El abogado de los pobres 1

De nuevo un saludo desde este Plácido domingo de Enero con una historia que llegó a convertirse en leyenda con el paso del incontenible tiempo, y eso pasó en la Bogotá del siglo 19. Se trata de la historia del abogado Jose Raimundo Russi, a quien sus contemporáneos le decían "El abogado de los pobres"

Una antigua audiencia pública...

Diferentes son los documentos de época que se refieren a este personaje, los reseñaré: "Reminiscencias de Bogotá" del payanes, José María Cordovez Moure; "Una cabeza" del escritor Tunjano, José Joaquín Vargas Valdez, ambos contemporáneos de personaje (estuvieron en su proceso y ejecución); "El doctor Temis" de José María Ángel Gaitán; y en el siglo pasado "Ojos de Basilisco" del novelista Germán Espinosa. Todos tienen como personajes de fondo la figura del Dr. Russi, su mito, su vida y su época, y su tragedia.

O sea que 'de buena tinta' tenemos una historia aproximadamente exacta del personaje quien hacia el año de 1850 toma las riendas de la recién creada 'Sociedad Democrática de los Artesanos' como su secretario general junto con el sastre Ambrosio López, quien escribió dos violentos panfletos en contra del estado de cosas a los que llamó: "El triunfo de la serpiente roja" y "El desengaño" como reacción a las medidas librecambistas del gobierno de Jose Hilario López, quien había subido al poder con el apoyo de los artesanos del país y se sentían traicionados.

Pero veamos un sucinto semblante de este personaje de leyenda... El doctor Jose Raimundo Russi, había nacido en la Villa de Leyva, cerca del desierto de la Candelaria en la Boyacá profunda. Cuando terminò su educación secundaria se trasladó a Bogotá para estudiar derecho y terminò su carrera en una de las dos universidades que expedían títulos de idoneidad como abogado cosa que coronó con honores unos años después.

El más famoso retrato del abogado
obra del maestro Espinosa (Museo Nacional).

De alta estatura -medía màs de un metro noventa- flaco y semicalvo, de piel trigueña, de ojos muy negros y penetrantes. Siempre impecablemente vestido de traje  negro, chaleco y corbatín de color rojo poco vistosos, camisa pulcramente blanca, zapatos de charol, coronaba su atuendo una larga capa castellana negra con forro color purpura que caía de sus hombros hasta casi los tacones de sus zapatos, lo llamativo era que en su espalda traía un letrero visible: "Abogado de los Pobres".

En sus huesudas manos siempre un maletín de cuero en donde llevaba algunos procesos, la Constitución Nacional y una biografía de San Ivo de Treguier (1303) patrono de los abogados y sus causas. Se dice que era un gran orador, líder de masas y un apasionado de la 'Revolución Francesa', admirador de José Antonio Galán y la 'Rebelión de los Comuneros' y su personaje preferido era don Antonio Nariño, "El Precursor de la Independencia" por la traducción de los "Derechos del Hombre y del ciudadano", sus luchas y desdichas...

Se sabe por sus contemporáneos que el doctor Russi, no cobraba por sus defensas pues era el abogado de los menesterosos, el defensor de los artesanos, de los negros e indios marginados, prostitutas y analfabetos, ex-prisioneros, intelectuales autodidactas, leprosos y deudores, víctimas de la violencia, inquilinos y desempleados, viudas y huérfanos, arruinados en general y opositores al régimen del presidente Jose Hilario López, de quien en más de una reunión de masas le llamaba "chapetón arrepentido" y contaba como había sido uno de los que conformó el pelotón de fusilamiento que asesinó en 1817 a Policarpa Salavarrieta, la famosa heroína a quien le decían cariñosamente, 'La Pola'. Por supuesto que el presidente no se lo perdonaba y comenzó a perseguirlo con lo que tuviese a mano.

Continuará el próximo domingo...  

Hortensio.

"Citas en la memoria".

Siendo ya casi la fecha de festividad de la Navidad y en este nuevo Plácido domingo, algunos escolios y ki pensamientos de Farwel de su libro "Citas en la memoria", tan solo para reflexiona unos momentos, nada màs...

1º.- La nostalgia nos da la verdadera dimensión de lo que llamamos experiencia.

2º.- Ya lo creo, la vida es corta y vivirla difícil, por eso debemos recurrir a la imaginación  que siempre será infinita...

