Tunja IV

 Página en preparación...

La crueldad del olvido...

Solo el olvido es capaz de liberar al

hombre de las cadenas de la memoria,

de la historia y del pasado.

                                                                                                                                                                                       F. Nietszche                             

    

Un muy Plácido domingo, hoy con éste tema fundamental que afecta el mundo neuro-psicológico de la creatura humana... el olvido y su crueldad.

Nunca te olvidaré, abuelo.

Hablar del 'olvido' es hablar de la vida misma; es componer un poema tan extenso que llegue el momento en que se olvide. Es sentir en la piel llagada la ingratitud de las gentes como si fuera una absurda constante y su presencia nos consuela dándonos el Olvido; es saber que ese olvido más temprano que tarde nos alcanzará.

¿Es el olvido, nuetro destino común...? pues no cabe duda alguna, es una incertidumbre cierta y si no fuera por la memoria historica o colectiva, el Olvido arrazaría con todo, como desaparecen de  la memoria una familia o un ser amado a la vuelta de una o dos generaciones y eso es cruel... El Olvido, ese siniestro personaje que nos borra a discreción de la memoria, la infamia de los crueles momentos que hemos vivido, lo feo que traen las tragedias de los acontesimientos indeseados de las injusticias.

Es con su mano 'bienechora' que podemos desechar los dolores y las culpas que jamás se podrán olvidar mientras estemos con vida. Es en esa lucha desigual entre la no aceptación del sufrimiento y la lógica de la resignación, en donde lentamente el Olvido se impone... y todo, pero todo muere para el ser humano, cuando silenciosamente llega la hora que atrevida y sin ser invitada hace su presencia. Es como dice Garcia Marquéz: "La muerte no llega con la vejez sino con el olvido."

Con un abrazo bien fuerte, antes de que me llegue el olvido.

Hortensio.  

Timón de Atenas.

En éste Plácido domingo un saludo desde mi estudio de La Carolina... la historia de Timón de Atenas y su bien ganada misantropía y su odio hacia el dinero factor corruptor de almas y estados.

La vengadora del "Ché"

En éste Plácido domingo de agosto -tiempos de cometas- una secuela de "Las manos del Ché"...

Monika Hertl (Imilla) y su adorado Ché.

Una joven muy bella de profundos ojos azules entra al consulado de Bolivia en Hamburgo, se presenta en recepción, busca un lugar y toma asiento. Su mirada va siguiendo los cuadros que decoran las paredes y se detiene en uno que especialmente acapara su atención. El rostro es el del ahora cónsul boliviano coronel Roberto (Toto) Quintanilla, persona a quien le ha solicitado una entrevista.

Son las 9:40 de la mañana del primero de abril de 1.971 y se acaba de presentar como una ciudadana australiana quien días pasados había solicitado una entrevista para solicitar un visado para ingresar a Bolivia.

Tras unos minutos de espera, la puerta se abre. Ella sonríe amablemente, acomoda su falda, se pone pie y entra al despacho del cónsul. Éste vestido de un elegante traje oscuro sale a su encuentro cautivado sin duda por la belleza de la visitante.

Debió ser así: ya frente a frente la mujer lo miró fijamente a los ojos y sin mediar palabra alguna extrajo de su bolso un revólver y de un segundo al otro dispara tres veces sobre el pecho del cónsul. En su huida deja atrás una peluca, unas gafas de sol, un Colt Cobra 38 special y su bolso en el cual se encontró un papel con la consigna del ELN, Victoria o muerte.

Monika Hertl, había vengado la muerte y profanacion del cadáver de su amado Ché Guevara, cuando éste asesino mando cercenar sus manos y fue responsable de torturar y asesinar a otros compañeros de guerrilla como el destacado Inti.

Su plan de escape la llevó a Francia y de allí a Cuba, "Primer territorio libre de América" en donde conoció al filósofo francés del castrismo Régis Debray, cuyo libros había leído la audaz Vengadora. 

