domingo, 31 de diciembre de 2017

Una falacia.

En éste Plácido domingo un bello poema de Farwel, de su libro de poemas encriptados (por su caligrafía) que llamó : "Escribo para no ser silencio" y basado en lo que podría ser lo que dice su  título...  La falacia. Una definición que me gusta reza: La falacia es aquella mentira o engaño que se esconde bajo algo, en especial cuando pone de manifiesto su falta de verdad. 

No soy ese que la soledad remite a la tristeza.

                                            Una Falacia.
No soy ese que la soledad remite a la tristeza,
no soy aquel que vive de la tonta y efímera ilusión...
No soy ese que piensa que algún día solo nos quedará el futuro,
no soy aquel que busca incansable el momento bello que respirar.

No soy ese que busca un sueño con el cual podamos dormir,
no soy aquella metáfora que no quiere caer en la anécdota...
No soy ese verso decadente que solo pide una rima de amor,
no soy aquel legionario que herido en batalla sueña con volver.
Ni soy ese incierto pasado que un suspiro volvió olvido.

Solo soy una majestuosa falacia que carece de respuestas
y nada puede prometer, solo vociferar un final... y nada más. 


                                                                             Farwel 1978





Un abrazo alejado de falacias...

Hortensio.

jueves, 28 de diciembre de 2017

La casa de los viejos...

"La casa debe ser el estuche de la vida,
la máquina de la felicidad"
Le corbusier.

En éste atípico día, un microrrelato en prosa de un hecho real y común de esos que suceden en la 'gran ciudad' como síntoma inequívoco del cambio irrefrenable que a cada instante marca el progreso...

la casa...


La casa de los viejos.

Y vi como caía la casa de los viejos que fue mi hogar, bajo la mirada indiferente de gentes que pasaban por el lugar de antaño amado, y ¡se cayó...! ignorando los sentimientos que un día resguardaron esas paredes. Era una tarde plúmbea cargada de nubes que se confundían con el polvo de los escombros al caer, y el sol adulteraba la pequeña cortina de lluvia que caía como llanto al ver claudicar la casa de los viejos para siempre bajo la cruel realidad del progreso inatajable.
Y marqué mi retirada de sus lares enmudecido de tristeza y conjurado sólo al recuerdo, entonces una estúpida pregunta de impotencia y dolor subió del corazón a mi boca: ¿por qué? y en mi mente retumbó ese eco perdido que jamás tendría respuesta y menos, mucho menos un retorno... 


Un triste abrazo.

Hortensio.
  

domingo, 24 de diciembre de 2017

La muerte de un montañero.

Los años vividos son nuestra historia.
farwel.

En éste Plácido domingo, la muerte de Don Manuel, un sencillo montañero antioqueño que amaba su montaña en la que vivió todo su trasegar humano y...

la montaña amada...
Aunque era otra noche de plenilunio y vísperas del 24 de diciembre- Navidad- mucho tiempo después, la luz de esa luna llena parecía la misma de siempre (pensaba Él). Sentía que la muerte lo estaba buscando y aquella misma noche la enfrentaría allá arriba en su 'enramada' después de más de 90 años de tenerla como su sombra... se sentía cansado y ya no quería ir más por ese sendero marcado de aventuras cerrando todas las puertas tras de sí al azar para ya no huir más; llegó el momento y la encararía, no le agregaría ni un día más a su trasegar terreno al que aprendió a desdeñar desde muy joven y allí mismo opto por abandonar su temible temple de guerrero decidiéndose por salirle al paso a la apestosa 'Parca', para que hiciera su necesario trabajo y lo despojara de esa vida que no había elegido.

la "enramada"...
Buscó un efímero refugio en la montaña amada para dejarse morir lleno de una rara euforia melancólica que nunca antes había sentido y le gustó... ya no tenía que volver a ocultarle sus sentimientos a nadie. Su corto paso por esas vidas se borraran como se borran las almas a la intemperie del olvido, con paso lento muy lento encaro a su bella montaña, quieta, serena, mayestática y eterna en medio de un silencio que nadie se atrevía a romper en esos momentos.

El viejo montañero...
Pronto, demasiado pronto entristeció al pensar que ya nunca volvería a contemplar aquellas neblinas de los amaneceres de esos caminos que Él mismo había delineado y que lo llevaban a su montaña amada. Cerró con fuerza sus ojos y respiró profundamente el aroma limpido del monte, se sintió aplastado por el peso de los años asomado al último abismo y con el alma vieja doblada por mil recuerdos murmurados que también ocultó la noche, se entregó a sus brazos aunque la luz de esa luna llena seguía y seguiría siendo la misma de siempre.


Un abrazo montañero...

Hortensio.






jueves, 21 de diciembre de 2017

El eco... y Un adios.

En éste atípico jueves, dos poesías de Farwel de ese cuaderno de 1978 que llamó "Escribo para no ser silencio"...

Un ángel fosilizado...
El eco...
Y sabía que un día ocurriría y
por saberte finita eso me orilló
al peor de los dolores...

Y regresé hasta ese lugar no deseado 
lleno de tumbas con sus siniestros ángeles
que se saben habitantes de ese espacio
lleno de silencios fosilizados...

Roca sedimentada en medio de un gris
atardecer lluvioso que todo lo va deprimiendo
en un duelo macabro que arroja la vida al abismo
de lo impensado y que es rebasado sólo por la muerte.

Tu muerte que me orilló al peor de los dolores,
enmudecido de tristeza y conjurado al recuerdo
que acecha en un eterno eco que no tiene regreso.

                                                         Farwel 1978



Ese frío adiós...
Un adiós.
Y en esos recuerdos dibujados
en la distancia, aquel día cruel
marcaste ese adiós entre mi cuerpo
y tu silueta vencida por el odio;
volvió a mi mente enfebrecida
de nostalgia de nuevo, ese frío adiós
que nunca pude pronunciar porque 
se volvió a atorar en mi garganta y 
no pudo escapar para decir ¡detente...!

