Tunja XI

Plácido domingo mis queridos devoradores de tinta y de papael, complices de mis aventuras literarias, hoy como todos los domingos este espacio es para la poesía de Farwel,

El Pasado, ese que no duró.

Donde fuiste feliz alguna vez

no debrias volver jamás,

Felix grande.

Esta reflexión del poeta español, resume una dolorosa realidad: El pasado, ese que no duró, es imposible de replicar, puesto que con el andar de los tiepos todo cambia, las personas, los años y los lugares donde nunca podrás regresar -aunque estés allí- donde alguna vez fuiste feliz.

Y volví a la calle donde fuí feliz... nada encontré.

Y lo sentí, cuando hice mi última visita a mi hermano Jaime, quien vivía en Tunja, donde muy niño viví bajo la amorosa custodia de mi abuelita. Recorrí la vieja ciudad a la que adoro con nostalgia, pero hay un sitio del que tenía una especial visión de ese pasado de cuando niño iba a pasear con mis padres, mi abuelita y hasta con una descuidada mocosa que fungía como mi niñera. 

Es el centenario "Bosque de la Rpublica" de quien guardo especial cariño, puesto que allí tuve una muy espacial experiencia casi mortal y de la que escapé con vida. En una muy bella y soleada mañana cuando me llevaron de paseo al Bosque de la manoo de mi cuidadrora, llegamos al lago de los patos (en aquella lejana éspoca los había) mientras ella coquetamente hablaba y reía con un joven policia que cuidaba de la seguridad del 'Bosque' traté de coger a un pequeño palmipedo muy blanco que huyó despavorido hacia las "pristinas" y contaminadas aguas del pequeño lago y yo caí desde su orilla al fondo de su lecho lacustre tratando de hacerme con mi escurridizo trofeo.

No sé cuanto tiempo duré allí pero fuí rescatado por el joven gendarme que me hizo los primeros auxilios y me hizo vomitar parte de la gran cantidad de agua que había ingerido. Preocupado acompañó a su coqueta amiga de regreso a la casa de mi abuela, frente a la iglesia de San Ignacio y en un acto de responsabilidad le aconsejo a Doña Tulia, que llevara al niño Fernando al médico, pues había tomado agua del lago que era algo turbia, tal vez contaminada. El resto de la historia la narró la mucama... "Se me soltó y salió corriendo como un loco detrás de un pato y no pude detenerlo".

Bueno, volví a ese lugar tan querido y con ese maravilloso recuerdo... la desilución fué total, solo tristeza y un ataque de melancolía acompañaron mi presencia en esoa, sus lares, ahora estoy de acuerdo con el poeta, es mejor mantener el recuerdo vivo en el corazón de los recuerdos bellos y mantenerlos intactos en la memoria para que el presente no contamine o ensucie la pureza de lo que viviste...

Y extrañaba ese lugar todo, pero era lógica la advertencia - que ignoré - uno extraña no el presente del luagr físico al que se vuelve, sino cómo te sentías en ese momento tan especial de tu vida incluyendo a las personas que te rodeaban en aquel instante de tu historia. Sí, el lugar sigue ahí deteriorado por el tiempo y los elementos, la falta ingrata de mantenimiento. La desconexión entre mi querido recuerdo y la realidad tan inpactante que sufrí, crearon en mí una melancolía tan fuerte que me ha durado hasta el día de hoy y la desilución, creo, me acompañará hasta el día que me despida de éste mundo acanallado y vulgar. 

Ese momento no volverá... ¡Jamás!

Hortensio.  

Cita a ciegas.

                                                                                                                        

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                   

                                                                                                                                                                   

- ¿Qué ropa llevarás para reconocerte? Me verás llegar y pensarás... - 'Que no sea ese', pues ese.

 Anónimo.

                                                                                                                                                                                                                                                                            

                                                                                                                                        

De nuevo y como hasta ahora he podido cumplirme y cumplirles, la cita de todos los Plácidos domingos a travez de estos años la cita es hoy - como siempre- para la reflexión...

 

La cita a ciegas...

Un día cualquiera y como tomé por costumbre cuando tenía algo de tiempo, solía entrar a una librería en pleno centro de Bogotá, a mirar y ojear libros veijos 'de segunda mano' abandonados por ahí en cualquier rincón de tan inmensa biblioteca en donde se respiraba el fastuoso olor a libros viejos o a papel añejado por el paso de los años... uno de ellos que se encontraba en un rincón del segundo piso, simplemente llamó mi atención, tal vez su verde carátula o su título: "Escenas de la vida Bohemia" de Henri Murger y leí su maravillosa nota introductoria, que dicho sea de paso determinó que me dedicara de lleno a la literatura: "Herry Murger, el poeta de las buardillas, como podríamos llamarle, nació en 1822 y falleció en París en 1861. Ésta sería toda su biografía sino hubiera escrito "Escenas de la vida Bohemia" en el transcurso de su vida.   

Pero lo que verdaeramente sí llamó mi atención, fue una nota escrita sobre el título de la novela: el nombre y apellido de mujer con una dirección y un teléfono de los que hoy lláman fijo pero que por sus caractéres era muy viejo, la dirección, en cambio, correspondía a un edificio de aparta-estudios, frente a la Universidad Javeriana. Fue la dueña del libro (sin duda) ignorando el porqué lo abandono a su suerte; entonces una fugaz idea cruzó por mi curiosa mente. Compraría la novela y se la devolvería, para preguntarle el porqué de ese desprendimiento y nada más... 

La terca decisión, como buen tauro, se empezó a forjarse en mi mente cada vez que mis ojos se posaban sobre la novela de Murger, de quien me volví su admirador a la distancia de los tiempos idos; en dos dias devoré sus página y me sumergí en su argumento con una urgencia qué jamás había sentido al leer una obra de literatura... solo pensaba en que Ella, había posado sus inquietos ojos, tocado sus amarillentas hojas y había subrayado algunos pensamiento y metáforas del desdichado poeta.

 

Poema N° 3

Desde siempre había tenido éste poema listo para publicar, pero por ser tan pequeño y no aceptar modificaciones por parte de Farwel, lo llamó simplemente..."Poema N° 3"

Al borde de lo desconocido,

su cuerpo aún tibio y dormido

por la muerte se veía hermoso,

su sangre rebelde pareciese que

aún fluia en sus mejillas rosa

de porcelana,

Y desde el silencio sus ausencias  

me hablaba y sus labios mustios

me decían que ya no eres nadie,

que los años vividos fueron nuestro

infierno aunque mil veces entramos

en nestro cielo tisú tan lleno de 

frutos prohibidos cubiertos con las

mieles soberbias de nuestro amor...