¿Como regreso a Bolivia?, es algo qué se desconoce, lo cierto es que Imilla, su nombre de combate, es emboscada el 12 de mayo de 1973 y asesinada en un barrio obrero de La Paz  trás un nutrido intercambio de disparos y explosiones de granadas; su cuerpo fue desaparecido. Como dicen las gentes: 'sus tres balas más importantes ya las había disparado'... por ello paso a la historia como la Vengadora del Ché.

Renuncia.

Una pequeña poesía de nuestra querida poeta ABIGAIL SANDOVAL. Con la prosa agónica a que nos tiene acostumbrados, simplemente oigámosla: 

¡Renuncio a olviadar...!!

RENUNCIA.

Resisgnada a mi tristeza guardo

tu ausencia que no puedo superar,

que no quiero olvidar, soy niebla,

memoria y deseo, eco fantasmal

de lo que ya no es, de lo que no

existe...

Porque hay agonías que no saben

morir, destrozada y silenciosa mi

vida se volverá recuerdo y ese mi

recuerdo una mera sombra, una

sombra en el ocaso de mi vida que

simplemente desaparecerá en el

sendero del olvido.

Por ahora y en éste ahora te amaré

como siempre como munca...

Abigail Sandoval.

Sogamoso, en mi Boyacá del alma.

Un Migrante.

En éste Placido domingo, una de esas "esquirlas poeticas" que Farwel, redactaba en sus ratos de ocio, la llamó:

Un Migrante.

La playa lejena donde encontré tu amor.

Sí, de alguna manera soy un emigrante más

puesto que mi voz nacida en la remota madre

de mi cerebro pasó tan rápido por el rojo mar

de mi corazón para calar en la playa lejana de

tus oidos y así poder adaptarme al rítmo volcánico

de tus pechos y al telúrico andar de tus caderas,

entonces mi voz emigrada de allá tan lejos se

volvió melodía que se hizo libre para poder entrar

a tu inefable mundo ese que sigue atado a mi piel...

***

Barruntaba...

Una simple conjetura asaltó mi mente saturada de pensamientos en un momento dado cuando me puse a barruntar: es cierto (no siempre) que hasta la belleza fatiga por no decir cansa o ¿hastía?... ¿será que no es ella sino que mis ojos se cansaron de admirarla? será, puesto que la vida siempre estará llena de tragedias y muerte y ese solo pensamiento aleja de mi la belleza.

Pero una pregunta nace y se añade a mi barruntada idea desde el anterior postulado: ¿Acaso la muerte puede estar llena de vida...?

Solo barruntaba, un abrazo.

Hortensio.

Hasta siempre, amigo.

En realidad, el único momento de la vida

en que me siento ser yo mismo es cuando

estoy con mis amigos.

Gabriel García Márquez.

Hoy quiero con ésta pequeña, corta y sentida entrada, rendir un homenaje a mi estimado amigo Alfonso Ramírez Quntero, quien era en su mundo conocido cariñosamente como Pantera.

Panterita.

Duele decir adiós y dificil aceptar tu partida pero tu recuerdo, Panterita, seguirá vivo, sin cielo, sin promesas solo memoria y respeto hasta que el olvido que es nuestro destino común, nos borre de la memoria del tiempo. Pero... Qué suerte tuvimos tus amigos de haber compartido tu gran buen humor, tantos ratos felices, anécdotas y momentos que significaron mucho para todos y nos dejas un gran vacio... Gracias por haber sido tan buen amigo.

Yó perdí un amigo, su familia perdió a un ser amado y eso duele por eso guardaré silencio cuando el dolor ajeno necesita más compañía que respuestas y llorar con los que lloran es lo que manda la razón y el ❤️. Un abrazo grande, sincero y respetuoso para toda su familia y amigos que lo estimaron como yo y de verdad descanse en Paz, querido amigo, pronto muy pronto nos encontraremos allí en ese lugar reservado para las almas buenas y aventureras... aunque quisiera, nada más que pueda decir.

