Zenda 1948. Epílogo…

 

Allá donde la realidad se descose por las

 costuras de la certeza, lo impensable

pasa a ser lo inevitable.

H. Farwel.

El día amaneció gris y esa mañana, como la vez anterior, nuestro personaje que no había 'pegado el ojo', no podía pensar en otra cosa que en esa mujer y una desesperación irracional por ir a la necrópolis a visitar la tumba, lo acosaba. En una forma obsesiva a cada paso que daba como autómata, se disponía para ir a cumplir su compulsiva visita y ya era el tercer día de ese comportamiento tan "ilógico"... Hoy iría preparado.

A las 12 de la noche en el cementerio. 

Antes del medio día bajo una pertinaz cortina de suave llovizna llegó ante la tumba. De una bolsa plástica sacó un cepillo de cerdas metálicas y con el ahínco de un artesano se puso a quitarle la pátina de musgo adherido a la lápida por el paso del tiempo y la humedad de los muchos años. Al cabo de media hora de arduo trabajo se fueron dando los frutos de su esfuerzo y aparecieron las primeras letras esculpidas en el mármol gris vetado... Zen, su respiración se agitó y el corazón se aceleró así como sus manos que no conocían descanso.

Con la pasión de un arqueólogo siguió arañando y rallando el liquen y por fin apareció el nombre completo y una casi irreconocible inicial presumiblemente del apellido, mas abajo un año que por su ubicación a la derecha, sería el año de su muerte 1948 y nada más, total Zenda 1948. El resto lo había borrado el rudo esmeril del tiempo. Ahora iría como detective por los registros históricos del cementerio y quienes eran los inquilinos de esas tumbas, pero eso seria mañana... al salir del 'camposanto' pasó por una librería y en una enciclopedia ojeó en la Z qué quería decir ese nombre: "voz árabe antigua que significa mujer sagrada."   

Como la noche anterior, -la cuarta- Z lo había visitado en una pesadilla sin fin a la que ya no temía, ahora pudo dialogar antes de ser arrastrado a la tiniebla de ese útero negro que era su tumba.

Z a la espera de su víctima...

- ¡Qué quieres de mi Zenda! dime. -con un susurro de voz casi inaudible le contestó-. "mañana por la noche en la 'última lágrima' te lo diré, no tardes"... 

La pesadilla terminó aunque no pudo volver a conciliar el sueño ya que quería seguir hablando con Ella. La famosa 'Última Lágrima' era una pequeña taberna a espaldas del cementerio en donde los deudos iban una vez enterrado el ser querido a reencontrarse, libar licor y dialogar sobre la biografía del muerto y a seguir llorándolo, ya en la noche era un sitio de reunión de dipsómanos y prostitutas. Y como 'no hay fecha que no se llegue ni plazo que no se cumpla' a las siete de la noche entró al bar y la hermosa Zenda lo estaba esperando en una mesa del fondo del antro, se sentó a su lado, pidió una botella de aguardiente y la pagó luego otra más, a las 12 de la noche salió.

Las autoridades lo encontraron muerto al otro día acostado sobre la tumba de sus "afectos", nada le faltaba y no se explicaban cómo había saltado el muro exterior que encierra el cementerio, al hacer el levantamiento del cadáver, dos características presentaba su rostro... tenía los ojos desorbitados en conjunto con una mueca de su boca abierta como queriendo gritar, la otra, tenía en su mejilla derecha una Z tatuada a fuego. Algún forense se atrevió a concluir al verlo: "Murió de miedo". 

"Murió de miedo".

***

Un abrazo y recuerden que si llegan ir a un cementerio y se cruzan con una hermosa mujer, por favor no se les valla a ocurrir seguirla...

Hortensio.

Zenda 1948 (parte uno de dos)

¿Quieres ser valiente? Primero

Tienes que conocer el miedo.

H. Farwel.

Un antiguo cuento que se ha contado con muchas variaciones pero con una sola esencia... La muerte. El mío lo titulé: Zenda 1948. En éste Plácido domingo te lo narro y te participo…

***

Zenda 1948

El ejecutivo de marca de ese prestigioso laboratorio farmacéutico, asistía al entierro de un colega en el Cementerio Central de Bogotá, al terminar la ceremonia se dirigió hacia la entrada lateral del mismo, cuando una muy hermosa mujer pasó muy cerca de él y le cruzó la mirada, de forma irresistible le “invitó a que la siguiera” y lo hizo de una forma irracional.

Quienes conocen el bello camposanto de la 26 -monumento nacional- se acordarán de lo monumental y grande de su arquitectura centenaria, sus calles trazadas alrededor de una inmensa rotonda de donde parten sus vías, se pierden en cientos de callejuelas en donde ordenadamente se apilan los mausoleos familiares y las tumbas de miles de personajes que al dejar de ser recordados han desaparecido de nuevo y para siempre, solo queda la memoria pétrea de sus tumbas como testimonio de que existieron.

El Cementerio de Bogotá.

Bueno, la siguió por los recovecos de la “ciudadela de los muertos” al voltear una pequeña esquina ya no la vio más, miró a todos lados sin poder ubicarla, pero sentía una irrefrenable deseo de buscarla, solo logró quedarse como estático frente a una muy antigua tumba cuya lápida se encontraba cubierta de un musgo grisáceo muerto y muy adherido al eterno mármol… quería seguir pero no podía, era como si una mano invisible muy fuerte lo detuviera allí frente a esa tumba que debió ser muy bonita para su época, sobre la cabecera de ella un ánfora de mármol con una representación de ‘llama eterna’ y encerrada con una cadena de hierro por sus cuatro costados que se anclaban en unos pilares de piedra imitando unas columnas dóricas. Era todo lo que quedaba de aquella tumba olvidada.

