Un recuento y un balance.

Un año más que se haya vivido

es un año más de experiencias

y esperanzas para superar los

desafíos que la vida nos pondrá.

Farwel.

El ocaso del 2023...

  Es el final de un año más y es el momento en que se hace el inventario de lo que se hizo o se dejó de hacer. Es desde luego, lo lógico, lo básico y lo más importante quedarnos con lo que nos queda lo que no ha perecido, puesto que es muy, muy difícil hacer el recuento completo de un día mucho más el de todo un año.

Ahora, Farwel decía con claridad que "Recordar el pasado es nostalgia y eso es un acto sensitivo que marca nuestra felicidad puesto que todo lo recordado -bueno o malo- nunca se desecha del todo." Como no somos el 'Funes, el Memorable' de Borges, que recordaba todo, nos conformamos con recordar nuestros hechos positivos aunque vengan de la manos de esos episodios negativos que no quisiéramos recordar.

¿Que nos dejó este año 2023? Muchas cosas, sin duda; pero a veces no nos damos cuanta al hacer el balance que lo más valioso que nos deja éste año que se nos fue y de por sí cada año que dejamos, es que pudimos fluir por la vida esa que nos ha salvado del naufragio de la muerte y que es el acto mismo de vivir con buena o precaria salud y que llevaremos al año que se nos presenta lleno de expectativas.

Pensar y sentir que iniciaremos otro año en nuestras vidas, es el sublime don que la Madre Naturaleza nos regala en la dimensión del tiempo y el espacio. Desde esta bitácora literaria, le deseo un feliz año nuevo, queridos lectores.

Sólo es vida lo que nos queda y le damos vida al año nuevo.

Hortensio.

Ocurrencias en prosa. 1

No tengo pruebas pero

tampoco tengo dudas...

Farwel.

"La enfermedad del olvido."

Y el pasado que año tras año se aleja más y más, velozmente como un Big Bang -nos muestra qué tan lejanos sequedaron los recuerdos de nuestros actos que hacen la historia de una vida... de eso se trata, ver hacia el enigma del pasado, así como las sombras de la tarde se escapan hacia los abismos de la noche.

 

                 π π π π

Se disuelve un sueño y se diluye en los arcanos de un pretérito que jamás volverá porque se evaporó en la lejanía del tiempo y el espacio. Es como un crepúsculo adornado por la caída del sol que sangra en busca de su eterno retorno. Es sentir el destino como un salto al vacío de un deseo inacabado lleno de incertidumbres de lo no imaginado en una pasión que ni siquiera la muerte puede deshacer.

 Infortunio gris aquel que refleja la fría realidad de una vida turbulenta de espacios sin fronteras que encadenan la precaria libertad de mi alma, pero antes de que mi amor se vuelva una sombra entre las sombras nebulosas del pasado, quiero besar tu piel, olerte y amarte antes de que la 'enfermedad del olvido' me lleve al abismo cruel de la desmemoria,  entonces de nuevo la noche vencerá al día y buscaré donde refugiar mis pobres despojos cubiertos de polvo y tristeza...

La fantástica fisiología de la criatura humana nos indica que el corazón es una bomba eléctrica que envía sangre a un computador eléctrico llamado cerebro para que determinen entre ambos lo que consideramos vida y raciocinio...

Un fuerte abrazo si estas leyéndome.

Hortensio.

Citas en la Memoria.

Una mala verdad hace más daño

que una buena o piadosa mentira.

Farwel.

De nuevo en éste Plácido domingo con algunos aforismos de Farwel, de esos que expresan verdades cortas pero llenas de verdades con las que uno puede identificarse, y poder someterlos al proceso lógico del pensamiento. Estos son:

1°.- En un mundo de serviles la desobediencia de los pocos se debe imponer.

2°.- Los mejores momentos siempre serán recuerdos incrustados en inolvidables historias...

3°.-. ¿Quien puede tan siquiera un poquito  entender lo que es la eternidad?

5°.- Un dilema irresoluto es aquel en que la razón se impone a la pasión, pero en la vida de un ser ¿es así? siempre surge la duda.

6°.- Por tus sueños te conoceré.

7°.- La 'politiquería' vil, es la torva simbiosis entre la mentira y la promesa, que juegan con la esperanza de una persona o todo un pueblo...

8°.- La vida es cambio, todo llega y todo pasa. 

9°.- El chisme puede ser una verdad incierta...

10°.- No tengo pruebas pero tampoco tengo dudas.

11°.- Nadie se quita la careta de su mala vida, pues no puede justificar sus falacias, cuando éstas se estrellan con la realidad, se derrite sola quedando desnuda la verdad.

12°.- La confianza se siembra y se cultiva permanentemente puesto que sabemos que una pequeña gota de duda puede contaminar ese bello cultivo que con tanto esmero se cuidó...

13°.- La eternidad un principio de lo insólito.

14°.- Ánimo, si la fortuna no es absoluta mucho menos la desgracia, todo es cuestión de tiempo.

15°.- Así es el destino, construyes un muro con la ilusión de contener tus pasiones, luego al paso del tiempo no lo puedes escalar ni mucho menos derrumbar...

16°.- Claro que sí, sin duda se hace camino al leer.

17°.- En cada persona hay una historia que vale la pena ser contada pues ninguna vida es plana, desabrida y anodina, por más insignificante que parezca... toda vida es un misterio que se puede desentrañar.

19.- No hay cosa más atrayente que la curiosidad por lo prohibido...

20°.- El espíritu humano ¿una ilusión?

***

Con el abrazo de siempre...

Hortensio.

Una prosa blasfema.

Nunca he dicho que la vida sea fácil.

fácil la muerte y nadie cuestiona su

profundo misterio.

Farwel.

Sin la métrica y la rima, la prosa poética de Farwel, se convierte simplemente en versos indisciplinados que no se sujetan a ningún estilo predeterminado entre el empirismo y desde luego el pragmatismo, es una unión escéptica de estas dos tendencias del pensamiento. Dicho esto, Farwel simplemente se convierte en un escribiente lírico por excelencia y nada más, en el que respira el aliento de algunos "Poetas Malditos" por su paralelismo con sus vidas, rompedoras de costumbres conservaduristas y adicto a la vida bohemia precedida del alcohol, la lujuria y la poca fortuna... sencillo adorador de la metáfora en su poesía que recurre a la muerte como un tema reiterado a lo largo de toda su antología... en una vida sin más. Un ejemplo clásico de su prosa, es la que intituló como:

Y esa fue mi vida... quimera utópica y desquiciada.

