Tunja 2

 Disculpas... página en preparación.

El infierno.

La eterna pregunta que nadie

quiere contestar porque no sabe:

¿porqué Dios no mata al diablo

y acaba con el mal?

Si los amantes del vino y del amor van al

infierno... vacío debe estar el paraíso.

Omar Jayam.

 

¿De dónde salió esa "estúpida idea" del infierno y el diablo? Tengo una idea históricamente lógica; en éste Plácido domingo se lo vengo a contar... Mirando 'El Libro' en el llamado 'Antiguo Testamento' por ningún lado encontré un sitio de castigo después de la muerte, más bien se hablaba - como en todas las religiones antiguas- de una morada en donde habitaban los muertos y que para los semitas-judíos era un sitio imaginario que llamaban 'Sheol' un sitio muy parecido al 'Hades' de la genial mitología griega... significaba: "recinto común o región oscura donde habitan los muertos"; la palabra infierno conocida hoy en día, no es una traducción idónea.

Sin palabras...

"La enciclopedia  Británica (edición 1971, vol.11, pág. 276 comenta sobre Sheol: [...] la condición de los muertos no era ni de dolor ni de placer. Tampoco se asociaba con el Seol la recompensa para los justos ni el castigo para los inicuos." Era pues, la sepultura común de la humanidad. "Un lugar de olvido y reposo para el creyente."

Jesús, tampoco hablo del infierno regido por Satanás o algo así como 'el pobre diablo', y  entonces ¿de donde los primitivos proto cristianos sacaron la idea del "Infierno"? pues en unas palabras del futuro cruzario; "Si tu mano es para ti ocación de pecado, córtala, porque más vale entrar en la Vida manco, que ir con tus dos manos a la Gehena, al fuego inextinguible" (Marcos, 9:43). ¿Qué era esa Gehena que mencionara Jesús?

En las afueras de Jerusalén en el pequeño valle de Hinón (Ge Hinnom) había una quebrada y cerca de ella estaba el 'Botadero municipal' (para que se entienda mejor) a ese sitio iban a parar todos los desperdicios, así como cadáveres de animales muertos y criminales ejecutados a quienes se les negaba el entierro religioso. Ahora, como la basura y los cuerpos eran incinerados, allí el fuego ardía noche y día. Jesús a ese respecto y en ese momento, no hablaba metafóricamente como era su costumbre sino que advertía al pecador que terminaría en el basurero y sin sepultura. Pero allí no había diablos que administraran castigos y torturas.

Dante y Virgilio en el infierno.

En ningún manuscrito antiguo en lenguas vernáculas (arameo, hebreo, griego o latín) se habla de un lugar físico llamado Infierno donde van las almas eternamente a quemarse. Todo se debe a un latinista llamado Jerónimo de Estridón, Dalmasia, quien tres siglos despues de la supuesta muerte de Cristo, tradujo la Biblia del hebreo y el griego al latín, la llamaron 'La Vulgata' hecha para el vulgo o pueblo y declarado biblia oficial en 'Concilio de Trento'. Al hacer la traducción reemplaza la palabra Gehena, por 'infierno' y 'castigo eterno' y la adorna con detalles de la mitología griega, le pareció que el diablo se parecería al lujurioso dios Pan de los helenos con cuernos, barba y patas de cabra... se había inventado al diablo.

El ángel caído

Para dar la última tocata a esta sinfonía de estupideces, aparece el poeta florentino Dante Alighieri, con sus cánticas de la famosa 'La Divina Comedia' y el infierno es la primera de los cantos, en los que describe este sitio en nueve circulos de torturas a los pecadores que están hundidos en un rio de sangre hirviendo y va descendiendo por esos anillos de torturas desgarradoras de ahí que se universalizó la palabra 'Dantesco' para llamar a las tragedias más terribles. A la entrada del infierno se podía leer entre otras sentencias: "Abandona toda esperanza si entras aquí." Entonces, los que han leído la Divina Comedia de Dante, se imaginan al infierno que nos han vendido los apologistas de las sectas cristianas, los que no leen que se atengan a creer en las historietas que les cuenten esos ungidos que armaron toda esta historia del Infiernos y sus pobres Diablos, que se arraigó con demasía en el inconsciente colectivo... ¡qué desafortunado momento!