Unas personas que pasaron muy cerca lo saludaron y esto como que rompió el hechizo, reaccionó y no supo que había pasado y porqué estaba tan ansioso parado frente a esa sepultura, de inmediato recordó a la hermosa mujer que había seguido y que literalmente se esfumó ante sus ojos dejándolo allí de frente al pequeño monumento. Se incorporó y sacando su pañuelo se limpio las gotas de sudor que perlaban su frente y regresó en busca de la salida que lo llevaría a la avenida.

Una noche en el cementerio.

Esa noche pensó en Ella, la mujer hermosa del cementerio y lo que le había ocurrido, barruntó y llego a la conclusión de que la imaginación le había jugado una mala pasada, pero ¿porqué la siguió? La pesadilla llegó… se veía detrás de esa mujer vestida con un traje muy elegante aunque antiguo que lo llevó a la tumba y entró en ella, lo tomó de la mano y lo arrastró hasta la entraña negra de la cripta, dando un salto en la cama trató de gritar y no pudo, pero quedó despierto de una y se sentó al borde de la cama tomando con ambas manos su cabeza sudorosa, pasó al baño y se lavó la cara, al levantarla se vio en el espejo del gabinete y allí en sus ojos descubrió el callado color del miedo.

Un expectante abrazo, el epílogo muy pronto.

Hortensio.

La eterna pregunta…

La obra maestra de la injusticia

es parecer justo sin serlo.

Platón.

La indiferencia ante los atropellos

 de la ley, se llama complicidad

 que es la peor de las injusticia.

H. Farwel.

En el siglo V a. de C. casi dos mil quinientos años atrás, el gran dramaturgo y poeta griego Sófocles, exponía ante sus conciudadanos en el ágora de Atenas, a esos mismos que estaban asistiendo al nacimiento de la Democracia, esa eterna pregunta que ha mortificado a todas las sociedades de la Tierra en todas sus épocas y que ha llegado con todo el valor de su dilema y cuestionamiento, hasta los días de éste, nuestro siglo: ¿Es la Ley la Justicia?

La Justicia...

Pues lo hizo con su obra Antígona y es el conflicto de esa princesa ante una orden real de su tío que no permitía -bajo pena de muerte - darle sepultura a su hermano para que se lo comieran los perros y los gallinazos; entonces nace esa eterna pregunta conflictiva y existente entre la ley y la justicia. Y decimos que “la ley es un precepto de obligado cumplimiento que una autoridad establece para regular, imponer o prohibir una cosa; y - en el mejor de los casos- puede coincidir con la justicia… pero no es justicia: es tan solo un intento de hacerla definida, que se perfecciona, precisamente, en su afán de aproximarse a ella. Ésa es la razón por la que el Estado de Derecho, que la Democracia genera, no se agota en la formulación y la obediencia de las leyes, sino que reconoce también la posibilidad de cuestionarlas para tratar de hacerlas más acordes al interés común y a los valores éticos que fundamentan la propia Democracia.”

Toda ley es susceptible de ser revisada, mejorada y reformada, gracias a que hay y ha habido en todas las épocas de la historia Universal, gente valiente que con un lógico y gran sentido de la justicia y con altas cualidades éticas que desde luego, son superiores a las leyes vigentes en un momento dado. Los que defienden acrítica e irreductiblemente una Constitución, están sin duda defendiendo la ley, pero no por ello es seguro que estén defendiendo también la justicia. Y siempre a dado que pensar… No se puede ser totalmente absoluto en la defensa de ninguna ley: hay que tratar de ver dónde está la justicia. Eso es lo democrático por lógica y convicción.

Sófocles.

Entonces, con éste proemio tan corto pero muy explícito, vayamos a ese clásico universal de la literatura griega la ‘Antígona de Sófocles’ desarrollada a partir del conflicto ético por la oposición entre lo moral y lo políticamente correcto, entre cumplir la ley o desobedecerla por que no es justa. Creonte, Rey de Tebas, y tío de Antígona, princesa real, encarnan el primero la ley positiva y Ella, la ley innata o natural. Los griegos llamaban a la primera nomos, leyes emitidas por el legislador y physis, la norma no formalizada positivamente.

La obra de Sófocles, está basada literalmente, en el mito que se fundamenta en la tradición que tenían los antiguos griegos de rendirle culto a los cadáveres de sus seres queridos, para que pudieran pasar al mundo de los muertos, situado en el inframundo. Después de la muerte de Edipo, rey de Tebas, Antígona hija de éste y Yocasta, la princesa de carácter y actitud piadosa, lo cuidó en su ceguera hasta el día en que murió. Lo suceden sus dos hijos varones Etéocles y Polinices, quienes tenían el pacto de turnarse el trono. Etéocles incumple el pacto y su hermano forma un ejército para recuperar el poder. En batalla se enfrentan y mueren los dos hermanos, ante semejante fratricidio, su tío Creonte asume el trono del reino, su primer mandato fue prohibir que el cadáver de Polinices fuese enterrado, acusado de traición a la patria y Antígona se opone y le planta cara al nuevo rey e intenta enterrar a su hermano, porque consideraba injusto ese edicto. Como castigo por infringir la ley, Creonte la condena a ser enterrada viva junto al cuerpo de su hermano insepulto. Logra evadir la condena ahorcándose con su velo de novia. Y la tragedia sigue...