Semilla infinita que sí conoció el

significado de decir... Te amé, 

te amo y te amaré.

Farwel 2.010

Una muy pequeña esquirla.

Esta es una esquirla (un pensamiento muy fugaz) pequeña de la inspiración de Farwel, que no acepta ni una simple rectificación ni para aumentar su lírica o para corregirla de ninguna manera y la describe así de répido:

Te iba a decir te amo y 

las palabras se perdieron

en el límite de mi deseo

y la comisura de mis labios, 

por eso solo te besé... 

Farwel 2010.

Cavilaciones...

La muerte solo tiene importancia en

la medida que nos hace reflexionar

 sobre el valor de la vida.

André Malraux.

En éste Plácido domingo, alguna que otra dislocada cavilación de esas que llegan a uno sin una moticacion especifica pero que andan por ahí sin saber el porqué y es mejor escribirlas a que se pierdan en la fosa común del olvido y es el tema aspero por exelencia que es La Muerte (con mayusculas).

Solo son cavilaciones, y sí... somos finitos y acabables, seres naturales o como diría Desmond Morris: 'monos desnudos', sin prorrogas ni esperanzas de seguir por ahí en un precioso y mentiroso "más allá", hija espuria del miedo a la finitud y causa de recompensas diferidas, supersticiones y religiones, o de resarcirse de todos los sinsabores por los que hemos pasado en otra dimensión y que solo habita en la mente del que así razona y eso es una lamentable evación de la realidad.

Sólo son cavilaciones, pero al no reconocer nuestros ciclos que manan de nuestra condición 'de natura' es escabullirnos arteramente de lo obvio: todo tiene su fin y nosotros no somos la exepción; sin embargo todo esto nos da un extraño sentimiento de conformismo que anula la fuerza de los seres y los imposibilta para enfrentar a sus situaciones, posibilidades y preguntas que nos depara nuestro acontecer. Nuestro desapego a lo terrenal tiene su correlato en el apego a esas mentes pensantes que roban, se lucran y engordan a costa de nuestra credulidad.

Cavilando puedo decir que existe por contra, una alternativa, que no parte de designios ajenos a nosotros y asume, por doloroso que sea, que nos acabamos y punto. Lo que hagamos o no hagamos, no es algo que llevemos luego a ningún lado. De manera que seamos como los viejos romanos y su Carpe diem, la vida se ciñe al día a día que hay que aprevechar, no hay más, que le vamos a hecer, hay que respetar las etapas que marca el tiempo y éste para nosotros es muy limitado.

Cavilando puedo decir sin frustraciones, que solo la razón y el esfuerzo solidario (cada quien a su manera y posibilidades) podrian dar sentido a una existencia tan efímera como la nuestra con un fin claro: dejar el mundo un poco mejor de cómo te lo habrías encontrado.

Un abrazo muy bien cavilado.

Hortensio.

 

La crueldad del olvido...

Solo el olvido es capaz de liberar al

hombre de las cadenas de la memoria,

de la historia y del pasado.

                                                                                                                                                                                       F. Nietszche                             

    

Un muy Plácido domingo, hoy con éste tema fundamental que afecta el mundo neuro-psicológico de la creatura humana... el olvido y su crueldad.

Nunca te olvidaré, abuelo.

Hablar del 'olvido' es hablar de la vida misma; es componer un poema tan extenso que llegue el momento en que se olvide. Es sentir en la piel llagada la ingratitud de las gentes como si fuera una absurda constante y su presencia nos consuela dándonos el Olvido; es saber que ese olvido más temprano que tarde nos alcanzará.

¿Es el olvido, nuetro destino común...? pues no cabe duda alguna, es una incertidumbre cierta y si no fuera por la memoria historica o colectiva, el Olvido arrazaría con todo, como desaparecen de  la memoria una familia o un ser amado a la vuelta de una o dos generaciones y eso es cruel... El Olvido, ese siniestro personaje que nos borra a discreción de la memoria, la infamia de los crueles momentos que hemos vivido, lo feo que traen las tragedias de los acontesimientos indeseados de las injusticias.

Es con su mano 'bienechora' que podemos desechar los dolores y las culpas que jamás se podrán olvidar mientras estemos con vida. Es en esa lucha desigual entre la no aceptación del sufrimiento y la lógica de la resignación, en donde lentamente el Olvido se impone... y todo, pero todo muere para el ser humano, cuando silenciosamente llega la hora que atrevida y sin ser invitada hace su presencia. Es como dice Garcia Marquéz: "La muerte no llega con la vejez sino con el olvido."

Con un abrazo bien fuerte, antes de que me llegue el olvido.

Hortensio.  

Timón de Atenas.

El secreto de mi paciencia es

actuar como si ya hubiera

mandado a todos a la mierda.

Charles Bukwsky

En éste Plácido domingo un saludo desde mi estudio de La Carolina... la historia de Timón de Atenas y su bien ganada misantropía y su odio hacia el dinero factor corruptor de almas y estados. Pero veamos que nos dice la Real Academia de la Lengua Española. sobre la misantropía: "Aversión al trato con otras personas. Sinónimos: retraimiento, insociabilidad, intorversión, hosquedad. Antónimo: filantropía. Pero bien sabemos que si el verbo rector es la aversión, podríamos decir ampliando el temino que misantropía es el desprecio y odio hacia el genero humano, y a eso llegó nuestro personaje de una verdad inquietante,

veamos quien fue y porqué paso a la historia... 

Timón de Atenas, el misántropo.

Bien conocido en su época, Timón y su trágico postulado: "La vida es una mierda" que lo llevó de la opulencia y derrochador de sus riquezas heredadas a una miseria total consentida y de un nihilismo total. 

La vengadora del "Ché"

En éste Plácido domingo de agosto -tiempos de cometas- una secuela de "Las manos del Ché"...

Monika Hertl (Imilla) y su adorado Ché.

Una joven muy bella de profundos ojos azules entra al consulado de Bolivia en Hamburgo, se presenta en recepción, busca un lugar y toma asiento. Su mirada va siguiendo los cuadros que decoran las paredes y se detiene en uno que especialmente acapara su atención. El rostro es el del ahora cónsul boliviano coronel Roberto (Toto) Quintanilla, persona a quien le ha solicitado una entrevista.