3º.- No maldigo mi suerte sencillamente porque el mañana no existe y la vida se me va...

4º.- Cualquier incendio por fuerte que sea, se apagarà màs rápidamente que una pena de amor.

5º.- En definitiva la mejor manera de librarse de una tentación, es caer en ella... decían los abuelos.

6º.- En un grafiti: La mujer siempre tiene por dónde. El hombre no siempre tiene conque.

7º.- Quien habla es dueño de sus intensiones; quien oye lo es de sus prejuicios.

8º.- La política es el arte de obtener el dinero de los ricos y el voto de los pobres, con el pretexto de proteger a los unos de los otros.

9º.- Si logras detectar lo que debes desechar en el olvido, tu vida será màs amable puesto que recordarlo todo seria un infierno.

10º.- Después vino el sentimiento de nostalgia, pues fue algo muy pero muy especial y es especial porque sabíamos que no duraría para siempre.

11º.- La historia es el fantasma del pasado.

12º.- Los fantasmas del pasado, son los creadores de la historia.

13º.- El susurro de una hoja marca el rumbo y el rumor de la huella que los humanos nos negamos a oír.

14º.- ¿Por qué habría de avergonzarme del desahucio del paraíso...? Gracias a Eva, nos volvimos humanos muy humanos.

15º.- Pensar en soledad es una invitación a la búsqueda de la verdad.

16º.- En la penumbra de una iglesia, buscando unos labios juveniles, mi primer beso se perdió.

17º.- En el libro del mundo hallaràs màs infamias, tristezas e injusticias que en ninguno otro, puesto que fue escrito con lágrimas y sangre.

18º.- Mi primera cita clandestina con la mujer de un prójimo, fue en la sacra penumbra del recinto de un templo dedicado al amor... pero de Dios.

19º.- Nada ni nadie por inmensa que sea su fuerza podrá quitarnos el sagrado derecho a la esperanza.

20º.- Mis certezas siempre en la intimidad de mis silencios, se han estrellado con la ínfima pequeñez de una duda...

Una ñapa: Sabemos que la muerte nos alcanzarà sin siquiera saber nada de ella.

Un abrazo.

Hortensio.

El epílogo de Susana.

Un muy fraternal saludo de Plácido domingo, hoy con el epílogo de lo que fue el paso infernal de Susana (narrada en este mismo blog. en entradas anteriores) por este mundo terrible en el que le toco subsistir...

La tristeza de Susana...

Pensaba Farwel, que la historia general de los pueblos tiene un sustrato y no es otro que la historia de las gentes humildes y del pueblo, ciudadanos de a pie, sujetos todos ellos a la que llama "historias de la vida cotidiana". Miguel de Unamuno, la llamaría "Intrahistoria". Son las historias simples y sencillas de personajes del sub-mundo humano, -deshumanizado- que existen en Bogotà y en todas las ciudades del mundo y desde luego, en todas sus épocas... es el hilo conductor de la existencia de Susana en medio de su cotidianidad asfixiante, cruel, tenida por su carácter frágil, que con esa mirada anhelante de suicidio comenzaba cada mañana al 'despuntar el alba' para salir del infierno de la noche anterior.

Con el fulgor desequilibrante de un gosar momentáneo, busca dónde evacuar sus miserias fisiológicas para volver a la realidad de su nauseabunda rutina, sin dejar de pensar en el ser amado que en una madrugada fría se lo asesinaron en un callejón; y recurría con su inmensa tristeza a la que ya se había convertido en una pesada melancolía que todo lo nublaba, solo pensaba que lo suyo fue una entrega divina que se envolvió en un capricho carnal cumplido en un sentido sublime de ideas enredadas como si fuese un canto de sirenas iluso pero peligroso, palabras que no hallaban ninguna respuesta, al saberse en si misma como una semilla estéril, una sombra desquiciada en una constante reinvención y rodeada de un terror movido por ligeras briznas. 

Sin palabras.

