No hay vacuna que nos salve...

Podríamos quedarnos por mucho tiempo analizando el porqué el 'pueblo' hace lo que hace... ¡votar por sus verdugos!  y sobre cómo nos han robado hasta la tristeza y nos la han cambiado por miedo, rabia e inquina, no quiero que mis sentimientos, los poquitos que me quedan sobre eso que llamamos "dolor de Patria", sea contaminado con esas espurias siembras de odios.

No más sangre, no más impunidad.

Por qué ¿'el Pueblo' se deja robar la conciencia de todo ese dolor que causan a los hambrientos unas pocas personas, perdón, hampones asociadas para el crimen...? asco que envenena el aire y que ensucian las calles de ésta tierra que amamos porque sí y porque no tenemos más. Insisten en robarnos lo único que  nos queda: la Esperanza en un futuro menos infame de los que nos han sometido en estos últimos 16 años de "hegemonía uribista de ultraderecha" y que insisten que sin ellos Colombia está perdida, no es viable... pero no, esa Esperanza no se puede dejar enturbiar con su veneno tóxico y su miseria mental. Su derrumbe y su modelo de gobierno se lo acabo de cagar el advenedizo presidente Duque, sospechosamente falso, tendenciosamente antisocial, violento y racista en sus discursos de desprecio... tramposo y lo peor, no lo disimula en su asquerosa impunidad, derrochador en plena pandemia. Es peor o igual mala copia que su mentor. "El descontento le ganará al miedo" dice el Pueblo raso.

El Matarife y Mesías de las derechas.

Es mucho el dolor que nos han  infringido y tanto dolor por el que hemos pasado para que ahora vengan estos malditos a joderlo todo, esta peste uribista es peor que cualquier virus y no existe vacuna que nos salve... ¿Por qué les es tan difícil pensar por si solos? ¿Porqué se dejan engañar a sabiendas que lo están haciendo? ¿Cuál es el miedo al cambio? No nos queda otra salida para sacudirnos del estercolero en que nos han mantenido, que ganar en las urnas (aunque estén manejadas por las mismas mafias) y airear la fetidez de toda esa corrupción que ya no pueden disimular.

El Pacto Histórico es un pacto con todas las fuerzas sociales que legítimamente representan la esperanza en un cambio equitativo, es nuestro compromiso con la historia de la Patria y no podemos ser inferiores a semejante responsabilidad... nos veremos en las urnas y a cuidar nuestros votos. Cuando el pueblo entienda el valor de su voto logrará su libertad; un pueblo que elige corruptos no es víctima, es cómplice. 

"Colombia sin mi no es viable."
¿Quien se cree este Hpta.?

El día de las votaciones no olvides, llevar la cédula sino también la MEMORIA, la historia no se puede olvidar... Ya se sabe lo que pasa.

¡Abrazo histórico!!

Hortensio.  

¡CUAL ES...!

Un muy tranquilo y Plácido domingo... Y una bonita reflexión de alguien anónimo.

El día más bello... Hoy.

¡CUAL ES...!

¿Cuál es el día más bello? Hoy.

¿El obstáculo más grande? El miedo.

¿La raíz de todos los males? El egoísmo.

¿La peor derrota? El desaliento.

¿La primera necesidad? Comunicarse.

¿El misterio más grande? La muerte.

¿La persona más peligrosa? La mentirosa.

¿El regalo más bello? El perdón.

¿La ruta más rápida? El camino correcto.

¿El resguardo más eficaz? La sonrisa.

¿La mayor satisfacción? El deber cumplido.

¿Las personas más necesitadas? Los padres.

¿La cosa más fácil? Equivocarse.

¿El error mayor? Abandonarse.

¿La distracción más bella? El trabajo.

¿Los mejores profesores? Los niños.

¿Lo que mas hace feliz? Ser útil a los demás.

¿El peor defecto? El malhumor.

¿El sentimiento más ruin? El rencor.

¿Lo más imprescindible? El hogar.

¿La sensación mas grata? La Paz interior.

¿El mejor remedio? El optimismo

¿La fuerza más potente del mundo? La fe en si mismo.

¿La cosa más bella de todo? El amor.

                                                                   Anónimo.

Una Esquirla.

Solo se veía una silueta reflejada en el espejo,

Desbordada de angustia, la imagen se diluye, 

No antes palidecer de un miedo incontenido...

Era la triste cara en donde se asoma cínica y

cruel, la derrota.

***

Un fuerte abrazo si pasas por aquí...

Hortensio.

Al otro lado del espejo, no está la vanidad.

Vive mejor quien esconde su verdad...

 H. Farwel.

Hay dos maneras de difundir la luz...

ser la lampara que la emite o 

el espejo que la refleja.

Edith Warthon.

