La crueldad del olvido...

Solo el olvido es capaz de liberar al

hombre de las cadenas de la memoria,

de la historia y del pasado.

                                                                                                                                                                             Frederick Nietzsche.

Un muy Plácido domingo, hoy con éste tema fundamental que afecta el mundo neuro-psicológico de la creatura humana... el olvido y su crueldad.

Hablar del 'olvido' es hablar de la vida misma; es componer un poema tan extenso que llegue el momento en que olvide. Es sentir en la piel llagada la ingratitud de las gentes como si fuera una absurda constante y su presencia nos consuela dándonos el Olvido; es saber que ese olvido más temprano que tarde nos alcanzará.

¿Es el olvido, nuetro destino común...? pues no cabe duda alguna, es una incertidumbre cierta y si no fuera por la memoria historica o colectiva, el Olvido arrazaría con todo, como desaparecen de  la memoria una familia o un ser amado a la vuelta de una o dos generaciones y eso es cruel... El Olvido, ese siniestro personaje que nos borra a discreción de la memoria, la infamia de los crueloes momentos que hemos vivido, lo feo que traen las tragedias de los acontesimientos indeseados de las injusticias.

Es con su mano 'bienechora' que podemos desechar los dolores y las culpas que jamás se podrán olvidar mientras estemos con vida. Es en esa lucha desigual entra la no aceptación del sufrimiento y la lógica de la resignación, en donde lentamente el Olvido se impone... y todo, pero todo muere para el ser humano, cuando silenciosamente llega la hora que atrevida y sin ser invitada hace su presencia. Es como dice Garcia Marquéz: "La muerte no llega con la vejez sino con el olvido."

Con un abrazo bien fuerte, antes de que me llegue el olvido.

Hortensio.  

Timón de Atenas.

En éste Plácido domingo un saludo desde mi estudio de La Carolina... la historia de Timón de Atenas y su bien ganada misantropía y su odio hacia el dinero factor corruptor de almas y estados.

La vengadora del "Ché"

En éste Plácido domingo de agosto -tiempos de cometas- una secuela de "Las manos del Ché"...

Monika Hertl (Imilla) y su adorado Ché.

Una joven muy bella de profundos ojos azules entra al consulado de Bolivia en Hamburgo, se presenta en recepción, busca un lugar y toma asiento. Su mirada va siguiendo los cuadros que decoran las paredes y se detiene en uno que especialmente acapara su atención. El rostro es el del ahora cónsul boliviano coronel Roberto (Toto) Quintanilla, persona a quien le ha solicitado una entrevista.

Son las 9:40 de la mañana del primero de abril de 1.971 y se acaba de presentar como una ciudadana australiana quien días pasados había solicitado una entrevista para solicitar un visado para ingresar a Bolivia.

Tras unos minutos de espera, la puerta se abre. Ella sonríe amablemente, acomoda su falda, se pone pie y entra al despacho del cónsul. Éste vestido de un elegante traje oscuro sale a su encuentro cautivado sin duda por la belleza de la visitante.

Debió ser así: ya frente a frente la mujer lo miró fijamente a los ojos y sin mediar palabra alguna extrajo de su bolso un revólver y de un segundo al otro dispara tres veces sobre el pecho del cónsul. En su huida deja atrás una peluca, unas gafas de sol, un Colt Cobra 38 special y su bolso en el cual se encontró un papel con la consigna del ELN, Victoria o muerte.

Monika Hertl, había vengado la muerte y profanacion del cadáver de su amado Ché Guevara, cuando éste asesino mando cercenar sus manos y fue responsable de torturar y asesinar a otros compañeros de guerrilla como el destacado Inti.

Su plan de escape la llevó a Francia y de allí a Cuba, "Primer territorio libre de América" en donde conoció al filósofo francés del castrismo Régis Debray, cuyo libros había leído la audaz Vengadora. 

¿Como regreso a Bolivia?, es algo qué se desconoce, lo cierto es que Imilla, su nombre de combate, es emboscada el 12 de mayo de 1973 y asesinada en un barrio obrero de La Paz  trás un nutrido intercambio de disparos y explosiones de granadas; su cuerpo fue desaparecido. Como dicen las gentes: 'sus tres balas más importantes ya las había disparado'... por ello paso a la historia como la Vengadora del Ché.

Renuncia.

Una pequeña poesía de nuestra querida poeta ABIGAIL SANDOVAL. Con la prosa agónica a que nos tiene acostumbrados, simplemente oigámosla: 

¡Renuncio a olviadar...!!

RENUNCIA.