Son las 9:40 de la mañana del primero de abril de 1.971 y se acaba de presentar como una ciudadana australiana quien días pasados había solicitado una entrevista para solicitar un visado para ingresar a Bolivia.

Tras unos minutos de espera, la puerta se abre. Ella sonríe amablemente, acomoda su falda, se pone pie y entra al despacho del cónsul. Éste vestido de un elegante traje oscuro sale a su encuentro cautivado sin duda por la belleza de la visitante.

Debió ser así: ya frente a frente la mujer lo miró fijamente a los ojos y sin mediar palabra alguna extrajo de su bolso un revólver y de un segundo al otro dispara tres veces sobre el pecho del cónsul. En su huida deja atrás una peluca, unas gafas de sol, un Colt Cobra 38 special y su bolso en el cual se encontró un papel con la consigna del ELN, Victoria o muerte.

Monika Hertl, había vengado la muerte y profanacion del cadáver de su amado Ché Guevara, cuando éste asesino mando cercenar sus manos y fue responsable de torturar y asesinar a otros compañeros de guerrilla como el destacado Inti.

Su plan de escape la llevó a Francia y de allí a Cuba, "Primer territorio libre de América" en donde conoció al filósofo francés del castrismo Régis Debray, cuyo libros había leído la audaz Vengadora. 

¿Como regreso a Bolivia?, es algo qué se desconoce, lo cierto es que Imilla, su nombre de combate, es emboscada el 12 de mayo de 1973 y asesinada en un barrio obrero de La Paz  trás un nutrido intercambio de disparos y explosiones de granadas; su cuerpo fue desaparecido. Como dicen las gentes: 'sus tres balas más importantes ya las había disparado'... por ello paso a la historia como la Vengadora del Ché.

Renuncia.

Una pequeña poesía de nuestra querida poeta ABIGAIL SANDOVAL. Con la prosa agónica a que nos tiene acostumbrados, simplemente oigámosla: 

¡Renuncio a olviadar...!!

RENUNCIA.

Resisgnada a mi tristeza guardo

tu ausencia que no puedo superar,

que no quiero olvidar, soy niebla,

memoria y deseo, eco fantasmal

de lo que ya no es, de lo que no

existe...

Porque hay agonías que no saben

morir, destrozada y silenciosa mi

vida se volverá recuerdo y ese mi

recuerdo una mera sombra, una

sombra en el ocaso de mi vida que

simplemente desaparecerá en el

sendero del olvido.

Por ahora y en éste ahora te amaré

como siempre como munca...

Abigail Sandoval.

Sogamoso, en mi Boyacá del alma.

Un Migrante.

En éste Placido domingo, una de esas "esquirlas poeticas" que Farwel, redactaba en sus ratos de ocio, la llamó:

Un Migrante.

La playa lejena donde encontré tu amor.

Sí, de alguna manera soy un emigrante más

puesto que mi voz nacida en la remota madre

de mi cerebro pasó tan rápido por el rojo mar

de mi corazón para calar en la playa lejana de

tus oidos y así poder adaptarme al rítmo volcánico

de tus pechos y al telúrico andar de tus caderas,

entonces mi voz emigrada de allá tan lejos se

volvió melodía que se hizo libre para poder entrar

a tu inefable mundo ese que sigue atado a mi piel...

***

Barruntaba...

Una simple conjetura asaltó mi mente saturada de pensamientos en un momento dado cuando me puse a barruntar: es cierto (no siempre) que hasta la belleza fatiga por no decir cansa o ¿hastía?... ¿será que no es ella sino que mis ojos se cansaron de admirarla? será, puesto que la vida siempre estará llena de tragedias y muerte y ese solo pensamiento aleja de mi la belleza.

Pero una pregunta nace y se añade a mi barruntada idea desde el anterior postulado: ¿Acaso la muerte puede estar llena de vida...?

Solo barruntaba, un abrazo.

Hortensio.

Hasta siempre, amigo.

En realidad, el único momento de la vida

en que me siento ser yo mismo es cuando

estoy con mis amigos.

Gabriel García Márquez.

Hoy quiero con ésta pequeña, corta y sentida entrada, rendir un homenaje a mi estimado amigo Alfonso Ramírez Quntero, quien era en su mundo conocido cariñosamente como Pantera.

Panterita.

Duele decir adiós y dificil aceptar tu partida pero tu recuerdo, Panterita, seguirá vivo, sin cielo, sin promesas solo memoria y respeto hasta que el olvido que es nuestro destino común, nos borre de la memoria del tiempo. Pero... Qué suerte tuvimos tus amigos de haber compartido tu gran buen humor, tantos ratos felices, anécdotas y momentos que significaron mucho para todos y nos dejas un gran vacio... Gracias por haber sido tan buen amigo.

Yó perdí un amigo, su familia perdió a un ser amado y eso duele por eso guardaré silencio cuando el dolor ajeno necesita más compañía que respuestas y llorar con los que lloran es lo que manda la razón y el ❤️. Un abrazo grande, sincero y respetuoso para toda su familia y amigos que lo estimaron como yo y de verdad descanse en Paz, querido amigo, pronto muy pronto nos encontraremos allí en ese lugar reservado para las almas buenas y aventureras... aunque quisiera, nada más que pueda decir.

Fernando Cepero Márquez.

(Hortensio Farwel)

El gusano de seda (2)

Hoy podré decir que la historia del 

hilo de la seda es en sí parte del hilo

de la historia humana.

Farwel.

Feliz Placito domingo hoy de nuevo con las curiosidades sobre éste emblemático amigo de la moda eterna de sus tejidos qué vienen de las urdiembres milenarias de la cultura China... el insecto llamado científicamente como Bombyx mori.

Cuenta la leyenda que la emperatriz y primera consorte del 'Emperador Amarillo' de la dinastía Han la muy amada  Leizú o Xu Ling Shí se encontraba tomando su té en los jardines del palacio bajo una planta de Morera y así comenzó la historia de cómo descubrió por casualidad y como una fantástica Serendipia el hilo de seda, cuando un pequeñísimo capullo de gusano cayó por casualidad en su taza de té caliente que hablando el pegante que unía los hilos y cuando la curiosa Emperatriz empezó a tirar de él notó que el capullo comenzó a deshilacharse en un filamento largo muy suave y brillante...

