Tunja IV

 Página en remojo.

La deuda de la prostituta.

En los negocios no existen amigos:

no hay más que clientes...

Alejandro Dumas.

En los negocios prácticos de la vida, no

es la fe la que salva, sino la desconfianza.

Napoleón Bonaparte.

De nuevo en éste Plácido domingo, hoy con algo muy elemental de economía, tomado de la red y sin saber quien es el genio que lo escribió para darle los créditos merecidos. Pero de todas formas es genial y yo he querido compartirlo a Ustedes... leámosla:

La prostituta...

La deuda de la prostituta.

En agosto, en una pequeña ciudad, cae una lluvia torrencial y hace varios días que la ciudad parece desierta. Hace tiempo que la crisis viene azotando éste lugar, todos tienen deudas y viven a base de réditos.

Por fortuna llaga un millonario forrado de dinero y entra en el único hotel del lugar, pide una habitación, pone un billete de 100 euros en la mesa de la recepción y se va a ver las habitaciones.

- El dueño del hotel agarra el billete y sale corriendo a pagar sus deudas con:

- El carnicero.

Éste toma el billete y sale corriendo a pagar sus deuda con:.

- El criador de cerdos.

Al momento éste sale corriendo a pagar lo que le debe al:

- Al molino proveedor de alimentos para animales.

El dueño del molino toma el billete al vuelo y corre a liquidar su deuda con:

- María la prostituta a la cual desde hace un tiempo no le paga, en tiempos de crisis hasta ella ofece sus servicios a crédito:

La prostituta sale con el billete en mano rumbo al:

- Pequeño hotel, donde había traído a sus clientes las últimas veces y que todavía no había pagado y le entrega el billete:

Al dueño del hotel.

En éste momento baja el millonario que acaba de echarle  un vistazo a las habitaciones, dice que no le convence ninguna, toma el billete y se va.

¡Nadie ha ganado un centavo, pero ahora todo el pueblo vive sin deudas y mira al futuro con confianza!!!

MORALEJA:

Si el dinero circula, en la economía local, se acaba la crisis.

Un fuerte abrazo.

Hortensio.

La mujer que robaba flores para llevarlas allí...

Y aquellos que fueron vistos bailando

fueron considerados locos por aquellos

que no podían escuchar la música.

Friedrich Nietzsche.

Es uno de los tantos cuentos de Farwel y sus vivencias personales, que lo llevaron a escribir sobre lo que había visto en el cementerio central de Bogotá hace ya mucho tiempo, con su prosa sencilla y muy clara nos convoca a que leamos esta pequeña historia que según él fue tan real que quiso plasmarlo y compartirlo en sus apuntes como un recordatorio de la debilidad de la mente humana ante la inevitable muerte:

Ella robaba flores...

La mujer que robaba flores para llevarlas allí...

Cuando quiero darle un significado a la muerte, voy a visitar tu tumba para hablarte y decirte la falta tan infinita que me haces y que siempre te amaré y además llevarte un ramito de siempreviva como muestra de mi amor... ese día la ví.

La ví quitándole las flores frescas a una lápida cercana y de inmediato me intrigó esa extraña actitud; el sepulturero que también observaba cruzó mirada de complicidad conmigo como si me entendiera y alzándose de hombros se me acercó y me contó que Ella entraba sagradamente día de por medio al camposanto sin importar el clima y cogía las flores más frescas y bonitas de otras tumbas para llevarlas allí... su indice derecho me señaló hacia el fondo del cementerio y "yo la dejo porque se el inmenso dolor que debe sentir y no le hace mal a nadie menos a los muerticos."

¿Porqué lo hacía y cual sería su historia? Una tarde de otra semana tropecé intencionalmente con Ella y nos cerramos el paso, tenía un ramo de clavellinas amarillas dormidas entre sus huesudas y blanquísimas manos - quien sabe de dónde las robó - sus ojeras guardaban unos profundos ojos verdes de mirada perdida que tropezaron con los míos sin brillo alguno, sus lívidas mejillas parecían hechas del mármol de las tumbas saqueadas de sus flores con dolor y lo decían todo, qué duda cabe...