Es mi vida...

Es mi vida la que atraviesa el caos,
el túnel negro en donde abandonar mis
tristezas y mis deseos frustrados.
Es una noche interminable, un día que
se niega a volver desde la lejanía 
absurda de mi niñez inerte.

Es mi vida dolor que duele, al límite del delirio,
agotamiento y culpa clandestina, ausencias que 
retroceden a contraflujo en un desastre que levanta
vuelo quedándose en la nada de las gélidas
regiones del olvido que se extraviaron en
la indiferencia vil de la ingratitud.

Es mi vida un mágico talismán sin poder
que se fue quedando solo sin esa la vieja
lámpara que no me alumbrará más, si
supieras, que ganas tengo de nacer de nuevo,
en una quimera utópica y desquiciada...

Es mi vida un raro misterio que no logro
descifrar, un insólito mito de una inusitada 
fábula sin moraleja, idea peregrina de un
enigma irresoluto, vacilante y mortal
en donde el tiempo no cuenta...

Es mi vida un dudoso y perplejo acontecer
que un bizarro y burdo brío condujo a
franquear mil puertas en busca, siempre
terca, de la perversa y pérfida condenación
sin tan siquiera poder morir...
¡Cuanta ausencia! ¡Cuanta soledad!

Y fue mi vida el perfume putrefacto de un
pasado que abortó mis mejores primaveras
y los efluvios sutilmente emanados de mi ser
y aromados con un tufo agrio de aquellos
recuerdos moribundos que jamás volverán,
una sombra más que se arrastra humillada
hacia el infame y despiadado olvido que
se llevó la noche.

Y fue mi vida un umbroso y turbio camino
cubierto de malezas que en su horizonte se
presentía hostil, ineluctable fatalidad que
huye en fuga rauda hacia la vejez, fulgor
agonizante de una vida que siempre fue
éxtasis de una locura inútil ¿Qué dolor es
ese, y que hondo daño se produjo...?

Y esa fue mi vida... que ha desdicho la 
tentación de morir por mano propia, al
borde de una noche cualquiera,,,

                        ***

Abrazo fraterno a quien pase por aquí...

Hortensio.

 

Mis queridos vicios.

Los hombres buenos no se entierran... se siembran.

En éste Plácido domingo... he dedicado esta entrada a:

Mis queridos vicios.

"Vicios privados virtudes públicas"

Y ahí estaban los vicios que un día traté inútilmente de ocultar... sí eran muy míos, qué le vamos hacer, los inventé para mí, los consentí y lo peor los refiné de una manera consiente y muy particular, puesto que me hacían 'feliz' en una serie de virtudes inacabadas ¡cinismo! solo miserias de adicción y así eran mis 'malos hábitos' peligrosos y enquistados sí, más no ilegales,  quise consentir a mis pequeños grandes 'pecados capitales' tan amados unos tan despreciados los demás, inapropiados para los pacatos que me rodean y me censuran por inmoral, me reprochan por vicioso, "enfermo" me dijo una 'amada' cuando me dejó y yo seguí con ellos por el sendero incierto de mi existencia terrena dudosa y única. 

Me calificaron -siempre- con mala conducta, pero no deseaba dejar mis preciados vicios a sabiendas de que escapaban a mi control y yo los dejaba así, nunca quise combatirlos ¿como porqué? Trataron de limpiar mi pátina corrupta e indigna con el algodón hipócrita de la moral, cuando siempre se ha dicho con razón profunda: "vicios privados públicas virtudes". Trafiqué con la mentira y el engaño sabiendo que defraudaba mi patraña y mis falacias sin medir las nefastas consecuencias, pero fui sincero aún cuando mentía.Vicios que dejan culpa pero no remordimientos pues les puse una tierna y fina imaginación a cada uno de ellos, los llevé de paseo y de aventuras sin poder reprimir una sonrisa cuando los recuerdo. Han sido mi equilibrio y mi conexión con la realidad. 

Fui un 'santo vicioso' pues la vida vale la pena vivirla a plena satisfacción y con ese sabor delicioso que le dan a ella los 'pequeños malos hábitos' que cada quien degusta a su manera ¿quien no los ha disfrutado? allá cada quien, hasta la virtud es un vicio si se exagera decía la santa de Ávila. Por mi lado no tengo ni puta idea si soy un vicioso perturbado, dañado o depravado, una lacra social... yo me siento bien muy bien y amo mis vicios que tanto bien me han hecho pues los he sabido llevar - sin esas infames caretas- en éstos últimos 80 años de vida y que han sido la sal y pimienta de mi procelosa existencia y no es apología, es una verdad muy mía y muy honesta que nunca jamás he osado ni atrevido a falsear pues con sus andanzas acumulé deseos que siempre me sirvieron. 

Vibrantes recuerdos de un millón de momentos que viví con ellos y con ellos trate de ser feliz y aquí me tienen a un momento del esperado instante de morir con Ustedes... mis queridos vicios.

¡Nausea! Lo tenía que vomitar o me intoxico, espero no armar polémica, más bien piénselo.

Hortensio.

Un 'aparatico' llamado celular.

Nuestros abuelos vivían extasiados mirando el cielo en una noche de verano.

Nuestros hijos y nietos mantienen la cabeza hundida en un celular esperando

encontrar algo que les sirva para poder vivir su día a día...

Farwel.

Nuestras vidas dependen de un 'aparatico'.

Cómo no recordar la inteligente y verídica frase de un genio como Steve Jobs, para iniciar este polémico tema, en éste Plácido domingo, decía: "Muchas veces, la gente no sabe lo que quiere hasta que se lo enseñas". Y es muy cierto, todo lo encontramos en la tecnología y eso a un ritmo infernal nos ha convertido en unos paquidérmicos seres en vía de extinción; seres que ya no piensan (aunque creen que sí) y todo se ha convertido en caminos de algoritmos que nos dicen cada vez que abrimos el 'aparatico' lo que tenemos que hacer - siempre sugerido- en nuestro que hacer rutinario.