Fernando Cepero Márquez.

(Hortensio Farwel)

El gusano de seda (2)

Hoy podré decir que la historia del 

hilo de la seda es en sí parte del hilo

de la historia humana.

Farwel.

Feliz Placito domingo hoy de nuevo con las curiosidades sobre éste emblemático amigo de la moda eterna de sus tejidos qué vienen de las urdiembres milenarias de la cultura China... el insecto llamado científicamente como Bombyx mori.

Cuenta la leyenda que la emperatriz y primera consorte del 'Emperador Amarillo' de la dinastía Han la muy amada  Leizú o Xu Ling Shí se encontraba tomando su té en los jardines del palacio bajo una planta de Morera y así comenzó la historia de cómo descubrió por casualidad y como una fantástica Serendipia el hilo de seda, cuando un pequeñísimo capullo de gusano cayó por casualidad en su taza de té caliente que hablando el pegante que unía los hilos y cuando la curiosa Emperatriz empezó a tirar de él notó que el capullo comenzó a deshilacharse en un filamento largo muy suave y brillante...

Al intentar sacarlo se dio cuenta de que aquella pequeña bolita se le deshacía entre sus dedos en finísimos hilos de un brillante color nácar muy resistentes y al tratar de desenvolvernos se convirtieron en varios metros. En medio de su curiosidad la Emperatriz, empezó a investigar el origen del gusano y encontró a miles de ellos que se alimentaban exclusivamente de las hojas de la Morera blanca, pensó que se trataba de algo que producía semejante belleza de hilo e intento bordar algo, de ese sencillo intento se cuenta que personalmente supervisó su invento del carrete de hilar para enrollar los finos hilos o filamentos e inventó sucedáneamente, el primer telar para confeccionar telas y prendas para la familia imperial y así nació la industria de la "Sericultura"...

Bueno sería para mis escasos y buenos seguidores, leer mi primer acercamiento al pequeño amigo en  la entrada del 15 de noviembre del 2020 año de la pandemia.

Un suave abrazo.

Hortensio.

De verdad no lo sé...

En éste Plácido domingo el espacio es para la poesía de Farwel, esa que desde la nostalgia lo lleva a pensar en lo efímero de la existencia y su finitud inaplazable ante la muerte...

Diógenes de Sinope.

Despojada y vacía ya mi vida en su ocaso cruel,

lentamente busco un sendero que me lleve al feliz

regreso de esa memoria grata de mi juventud aunque

para lograrlo tenga que hacer frontera con el sucio 

gris de la insalvable muerte.

Extraña forma de añorar el pasado, de llorar sin 

lágrimas en una triste letanía que se dijo cuando

por siempre el tiempo se detuvo.

Pero...

El engaño del tiempo y la falsa rutina me llevaron

a opacas y podridas realidades que se perdían en

espacios turbios y enfermos rincones de dolor en 

donde ya caducaban mis días, ¿cómo respirar en ese

vacío? ¿cómo justificar mi tristeza? de verdad que

no lo sé, no lo sé.

Farwel 2010                                                             

La Verdad.

Un muy tranquilo y Plácido domingo, hoy el espacio es para la poesía esa tan propia y sentida que da paso a la nostalgia que producen las ausencias...

La soledad de la nostalgia.

La verdad salió de la sombra

ardiendo en un silencio fuera

de tiempo y que se transformó

en certeza.

Una calma fría y pegajosa precedía

la violenta tormenta que se veía

venir sobre mi existencia, el aire

era espeso y el silencio insoportable,

todo se convirtió en sentencia de un eco

frágil que siempre buscará un resquicio

para entrar al mundo de los recuerdos perdidos.

Recuerdos que se niegan a morir

mostrándonos que así opera el nefasto

olvido al convertir los gratos y feos

momentos en un dolor que fue construido

con la memoria de tiempos idos y distantes.