Su vaho fue purificante en noches que la estrangulaban, recuerdos aniquilantes en esos sus caminos interrumpidos siempre por el frío amanecer de Bogotà. Mudanzas perpetuas con bostezos que tenían un sabor a muerte, no sentía hambre, solo una sed infinita de encontrar sosiego a su agitada mente. Era una tonada silenciosa y repetida en un marco decadente de túneles olvidados en falsas promesas que siempre las considero absurdas e inútiles... hipócritas, de una obscena ambigüedad moral. Pesadillas, negras pesadillas sin fin... cadáveres corriendo, monstruos con textura humana, sacrificios con olor a muerte, caricias ebrias y extaciantes que una noche de un día se la llevaron por una salida que esperaba anhelante y que se abría al silencio total con un marcado sabor a inanición.

Si, murió de hambre y de tristeza... La fosa común fue su postrer destino. Cuantos seres como Susana, subsisten en las las calles bulliciosas y desoladas de la gran ciudad, en espera de una nada que jamás podrá llegar y condenadas a llevar una existencia que a nadie, en su invisibilidad, importa.

Y se quedo dormida de inanición.

Un abrazo muy quebrado...

Hortensio.

Himnos de revolución.

Esta entrada es solo para oír: El himno de los proletarios del mundo, "La Internacional"...

Y este es el himno de la resistencia partisana, contra el fascismo y los nazis.

Espero que le hayan gustado... hay cientos de versiones màs, pueden buscarlas:

Un abrazo revolucionario, 'desde mi casa'.

Hortensio.

El Pueblo Unido Jamás será Vencido.

Colombia necesita con urgencia

un nuevo pacto social desde la

implementación de la Constitución

del 91. Para tener una nueva idea

de lo que es vivir juntos...

Hortensio Farwel.

¡El Pueblo Unido Jamás será Vencido!
¡Un grito de libertad y de honor...!

Hoy después de varios días de protestas, no solo en nuestro país (21N) sino en casi toda América del Sur y siendo un tranquilo "Plácido domingo", recordé ese hermoso y además ya inmortal himno de protesta y rebelión que hizo ya carrera en el mundo junto con ese imperecedero himno de los proletarios del mundo: 'La Internacional' y 'Bella Ciao', el otro himno a la resistencia contra el fascismo y los asesinos nazis durante la segunda guerra mundial... 'El Pueblo Unido Jamás será Vencido', fue compuesta por el grande músico y compositor chileno Sergio Ortega y su amigo hacedor de letras Eduardo Carrasco, en honor al sacrificado presidente socialista Salvador Allende, unos días antes del 11 de septiembre de 1973 y en contra del atroz golpe de cuartel dado por el fachistoide Pinochet. El grupo histórico Quilapayún fue su intérprete...

Es un himno que va dirigido a la Patria, a los trabajadores con sus salarios de hambre, al pueblo raso que escasamente puede comer y subsistir a la desigualdad y al cinismo de un estado y una oligarquía insensible, explotadora e infame. Pero es ante todo un himno de protesta, de descontento, de esperanza, libertad y lucha. ¡Es el grito y la consigna Universal por antonomasia! El  brazo izquierdo con el puño cerrado golpeando el aire hacia el cielo y gritando a todo pulmón: "El Pueblo Unido Jamás será Vencido."

Su letra dice:

El pueblo unido, jamás será vencido,
el pueblo unido, jamás será vencido...
el pueblo unido jamás será vencido...

De pie, cantar que vamos a triunfar.
Avanzar ya banderas de unidad.
Y tu vendrás marchando junto a mí
y así verás tu canto y tu bandera florecer.
La luz de un rojo amanecer anuncia ya
la vida que vendrá.

De pie, luchar el pueblo va a triunfar.
Será mejor la vida que vendrá a conquistar
nuestra felicidad y en un clamor mil
voces de combate se alzarán, dirán canción
de libertad con decisión la Patria vencerá.

Y ahora el pueblo que se alza en la lucha
con voz de gigante gritando: ¡adelante!

El pueblo unido, jamás será vencido,
el pueblo unido , jamás será vencido...

La Patria está forjando la unidad.
De norte a sur se movilizará
desde el salar ardiente y mineral
al bosque austral unidos en la lucha
y el trabajo irán, la Patria cubrirán.
Su paso ya anuncia el porvenir.

De pie, cantar el pueblo va a triunfar.
Millones ya, imponen la verdad,
de acero son ardiente batallón, sus
manos van llevando la justicia y la razón.
Mujer, con fuego y con valor ya estas
aquí junto al trabajador.