Otro Plácido domingo sobre Bogotá… y yo con éste apasionante tema que hasta filosófico y desde luego, sicológico se ha vuelto y es la metáfora de 'el espejo', que tiene sus raíces en el mito griego de Narciso, y mil variaciones dentro de la literatura Universal, hasta Farwel tiene un bonito relato de la serie 'cuentos boyacenses' sobre una hermosa campesina que se encontró un espejo mágico, ya lo contaré en una próxima entrada.

El espejo...

Ante el espejo no te puedes ocultar por que éste no miente, eres tal como eres, frágil y por la misma razón vanidoso, nada que hacer. Mirarse al espejo desprevenidamente no tiene nada de anormal, lo contrario es la afectación alterada del otro yo, de ese ego sublimado que todos escondemos pero que ante el necesario adminículo es imposible no desatarlo en todo su ímpetu... Por eso: no mires tanto tu reflejo, advertido estás, pero ante ese instante y esa delgada línea entre lo real y lo fantasioso, ahí esta el espejo, pero hay advertencias que son imposibles de oír, no oírlas mantiene la magia puesto que escucharlas en este sentido es enfrentarse a la dura y física realidad. 

Reflejos escondidos en la otra cara del espejo, en donde te da la verdad pero también la mentira que puede ser tenebrosa para la vanidad quien tiene un matrimonio eterno con los reflejos que le devuelve el espejo... No me explico pero cada espejo pone al vanidoso, caras, muecas, caricaturas y gestos en una interminable metamorfosis de máscaras y caretas nublándole los ojos para poder ver la proporción de la realidad... ¡Vanidosos, nadie es el centro del Universo! Arrogante voltea el espejo y verás lo superficial y falso que eres. Tu problema puede ser de una complejidad más apremiante y psicológica… por ejemplo el terrible Trastorno Dismórfico Corporal.

La metáfora psicológica del espejo.

"Hay gente que pasea mirándose en los escaparates. Cuando en lugar de lunas. reflectantes vislumbra cámaras al rededor se pavonea, camina de puntillas, sube el esternón, estira el cuello, oscila la cabeza y evita mirar a los ojos para esconder que, detrás de ellos, solo hay vacío." Espejo de Jesús Santos. 

"En la alta noche propicia a la duda y a la alucinación, te miras al espejo y, sintiéndote aburrido de encontrar el mismo rostro de siempre, haces muecas para verte de otro modo que el acostumbrado, y te preguntas quién es el otro que desde allí te mira, y cuál de los dos es el que verdaderamente existe, y entonces, antes de que te arrebate el vértigo, corres como niño aterrado a meterte en la cama y taparte la cabeza con la manta, y pasarás insomne toda la noche en espera de que llegue la quirúrgica luz de cuchillo del alba, porque te haz cuenta de que allí, ante el espejo, has creado un monstruo o un fantasma o un demonio de la alta noche que piensa de otra manera que tú y tu y te hace pensar en extrañas quimera s que a veces se revelan como tuyas y que ni la quirúrgica luz del alba habrá de disolver." José de la Colina.

El espejo no miente, miente el ego.

Ojos azules.

"Me miro al espejo y no me reconozco. Sé entonces que ya soy el reflejo de otro." Marcial Fernández.

Un abrazo sin vanidad...

Hortensio.

,

"¡¡Esperad, malvados!!"

La Escatología en la literatura.

Comerás torta de cebada, habiéndola

cocido sobre excrementos humanos.

Ezequiel (4:12)

En una de sus divertidas historias, que se encuentra en el libro que llamó 'Visiones de Neurastenia' (1924) cuenta el escritor gallego (La Coruña) Wenceslao Fernández Flórez, una divertida historia digna de la literatura 'Escatológica' y como introducción al tema propuesto para hoy en éste Plácido domingo... así la narra:

 

Mujer en el baño... Lautrec.

"Un coronel del glorioso Ejército Nacional va caminando por una calle de una ciudad española cuando de repente siente unas irreprimibles ganas de dar de cuerpo (lindísima expresión, harto mejor que el simple cagar), pero en ese momento se encuentra ahí en la calle con la esposa de su superior inmediato, un general del que depende su próximo ascenso. Y la buena señora lo arrastra con ella, porque quiere recabar la opinión de un hombre de buen gusto, como el coronel acerca de sus compras. Y al coronel, pobre, no le queda otra sino aguantarse las ganas.

El cuento va ganando en intensidad y en angustia conforme la generala más y más compra y el coronel más y más ganas de dar de cuerpo. Y como aborrece hacerlo en WC público, apenas el pobre se libera tras una agotadora sesión de shopping, sale corriendo para su casa, entra en ella y descubre que su esposa está en la cama haciendo el amor con otro hombre, y entonces grita algo sublime: "¡¡Esperad, malvados!!" y se mete al baño. Sólo que cuando sale, aliviado por fin de su carga, claro está que su esposa y el otro han desaparecido."