Antígona, capturada por infringir una ley
que consideraba injusta.

Y nosotros volvemos al Eterno Interrogante: ¿Es la Ley la Justicia?, esa sola pregunta ha desatado a lo largo y ancho de la historia Universal, grandes conflictos que han degenerado en guerras y batallas, como por dar dos ejemplos... las revoluciones en americana inglesa e hispana, la revolución francesa y en fin, todos los conflictos bélicos tienen en el trasfondo de su génesis la lucha contra la Injusticia. Con la llegada del Derecho Romano y sus normas (Corpus Iuris Civilis de Justiniano), sus grandes juristas y filósofos, (Papiniano, Gayo, Ulpiano, Paulo y Modestino, Cicerón y Séneca) formularon la más dura de las sentencias en busca de La Pax del imperio: "Dura Lex, sed Lex"; la interpretación exegética parte de la ley, que por más dura que sea, es la ley.  

Queda planteado 'El eterno Interrogante'... ¿Qué opinas?

Un cuestionado abrazo, pero ante todo justo.

Hortensio.

La princesa Antígona.

Post Data: 

Lo decía don Quijote... Lucho contra tres gigantes, El miedo, la Injusticia y La ignorancia. 

La Misa de Gallo... lo que pasó.

Miramos el papelito que tenía en mis manos como una hostia en santa ceremonia y leímos en una bella caligrafía, como si fuera una antífona de las sagradas escrituras, con cuidado y muy despacio, el texto de la nota...

Ad galli cantus (Al canto del gallo)

¡Me estaba pidiendo que robara su propia casa!

Aquella noche cuando el barrio entero concurriría a la Misa de Gallo, que en esa ocasión se hacia más importante por que la celebraría un obispo, todo estaría solitario y propicio para llevar a cabo el plan que había ideado Ella, contando para llevar a cabo el 'hurto' con algo más de una hora que podría durar la ceremonia. La puerta la franquearía con la llave que me entregaría, sin problema. En la parte de atrás de la casa había una ventana tapada con una muy débil y oxidada malla; romperíamos ambas y sería el señuelo del robo...

"Entras a la sala y a mano derecha se encuentra el estudio de mi esposo, en la biblioteca de la pared en la segunda estantería a su mano izquierda se encuentra un libro grueso, el único  de color rojo con letras doradas que en su lomo se lee: 'La Divina Comedia', lo levantas y encontrarás una pequeña llave. Pasas al escritorio y en el  cajón de abajo el de la derecha... lo abres y en el fondo encontrarás una caja de plata repujada de arabescos. Allí están mis joyas, las que me regaló mi padre y me guardó como dote mi mamá."

Un hurto sin violencia...

"El siempre cuida de que yo no me acerque al escritorio y menos al cofre, es todo lo que tengo y es mío; lo quiero recuperar sin violencia. Jamás se imaginará que fui yo, ya que casi nunca me deja un minuto libre y menos sabe que yo sé el lugar secreto de la llave. Antes cierras bien el escritorio y al salir regresas la llave al libro, rompes la ventana de atrás y sales por la puerta que debes cerrar con doble llave."

Cumplimos con la cita y Ella estaba ahí, con esa fragancia antítesis del olor a iglesia y chusma, haciéndome espacio para sentarme a su lado, descuidadamente deslizó su mano hasta encontrar la mía... allí estaba la llave que apreté con mi puño, me levanté y salí.

En menos de una hora ya habíamos concluido con nuestro cometido 'al pie de la letra'. Regresé a la iglesia cuando la gente se empezaba a formar en cola para recibir la comunión. La llave volvió a su mano al instante en que el marido la tomaba de la otra para ponersen de pie, rumbo al altar.

Sus ojos color ámbar...

La recompensa un buen fajo de billetes pero sobre todo un sensual beso en la boca cuando una semana después le entregué el cofre... una promesa de volvernos a ver cuando lograra separarse de su esposo. 

Muchos años después supe que lo había logrado y el huraño inquilino de la casa del frente no hacia otra cosa que preguntarse quien le había robado lo que no era de él. Por mi lado solo me quedó la satisfacción de haber ayudado a mi hermoso amor platónico, que se sentía presa, secuestrada y robada en su propia casa.

Buscar los sentimientos supone un retorno a lo vivido y mi amor por aquella mujer de los ojos color ámbar nunca murió, solo quedó como ausente porque con el tiempo permití que otros sentimientos lo eclipsaran.

Un abrazo de regreso.

Hortensio.

Un por cierto: 

Este cuento de Farwel, es una variación del que escribiera Machado de Assis, en sus primeras líneas. El resto es de la cosecha del poeta boyacense.

La Misa de Gallo.

 Hola, espero que hallan tenido una magnífica semana de receso, hoy en este Plácido domingo, una historia que tenía guardada para alguna ocasión o ninguna pero que quiero compartirla hoy con Ustedes…

Ahora desde la distancia que dan los años, pienso que nunca entendí porqué lo hice. Esa conversación que tuve con mi vecina hace muchos años me dejó una insaciable sed de dudas...Yo tenía 17 años y Ella unos 30. Era noche de navidad, había convenido ir a 'misa de gallo' con mi amigo Perucho, preferí no dormir y acordamos que yo iría a su casa a despertarlo antes de media noche y así pasó, lo recogí y salimos raudos para la iglesia en donde ya nos estaría esperando ese,  mi primer "amor platónico" que había despertado en mí una inmensa inquietud en todo mi ser (¿amor? ¿deseo?). Ella estaría ya en las bancas de atrás guardándonos un espacio a su lado, ¿Cómo saber lo que iba a suceder? no lo sabía pero Ella, lo había planeado todo muy bien.