Hasta una próxima vez...

Hortensio.

Detalle de La lágrima del ángel caído.

Hasta aquí donde vive el hoy...

Todo en la vida tarde o temprano

desciende al vil olvido...

Farwel.

Hasta aquí donde la muerte me abraza.

Y en eso se ha convertido mi existencia,
ingiero licor y lo paso con dolor,
injusta vida que se ríe de mí sin piedad, 
es miedo en decadencia e ideas medidas
que resbalan en cadencia para romper
contra la muralla de mis huesos y el
dolor esconde en mis horas la locura
que se niega a huir...

Ay... creo estar muriendo y no lo puedo
entender. Ay... estoy sangrando y al mundo
le soy indiferente e ignoto... soy vida y
pienso en el fracaso que quiero vomitar
sin asco ni medida, el aire se evapora y la
herida vuelve a sangrar  arrojando por fin
toda esa pus negra de mis odios taimados
y enfermizos.

Tengo la certeza de que es lunes sin importar
el mes de las desdichas y existo sintiendo que
mi piel se llena de deseos de dormir de soñar,
pero mi propio cerebro no entiende mi dolor,
el solo manda coagular mi sangre en olor a 
cicatriz y con una magia que jamás llegará...
estoy solo buscando donde refugiarme, allí 
podré llorar avergonzado mi cobardía, mi tristeza.

Ay... no veré el mañana y lo lamento de verdad,
la insaciable y asesina  demencia me ha arrinconado
secándome la vida y pienso en éste mi gran momento en
donde todo mi cuerpo me ha dicho: ¡hasta aquí llegamos!
hasta aquí donde vive el hoy... 
hasta aquí donde la muerte me abraza.

                                                             Farwel 2010

Abrazo de siempre...

Hortensio.

El ramo de flores matrimonial y la velación. 'Lo salvó la campana'.

Cuida tu cuerpo. Es el único

sitio que usted tiene para vivir.

Jim Rohn.

Está comprobado que en la 'baja Edad media' (siglo X al XV) la degradación de la higiene llegó a sus más depravados síntomas de suciedad inimaginables que sumió a Europa en grandes problemas de salud pública y de enfermedades que llegaron al extremo de la infame 'Peste Negra' que casi acaba con toda la población sana de la época... En éste Plácido domingo y desde esa sucia Edad media, tres curiosas costumbres que han llegado hasta nuestros días en el siglo XXI  y son ellos, como dice el título de esta entrada...

Un matrimonio medieval.

El ramo de flores:

Teniendo en cuenta que la mayoría de bodas se realizaban en junio (comienzo de verano) lo hacían teniendo en cuenta una simple razón: el primer baño del año se tomaba en primavera (mayo) así que el olor de la gente era atavía tolerable. Pero como -sin duda- algunos olores comenzaban ya a molestar, las preciosas y bellas novias llevaban en sus manos y cerca de sus ropas, olorosos y frescos ramos de flores para espantar un poco el hedor que expedían sus juveniles y hermosos cuerpos. De igual forma las iglesias eran cubierta de esas olorosas flores para hacer más soportable el olor de la ceremonia religiosa. De ahí la bonita costumbre del ramo de novia... con abanico.

La velación o velatorio:

Por largo tiempo las tazas de lata se usaban para beber la cerveza y el whisky... esta mescla de latón y licor (alcohol) dejaba al individuo más de las veces en "el piso"; era una especie de narcolepsia inducida por la mezcla de la bebida alcohólica y el oxido de estaño, y como era costumbre muchas veces se pensaba que el individuo había muerto de la borrachera. Pues bien, el cuerpo era recogía la familia que se preparaban para el funeral.

Previamente era colocado en la mesa de la cocina durante algunos días y la familia se turnaban para observar el comportamiento del cadáver, por las noches lo iluminaban con velas y así pasaban los días y noches comiendo y bebiendo en espera de que el muerto se despertase o no, la mayoría de las veces despertaban de la grave intoxicación otras no. De ahí que a los muertos se les vela (velatorio i velorio) de la manera que hasta nuestros días lo hacemos que es la vigilia al lado del ataúd... 