La gran tragedia moderna es abrir los ojos y no tener Internet, ¿qué vamos hacer...? ¿que vamos a desayunar, como nos vamos a vestir, que ruta tomaremos si hay congestión de transito? me siento mal... Dr. Google, ¿que medicina debo tomar? ¿Buscas pareja? a donde tienes que pasar vacaciones. Esto ha desplazado en unas décadas, el tesoro más grande del ser humano, el pensar con autonomía. La tecnología, nos orienta, nos aconseja y nos siguiere, que hacer o como ser. Nos tiene esclavizados pues nuestra ignorancia de la tecnología se la dejamos a unos pocos 'geniecitos' que nos conocen como ninguno, hasta nuestros gustos y que han creado y manejan esa tecnología que tienes al alcance de tu mano, convirtiéndonos en "idiotas funcionales", todo lo tenemos ahí y eso ha reemplazado incluso a veces nuestros patrones de conducta y lo peor, nuestra conciencia.

Y entonces tenemos la tragedia -no pensada- de perder la comprensión y el raciocinio y no pensamos... o pensamos como autómatas, que es peor y nos sumergimos en un nuevo estado de la mente en donde no razonamos, simplemente actuamos con la pantalla del 'aparatico', yo me atrevo a pensar que todo se hace por hábito, por ejemplo buscar la flechita para reenviar alguna información sin haber constatado su autenticidad.

La esclavitud del 'aparatico'.

Para terminar con este tema que ya está instalado en nuestro ser y no tiene reversa hacia el progreso, la tal inteligencia artificial que ya es un hecho incontrovertible, no es para nada inteligente, no lo es y no lo será ni siquiera en la ficción distópica, otros que no conocemos lo utilizan como mecanismo de MANIPULACIÓN, puesto que ya hemos perdido nuestra autonomía y ya ante la tecnología hemos claudicado el tener que pensar con plena libertad y nos dejamos arrastrar por la fuerte corriente del mundo de los algoritmos, que vienen a ser nuestras motivaciones, voluntad y deseos. Eso me pone mal y eso me pone a pensar...

Un abrazo y el más sencillo de los consejos: Piensa antes de actuar.

Hortensio.

El síndrome de 'Doña Florinda'.

 "Odi profanum vulgus, et arceo"

Odio al vulgo ignorante y me alejo de él.

Horacio

Para la plebe, el mayor honor de parte de

los más poderosos es el que no  la desprecien.

Plutarco.

Yo conocí a un Don Florindo, en los años 70's; era un compañero de política, en las Juventudes Liberales de Colombia, - lo llamaré Miguel - él de humilde extracción vivía en un barrio obrero de San Cristóbal sur de Bogotá cerca del 20 de Julio... me caía muy bien y lo acepte como más que amigo, eramos muy allegados y radicalizados, yo venía de la Universidad Nacional y nos decían 'guerrilleros de cafetería, los de extrema izquierda y desde luego "mamertos'' los de la derecha o godos, no faltábamos a ningún mitín abierto o secreto - conspirábamos - yo empecé a estudiar derecho y ciencias políticas en U. de Santo Tomás y él contaduría en una universidad recién formada. La vida nos separó, pero muy de vez en vez hablábamos telefónicamente y nos reuníamos a tomar algo y ponernos al día.

20 años después, me encontré con el hermano menor y me contó que se había graduado y empezó a trabajar en una Superintendencia, dejó la casa materna en la que habían vivido toda una vida, se olvidó de dónde venía y empezó a avergonzarse de la familia y de los amigos del barrio. Ahora vive en el norte. y a merito propio, se hizo ha un buen capital. Logró pensionarse y hoy por hoy es 'gente bien' y lógicamente se volvió de extrema derecha, pues cree y está convencido que los de la izquierda democrática y los de la clase de su familia y los del barrio, le van a pedir limosna o lo van a robar. Defiende a la gente rica pues se cree su par. Pero ¡dejemos aquí! éste pequeño relato y vamos al síndrome de...

Doña Florinda es uno de los personajes emblemático de la serie creada por el comediante y libretista Roberto Gómez Bolaños, hacia el año de 1973 y que llamó "El Chavo del 8" dando tema para que los psicólogos y psiquiatras estudiaran uno de los síntomas más recurrentes que infectan a nuestra sociedad latinoamericana, la apariencia y el escalamiento social. Tomado de varios segmentos aparecidos en la red, en éste  Plácido domingo aremos una mirada sobre éste personaje y su entorno en la 'vecindad del Chavo', para que se haya erigido en todo un Síndrome o cuadro clínico que tiene sus propias características, para ser catalogado como un síndrome.

En libro que escribiera Rafael Ton, escritor argentino Los "Doña Florinda" o "Don Florindo" se acuñó este concepto que describe a las personas pobres que odian o desprecian a sus pares, es decir a sus vecinos o gente de su clase social o estrato; en el caso de Doña Florinda, ni tan siquiera es de clase media... son pobres. Algunos de ellos (ellas) viven en barrios obreros o clase baja o de clase media baja o media media (increíble) esta estratificación y solo para creerse lo que no son. Y todos en la vecindad del chavo eran pobres puesto que no eran dueños de nada, no tenían casa propia y debían pagar arriendo mes a mes por el derecho a un techo a un obeso recaudador llamado el Señor Barriga.

Doña Florinda era pobre como todos los demás excepto por una pensión mínima que le dejara el papá de Quico, un marino mercante que se perdió en alta mar. Con esa pensión pagaba religiosamente la renta y mantenía muy limpio y elegante con su traje de marinerito a Quico, además de comprarle todos los juguetes y caramelos que se le antojaran, mientras el Chavo lo miraba siempre con hambre. Como detestaba a sus vecinos, Doña Florinda andaba siempre andaba siempre enojada con una mueca en el rostro, como oliendo caca. Sólo sonreía cuando aparecía el Profesor Jirafales (el maestro longaniza para el Chavo y los niños) con un humilde ramo de rosas y él también era pobre que vivía del sueldo que cobraba como profesor de educación pública.

Como odian a los de su clase, los doña Florinda votan a la derecha... o los intereses de derecha. Putean cuando escuchan la palabra socialismo o populismo, mientras le meten más papas a la olla para hacer rendir el guiso. Repiten como loros. "No queremos ser Venezuela", como si vivieran en Manhattan o el Principado de Mónaco y no se juntan con la chusma aunque Doña Florinda colgaba sus calzones en el mismo tendedero en donde Don Ramón, colgaba sus calzoncillos.