Resisgnada a mi tristeza guardo

tu ausencia que no puedo superar,

que no quiero olvidar, soy niebla,

memoria y deseo, eco fantasmal

de lo que ya no es, de lo que no

existe...

Porque hay agonías que no saben

morir, destrozada y silenciosa mi

vida se volverá recuerdo y ese mi

recuerdo una mera sombra, una

sombra en el ocaso de mi vida que

simplemente desaparecerá en el

sendero del olvido.

Por ahora y en éste ahora te amaré

como siempre como munca...

Abigail Sandoval.

Sogamoso, en mi Boyacá del alma.

Un Migrante.

En éste Placido domingo, una de esas "esquirlas poeticas" que Farwel, redactaba en sus ratos de ocio, la llamó:

Un Migrante.

La playa lejena donde encontré tu amor.

Sí, de alguna manera soy un emigrante más

puesto que mi voz nacida en la remota madre

de mi cerebro pasó tan rápido por el rojo mar

de mi corazón para calar en la playa lejana de

tus oidos y así poder adaptarme al rítmo volcánico

de tus pechos y al telúrico andar de tus caderas,

entonces mi voz emigrada de allá tan lejos se

volvió melodía que se hizo libre para poder entrar

a tu inefable mundo ese que sigue atado a mi piel...

***

Barruntaba...

Una simple conjetura asaltó mi mente saturada de pensamientos en un momento dado cuando me puse a barruntar: es cierto (no siempre) que hasta la belleza fatiga por no decir cansa o ¿hastía?... ¿será que no es ella sino que mis ojos se cansaron de admirarla? será, puesto que la vida siempre estará llena de tragedias y muerte y ese solo pensamiento aleja de mi la belleza.

Pero una pregunta nace y se añade a mi barruntada idea desde el anterior postulado: ¿Acaso la muerte puede estar llena de vida...?

Solo barruntaba, un abrazo.

Hortensio.

Hasta siempre, amigo.

En realidad, el único momento de la vida

en que me siento ser yo mismo es cuando

estoy con mis amigos.

Gabriel García Márquez.

Hoy quiero con ésta pequeña, corta y sentida entrada, rendir un homenaje a mi estimado amigo Alfonso Ramírez Quntero, quien era en su mundo conocido cariñosamente como Pantera.

Panterita.

Duele decir adiós y dificil aceptar tu partida pero tu recuerdo, Panterita, seguirá vivo, sin cielo, sin promesas solo memoria y respeto hasta que el olvido que es nuestro destino común, nos borre de la memoria del tiempo. Pero... Qué suerte tuvimos tus amigos de haber compartido tu gran buen humor, tantos ratos felices, anécdotas y momentos que significaron mucho para todos y nos dejas un gran vacio... Gracias por haber sido tan buen amigo.

Yó perdí un amigo, su familia perdió a un ser amado y eso duele por eso guardaré silencio cuando el dolor ajeno necesita más compañía que respuestas y llorar con los que lloran es lo que manda la razón y el ❤️. Un abrazo grande, sincero y respetuoso para toda su familia y amigos que lo estimaron como yo y de verdad descanse en Paz, querido amigo, pronto muy pronto nos encontraremos allí en ese lugar reservado para las almas buenas y aventureras... aunque quisiera, nada más que pueda decir.

Fernando Cepero Márquez.

(Hortensio Farwel)

El gusano de seda (2)

Hoy podré decir que la historia del 

hilo de la seda es en sí parte del hilo

de la historia humana.

Farwel.

Feliz Placito domingo hoy de nuevo con las curiosidades sobre éste emblemático amigo de la moda eterna de sus tejidos qué vienen de las urdiembres milenarias de la cultura China... el insecto llamado científicamente como Bombyx mori.

Cuenta la leyenda que la emperatriz y primera consorte del 'Emperador Amarillo' de la dinastía Han la muy amada  Leizú o Xu Ling Shí se encontraba tomando su té en los jardines del palacio bajo una planta de Morera y así comenzó la historia de cómo descubrió por casualidad y como una fantástica Serendipia el hilo de seda, cuando un pequeñísimo capullo de gusano cayó por casualidad en su taza de té caliente que hablando el pegante que unía los hilos y cuando la curiosa Emperatriz empezó a tirar de él notó que el capullo comenzó a deshilacharse en un filamento largo muy suave y brillante...