Saltaba a la vista que estaba enferma y desnutrida siendo una mujer todavía joven; bajó la mirada y se quedó estática como si su pecado de hurto la hubiese delatado y agotada suspiró sin poder articular palabra, su cabeza estaba cubierta con una mantilla 'sevillana' negra bordada a mano; con una disculpa le cedí el paso y así continuó con su camino hacia allí en el fondo del cementerio. La seguí con la mirada y su falda de un gris oscuro parecía no moverse con su lento caminar; mi curiosidad pudo más rompiendo los frenos de la prudencia y me puse detrás de Ella a una distancia corta pero con cierta cautela y discreción.

Y llagamos allí... era una tumba sin ostentación y sobre su lápida de un mármol muy blanco se mostraba un nombre de hombre que por mero respeto no lo diré pero si sus fechas de vida... 24 de abril 1948 - 15 de octubre 2016. Sin dudarlo un hombre maduro pero no provecto. De su pequeño bolso sacó una botella plástica con agua con la que humedeció una gran servilleta de percal y comenzó a limpiar la tapa del sepulcro luego depositó las flores en un pequeño cuenco adosado a la lápida.

Notó mi presencia pero sin inmutarse, se sentó y reclinó su frente sobre la fría losa y con unos muy quedos sonidos parecidos a lamentos y sollozos allí se quedó, sentí un gran respeto por ese dolor y muy despacio me retiré. La muerte, una realidad que la mente humana no puede comprender puesto que cada muerto es un hecho único y cada quien lo siente a su manera, Ella... frente a la tumba de su ser amado entraba en un desvarío febril y devastador (por lo que ví) una pasión de agonía, rapto y desesperación llena de una tristeza que no quería o no podía superar.

Su bella rutina la había delatado, pero uno se cuestiona ¿hasta que punto y estado de angustia depresiva, la muerte de un ser amado puede desquiciar una mente débil como la de aquella joven mujer que la estaba llevando a la demencia? era un trastorno emocional y solo una pregunta queda para los que leen esta pequeña historia... ¿quien se mete en la rutina y mente de alguien como Ella? nadie, la compulsión obsesiva no tiene cura. 

Meses después de un largo viaje volví a visitar tu tumba y llevarte un ramito de siempreviva y sin una disculpa válida, fui hasta allí y la tumba solo tenía un ramo de flores marchitas y secas, la lápida sucia, salí en busca del sepulturero, el simpático y afable anciano al verme me atajó y con voz suave pero ronca me dijo: "Se nos fue... nunca volvió." 

                                         

Un saludo y ahí te dejo pensando, a mí me dejo nostalgia y sobretodo intriga y frustración al no poder saber la historia de aquella mujer que robaba flores para llevarlas allí...

Hortensio.

No volverás.

En un viejo cuaderno de notas fechado en 1.978 encontré ésta poesía de Farwel, que con sombría tristeza nos cuenta un fracaso de amor y la angustia de saber que lo había perdido. Su lírica ya tomaba un rumbo pesimista ante ese espacio de tiempo en que le tocó vivir... por ahora en éste Plácido domingo, oigámoslo:

Se que no volverás...

No volverás.

La noche de color sombrío asomó

cuando los mirtos empezaban a

esparcir sus aromas escondidos y

mi herido corazón de nuevo empezó

a sangrar con indecible dolor...

La adversa fortuna se reía de mis

profundas quejas de amor cuando la

tristeza que tu vacío dejó se atrevió

a desafiar la pena tan grande que

nunca pude superar y ahí quedó...

Ilusiones y anhelos que se cansaron

de tanto esperar tu regreso y mi

esperanza implora una migaja de

fe aunque sea para engañarme

cuando infeliz me asomo al espejo...