Letrinas romanas en mármol.

A lo propuesto:  Aunque la Real Academia de la Lengua define dos acepciones de la palabra escatología, nos interesa para esta entrada la que se refiere al tratado de las cosas excrementicias y no a ese conjunto de creencias y doctrinas referentes a la vida del más allá o de ultratumba. 

Ya lo decía el misántropo gringo Charles Bukowski: “Somos monstruosidades. Si fuéramos conscientes de ello podríamos amarnos, darnos cuenta de lo ridículos que somos con nuestros retorcidos intestinos por lo que se desliza lentamente la mierda mientras nos miramos a los ojos y decimos ‘te quiero’.” Y los antiguos romanos, también: stercus cuique sum been oler (la mierda propia huele bien) y esto nos iguala a todos… el poeta del siglo de oro Quevedo lo decía: “De cagar nadie se escapa / caga el rey, caga el papa / caga el buey, caga la vaca, / y hasta la señorita más guapa / hace bolitas de caca.” Los mecanismos para liberarse de los excrementos vertebran una gran obra de la literatura escatológica ‘La historia de la mierda’ de Dominique Laporte, quien abre su historia con un edicto publicado en 1539 en París llamado “urbe de mierda, cloacal, oscura” que obligaba a instalar fosas de retrete en cada casa bajo la amanezca de expropiación.

La reina Isabel de Inglaterra...

Los romanos resolvieron su problema al construir la famosa ‘Cloaca Máxima’ una obra de ingeniería que mostraba el grado de civilización que habían alcanzado. En su obra ‘Materia oscura: historia cultural de la mierda’ cuenta Florian Werner, que en Roma se cagaba en letrinas públicas en alegre compañía y agradable conversación. La Edad Media, fue el retroceso total de la higiene pero aún así se escribió un gran texto sobre el tema, fue la ‘Fecopoética’ de Chaucer. Y claro está que fue con la entrada frontal de la Edad Moderna, y con ella el capitalismo en la que se empezó a verse la mierda como un tabú vergonzoso para el Homo económicus…

Creo que fue García Márquez, quien dijo que ‘si la mierda se vendiera los pobres nacerían sin culo’. Y el gran novelista checo Milán Kundera, en su extraordinaria y premiada obra ‘La insoportable levedad del ser’ decía: “La mierda representa un problema teológico más complejo que el mal. Ya que Dios concedió libertad a los humanos, podemos aceptar la idea de que Él no es responsable de nuestros crímenes. La responsabilidad de la mierda, sin embargo, le corresponde completamente a Dios como creador de la humanidad.” Pero el tema tomó características graves entre los cristianismos primitivos y modernos por una simple pregunta que un pequeño niño se hizo, una vez hace muchísimos años: ¿el Señor Jesús cagaba"? Una pregunta inocente cercana a la herejía, ese gravísimo problema lo solucionó en su Epístola a Agátopo, el respetadísimo teólogo Valentín el Gnóstico, cuando afirmó científicamente que “Jesús comió y bebió a su manera, sin excretar la comida. Su poder de continencia era tan grande que ni siquiera la comida se destruía en Él, ya que no experimentaba corrupción”. Cuestión de fe, igual que si la hostiga y el vino consagrados en la eucaristía se digerían convirtiéndose en mierda y orín… en Mateo 15:20 dijo el gran apóstol evangélico: “¿No entienden que todo lo que entra por la boca va al vientre, para después salir del cuerpo? ¿entonces? Algún genio lo resolvió… ¡el sacramento no es perceptible para los sentidos y por eso se disuelve en su Divinidad, justo a tiempo cuando llega al estómago!

Sin palabras...

Para terminar -por ahora- un hermoso y oloroso poema del dramaturgo y poeta alemán que en su expresión subversiva lo compuso, el gran Günter Eich: “Sobre fosas malolientes, / papel con sangre y orina, / entre moscas que refulgen, / me acuclillo en la letrina. // Viendo una orilla boscosa, / huertas,  varado un lanchón. / En el fango putrefacto / cae a plomo un cagajón. // Resuenan en mis oídos/ los versos de Hölderlin. / Se reflejan, nieve pura, / las nubes en este orín.

Solamente un abrazo, si pasan por aquí y hasta la próxima cagada.

Hortensio.

¡La mierda escrita no huele…! (Barthes)

   

El culto a Kronos..

El intangible tiempo que casi siempre

derrochamos, es nuestro más grande tesoro.