Don Ramón y Quico.

Demasiados síndromes están enquistados en la clase trabajadora para suerte de los ricos y poderosos y para la desgracia de tantos niños famélicos, con hambre y si la más mínima expectativa de futuro, como el Chavo del 8. Yo declaro que me acojo a la máxima romana de "Pan y Circo"... es puro resentimiento y el distanciamiento de las clases sociales crece.

Un abrazó de humildad y afecto.

Hortensio.

 

Pensamientos en Prosa.

Cuando el deseo muere es

que ya estás muerto...

Farwel.

Aún es hoy y tenemos futuro

aunque ya seamos pasado...

Farwel.

En éste Plácido domingo de nuevo con la prosa de Farwel, la razón por guía y su sentido versátil de mover 'el que hacer' poético con que la imaginación le permite, - sin esquivar la realidad de su dolorido sentir,-  desarrollar su vocación de libertad teniendo por destino el escribir... en éste escrito se nota una especie de anáfora, es una repetición o paralelismo con leves variaciones; oigámoslo en "Esos días." y una esquirla: "El desgraciado."

Un lindo día...

Esos días.

Cuan largos son esos tristes días que como campanas lanzan al viento sus ecos fríos que pasan por ahí sin pasión y que breves los días que son bonitos. Sí, esos días que unos tras otros son la vida misma a veces ingrata a veces placentera y esos días sin tiempo que en medio de esos sutiles días encadenaron mis recuerdos a las tibias noches de mis días de dolor aún sabiendo que algún día llegaría ese añorado día esperado en que los sueños perdidos de un amor intemporal retornaría a mí; es como si llegaran de un sueño para entrar en mis días pues bien lo sé que un día compartieron la inquietante vida de esos, mis días fugases, que como pálida luna iluminaron el sendero de ese día que por fin se convirtió en un día de "felicidad" y porque aquellos días que fueron tan nuestros nadie nos lo podrán robar ni tan siquiera el insensible olvido, nefasto, cruel. Y a pesar del día en que la batalla sobre el implacable tiempo que atenta contra nuestros días, continué sembrando sobre la húmeda yerba de la senda mis pasos lentos y nostálgicos hacia tí recelando de mis días en el presagio lacerante de que esos días que dejaron un efímero y débil rastro de felicidad, son mis últimos días, esos últimos días que ya pasaron y que no volverán. Días que se perdieron en mi memoria. Son esos días de luto que ensombrecieron el cielo de mis tristes días para luego convertirse en días cándidos y hermosos, luego en días llenos de amargura y desconsuelos en días que pasan y regresan para susurrar que todo lo vivido acabó. ¿Adónde se fueron esos días que sucediendo uno a uno formaron lo que fue mi existencia?... de verdad no lo sé.

El Desgraciado.

Sus ojos guardaron silencio al mirarse al espejo, cerró las manos en puños que habían perdido la fuerza y piensa resignado: 'La historia  de todo hombre está  en los detalles de la vida. Sí, la memoria olvida, el reloj de nuestro tiempo parará y entonces no volveremos. Tal vez es la muerte que sonríe perversa ante la demencia que asoma su pútrida cara para sonreírle cruelmente al desgraciado.

                                                                               ***

Un abrazo muy especial...

Hortensio.

"No dejo entrar al viejo."

¡Namaste!! queridos lectores... el sencillo y ritualista saludo hindú de raíces sanscritas que significa "me inclino ante tí" y que se impuso en la pandemia para no tocarse las manos en el saludo habitual.

¡Namaste...!

En éste Plácido Domingo, una reflexión sobre la vejez muy especial por ser de quien viene.

Alguna vez le preguntaron a Clint Eastwood, el famoso director y actor, cual era el truco que tenía para estar tan bien y activo a sus 93 años, este contestó:

"Cuando me levanto todos los días, no dejo entrar al viejo". Mi secreto es el mismo desde 1959: mantenerme ocupado. Nunca dejo que el viejo entre en casa, he tenido que sacarlo a rastras, porque el tipo ya estaba cómodamente instalado dándome coñazos a toda hora sin dejarme espacio para otra que no fuera la nostalgia.

Hay que mantenerse activo, vivo, feliz, fuerte, capaz. Está en nosotros, en nuestra inteligencia, actitud y mentalidad. Somos jóvenes con independencia de nuestro IDN (documento de identidad nacional). Hay que aprender a luchar por no dejar "entrar al viejo".

Ese viejo que nos aguarda, apostado y cansado a la orilla del camino para desanimarnos. No dejo entrar al espíritu viejo, al criticón, hostil, envidioso, a ese ser que escudriña en nuestro pasado para anudarnos de quejas y remotas angustias, o de traumas revividos y de olas de dolor.

Hay que darle la espalda al viejo murmurador, lleno de rabia y quejas, de falta de valor, que se niega a si mismo que la vejez pueda ser creativa, decidida, llena de luz y de proyección. Envejecer puede ser agradable e incluso divertido si sabes cómo emplear el tiempo, si estás satisfecho de lo que has logrado y sigues conservando la ilusión".

A eso se le llama "no dejar entrar al viejo a casa".

Esta es la película MULA dedicada al legendario actor... disfrútala.

Un abrazo y ¡sin dejar entrar al viejo!

Hortensio.

P.D. Ésta bitácora ha llegado a la suma de más de 170.200 visitas lecturas. Me siento honrado y a la vez agradecido.

Y todo se Vestirá de Olvido.

Como es habitual, en éste atipico sábado, transcribo un poema inédito de la poetiza boyacense, Abigail Sandoval, donde se refiere a esa lucha contra el olvido que lleno de memorias y nostalgias Ella, y que no dejó morir mientras estuvo pisado su tierra,... lo intituló:

Vestida de olvido...

Y todo se Vestirá de Olvido.

No supe que hacer cuando partiste,
todo era irreal todo era absurdo y
todo en mi mundo se oscureció de
repente al sentir el frio viento de la
noche y todo se vestirá de olvido.

Todos mis sueños partieron atados
a tu misterioso destino que solo tu
conoces que solo tu podrás definir
en laberintos incesantes en los que
me perderé y todo se vestirá de olvido.