 

Un velatorio de época.

 Lo salvó la campana;

Fue en Inglaterra que nació la siguiente costumbre muy practica por demás. En muchas ocaciones y por motivos que les eran desconocidos (catalepsia) al abrir los féretros los encontraban rasguñados ferozmente las tapas de los mismos, lo que indicaba que al individuo muerto, de hecho, había sido enterrado vivo.

Así que al cerrar el ataúd, surgió la idea de atar una cuerda en la muñeca del muerto, la pasaban por un agujero hecho en la tapa del ataúd y esta a la vez atada a una campana previamente dispuesta fuera de la tumba. Después del entierro, le pagaban generosamente a un celador que queda de servicio junto a la tumba y por algunos días. Si el individuo se despertaba, el movimiento de su brazo haría sonar la campana. Y sería "salvado por la campana" expresión popular que utilizamos hasta hoy en día.

Bueno espero haberlos divertido un poco de la tensión de una semana tan agitada como se ha vuelto costumbre la famosa "Semana Santa" o "Parranda Santa". Abrazo...

Hortensio.

El Retrato de una Biografía.

 La biografía debería ser escrita

por un enemigo inteligente.

Balfour.

La Verdad saliendo del pozo.

Es la biografía una historia de vida de un individuo contada por otra persona. Pero si no hay rigor -verdad- en su descripción, se malogra esa historia y es vana soberbia, una fea presunción hasta censurable la de querer saberlo todo sobre la vida de un biografiado, poner luz en lo que fueron aparentes sombras deseadas sin importar el motivo. 

El biógrafo llevado por la curiosidad, intenta cometer el sacrilegio de meterse morbosamente y sin respetar, hasta en la propia cama del personaje con tal de saberlo todo, pero hay 'algunas verdades que en el pueblo no deben florecer'... y eso es ponerle algunos limites a esa verdad que se quedó anclada en el pretérito de cada individuo. ¿Habrá algún hombre sin pasado?

Es una postura honesta dejarle algo a lo desconocido y volverlo hasta enigmático. Pero hay biógrafos que desean descorrer el velo del pulcro misterio y conocer una verdad a sabiendas que no hay una verdad duradera. Y como dijese ese sabio psiquiatra andaluz Castilla del Pino: "En ultima instancia, la mejor biografía de un autor es su obra, no el conjunto de las acciones, en el fondo análogas a las de cualquier otro (comer, dormir, amar, acudir a una u otra tertulia, ir a la oficina o donde sea), que a diario se ve obligado a realizar." 

Entonces hay que cuidar la verdad y no dejarla a la fantasía en que pueda incurrir el biógrafo, pueden confundirse o en un momento dado se llegaría a pisar los limites de la novela histórica en la que el personaje se mueve dentro de su propia biografía y los espacios desconocidos llenados por la ficción y darle vida a esas sombras oscuras y desconocidas que toda vida llega a tener en su periplo de vida.

Si vas a escribir biografía, ten presente estos sencillos consejos.

Un biográfico abrazo... el de siempre.

Hortensio.

Lo que sucedió, sucedió.

En cualquier lugar en que estuvieran recordarán

 siempre que el pasado era mentira, que la memoria no

 tenía caminos de regreso, que toda primavera antigua

 era irrecuperable, y que el amor más desatinado

 y tenaz era de todos modos una verdad efímera.

         Gabriel García Márquez.

Es inútil vivir en el pasado...

Sí y eso es así y tiene lógica, en éste Plácido domingo, una reflexión sobre eso de quedarse en las brumas del ayer como si se pudiese hacer algo para 'viajar al pasado'. 

Al paso: lo que sucedió, sucedió... la culpa, los 'porqués' y los remordimientos, hay que dejarlos ir, soltarlos pues nos amarga, envenena y nos daña irreparablemente, más de las veces, la poca salud mental con la que hemos llegado al presente. Los hechos que ya pasaron, pasaron... déjalos ir, en esta vida el título de la película es: 'o se gana o se pierde' y ya que importa lo uno o lo otro. Por eso es importante destruir todo lo que te traiga malos recuerdos, documentos caducados y papeles por romper y mil cosas más, es dejar ir, soltar y desprenderse, pasar la página o se puede dañar el presente único. Se tiene que aceptar... no puedes cambiar lo que ya pasó y no es trascendente.