Es como ese corazón que se niega a dejar

de latir queriendo decir que el silencio de

los recuerdos tambien tienen voz que suele

enfrentar al rabioso presente que siempre

tiende a mirar al futuro tratando de borrar

aquellos secretos que el pasado nos regaló....

Murmullos que el tiempo arrastra por las

historias de vida de todos y cada uno de

nosotros en heridas abiertas que ya no

sangran porque el paso del tiempo las

cicatrizó sin pensar que siempre van a 

doler dentro de ese negro vacío que dejó

el doloroso rumbo de las ausencias...

Farwel 2010

Las manos del "Ché"

Éste es uno de los más negros episodios que sufrió la América Latina  progresista y la historia de la Bolivia libertaria... en éste Plácido domingo la historia tal y como se ha conocido:

La Higuera, 8 de octubre 1967 quebada del Yuro, un comando de varios guerrilleros fueron cercados y arrestados por el ejercito boliviano con el apoyo de miembros de la CIA, claro está entre ellos sobresalía la buscada figura del Ché Guevara, quien había sido herido en una pierna y posteriormente trasladado a la escuelita de la vereda. Y aunque el autor del asesinato fue el verdugo sargento Mario Terán, éste cuenta que recibió ordenes directas del alto mando del ejercito en La Paz, ya que la determinación de la ejecución fue tomada por el presidente dictador René Barrientos, general Alfredo Obando y el general Juan Jose Torres.

El delirante ministro del interior Antonio Arguedas, se queda con las manos y las lleva a su despacho y luego enterradas en el jardín interior de su casa y cuando ya no sabe que hacer con ellas decide entregarlas a los rusos por intermedio de dos agentes de la oficina de inteligencia, Victor Sanier y Juan Coronel, quienes comienzan un periplo por varias partes del mundo desde Argel, Alemania Oriental, París y por último La Habana, en donde se las entregan a Fidel.

 

Hoy sus manos descansan - si decir así se puede- junto con su cuerpo en el mausoleo nacional en su honor en Santa Clara, capital de la provincia de Villa Clara, junto con muchos de sus compañeros de lucha.

Un abrazo revolucionario.

Hortensio.

El silencioso dolor de sentirse olvidado.

El dolor de sentirse olvidado 

carece de limites conceptuales.

Farwel.

El silencioso dolor de sentirse olvidado.

¿Y quien no ha sentido ese dolor en silencio...? ¡Porqué me olvidó! ¿a quien preguntar si no hay respuesta alguna? Sabemos que nuestro destino común de seres humanos es el olvido, todos seremos olvidados en dos o tres generaciones a no ser que busquemos, como ese pastor del siglo IV a.C. Eróstrato y su síndrome, ser recordado por toda la eternidad, a cualquier precio... Y el dolor es emocionalmente profundo ya sea resultado de un recuerdo melancólico o producido por un injusto desamor.

¿Pero realmente duele...? Sí. La ingratitud de ser olvidados con el paso del tiempo duele, cuando ya pasó el momento de estar recibiendo reconocimientos por actos heroicos, por hechos de servicio a la comunidad de entrega denodada y ese deseo inagotable de permanencia que se va perdiendo con el andar imparable del tiempo real... y nace el dilema que pocos pueden manejar: "olvidar que me olvidaron", qué injusto... ¿porqué a mí? entonces pensar en el olvido adquiere otra dimensión más sana, la del alivio, olvidar ese dolor provoca una muy saludable mitigación para no sentir dolor cuando se piense en el olvido.

Evocar momentos de una historia que se quiere dejar atrás, una culpa que lo amarga u otro evento desagradable que con solo pensar en ella nace al presente, entonces una asimetría simple se presenta: olvidar o ser olvidado, y ya que el tiempo en los humanos se nos presenta como una red de recuerdos tejidos por múltiples hechos, no podemos desconocer que el pasado y los recuerdos viven dentro de nuestras memorias y sino reciclamos selectivamente muchos recuerdos nos ahogaríamos en ellos y se harían insoportables.