Lo recuerdo, era una tarde del 23 de diciembre, y a mi me ha regresado la escena vívida y casi real de esos momentos: Se acercó a nosotros aquella hermosa mujer que nos tenia hechizados con sus ojos color ámbar que destellaban al mirarnos, ni en mi más loca fiebre pude delirar y soñar aquello que tenia frente a mí. El sol nimbaba de tonos cobrizos su hermosa melena castaña clara, abundante y ondulada.

Y ese inconfundible olor a 'pachulí' que despedía su cuerpo con aroma a perfume de "nosequé" delicioso como  ninguno, nos embriagó cuando nos propuso su maquiavélico plan, que ahora entiendo y nunca fui capaz de rechazar... Se sentó a nuestro lado y pidió una limonada natural al igual que nosotros, ignorando a mi amigo, me pidió un favor, que desde luego me recompensaría. Como idiotizado la oí pero no podía entender el alcance de sus palabras, me sentía incapaz de interrumpirla y mucho menos e impensable, decirle no.

Una Misa de Gallo.

A media noche, en plena misa de gallo, me entregaría la única llave de la puerta de la casa de su esposo que siempre cargaba y nunca se desprendía de ella. De alguna forma se las ingeniería para quitársela.

Me entregó un papel doblado en donde estaban las instrucciones al detalle... se levantó no sin antes pagar la cuenta y darme las gracias con un jugoso beso que estampó en mi frente, a Perucho un cariñoso pellisquito en la quijada, nos quedamos alelados viendo como se alejaba moviendo esas curvas anforadas, y caderas de ensueño de donde prendían esas piernas perfectas e interminables... cruzó la esquina y salimos del éxtasis de esa idílica visión.

Nos miramos y automáticamente fijamos nuestros curiosos ojos en el papel que contenía las instrucciones...

Un fuerte abrazo de continuará.

Hortensio.

¡Los invito a recordar...!

 LUCA PACIOLI Y LA CONTABILIDAD.

Donde no hay orden hay caos.

L. Pacioli.

Hoy ¡Los invito a recordar...! Y todo pasó y llegó a mis recuerdos cuando una 'ahijada' me llamó para participarme de su logro académico como auxiliar de contabilidad que le expidiera la ya famosa y familiar 'Academia Paciolo' de Bogotá, que fue fundada en 1934 por el matrimonio de profesores contables, Leonor y José Ignacio Lizarazo, inspirados en el apellido del monje franciscano y padre de la contabilidad Fray Luca Pacioli (1447-1517); es decir hace más de ochenta años de esa fundación. Obviamente que ni mi ahijada ni muchos contadores amigos al preguntarles por el monje del 'Renacimiento', tenían mediana idea de que existiera dicho personaje, por eso en éste Plácido domingo los invito a recordar quién era éste hombre, qué hizo, cómo pensaba, cómo vivió  y un etc.

"Aquí el monje demostrando uno de los
 teoremas de Euclides" (de'Barbari, 1495)

De sus primeros años de vida poco se sabe... nació en la Toscana hacia el año de 1445 en 'Borgo del Santo Sepolcro' (hoy Sansepolcro) y su padre fue Bartolomeo Pacioli, y dejó su pueblo natal muy joven viajando por las ciudades italianas de la región hasta llegar a Venecia. Esa sería la biografía de sus primeros años...

El legado de Luca Pacioli se basó en los procedimientos utilizados por los comerciantes venecianos durante el renacimiento europeo. La mayoría de los principios y ciclos contables descritos por Pacioli todavía se utilizan hasta el día de hoy y que se siguen descubriendo, en él, secretos ocultos que los nuevos avances de las ciencias nos permiten ir descubriendo... p.e. una Ley inmutable del orden cósmico: Todo tiene una causa nada es casualidad. ¿Hay un debe y un haber en el Universo?... habrá que ir al terreno intuitivo y de ahí a la 'revolución cuántica'. 

Durante cierto periodo de su vida, tuvo la fortuna de haber sido contratado por el rico comerciante veneciano Messer Rompiasi, para que le enseñase matemáticas a sus tres hijos de los que fue su tutor, convirtiéndose con el tiempo en un miembro más de la familia y acompañándolo en  muchos de sus viajes de negocios, lo que le permitió darse cuenta de la creciente importancia del uso comercial de la aritmética. Allí mismo conoce al gran matemático Domenico Bragadino, quien lo inició en el algebra y la geometría y a la muerte de su amigo y mecenas Rompiasi, alrededor de 1470 dejo Venecia y se estableció en Roma por invitación de León Battista Alberti, quien era secretario personal del Papa. Estudió teología y en 1477 fue ordenado fraile franciscano como su mentor.

El maestro, un homenaje de su pueblo.