                                 H. Frawel.

Otro domingo, Plácido desde luego, eso espero para todos mis contados lectores de esta bitácora dominical, hoy para agradecer las 90.500 visitas a la página y eso me da mucho ánimo de seguir en ésta tarea de Blogger que la hago con mucho cariño, pues estoy activo en el ejercicio de la escritura de diferentes temas literarios y eso de por sí es toda una satisfacción... reitero mi abrazo como escritor y amigo, 'eso lo puedo firmar', gracias.

El tiempo... ¿existe?

Ahora sí al tema de hoy... El tiempo, en una descripción desde la mente sin tiempo de un poeta que lo describe así:

El culto a Kronos.

Es el tiempo que aparece antes de tiempo

y que termina antes de tiempo, que termina

más tarde con tiempo inquietante que crece

y pasa en un tiempo que se bifurca y detiene.

Pero vuela y vuela, hay que darle tiempo al tiempo.

Tiempo que va a velocidades diferentes,

tiempos que nunca son iguales ni parecidos,

tiempo infinito que corre lentamente, tiempo

que se escapa y se escurre entre los dedos,

tiempo que uno no cree que no va a pasar 
que no va a llegar, pero pasa y pasa y llega.

Metamorfosis que transforma el tiempo en más
tiempo que se instala en los cuerpos mucho tiempo,
y deja muchas heridas que no curará sino el tiempo,

y es el tiempo que cura todo menos... a la pobre verdad,
tiempo que al paso de los días trae dolor y alegrías.

Kronos, el dios del tiempo.

Tiempo imprevisto de tormenta, tiempos de calma,

tiempo de luz y de oscuridad eterna en el infinito,

tiempos acabados en bellos ocasos de tiempos idos,

tiempo de mudanza, tiempo directo, fiel, espantoso,

tiempos en que se pierden las leyendas y los sueños.

Tiempo apasionante y hermoso, existencial, de angustia

impresionante, tiempo de pensar, de incertidumbres y

tiempo de dudas que dudan que engañan y que induce

a errores y tristezas, tiempo de lejanías que crecen al pasar

el tiempo, que cambia que crece y que nos modela con 

el transcurrir del tiempo...

Tiempo que acuna las horas, los días y los años 

ignorando al tiempo que resuelve ignorarnos también,

tiempo de vértigo y vorágines en tiempos de amor

del mañana y del pasado en misterios de espejismos

y quimeras que tejen los dorados hilos del tiempo…

Tiempos de turbulencias y tragedias pero también de Paz,

tiempos inagotables que nos agotarán, hay que matar el

tiempo y derrocharlo pues es lo que tengo... tiempo.

Tiempo para atesorar y para que perdido, no lo lloren

los santos; tiempo para ofender y para pedir un perdón,

tiempo vacío para nada más. Tiempo que se va, muere.

El tiempo nos vencerá.

                                                                                                         Farwel 2010.

Un gran abrazo con tiempo o sin él.

Hortensio.

Solo una 'Distopía'.

¡Qué pena de los libros que se fabrican

y se escriben, pero no se viven!

E. Ander-Egg.

De Nuevo en este Plácido domingo… con una sensación rara que se puede equiparar a una angustia extraña al pensar en el futuro que les espera a mis nietos y a los hijos de ellos, en una distopía que me ha puesto a pensar en ese incierto futuro que ha dado síntomas inequívocos de cómo puede ser, repito es solo una distopía de un mundo que crece desaforadamente y a la vez se achica...

La sombra de Frankenstein, y
el sueño de una distopía...

Podemos revisar la historia de la demografía que nos dice que hasta el siglo 18 y bien entrado el siglo 19, el crecimiento de la población mundial se produjo a un ritmo muy lento a consecuencia de las enfermedades de masas, las endemias y desde luego las pandemias, la gran mortalidad infantil, las hambrunas que degeneraban en un precario nivel alimenticio y muchas más causas como las estúpidas guerras que daban a la población una vida media que no pasaba de los 30 años; esto puso a pensar al gran Montesquieu, sobre la "despoblación como una pavorosa perspectiva".

Entonces apareció la Penicilina y los avances médicos en el sigo 20, y el ritmo de crecimiento fue en ascenso, la mortalidad infantil disminuía y la esperanza de vida aumentaba significativamente, empezó así una alta en la natalidad y disminución de la mortalidad global, entonces empezamos ver el alto crecimiento demográfico de hoy en día, sin precedentes en la historia de la humanidad. Este es el panorama que inquieta a todas las naciones del mundo y que han provocado toda clase de 'teorías de conspiración' como desatar intencionalmente pestes víricas para atajar ese crecimiento o desatar una 'tercera guerra mundial' desde luego nuclear, o la más infame: matar viejos inútiles, o el freno natal en la China con el hijo único. El conocido apotegma de Alberdi "gobernar es poblar" perdió toda su vigencia ante esa cruda realidad que es hoy la llamada "explosión demográfica".