Un abrazo sin dolor de olvido.

Hortensio.

La Alienación. (2)

La Alienación en el Dinero.

Como no pensar que el capitalismo 'salvaje' - termino difundido y popularizado por el Papa Jaun Pablo II en su enciclica 'Centesimo Annus' del año 1991, tiene su propia religión que como mediador, toldo lo transforma, es el milagroso DINERO.

  

Ocurrencias en prosa (7)

Un muy Plácido domingo y hoy con una de esas ocurrencias que van naciendo por ahí sin ninguna razón de ser, solo pensarlas y sacarlas de mi ser, para que no sean pasto del infame olvido...

¿Unos veinte tardíos...?

Tendría veinte pocos años o más más bien ¿unos veinte tardíos? eso no lo sabré lo cierto es que había tanta paz en su mirada que mi caos se sentía quieto y atónito. Tenía ojos más que hermosos, diría de una belleza misteriosa y una energía que se podía palpar.

Aquel encuentro cambio mi vida de una forma que nunca pude imaginar. El lenguaje de su piel me dijo que allí podía estar mi Paz y mi destino, refugio de mis afugias… sin dudarlo emprendí con Ella y de su mano, el camino de la incertidumbre de ir más allá de lo impensado me costará el precio que tuviese que pagar por la decisión tomada.

Hoy cincuenta y pocos años después o mejor ¿cincuenta años tardíos? nunca asomó a mi mente una sola pizca de remordimiento por haberme enamorado de su vida y de su historia junto a mí; una pregunta contestada nace de esa reflexión, si la estabilidad emocional que me brindó toda esa vida tiene un nombre ese sería... ¡felicidad!

Se me ocurre un gran abrazo.

Hortensio.

La polarización política en Colombia... una nación partida a la mitad.

Las sociedades enfermas producen lideres enfermos.

Estos lideres prosperan sobre las masas ignorantes.

Erich Fromm.

Si nos meten miedos nos saldrán alas...

Farwel.

En éste no muy Plácido domingo y ya entrada la noche no pude dejar de pensar que sucedió hoy día de elección presidencial en éste convulsionado y querido país...

Los gestores de la polarización...

Comienzo por decir que como un fenómeno estructural, la polarización política, es una postura radical de grupos de ciudadanos con ideologías extremistas divididas y radicales que en lugar de pensar en posiciones moderadas - en Colombia los llaman tibios- se radicalizan en extremos que no son ajenos a nuestra historia republicana y aquí, modernamente, se fue dando a partir de el exterminio tácito y paulatino de los erosionados partidos históricos, convertidos en 'clubes políticos' sin valores y con personería juridica que juegan a expedir avales a quienes a sí lo soliciten para participar en las gestas electorales que ofrece la democracia y distanciándose cada vez más de sus bases, ejemplo patético, el partido liberal, quien dió un espectáculo triste y lamentable aliando su élite dirigente con la extrema derecha a espaldas de sus bases electorales... 

Por otro lado esa polarización en Colombia fue la que permitió el ascenso imparable de la izquierda con la llegada a la presidencia de Gustavo Petro Urrego, como representante de la izquierda democrática, y luego dió un bandazo a la extrema derecha con la llegada de Abelardo de la Espriella, un pretensioso y cuestionado outsider, que no aceptó en su grupo a los vergonzantes partidos tradicionales, pero si a sus corruptos integrantes.

Pero si nos vamos a los estudios de sociólogos y politólogos que con cierta madures y desapasionados, no comprometidos, la polarización, es una constante que ha visto ese fenómeno como posturas comprometidas con problemas estructurales específicos como los económicos, sociales e institucionales de todo tipo, viéndose como un efecto negativo que amenaza la cohesión social y el 'dialogo' cívico.  