Sólo quedan las penas suprimidas
que hablan en silencio de vencer
con su dignidad al miedo tirano que
domina los orgullos y la muerte en un
dolor indescriptible que siempre nos
pierde en el vacío atroz de los olvidos.

                                           Farwel 1978

Un abrazo pleno de regreso.

Hortensio.



domingo, 17 de diciembre de 2017

El simbolismo del Azul.

 Tu eres azul, intensamente azul,
flor, ¿de donde vino tu color
deslumbrante?
James Montgomery.

Este Plácido domingo 17 de diciembre, tiene para mí un significado muy especial pues en una fecha como la de hoy en 1830 murió en Santa Marta, el Libertador Simón Bolívar, y un día como hoy hace más de 4 décadas, nació mi primer hijo y hoy al inicio de la noche bogotana, Millos F.C. mi equipo de fútbol del alma se ha coronado por 15a vez , campeón de Colombia. En su honor dedico ésta entrada a su camiseta azul y el simbolismo cromático de éste color tan especial...
Camiseta oficial de Millonarios.


Pero, éste tema tiene algunos visos de seriedad y es la psicología del color, tomando en cuenta que es uno de los trece colores centrales; para la óptica y la historia del arte, tienen un significado muy importante y en su simbolismo es el punto de partida de su estudio en la mente humana y su interpretación que han traspasado las barreras del tiempo y las distancias, que se han fijado a través de las generaciones en sus cotidianidades y las reacciones que se tienen frente a ese importante color que nos ha ayudado a sobrevivir como especie.

Son los elementos inconscientes que nos lleva a reaccionar frente a éste color específico cada vez que lo observamos  en un acto que supera la voluntad y la conciencia. El azul como los otros colores centrales, tiene asociaciones específicas y simbólicas que han sido detalladas por varios psicólogos de importancia, que universalmente las han catalogado de la siguiente manera:

El color azul es...

* Paz, asociada con la tranquilidad, la calma y la relajación.
* Autoridad, que viene de la mano con el liderazgo y el poder.
* Masculinidad, simboliza la fuerza, el ímpetu, la valentía y el coraje; responsabilidad.
* Deportividad, es energía, actividad, competitividad y resistencia física...
* Tecnología. Simboliza el avance, evolución, el futuro y la optimización.
* Honestidad, en credibilidad, confianza y verosimilitud, lo verdadero y lo íntegro.
* Comunicación, pensamiento claro, palabras precisas, la elocuencia y la inteligencia.


Se ha dicho, por ejemplo, en los deportes que el color azul lleva un claro mensaje de acción, energía y resistencia e inspira a las personas que porta ese color a ser más competitivo, a ganar y no rendirse y por sobre todo a dar su máximo esfuerzo en la competición. Es el color bandera de la tecnología y del desarrollo informático y de las redes sociales. Es el color de la modernidad, de lo dinámico y lo rápido y es inspiración de visión de futuro.

En la cultura oriental, el azul, está asociado a la inmortalidad; es el color de Jesucristo para las religiones y sectas cristianas. En el antiguo Egipto, era el color de la protección usado para alejar el mal... y hablando de mal, los colores también tiene connotaciones  negativas, para el azul, su principal asociación universal es con la tristeza y la depresión, en inglés existe la expresión "feeling blue" que literalmente significa "sentirse azul". El Blus, es un género musical que se caracteriza por sus notas y ritmo melancólicos e introspectivos venidos de los esclavos negros del sur de los Estados Unidos.

Pero es importante recordar que las emociones negativas son de una utilidad importante para los humanos y la del color azul, bien dosificada promueve estados de reflexión profunda y la elaboración de auto- introspección y barruntamientos para buscar salidas más realistas. Otra parte negativa es la asociación con lo masculino que puede desembocar en agresividad, frialdad y lo burdo y tosco; y se relaciona con las fuerzas indomables de La Naturaleza, como maremotos, huracanes y tormentas eléctricas que inspiran temor y desasosiego a muchas personas.
El Blus... melancólico e introspectivo.
Eva Heller, dedicó su vida a crear lo que hoy conocemos como la "psicología del color", y las catalogó en 23 variantes del color azul, con percepciones psicológicas específicas, y entre sus estudios y encuestas a través de muchos años, detectó que ese color es el favorito de la mayoría de sus encuestados y el que tiene menos detractores.

Dedujo que el azul, está asociado a la simpatía, la amistad, la camaradería y la confianza y es el color de los estados saludables y estables... es asociado con lo celeste y lo eterno y es el color de la familia estable, de parejas y relaciones estables y buenas amistades. Promueve la sinergia y el trabajo en equipo y es el color de los soñadores, inventores y de los artistas y creadores de lo creíble y lo verosímil. El lado negativo está relacionado con las mentiras (ingenuas e inofensivas), la ficción, la creatividad literaria y la representación teatral y actuación.
Picasso y su etapa azul...

Para los artistas y pintores plásticos el azul ha sido el color central de su obra como el claro ejemplo de Picasso y su periodo azul, Kandinsky, Klein y Matisse, lo tuvieron como su preferido pues dejaba fluir su creatividad ya que estimula los aspectos intelectuales. Por último, el azul es el color del cielo que combinado con el blanco (Millonarios) es el símbolo mundial de La Paz y es la invitación a la meditación, a la calma y la tranquilidad y es sinónimo de soledad y vida apacible, factor propicio para meditar, orar y reflexionar.

De nuevo, reiterar mis felicitaciones a "Millitos del alma" por su muy merecida estrella y a toda su hinchada incluyèndome por ser sus màs fieles y fervientes seguidores...

Un abrazo de fuerte esencia azulada.

Hortensio.





domingo, 10 de diciembre de 2017

Déjà vu.