Enmudecida por tu ausencia solo me
queda buscar un sendero seguro que
sostenga mis pisadas en ésta lúgubre
ciudad que algún día te vio tejer nuestra
historia y todo se vestirá de olvido.

Y entre sombras mi voz te llamará en 
susurros sigilosos que solo tu oirás y
que inconclusos ya no mitigará mi ruina
vulnerable que silente se convertirá en 
brisa de tiempo y todo se vestirá de olvido.

Trémula y deshojada mi vida se ha apagado
como cenizas al viento sesgadas de llanto
ebria de dolor y tristeza y así derrumbada 
pisar el viejo camino sembrado de tréboles
mientras todo se vestirá de olvido.

Y mientras mi vida fatigada deambula por
las calles habitadas de ausencias ominosas
lucharé por nuestros recuerdos a través
de la bruma que no me deja divisar la
orilla en la que tu imagen se ha detenido, y desde éste seguro refugio seguiré buscando un cielo en donde ya nada se vestirá de olvido.

Abigail Sandoval.
Sogamoso en la noche del 25 de abril del 2020

Para no ser olvido siempre escribiré... abrazo!!

Hortensio.

'Estoy muerto' y nadie me cree.

La locura es relativa.

Depende de quien tiene

a quien encerrado en que

jaula.

Ray Bradbury.

Los locos abren caminos

que más tarde recorren

los sabios.

Carlo Dossi.

No se que tiene Paloquemao, que la gente regresa allí -a el sector del centro administrativo y de justicia que allí desarrolla su actividad rutinaria,- después de un 'percance' o un episodio trágico, un suceso indeseado de salud o porque se perdió la libertad en un hecho antisocial; pues bien eso le paso a un amigo colega muy apreciado a quien le dio un accidente cerebro vascular o como se dice en el argot popular, una trombosis y aunque muy débil pues se trató a tiempo, le dejó una gravísima secuela.

Muchos meses después de su tragedia, reapareció en Paloquemao -aunque físicamente era el mismo- estaba como disminuido, más flaco y como sucio, en su comportamiento era totalmente diferente, tengo que decirlo... me buscó para que lo escuchara y cuando me desocupé de una consulta jurídica lo atendí con mucha atención e intriga por la forma en que se regaba perfume sobre su cara y ropa, nos retiramos a un sitio menos concurrido y allí me confesó su desgracia...

Muy seriamente y con una mirada casi extraviada me dijo: - "Ceperito, estoy muerto y nadie me cree, ya estoy en estado de putrefacción y hiedo, no lo notan porque estoy usando el perfume que a Usted le gusta, Nitro del negro. - Quiero decirles que apestaba pero a perfume.- Siento que miles de gusanos me están comiendo lo que me queda por dentro, tómese una cervecita y yo lo acompaño pero no puedo tomar, ya no tengo estómago y entonces para qué.

¿Se imaginan mi desconcierto y estupor de ver y oír a mi amigo en una actitud muy seria diciendo semejantes elucubraciones y figurarse que en realidad son ciertas?

-Bueno yo si le creo, pero me cuesta trabajo entender porqué lo dice, ¿de verdad está muerto?
- En el hospital fallecí de un paro cardiaco después de mi trombosis y ningún médico me quiso dar un maldito certificado de defunción, es más me sacaron y me querían meter en un manicomio y yo se que no estoy desquiciado como le dijeron a mi esposa y a mi hermano. ¿Que opinas...?
- Pues no se que decir, solo que a mi me parece que estas bien por lo menos de aspecto, cuesta trabajo creer que este muerto, pero dígame: ¿qué piensa hacer?
- Vine a Paloquemao a ver si Usted me consigue un certificado de defunción 'chimbo' a ver si puedo conseguir que me cremen y matar a esos malditos gusanos que no me dejan en Paz.

A un alienado o desquiciado, o a un 'loco cuerdo', nunca hay que llevarle la contraria ya que puede reaccionar de manera inesperada, eso he escuchado; me dio una fotocopia de la cédula y un dinero suficiente y salí destrozado anímicamente al encontrarme con dicha situación y al volver con el papelucho médico, lo encontré mirando fijamente a la pared, me tocó sacudirlo para que regresara en sí, le entregue el certificado apócrifo y con la alegría de un niño ante una colombina, leyó lo escrito, se levantó me dio un abrazo y desapareció.

Hasta aquí esta historia verídica que me traumatizó deveras, solo me tocaba averiguar de que se trataba esa locura y no me quedó de otra que ir a la casa de mi amigo el psiquiatra Germán Aguirre, y consultarlo pues de verdad que ese encuentro no solo me desconcertó sino que despertó en mí ese espíritu de investigación que a veces trata de dormirse por falta de uso. Bueno esto me dijo el ilustre alienista:  

75 años... puro azar.

¡Hola...! Una 'tesis' que abre un espacio para la reflexión sobre lo que pasa por la mente de un "desventurado" que se cree muerto, así literalmente 'muerto' y en proceso de putrefacción. Es terrible puesto que viene a pensar que ya hiede a podrido por donde pasa y que los gusanos ya se lo están comiendo... La mente humana en lugar de ofrecer respuestas concretas nos conduce - muy individualmente- al desarme total de las certezas que la definen; con la mente humana no hay verdades instituidas de como hay algo que ha afectado al cerebro y su memoria ¿cómo explicar este dilema?... tratemos de entenderlo desde lo más básico y sencillo.

En éste primer y Plácido domingo de Noviembre, me propongo a hablar, no de la razón, -sería muy atrevido y por demás algo pretencioso, lejos de mí-, sino de perderla. Cual es su significado metafísico de ese 'perder la razón' y algunas reflexiones que grandes pensadores nos legaron sobre éste apasionante tema, casi intocado.

Muchas veces el ser humano no se da cuenta, que su mente antaño brillante, se convierte en una terrible trampa de la que ya no se puede escapar impunemente. Es el precio a pagar por querer ser diferentes a lo normal, es la locura y aquí el tema de los 'síndromes huérfanos'; hoy me referiré a uno en concreto: "Creo estar muerto" y eso es ya perder la razón y es entrar al absurdo mundo de las fantasías. Es el plano excéntrico en donde viven 'las mentes desordenadas' y el clásico trastorno delirante... es el síndrome de Cotard. 