Al intentar sacarlo se dio cuenta de que aquella pequeña bolita se le deshacía entre sus dedos en finísimos hilos de un brillante color nácar muy resistentes y al tratar de desenvolvernos se convirtieron en varios metros. En medio de su curiosidad la Emperatriz, empezó a investigar el origen del gusano y encontró a miles de ellos que se alimentaban exclusivamente de las hojas de la Morera blanca, pensó que se trataba de algo que producía semejante belleza de hilo e intento bordar algo, de ese sencillo intento se cuenta que personalmente supervisó su invento del carrete de hilar para enrollar los finos hilos o filamentos e inventó sucedáneamente, el primer telar para confeccionar telas y prendas para la familia imperial y así nació la industria de la "Sericultura"...

Bueno sería para mis escasos y buenos seguidores, leer mi primer acercamiento al pequeño amigo en  la entrada del 15 de noviembre del 2020 año de la pandemia.

Un suave abrazo.

Hortensio.

De verdad no lo sé...

En éste Plácido domingo el espacio es para la poesía de Farwel, esa que desde la nostalgia lo lleva a pensar en lo efímero de la existencia y su finitud inaplazable ante la muerte...

Diógenes de Sinope.

Despojada y vacía ya mi vida en su ocaso cruel,

lentamente busco un sendero que me lleve al feliz

regreso de esa memoria grata de mi juventud aunque

para lograrlo tenga que hacer frontera con el sucio 

gris de la insalvable muerte.

Extraña forma de añorar el pasado, de llorar sin 

lágrimas en una triste letanía que se dijo cuando

por siempre el tiempo se detuvo.

Pero...

El engaño del tiempo y la falsa rutina me llevaron

a opacas y podridas realidades que se perdían en

espacios turbios y enfermos rincones de dolor en 

donde ya caducaban mis días, ¿cómo respirar en ese

vacío? ¿cómo justificar mi tristeza? de verdad que

no lo sé, no lo sé.

Farwel 2010                                                             

La Verdad.

Un muy tranquilo y Plácido domingo, hoy el espacio es para la poesía esa tan propia y sentida que da paso a la nostalgia que producen las ausencias...

La soledad de la nostalgia.

La verdad salió de la sombra

ardiendo en un silencio fuera

de tiempo y que se transformó

en certeza.

Una calma fría y pegajosa precedía

la violenta tormenta que se veía

venir sobre mi existencia, el aire

era espeso y el silencio insoportable,

todo se convirtió en sentencia de un eco

frágil que siempre buscará un resquicio

para entrar al mundo de los recuerdos perdidos.

Recuerdos que se niegan a morir

mostrándonos que así opera el nefasto

olvido al convertir los gratos y feos

momentos en un dolor que fue construido

con la memoria de tiempos idos y distantes.

Es como ese corazón que se niega a dejar

de latir queriendo decir que el silencio de

los recuerdos tambien tienen voz que suele

enfrentar al rabioso presente que siempre

tiende a mirar al futuro tratando de borrar

aquellos secretos que el pasado nos regaló....

Murmullos que el tiempo arrastra por las

historias de vida de todos y cada uno de

nosotros en heridas abiertas que ya no

sangran porque el paso del tiempo las

cicatrizó sin pensar que siempre van a 

doler dentro de ese negro vacío que dejó

el doloroso rumbo de las ausencias...

Farwel 2010

Las manos del "Ché"

Éste es uno de los más negros episodios que sufrió la América Latina  progresista y la historia de la Bolivia libertaria... en éste Plácido domingo la historia tal y como se ha conocido:

La Higuera, 8 de octubre 1967 quebada del Yuro, un comando de varios guerrilleros fueron cercados y arrestados por el ejercito boliviano con el apoyo de miembros de la CIA, claro está entre ellos sobresalía la buscada figura del Ché Guevara, quien había sido herido en una pierna y posteriormente trasladado a la escuelita de la vereda. Y aunque el autor del asesinato fue el verdugo sargento Mario Terán, éste cuenta que recibió ordenes directas del alto mando del ejercito en La Paz, ya que la determinación de la ejecución fue tomada por el presidente dictador René Barrientos, general Alfredo Obando y el general Juan Jose Torres.

El delirante ministro del interior Antonio Arguedas, se queda con las manos y las lleva a su despacho y luego enterradas en el jardín interior de su casa y cuando ya no sabe que hacer con ellas decide entregarlas a los rusos por intermedio de dos agentes de la oficina de inteligencia, Victor Sanier y Juan Coronel, quienes comienzan un periplo por varias partes del mundo desde Argel, Alemania Oriental, París y por último La Habana, en donde se las entregan a Fidel.

 

Hoy sus manos descansan - si decir así se puede- junto con su cuerpo en el mausoleo nacional en su honor en Santa Clara, capital de la provincia de Villa Clara, junto con muchos de sus compañeros de lucha.

Un abrazo revolucionario.

Hortensio.

El silencioso dolor de sentirse olvidado.

El dolor de sentirse olvidado 

carece de limites conceptuales.

Farwel.

El silencioso dolor de sentirse olvidado.

¿Y quien no ha sentido ese dolor en silencio...? ¡Porqué me olvidó! ¿a quien preguntar si no hay respuesta alguna? Sabemos que nuestro destino común de seres humanos es el olvido, todos seremos olvidados en dos o tres generaciones a no ser que busquemos, como ese pastor del siglo IV a.C. Eróstrato y su síndrome, ser recordado por toda la eternidad, a cualquier precio... Y el dolor es emocionalmente profundo ya sea resultado de un recuerdo melancólico o producido por un injusto desamor.

¿Pero realmente duele...? Sí. La ingratitud de ser olvidados con el paso del tiempo duele, cuando ya pasó el momento de estar recibiendo reconocimientos por actos heroicos, por hechos de servicio a la comunidad de entrega denodada y ese deseo inagotable de permanencia que se va perdiendo con el andar imparable del tiempo real... y nace el dilema que pocos pueden manejar: "olvidar que me olvidaron", qué injusto... ¿porqué a mí? entonces pensar en el olvido adquiere otra dimensión más sana, la del alivio, olvidar ese dolor provoca una muy saludable mitigación para no sentir dolor cuando se piense en el olvido.