Al intentar sacarlo se dio cuenta de que aquella pequeña bolita se le deshacía entre sus dedos en finísimos hilos de un brillante color nácar muy resistentes y al tratar de desenvolvernos se convirtieron en varios metros. En medio de su curiosidad la Emperatriz, empezó a investigar el origen del gusano y encontró a miles de ellos que se alimentaban exclusivamente de las hojas de la Morera blanca, pensó que se trataba de algo que producía semejante belleza de hilo e intento bordar algo, de ese sencillo intento se cuenta que personalmente supervisó su invento del carrete de hilar para enrollar los finos hilos o filamentos e inventó sucedáneamente, el primer telar para confeccionar telas y prendas para la familia imperial y así nació la industria de la "Sericultura"...

Bueno sería para mis escasos y buenos seguidores, leer mi primer acercamiento al pequeño amigo en  la entrada del 15 de noviembre del 2020 año de la pandemia.

Un suave abrazo.

Hortensio.

De verdad no lo sé...

En éste Plácido domingo el espacio es para la poesía de Farwel, esa que desde la nostalgia lo lleva a pensar en lo efímero de la existencia y su finitud inaplazable ante la muerte...

Diógenes de Sinope.

Despojada y vacía ya mi vida en su ocaso cruel,

lentamente busco un sendero que me lleve al feliz

regreso de esa memoria grata de mi juventud aunque

para lograrlo tenga que hacer frontera con el sucio 

gris de la insalvable muerte.

Extraña forma de añorar el pasado, de llorar sin 

lágrimas en una triste letanía que se dijo cuando

por siempre el tiempo se detuvo.

Pero...

El engaño del tiempo y la falsa rutina me llevaron

a opacas y podridas realidades que se perdían en

espacios turbios y enfermos rincones de dolor en 

donde ya caducaban mis días, ¿cómo respirar en ese

vacío? ¿cómo justificar mi tristeza? de verdad que

no lo sé, no lo sé.

Farwel 2010                                                             

La Verdad.

Un muy tranquilo y Plácido domingo, hoy el espacio es para la poesía esa tan propia y sentida que da paso a la nostalgia que producen las ausencias...

La soledad de la nostalgia.

La verdad salió de la sombra

ardiendo en un silencio fuera

de tiempo y que se transformó

en certeza.

Una calma fría y pegajosa precedía

la violenta tormenta que se veía

venir sobre mi existencia, el aire

era espeso y el silencio insoportable,

todo se convirtió en sentencia de un eco

frágil que siempre buscará un resquicio

para entrar al mundo de los recuerdos perdidos.

Recuerdos que se niegan a morir

mostrándonos que así opera el nefasto

olvido al convertir los gratos y feos

momentos en un dolor que fue construido

con la memoria de tiempos idos y distantes.

Es como ese corazón que se niega a dejar

de latir queriendo decir que el silencio de

los recuerdos tambien tienen voz que suele

enfrentar al rabioso presente que siempre

tiende a mirar al futuro tratando de borrar

aquellos secretos que el pasado nos regaló....

Murmullos que el tiempo arrastra por las

historias de vida de todos y cada uno de

nosotros en heridas abiertas que ya no

sangran porque el paso del tiempo las

cicatrizó sin pensar que siempre van a 

doler dentro de ese negro vacío que dejó

el doloroso rumbo de las ausencias...

Farwel 2010

Las manos del "Ché"

Éste es uno de los más negros episodios que sufrió la América Latina  progresista y la historia de la Bolivia libertaria... en éste Plácido domingo la historia tal y como se ha conocido:

La Higuera, 8 de octubre 1967 quebada del Yuro, un comando de varios guerrilleros fueron cercados y arrestados por el ejercito boliviano con el apoyo de miembros de la CIA, claro está entre ellos sobresalía la buscada figura del Ché Guevara, quien había sido herido en una pierna y posteriormente trasladado a la escuelita de la vereda. Y aunque el autor del asesinato fue el verdugo sargento Mario Terán, éste cuenta que recibió ordenes directas del alto mando del ejercito en La Paz, ya que la determinación de la ejecución fue tomada por el presidente dictador René Barrientos, general Alfredo Obando y el general Juan Jose Torres.

El delirante ministro del interior Antonio Arguedas, se queda con las manos y las lleva a su despacho y luego enterradas en el jardín interior de su casa y cuando ya no sabe que hacer con ellas decide entregarlas a los rusos por intermedio de dos agentes de la oficina de inteligencia, Victor Sanier y Juan Coronel, quienes comienzan un periplo por varias partes del mundo desde Argel, Alemania Oriental, París y por último La Habana, en donde se las entregan a Fidel.

 

Hoy sus manos descansan - si decir así se puede- junto con su cuerpo en el mausoleo nacional en su honor en Santa Clara, capital de la provincia de Villa Clara, junto con muchos de sus compañeros de lucha.

Un abrazo revolucionario.

Hortensio.