¡Estoy muerto y nadie me cree!

De la mano de Jules Cotard, quien fue el primero en describirlo y algunas mentes curiosas comprometidas con esas situaciones tan 'extrañas', trataré de describirles éste dramático cuadro de delirio hipocondriaco o delirio de negación, puesto que el individuo afectado niega estar vivo. 

"¿Reclamas cordura? ¿acaso no miras en qué mundo de locos vives?" decía Farwel. Es la locura o de los intervalos de cordura horrible de que habla Poe.  Y así lo describen los psiquiatras cuando descubren su sintomatología. Cuando el cuadro es severo -como el de mi amigo abogado- se trata con Terapia electroconvulsiva ya que su patogenia incluye ideas delirantes nihilistas por depresión melancólica, ansiedad y sentimientos de culpa, trastornos afectivos y desilusiones, alucinaciones auditivas y estupor depresivo, mutismo selectivo y mirada fija con alteraciones de la postura e impulsividad y un Síndrome Neuroléptico Maligno, les presento el síndrome de Cotard.

Me perdonan pero si sigo con ésto, entro en las arenas movedizas de la especulación, y lejos de mí hacerlo por eso dejo planteado ese cuadro de dramatismo incalculado del que es protagonista la mente humana... era solo información sobre ésta curiosidad médica. De nuevo me disculpo si no sigo ahondando más en el tema.

Un desconcertado abrazo de cordura matizado con algo de locura...

Hortensio.

Cansada estoy...

Cansado está mi cuerpo

cansada mi mente que

no tiene límites de nada.

H. Farwel.

Hoy de nuevo con la agónica poesía de Abigail Sandoval, y como indica su título es un brindis por la muerte cuando ya avasallada por el cansancio, la poeta conversa con la sombra de su amado muerto; con una exquisita fluidez metafórica de sencilla madurez poética y sin la presión del verso medido, nos regala está poesía...

El cansancio de la espera.

Cansada estoy...

Cansada estoy de las sombras

frías que anidan en mi cuarto.

cansada de estos mutismos que

me atribulan y me vencen.

Cansada de la razón, de las

distancias, las guerras y de la

tonta prudencia que nada me dejó.

Cansada de ser niebla y viento y

tempestad y soledad olvidada.

Cansada de éste infierno de quietud

de horas intactas de insomnio que

 no se mueven y que parecen prisioneras

 de un tiempo que se volvió torbellino...

Cansada de no poder dormir para

poder soñarte y muriéndome de 

ansias saborear tus labios amados...

Cansada de éste dolor que penetra

mis entrañas sonidos que incendian 

la tranquilidad de ésta locura que me

arrebata la quietud de mi alma...

Cansada de no poder salir de éstos

laberintos infames que me trazan

mi memoria y mis deseos truncados.

Cansada de amaneceres agónicos

en desvelos que ahogo en los ruidos

del silencio profundo que rasga la

quietud de la noche con la luz de la

bien amada aurora. 

Cansada de prolongar la insostenible

presencia del anhelado ocaso que 

declina mi sombra y sentir que a cada

paso al horizonte tu voz me llama y

cansada ya emprender el sendero de

mi muerte de miel y hastío.

cansancio que de a poco acaba con mi vida

 y que de a poco la vida se me va...

                    

                 Abigail Sandoval.

                  Sogamoso 2020

Un sincero abrazo,

Hortensio.

Prensa libre o canalla.

Ser empleado  de un medio para contar

la verdad del dueño en lugar de la tuya,

es algo terrible.

Luis del Olmo.

Desde que se inventó la imprenta la

libertad de prensa es la voluntad del

dueño de la imprenta.

Rafael Correa.

¿Prensa libre? Mezclar hechos con mentiras, es el más vil de los engaños, es la manipulación descarada y miserable de hacer noticias, de engañar a la gente del 'común y corriente'.

Por esto es que esa gente del 'común y corriente' han empezado a retirarse de esos informativos (amañados) y programas de televisión o noticieros, por la sencilla razón de que ven que los intereses de unos pocos están al servicio de "ellos" ( ya el pueblo los conoce) y desde luego ninguno al servicio de las necesidades propias. ¿Prensa libre?

Es lamentable ver esos noticieros de cadenas nacionales en donde ya hay más opiniones que noticias, opiniones al servicio de intereses partidistas y de grandes corporaciones.¿Prensa libre?

Hay que hacer de un rumor malicioso una mentira -aunque sea muy baja y corta- una verdad verdadera y martillarla por semanas y recordarlas de mes en mes hasta agotarla... ¿Prensa libre?

"Periodistas" muy limpios por fuera y completamente asquerosos por dentro y que sin el menor rubor llevan a los incautos televidentes por el oscuro sendero de la desinformación, llenos de disparates y paradojas para presentar las noticias. Ya la noticia no es noticia sin que tenga la opinión sesgada del comentarista que tiene que explicarla. ¿Prensa libre?

En lugar de ser un contrapeso al poder, son serviles al de turno que les convenga y mal opositor, bueno ya 'la opinión pública' los conocen, son los canallas, es "la prensa canalla" que no sabe adversar con rigurosidad y trata de confundir y difamar, hacer daño al sembrar dudas sin pruebas... 'calumnia que algo queda'. ¿Prensa libre?

Prensa libre o Canalla...

Es solo para recordar y ya es sabido: A comienzos del siglo XX en Beverly Hills, un grupo de dueños de periódicos, sentados y reunidos a manteles, llegaron a la cínica conclusión de que la manipulación de la información era el gran negocio del siglo... en ese momento La Verdad pasó a un segundo plano por no decir que murió.

 

                     

Un abrazo libre de opiniones sesgadas.

Hortensio.

Citas en la memoria.

Ilusionarse con una mentira

denota mucha confianza o

mucha ingenuidad, busca una

la verdad aunque ésta duela.

Farwel.

Un post que nace de esa necesidad que todos los escritores tienen de compartir pensamientos que de común se hacen cortos pero que encierran una estructura intelectual que es recurrente desde épocas muy remotas en que empezaron a llamarse, 'sentencias'. Luego tomaron otras características que llenaron el espacio literario de los aforismos y otros más determinados. En éste Plácido domingo algunos escolios de Farwel de su libro: "Citas en la Memoria"...