Evocar momentos de una historia que se quiere dejar atrás, una culpa que lo amarga u otro evento desagradable que con solo pensar en ella nace al presente, entonces una asimetría simple se presenta: olvidar o ser olvidado, y ya que el tiempo en los humanos se nos presenta como una red de recuerdos tejidos por múltiples hechos, no podemos desconocer que el pasado y los recuerdos viven dentro de nuestras memorias y sino reciclamos selectivamente muchos recuerdos nos ahogaríamos en ellos y se harían insoportables.

Un abrazo sin dolor de olvido.

Hortensio.

Ocurrencias en prosa (7)

Un muy Plácido domingo y hoy con una de esas ocurrencias que van naciendo por ahí sin ninguna razón de ser, solo pensarlas y sacarlas de mi ser, para que no sean pasto del infame olvido...

¿Unos veinte tardíos...?

Tendría veinte pocos años o más más bien ¿unos veinte tardíos? eso no lo sabré lo cierto es que había tanta paz en su mirada que mi caos se sentía quieto y atónito. Tenía ojos más que hermosos, diría de una belleza misteriosa y una energía que se podía palpar.

Aquel encuentro cambio mi vida de una forma que nunca pude imaginar. El lenguaje de su piel me dijo que allí podía estar mi Paz y mi destino, refugio de mis afugias… sin dudarlo emprendí con Ella y de su mano, el camino de la incertidumbre de ir más allá de lo impensado me costará el precio que tuviese que pagar por la decisión tomada.

Hoy cincuenta y pocos años después o mejor ¿cincuenta años tardíos? nunca asomó a mi mente una sola pizca de remordimiento por haberme enamorado de su vida y de su historia junto a mí; una pregunta contestada nace de esa reflexión, si la estabilidad emocional que me brindó toda esa vida tiene un nombre ese sería... ¡felicidad!

Se me ocurre un gran abrazo.

Hortensio.

La polarización política en Colombia... una nación partida a la mitad.

Las sociedades enfermas producen lideres enfermos.

Estos lideres prosperan sobre las masas ignorantes.

Erich Fromm.

Si nos meten miedos nos saldrán alas...

Farwel.

En éste no muy Plácido domingo y ya entrada la noche no pude dejar de pensar que sucedió hoy día de elección presidencial en éste convulsionado y querido país...

Los gestores de la polarización...

Comienzo por decir que como un fenómeno estructural, la polarización política, es una postura radical de grupos de ciudadanos con ideologías extremistas divididas y radicales que en lugar de pensar en posiciones moderadas - en Colombia los llaman tibios- se radicalizan en extremos que no son ajenos a nuestra historia republicana y aquí, modernamente, se fue dando a partir de el exterminio tácito y paulatino de los erosionados partidos históricos, convertidos en 'clubes políticos' sin valores y con personería juridica que juegan a expedir avales a quienes a sí lo soliciten para participar en las gestas electorales que ofrece la democracia y distanciándose cada vez más de sus bases, ejemplo patético, el partido liberal, quien dió un espectáculo triste y lamentable aliando su élite dirigente con la extrema derecha a espaldas de sus bases electorales... 

Por otro lado esa polarización en Colombia fue la que permitió el ascenso imparable de la izquierda con la llegada a la presidencia de Gustavo Petro Urrego, como representante de la izquierda democrática, y luego dió un bandazo a la extrema derecha con la llegada de Abelardo de la Espriella, un pretensioso y cuestionado outsider, que no aceptó en su grupo a los vergonzantes partidos tradicionales, pero si a sus corruptos integrantes.

Pero si nos vamos a los estudios de sociólogos y politólogos que con cierta madures y desapasionados, no comprometidos, la polarización, es una constante que ha visto ese fenómeno como posturas comprometidas con problemas estructurales específicos como los económicos, sociales e institucionales de todo tipo, viéndose como un efecto negativo que amenaza la cohesión social y el 'dialogo' cívico.  

Las llamadas 'redes sociales' (sobre todo en la segunda década del siglo 21) han actuado como "cámara de ecos" de desinformación digital y mensajería sesgada e incorrectamente tendenciosa a favor de quienes puedan pagarlas mejor y cuyos consumidores solo reciben información que respalda sus creencias y favoritismos. Información facilista, cómoda y rápida que se consume sin que tenga ninguna respetabilidad informática, basada en ataques emocionales y no en hechos reales que abra un debate serio de ideas coherentes y pensamientos críticos y reflexivos, lo peor, sin ningún cuestionamiento editorial... en un 'todo vale' hasta las calumnias viles, puercas y amañadas, éstas redes son un peligro y una vergüenza que desafortunadamente son imparables como la sucedánea Inteligencia Artificial, de la que ya echan mano (la llamadas bodegas) para escindir mucho más ésta absurda polarización.

Como consecuencia lógica de ésta polarización, vendrán el aumento agresivo de las tensiones y los extremos se distanciarán aún más creando sin duda una mayor polarización en un ciclo continuo de emociones encontradas y no hechos que harán difícil cualquier tipo de gobernabilidad; ¿se imaginan si a éste resentido de extrema derecha que amenazó con "destripar" a sus contradictores de izquierda, si lo llegasen a parar -como seguramente sucederá- en sus aspiraciones autoritarias de reformas antisociales, un parlamento de mayoría calificada de izquierda?... Cualquier cosa puede suceder, cualquiera y es premonitoria la resistencia.

Hoy con un abrazo de profunda preocupación... seguiremos a la expectativa.

Hortensio.

Un por cierto: Como decían los abuelos conservadores del siglo 19: "Nosotros somos los buenos los malos los demás." traducido a la polarización de éste 2.026: "Nosotros los de extrema derecha somos los buenos, los malos, pues nosotros, los demás..." ¿ésto podrá ser verdad...? ¿Cómo tener mejores ilusiones sobre un país fraterno si estamos como estamos...? ¿Qué pasó con la gente culta y pensante de Colombia, porqué su silencio cómplice... será vergüenza? sólo me pregunto.

Olor a yerbabuena.

           La poesía de Abigail Sandoval, es una página de desesperanza y una oda al amor, una lucha por encontrarle sentido a su vida a través de sus ojos tristes que miran hacia la nada, reflejo de su alma atormentada en un sincero viaje hacia  sus miedos más profundos en los que anhelaba la sincera muerte... eso nos dejas translucir en éste sentido poema, que si mal no estoy fue el último de su fértil cosecha, oigámosla:

Olor a yerbabuena.

Sin pretender futuro y allá donde

sopla el viento que disuelve los

recuerdos cendales de una neblina

suave, allí se desbordará mi locura

por querer alcanzar el sendero que

me llama desde lo más profundo de 

mi alma a querer hacerte amorosa

compañia con mi muerte.