Y ahora el pueblo que se alza en la lucha
con voz de gigante gritando: ¡adelante!

El pueblo unido, jamás será vencido,
el pueblo unido, jamás será vencido...

     

Post escriptum:

                                      Santiago de Chile. Plaza de Italia, Noviembre de 2019.


Un abrazo revolucionario.

Hortensio.

Don Juan en Santa Marta.

Fanny...

Un saludo muy especial en este Plácido domingo... y en consecuencia con la anterior entrada, un gran escritor venezolano, don Andres Mata (1870- 1934) escribía refiriéndose al amor entre Simón Bolívar y su prima Fanny du Villar, que el "Libertador" recibió una misiva de Ella desde Francia lo cual motivó al Gran Hombre a escribir su última carta como lo vimos el pasado domingo. Leamos pues, su celebre  página poética que intituló...

Don Juan en Santa Marta.

Al salir del Perú ya consumada la obra de su genio y de su espada
En la América austral,
Bolívar desde Francia recibía, una carta de amor y poesía de Fanny du Villar
Aquella ardiente carta en su memoria, removía una historia de veinte años atrás.
Mundano, voluble y libertino, París se interponía en su camino de Lima a Bogotá.

Fanny, le confesaba todavía el recuerdo penoso de aquel día que me persigue tenaz.
Voz sacabas el llanto a mi semblante mientras yo enloquecida y suplicante
No os dejaba marchar, no quiero resignarme al desengaño y en prueba de afecto
Requerida mi efigie y un puñal tales prendas han de ser en nuestras vidas, el arma
de defensa requerida por mi efigie y un talismán.

De Lima a Quito de Bombona a Pamplona, hasta el valle que el Avila corona,
fue una marcha triunfal de corazones, se pusieron en pie cinco naciones para verlo pasar.
Habló a su corazón tanta vehemencia, no era fácil sondear en la conciencia del caudillo
inmortal, pues en él estaban confundidos en estrecha alianza Aquiles y don Juan.

Placían las pasiones voluptuosas, olvidando las glorias por el vals, los claveles por
las rosas y en medio del placer propicio solía plantar su vivac.
Ya proximo a su muerte en Santa Marta, aquella carta recordó frente al mar
miró por última vez el océano y rompió a sollozar.

En el año de 1804 recién enviudado, Simón Bolívar llega a Francia y a París procedente de Madrid, donde encuentra a su prima segunda, cuyo nombre de soltera era Fanny Trabian de Aristiguetta, de 27 años de edad, casada con el botánico y coronel M. Derviu du Villar, quien la doblaba en edad, surgiendo entre Bolívar y Fanny un torrentoso romance, pero el alma inquieta del futuro Libertador 

necesitaba mucho espacio y para el año 1805 emprende viaje por diferentes países de Europa hasta llegar a Italia, donde en Roma tiene el feliz encuentro con su amado maestro don Simón Rodriguez y de allí al monte Aventino y el famoso juramento, no regresaría jamás a París, como era su intensión primaria de volver a ver a su adorada Fanny... su recuerdo lo acompañó hasta la muerte.

Un abrazo de recuerdo bolivariano.

Hortensio.

Carta de Bolivar a Fanny.

Bolivar, el hombre de las dificultades.

Se dice que la carta que "El Libertador" le escribiera a su prima segunda Fanny du Villar, es apócrifa y escrita por un poeta romántico de Venezuela; no importa pues es una belleza de pieza poética que tiene todos los rangos del estilo de Bolivar - esto será otro cuento- por ahora y en éste Plácido domingo las letras que compusieron tan sentida misiva póstuma... leámosla:

Querida prima:

¿Te extraña que piense en ti al borde del sepulcro?

Ha llegado la última hora,tengo al frente al mar Caribe, azul y plata,
agitado como mi alma por grandes tempestades; a mi espalda se
alza el macizo gigantesco de la sierra con sus viejos picos
coronados de nieve impoluta como nuestros sueños de 1.805.

Por sobre mi, el cielo más bello de América, la más hermosa
sinfonía de colores, el más grandioso derroche de luz, y tu estás
conmigo porque todos me abandonan, tu estás conmigo en los
postreros latidos de la vida, en las últimas fulguraciones de la
conciencia.

¡Adiós Fanny!