Ese año, estando enseñando en la Universidad de Perugia, escribió su primer libro: 'Tractaror mathematicus ad discipulos perusianos'. En 1489 regresa a su ciudad de origen para ordenar sus ideas y apuntes y de allí surgió su máxima obra: 'Summa de arithmetica, geometria, proportioni et proportionalita precipitevolissimevolmente'... dedicada al duque de Urbino y conocida como "La Summa" que se publicó en Venecia en 1494. Ese mismo año Ludovico Sforsa (il Moro) se convierte en el Duque de Milán e invita a Pacioli a su ciudad, para que enseñara matemática. Allí conoce al que sería su amigo inseparable por los próximos 5 años, Leonardo da Vinci, quien era pintor e ingeniero en la corte de Ludovico. Con él como ilustrador y asesor, escribió "De Divina Proportione".

El resto de su vida la pasó como superior de la Orden Franciscana en Romaña, estudiando y escribiendo sobre la lógica matemática, astronomía, geometría y jugando ajedrez; es en su pensamiento humanista que ve en las matemáticas y en geometría la presencia de Dios y hace que el fraile tome ese medio científico para acercarse a su creador...

ESTAS FUERON SUS PALABRAS:

     "Como es bien sabido, quien desee dedicarse al comercio y operar con la debida eficacia,

     necesita fundamentalmente tres cosas... La principal de ellas es el dinero........... la segunda

     cosa que se precisa para el tráfico mercantil es ser un buen contador y saber hacer las 

     cuentas con gran rapidez........ la tercera y última cosa necesaria es la de registrar y anotar

     todos los negocios de manera ordenada, a fin de que se pueda tener noticia de cada uno de

     ellos con rapidez. "De las Cuentas y las Escrituras" (1494) Tratado XI, Título noveno."

Pero es en su obra "La Partita Doppia" donde Fray Luca, propone un sistema contable de 'doble anotación'. En ésta obra se pasa de una simple contabilidad a una contabilidad de sociedad y empresa en donde el patrimonio y su transformación por efecto de la gestión, se convierte en objeto del análisis;  todo esto hecho con la técnica de los registros sistemáticos y cronológicos y con la correspondencia entre el debe y el haber. Y con el concepto que el total del debe, debe ser igual al haber en cada momento. (De computis et scrituris.) Nunca antes del maestro contable, se había elaborado algo así y solo con él aparece un verdadero texto orgánico de la gestión económica y la contabilidad moderna. De su "Tractus XI- Particularis de computis el scrpturis", dejó su legado en 36 capítulos (Tratado de cuentas de contabilidad usando la partida doble).

Pacioli y daVinci, en Milán.

Aconseja utilizar cuatro libros: Inventario y Balances, Borrador o comprobante, Diario y Mayor.
Define reglas del principio matemático de la partida doble:

1.- No hay deudor sin acreedor.
2.- La suma que se adeuda a una o varias cuentas ha de ser igual a lo que se abona.
3.- Todo el que recibe debe a la persona que da o entrega.
4.- Todo valor que ingresa es deudor y todo valor que sale es acreedor.
5.- Toda perdida es deudora y toda ganancia acreedora, 

Entonces llega el concepto del debe y el haber desde un concepto filosófico superior; el de la dicotomía entre 'teoría y practica'. Teoría que no tiene miedo de convertirse en practica y practica que se saca de la teoría. El monje era un hombre de cálculo, un matemático, un filósofo y, sobre todo, un contable por eso es considerado como el padre de la contabilidad. 

Hoy los he invitado a recordar (a grandes rasgos) un personaje de inmensa valía qué aportó -con su genio matemático- a toda la humanidad el 'método contable' que hoy día y a diario utiliza el mundo empresarial y administrativo, para conocer su verdadera gestión económica.

Un abrazo de gratitud y estima.

Hortensio.

Un por cierto:

                      Nuestro personaje era un experto jugador de ajedrez que envició a Europa con sus partidas memorables con los nobles y genios del renacimiento, hacia 1500 escribió un manual sobre el juego sabio que llamó "De ludo scacchorum" dedicado a la marquesa Isabel de Este, ilustrado por Leonardo. Se pensó perdido pero fue redescubierto en la biblioteca de la 'Fundación Coronini Cromberg de Gorizia', en Venecia en diciembre de 2006.

El más bello pasatiempo de los franciscanos.

Dos poemas de Borges.

El poeta argentino, Jorge Francisco Isidoro Luis Borges Acevedo, conocido simplemente como Jorge Luis Borges (1899-1986) no necesita mayor presentación en la literatura latinoamericana, hoy en éste Plácido domingo, una muestra de su lírica en dos poemas que a mi personalmente me gustan mucho.  Leámoslo:

Borges.

 ARTE POÉTICA

Mirar el rio hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro rio,

saber que nos perdemos como el rio

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus sueños

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo.

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara,

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde, el arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como rio interminable.

                                   Jorge Luis Borges.

            AJEDREZ

                  I

En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

                       II

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrio y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?

                                   Jorge Luis Borges.

Si pasas por aquí, recibe un fuerte abrazo poético.

Hortensio.

.

¡Los invito a recordar...!

La Inquisición.

¿Cómo puedo llamar sabio al rey Fernando

si enriqueció a mi pais, mientras él mismo se

convirtió en un mendigo?

Sultán Bayazid II

En éste Plácido domingo, inicio una nueva sección en mi bitácora que llamaré: "¡Los invito a recordar!" y que mejor inicio que con una invitada muy especial y polémica: 'La Santa Inquisición' "siempre presidida por El Espíritu Santo", una institución eclesial marcada por el fanatismo, su intolerancia y su crueldad rayana en el más cruel y estúpido sadismo.

