"El Infierno" de las Palabras Prohibidas.

Sí... el título de ésta entrada es por fortuna uno de los episodios más afortunados para la historia universal del libro y la posteridad de la cultura, fueron aquellos que con el tiempo fueron a parar a los "Infiernos" y se salvaron del destino infame de ser quemados por pertenecer al Index et Catalogus librorum Prohibitorum, ese que prohibía, bajo la amenaza del castigo de la excomunión y cárcel a quien 'escribiera, imprimiera o mandara imprimir y editar, vendiera o comprara, dar en préstamo, si regalara u otro pretexto, recibir, conservar, guardara o mandara guardar... alguno de los libros enumerados en ese Indice del Santo Oficio y que promulgara el Concilio de Trento y con la 'bendición apostólica' de Pablo IV en 1559 y configurado en catálogos y ediciones suscesivas por Pío IV en 1564 y que subsistió hasta su última edición de 1948 y absurdamente vigente hasta el año de 1966 para luchar contra la herejía.

Enumerar las obras atrevidas y vulagares que se editaron sin permiso de la iglesia católica (La santa congregación del Indice) no escritas en latín, y sus autores sería interminable, pero vale la pena mensionar algunos de ellos, los más antiguos: todas las Biblias de sectas como la de Calvino y Lutero y sus 95 tesis, El Corán, las obras de Newton, Galileo, Descartes y Copérnico, Erasmo de Róterdam, Nícolo Maquiavelo y Giordano Bruno son una pequeña, pequeñísima muestra de los que no se salvaron de los ajusticiamientos del fuego por que fueron enviados a los "Infiernos".

¿Pero qué eran los "Infiernos"? no eran otra cosa que sitios ocultos dentro de las bibliotecas autorizadas por el Vaticano, en donde se custodiaban los más importantes libros prohibidos y vetados al público, en lugares como depósitos en forma de armarios cerrados con 'doble llave' es decir dos candados, en Alemania por ejemplo fueron marcados como "armarios de los venenos". Famoso 'Infierno' fue el de la Biblioteca Nacional de París, creado a mediados del siglo XVIII dentro de la Biblioteca Real. Narra Darnton que "al lacerar y quemar los libros prohibidos en el aptiomdel Palacio de Justicia de París, el verdugo no hacía sino rendirle tributo al poder de la letra impresa." Hoy sabemos que la gran mayoría eran copias falsas que consumía el fuego, los originales se los quedaban los mismos magistrados censores y miles más circulaban clandestinamente enriqueciendo a no pocos editores, puesto que entre más era quemada o perseguida una obra en particular mayor era su precio en el mercado negro y clandestino de contrabandistas de libros. Voltaire se dio cuenta del efecto inverso y llegó a comparar su obra prohibida en 1749 con 'castañas que se vendían tanto mejor cuanto más se asaban.'

Algunos "Pensamientos Huerfanos" (4)

Hortensio Farwel.

Un muy Plácido domingo, primero del mes de Noviembre día del Samhain, en los pueblos celtas la entrada del invierno y su creencia de que el último día 31 de octubre en la noche a el primero de noviembre era el encuentro entre dos mundos donde el velo entre el mundo de los vivos y el de los muertos se volvía tan delgado que permitía que los muertos regresaran a sus hogares y sitios en los que fueron felices; los druidas prendían grandes hogueras para honrar a sus dioses y el pueblo feliz bailaba a su alrededor y se disfrasaba para confundir a los espíritus malignos que se colaban en las festividades, las gentes se hacían regalos y viandas, bebían hidromiel para celebrar aquella festivi- dad tan importante.

Con la entrada y su expansión por el norte de Europa del cristianismo, ya sabemos lo que pasó, la iglesia católica traslado el día de 'todos los santos' al primero de noviembre, pero le fué imposible reemplazar aquella festividad tan pagana, que se siguó celebrando en continuidad hasta el día de hoy en que mundialmente se denomina el Halloween. Después de esta grata introducción, vamos al tema que nos convoca hoy, esos pensamientos huerfanos que si no se escriben, se pierden en el muladar de los olvidos:

1°.- Al emprender tu camino con tranquilidad, no olvides que la vida siempre será más larga que el mismo sendero y que cuando éste se acabe, deberás continuar haciéndo camino hasta que la vida fatigada te diga: ¡hasta aquí llegué!

2°.- Siempre mostré un desdén y fastidio indisumulado por los convencionalismos sociales, en algunos muy escasos momentos opté por la adaptación cínica y sin importar en lo más mínimo el rechazo o la crítica, sabía que mis convicciones y 'certezas' cortaban el tiempo, y éste, más de las veces me daba la razón... 