Esta carta  llena de signos vacilantes, la escribe la mano que
estrecho las tuyas en las horas del amor, de la esperanza, de la fe.

Esta es la letra que iluminó el relámpago de los cañones de
Boyacá y Carabobo, esta es la letra del decreto de Trujillo y del
mensaje al congreso de Angostura.

¿No la conoces verdad?

Yo tampoco la reconocería, si la muerte no me señalara con su
dedo despiadado la realidad de este supremo instante. Si yo
hubiera muerto en un campo de batalla frente al enemigo, te dejaría
mi gloria, la gloria que entreví a tu lado en los campos de sol en
primavera.

Muero miserable, proscrito, detestado por los mismos que gozaron
mis favores, víctima de un inmenso dolor, preso de infinitas
amarguras. Te dejo el recuerdo de mis tristezas y lágrimas que no
llegaron a verter mis ojos.

¿No es digna de tu grandeza tal ofrenda?

En las noches galantes del Magdalena, vi desfilar mil veces la
góndola de Byron por las calles de Venecia, en ella iban grandes
bellezas y grandes hermosuras, pero, no ibas tu, porque tu flotabas
en mi alma mostradas por níveas castidades.

A la hora de los grandes desengaños, a la hora de las ultimas
congojas, apareces ante mis ojos de moribundo con los brazos de
la juventud y de la fortuna, me miras y en tus pupilas arde el fuego
de los volcanes, me hablas y en tu voz escucho las dianas de
Junín.

Adiós Fanny, todo ha terminado, juventud, ilusiones, risas, alegrías
se hunden en la nada, solo quedas tu, como ilusión serafina
señoreando el infinito, dominando la eternidad.

Me correspondió  la misión del relámpago, alumbrar un instante las
tinieblas, fulgurar apenas sobre el abismo y tornar a perderse en el
vació.

Santa Marta, 6 de diciembre de 1830.

Simón Bolivar.

Once dias después moría en la quinta de San Pedro Alejandrino, a la temprana edad de 47 años.

Un fuerte abrazo bolivariano.

Hortensio.

Shokunin.

En los detalles es donde los científicos

basan sus descubrimientos y plantean

sus axiomas y teorías.

Hortensio Farwel.

En este primer Plácido domingo de noviembre, llego de nuevo con una curiosidad... esta vez con una palabra que abarca una sabiduría que solo los orientales y con énfasis en los nipones, suelen darle a sus pictogramas y uno de ellos es Shokunin. Desde luego no tiene traducción a ningun idioma y menos al español. Dándole una interpretación semántica podríamos aproximarnos como la persona que vive completamente entregado y enamorado, si decir se puede, de su oficio y vive obsesionado con llegar a ser un maestro en su trabajo que lo considera un arte.

Shokunin.

La palabra en sí, encierra también la acepción de llegar a perfeccionar a tal grado su la habilidad o don, solo con la búsqueda del inmenso honor de ser reconocido y llamado 'maestro' entre sus pares o contemporáneos. Hay cientos de ejemplos, uno de ellos: se dice que el alma de un samurai es su espada o katana, y ellos sabían que su dignidad u honor dependía del acero que fabricaban los grandes maestros de la forja es decir acudían a un Shokunin, cada espada era única e irrepetible y costaba todo un capital... no importaba, eso era su orgullo como soldado.

Otro bello ejemplo era aquellas mujeres casi siempre monjas, que bordaban las famosas Fukusas, aquellas que servían de envolturas a los más ricos presentes o regalos que un hombre adinerado daba a su prometida y futura esposa, eran tejidas en hilos de oro y plata, con borlas de oro... se dice que muchas de estas era más caras que el regalo de bodas en sí. Estas tejedoras era consideradas verdaderas Sokunin. 

Fukusa antigua, del año 1012. Representa
el Monte Haurai( (Japón).

El cura jesuita Francisco Javier, hermano en cristo del fundador de la orden de la compañía de Jesús, Ignacio de Loyola, cuando llegó al archipiélago del 'Sol Naciente' en el año de 1.549 curiosamente se fijo en semejante bellezas de telas, pequeñas pero de una riqueza y delicadeza que eran verdaderas obras de arte. Y eso es precisamente a lo que se refiere el pictograma del Shokunin, es la dedicación total a ese trabajo que amas y entregar toda una vida al perfeccionamiento de su arte, día con día y así hasta envejecer en su respetabilísimo oficio y en la humildad honorífica de ser un gran maestro, sin importarles que peyorativamente les dijesen apasionados y obsesivos.