Bueno, planteado el panorama he aquí mi distopía, y solo es eso...

La inteligencia artificial ¿al servicio del hombre?

Soñé que estaba en un restaurante muy bonito, llamé al camarero y apareció un robot con figura humana perfectamente parecido a cualquier humano de carne y hueso, solo que más bonito, siempre acude a el llamado sin dilación, jamás es descortés, perfectamente limpio, no olvida nada por mas grande que sea el pedido de los comensales y lo mejor, no come, no bebe, no fuma, no duerme, no tiene prestaciones sociales, ni tiene mujer ni mucho menos hijos que mantener. Hermoso ejemplo de lo que en el muy cercano futuro nos deparará la "inteligencia artificial".

Con la "dictablanda" o dictadura de las máquinas, todas las cosas serán perfectamente iguales, y los aparatos se volverán imprescindibles... cantarán, crearán, destruirán, matarán, opinarán y dirigirán, controlarán y serán  inexorablemente fríos, matemáticos y exactos, aparatos despiadados quien no les sirva lo aplastarán sin piedad que desde luego no saben qué es. Cada aparato sabrá exactamente un oficio y lo cumplirá a la perfección y los seres humanos seremos sus esclavos... es solo distopía.

Por eso los hombres de ese cercano futuro, aparatizados como las máquinas que no sienten, no sufren pues no viven, empezaran a olvidar qué es sufrir, y qué amar y vivir. Y de verdad no sabrán que es el sufrimiento, tan solo sentirán algún tipo de angustia y padecimiento que de inmediato será reparado. ¿Amar? ¡Já...! el amor murió anteanoche. No habrá sino conveniencia y sexo, y abundarán las dudas, las expectativas, la histeria soterrada y el temor o miedo, Habrá demasiados locos, muchos y la otra mitad estarán en tratamiento. Es solo una distopía.

'Todo será igualitarismo, será el nuevo dios.

Todos nos vamos igualizando de una manera desesperante, los negros querrán ser blancos y los blancos bronceados, los bajitos harán lo indecible por ser más altos y éstos por ser mas bajos, los gordos querrán adelgazar y los flacos por engordar un poco, los viejos por parecer más jóvenes y las mujeres por igualar a los hombres, es la 'revolución de la igualdad' que en el pasado era una total utopía. Todo será en masa o en serie y todo será uniformidad, es cuestión de economía. Los matrimonios, serán un comercio a término fijo, los divorcios serán una industria y los hijos permitidos, un artículo de lujo... no habrá sino temores en la distopía que he soñado en el cual habrá un mundo falso en donde se refugiarán las futuras generaciones de 'homo sapiens'. Hasta el miedo que puedan sentir, será igual en todos.

Bueno, esto daría para una novela distópica, pero paremos aquí puesto que me iré a tomar un tranquilizante de esos que se han inventado en el 'siglo de las tecnologías', nuestro único siglo 21. 

Un abrazo distópico...

Hortensio.

Un futuro distópico...

La verdad hecha cenizas.

“Donde se queman libros se terminan quemando también personas”. (Heinrich Heine.)

¡No los queme, adentro hay escritores! Fue el grito de un estudiante al ver que un loco fanático estaba quemando libros en el parque Pío X de Bucaramanga en compañía de otros estudiantes y fanáticos de la secta ultraderechista de la TFP, el pobre infeliz estaba exhibiendo su ignorancia. Sabía el degenerado psicópata, que los libros son peligrosos y que los dictadores, los fanáticos e ignorantes religiosos de todos los pelambres, esos alienados que tienen el poder y las armas de la Nación, le temen a un montón de letras impresas en unas páginas… ¿miedo a un libro?

Adentro siempre hay un escritor...

Sí, un libro… un ser tan frágil que perece con el agua, el fuego y con el infame olvido. Este despreciable individuo, plagiario y mal imitador de sus admirados y pirómanos déspotas como Savonarola y su “Hoguera de las vanidades”, la Inquisición y el Index librorum prohibitorum del Vaticano, ‘el crimen de Granada’ en donde un cura loco, el cardenal Jiménez de Cisneros, mandó quemar toda la biblioteca nazarí, la quema de los códices mayas por el maniático cura Diego de Landa, Cromwell, Franco y Hitler, Pinochet, los dictadores argentinos de 1976… y 