3°.- En Colombia, los hijos y los nietos de los antiguos caudillos consideran que la politica es cuestión de familia que se herada por el mérito de ser de tal o cual apellido... ¡absurdo pero cierto!

4°.- Solo un escritor comprometido con vivir en los dominios de la imaginación, puede sentir las emosiones profundamente humanas en medio de una realidad no siempre gratificante...

5°.- El pasado nunca se puede enterrar aunque se quisiera, solo podemos esconderlo dentro de nosotros  hasta que muera con uno susurrando sus secretos... esos que nunca se podrán contar.

6°.- El dolor me ha atravezado muchas veces y creo que no peco al decir que lo he hecho de una manera sublime, morir es la conclusión material de haber vivido, entonces... ¿cual es el miedo ante semejante certeza?

7°.- La sombra del pasado es tan solo un recuerdo de lo que pasó... miro hacia atrás y con algo de nostalgia por lo bueno sé que jamás podré volver, igualmente de lo malo que siempre estará presente en los recuerdos como si el tiempo se riera de uno.

8°.- En mi novela "Un fantasma en la Villa de Leyva" narro una historia de culpa, deseo y pasión que tiene, sin duda, un cierto hálito poético... es un punto de inflexión entre la ficción y la realidad; y una pregunta me asalta al pensar en ella: ¿acaso puede la muerte estar llena de vida?

9°.- Solo la distancia que nos concede el tiempo puede mostrarnos la importancia de una decisión tomada en un momento determinado para bien o mal; tan solo nos quedará la historia de ese recuerdo que fue fantástico o fatal...

10°.- La historia, esa que se cuenta tendenciosamente, es un conjunto de mentiras consensuadas para sus fines sesgados; es por eso que si vas a escribir sobre alguien su vida y sus afugias, recuerda que toda gran historia también tiene sus ausencias.

Un abrazo.

Hortensio.

 

El origen de los abogados.

Urías ante el senado defendiendo a Friné.

Un muy buen y Plácido domingo, hoy, en éste último domingo de noviembre, un cuento histórico, el origen de los abogados. De buena tinta sabemos que ésta versión es quizá la más aceptada dentro de la génesis de éste antiguo oficio... se cuenta que, en la antigua Grecia, en Atenas, Antifonte (480- 411 a.C.) quien era un muy buen orador retórico, -fue el primer abogado, por así decirlo- pues fuera de hacer defensas también se dedicaba a escribir y redactar discursos (logógrafo) para que sus clientes pudieran pronunciarlos ante los tribunales y cobraba por sus escritos. En el 411 fue juzgado por alta traición y fue ejecutado. Se le recuerda por un celebre discurso que llamó :"Sobre el asesinato de Herodes y las Tetralogías".

Pero en Roma, durante más de 250 años, el oficio era ilegal y no se podían entregar honorarios en contraprestación de la asesoría legal ante los diferentes tribunales de justicia precididos por uno o varios magistrados que eran conocidos como pretores. la defensa de los interses individuales estaban a cargo de los Patrones, quienes fueron llamados 'advocatus' (los llamados para auxiliar) y quienes a petición de los que desconocían las leyes, ponían la cara ante los Iudex y los Pretores u otros tribunales, y era casi una obligación y no un negocio.

En el año 204 a.C. la 'Lex Cincia', lo dejó por escrito, "nadie podia recibir dineros ni regalos por defender una causa", el pago era clandestino llegaba disfrasado, hubo una anécdota histórica que muestra hasta donde se llegaba en ésta relación de cliente y su representante, se cuenta que Hortensio, el más grande orador forence de su época, actuó en defensa de Cayo Verres, el corrupto gobernador de Cicilia, teniendo como acusador al gran Marco Tulio Cicerón; a Hortensio le fue dada, por su cliente. una valiosa escultura de una esfinge, cuando dijo que él no sabía resolver acertijos, Cicerón le respondió que tenía la esfinge en su casa.

Pero fué un escándalo lo que precipitó el arraigo de la profeión de abogado en Roma, fue el siguiente: En el año 47 a.C. todo explotó cuando Samio, un distinguido caballero de la aristocracia, le pagó por su defensa 400.000 sestercios a su abogado Publio Suilio Rufo, (protegido por la emperatriz Mesalina) quien en forma inmoral se puso de acuerdo con la contraparte para perder el juicio, cuando Samio descubrió la maniobra, como venganza, decidió acabar con su vida en la propia casa del miserable Suilio. El escandalo escaló hasta el Senado precidido por el propio emperador, los Senadores por unanimidad querían aplicar la Ley con todo su rigor, entonces los más renombrados abogados rodearon al Emperador Claudio, con el valido argumento de la propia subsistencia, "nosotros los que dedicamos tiempo y hasta recursos en la defensa de los ciudadanos tenemos que vivir de algo."