Las llamadas 'redes sociales' (sobre todo en la segunda década del siglo 21) han actuado como "cámara de ecos" de desinformación digital y mensajería sesgada e incorrectamente tendenciosa a favor de quienes puedan pagarlas mejor y cuyos consumidores solo reciben información que respalda sus creencias y favoritismos. Información facilista, cómoda y rápida que se consume sin que tenga ninguna respetabilidad informática, basada en ataques emocionales y no en hechos reales que abra un debate serio de ideas coherentes y pensamientos críticos y reflexivos, lo peor, sin ningún cuestionamiento editorial... en un 'todo vale' hasta las calumnias viles, puercas y amañadas, éstas redes son un peligro y una vergüenza que desafortunadamente son imparables como la sucedánea Inteligencia Artificial, de la que ya echan mano (la llamadas bodegas) para escindir mucho más ésta absurda polarización.

Como consecuencia lógica de ésta polarización, vendrán el aumento agresivo de las tensiones y los extremos se distanciarán aún más creando sin duda una mayor polarización en un ciclo continuo de emociones encontradas y no hechos que harán difícil cualquier tipo de gobernabilidad; ¿se imaginan si a éste resentido de extrema derecha que amenazó con "destripar" a sus contradictores de izquierda, si lo llegasen a parar -como seguramente sucederá- en sus aspiraciones autoritarias de reformas antisociales, un parlamento de mayoría calificada de izquierda?... Cualquier cosa puede suceder, cualquiera y es premonitoria la resistencia.

Hoy con un abrazo de profunda preocupación... seguiremos a la expectativa.

Hortensio.

Un por cierto: Como decían los abuelos conservadores del siglo 19: "Nosotros somos los buenos los malos los demás." traducido a la polarización de éste 2.026: "Nosotros los de extrema derecha somos los buenos, los malos, pues nosotros, los demás..." ¿ésto podrá ser verdad...? ¿Cómo tener mejores ilusiones sobre un país fraterno si estamos como estamos...? ¿Qué pasó con la gente culta y pensante de Colombia, porqué su silencio cómplice... será vergüenza? sólo me pregunto.

Olor a yerbabuena.

           La poesía de Abigail Sandoval, es una página de desesperanza y una oda al amor, una lucha por encontrarle sentido a su vida a través de sus ojos tristes que miran hacia la nada, reflejo de su alma atormentada en un sincero viaje hacia  sus miedos más profundos en los que anhelaba la sincera muerte... eso nos dejas translucir en éste sentido poema, que si mal no estoy fue el último de su fértil cosecha, oigámosla:

Olor a yerbabuena.

Sin pretender futuro y allá donde

sopla el viento que disuelve los

recuerdos cendales de una neblina

suave, allí se desbordará mi locura

por querer alcanzar el sendero que

me llama desde lo más profundo de 

mi alma a querer hacerte amorosa

compañia con mi muerte.

Desgarrado ya mi pobre corazón abierto

vestido de un negro profundo y suave

olor a yerbabuena, busca respuestas

sin mirar atrás antes de ser olvido en las

intimidades de un desolado adiós que en

el horizonte final de la nada será mi más

grande recompensa de amor. 

• Abigail Sandoval, Sogamoso 2.023

Fuiste una memoria.

Otro poema de Farwel, con sus metáforas sensuales llenas de recuerdos de amor y melancolía de lo ido y lo que no se puede recuperar... solo memorias esas que son la historia de cada quien y consecuente con su máxima aforística que se recoge en su libro de pensamientos "Citas en la Memoria" la N°1.256 que dice : "La eternidad se puede recoger en un recuerdo", escribe éste poema... leámoslo:

El mundo extraño de las memorias.

Fuiste una Memoria.