Colombia, ah Colombia que desde el virrey Ezpeleta, prohibía bajo promesa de cárcel a quien tuviese un ejemplar de “Los derecho del hombre y el ciudadano” traducido del francés y publicado por el peligroso antisocial, Antonio Nariño. En el gobierno de Núñez 1888 a la firma del concordato con la iglesia católica, se prohibieron los libros de Voltaire, Rousseau, Darwin, Tomas Peine y muchísimos más; amparado por los conservadores, un cura español, Pedro Ladrón de Guevara, venido a catequizar a los niños bien de los colegios católicos de Bogotá, le dio por publicar en 1910 con permiso del gobierno un “Manual de censura literaria”. En su introducción lo dice todo: “ Un libro deberá ser censurado por ser herético, impío, incrédulo, blasfemo, clerófobo, malo, de malas ideas, deletéreo, dañino, peligroso, inmoral, obsceno, deshonesto, lascivo, lujurioso, libre, indecente, cínico, voluptuoso, sensual, apasionado, peligroso para jóvenes, imprudente y temerario”. Tras su publicación la lista llegó a tener 2.057 obras censuradas… hágame el favor.

La infame quema de libros.

Incultura, venganza estúpida y odio sin medida, pura estulticia, como le pasó al cura francés Genest, que abriendo un libro en donde se explicaban “los Elementos” del padre de la geometría Euclides, pensó que había abierto las puertas del infierno, salió despavorido creyendo que lo perseguían miles de demonios, murió de miedo tirado en la calle. Me haría interminable si contara los crímenes contra las obras escritas de la cultura universal. Pero para terminar con este capítulo tan vergonzoso, les cuento que el fanático de Bucaramanga, quemó los libros de García Márquez por pornográficos y una Biblia cristiana protestante porque la única verdadera era la católica, apostólicamente y Romana y “con solo tocar un libro pagano podría poner en peligro un alma piadosa”… ordalía moderna de un grupo de imbéciles cuyo juicio mágico e irracional y su sentencia a la hoguera, fueron solo libros. ¡Qué horror!

Un abrazo de perplejidad…

Hortensio.

Post escriptum:

Casi lo olvido, el fanático de marras quiere llegar a ser presidente de Colombia y se llama Alejandro Ordóñez Maldonado. !!??

Zenda 1948. Epílogo…

 

Allá donde la realidad se descose por las

 costuras de la certeza, lo impensable

pasa a ser lo inevitable.

H. Farwel.

El día amaneció gris y esa mañana, como la vez anterior, nuestro personaje que no había 'pegado el ojo', no podía pensar en otra cosa que en esa mujer y una desesperación irracional por ir a la necrópolis a visitar la tumba, lo acosaba. En una forma obsesiva a cada paso que daba como autómata, se disponía para ir a cumplir su compulsiva visita y ya era el tercer día de ese comportamiento tan "ilógico"... Hoy iría preparado.

A las 12 de la noche en el cementerio. 

Antes del medio día bajo una pertinaz cortina de suave llovizna llegó ante la tumba. De una bolsa plástica sacó un cepillo de cerdas metálicas y con el ahínco de un artesano se puso a quitarle la pátina de musgo adherido a la lápida por el paso del tiempo y la humedad de los muchos años. Al cabo de media hora de arduo trabajo se fueron dando los frutos de su esfuerzo y aparecieron las primeras letras esculpidas en el mármol gris vetado... Zen, su respiración se agitó y el corazón se aceleró así como sus manos que no conocían descanso.

Con la pasión de un arqueólogo siguió arañando y rallando el liquen y por fin apareció el nombre completo y una casi irreconocible inicial presumiblemente del apellido, mas abajo un año que por su ubicación a la derecha, sería el año de su muerte 1948 y nada más, total Zenda 1948. El resto lo había borrado el rudo esmeril del tiempo. Ahora iría como detective por los registros históricos del cementerio y quienes eran los inquilinos de esas tumbas, pero eso seria mañana... al salir del 'camposanto' pasó por una librería y en una enciclopedia ojeó en la Z qué quería decir ese nombre: "voz árabe antigua que significa mujer sagrada."   

Como la noche anterior, -la cuarta- Z lo había visitado en una pesadilla sin fin a la que ya no temía, ahora pudo dialogar antes de ser arrastrado a la tiniebla de ese útero negro que era su tumba.

Z a la espera de su víctima...

- ¡Qué quieres de mi Zenda! dime. -con un susurro de voz casi inaudible le contestó-. "mañana por la noche en la 'última lágrima' te lo diré, no tardes"... 

La pesadilla terminó aunque no pudo volver a conciliar el sueño ya que quería seguir hablando con Ella. La famosa 'Última Lágrima' era una pequeña taberna a espaldas del cementerio en donde los deudos iban una vez enterrado el ser querido a reencontrarse, libar licor y dialogar sobre la biografía del muerto y a seguir llorándolo, ya en la noche era un sitio de reunión de dipsómanos y prostitutas. Y como 'no hay fecha que no se llegue ni plazo que no se cumpla' a las siete de la noche entró al bar y la hermosa Zenda lo estaba esperando en una mesa del fondo del antro, se sentó a su lado, pidió una botella de aguardiente y la pagó luego otra más, a las 12 de la noche salió.