1°.- Hablando y diciendo la verdad no habrá preocupaciones... si es verdad.

2°.- Y tenía la razón... por eso dejaron de llamarlo LOCO...

3°.- La costumbre hace al hábito y éste se aferra a tu vida, si es así, procura que sea sano.

4°.- Y yo ¿a que vine a éste mundo?... nadie me responde.

5°.- El dinero y el respeto siempre es mejor ganarlo, pedirlo degrada a la persona..

6°.- De acuerdo estoy con el viejo Borges, "busca por el agrado de buscar, no de encontrar"  ¿qué piensan?

7°.- Qué palabra más extraña LIMERENCIA, ¿porqué no decir atracción u obsesión amorosa? es el resultado de acomodar los anglicismos a nuestro bello castellano...

8°.- En ésta 'cultura del envase' siempre se desprecia el contenido.

9°.- Si el cerebro manda al cuchillo, éste no tiene la culpa del crimen...

10°.- Nos dimos un verso y nos metimos en un grave poema.

11°.- Si desconectas el corazón de tu cerebro, corres el riesgo de convertirte en un ser irracional y peligroso.

12°.- Debes de saber que en toda historia feliz, existe siempre un lado oscuro y uno triste...

13°.- Si piensas en la vida, tienes que vivir sus pensamientos.

14°.- Si aceptas tus límites, defectos y carencias, podrás sentir de verdad lo que es el 'amor propio'...

15°.- La peor de las estupideces es pensar que los demás son estúpidos.

16°.- Siempre anhelé la virtud sin miedo al pecado que es lo mismo que caer en algunos pecados sin temor al infierno.

17°.- Recuerda: la belleza y el genio valen nada si no se acompañan de la virtud.

18°.- La cárcel no esta hecha de mallas y barrotes sino de malos y recurrentes recuerdos...

19°.- Los insomnios siempre se repiten en la soledad del descanso deseado que no puede llegar.

20°.- Si la felicidad no se encuentra así como así sino que se construye, pues entonces agrégale todos los días un ladrillo a esa, tu catedral...

Si estás leyendo éstos aforismos, te abrazo con todo mi afecto y respeto.

Hortensio.

La Huella.

Nunca cometas el pecado de caminar sobre las huellas de otro... corres el

 riesgo de no dejar las tuyas.

H.Farwel.

Alejados de los criterios habituales y de las expresiones en donde la reina es la rima y la medida - métrica- es su gemela, Farwel mantiene una irregularidad permanente en su versación lírica libre, en donde nos trasmite sus sensaciones y sentimientos, pero eso sí, trata de tener el ritmo y la necesaria cadencia, para poder sentir que es un poeta. Hoy, en éste Plácido domingo encontré una muy vieja poesía inédita del poemario "Escribo para no ser Silencio" de aquel lejano 1978.

Un paisaje del amanecer.

LA HUELLA.

Es la huella que dejó tu rastro en

un instante que se volvió eterno.

Es el tiempo que limita el espacio

que mi alma busca en un horizonte

decadente que no cuenta su final.

Es pensar en darle a cada suspiro

un sitio en donde puedan refugiarse

de la infame indiferencia y del 

olvido vil.

Es entender el silencio de las horas

que cómplices con la angustia, sufren

el colapso de esa vida fútil y vacía.

Es mirar cómo se desmantela la

existencia de un ser sin esperanza

alguna de poder olvidar.

Es el destello de una tragedia que

nunca advirtió su torva faz.

Es la ventura y desventura de mi

vida... huella de ausencia.

Es el 'paraíso perdido' de nuestras

pequeñas cosas... huellas sin rastro.

Es tu recuerdo un río caudaloso de

amarguras interminables que llegan

sin medida al piélago infinito de mi

soledad.

Es el azar que se disuelve en el velo

gris de una mentira desvanecida como

un acto cruel y demencial... tu muerte.

Un triste y sincero abrazo.

Hortensio.

Pensamientos en Prosa.

Barruntando. 

El Pensador.

Una tarde sentado en un pequeño jardín me encontraba sentado como 'El Pensador' de Rodín, barruntaba sobre una sospecha, una duda... estaba en esas cuando un susurro casi imperceptible espantó a un pequeño y verdoso colibrí, levanté la cabeza y miré hacia el sitio del casi mudo e inaudible ruido, me encontré con una bella flor que se abría con dificultad ante la luz de un sol tibio.

Pensé en ese instante único: ¿tendría dolor al abrir su colorido cáliz y salir de su encierro para saludar a su Madre Naturaleza? es dolor, es una explosión en las entrañas del Universo, fue su parto, - ¿será una comparación fea?- no lo sé, pero en La Naturaleza todo fluye a través de la vida y la vida trae consigo el dolor.

Todo aquello quedó en mi retina incluyendo ese pensamiento florido y lleno de dudas... y no pude seguir barruntando.

El extraño leguaje de la noche,

El extraño lenguaje de la noche.

La noche nos ve y nos escucha, es indescriptible estar en medio de la noche en una selva verde y oscura para escucharla, es en su oscura soledad el hábitat normal de miles de animales porque la noche habla. Mil sonidos articulados en un extraño idioma que agudiza el oído.

En una extraña noche cuando un extraño hombre hecho para la luz del día, deja que la noche le caiga encima, es perder su  elemento y más cuando no hay luna llena -no la pálida menguante- que acompañe nuestros miedos y nuestra afectada imaginación y en el aire que se respira en esa noche se convierte en un frio viento que golpea la cara del atrevido extraño y sacude su cuerpo para después calmarse.

Caminar en la noche selvática, es no poder distinguir siquiera la sombra oscura del intruso. La noche es un hilo tenue y firme, muy fuerte que nos conecta con esa cara necesaria que nos regala la Madre Naturaleza, para que el "músculo descanse" y el sueño reparador sea el don pasivo del cuerpo. Pero en la selva no se duerme y al detenernos solo queda escuchar 'el extraño lenguaje de la noche'.

Un fuerte abrazo si has pasado por aquí.

Hortensio. 

El Rencor.

Guardar rencor es como agarrar

un carbón ardiendo y resistirse a no

       soltarlo. El único que se quema eres tú.

Anónimo.

La imagen viva del Rencor...