Los eventos que sucedieron - no importa el tiempo- ya pasaron. El pretérito ya pasó y de verdad que es hasta estúpido esperar una vida entera para que esa sociedad plagada de prejuicios lo revindique, o le devuelvan el prestigio perdido, y/o reconozcan inocencia por un caso que fue investigado y juzgado, y que sepan quién es Usted en sus grandezas o bajezas, o que le reconozcan su valía, insistir en ello es arrogancia o más triste, soberbia que no sirve de nada ya que es imposible volver... es historia que no se puede cambiar.

Suelte el resentimiento, pero 'vivir sin dignidad no tiene sentido', dirían algunos, si no lo logra e insiste en su amargura, suicidarse es una magnífica salida, pues como los viejos samuráis del Japón, morían por su propia mano en busca del honor perdido. Recuerda que nadie es indispensable y es inútil anclarse tercamente al pasado y no poder disfrutar transitoriamente de 'el rabioso presente' puesto que es humanamente obligatorio vivir bien o morir de cualquier manera.

Tema más que relativo y polémico... yo lo sé y solo abro la discusión con esas bases.

Un abrazo desde éste 'rabioso presente'...

Hortensio. 

Recuerdo una viejísima sentencia: 'El pasado fue una lección no una sentencia de vida'.

Citas en la Memoria.

 Del extenso libro inédito de Farwel, algunos escolios que se leen en "Citas en la Memoria".

1°.- Entiéndeme tú, pequeño microbio orgulloso, al Universo le es indiferente si vives o mueres.

2°.- Los deseos y las ilusiones, que se convierten en anhelos, son la parte más importante de la condición humana, sin ellos no tendríamos motivos para existir...

3°.- Y el pasado que año tras año se aleja, nos deja a merced de un presente de nostalgia, es cuando sabemos que la vejez es nuestro destino y nuestro fin.

4°.- En éste mundo acanallado y vulgar, siempre habrá más deseos que felicidad, más infamias que bondad y más odios que amor, por eso es bueno hacerse de vez en vez, un sencillo y travieso fantasma...

5°.- Sí, fuiste un instante pero de esos que siempre serán eternos.

6°.- La dicha o la desgracia de los hombres es que cuando mueren se convierten en la memoria que dejan y nada más... polvo y cenizas.

7°.- Cada ser en sí mismo es la memoria que tiene de su vida y los recuerdos que la hacen selectiva, si no es así sería imposible vivir... vivir en Paz.

8°.- El único requisito que se pide para vivir es que se vive para morir, nada más y en eso jamás nos detenemos a pensar... ¿instinto de conservación?

9°.- Todo lo que me dices lo tomo en sagrada cuenta pues lo dices desde tu corazón mental... que es sinceridad pura.

10°.- Nunca se es viejo para amar, se es viejo porque no se ama, como no se es muerto si se vive. 

11°.- Así como el egoísmo es recibir e ingratamente olvidar, el amor es dar siempre y si llega el caso... perdonar.

12°.- El mal pasado nunca deberá repetirse y a pesar de todo ya no estás pero estarás siempre.

13°.- No hay mayor mentira que uno mismo, piénsalo cuando trates de juzgar a alguien o cuando te mires con ojos de espejo pues siempre nos mostrará la falsa proyección de nuestro amor propio, casi siempre sublimado...

14°.- Ya se ha dicho, y es solo una variación: ¿Qué sentido tiene la vida después de la muerte sino ya no es vida?

15°.- Razona lo que piensas y encontrarás el sentido de lo que haces...

16°.- Vivo en una realidad sin memoria y en un futuro sin esperanza, condenado a subsistir en el agobiante presente acanallado y vulgar, trascendido por mi pasado.

17°.- Siempre fui una equivocación plagada de errores, una anomalía del universo de 'lo normal', pero aclaro... no fui loco y eso me consuela porque yo si me entiendo.