"Tu y yo, ya nos habíamos olvidado
antes, ¿creo o es cierto? o es un
simple Dájà vu..."
H. Farwel.
En éste Plácido, húmedo, gris y lluvioso domingo sabanero, un Déjà vu...sí, ese instante o momento que experimentamos con la sensación -extraña-  de que ya lo hemos vivido antes o que ya habíamos hecho esa experiencia en tiempos pasados, es tener situaciones de las que se están seguro que se han vivido con antelación o estar en un lugar (en el que se encuentra ahora) aunque nunca haya estado en él. Es una experiencia subjetiva (no fijada en la realidad) y repetitiva que no deja de preocuparnos pues uno es incapaz de recordar dónde pero la sensación es que ya la vivió.

Los recuerdos vividos en un pasado que no existió...
Solo un grito ahogado...
Era todo disculpa, no podía rechazarla, por un descuido su hijita cayó en el pozo profundo de la acequia y no receló de nada en aquella estancia en donde todo se hacía interminable y los días iguales... nada alteraba el paso cadenciosamente cansado de las horas; solo un grito ahogado rompió ese pesado silencio que todo lo llenó... todo parecía igual con su aire viciado y la humedad de catacumba en donde el frío pegajoso era más frío.

¿Donde estaba ella? ¿en qué momento la perdió de su visual?... corrió como demente por los pasillos abovedados e  interminables de aquella tétrica mansión centenaria que creía conocer hasta su último rincón después de tantos años de vivir en ella, pero no era así todo en ella parecía diferente y distinto, la angustia se precipitaba sobre su pecho agitándolo, un miedo incontrolado se apoderó de su ser.

Tenía la sensaciòn de que no estaba sola y ese temor la invadió, miró a todos lados y no vio nada inusual sólo que la noche avanzaba tragándose los pocos rayos de sol que se colaban por los vitrales de las ventanas creando sombras que parecían fantasmas. Entonces regresaba precipitadamente a ese enorme cuarto de la primera planta a la que le decían 'el estudio' y en el que dominaba la enorme biblioteca sobre el resto de mobiliario; se sentaba en un muy confortable sillón recogiendo del suelo el tejido de lana que surcìa con paciencia por horas y horas, esas que se hacían interminablemente eternas.

Siempre y por años la escena se repetía a eso de las seis de la tarde de cada día en un interminable déjà vu, que la mantenía lúcida en medio de esa, su rutinaria "locura".



Déjà vu...

Sumido en un remolino de lluvia y viento
tu recuerdo fue como la espuma en un
reflujo de marea que vuelve y regresa como
un lunes gris de todas las semanas idas...

Y ese lunes por la tarde regresa una y otra
vez como una excusa perfecta de esa visita
que te hice para saber que eras de verdad
y no una copia compartida más allá del
tiempo y la distancia...

Amada mujer extraña que conozco desde
un siempre que no se si es real o inventada,
dolor desconocido en una pasión extraña
que nos enlaza en un eterno Déjà vu...

De esos que van y que regresan como la
espuma en la marea del mar en una
presencia que es ausencia de todo
y presencia de nada, miedo sin sentido que
solo es tristeza que solo es amor...

                                                    Farwel 1986


Un abrazo siempre vívido.

Hortensio.









  

domingo, 3 de diciembre de 2017

Pronto seré...

Del cuaderno de notas que Farwel llamó en 1978: "Escribo para no ser Silencio", en éste primer Plácido domingo de diciembre, Pronto seré...
¡Pronto seré una sombra arrinconada...!

Pronto seré...

Pronto seré una sombra arrinconada
bajo el peso de una noche inagotada,
y pronto seré solo una silueta envuelta 
en migajas sucias de luz mortecina...

Pronto seré solo el idioma del desaliento
con el hambre fea insaciada por siglos,
y pronto seré esa nada que no sobrevivió
tras ella y se quedó perdida en una grieta
del inasible tiempo...

Pronto seré ese silencio de frío mármol
que ya no tiene ni siquiera un recuerdo,
y pronto seré cruz de carne que se pudrió
a la vera de un camino romano...

Pronto seré esa inagotable sed que consumio
mi alma vagabunda en el desierto vil del amor,
y pronto seré ese viento cruel que se llevó
por siempre mi triste verso inacabado que no
volverá a susurrar tu nombre amado...

Pronto seré como aquella melodía huérfana
que nunca más se oyó porque nació del adiós, 
y pronto de tanto, tanto esperar la luna dejará
de brillar en la penumbra de mi ocaso moribundo
tomando el sendero nublado  que no lleva a ninguna
                                                                         parte...

                                                            (Farwel 1978)



¡No huiré...!

He decidido esperarte aquí sentado, pues ni quiero ni tengo a donde ir y mucho menos se me dan las ganas de huir por ahí, he decidido esperarte aquí sentado y miro. Miro los cristales de la ventana por donde se filtra la luz que dibuja su sombra contra el piso y a medida que el sol camina hacia su anhelado ocaso en su eterno periplo, la sombra va cambiando y muta en extrañas formas que van desapareciendo cuando se anuncia la noche; ya no hay sombras sólo penumbras. Y yo que sigo aquí sentado, taciturno e inmóvil... espero. Espero la muerte pero ella se niega a venir.

Las imágenes.

Las imágenes que llevaba guardadas en mi memoria, eran invisibles al querer del pensamiento, pero estaban ahí para ser rescatadas... entonces escribí. Y escribí sobre Ella para sacarlas de las córneas de mis ojos en esa transparencia pura que nadie osa tocar y hacerlas renacer de su oscuro ostracismo de esa ergástula febril que es mi mente donde habitan serenas y calladas, atrapadas en el silencio de la nada para decirme: "Si tú lo mandas, de nuevo estaremos aquí ya que hemos regresado solo porque tú pensaste en Ella.


  
Un febril abrazo.

Hortensio.












domingo, 26 de noviembre de 2017

Citas en la memoria...

Algunos  pensamientos y frases, escolios o breves comentarios y sentencias del libro "Citas en la Memoria" de Farwel, en éste Plácido domingo:



1°.- Caer es a veces avanzar, es mirar más allá desde el plano de la caída.

2°.- Húyele a las palabras bonitas, melifluas e ilusionantes que no se puedan cumplir con hechos.