Las autoridades lo encontraron muerto al otro día acostado sobre la tumba de sus "afectos", nada le faltaba y no se explicaban cómo había saltado el muro exterior que encierra el cementerio, al hacer el levantamiento del cadáver, dos características presentaba su rostro... tenía los ojos desorbitados en conjunto con una mueca de su boca abierta como queriendo gritar, la otra, tenía en su mejilla derecha una Z tatuada a fuego. Algún forense se atrevió a concluir al verlo: "Murió de miedo". 

"Murió de miedo".

***

Un abrazo y recuerden que si llegan ir a un cementerio y se cruzan con una hermosa mujer, por favor no se les valla a ocurrir seguirla...

Hortensio.

Zenda 1948 (parte uno de dos)

¿Quieres ser valiente? Primero

Tienes que conocer el miedo.

H. Farwel.

Un antiguo cuento que se ha contado con muchas variaciones pero con una sola esencia... La muerte. El mío lo titulé: Zenda 1948. En éste Plácido domingo te lo narro y te participo…

***

Zenda 1948

El ejecutivo de marca de ese prestigioso laboratorio farmacéutico, asistía al entierro de un colega en el Cementerio Central de Bogotá, al terminar la ceremonia se dirigió hacia la entrada lateral del mismo, cuando una muy hermosa mujer pasó muy cerca de él y le cruzó la mirada, de forma irresistible le “invitó a que la siguiera” y lo hizo de una forma irracional.

Quienes conocen el bello camposanto de la 26 -monumento nacional- se acordarán de lo monumental y grande de su arquitectura centenaria, sus calles trazadas alrededor de una inmensa rotonda de donde parten sus vías, se pierden en cientos de callejuelas en donde ordenadamente se apilan los mausoleos familiares y las tumbas de miles de personajes que al dejar de ser recordados han desaparecido de nuevo y para siempre, solo queda la memoria pétrea de sus tumbas como testimonio de que existieron.

El Cementerio de Bogotá.

Bueno, la siguió por los recovecos de la “ciudadela de los muertos” al voltear una pequeña esquina ya no la vio más, miró a todos lados sin poder ubicarla, pero sentía una irrefrenable deseo de buscarla, solo logró quedarse como estático frente a una muy antigua tumba cuya lápida se encontraba cubierta de un musgo grisáceo muerto y muy adherido al eterno mármol… quería seguir pero no podía, era como si una mano invisible muy fuerte lo detuviera allí frente a esa tumba que debió ser muy bonita para su época, sobre la cabecera de ella un ánfora de mármol con una representación de ‘llama eterna’ y encerrada con una cadena de hierro por sus cuatro costados que se anclaban en unos pilares de piedra imitando unas columnas dóricas. Era todo lo que quedaba de aquella tumba olvidada.

Unas personas que pasaron muy cerca lo saludaron y esto como que rompió el hechizo, reaccionó y no supo que había pasado y porqué estaba tan ansioso parado frente a esa sepultura, de inmediato recordó a la hermosa mujer que había seguido y que literalmente se esfumó ante sus ojos dejándolo allí de frente al pequeño monumento. Se incorporó y sacando su pañuelo se limpio las gotas de sudor que perlaban su frente y regresó en busca de la salida que lo llevaría a la avenida.

Una noche en el cementerio.

Esa noche pensó en Ella, la mujer hermosa del cementerio y lo que le había ocurrido, barruntó y llego a la conclusión de que la imaginación le había jugado una mala pasada, pero ¿porqué la siguió? La pesadilla llegó… se veía detrás de esa mujer vestida con un traje muy elegante aunque antiguo que lo llevó a la tumba y entró en ella, lo tomó de la mano y lo arrastró hasta la entraña negra de la cripta, dando un salto en la cama trató de gritar y no pudo, pero quedó despierto de una y se sentó al borde de la cama tomando con ambas manos su cabeza sudorosa, pasó al baño y se lavó la cara, al levantarla se vio en el espejo del gabinete y allí en sus ojos descubrió el callado color del miedo.

Un expectante abrazo, el epílogo muy pronto.

Hortensio.

La eterna pregunta…

La obra maestra de la injusticia

es parecer justo sin serlo.

Platón.

La indiferencia ante los atropellos

 de la ley, se llama complicidad

 que es la peor de las injusticia.

H. Farwel.

En el siglo V a. de C. casi dos mil quinientos años atrás, el gran dramaturgo y poeta griego Sófocles, exponía ante sus conciudadanos en el ágora de Atenas, a esos mismos que estaban asistiendo al nacimiento de la Democracia, esa eterna pregunta que ha mortificado a todas las sociedades de la Tierra en todas sus épocas y que ha llegado con todo el valor de su dilema y cuestionamiento, hasta los días de éste, nuestro siglo: ¿Es la Ley la Justicia?