18°.- Sólo se llegará a ser 'sabio' si se es capaz de comprender la compleja condición humana...

19°.- La vergonzosa 'servidumbre' es la infamia más grande que nos ha legado la historia humana. 

20°.- ¿Qué es el ejemplo? es, por ejemplo, tropezar con una piedra para los que vienen detrás la puedan eludir...

Un abrazo si llegas a pasar por estos lares...

Hortensio.

Mi adorado Camarada.

Tratar de olvidar es encontrar un 

nuevo motivo para vivir en Paz...

Farwel.

Otra poesía del cuaderno de Abigail Sandoval... en donde encontramos en ella lo que se ha venido llamando la 'melancolía inagotable'. Es su prosa de una sabiduría de sencilla añoranza y nostalgia, pero muy intuitiva, eso pienso... pero leámosla a ver si están de acuerdo:

Una plegaria marchita.

Mi adorado Camarada.

Para mí es una plegaria marchita

que rezo todas las noches y que

se pierde lánguidamente en el

sombrío murmullo de un silencio

quieto que aún no ha sido nada.

Y mi alma se adormece esperando

el misterio del alba, luz tardía que

es solo el producto de una ilusión

incinerada de deseos, pues de niña

aprendí que soñar vívidamente es

tambien volver a vivir un día más.

Pero sabes que aunque no te tenga

aquí conmigo solo me basta cerrar

los ojos y recorrer toda la geografía

de tu cara y tu cuerpo que conozco

en la memoria de mis pensamientos.

Y en aquel rincón de mis adentros

que son vorágines desbordadas de

pasión incontroladas, acepto sumisa

que la realidad es otra conmigo y tu

pérdida ya no tiene regreso aunque

me niegue a recoger toda la verdad.

Mi alma cansada de silencios y palabras

al viento solo me pide un momento de

reposo para cambiar mi dolor por un

simple y pequeño pensamiento que llene

de amor mi luto inmutable porque sé que

me estás mirando Mi adorado Camarada.

¡dame una razón para vivir...!

                                    Abigaíl Sandoval.

             

Noche del 26 de abril del 2020

Sogamoso.

Un abrazo de camarada.

Hortensio.

Otra más: ¡Gracias por las 182.600 visitas a ésa pagina que ya saben que es de Ustedes!

Ocurrencias en prosa 3.-

Cuando yo descanso de mi infierno y

de los miedos, mis pobres demonios

pueden dormir tranquilos...

Farwel.

Solo hay un una compañera de vida... la muerte.

   

   Era en verdad un ser extraño que vivía en una permanente melancolía silente y un despojo de tristuras y dolor. Tormento de un pecado sin dueño que se niega a morir en la expiación de un beso y en un adiós que se vuelve eterno y prohibido, Nostalgias que se pierden en el olvido infame de los espacios prolongados. Un eco dilatado de un recuerdo que llega con el viento, ese que susurra un nombre que no logra entender aunque se presienta. Así buscó refugio en un mundo de sombras y ruinas que gira como loco hacia los grandes abismos negros del Universo.

     Atado a mi pobre 'locura convaleciente', y cansado de vivir a la sombra de la vida, sanado de prejuicios y estúpidos dogmas, me he propuesto empacar mis últimos ensueños sin querer agarrarme a la falda mentirosa de la esperanza para iniciar el viaje final, liberado de ilusiones bobas que solo son fuegos de artificio fugases de un momento, camino con pasos ebrios y desterrados de tanto beber absenta negra embrujada dolor que en agrios sorbos me hacen soltar aquellos nudos que me tenían atado a tu recuerdo de pena y aflicción y que más allá del vivir, se trata de olvidar las huellas que hubiesen dejado el aroma de tus besos, borrar el susurro de tu nombre, olvidar y olvidarte, porque el hacerlo es encontrar una nueva razón para vivir en Paz mis últimos instantes. ¡Ahora puedo volar!

La absenta, la embriaguez  de la muerte.