Sé que no volverás aunque la duda

eche sus raíces en mi alma enferma

hace tiempo ya e inútilmente mi

angustia infinita se volvió una agónica

y fea realidad que daña que me daña...

La distancia agotada por el tiempo

se vuelve niebla fría que envuelve

mi sombra atormentada que ya no

quiere vivir sin el calor de tus labios

tibios...

Y tu huella perdida en la bruma de

la brevedad de la vida que se va

dejándome huérfano de pasión en

mi crepúsculo tardío que se conformó

con el eco vacilante de tu voz perdida...

Y sé que no volverás.

Un abrazo siempre de retorno.

Hortensio.

¿El pueblo elegido...?

"Tu, oh Israel, eres mío, mi pueblo elegido,

porque eres descendencia de Abraham, y

él fue amigo mio." Isaías 41:8-14 

Y se lo creyeron los muy fanáticos y nos

jodió al resto de los pueblos del mundo.

Farwel.

Un muy buen Plácido domingo primero éste, de marzo... hoy con algo ridículo que merece 'el reproche lógico' de quienes alejados de las estupideces humanas, perdemos un poco de tiempo en pensar el porqué de tantas incoherencias e ideas irracionales que se refugian tercamente en una fábula arcaica escrita por seres ignorantes que cuentan historietas disparatadas y que en la actualidad, se sigue cultivando persistentemente sin ninguna argumentación basada en las reglas de la lógica, y que los ha convertido en esclavos de una mentira arraigada en cientos de generaciones como una verdad verdadera e inamovible para esa tribu llamada 'judíos'.

Judíos ortodoxos y sus feas vestimentas.

Sí, como dice el título de ésta entrada nos vamos a referir al "pueblo elegido por Dios" ese capricho humano que se ha vestido de 'voluntad divina'; una tribu de esas 12 que salieron de Egipto y que el Deuteronomio asi lo cuenta, como única fuente, en verdad no tan antigua como si el pueblo de Canaán. En su retroyección histórica e ideológica de ese periodo de la 'edad de hierro' tan solo fue la conquista del agua, del agua del río Jordán. Pero bueno no vamos a hablar hoy de geopolítica ni de historia sino del concepto idiota y tonto de que un dios todopoderoso eligió a una chusma sedienta como el pueblo que tenía que dominar el mundo... introducido el tema.

¿En que estarían pensando estos 'antediluvianos, favoritos de su dios? eso ya es la cumbre del narcisismo colectivo y además que se lo han creído por siglos sin cuestionamientos (palabra de Yahvé, nombre que le daban a su dios los judíos) un delirio común, colectivo y asociativo de teología diseñada para inflar egos y desde luego, justificar supremacías. Pretender que 'el creador del Universo' tiene un exclusivo club VIP, es tan absurdo como suponer que 'la gravedad' opera con criterios de membresías. Pero paremos un momento.

Si ahora con ésta maravilla de las tecnologías de la astronomía con sus fantásticos telescopios y la física cuántica podemos observar con más detalles la inmensidad del Universo y su cosmos en expansión, la parte observable de la materia y el espacio-tiempo, millones y millones de galaxias algunas de ellas colisionando, agujeros negros devorando la luz y mil fenómenos que hasta ahora estamos entendiendo, me pregunto sencillamente: ¿en medio de ésta infinita majestuosidad, vamos a creer que la gran preocupación de una supuesta inteligencia cósmica sea una ínfima secta o grupo tribal de la antigüedad y sus feos códigos de vestimentas, cánticos y mutilaciones de prepucios como un pacto sagrado? ¡Por favor...!

Qué conveniente, que sospechosamente los relatos sobre esa elección divina de un pueblo, fueran escritos por sus mismos escribas y sacerdotes 'rabinos'...¡qué sorpresa! Es como si un emperador redactara su propia biografía en la que se proclama dios y es la cúspide de la virtud (remember, Calígula y Nerón) pero sabemos que no es un fenómeno exclusivo de los sedientos israelitas: los egipcios fueron fabulosos en su cosmovisión con el más allá y sus divinidades. Ni que decir con la divinidad de los emperadores chinos y el papá de los 'hijos del sol naciente' y muchos otros pueblos que creían en la auto importancia divina. Solo que de esos dogmas anti racionales y mitológicos, casi todos se quedaron en los museos...