Para iniciar una pequeña gran serie de personajes olvidados y eventos que marcaron nuestra historia universal así como de nuestra memoria doméstica... Hoy, y como respuesta a muchas inquietudes que surgieron a raíz de una pequeña fotografía que apareció en WhatsApp, es bueno tener alguna ilustración sobre el tema de lo que compartí con mis amigos de esa red... ésta fue la pequeña maquinita de la discordia:

Esta pequeña maquina de horror fue diseñada
por petición de la secta católica de la orden de los
 predicadores dominicos en el siglo XV, para torturar
a científicos, escultores y pintores, artistas en general
 y desde luego escritores, rompiéndoles sus manos y deditos
 por ser unos malditos herejes que iban contra los dogmas
de la Iglesia que se inventó el sicario asesino, Saulo de Tarso.
 

Pero hoy no hablaremos de la sofisticada maquinaria de muerte puesta a disposición de sus asquerosos verdugos y que el gran inquisidor premiaba por ingeniosas, sino de sus demenciales resultados y de su ejecutor en la España de los Reyes Católicos... el tristemente celebre Tomás de Torquemada... uno de los individuos más siniestros de la historia de España y Europa, y cuyo legado nos ha llegado "macabramente vivo" hasta nuestros días. En el siglo XV su nombre causaba terror, pues había creado la máquina de represión religiosa y política más formidable y eficaz de la historia: La Inquisición española.

Uno de los registros históricos más confiables de las estadísticas 'criminales' de la Santa Institución, se le debe al Comisario del Santo Oficio y secretario de la Inquisición en la corte,  el sacerdote católico, don Juán Antonio Llorente (1756-1823) quien por las funciones, propias de sus cargos, tuvo acceso privilegiado a las actas antiguas y actuales - para él- del 'Santo Oficio' que estaban custodiadas celosamente en 'El real monasterio de San Lorenzo de 'El Escorial' por orden del "rey monje" Felipe II desde 1598. Documentado rigurosamente por su posición de Inspector, acumuló gran información para proyectar su obra en 4 volúmenes sobre la Inquisición en España. Casi que con exactitud nos dice que el número total de herejes quemados en la hoguera durante la Inquisición española fueron de 32.912 confirmados en actas oficiales, pero con un adicional número de personas que murieron como consecuencia de torturas e infames maltratos, el investigador los estima entre 100.000 y 125.000 personas. Unas 300.000 que fueron llevados a juicio y obligados a "servir penitencia" se salvaron milagrosamente de morir. Ahora, si  pensamos en juicios sumarios y cacerías perpetradas por los sicarios y asesinos al servicio del Santo oficio llamados "Los familiares", entonces los números se elevan dramáticamente... y las cifras entre España y Portugal se elevarían a casi el millón de seres humanos.

La Pera... pequeña pero letal... era introducida por boca,
vagina y ano.
 

Dependiendo de la acusación.  A los predicadores heréticos por la boca, a las brujas y prostitutas por la vagina y a los homosexuales por el ano, una vez adentro mediante un tornillo se abría y se hacia girar mutilando las cavidades. Los desgraciados morían desangrados e infectados. 

Aunque su vida privada - la del fraile dominico- la mantenía celosamente oculta, de una forma hermética y desconocida, muy poco se supo de su intimidad, pero siempre se llega a saber algo y esta vez por intermedio de uno de sus "familiares" y guardaespaldas, quien la comentó exponiéndose a morir en 'mandamiento de confesión' al estar mortificado por no haber ayudado a escapar a una víctima directa del frio y sádico monje. La infidencia se supo y algunos historiadores rescataron la curiosa anécdota que cuento tal cual la leí, suprimiendo las comillas:

               

            Parece ser que Torquemada, un hombre al fin y al cabo, sintió una gran pasión por una joven llamada Concepción Saavedra. De tal manera que ordenó a sus agentes que la  buscaran allá donde viviera y la llevaran a su presencia. Cumplida la orden y estando la joven frente a él, el frio e insensible monstruo intentó seducirla, pero antes solicitó los servicios de una matrona para ver si, como creía, era virgen. La matrona asintió tras examinarla. Al día siguiente, y tras una noche de pesadilla, la joven fue trasladada a una estancia ricamente adornada en la que, además, aparecieron ante su vista ricos vestidos y costosas joyas. En un primer momento se ilusionó frente a aquellos presentes, pero enseguida se dio cuenta en qué situación se hallaba, y se puso a temblar.

                   

        Concepción, era una bellísima joven andaluza, morena, de cuerpo grácil y atractivos innatos. Su padre había muerto en una emboscada tendida por las tropas castellanas a los moriscos, con los que se hallaba. Entonces comprendió que la habían llevado a la sede de la Inquisición y se hallaba a merced del Gran Inquisidor. Sin embargo, a la mañana siguiente la despertó el roce de unos labios y un olor penetrante de un perfume. Al abrir los ojos vio junto a ella a Torquemada. Muy asustada, se tiro del lecho y se arrodilló ante el dominico, besándole el anillo que adornaba su huesuda manos. La joven preguntó cuál era el motivo por el cual se encontraba allí. Al instante le respondió con sentidas alabanzas a su belleza y a su cuello nacarado, a esos ojos turbadores y otras lindezas de enamorados.

          La víctima intentó huir, pero el inquisidor la persiguió y la acorraló. Entonces llamó a sus criados y les ordenó que la desnudaran y ataran al lecho. Allí mismo acabó con la doncellez de Concepción. Tras aquel atentado al pudor de la joven, el monje pudo asegurar a sus serviles que le había hecho feliz y que, sin duda, ella también lo había sido. Pocos días después de esta violación, Concepción Saavedra moría achicharrada en una hoguera levantada en una céntrica plaza de Sevilla.