La Justicia...

Pues lo hizo con su obra Antígona y es el conflicto de esa princesa ante una orden real de su tío que no permitía -bajo pena de muerte - darle sepultura a su hermano para que se lo comieran los perros y los gallinazos; entonces nace esa eterna pregunta conflictiva y existente entre la ley y la justicia. Y decimos que “la ley es un precepto de obligado cumplimiento que una autoridad establece para regular, imponer o prohibir una cosa; y - en el mejor de los casos- puede coincidir con la justicia… pero no es justicia: es tan solo un intento de hacerla definida, que se perfecciona, precisamente, en su afán de aproximarse a ella. Ésa es la razón por la que el Estado de Derecho, que la Democracia genera, no se agota en la formulación y la obediencia de las leyes, sino que reconoce también la posibilidad de cuestionarlas para tratar de hacerlas más acordes al interés común y a los valores éticos que fundamentan la propia Democracia.”

Toda ley es susceptible de ser revisada, mejorada y reformada, gracias a que hay y ha habido en todas las épocas de la historia Universal, gente valiente que con un lógico y gran sentido de la justicia y con altas cualidades éticas que desde luego, son superiores a las leyes vigentes en un momento dado. Los que defienden acrítica e irreductiblemente una Constitución, están sin duda defendiendo la ley, pero no por ello es seguro que estén defendiendo también la justicia. Y siempre a dado que pensar… No se puede ser totalmente absoluto en la defensa de ninguna ley: hay que tratar de ver dónde está la justicia. Eso es lo democrático por lógica y convicción.

Sófocles.

Entonces, con éste proemio tan corto pero muy explícito, vayamos a ese clásico universal de la literatura griega la ‘Antígona de Sófocles’ desarrollada a partir del conflicto ético por la oposición entre lo moral y lo políticamente correcto, entre cumplir la ley o desobedecerla por que no es justa. Creonte, Rey de Tebas, y tío de Antígona, princesa real, encarnan el primero la ley positiva y Ella, la ley innata o natural. Los griegos llamaban a la primera nomos, leyes emitidas por el legislador y physis, la norma no formalizada positivamente.

La obra de Sófocles, está basada literalmente, en el mito que se fundamenta en la tradición que tenían los antiguos griegos de rendirle culto a los cadáveres de sus seres queridos, para que pudieran pasar al mundo de los muertos, situado en el inframundo. Después de la muerte de Edipo, rey de Tebas, Antígona hija de éste y Yocasta, la princesa de carácter y actitud piadosa, lo cuidó en su ceguera hasta el día en que murió. Lo suceden sus dos hijos varones Etéocles y Polinices, quienes tenían el pacto de turnarse el trono. Etéocles incumple el pacto y su hermano forma un ejército para recuperar el poder. En batalla se enfrentan y mueren los dos hermanos, ante semejante fratricidio, su tío Creonte asume el trono del reino, su primer mandato fue prohibir que el cadáver de Polinices fuese enterrado, acusado de traición a la patria y Antígona se opone y le planta cara al nuevo rey e intenta enterrar a su hermano, porque consideraba injusto ese edicto. Como castigo por infringir la ley, Creonte la condena a ser enterrada viva junto al cuerpo de su hermano insepulto. Logra evadir la condena ahorcándose con su velo de novia. Y la tragedia sigue...

Antígona, capturada por infringir una ley
que consideraba injusta.

Y nosotros volvemos al Eterno Interrogante: ¿Es la Ley la Justicia?, esa sola pregunta ha desatado a lo largo y ancho de la historia Universal, grandes conflictos que han degenerado en guerras y batallas, como por dar dos ejemplos... las revoluciones en americana inglesa e hispana, la revolución francesa y en fin, todos los conflictos bélicos tienen en el trasfondo de su génesis la lucha contra la Injusticia. Con la llegada del Derecho Romano y sus normas (Corpus Iuris Civilis de Justiniano), sus grandes juristas y filósofos, (Papiniano, Gayo, Ulpiano, Paulo y Modestino, Cicerón y Séneca) formularon la más dura de las sentencias en busca de La Pax del imperio: "Dura Lex, sed Lex"; la interpretación exegética parte de la ley, que por más dura que sea, es la ley.  

Queda planteado 'El eterno Interrogante'... ¿Qué opinas?

Un cuestionado abrazo, pero ante todo justo.

Hortensio.

La princesa Antígona.

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Lo decía don Quijote... Lucho contra tres gigantes, El miedo, la Injusticia y La ignorancia.