En el caso de los judíos siguen justificando esos dogmas y los han vuelto politicas de estado para tener disculpas de expansionismos, conflictos bélicos y exclusiones con sus vecinos. Ahora, si algo nos ha enseñado la Naturaleza, es la clara imparcialidad en donde no hay favoritismos ni en la biología y ni en la física, que no otorga privilegios genéticos celestiales y que la ley de la termodinámica no hace excepciones por razones de locas espiritualidades.

Pero la teología, ah... la famosa teología, con su gran talento para distorsionar lo evidente, por décadas nos ha tratado de vender la idea de un Dios que juega a la geopolítica y reparte territorios como un monarca medieval que és un claro entrampamiento de la inconsistencia lógica y sus consecuencias. Si ese Dios, tiene para sí un 'pueblo elegido', ¿el resto de los pueblos de la tierra, qué...? pobres desgraciaciados ¿qué nos queda como marginados? obedecer porque el derecho divino así lo impone como en el caso abominable de los palestinos sometidos y marginados pero no conquistados. Cuando la superioridad se fundamenta en un decreto divino y celestial, el abuso no solo es permitido, sino justificado.

La historia lo demuestra con sangre y el raciocinio lo desmonta con una brutal sencillez: Dios, si es el principio ordenador del Universo, no tiene tiempo ni interés en redactar contratos de exclusividad  con tribus antiguas ni enviar profetas con clausulas de exclusividad de ese único club y piense, que  la espiritualidad, -si le da por eso- es de acceso abierto, sin tarifas ni exclusividades, sin intermediarios avivatos y sin manuales escritos en piedra.

Sin palabras...

La idea de un 'pueblo elegido' no es más que una necesidad humana disfrazada de verdad cósmica, un reflejo del anhelo de sentirse especial en un mundo que, en realidad no concede privilegios místicos a nadie puesto que esa realidad es implacable, un claro ejemplo fue el que ese pueblo vivió y sintió con el famoso (holocausto) genocidio de Hitler en la Segunda Guerra Mundial, ¿donde estaba su dios que permitió semejante atrocidad? no contesto ni especulo. La existencia de los pueblos sigue su curso sin consultar dogmas estólidos y escrituras sagradas.

Un abrazo tribal  de un muisca chibcha.

Hortensio.

Después de lo escrito: 

Mientras ese ególatra 'pueblo escogido' sigue dándose golpes contra un muro de piedra (no se porqué lo hacen) y absurdamente quiere dominar a sus congéneres, el Universo indiferente sigue su expansión hacia el infinito... y ¿los microbios judíos, que pensaran?

Un sabio dijo: No respeto tus creencias religiosas. Respeto tu derecho a tenerlas y ese derecho a expresarlas sin fanatismos ni odios, nada más.

Se que Dios escogió a Millonarios como su equipo de fútbol preferido y amado, a el resto, pues no lo sé, es una lástima.

Una familia judía ortodoxa.

Cansancio.../ Antes que el tiempo me orille.

El secreto de una buena vejez

no es otra cosa que un pacto

honrado con la soledad.

García Márquez, 'Gabo'

En éstas dos pequeñas piezas líricas, el poeta boyacense, encapsula dos aspectos de sus 'provectus' dias, su fatiga antesala de la "gran resignación" y la anhelada Paz que su vida le pide al poco lapso de vida que le queda antes de que el 'tiempo lo orille' indefectiblemente.

Farwel.

Cansancio...

El cuerpo en su odisea
estaba ya cansado y sus
avatares naufragan en un
piélago de dolor y fatiga,
nostalgia de penas y de
afanes estériles que nada son
porque antes de apagarnos
solo se añora la sagrada Paz
y así la muerte será tibia y
la vida callará en el sin fin
de nunca más...

