El Pasado, ese que no duró.

Donde fuiste feliz alguna vez

no debrias volver jamás,

Felix grande.

Esta reflexión del poeta español, resume una dolorosa realidad: El pasado, ese que no duró, es imposible de replicar, puesto que con el andar de los tiepos todo cambia, las personas, los años y los lugares donde nunca podrás regresar -aunque estés allí- donde alguna vez fuiste feliz.

Y volví a la calle donde fuí feliz... nada encontré.

Y lo sentí, cuando hice mi última visita a mi hermano Jaime, quien vivía en Tunja, donde muy niño viví bajo la amorosa custodia de mi abuelita. Recorrí la vieja ciudad a la que adoro con nostalgia, pero hay un sitio del que tenía una especial visión de ese pasado de cuando niño iba a pasear con mis padres, mi abuelita y hasta con una descuidada mocosa que fungía como mi niñera. 

Es el centenario "Bosque de la Rpublica" de quien guardo especial cariño, puesto que allí tuve una muy espacial experiencia casi mortal y de la que escapé con vida. En una muy bella y soleada mañana cuando me llevaron de paseo al Bosque de la manoo de mi cuidadrora, llegamos al lago de los patos (en aquella lejana éspoca los había) mientras ella coquetamente hablaba y reía con un joven policia que cuidaba de la seguridad del 'Bosque' traté de coger a un pequeño palmipedo muy blanco que huyó despavorido hacia las "pristinas" y contaminadas aguas del pequeño lago y yo caí desde su orilla al fondo de su lecho lacustre tratando de hacerme con mi escurridizo trofeo.

No sé cuanto tiempo duré allí pero fuí rescatado por el joven gendarme que me hizo los primeros auxilios y me hizo vomitar parte de la gran cantidad de agua que había ingerido. Preocupado acompañó a su coaqueta amiga de regreso a la casa de mi abuela frente a la iglesia de San Ignacio y en un acto de responsabilidad le aconsejo a Doña Tulia, que llevara al niño Fernando al médico, pues había tomado agua del lago que era algo turbia, tal vez contaminada. El resto de la historia la narró a mucama... "Se me soltó y salió corriendo como un loco detrás de un pato y no pude detenerlo".

Cita a ciegas.

                                                                                                   -¿Qué ropa llevarás para reconocerte? 
                                                                                                                         - Me verás llegar y pensarás... "que no sea                                                                                                                                              ese", pues ese.
                                                                                                                                                                           anónimo.

De nuevo y como hasra ahora he podido cumplirme y cumplirles la cita de todos los Plácidos domingos a travez de estos años la cita es hoy - como siempre- para la reflexión...

La cita a ciegas...

Un día cualquiera y como tomé por costumbre cuando tenía algo de tiempo, solía entrar a una librería en pleno centro de Bogotá, a mirar y ojear libros veijos 'de segunda mano' abandonados por ahí en cualquier rincón de tan inmensa biblioteca en donde se respiraba el fastuoso olor a libros viejos o a papel añejado por el paso de los años... uno de ellos que se encontraba en un rincón del segundo piso, simplemente llamó mi atención, tal vez su verde carátula o su título: "Escenas de la vida Bohemia" de Henri Murger y leí su maravillosa nota introductoria, que dicho sea de paso determinó que me dedicara de lleno a la literatura: "Herry Murger, el poeta de las buardillas, como podríamos llamrle, nacio en 1822 y falleció en París en 1861. Ésta sería toda su biografía sino hubiera escrito Escenas de la vida Bohemia en el transcurso de su vida.   

Pero lo que verdaeramente sí llamó mi atención, fue una nota escrita sobre el título de la novela: el nombre y apellido de mujer con una dirección y un teléfono de los que hoy lláman fijo pero que por sus caractéres era muy viejo, la dirección, en cambio, correspondía a un edificio de aparta-estudios, frente a la Universidad Javeriana. Fue la dueña del libro (sin duda) ignorando el porqué lo abandono a su suerte; entonces una fugaz idea cruzó por mi curiosa mente. Compraría la novela y se la devolvería, para preguntarle el porqué de ese desprendimiento y nada más... 

La terca decisión, como buen tauro, se empezó a forjarse en mi mente cada vez que mis ojos se posaban sobre la novela de Murger, de quien me volví su admirador a la distancia de los tiempos idos; en dos dias devoré sus página y me sumergí en su argumento con una urgencia qué jamás había sentido al leer una obra de literatura... solo pensaba en que Ella, había posado sus inquietos ojos, tocado sus amarillentas hojas y había subrayado algunos pensamiento y metáforas del desdichado poeta.

 

Poema N° 3

Desde siempre había tenido éste poema listo para publicar, pero por ser tan pequeño y no aceptar modificaciones por parte de Farwel, lo llamó simplemente..."Poema N° 3"

Al borde de lo desconocido,

su cuerpo aún tibio y dormido

por la muerte se veía hermoso,

su sangre rebelde pareciese que

aún fluia en sus mejillas rosa

de porcelana,

Y desde el silencio sus ausencias  

me hablaba y sus labios mustios

me decían que ya no eres nadie,

que los años vividos fueron nuestro

infierno aunque mil veces entramos

en nestro cielo tisú tan lleno de 

frutos prohibidos cubiertos con las

mieles soberbias de nuestro amor...