3°.- Hay que saber leer el sujeto, el verbo y el predicado para entender lo que hay detrás de cada cosa.

4°.-  Una buena crónica o historia... una bonita foto, evitan que esos recuerdos sean comidos por el tiempo y devorados por el olvido.

5°.- El silencio siempre rodea la soledad, pesada y doliente...




6°.- El olvido será siempre la más grande debilidad del hombre.

7°.- ¡Oyelo bien mujer! ser madre es el único trabajo con el que no puedes jubilarte...

8°.- Por más estricta que sea una regla, siempre se podrá violar con agudo ingenio e imaginación.

9°.- ¿Qué es un recuerdo...? una caricia robada al tiempo en un desliz de lucidez.

10°.- Hay gentes que no pueden encontrar caminos abiertos para huir de sus fantasmas.




11°.- El error es el hijo cojo de la ignorancia...

12°.- Casi todas las verdades filosóficas nacen de una crítica ya sea positiva o negativa, eso sí... siempre ácida.

13°.- El "saber" muchas cosas que no son ciertas y darlas por verdades, nos asemejan al más ignoto de los ignorantes.

14°.- Una simple verdad sociológica: Si no compartes la vida de los pobres,  jamás serás capaz de hacer nada por ellos.

15°.- No lo dudes, todo esfuerzo que se haga con disciplina... te dará buenos dividendos.




16°.- Pan con mantequilla... es una buena definición de agroindustria.

17°.- No hay vida más insípida que una vida sin dificultades, ¿Cuál vida feliz...?

18°.- Las alas al cóndor son como la imaginación al hombre...

19°.- Es casi seguro que lo que para tí tiene importancia, para los demás no.

20°.- Si no podemos educar a nuestros pobres, jamás podremos aspirar a una Paz verdadera.



Un abrazo rompe miedos...

Hortensio.


domingo, 19 de noviembre de 2017

Esos rincones del Tiempo.

El tiempo es una ilusión.
A. Einstein

Siempre ahora es el lema
del tiempo, el reto de ser 
humano: vivir el momento.
H. Farwel.



Siempre nos hemos empeñado
 en medir el tiempo...
En este lluvioso y Plácido domingo, Esos rincones del Tiempo, por los que pasamos. Aunque aveces pensemos que nos sobra el tiempo y que el que tenemos es suficiente, nada más alejado de la verdad pues jamás nos sobrará el que tenemos y que tratamos de olvidar o distraer, al mirar el pasado siempre nos va a parecer mejor y más bonito, así olvidamos nuestro momento ineludible y nos distraemos en vivirlo; además que el incierto futuro siempre estará tan cerca que casi lo podemos tocar pero lo cierto es que no ha nacido y eso también nos distrae... es perder un poquito de vida a cada segundo, y recuerda el único tesoro que podemos encontrar cuando queramos es el tiempo... hasta el último momento que es el más sublime e ineludible, por eso vive la realidad del momento sin desear tanto pues todo lo perdido perdido está y la pérdida de tiempo si que es irreparable.

Y ya lo decía el gran poeta latino autor de La Eneida, Virgilio: "Breve et irreparabile tempus omnibus est vitae" (El tiempo de vivir es para todos breve e irreparable"; cierto no hay vuelta atrás aunque llegue el recuerdo en ayuda de los mortales, para bien o para mal llegando en décimas de segundo a nuestro presente haciéndonos perder la calma y abriendo de nuevo heridas que se creían sanadas y entonces vuelven a sangrar; el tiempo es un gran maestro que todo pone en su lugar, Flaubert lo decía con mucha certeza: "El futuro nos tortura y el pasado nos encadena. He aquí porqué se nos escapa el presente".
¿Cómo matar el tiempo si es lo único que tenemos?
Si en el piélago del tiempo no se vislumbran sus orillas quiere decir que nuestro barco siempre estará a la deriva y no hay puerto a la vista tomemos el rumbo tomemos, el que sea. En medio de esa angustia "existencial" nada podemos hacer en añorar el puerto del que partimos y ni el puerto inexistente del futuro al que supuestamente llegaremos inevitablemente, de manera que ocupemos el puesto en el barco del presente y vivamos lo poco que nos fue dable como regalo o ¿presente...? no lo perdamos y así nos durará más tiempo.

Ovidio, el 'sinigual' poeta de Sulmona, autor de Metamorfosis (que implica tiempo) estaba consciente que: "El tiempo corre, y silenciosamente envejecemos, mientras los días huyen sin que ningún freno los detenga" y parodiando a Borges: somos tiempo, sustancia de la que estamos hechos... tiempo es vida y nada más, entonces todo es cuestión de tiempo si lo podemos ahorrar y disfrutar que es un deber ineludible ya que es fugaz como ninguno, lo repetía a cada paso Virgilio: "Fugit irreparabile tempus" (El fugaz tiempo se va para no volver). Toda nuestra vida es una lucha permanente contra el tiempo que a cada segundo se nos roba la vida pasando y pasando sin que lo notemos ni lo podamos evitar.
¡Sabia virtud aquella de reconocer el Tiempo!


 Un abrazo lleno de un tiempo mejor.

Hortensio.


sábado, 11 de noviembre de 2017

Pensamientos en prosa...

La prosa se teje en la seda,
se esculpe en el mármol y
se construye en el espacio
de la imaginación...
H.Farwel.

De nuevo en un muy atípico sábado, le doy la palabra a la prosa, esa que siendo desagradable en veces al leerla, siente que tiene derecho a surgir de su asfixiada existencia y trascender a unas páginas menos desequilibradas y evitar así que se pierda como una metáfora que se comió el tiempo y el olvido, ese que hace parte de toda memoria:


Sombra y luz.
El alba y el ocaso se parecen al
igual que la luz y la ausencia de ella
¿qué es el equilibrio de una vida
sino el vivir entre la sombra y la luz?
Sólo mira el Universo con sus hermosas
galaxias brillando en el eterno marco de
su negrura... que es belleza y es Paz,
una paz que da miedo.