A las meretrices y las prostitutas se les marcaba con hierros
candentes cuando se negaban a dejar su oficio corruptor,
 se les torturaba como animales muchas veces hasta en la cara.
 A ese grado de bestialismo llegó el "Santo oficio" de la Inquisición.

 

Torquemada murió el 16 d septiembre de 1498 a los 77 años, atormentado por pesadillas recurrentes, por la gota y otras enfermedades que nunca se determinaron tras casi 17 años de físico 'terror' y de haber convertido la sospecha en la regla de oro de las que nacían la persecución, la delación, la presión, la tortura y la muerte.

En el año de 1832 su tumba en el monasterio de santo Tomás fue saqueada, dos años antes del fin oficial de la Inquisición. Sus huesos fueron extraídos e incinerados en una hoguera y en medio de un ritual, como si le hubieran aplicado un auto de fe... su figura se fue olvidando y atrás quedaba la más negra historia del oscurantismo español.

Un abrazo fraterno.

Hortensio.

"Trabajen Vagos"

El capital no es un mal en sí mismo,

El mal radica en su mal uso.

Mahatma Gandhi.

Hace cerca de dos siglos quizá más, los pseudo científicos esclavistas defendían la estúpida teoría de que 'la raza negra era inferior'. Afirmaban - como una senadora colombiana cuyo zoónimo es Cabal- que son vagos, poco inteligentes o brutos y que había que obligarlos a trabajar.

Los trabajadores negros...

En este 'rabioso presente' en el que nos es dado vivir, algo muy parecido hace revivir esa sesuda teoría que es defendida por toda una clase de gentes advenedizas (nuevos ricos) y haciéndole eco a una minoritaria y "asquerosa" clase plutocrática; sutilmente sostienen que los trabajadores son vagos (curiosa contradicción) y poco inteligentes. Desde luego son pobres porque quieren y "son inferiores a nosotros" sentencian...

Para incentivar a la 'gleba' nos hacen participes de sus éxitos con conmovedoras historias de inspiración y superación, nos hacen tocar con los dedos sus 'boatos', y todo para que podamos mantener la ilusión de que nosotros también podemos tener lo que ellos obtuvieron, convirtiendo un accidente estadístico en norma y como si fuera lo más fácil de este mundo. 

Trabajadores... vagos o cansados,

De verdad que es algo estúpido que sean los que lo han tenido todo desde la cuna, los que ponen a hablar (como propaganda) a personas que desde la nada han llegado a la cima como ejemplo para que "trabajen vagos" y que algún día puedan ser como nosotros... ¿Como nosotros? jamás un emprendedor esforzado y salido del pueblo podrá entrar a esas 'estratosféricas' y cerradas clases sociales de la oligarquía criolla... 

Pero es sabido que para esa 'oligarquía criolla' el dinero de sus fortunas es el bueno -aunque sea de oscura procedencia- producto de una construcción muy laboriosa de leyes que no se aplican, incentivos para la extracción (robo) de riqueza, casi una obra de arte capitalista y siempre con los mismos actores.

 

Y aunque no todo lo hace la plata, han aparecido nuevos actores en el circo, 'remember' los traquetos marimberos y los mafiosos de la coca, encriptados en los famosos 'cárteles de la droga' que no eran otra cosa que "nuevos ricos" hampones tapados en millones de dólares y devaluados pesos que no hacían otra cosa que lavar sus espúreas y ensangrentadas fortunas- léase ganancias- comprando lo que se les atravesara incluyendo políticos y conciencias, financiando campañas presidenciales en busca de prebendas y pequeños privilegios y regando por ahí "capitales semilla" para el primer aventón de emprendimientos ya muy conocidos y controversiales.

Produciendo riqueza.

Pero dejemos aquí éste sociológico tema del porqué los “nuevos ricos” quieren ser oligarcas y los oligarcas quieren ser cada vez más exclusivos y excluyentes, cerrados como ostras. Pero ojo, lejos de mi desconocer el esfuerzo honesto con que la inmensa mayoría las personas de la clase media han cosechado sus mejores fortunas, siempre rebozadas de esfuerzos y sacrificios… porque no se rindieron y eso es ser valientes, ellos merecen mi respeto, porque entendieron que el fracaso no era opción.

Bueno, solo un reflexivo abrazo, si pasan por aquí.

Hortensio.

Ignorance is Bliss.

Solo sé que nada sé; y esto cabalmente

 me distingue de los demás filósofos

que creen saberlo todo.

Sócrates.

Y alguien para ofenderme me dijo ¡ignorante! me limité a contestarle: ¡Pero feliz!... Siempre he oído que, 'la ignorancia es la noche de la mente', y todos somos ignorantes en una u otra medida y como dijese un filósofo -cuyo nombre no me acuerdo- muy pragmático en su racionamiento: "...en muchos de los actos del ser humano, para ser feliz es mejor estar en la ignorancia que sabiendo demasiado". Ignorar significa creer que se sabe, es decir, lo que se cree saber está ausente de ser, y de ese orden, no sólo no es el ser, sino aún más, no es el no-ser... y aunque en filosofía todo es relativo, Lo mejor: ignorar...

