El desertor.

"Una solución que te hunde vale

 más que cualquier incertidumbre."

Boris Vian

Vian, después de un juicio penal sobre su libro
'Escupiré sobre su tumba' no le quedó más remedio
que descubrir a su heterónimo Vernon Sullivan.

Boris Vian, o su heterónimo Vernon Sullivan (1920- 1959) fue un francés universal, polímata que como los hombres del renacimiento, los alquimistas y los sabios de esas lejanas épocas, evitaron siempre la especialización que los hacían 'incultos e inútiles' en el arte de vivir.

Pues bien, eso le pasó a nuestro poeta invitado quien fuera amigo de Sartre y de Camus que influyeron sin duda en su estilo literario; que fue músico y cantante de los buenos, ingeniero e inventor, crítico de arte pues fue un excelente pintor, traductor, guionista de cine, le apasionó la dramaturgia y llegó a ser un actor reconocido, periodista y cronista muy respetado en el medio, de su producción literaria como novelista -escribió poesía, novelas, crónicas, ensayos y demás- tengo una traducción en mi precaria y adorada biblioteca de su obra "Escupiré sobre su tumba", pornográfico y violento quería herir la susceptibilidad del lector que abría esas paginas' locas y trepidantes' cínicas, crueles y frías escondidas detrás del pseudónimo de Vernon Sullivan, el virulento antirracista que causó en esa época un verdadero escándalo y que dividió a la crítica... ¿cómo no recomendarla? Ahora, lean èste transgresor poema de protesta sobre el reclutamiento forzoso que le impusieron para ir a la segunda guerra mundial, fue eximido por su precario estado de salud...

Sartre, Vian, Michell Vian (su esposa) y la Beauvoir
en una tertulia en St-Germian-des-Prés en los años 50's.

Murió a los escasos 40 años, de un ataque fulminante al miocardio en una silla del teatro 'Le Petit
Marbeuf' en París cuando se estrenaba la versión cinematográfica de su primera novela (Temblor en los Andes o A tiro limpio)... lo llamò

El Desertor

Señor Presidente

Le escribo esta carta

que quizá lea usted

Si tiene tiempo

Acabo de recibir

La orden Militar

Para ir a la guerra

El próximo miércoles

Señor Presidente

No voy a hacerlo

No vine a este mundo

Para matar pobre gente

No quiero que se enfade

Pero he de decirle

Que mi decisión es firme:

Voy a desertar

Desde el día en que nací

He visto morir a mi padre

Partir a mis hermanos

Y llorar a mis hijos

Mi madre sufrió tanto

Que ya está bajo tierra

Se ríe de las bombas

Y hasta de los gusanos

Cuando estuve preso

Me robaron mi mujer

Me robaron el alma

Y todo mi pasado

Mañana muy temprano

Les cerraré la puerta

A aquellos años muertos

Y me echaré al camino

Pediré limosna

Por las rutas de Francia

De Bretaña y de Provensa

Y les diré a las gentes:

"Niégense a obedecer

Niégense a colaborar

No vayan a la guerra

Niégense a partir"

Si hay que derramar sangre

Derrame usted la suya

Pues tan buen apóstol es

Señor Presidente

Si ordena que me busquen

Dígales a sus agentes 

Que no llevaré armas

Que pueden disparar.

Otro regalo (póstumos) más de su insolente y provocadora pluma:

SI FUERA POETA                                                     

Si fuera poeta 

Sería borracho

Tendría una nariz roja

Una gran caja

En la que apilaría

Más de cien sonetos

En la que apilaría

Mis obras completas.

UN POETA

Un poeta

Es un ser único

En montones de ejemplares

Que  piensa más que en verso

Y no escribe más que en música

Sobre motivos diversos

Unos rojos otros verdes

Pero magníficos siempre.

Bueno, un especial abrazo parisino.

Hortensio.