El permiso.
Sobre mi alma en pena, sobre mi vida toda,
impertinencia sin sentido, ¿quién te dió permiso
de entrar así a mi quietud de hogar?
¿porque invadiste e irrumpiste en mi cenobio de Paz?
Y ahora me extorsionas con que tienes que partir,
eso sería sucumbir a tus aires de salamera seducción.
Son angustias llenas de placer en un equilibrio de
fantasía y realidad. Y me extorsionas sabiendo que
ya no puedo vivir sin tí ni por un solo instante...
es mejor morir que renunciar a tu sublime invasión.




Culpa y miedo.
Tenía una mórbida tendencia a la tristeza,
exacerbada causa de su recalcitrante rebeldía,
estancado y ausente, tribulado y nostálgico;
mutilado en la culpa y el miedo de un cruel
espacio inamovible incapaz de acometer un final,
se mira como un espectro taciturno que poco
a poco se va difuminando roto en mil pedazos
de una tesitura abyecta y melancólica, vil y canalla.




La adivina.
Y fui a verla a su pequeño antro;
Ella podía hablar con el más allá
y se comunicaba con los espíritus,
como Casandra, veía el futuro y eso
la hacía atractiva a los muertos...
Ellos la eligieron como su preferida
y su talento la llevó a encontrar un
alma gemela que se la llevó desde
luego al más allá donde encontró
su verdadero y único amor que la
perdió para siempre...
Fui a visitarla a su pequeño antro
y no la encontré ya más.




Un prosa-ico saludo.

Hortensio.


domingo, 5 de noviembre de 2017

Sólo me preguntaba...

Tener amigos imaginarios después de los
 siete años es grave y además estúpido;
 solución... o psiquiatra o iglesia.

Hortensio Farwel.
En éste invernal y Plácido primer domingo de noviembre, una reflexión sin mordaza en pleno siglo XXI, siglo de la consolidación tecnológica y de los más grandes avances de la ciencia, lo que ya no es una realidad es una apropiada teoría basada en la lógica y el empirismo y todo es posible a la luz de la razón y de la ciencia, pero (siempre los peros) por qué será que la historia se repite y se repite y no deja de repetirse?

Jesús reencarnado...
Desperté hoy con la infausta noticia (otra vez en EE. UU.) de una nueva masacre, esta vez en un pueblito de Texas. Y recordé que fue la 'patria chica' de David Koresh Yahweh -Jesús reencarnado- y líder la la iglesia (secta) de los 'Davidianos' y que fue sacrificado (dado de baja) nuevamente, como él les había pronosticado a sus seguidores pues era el mismísimo Jesús, vuelto a nacer; pues sí, las autoridades federales en abril 19 de 1993 en la población rural de Waco, Texas lo dio de baja. David, era un joven predicador apocalíptico, como todos los dirigentes evangélicos - castigo eterno o salvación eterna-; éste nuevo mesías, salido de las entrañas podridas de una sociedad enferma, la enfrentó con un arsenal de armas ligeras y automáticas predicando que: "...ésta vez no se iba a dejar ultrajar por los fariseos y vendería caro su sacrificio como ejemplo a la humanidad".

Bueno, el resultado de víctimas del brutal asalto federal al 'Rancho Carmelo' fue de 69 adultos (incluyendo David, su esposa y sus dos hijitos) y 17 menores, en una confabulación miserable por parte de las autoridades locales y las federales para tapar la masacre concluyendo que cuando las tanquetas habían entrado después de 51 dias de resistencia, solo encontraron cuerpos sacrificados e incinerados (casi todos) en un ritual macabro de suicidio colectivo... ¿ y que se podía esperar de un pueblo como Waco, (así miles de comunidades gringas) en donde 90.000 habitantes conviven con 200 sectas e iglesias de todos los pelambres y 18 almacenes dedicados a la venta de armas? eso, solo eso como resultado.
El cadáver del profeta, en espera de su resurrección...
¡Por ahí lo han visto!
Y se repite la historia de los ataques contra las iglesias (en todo el mundo) ésta vez de nuevo en Texas, por parte de un psicópata enfermo y desquiciado, armado hasta los dientes con un rifle de asalto y matando a mansalva a 27 parroquianos, incluyendo a la hija del pastor de 14 años y dejando gravemente heridos a un número superior de sectarios. Entonces entro a barruntar o mejor a hacerme una sencilla pregunta que hago extensiva a mis amig@s creyentes, a los que estimo y hasta quiero: ¿Por qué, ese Dios que todo lo sabe y todo lo ve, permite actos de esa naturaleza? ¿por qué permitió que el Demonio entrara en el cuerpo del asesino y cometiera semejante salvajada? me remito a la carta de otro pastor al damnificado, para que tomen su 'qué pensar': "Pastor, lamento mucho la pérdida de su hija de 14 años. Que Dios de gracias y misericordia, nuestro amoroso Padre de arriba, abrace a usted y su familia y lo consuele de la forma que solo Él puede".
La escena del crimen... ¡Gracias Dios por tu infinita bondad!

Sólo me preguntaba...
Cómo entender, en mi simple condición de 'homo erectus' y criatura humana pensante, ¿que la mano del 'todopoderoso' Dios Judeo-Cristiano, el Espíritu santo y padre del 'Nazareno alucinado', permitió semejante acto criminal para llevarse al cielo a éstas 27 almas inocentes que sus amorosos designios así quiso, para que lo acompañasen en la infinita soledad de su reino? Que alguien me explique y le explique a los sobrevivientes heridos, ¿el porqué de este infame acto, que no se lo esperaban mientras le oraban para agradecerle todas las bienaventuranzas que había derramado su mano de amor sobre ellos?  Si yo fuera uno de esos pobres infelices heridos, lo primero que haría sería, seriamente cuestionar mi 'fe de carbonero' y segundo me preguntaría: ¿Qué he hecho  yo de mal, querido Dios, que me privaste del privilegio de ascender a los pies de tu trono en compañía de mis sectarios amigos asesinados? Sólo me preguntaba... ¿porqué Señor, no te acordaste de mí y de mi miserable existencia y me llevaste contigo?