Añadir sabiduría es ir añadiendo tristezas. (Farwel)

En este Plácido domingo, la felicidad que la ignorancia da... y comienzo con el libro del Eclesiastés de la Biblia que en una disociación de la razón con la realidad de ser feliz, aconseja en una sentencia: "Quien añade ciencia, añade dolor". Con este consejo pienso como muchos otros pensadores que el conocimiento y el saber tienen un punto perverso que malogra al ser humano y lo sume en la infelicidad. Y el grandísimo profesor Immanuel Kant, gran filosofo del racionalismo -paradójicamente - sugirió sin miramientos que: "quienes elijen el conocimiento asumen una existencia desdichada". Lo mejor: ignorar...

En la mitología greco-romana, el fauno Sileno, es considerado sabio, fue el padre adoptivo y preceptor de Dionisius, dios del vino, era descrito como el más viejo de los borrachos y leal seguidor de su pupilo el sátiro, es citado por el historiador Plutarco (Consolación a Apolonio) en donde la leyenda dice que este aconsejaba a los mortales: "Una vida vivida en el desconocimiento de los propios males es menos penosa". En esa línea, los antiguos griegos acudían a los 'Oráculos' con un temor reverencial al consultarlos pues ese morbo de conocer el futuro que añoraban fuese favorable como una recompensa, podría también ser desfavorable; esa disyuntiva tan poderosa de acudir a los dioses, para ellos era poderosa... Creer que algo pueda suceder, por saber o simplemente por estar bien informados, sin duda nos afectará de manera positiva o negativa y ésta es la peor. Lo mejor: ignorar...

Sin palabras...

En un estudio sobre las evaluaciones médicas en donde se juega a la tan manida 'prevención' se entra al mismo juego morboso de la duda... a un recién pensionado le insistían ir a consulta y el contestaba: "me siento bien, no quiero saber nada de exámenes y consultas médicas, así estoy bien, déjenme ser feliz". Psicosomáticamente estaba muy bien, pero ante asedio de su familia cedió, lo enfermaron y murió muy prematuramente. Ignorar el estado de salud que no conlleva síntomas siquiera leves de algún padecimiento, es fuente de buena salud. El cuerpo es sabio y manda los mensajes para ser atendidos por su dueño, no antes, repito eso es morbo y negocio para los médicos. Todo lo que atañe con la salud vuelve desgraciados a los humanos. Lo mejor: ignorar...

Lo anterior es solo una muestra, ahora los dejo con el pensamiento de algunos esclarecidos pensadores que están de acuerdo con este humilde émulo de ellos:

Para Albert Einstein: "En los momentos de crisis, solo la imaginación es más importante que el conocimiento". Y concluía: "Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas". Para el escritor rumano Emile Cioran, pesimista a ultranza, deploraba la condición racional de los hombres, sugiriendo que la conciencia es la fuente de su desgracia... continua razonando: "Una constatación que puedo, muy a mi pesar, hacer a cada instante: solamente son felices quienes no piensan nunca, es decir, quienes no piensan más que en lo necesario". Entonces podemos entender uno de los postulados de la Escuela del Pesimismo según el cual: "el desarrollo de nuestras habilidades racionales incrementa nuestra insatisfacción vital". Lo mejor: ignorar...

Fue feliz en la ignorancia de su locura.

Kant, sostiene que los más experimentados en el uso de la razón, al hacer un balance de su vida y su dedicación al estudio "hallan, sin embargo, que se han echado encima más penas que felicidad hayan podido ganar, y, más que despreciar, envidian al hombre común, que es más propicio a la dirección del mero instinto natural y no consienten a su razón que ejerza gran influencia en su hacer y omitir". Y el poeta ingles Thomas Gray, sentenciaba: "Cuando la ignorancia es felicidad, es una locura ser sabio". El premio Nobel Anatole France, barruntaba: "La vida nos enseña que solo somos felices a costa de alguna ignorancia". En el mismo sentido decía Giacomo Leopardi: "La felicidad consiste en la ignorancia de la verdad". Por ahora y para no hacerme cansón en este tema tan, pero tan interesante, termino con un claro pensamiento del escritor norteamericano Charles Bukowski: "La tristeza es causada por la inteligencia. Cuando más entiendes ciertas cosas, más desearías no comprenderlas". Lo mejor: ignorar

Bueno, con esta entrada he querido contestarle de la forma más ignorante que pude a la supuesta afrenta peyorativa con que ese "conocido" me trató; mi adorada y sabia abuela cuando un día me viera triste, al consolarme me dijo suavemente: ¿Si lo ves mijo? para qué tenías que enterarte, porqué buscaste lo que no se te había perdido, mejor te hubieras quedado feliz, recuerda que "ojos que no ven, corazón que no siente"; viejísima, sensata y bella sentencia. Lo mejor: ignorar...

Un abrazo con un poco de ignorancia y otro de felicidad.

Hortensio.

 

Post Data: Esta expresión inglesa de que la Ignorance is Bliss: se traduce como qué... La ignorancia es grata, se la debemos al poeta ingles del siglo 18 Thomas Grey, que en su "Oda de un prospecto distante al Colegio Eton" la cita. También la podemos describir como: Ignorar tiene enormes ventajas, entre ellas, ser mas feliz". Sin duda el vate ingles se inspiró en la frase del poeta dramático latino Publio Siro (85 a.C. a 43 a. C.) quien sentenciaba: "In nil sapiendo vita iucundisima est"... Sabiendo nada, se vive mejor o se vive más placenteramente. 

Recuerda: No se extraña lo que no se tiene, o en este caso, lo que no se sabe.