Antes que el tiempo me orille.

El tiempo, padre del olvido,
nos hace beber de las aguas
prístinas del Leteo y respirar el
aire enrarecido de las lejanías.
Poco a poco iré borrando tu ya 
difusa imagen que dejaré esfumar
y desde las ruinas que dejó tu
ausencia levantaré los cimientos
de una nueva vida y en buscar el
sueño anhelado de la razón con
ilusiones de una rutina preñada
de bellos momentos de felicidad...
me lo prometo antes que me orille
el implacable tiempo.

Tunja, en el año del Señor de 2010.

Un lírico y fuerte abrazo.

Hortensio.

El escorpión.

Hace ya algunos años mi adorada nieta Fernanda, me esperaba, ya tarde, en la sala junto a mi amada biblioteca con una tarea puesta por su profesora de biología y que consistía -según figura en su cuaderno- en que "con la ayuda de sus padres, describan morfológicamente un animal (cualquiera) para discutirlo en clase, el mejor trabajo pasará a la cartelera de honor del colegio." y Ella preocupada simplemente me dijo: "Papi... ¿me ayudas? No había espacio para una negativa, y buscando en un viejo Atlas de la Naturaleza, encontramos a éste portentoso animal y así pudimos describirlo:

El Escorpión.

¡Ese soy yo!!

Yo...!!!

Hola amigos, soy un Escorpión de la dinastía de los 'Buthidae' y soy un enorme Tityus Serrulato, (en honor al gigante de la mitología griega) eso sí de la linea perversa de los arácnidos de sudamérica tropical. Es por eso que mi impostura produce miedo y respeto de bestia depredadora de raza furiosa en donde mis ojos negros -que son varios por cierto- refulgen muerte.

Ponzoñado de acero toledano envuelto en un sutil y mortal tóxico, estoy a disposición de quien me busque, no soy Alacrán de esos sin veneno aunque sean parientes no tan lejanos, soy un picador altamente doloroso, certero y letal por naturaleza. Soy de pocos amigos, más bien solitario y sigiloso pero de tierno corazón, adorador de las noches y sus lunadas, no soy de gran apetito solo cazo pequeños bocaditos con mi aguijón y púa pero no le huyo a las presas más grandes si son suculentas...

Mis brazos están armados de dos poderosas tenazas y pinzas dentadas para sujetar y prensar atrozmente a las infelices víctimas que se cruzan en mi camino, por culpa de mi pequeña boca solo le succiono sus líquidos vitales, ahora, mis ocho patas me hacen veloz para perseguir o huir de un peligro inminente, según sea el caso. Para el ritual de amor con mi efímera novia, solo bailo ante ella al ritmo de una danza que llamamos 'bala' y así la puedo seducir asegurando una sana y bella descendencia.

Quiero comentarles que mis fantásticos ancestros pisaron éste espléndido planeta hace 420 millones de años, asi lo certifican sus amados fósiles. Por respeto más que por temor, algunos viejos sabios  astrólogos de Babilonia, me dieron un sitio entre el Olimpo de los 'Signos del Zodiaco'.

Espero que con estos pequeños datos biográficos y morfológicos, puedan saber que no soy tan feo y peligroso como  algunos humanos nos han querido mostrar... con amor

Un Escorpión.

P.D. Este pequeñísimo 'relato' no solo recibió las felicitaciones de su profesora sino que paso a la cartelera principal del colegio y sus directivas quisieron que fuese leído y discutido en los cursos superiores de bachillerato en su materia de humanidades y literatura.

Mentira Piadosa.

 

Mentirosos sin piedad, han llenado la vida de 

mentiras piadosas ayudando a muchos 

a seguir viviendo sin la pena de una verdad 

amarga, si en ello no hay maldad, 

que sean bendecidas.

Hortensio Farwel.

Una mentira piadosa con la
que pude vivir...

Mentira Piadosa.