Sólo me preguntaba... 

Un cuestionado abrazo.

Hortensio.

Post scriptum : "Espere Usted y los que piensen como su torcido cerebro, hijos del Demonio": me dijeron por el teléfono, no se quien pero se mostraba furioso, y me preguntaba: ¿Y yo que culpa?... sólo preguntaba!!
Espero  que el Arcángel Duda-mec, ángel de la guarda de los ateos,
 nos cuide y nos proteja para que podamos subsistir a semejante ira.











domingo, 29 de octubre de 2017

INVICTUS

Plácido domingo, en el que quiero rendir tributo a un ser extraordinario, que a pesar de su dolorosa tragedia personal (tuberculosis en los huesos) que lo llevó a la amputación de una de sus piernas, desde la cama del hospital, dio a luz una pieza de gran fuerza ante la adversidad de la vida para fortalecer el alma de coraje ante las vicisitudes y obstáculos que hacen de la existencia casi insoportable; es el pequeño grande poema que llamó: INVICTUS (en latín, inconquistable) escrito en 1875 por el inglés William Ernest Henley (1849-1903) y quien sucumbió ante la muerte a los 53 años de vida, dejando una gran obra poética que lo incrusto en la inmortalidad del "Parnaso de los Líricos"...

El poeta y su tragedia...
Invictus
En la noche que envuelve,
negra, como un pozo insondable,
doy gracias al Dios que fuere
por mi alma inconquistable.

En las garras de las circunstancias
no he gemido, ni llorado.
Bajo los golpes del destino
mi cabeza ensangrentada jamás se ha postergado.

Más allá de este lugar de ira y llantos
acecha la oscuridad con su horror.
Y sin embargo la amenaza de los años me halla,
y me hallará sin temor.

Ya no importa cuán estrecho haya sido el camino
ni cuantos castigos lleve a mi espalda:
soy el amo de mi destino,
soy el capitán de mi alma.

                                   W.Henley 1875

***
El símbolo de la sabiduría...

Un fuerte abrazo.

Hortensio.

sábado, 28 de octubre de 2017

Fabergé y sus huevos.

Ayer me desayuné con una noticia que me llegó por vía de WhatsApp de un amigo y seguidor, aficionado a las estadísticas... la página o sea mi bitácora ('más mejor' el eufemismo) había roto la barrera de las 40.000 visitas; bueno, una bonita realidad que nos da a los Blogueros empedernidos como yo, una grata y emotiva satisfacción. Un día me propuse escribir todos los domingos, por lo general al amanecer sobre distintos y variados temas y sin dejar de publicar mis viejas poesías que sin éste maravilloso medio de la alta tecnología, de seguro habían perecido en el muladar del olvido... ¡gracias amig@s! no sé qué más decir: estímulo para no desistir en este bellísimo espacio de literatura contemporánea... ¡gracias!

Sin palabras...

A
hora lo prometido, una hermosa curiosidad del arte de la joyería: Los huevos de Fabergé... W. Churchill, dijo cuando sus ojos vieron un huevo original del gran artesano "Es un acertijo envuelto en un misterio dentro de un enigma". Y en realidad, como lo dijese Farwel: "Es la belleza sublimada del metal y las joyas amalgamado en una pequeña obra de arte". El gran orfebre, Peter Carl Gustavovich Fabergé, había nacido en San Petersburgo, en el año de 1846, venía de una familia de artesanos joyeros y allí destacó hasta que en la Exposición Panrusa de Moscú, ganó la medalla de oro por la pequeña obra que exhibió y que llamó poderosamente la atención del Zar Alejandro III, quien le encargó algo especial para regalarlo a su esposa la zarina María Fiódorovna, en la pascua de ese año de 1885; el maestro le insinuó un simple huevo y empezó a trabajarlo... éste fue el resultado:
Un huevo con cáscara de platino que al abrirse contenía otro de oro que a su vez al abrirse contenía una gallinita en miniatura que tenía en su cabeza una réplica de la corona imperial rusa. Este regalo del Zar le gustó tanto a los monarcas que le ordenaron al maestro un huevo (único e irrepetible y con una sorpresa en su interior) por cada pascua de ellos en el poder; once fueron los los huevos que Alejandro III, le alcanzó a regalar a su mujer.



Desde luego el nuevo Zar Nicolás II, continuó con la hermosa y costosa tradición...57 le alcanzó a regalar a su madre y a su esposa de los 69 (ocho están perdidos) fabricados y confeccionados por los talleres de Fabergé, para la casa real que en su interior tenía algún objeto relacionado con la dinastía de los Romanov.

Para que se hagan una idea del costo de éstas pequeñas obras de arte, el 'huevo reloj' Rothschild de 1902 fue rematado en la suma de 23 millones de dólares y el del chatarrero gringo que compró uno de éstos pensando que era una copia muy bonita, cuando la hizo avaluar, resultó ser un original que fue rematado en la astronómica suma de 20 Millones de libras Esterlinas (23.8 Millones de Euros o 33 Millones de dólares) 

Aquí un pequeño recorrido visual sobre los más famosos huevos de pascua de Fabergé, una delicia visual:

***


El gran maestro de la orfebrería rusa
171 años cumpliría este año el maestro de la joyería, murió en Lausana Suiza el 24 de Septiembre de 1920 a los 74 años.

Un abrazo de orfebre.

Hortensio. 










domingo, 15 de octubre de 2017

La mentira de una vida...

Hola de nuevo en éste Plácido domingo de mediados de Octubre, hoy la entrada es para la prosa, decadente y caduca, descuadernada y sin la sal del poema, es el Mistral violento, frío y seco que llega a mi alma desde la mentira de mi vida... eso es:


La Mentira de una Vida.
 No quería oscurecer éstas páginas con narrar una crónica sombría sobre esa existencia procelosa y existencial porque eso es insidiosamente vano, aparentemente trivial y profano. Todo era cenizas, entre lo arcano y lo oscuro, entre lo difuso y lo real que borra todo lo vivido y anuncia que ya no se existe pues se han perdido los únicos instantes simples que valieron la pena ser guardados y eso se convierte en un sentimiento de crueldad inimaginada...