Claudio, tras de deliberar con sus consejeros llegó a la conclusión de que sí podían cobrar por sus defensas pero les impuso un tope de 10.000 sestercios. El escándalo de Samio y su corrupto abogado, que debía acabar con los honorarios, con el beneplácito del Emperador, dió paso a una nueva carrera; los años posteriores y con las normas del 'Derecho Romano' ya vigente en todo su esplendor jurídico, se formaron corporaciones de abogados que litigaban ante los diferentes tribunales y en el siglo V ya se pedian estudios de derecho para poder litigar antes los entes de justicia.

Y ese es el origen de los abogados tal y como se conocen hasta el día de hoy y eso va con un abrazo de legalidad y un poco de jurídico también...

Hortensio.

 

No pude cumplir tu deseo.

La tristeza de no poder cumplir tu deseo...

No pude cumplir tu deseo...
Sabes que luché más de lo debido
por desprenderme de tu recuerdo
y dejarlo... dejarlo ir, pero a cada
intento sucumbía y no pude cumplir
tu deseo de no atarme a tus lágrimas
en la tristeza de no estar a tu lado.

Y no estar era no seguir adelante,

como si una realidad tomara forma

de soledad y no pesara cada vez más

haciendose insoportable...

No pude cumplir tu deseo de poder

ser 'feliz' y seguir adelante con mi

vida porque tenías que emprender 

el viaje a lo desconocido sola puesto

que tu tiempo había acabado...

Entiendo de corazón que tu me 

pidieras que tu deseo era que viviera

como si de comenzar se tratara ese

nuevo inicio sin tí, pero lo que me

pediste se me hizo imposible al

no querer tercamemte descarnar tu

presencia y eso me está alienando...

Que nuestra separación es corta lo

sé pero aquí se me hace eterna sin

fe ni confianza en lo que vendrá

después de lo vivido y aunque se que

estarás siempre cerca de mi realidad

lo que me queda de vida y así lo creo,

no puedo cumplir tu anhelo, no sin pedir

perdón moriré sin haber podido ser

'Feliz' y no haber cumplido tu deseo.

Farwel 2010.

 

Cita a ciegas (2)

La conclusión de la cita a ciegas.

Con el pequeño libro de bolsillo a la mano, dirigí mi busqueda hacia el edificio de aparta-estudios, frente a la U. Javeriana, en la carrera séptima con la calle 42, era una edificación de 10 pisos y una portería que era vigilada por un conserje que amablemente me abrió la puerta. Después del saludo la pregunta tenía que ser con mucha prudencia pues era un total desconocido que venía en busca de Adelaida Andrade, sí era el nombre escrito en la primera hoja de la novela.

- ¡Buen día...! dígame en qué le puedo ayudar...

- Mire, vengo en busca de la Señorita Adelaida Andrade, ¿vive aquí, cierto?

- Lo siento mucho, pero ella ya no vive aquí, se marchó como hace dos años largos...

- Pedone que insista, pero de casualidad ¿no sabe usted algo de su nueva dirección? es que tengo un valioso objeto que es de su propiedad y quiero entregárselo personalmente.

- Pues mire que está de suerte, puede hablar con su prima que ocupa el aparta-estudio que era de ella. La señorita a esta hora está en la Universidad, si desea deje su número telefónico y yo le comento lo que usted me ha dicho.

- Claro que sí y por favor pídale que si me puede hacer una llamada no importa la hora. Esta es el nímero y mi nombre.

- Así lo haré, descuide...

Gracias, muchas gracias amigo - después de un apretón de mano, se retiró hacia la calle no sin dejar de mirar la fachada del edificio en donde vivió la inimaginada Adelaida.

                                                                   ***

El Pasado, ese que no duró.

Donde fuiste feliz alguna vez

no debrias volver jamás,

Felix Grande.

Esta reflexión del poeta español, resume una dolorosa realidad: El pasado, ese que no duró, es imposible de replicar, puesto que con el andar de los tiempos todo cambia, las personas, los años y los lugares a donde nunca podrás regresar -aunque estés allí- y donde alguna vez fuiste feliz.

Y volví a la calle donde fuí feliz... nada encontré.