Un feliz y Plácido domingo, el invitado de hoy, el Rencor... que se puede confundir con el feo resentimiento, porque tienen una estrecha relación, pues uno subsume al otro, sentimiento desde todo punto de vista como negativo, porque se puede convertir en una obsesión persistente en el tiempo y profundo en cuanto que es difícil de desarraigar de la mente en donde se enquista y cualquier recuerdo o estímulo externo, puede hacer aparecer de nuevo dicha ofensa... y renace de nuevo el fantasma de 'la venganza', la hostilidad y el odio. 

Después de un engaño o un abuso de confianza, de un insulto injusto o una vejación y muchas otras razones como ofensas y maltratos, ese rencor empieza a acumularse a tal grado que se convierte en un deseo constante de venganza que nos conduce a desequilibrios y sentimientos de angustia y nos genera un resentimiento permanente de rabia. El verdadero misántropo - por ejemplo-  es aquella persona 'amargada' que odia a la sociedad y a la humanidad, sus razones tendrá.

Es sabido por innumerables estudios, que el rencor reside en nuestro interior y que se transforman en deseos de odio e ira contra la persona o personas que propiciaron la ofensa. Decía el monje vietnamita Thich Nhat Hanh al respecto: "En el momento que te enojas, tiendes a creer que tu desdicha la ha creado otra persona, y las culpas de tu sufrimiento. Pero, al observarlo más a fondo, quizás descubras que el principal  causante de tu sufrimiento es la semilla de la ira que hay en tí. Muchas otras personas, al afrontar la misma situación, no se enojan tanto como tu".

Pero ¿que tiene que ver la tolerancia, la impotencia y la indefección, frente a una ofensa injusta y desproporcionada? a corrido 'la escuela del perdón' basado en 'el no olvido'. Es tragarse el trago amargo de esa infamia con el fín ¿de qué? Casi todos los rencores mueren con la persona ofendida pues si de verdad la infamia fue muy poderosa y profunda a nivel físico y lo peor, emocional, pues es casi que imposible de olvidar y menos perdonar... es dolor puro y natural. Es algo que jamás se puede disculpar.

Piénselo Usted querido lector, hay cosas de cosas. Le preguntaron a un campesino de una vereda que fue atacada por un grupo de asesinos paramilitares en Antioquia, Colombia, en el aleve asalto mataron a su padre y no contentos estas bestias humanas, lo decapitaron y jugaron futbol con su cabeza. ¿Usted perdonaría a esos asesinos? les contestó: es una pregunta tonta, no me imagino ni por un segundo perdonando a esas bestias... ¡tienen que morir

Es una muerte amarga el no poder ver en
vida, que se hizo justicia con un criminal.

No quiero polemizar más sobre este terrible tema que dejo planteado y cada quien tendrá sus validas razones...

Un abrazo alejado de todo rencor,

Hortensio.

¿Qué es un lujo?

El lujo arruina al rico y

aumenta la miseria de

los pobres.

Denis Diderot.

El lujo es vulgaridad.

Bioy Casares.

Lujo es poder  pensar, añorar y sentir
a la distancia un amor platónico...

El lujo: es un concepto que se degeneró al correr el rio de la historia; antes lujo se refería a algo que era intangible como la experiencia y tener sabiduría y salud, la calidad de vida; el concepto es muy subjetivo y es un cambio de percepción de lo que es la palabra en sí misma. Hoy en día solo se habla de "Bienes de Lujo" por su gran calidad en la elaboración con materiales costosos como incrustaciones de oro, plata o platino, es decir 'un objeto de gran valor'... es su connotación negativa de despilfarro y exageración y para ciertas personas - como yo- son simplemente cosas consideradas como banales que trivializa el auténtico lujo. Así piensa al respecto el cura filósofo, Vicenzo Gioberti:

"Qué es lujo? Según mi sentir, es

todo aquello que debe considerarse

superfluo para la felicidad del hombre."

Antiguamente se refería a la emoción que causaba algo, ¿una idea? o ¿una experiencia? algo más allá de lo material y que lo trasciende por lo intangible, es en definitiva una vivencia emocional que se siente como 'demasiado lindo' diría un poeta. Por mil ejemplos, Lujo es:

Estar vivos en un mundo donde todo es ataque a la frágil estructura física y emocional de la criatura humana, ese es el más grande de los lujos.

Estar vivos en un mundo contaminado de basura intoxicante de toda índole, es un lujo.

Un gran lujo es poder vivir nuestra existencia sin miedo alguno.

El mejor lujo de todos... vivir momentos felices en el ahora con o sin lujos.

Es todo un lujo poder dormir lo suficiente...

Es gozarte el lujo de ser Tú mismo.

Un lujo ideal, poder hacer las cosas que te gustan y vivir de ellas.

Es un verdadero lujo no esperar nada de nadie y poder sonreír.

Qué lujo más bello es vivir sin prisas...

Qué inmenso lujo el de poder cagar todos los día y así espantar al infame, fatal y cruel, terrible, desgraciado y siniestro fantasma de la 'oclusión intestinal'.

Quiero darme el lujo de seguir mis ideales.

Aspiro al inmenso lujo y privilegio de llegar a viejo sin muchos dolores en el alma y en los huesos... 'Lúcido' de mente.

Vivir en Paz es un lujo que toda la humanidad aspira a tener.

Abrir los ojos cada mañana y ver la luz del sol, es un lujo de verdad hermoso.

Y ¿qué tal el lujo de poder respirar el aire fresco de un atardecer viendo el ocaso del sol?

Mantener viva nuestra memoria, es el lujo de saber quienes somos. 

El indescriptible lujo de sentir la Libertad.

Mis estimados amigos, ¡me toca parar aquí! puesto que me haría interminable en los más bellos ejemplos que nuestra existencia terrena nos depara. Me imagino la cantidad de lujos que Ustedes podrán tener y definirlos como tal.

***

Por ahora es todo un lujo poder abrazarlos desde aquí...

Hortensio.

Un por demás: Tengo el inmenso lujo de considerarme LIBRE.

                         

                         Ese genio intemporal del humor Groucho Marx, aconsejaba:

"Hijo mio, la felicidad está hecha de pequeñas cosas;

Un pequeño yate, una pequeña mansión, una pequeña

fortuna."