Sin embargo, el dueño de esa mentira insistió en vivir frenéticamente en ese infierno de alcohol, de alquimias inconclusas, de dolor sin desmesuras, de magia y tristezas. Sí... vivir para iniciar ese viaje al interior de las tinieblas inacabadas de un ser que envueltas en espirales de hastío y desesperanzas, de dolor y soledad, no son sino trampas de un destino despiadado que todo lo hunde en las arenas movedizas de los recuerdos perdidos.

Sí, era como una metáfora infamantemente estéril que se perdió en la memoria de una noche eterna que se transmutó en agonía que presagiaba muerte al dejar el barco a la deriba de un piélago tormentoso de incertidumbres impensadas y malsanas, porque siempre se nego a pactar con esas, las asquerosidades de la infame sociedad humana en la que le toco subsistir, carente de tiempo, de sonidos, sin lugares y sin nombres.

sin embargo...

Sin embargo, insistió en vivir frenéticamente.




El pasado 6 de octubre, hace 5 años, en las horas de la mañana y a la edad de 69 años nos dejó para siempre víctima de un asesino llamado cáncer, el gran poeta peruano Antonio Cisneros, en su memoria un pequeño homenaje a su obra y vida, con un poema que siempre me gusto y dice así:

El poeta unos meses antes de morir.

Para hacer el amor

Para hacer el amor
debe evitarse un sol muy fuerte sobre los ojos de la muchacha
tampoco es buena la sombra si el lomo del amante se achicharra
para hacer el amor.

Los pastos húmedos son mejores que los pastos amarillos
pero la arena gruesa es mejor todavía.
Ni juntos a las colinas porque el suelo es rocoso ni cerca
de las aguas.

Pero el reino es la cama para éste buen amor.
Limpios los cuerpos han de ser como una gran pradera:
que ningún valle o monte quede oculto y los amantes
podrán holgarse en todos sus caminos.

La oscuridad no guarda el buen amor.
El cielo debe ser azul y amable, limpio y redondo 
como un techo y 
entonces la muchacha no verá el Dedo de Dios.
Los cuerpos discretos pero nunca en reposo,
los pulmones abiertos, las frases cortas.
Es difícil hacer el amor pero se aprende.

                                                          Antonio Cisneros
                                                          (1942- 2012) Lima. 

De: Comentarios Reales.


Un gran abrazo alejado de mentiras.

Hortensio.




   

domingo, 8 de octubre de 2017

Una diosa llamada Frine.

Lo bello, lo inefablemente bello, es 
aquello que es inteligible sin reflexión.

  Hortensio Farwel.

Inmensamente desgraciados 
somos los que como yo,
No tuvimos la gracia de los
 dioses de haberla conocido.

Hortensio Farwel.
Hola amig@s, en éste Plácido domingo la pequeña biografía de alguien que en su momento fue considerada como la encarnación de la diosa Venus, inefable en su belleza clásica, de rasgos perfectos y de una sonrisa irresistible que era la idea de belleza de todo griego, mejor, el ideal de la belleza de una mujer; de una euritmia perfecta en su proporción y sus formas; es decir era la armonía perfecta de sus partes con el todo de su cuerpo que no solo provocaba admiración por  su hermosura, sino también por su sencillez y modestia de la que emanaba una energía de Áglade (belleza deslumbradora), como la describe Esíodo y desde luego, provocaba una extraña excitación para aquellos que miraban de cerca a esta 'diosa', expresión viva del agrado y la gracia (que es el más lindo requisito de la belleza), que atraía las miradas y despertaba el amor.
La Afrodita de Cnidus, obra
de Praxísteles y cuya modelo
fue la bella Friné.

Era un encanto que acariciaba y seducía, a la vez era dueña de una voluptuosidad que embriagaba y tenía una aptitud especial en su mirada y sus gestos, su forma de hablar con la propiedad que da la superioridad de su inteligencia abierta y educada que fascinaba a los hombres y mujeres de su tiempo y ¿qué decir de sus rostro?  perfecto en sus líneas de expresión, era una mezcla sutil de dulzura y ternura alegre que resumía amor y dignidad cuando atrapaba a alguien con la mirada de sus deslumbradores ojos color verde aceituna, brillantes y embrujadores, qué más les puedo decir de su belleza... era Venus, era Afrodita...era Friné.

Se sabe que Friné, cuyo verdadero nombre era Mnésareté (que significaba "conmemoradora de la virtud) no se sabe su fecha exacta de nacimiento tal vez en el 328, pero ciertamente nació en el siglo IV a.C. en la pequeña ciudad de Thespies, Beosia (Grecia central) cuya capital era Tebas, y se crió junto a su padre Epicles, de origen humilde quien era agricultor y pastor igual que la jovencita Friné. Ella un día bajó a su pueblo al mercado y allí fue descubierta por un artista de la corte de Alejandro que pintaba muros, al verla pensó en llevarla a Atenas a una escuela para hetairas y presentarla a Praxísteles, el gran escultor de la época y uno de los más grandes en la historia de la escultura clásica ática antigua, como modelo. Al verla el maestro se prendó de Ella y se volvió su protector y amante. No se sabe quién la llamó por primera vez Friné, apodo, que era una total antífrasis (lo contrario), según Plutarco, quería decir 'rana' por el color aceitunado de su piel... ¡qué rana más bella! o ¿por su proverbial belleza?.