Semilla infinita que sí conoció el

significado de decir... Te amé, 

te amo y te amaré.

Farwel 2.010

Una muy pequeña esquirla.

Esta es una esquirla (un pensamiento muy fugaz) pequeña de la inspiración de Farwel, que no acepta ni una simple rectificación ni para aumentar su lírica o para corregirla de ninguna manera y la describe así de répido:

Te iba a decir te amo y 

las palabras se perdieron

en el límite de mi deseo

y la comisura de mis labios, 

por eso solo te besé... 

Farwel 2010.

Cavilaciones...

La muerte solo tiene importancia en

la medida que nos hace reflexionar

 sobre el valor de la vida.

André Malraux.

En éste Plácido domingo, alguna que otra dislocada cavilación de esas que llegan a uno sin una moticacion especifica pero que andan por ahí sin saber el porqué y es mejor escribirlas a que se pierdan en la fosa común del olvido y es el tema aspero por exelencia que es La Muerte (con mayusculas).

Solo son cavilaciones, y sí... somos finitos y acabables, seres naturales o como diría Desmond Morris: 'monos desnudos', sin prorrogas ni esperanzas de seguir por ahí en un precioso y mentiroso "más allá", hija espuria del miedo a la finitud y causa de recompensas diferidas, supersticiones y religiones, o de resarcirse de todos los sinsabores por los que hemos pasado en otra dimensión y que solo habita en la mente del que así razona y eso es una lamentable evación de la realidad.

Sólo son cavilaciones, pero al no reconocer nuestros ciclos que manan de nuestra condición 'de natura' es escabullirnos arteramente de lo obvio: todo tiene su fin y nosotros no somos la exepción; sin embargo todo esto nos da un extraño sentimiento de conformismo que anula la fuerza de los seres y los imposibilta para enfrentar a sus situaciones, posibilidades y preguntas que nos depara nuestro acontecer. Nuestro desapego a lo terrenal tiene su correlato en el apego a esas mentes pensantes que roban, se lucran y engordan a costa de nuestra credulidad.

Cavilando puedo decir que existe por contra, una alternativa, que no parte de designios ajenos a nosotros y asume, por doloroso que sea, que nos acabamos y punto. Lo que hagamos o no hagamos, no es algo que llevemos luego a ningún lado. De manera que seamos como los viejos romanos y su Carpe diem, la vida se ciñe al día a día que hay que aprevechar, no hay más, que le vamos a hecer, hay que respetar las etapas que marca el tiempo y éste para nosotros es muy limitado.

Cavilando puedo decir sin frustraciones, que solo la razón y el esfuerzo solidario (cada quien a su manera y posibilidades) podrian dar sentido a una existencia tan efímera como la nuestra con un fin claro: dejar el mundo un poco mejor de cómo te lo habrías encontrado.

Un abrazo muy bien cavilado.

Hortensio.

 

La crueldad del olvido...

Solo el olvido es capaz de liberar al

hombre de las cadenas de la memoria,

de la historia y del pasado.

                                                                                                                                                                                       F. Nietszche                             

    

Un muy Plácido domingo, hoy con éste tema fundamental que afecta el mundo neuro-psicológico de la creatura humana... el olvido y su crueldad.

Nunca te olvidaré, abuelo.

Hablar del 'olvido' es hablar de la vida misma; es componer un poema tan extenso que llegue el momento en que se olvide. Es sentir en la piel llagada la ingratitud de las gentes como si fuera una absurda constante y su presencia nos consuela dándonos el Olvido; es saber que ese olvido más temprano que tarde nos alcanzará.

¿Es el olvido, nuetro destino común...? pues no cabe duda alguna, es una incertidumbre cierta y si no fuera por la memoria historica o colectiva, el Olvido arrazaría con todo, como desaparecen de  la memoria una familia o un ser amado a la vuelta de una o dos generaciones y eso es cruel... El Olvido, ese siniestro personaje que nos borra a discreción de la memoria, la infamia de los crueles momentos que hemos vivido, lo feo que traen las tragedias de los acontesimientos indeseados de las injusticias.

Es con su mano 'bienechora' que podemos desechar los dolores y las culpas que jamás se podrán olvidar mientras estemos con vida. Es en esa lucha desigual entre la no aceptación del sufrimiento y la lógica de la resignación, en donde lentamente el Olvido se impone... y todo, pero todo muere para el ser humano, cuando silenciosamente llega la hora que atrevida y sin ser invitada hace su presencia. Es como dice Garcia Marquéz: "La muerte no llega con la vejez sino con el olvido."

Con un abrazo bien fuerte, antes de que me llegue el olvido.

Hortensio.  

Timón de Atenas.

El secreto de mi paciencia es

actuar como si ya hubiera

mandadoa todos a la mierda.