     Morir será algo sencillo, simple y sereno, no se porqué pienso que el frio me envolverá y al mirar mis manos estarán tan vacías como vacía fue la vida que traté de llenar de aventuras fallidas  en  memorias que se fatigaron y desaparecieron, ¿qué más puede quedar... recuerdos? Hipocresía fatua de haber tejido grandes satisfacciones que al final de los finales solo deja nostalgia y tristuras, añoranzas que se quedarán ancladas a un tiempo que jamás volverá... entonces morir no será fácil y esa angustia de tormenta y miedo se transforma en deseos de vida que ya no podrán ser.

Un abrazo alejado del caos...

Hortensio.

La 'Pleonexia'.

La avaricia es un pozo sin fondo que agota a

la persona en un esfuerzo interminable por

satisfacer sus necesidades, sin llegar nunca

a conseguirlo.

Erich Fromm.

Al revisar ésta palabra "extraña", siempre tenemos que remitirnos a sus raíces etimológicas de nuestra legua que son griegas y latinas, que proviene de la palabra que forman 'pleon' (mucho) y 'ejo' (tener, poseer), para Platón la palabra compuesta no era otra cosa que: codicia y avaricia, un apetito insaciable por poseer bienes materiales; en su 'República' 586b1 se pronuncia sobre la Pleonexia como una verdadera enfermedad.

El cadáver del avaro junto a su tesoro.

La avaricia (del latín avaritia) que no es otra cosa que el afán desmedido de 'atesorar' cosas y riquezas - según la academia de la lengua-. Y su hermana sinónima la codicia, que es desear enfermizamente con ansia, riquezas o cosas de manera anormal ya que no puede saciar dicho apetito como si se tratase de una droga en la que solo se piensa en ella. Por lo general convierte al enfermo en una persona mezquina, ruin y tacaña, pues le duele desprenderse de una parte ínfima de sus preciados tesoros y si lo hace es para exacerbar su vanidad con la falsa modestia de un acto de filantropía. Son hombres-masa hombres-materia... para mí, pobrecitos, hombres hasta graciosos, ya lo decía Farwel: "No hay cosa más graciosa que ver caer a un idiota pedante desde la altura de su ego."  

"Plantad la semilla de la avaricia en la 

infértil tierra de la estupidez y obtendrás

la bella flor de la mierda"

Alfredo de Hoces.

Pero era diferente la palabra de hace 2.500 años a.C. a la de hoy en día, digamos que sí, en vía de una sana polémica, como decía Platón, era una enfermedad, hoy es signo de "éxito"; pero sigue las pautas de un estado permanente de insatisfacción por expandirse más y más, de empujar sus negocios a traspasar limites de crecimiento ilimitado, que puede llegar a consecuencias impensadas cuando pasan sus capitales a especular en bolsas de riesgos.

Otra culpable de la moderna Pleonexia, es esa agresividad a que cada día nos somete la maligna publicidad, creando necesidades para llenarnos de objetos tecnológicos, para que la gente de todos los pelambres tangamos necesidades de llenarnos de cosas sin pensar y justificar, esa necesidad de adquirir tecnología a veces incomprensibles en lo que se ha denominado... 'vivir sin pensar'.  

Ebenezer Scrooge de Dickens.

Volviendo a nuestro enfermo, éste tiene la necesidad de alardear de un supuesto poder en medio de su ostentación - lamentable y hasta ridículo es el hecho, ese de presumir o engreírse - sabiendo que nuestra propia Naturaleza le pone límites a esa transgresión del 'sofisma del crecimiento sin límites' y ese simple hecho nos lleva al infame desperdicio asqueroso e despreciable, en medio de un pueblo famélico. Y así ésta sociedad de consumo, creó el paradigma asesino de la ética y de la inteligencia en el que se supra valoran la auto imagen personal del individuo 'enfermo' basada en el espejo de la vanidad y el egocentrismo fatuo. al pensar  que tiene mayores merecimientos que los demás de acaparar y a veces, por solo hecho tener privilegios heredados.

Todo lo anterior para explicar de muy somera forma la palabrita que Platón consideró como una enfermedad terminal... hay que barruntarla. Hasta el próximo domingo, si nada extraordinario pasa.

Hortensio.