Farwel en su novela "Una deliciosa Esquizofrenia" hace un detallado estudio de la inefable belleza de Friné y se expande en detalles sobre lo que fue su vida, pero aquí nos interesa son aquellos detalles y anécdotas que le dan a la historia su verdadero sabor y esencia. Era reputada como  honesta y codiciada por todos desde su retiro privado impuesto por ella misma, apenas se dejaba ver lo que le daba un aire de cálido misterio, todo esto desató la envidia del resto de las hetairas de Atenas, que veían como Friné, se llevaba para sí todos los mejores partidos de Atenas, su casa era frecuentada por políticos, poetas, generales, artistas de todas las disciplinas y su fama se iba extendiendo por toda Grecia, los ricos viajeros que llegaban a la gran ciudad, preguntaban por la casa de la bella hetaira.
Friné, preparándose para las fiestas de Poseidón.

En alguna ocasión llegó a Atenas, un rico comerciante que se enamoró perdidamente de Friné, quien en un principio lo recibió gracias a sus grandes y desmesurados regalos, su nombre Utrías. Cuando La Bella se dió cuenta de que las intenciones del comerciante era convertirla en esposa y llevarla lejos de Atenas, empezó a rechazarlo hasta el extremo de que en algún determinado momento terminó tajantemente con esa malsana relación y lo echó de su casa (para siempre) a lo que el infame herido en su amor propio, tramó un complot en compañía de otras envidiosas hetairas para hacerle pagar el rechazo al que Friné lo había sometido.

Una culta y hermosa hetaira quien había leído sobre el juicio a Sócrates; por una gruesa suma de dinero que le dió el despechado Utrías, (que no quiero volverlo a nombrar) urdió una trama parecida a la que le costó la vida al gran filósofo, y no era otra cosa que acusarla de Asebeia a saber, impiedad hacia la divinidad por el hecho (infame y mentirosa acusación) de haberse comparado con Afrodita y el de haber quebrantado de palabra el sacro secreto de los Misterios Eleusinos.

Y la acusación se llevó a cabo ante el tribunal de los Heliastas o el Areópago -asamblea de los ancianos 'senator' (seniles o senadores) con hetairas y testigos falsos obviamente pagado por el miserable comerciante; Praxiteles convocó angustiado a quien era considerado el mejor abogado u orador de su tiempo Hipérides, pues la acusación era verdaderamente grave, se dice que 'la diosa' al verlo se arrojó a sus pies y le rogó que la defendiera, la irresistible no tenía que porqué  haberlo hecho ya que el orador ya había sucumbido a su belleza y se enamoró sin remedio, entonces empezó a preparar la defensa.

Hipériades, hizo gala de sus mejores recursos oratorios y de su ingenio, pero los jueces seguían incólumes, silenciosos y fríos ante sus metáforas y argumentos que eran proverbiales; angustiado quebró su voz y llenó sus ojos de lágrimas -sinceras- aunque histriónicas y los argumentos se desoyen y nada cambiaba, la causa se estaba perdiendo... entonces llevado por el paroxismo, el abogado acerca a la sindicada a los jueces y con un golpe centelleante le rasga y despoja de su túnica inmaculadamente blanca dejándola desnuda e invoca con una inmensa convicción una súplica a la belleza por antonomasia y arrancar de la muerte a la misma Afrodita transmutada:

 "- Olvidad si os place todos mis argumentos, ¡pero ved! ¿no os dolerá lanzar a la muerte a la misma diosa Afrodita?... ¡Piedad para con la belleza! "
"Friné ante el areópago".
La famosa obra de Jean-Léon Gérome de 1861

Como buenos griegos y luego romanos, eran piadosos y temerosos de algo que ellos conocían como miedo al "misterium - transformatienus". Ateneo, describe la escena como temor al aspecto "sacral afrodítico" los jueces concluyeron que no iban a cometer semejante sacrilegio. Sustanciada la causa los varones ilustres procedieron a deliberar, el fallo -que proviene del verbo antiguo 'hallar'- los jueces llegaron por unanimidad y en forma "in pectore" a su fallo: Friné era inocente de los cargos.

Friné, como era su costumbre, se retiró con dignidad de su vida de hetaira y envejeció bellamente y se ignora el lugar y la época de su muerte; sus amigos en cabeza de Pausanias y sus compatriotas reunieron una gran suma de dinero para erigir en su memoria una estatua de oro en el templo de Diana en Efeso, con ésta inscripción: "Friné -debajo de su nombre - Esta estatua es obra de Praxísteles" .  

Para terminar ésta entrada, quiero que lean, queridos amig@s, una poesía de la poetisa guatemalteca Luz Méndez de la Vega, que ella intituló:
Una diosa llamada Friné.

Friné ante los jueces
Indefensa y vulnerable.
Sola,
sin otro puñal
o espada heridora,
que mi palabra
y sin otro escudo
que mi belleza,
dejo caer mi túnica
ante vosotros.
Desnudo mi cuerpo
que adoraríais
si fuera mármol frío,
o si estuviéramos solos,
sin otros ojos
que nos vieran
acariciarnos en el lecho,
¿Quién puede culpar
 a la belleza plasmada
 en carne y no en mármol,
por entregarse desnuda
-igual que la estatua-
a las manos que la acarician
y que en ellas se deleitan?
¿Quién puede culpar a la flor
que impúdica exhibe
la fresca plenitud
y el sexual aroma de su corola,
o a la fruta que sin ropaje
reluce bajo el sol e incita
voluptuosamente
a ser mordida?
Como la flor o la fruta,
aquí, yo, ante vosotros,
desnuda
como me vieran tantos ojos,
estátua viva
que modelaron tantas manos
y que gozan tantos cuerpos,
os pregunto:
¿Es delito escuchar
la dulce voz de Eros
que incendia nieves?
¿O es crimen obedecer
el mandato
de la divina Afrodita
que me señaló el camino
donador de placeres?
Inerme y vulnerable,
como mi desnudez,
Yo,
sólo cumplí con mi destino.

EPÍLOGO
Cuando todos se fueron
el cuerpo de Friné
brillaba bajo el sol poniente
como una estatua de oro
y el más viejo de los jueces
se acercó
y, como si fuera a la diosa,
le puso un casto beso
sobre el sexo.

***

Un abrazo lleno de belleza.

Hortensio.