Charles Bukwsky

En éste Plácido domingo un saludo desde mi estudio de La Carolina... la historia de Timón de Atenas y su bien ganada misantropía y su odio hacia el dinero factor corruptor de al”"mas y estados. Pero veamo"s que nos dice la Real Academia de la Lengua Española. sobre la misantropía: "Aversión al trato con otras personas. Sinónimos: retraimiento, insociabilidad, intorversión, hosquedad. Antónimo: filantropía. Pero bien sabemos que si el verbo rector es la aversión, podríamos decir ampliando el temino que misantropía es  el desprecio  y odio hacia el genero humano, y a eso llegó nuestro personaje de verdad inquietante, veamos quien fue y porqué paso a la historia...

La vengadora del "Ché"

En éste Plácido domingo de agosto -tiempos de cometas- una secuela de "Las manos del Ché"...

Monika Hertl (Imilla) y su adorado Ché.

Una joven muy bella de profundos ojos azules entra al consulado de Bolivia en Hamburgo, se presenta en recepción, busca un lugar y toma asiento. Su mirada va siguiendo los cuadros que decoran las paredes y se detiene en uno que especialmente acapara su atención. El rostro es el del ahora cónsul boliviano coronel Roberto (Toto) Quintanilla, persona a quien le ha solicitado una entrevista.

Son las 9:40 de la mañana del primero de abril de 1.971 y se acaba de presentar como una ciudadana australiana quien días pasados había solicitado una entrevista para solicitar un visado para ingresar a Bolivia.

Tras unos minutos de espera, la puerta se abre. Ella sonríe amablemente, acomoda su falda, se pone pie y entra al despacho del cónsul. Éste vestido de un elegante traje oscuro sale a su encuentro cautivado sin duda por la belleza de la visitante.

Debió ser así: ya frente a frente la mujer lo miró fijamente a los ojos y sin mediar palabra alguna extrajo de su bolso un revólver y de un segundo al otro dispara tres veces sobre el pecho del cónsul. En su huida deja atrás una peluca, unas gafas de sol, un Colt Cobra 38 special y su bolso en el cual se encontró un papel con la consigna del ELN, Victoria o muerte.

Monika Hertl, había vengado la muerte y profanacion del cadáver de su amado Ché Guevara, cuando éste asesino mando cercenar sus manos y fue responsable de torturar y asesinar a otros compañeros de guerrilla como el destacado Inti.

Su plan de escape la llevó a Francia y de allí a Cuba, "Primer territorio libre de América" en donde conoció al filósofo francés del castrismo Régis Debray, cuyo libros había leído la audaz Vengadora. 

¿Como regreso a Bolivia?, es algo qué se desconoce, lo cierto es que Imilla, su nombre de combate, es emboscada el 12 de mayo de 1973 y asesinada en un barrio obrero de La Paz  trás un nutrido intercambio de disparos y explosiones de granadas; su cuerpo fue desaparecido. Como dicen las gentes: 'sus tres balas más importantes ya las había disparado'... por ello paso a la historia como la Vengadora del Ché.

Renuncia.

Una pequeña poesía de nuestra querida poeta ABIGAIL SANDOVAL. Con la prosa agónica a que nos tiene acostumbrados, simplemente oigámosla: 

¡Renuncio a olviadar...!!

RENUNCIA.

Resisgnada a mi tristeza guardo

tu ausencia que no puedo superar,

que no quiero olvidar, soy niebla,

memoria y deseo, eco fantasmal

de lo que ya no es, de lo que no

existe...

Porque hay agonías que no saben

morir, destrozada y silenciosa mi

vida se volverá recuerdo y ese mi

recuerdo una mera sombra, una

sombra en el ocaso de mi vida que

simplemente desaparecerá en el

sendero del olvido.

Por ahora y en éste ahora te amaré

como siempre como munca...

Abigail Sandoval.

Sogamoso, en mi Boyacá del alma.

Un Migrante.

En éste Placido domingo, una de esas "esquirlas poeticas" que Farwel, redactaba en sus ratos de ocio, la llamó:

Un Migrante.

La playa lejena donde encontré tu amor.

Sí, de alguna manera soy un emigrante más

puesto que mi voz nacida en la remota madre

de mi cerebro pasó tan rápido por el rojo mar

de mi corazón para calar en la playa lejana de

tus oidos y así poder adaptarme al rítmo volcánico

de tus pechos y al telúrico andar de tus caderas,

entonces mi voz emigrada de allá tan lejos se

volvió melodía que se hizo libre para poder entrar

a tu inefable mundo ese que sigue atado a mi piel...

***

Barruntaba...

Una simple conjetura asaltó mi mente saturada de pensamientos en un momento dado cuando me puse a barruntar: es cierto (no siempre) que hasta la belleza fatiga por no decir cansa o ¿hastía?... ¿será que no es ella sino que mis ojos se cansaron de admirarla? será, puesto que la vida siempre estará llena de tragedias y muerte y ese solo pensamiento aleja de mi la belleza.

Pero una pregunta nace y se añade a mi barruntada idea desde el anterior postulado: ¿Acaso la muerte puede estar llena de vida...?

Solo barruntaba, un abrazo.

Hortensio.