Desgarrado ya mi pobre corazón abierto

vestido de un negro profundo y suave

olor a yerbabuena, busca respuestas

sin mirar atrás antes de ser olvido en las

intimidades de un desolado adiós que en

el horizonte final de la nada será mi más

grande recompensa de amor. 

• Abigail Sandoval, Sogamoso 2.023

Fuiste una memoria.

Otro poema de Farwel, con sus metáforas sensuales llenas de recuerdos de amor y melancolía de lo ido y lo que no se puede recuperar... solo memorias esas que son la historia de cada quien y consecuente con su máxima aforística que se recoge en su libro de pensamientos "Citas en la Memoria" la N°1.256 que dice : "La eternidad se puede recoger en un recuerdo", escribe éste poema... leámoslo:

El mundo extraño de las memorias.

Fuiste una Memoria.

Fuiste una memoria que se perdió en
lejanías de un viaje hacia la nada, y te
fuiste sin hacer ruido como caen las
hojas cuando nadie las ve.
Pero siempre te busco en lo invisible
de ese mundo que siendo tan nuestro
se nos fue, como el calor de aquella
tarde en que te besé por primera vez. 

Fuiste una memoria que jamás olvidaré 
pues la busco en los sitios que caminamos
 juntos, en nuestras viejas fotografías y en
 el eco de las calles que juraban recordarte 
y repetían tu nombre en susurros muy quedos...

Fuiste una memoria que no podía encontrar
porque se había ido lejos, muy lejos perdida
en el viento huracanado del olvido o escondida
en otra vida que aprendió a olvidarte primero, 
pero de vez en vez regresas y pasas a mi lado
con tu sonrisa coqueta porque...

Hay mil memorias que no se pierden solo se
transforman cambiando su deseo de huir por
vivir en lo más profundo de cada ser en donde
 se hacen inmortales, es como el encuentro sutil
de un beso que sueña con durar para siempre, 
hasta que aparece la fría cara de la absurda
realidad y todo vuelve al sendero del olvido
en donde solo fuiste una memoria de pura y
amorosa eternidad mientras logre vivir lo
que tenga que vivir...

Farwel 2010

Buscar el camino.

Quien se adapta al camino,

se vuelve uno con él.

Lao Tse

El camino....

Parodiando a los seguidores del TAO ellos no hablan de buscar al Nirvana, o del Moksha, o trascender el Samsara, ni de  buscar a Dios o la iluminación, no... sus estudiosos hablan simplemente de 'buscar el camino' y ahí está la belleza de sus enseñanzas "tienes que encontrar tu camino" el muy tuyo y recorrerlo.¡Ah difícil!... ¿si no conoces el camino como encontrarás la meta? contrario sensu, si conoces esa meta a la que pretendes llegar tendrás abierto el camino por donde transitar, pero paradójicamente no es una carrera donde tienes marcada la meta. 

No es tan sencillo como leerlo y ponerlo en práctica en la vida real; si bien lo piensas tener una meta definida es algo que de lógica tendrá que ver con el camino a emprender, pero, tenemos que pensar que la meta no está al final del camino sino que está a todo lo largo de él, en cada paso y en cada momento ahí está la meta; y es que no es que cuando llegues al final del camino digas: alcance la meta... en todo instante, te encuentres donde te encuentres, si estás en el camino, estás en la meta.

Pero ese camino no está demarcado y no tiene un mapa para seguirlo, ni huellas dejadas por alguien para seguirlas, ni sectas ni caudillos como Buda, Jesús o Mahoma, quienes no hicieron camino, sino unas inmensas autopistas por las que transitan sus genéricos seguidores, hay que ser intuitivo para seguir adelante en busca de tu propio camino puesto que, como dice Farwel, 'avanzar por ese camino sin tomar atajos fáciles, duele; retroceder es peor y quedarse quieto es mortal, así que ajusta tu cinturón, mantente fuerte y avanza con sabiduría y determinación' y solo piensa ésto: nadie puede caminar con tus pies, esa determinación es tuya y muy propia.

Bueno, un abrazo y solo labra tu camino con tus aciertos, acciones y consecuencias pero eso sí, con plena determinación, porque un camino es mucho más que solo caminar... 

Hortensio.

 

La historia de Cimón y Pero.

¡Quién necesita piedad, sino aquellos

que no tienen compasión de nadie!

Albert Camus

La dulce piedad es el símbolo

 de la verdadera grandeza.

W. Shakespeare.

En su obra "Factorum ac dictorum memorabilium" (Hechos y dichos memorables) compuesto por 9 libros escritos por Publio Valerio Máximo hacia el 30 o31 d.C. y dedicado al emperador Tiberio, hay un título que llamó "Caritas romana" una anécdota entre las que se destaca en el libro 5 capitulo 4°, la que les contaré en ésta entrada de éste Plácido domingo, y que la llamó: 'La historia de Cimón y Pero' en la que narra un ejemplo de las virtudes sagradas para los romanos de aquellas épocas como era la 'piedad filial'.

Fresco encontrado en las ruinas de Pompeya.

Cuenta Publio Valerio, - quien se inspiró en un fresco de la antigua Pompeya que representa la anécdota de un anciano (Cimón o Micón) que es sentenciado y condenado a prisión para morir de inanición en su celda por un pequeño robo que había perpetrado. Pasado algunos días Pero, su hija, solicitó permiso para ver a su provecto padre, gracia que le fue concedida, los guardias examinaban exhaustivamente a la visitante y al no encontrarle ningún trazo de comida o bebida la dejaban pasar por algunos minutos.

La joven hija al ver a su anciano padre debilitarse día a día y tras estar al borde de la muerte decide arriesgarse a alimentarlo con la propia leche de sus pechos ya que acababa de dar a luz y estaba en periodo de lactancia y así periódicamente lo hacía. Los guardias al ver que el anciano no se consumía y sobrevivía inexplicablemente, como era de ser, espiaron a la joven cuando se veía con su padre y quedaron aterrados al ver el cuadro ya descrito. 

Llevados ante los jueces, éstos quedaron conmovidos por el relato de los guardias y el inmenso amor filial y la genial argucia de la joven quien se expuso al peligro de la violencia de los carceleros. Después de deliberar los jueces le otorgaron el indulto a la joven Pero y la libertad al viejo Cimón, conmovidos por esa bella virtud de la 'piedad filial' sagrada para los antiguos romanos.