Y así lo sentí, cuando hice mi última visita a mi hermano Jaime, quien desde hacía algunos años residía en Tunja, allí muy niño viví bajo la amorosa custodia de mi abuelita. Recorrí la vieja ciudad a la que adoro con nostalgia, pero había un sitio del que tenía una especial visión de ese pasado de cuando niño iba a pasear con mis padres, mi abuelita y hasta con una descuidada mocosa que fungía como mi niñera. 

Es el centenario "Bosque de la República" de quien guardo especial cariño, puesto que allí tuve una muy especial experiencia casi mortal y de la que escapé con vida. Se cuenta que en una muy bella y soleada mañana cuando me llevó de paseo, al Bosque, de la mano de mi cuidadrora, llegamos al lago de los patos (en aquella lejana éspoca los había) mientras ella coquetamente hablaba y reía con un joven policía que cuidaba de la seguridad del 'Bosque', traté de coger a un pequeño palmípedo muy blanco que huyó despavorido hacia las "pristinas" y contaminadas aguas del pequeño lago y yo caí desde su orilla al fondo de su lecho lacustre tratando de hacerme con mi escurridizo trofeo.

No sé cuanto tiempo duré allí pero fuí rescatado por el joven gendarme que me realizó los primeros auxilios y me hizo vomitar parte de la gran cantidad de agua que había ingerido. Preocupado acompañó a su coqueta amiga de regreso a la casa de mi abuela, frente a la iglesia de San Ignacio y en un acto de responsabilidad le aconsejó a Doña Tulia, que 'llevara al niño Fernando al médico, pues había tomado agua del lago que era algo turbia, tal vez contaminada'. El resto de la historia la narró la mucama... "Se me soltó y salió corriendo como un loco detrás de un pato y no pude detenerlo".

Bueno, volví a ese lugar tan querido y con ese maravilloso recuerdo... la desilución fué total, solo tristeza y un ataque de melancolía acompañaron mi presencia en esos, sus lares; ahora más que nunca, estoy de acuerdo con el poeta, es mejor mantener esa remenbranza viva en el corazón de los recuerdos bellos y mantenerlos intactos en la memoria, para que el presente no contamine o ensucie la pureza de lo que viviste...

Y extrañaba ese lugar todo, pero era lógica la advertencia - que ignoré - uno extraña no el presente del luagr físico al que se vuelve, sino cómo te sentías en ese momento tan especial de tu vida incluyendo a las personas que te rodeaban en aquel instante de tu historia. Sí, el lugar sigue ahí deteriorándose por el tiempo, los elementos y la falta ingrata de mantenimiento. La desconexión entre mi querido recuerdo y la realidad tan inpactante que sufrí, crearon en mí una melancolía tan fuerte que me ha durado hasta el día de hoy y la desilución, creo, me acompañará hasta el día que me despida de éste mundo acanallado y vulgar. 

Ese momento no volverá... ¡Jamás! pero el recuerdo de mi encuentro con ese presente... sí.

Hortensio.  

Cita a ciegas. (1)

                                                                                                                        

                                                                                                                                                                                                                                                                       - ¿Cómo haré para reconocerte?  

-¿Qué ropa llevarás? Me verás llegar y pensarás

 - 'Que no sea ese', pues ese.

                                                              Anónimo.

                                                                                                                                                                                                                                                                          

  De nuevo y como hasta ahora he podido cumplirme y cumplirles, la cita de todos los Plácidos domingos a travez de estos años la cita es hoy - como siempre- para la reflexión...

 

La cita a ciegas...

Un día cualquiera y como tomé por costumbre cuando tenía algo de tiempo, solía entrar a una librería en pleno centro de Bogotá, la fantástica "Librería Merlín", a mirar y ojear libros y revistas viejas 'de segunda mano' abandonados por ahí en cualquier rincón de tan increible templo dedicado a rescatar libros usados en su casa de tres pisos en donde se respiraba el fastuoso aroma a libros viejos o a papel añejado por el paso de los años... uno de ellos que se encontraba en un rincón del segundo piso, simplemente llamó mi atención, tal vez su verde carátula o su título: "Escenas de la vida Bohemia" de Henri Murger y leí su maravillosa nota introductoria, que dicho sea de paso determinó que me dedicara de lleno a la literatura: "Herry Murger, el poeta de las buardillas, como podríamos llamarle, nació en 1822 y falleció en París en 1861. Ésta sería toda su biografía sino hubiera escrito "Escenas de la vida Bohemia" en el transcurso de su vida.   