Aprendí con dolor que mis pasos
perdidos me llevaron a encontrar
un destino que no llegaba a ningún
lugar, estéril mi alma se colma de
enigmas y falsas certezas y una
fugaz ansiedad se llena de vida o
lo que llaman vida caótica y real.

Ergástula de la que no puedo escapar
sin perder mi cansado instinto de
supervivencia para poder atravesar
el dolor sin mirar al pasado y sentir
la ausencia de tu amor y la muerte
de los otros, crear una mentira piadosa
para hacerme sentir  más humano y
no un alienado de tantos...

Ecos de un sueño roto de ese paraíso
que se perdió por culpa de no haber
sido fiel a mi mismo, a mi inestable
caracter que pensaba era solo el
resultado de un espíritu rebelde y libre... ¿libre
de qué? ¿era acaso dueño de mí mismo?
¿acaso puedo borrar la realidad? y ante
la inapelable realidad de la muerte y el
dolor, comprendí lo que es inevitable.

Bogota 2010.

Con un lleno de 'mentiritas' dulces y piadosas... un abrazo.

Hortensio.

Nostalgia Antigua.

 

No hay nostalgia peor

  que añorar lo que nunca

 jamás sucedió.

Joaquín Sabina.

Nostalgia Antigua.

La nostalgia del Quijote.

Esa  nostalgia antigua de tu 

sombra que escondida me persigue

desde la oscuridad, se perdió

en la bruma de un profundo pasado

de caos y penumbras, que me acechan

sin sentido y trato siempre de explicar

sin ningún asomo de verdad cuando

todo lo que pienso se pierde en el límite de vagas memorias que se arrastran 

por las horas sin un destino cierto.

Todo lo que se quiere callar se

precipita en un instante de

eternidad fallida antes de

fugarse de la realidad dormida

del tiempo y del espacio de un

sueño congelado que se volvió

imposible en esa ausencia irreparable

y aunque todo lo he olvidado quedará

en mi esencia intemporal esa textura

parecida a la nada...

(2010)

 Un albarazo intemporal.

Hortensio

Soy libre, soy ateo.

Los ojos que han contemplado a 

Auschwitz e Hiroshima nunca

podrán contemplar a dios.

Ernest Hemingway.

Con el tiempo y después de experiencias muy 'negras' al tratar de conciliar mis principios (muy personales) con algunos elementos de la sociedad encarnada por esas rémoras inútiles llamadas curas, pastores, ayatolas, rabinos y tantos otros charlatanes y su basura escatológica, historietas absurdas y sus embrutecedoras religiones, con las costumbres de mis padres- católicos- (de pocas misas). Lentamente y poco a poco, desde que empecé tener conciencia lógica, fui soterrando en sepulcros perdidos mis miedos y culpas por esos dioses y demonios que desde muy niño y sin mi consentimiento fueron sembrados en mi vida y "gracias a Alá" no pudieron germinar.

Sin palabras...

Desde ese antes comprendí que el idiota concepto de 'premios y castigos' paraísos e infiernos, eran cuentos tontos y sin evidencia examinable alguna y estructuradas para seres débiles y creyentes abúlicos que se dejaban imponer miedos irracionales sin cuestionarlos y sin ninguna lógica objetiva; solo tenía que vivir bien o mal según el caso y que solamente hay consecuencias por mis acciones que implicaban responsabilidades que debía asumir.

Cuando fui consiente de esa situación que trató de esclavizarme, empezó mi lucha contra esos 'vendedores de humo' que hablaban 'física mierda' sin ninguna evidencia empírica y sentirme como uno de sus verdugos y azotes en cuanta discusión seria se me presentaba... Ahora ya en el declive de mi ocaso puedo decir lleno de felicidad y mirando a mi pretérito 'pluscua-imperfecto' que sinceramente ese bello hecho de dudar y de ser libre pensador se lo debo a que fuí, soy y seré un buen ATEO.

Gracias a la razón humana, un fuerte abrazo de ateo...

Hortensio.