Pero y su padre Cimón, por Rubens.

Con un curioso abrazo.

Hortensio.

Mi síndrome de 'inspiración extraviada'.

La inspiración existe, pero tiene que encontrarte trabajando.

Pablo Picasso.

Si la inspiración no viene a mi, salgo a su encuentro, a la mitad del camino.

Sigmund Freud.

Siempre en el desvelo de algunas noches, pienso que estoy pasando por algo parecido de lo que leí por ahí...: "el síndrome de inspiración extraviada" que en resumidas frases no es otra cosa que la fea sensación de perdida del rumbo creativo y eso para desgracia mía me está ocurriendo; estoy pasando por un desierto de creatividad agotada y necesito con afán encontrar un oasis en donde calmar la sed que me causan esos fugitivos vacíos metafóricos que toda mi vida me han inspirado.

El Pensador de Rodín

Recuerdo que el "Andaluz Universal" llamaba a la inspiración "El duende" como el responsable de la creación intuitiva, esa musa que estimulaba el sentimiento de ingenio e inventiva inspirada. Por eso confieso y acepto que mi 'duende' me ha abandonado - asi lo siento- y creo, es la simple razón por la cual he dejado de componer versos divagados, crear metáforas nuevas y delirantes, escribir diálogos reales y absurdos, eso para descansar mi mente y dejar que mis escritos se logren instalar en ese limbo oscuro y vacío donde muere la creatividad, mientras pueda resucitar el halo incierto de mi inspiración...

Al no saber pedir auxilio para salir de ese agujero negro en el que he caído, me resigno a seguir a la deriva de los días comunes; ahora soy muy consiente que el poeta piensa en versos, vive por la melodía de su prosa, respira en el aire de su lírica y hace de su vida una poesía eterna; entonces se hace imposible salir de allí dándome un necesario y anónimo espacio que me permita desnudar mi verdadera inspiración.

Bueno, creo que es solo una terrible pesadilla que me perturba llegando en cada noche de desvelo y sin ser invitada a que me acompañe en el merecido descanso de un sueño anhelado que de verdad me descontrola y angustia... ¡Genio ven a mi que no te pediré los tres deseos que se acostumbran en tu mundo mágico, solo uno: un poquito de inspiración para poder vivir!

Un abrazo de inspiración deseada...

Hortensio.

Pequeñas Confesiones.

La mayoría de los que se confiesan lo hacen

para vomitar o para repartir el dolor. 

Yo prefiero tragar y callar.

Maxim Huerta.

Desde luego los domingos vienen y pasan pero en éste Placido domingo y como dice el título de esta entrada tengo para Ustedes unas Pequeñas Confesiones, 'de las que se pueden contar'... no muchas.

Por ejemplo:

Sin palabras...

Incrédulo y escéptico, confieso y acepto: me perdí en el miedo de mis dudas. Cómo hace de falta ante la cruel y necesaria muerte, pensar en un más allá donde todo se hace posible y es paraíso. Pero ya sabemos que solo es una utopía, una bella quimera y nada más.

***

Últimamente, confieso y acepto: que la duda empezó a crecer en mi como mala hierva al ver que todo lo que me rodea, en ésta sociedad vilmente amaestrada y canalla, en donde la obediencia es virtud y la adaptación es el indicativo moral, me siento manipulado por los actores mediáticos que han convertido nuestra cotidianidad en una existencia frívola, elemental y primaria. Me siento asfixiado por la ignorancia fanática y la estupidez rampante que fabrica vidas impecables por fuera y huecas por dentro. Acepto sentirme un 'idiota funcional' como el 99% de los humanos. Y se que estamos hechos de mentiras; es un mundo abocado a lo efímero y pasajero como a la tonta moda...

*** 

Confieso y acepto: que desde que cumplí mis primeros 78 años, empecé a distraerme pensando en cómo va a ser mi partida de éste mundo, pero después pienso que es idiota pensar en ello ya que la muerte nunca se olvidó de venir por nadie, que nadie ha salido vivo de éste plano y nadie ha vuelto para contar que hay por allí, despues de morir. Durar poco o mucho es el triste destino de la criatura humana. Ahora, no es el miedo a morir es más bien el miedo a dejar de pensar lo que nos hace cuestionar nuestra existencia. No hay afán tu hora llegará puntual a la cita...

***

Mi juventud ya gastada, confieso y acepto; ya no me pertenece, son tan solo vanidades pasajeras e idas y la realidad simplemente se acepta tal como es, cruel y despiadada o torpemente se falsea para poder soportarla y eso es verdad aunque no se acepte... te adaptas o te jodes.

***

Confieso y acepto: que oí decir a Farwel, que desde muy joven, púber tal vez, empezó a liberarse - a costa de no pocos sufrimientos- del lastre de la doctrina católica (el famoso y ridículo catecismo Astete) que tantas culpas le provocaba, pero superadas tras muchas penalidades logró sacarse de encima esa programación a la que había sido sometido su cerebro y cuenta -con gran sonrisa de satisfacción- que empezó a disfrutar de la 'fruta prohibida' sin ser expulsado del paraíso. 

Un abrazo... seguiré confesando mis andanzas.

Hortensio.

 

Él "Hay Silencios que Gritan"

El silencio estimula al verdugo.

Elie Wiesel.

En éste Plácido domingo, de por sí hermoso y soleado día de un extraño verano tropical, hablaré de Él... ese "innombrable" que denunció la periodista Claudia Morales, de haberla violado en días pasados y que ha encendido la más agria de las polémicas, no solo por la infamia del acto sexual no consentido, sino por la clase de personaje que según ella acometió la agresión. Entonces me puse (rápidamente) a barruntar sobre los personajes principales de ésta nueva "telenovela" criolla...

Ella...

Ella, una conocida periodista de medios, quien movida quién sabe porqué sentimientos o si fue presionada bajo qué intereses (aunque lo niegue) en un mal momento (o bueno?) tan movido políticamente y tan polarizado, lo denuncia para salir con semejante bomba en contra de Él: "Ella que siempre tiene fuerza, la pierde, aprieta los dientes y dice que va a gritar. Él, le responde que sabe que no lo hará. La viola. La protagonista de la historia soy yo y al violador lo seguiré llamando Él. sostiene. A mi violador ustedes lo oyen y ven todos los días, a quien ningún escándalo lo afecta... es capaz de muchas cosas... ha demostrado que nada de lo que ocurra a su alrededor le puede hacer daño, ya que tiene todo el poder para salirse con la suya".