Fuiste una memoria que se perdió en
lejanías de un viaje hacia la nada, y te
fuiste sin hacer ruido como caen las
hojas cuando nadie las ve.
Pero siempre te busco en lo invisible
de ese mundo que siendo tan nuestro
se nos fue, como el calor de aquella
tarde en que te besé por primera vez. 

Fuiste una memoria que jamás olvidaré 
pues la busco en los sitios que caminamos
 juntos, en nuestras viejas fotografías y en
 el eco de las calles que juraban recordarte 
y repetían tu nombre en susurros muy quedos...

Fuiste una memoria que no podía encontrar
porque se había ido lejos, muy lejos perdida
en el viento huracanado del olvido o escondida
en otra vida que aprendió a olvidarte primero, 
pero de vez en vez regresas y pasas a mi lado
con tu sonrisa coqueta porque...

Hay mil memorias que no se pierden solo se
transforman cambiando su deseo de huir por
vivir en lo más profundo de cada ser en donde
 se hacen inmortales, es como el encuentro sutil
de un beso que sueña con durar para siempre, 
hasta que aparece la fría cara de la absurda
realidad y todo vuelve al sendero del olvido
en donde solo fuiste una memoria de pura y
amorosa eternidad mientras logre vivir lo
que tenga que vivir...

Farwel 2010

Buscar el camino.

Quien se adapta al camino,

se vuelve uno con él.

Lao Tse

El camino....

Parodiando a los seguidores del TAO ellos no hablan de buscar al Nirvana, o del Moksha, o trascender el Samsara, ni de  buscar a Dios o la iluminación, no... sus estudiosos hablan simplemente de 'buscar el camino' y ahí está la belleza de sus enseñanzas "tienes que encontrar tu camino" el muy tuyo y recorrerlo.¡Ah difícil!... ¿si no conoces el camino como encontrarás la meta? contrario sensu, si conoces esa meta a la que pretendes llegar tendrás abierto el camino por donde transitar, pero paradójicamente no es una carrera donde tienes marcada la meta. 

No es tan sencillo como leerlo y ponerlo en práctica en la vida real; si bien lo piensas tener una meta definida es algo que de lógica tendrá que ver con el camino a emprender, pero, tenemos que pensar que la meta no está al final del camino sino que está a todo lo largo de él, en cada paso y en cada momento ahí está la meta; y es que no es que cuando llegues al final del camino digas: alcance la meta... en todo instante, te encuentres donde te encuentres, si estás en el camino, estás en la meta.

Pero ese camino no está demarcado y no tiene un mapa para seguirlo, ni huellas dejadas por alguien para seguirlas, ni sectas ni caudillos como Buda, Jesús o Mahoma, quienes no hicieron camino, sino unas inmensas autopistas por las que transitan sus genéricos seguidores, hay que ser intuitivo para seguir adelante en busca de tu propio camino puesto que, como dice Farwel, 'avanzar por ese camino sin tomar atajos fáciles, duele; retroceder es peor y quedarse quieto es mortal, así que ajusta tu cinturón, mantente fuerte y avanza con sabiduría y determinación' y solo piensa ésto: nadie puede caminar con tus pies, esa determinación es tuya y muy propia.

Bueno, un abrazo y solo labra tu camino con tus aciertos, acciones y consecuencias pero eso sí, con plena determinación, porque un camino es mucho más que solo caminar... 

Hortensio.

 

La historia de Cimón y Pero.

¡Quién necesita piedad, sino aquellos

que no tienen compasión de nadie!

Albert Camus

La dulce piedad es el símbolo

 de la verdadera grandeza.

W. Shakespeare.

En su obra "Factorum ac dictorum memorabilium" (Hechos y dichos memorables) compuesto por 9 libros escritos por Publio Valerio Máximo hacia el 30 o31 d.C. y dedicado al emperador Tiberio, hay un título que llamó "Caritas romana" una anécdota entre las que se destaca en el libro 5 capitulo 4°, la que les contaré en ésta entrada de éste Plácido domingo, y que la llamó: 'La historia de Cimón y Pero' en la que narra un ejemplo de las virtudes sagradas para los romanos de aquellas épocas como era la 'piedad filial'.