Pero lo que verdaderamente sí llamó mi atención, fue una nota escrita sobre el título de la novela que se encontraba al abrir la carátula: el nombre y apellido de mujer con una dirección y un teléfono de los que hoy lláman fijo pero que por sus caractéres era muy viejo, la dirección, en cambio, correspondía a un edificio de aparta-estudios, frente a la Universidad Javeriana. Fue la dueña del libro (sin duda) ignorando el porqué lo abandonó a su suerte; entonces una fugaz idea cruzó por mi curiosa mente. Compraría la novela y se la devolvería, para preguntarle el porqué de ese desprendimiento y nada más... 

La terca decisión, como buen tauro, se empezó a forjar en mi mente cada vez que mis ojos se posaban sobre la novela de Murger, de quien me volví su admirador a la distancia de los tiempos idos; en dos dias devoré sus página y me sumergí en su argumento con una urgencia qué jamás había sentido al leer una obra de literatura... solo pensaba en que Ella, había posado sus inquietos ojos, tocado sus amarillentas hojas y había subrayado algunos pensamiento y metáforas del desdichado poeta.

Y la aventura empezó...

 

Poema N° 3

Desde siempre había tenido éste poema listo para publicar, pero por ser tan pequeño y no aceptar modificaciones por parte de Farwel, lo llamó simplemente..."Poema N° 3"

Al borde de lo desconocido,

su cuerpo aún tibio y dormido

por la muerte se veía hermoso,

su sangre rebelde pareciese que

aún fluia en sus mejillas rosa

de porcelana,

Y desde el silencio sus ausencias  

me hablaba y sus labios mustios

me decían que ya no eres nadie,

que los años vividos fueron nuestro

infierno aunque mil veces entramos

en nestro cielo tisú tan lleno de 

frutos prohibidos cubiertos con las

mieles soberbias de nuestro amor...

Semilla infinita que sí conoció el

significado de decir... Te amé, 

te amo y te amaré.

Farwel 2.010

Una muy pequeña esquirla.

Esta es una esquirla (un pensamiento muy fugaz) pequeña de la inspiración de Farwel, que no acepta ni una simple rectificación ni para aumentar su lírica o para corregirla de ninguna manera y la describe así de répido:

Te iba a decir te amo y 

las palabras se perdieron

en el límite de mi deseo

y la comisura de mis labios, 

por eso solo te besé... 

Farwel 2010.

Cavilaciones...

La muerte solo tiene importancia en

la medida que nos hace reflexionar

 sobre el valor de la vida.

André Malraux.

En éste Plácido domingo, alguna que otra dislocada cavilación de esas que llegan a uno sin una moticacion especifica pero que andan por ahí sin saber el porqué y es mejor escribirlas a que se pierdan en la fosa común del olvido y es el tema aspero por exelencia que es La Muerte (con mayusculas).

Solo son cavilaciones, y sí... somos finitos y acabables, seres naturales o como diría Desmond Morris: 'monos desnudos', sin prorrogas ni esperanzas de seguir por ahí en un precioso y mentiroso "más allá", hija espuria del miedo a la finitud y causa de recompensas diferidas, supersticiones y religiones, o de resarcirse de todos los sinsabores por los que hemos pasado en otra dimensión y que solo habita en la mente del que así razona y eso es una lamentable evación de la realidad.

Sólo son cavilaciones, pero al no reconocer nuestros ciclos que manan de nuestra condición 'de natura' es escabullirnos arteramente de lo obvio: todo tiene su fin y nosotros no somos la exepción; sin embargo todo esto nos da un extraño sentimiento de conformismo que anula la fuerza de los seres y los imposibilta para enfrentar a sus situaciones, posibilidades y preguntas que nos depara nuestro acontecer. Nuestro desapego a lo terrenal tiene su correlato en el apego a esas mentes pensantes que roban, se lucran y engordan a costa de nuestra credulidad.

Cavilando puedo decir que existe por contra, una alternativa, que no parte de designios ajenos a nosotros y asume, por doloroso que sea, que nos acabamos y punto. Lo que hagamos o no hagamos, no es algo que llevemos luego a ningún lado. De manera que seamos como los viejos romanos y su Carpe diem, la vida se ciñe al día a día que hay que aprevechar, no hay más, que le vamos a hecer, hay que respetar las etapas que marca el tiempo y éste para nosotros es muy limitado.

Cavilando puedo decir sin frustraciones, que solo la razón y el esfuerzo solidario (cada quien a su manera y posibilidades) podrian dar sentido a una existencia tan efímera como la nuestra con un fin claro: dejar el mundo un poco mejor de cómo te lo habrías encontrado.

Un abrazo muy bien cavilado.

Hortensio.