Los hampones como los vampiros se alimentan del miedo de los débiles y las víctimas escogidas, Domicio Ulpiano, el gran jurista romano (170-228 d.C.) quien fue víctima del emperador Heliogábalo, prefirió callar e ir al exilio, que denunciar al emperador por asesino, travesti, loca y déspota; 'apenado' por su actitud y cobardía, profirió esa célebre frase de contenido puramente jurídico: "El silencio de los inocentes es el triunfo de los victimarios". Él, que se consideraba inocente de los cargos imputados, calló, guardo silencio, y desde aquella lejana época se acuño la famosa sentencia popular: "El que calla otorga".

Él, es un individuo bien conocido y hasta estudiado - en lo que es su perfil psicológico y hasta psiquiátrico-, por varios y connotados sicólogos y psiquiatras colombianos, dicen que: "Es narcisista, egocéntrico, megalómano y resentido". De Él se ha dicho casi todo, es un hombre de odios y amores extremos un ser 'anti-principios' nefasto, codicioso y corrupto que algún día tendrá que caer en manos de la justicia, pero como es un genio de la impunidad, se evade de ésta deleznable justicia Colombiana, que pareciese que tambien le teme... pero la historia -que no perdona- lo juzgará y lo condenará para la posteridad...

Él, y sus esbirros (anacrónicamente sirvientes ciegos y sordos= fanáticos) especialistas en silenciar a sus enemigos no importa el método, en chuzar, pues el que maneja la información lleva las de ganar, expertos en perseguir, desacreditar y sobretodo en atemorizar, eliminan a sus opositores, -léase traidores- como aquel Amigo, íntimo que no estuvo de acuerdo con algún hecho promovido por Él y se opuso... en extrañas circunstancias muere en un accidente aéreo. De ésta magnitud es el violador de la periodista.

La impunidad perdura aún en el olvido.

Amparado en un "gran prestigio" ama el poder y el dinero, juega y goza con hacer daño y mantenerse impune, la democracia es la de Él y lo que piensa, lo demás muerte... es el característico psicópata bipolar (si así decir se puede) es encantador y muy fino, hasta suave -parece 'seminarista'- por lo que genera confianza, es culto y muy educado cuando trata a la gente, pero ténganle miedo a sus pataletas asesinas; es un 'príncipe', pretende demostrar un entorno familiar de amor y comprensión; es el gran manipulador, ese que carece de escrúpulos y hace el mal sin sentir la más mínima culpa de dañar a quien considera sus opositores; sus fechorías político-económicas las planifica con gran ingenio pues es un excelente confabulador, así son las mentes criminales.

A Ella, quiero recordarle que una rata acorralada es impredecible y no se sabe cómo va actuar, y fue una severa idiotez o un acto de valentía lo que hizo al denunciarlo en éste mal momento donde las pasiones políticas están 'al rojo' por el proceso electoral, traérselas de valiente no fue lo más inteligente... ¿no midió las consecuencias? y aunque sí midió a su agresor, le faltó cálculo y oportunidad para que su delito no quedara impune, como parece que será según su costumbre; ahora se equivoca rotundamente si cree que o piensa que al no nombrar a el violador, eso la pondrá a salvo y en sombra segura, qué equivocada está, un personaje de la calaña de Él, no está quieto (aunque por ahora le conviene) como felino asesino se encuentra al acecho y en silencio, hasta ver la ocasión exacta para atacar a fondo y reclamar su presa calladamente y sin inmutarse. Una mente criminal y canalla, no deja cabos sueltos.

Callarse por miedo es cobardía -y cada quien es dueño de sus miedos- o falsa prudencia, que es inmoral, ya que está cohonestando un delito considerado de los más graves, alguien 'anónimo' decía: "si alguien no se queja ante un delito, algo anda mal" y parodiando a Shakespeare: "¿Es mejor ser rey de tus silencios que esclavo de tus miedos?". El pueblo sentencia cuando saben algo con certeza: "Blanco es y gallina lo pone", en definitiva, Hay Silencios que Gritan.

Hoy no hay abrazos.

Hortensio.

Post scriptum:

Hay una nueva palabra la cual vale la pena indagar en su definición y su etimología, Esquizotimia: dícese del individuo que padece de frialdad en su comportamiento obsesivo, que no le importa el padecimiento de sus víctimas.

Los 'gringos' que todo lo contraen, como en una pereza idiomática, dirían del nombre del violador (AUV)

Un buen consejo sobre el suicidio.

Matarse por no morir es ser

igualmente necio y cobarde.

Francisco de Quevedo.

El suicida

En la revista -'excomulgada' por cierto- Panida, de la Villa de la Candelaria de Medellín (Col.) en uno de sus pocos números apareció bajo la firma del escritor y filósofo, "El brujo de Otraparte" Fernando Gonzalez Ochoa,  quien parodiando- con su magnífico estilo- a Nietzsche que un episodio de Zaratustra, daba un sentido y directo consejo a un personaje que fue en su búsqueda...

Para 'El Brujo" Zaratustra es un coetáneo de su propio eremita "Van Rum", quien en las "Meditaciones" del octavo número habita una cabaña a la cual llega un asesino que recibe como consejo, al no lograr superar su culpa:

                      ¡Suicídate! Ese es mi consejo de sabio.Tu eres un perpetuo motivo de tristeza para ti, y entristeces con tus lloros a la humanidad entera. ¡Suicídate, pues! si no lo haces, no vuelvas a molestarme porque a tu vista me tentaría el espíritu maligno de la compasión... "Todo el que despierta compasión, enferma a los demás". Esa es poco más o menos la doctrina del gran ermitaño, de mi amigo Zaratustra. (Panida, número 8, 124)

De tal manera, la relación mediada que se presenta entre Fernando González y Nietzsche, se manifiesta en la homología de Van Rum con Zaratustra y la similitud de sus doctrinas bohemias que lo caracterizaron en su vida de adulto. Bueno ¿como les pareció el consejo? hasta para suicidarse se debe tener  cierto estilo... nunca supimos si lo hizo o no. Ya lo decía el inefable Goethe: "El suicidio sólo debe mirarse como una debilidad del hombre, porque indudablemente es más fácil morir que soportar sin tregua una vida llena de amarguras". Yo diría llena de búsquedas de compasión.

Un abrazo Pánida.

Hortensio.