Fresco encontrado en las ruinas de Pompeya.

Cuenta Publio Valerio, - quien se inspiró en un fresco de la antigua Pompeya que representa la anécdota de un anciano (Cimón o Micón) que es sentenciado y condenado a prisión para morir de inanición en su celda por un pequeño robo que había perpetrado. Pasado algunos días Pero, su hija, solicitó permiso para ver a su provecto padre, gracia que le fue concedida, los guardias examinaban exhaustivamente a la visitante y al no encontrarle ningún trazo de comida o bebida la dejaban pasar por algunos minutos.

La joven hija al ver a su anciano padre debilitarse día a día y tras estar al borde de la muerte decide arriesgarse a alimentarlo con la propia leche de sus pechos ya que acababa de dar a luz y estaba en periodo de lactancia y así periódicamente lo hacía. Los guardias al ver que el anciano no se consumía y sobrevivía inexplicablemente, como era de ser, espiaron a la joven cuando se veía con su padre y quedaron aterrados al ver el cuadro ya descrito. 

Llevados ante los jueces, éstos quedaron conmovidos por el relato de los guardias y el inmenso amor filial y la genial argucia de la joven quien se expuso al peligro de la violencia de los carceleros. Después de deliberar los jueces le otorgaron el indulto a la joven Pero y la libertad al viejo Cimón, conmovidos por esa bella virtud de la 'piedad filial' sagrada para los antiguos romanos.

Pero y su padre Cimón, por Rubens.

Con un curioso abrazo.

Hortensio.

Mi síndrome de 'inspiración extraviada'.

La inspiración existe, pero tiene que encontrarte trabajando.

Pablo Picasso.

Si la inspiración no viene a mi, salgo a su encuentro, a la mitad del camino.

Sigmund Freud.

Siempre en el desvelo de algunas noches, pienso que estoy pasando por algo parecido de lo que leí por ahí...: "el síndrome de inspiración extraviada" que en resumidas frases no es otra cosa que la fea sensación de perdida del rumbo creativo y eso para desgracia mía me está ocurriendo; estoy pasando por un desierto de creatividad agotada y necesito con afán encontrar un oasis en donde calmar la sed que me causan esos fugitivos vacíos metafóricos que toda mi vida me han inspirado.

El Pensador de Rodín

Recuerdo que el "Andaluz Universal" llamaba a la inspiración "El duende" como el responsable de la creación intuitiva, esa musa que estimulaba el sentimiento de ingenio e inventiva inspirada. Por eso confieso y acepto que mi 'duende' me ha abandonado - asi lo siento- y creo, es la simple razón por la cual he dejado de componer versos divagados, crear metáforas nuevas y delirantes, escribir diálogos reales y absurdos, eso para descansar mi mente y dejar que mis escritos se logren instalar en ese limbo oscuro y vacío donde muere la creatividad, mientras pueda resucitar el halo incierto de mi inspiración...

Al no saber pedir auxilio para salir de ese agujero negro en el que he caído, me resigno a seguir a la deriva de los días comunes; ahora soy muy consiente que el poeta piensa en versos, vive por la melodía de su prosa, respira en el aire de su lírica y hace de su vida una poesía eterna; entonces se hace imposible salir de allí dándome un necesario y anónimo espacio que me permita desnudar mi verdadera inspiración.

Bueno, creo que es solo una terrible pesadilla que me perturba llegando en cada noche de desvelo y sin ser invitada a que me acompañe en el merecido descanso de un sueño anhelado que de verdad me descontrola y angustia... ¡Genio ven a mi que no te pediré los tres deseos que se acostumbran en tu mundo mágico, solo uno: un poquito de inspiración para poder vivir!

Un abrazo de inspiración deseada...

Hortensio.