Y sí, eran obsesivos en todo pero sobretodo en la perfección de los detalles; hay un dicho anglosajón que reza: "El demonio está en los detalles" son las pequeñas cosas que a primera vista nos parecen sin importancia y los japoneses lo sabían y sus herederos también pues no escatimaban esfuerzo alguno en perfeccionar eso que son los detalles, así rompieron la hegemonía europea y americana y se infiltraron en sus mercados, dándole un toque de belleza a los detalles de sus mercancía.

Pero llevando esos pensamientos a la vida diaria de las personas, podemos decir sin temor a equivocarnos, que si nos centramos en cuidar las pequeñas cosas de nuestra actividad humana en el campo que sea, funcionará, pues debemos saber que si nos movemos en la imperfección, debemos ser diablos para movernos en la búsqueda de los detalles...y de ahí al éxito que nos dará derecho a que nos lleguen a decir en un futuro que eres un Shokunin.

Una hermosa y peligrosa Katana o sable japones.

Un endemoniado abrazo de Shokunin.

Hortensio.













   

¡Los colombianos también sabemos coser!

 Ese fue el grito de cientos de costureros, costureras y obreros de la industria textil de la vieja Bogotá, fría y gris como sus tarde lluviosas en un no muy Plácido domingo, pero de hace más de cien años en un 16 de marzo de 1919. Una historia que como muchas nadie cuenta o porque se olvidó en las sombras de la historia o nadie importante murió ese nefasto día.

"Nosotros también sabemos coser, presidente Suárez".

Y esa historia comienza cuando el decimosegundo presidente 'godo' de ese periodo oscuro que pasó a llamarse históricamente como la "hegemonía conservadora", doctor Marco Fidel Suárez, presionado por oscuros intereses y por congraciarse (como hasta el día de hoy) con el gobierno 'gringo' que nos iría a vender una flota 'chatarra' de aeroplanos, emitió y firmó un decreto en que anunciaba que una delegación de patriarcas 'godos' (así se llaman en Colombia a los partidarios del conservatismo) se desplazaría a los Estados Unidos, para comprar y agenciarse los insumos textiles para hacer nuevos uniformes para el ejército y las fuerzas armadas de la nación.

Resulta que a escasos meses de la conmemoración del primer centenario de la "Batalla de Boyacá" se hacía más que necesario organizar un suntuoso desfile militar por toda la carrera séptima de la capital que hiciera justicia a tan magna efemérides y según sus palabras: "Ilíquidos como estamos es preciso un empréstito - en Colombia habría que pagar de contado- para que el ministerio de guerra pueda renovar la dotación de sus vetustos uniformes, no vaya a ser que el 7 de agosto nos sorprenda, para el desfile, con todos los uniformes remendados y agujereados". qué justificación tan pendeja, decían los liberales en la oposición.

El pueblo en apoyo de los sastres bogotanos...

La noticia se filtró del palacio presidencial y recorrió como pólvora toda la ciudad, cuando llegó a oídos de los zares de la incipiente industria textil de esos tiempos, estos comenzaron a conspirar e incitar (como siempre) al pueblo obrero representado en los sastres y modistas de entonces que a consejas de los capataces de los industriales que se sentían traicionados por la 'godarria' de entonces, corrieron el chisme de que no solo comprarían las telas  sino que contratarían colegas gringos para su elaboración. Entonces nació el grito de guerra: "¡Los colombianos también sabemos coser!

En reuniones "secretas" se programó el día 16 de ese mes de marzo para iniciar una protesta masiva de representantes del gremio artesanal y como 'no hay fecha que no se llegue y plazo que no se cumpla' el día llegó... de diferentes sitios de la ciudad, que estaba acuartelada en primer grado, salieron marchas vociferantes y beligerantes que por millares tenían que confluir en la 'Plaza de Bolívar', la congregación del 'pueblo obrero' fue apoteósica y multitudinaria como rara vez se había visto en la capital.

Asustado no cabe otra palabra, el anciano y 'buena gente' del presidente títere del directorio conservador, derogó el condenado decreto e intimidado salió al palco para contárselo a su amado pueblo hoy convertido en una muchedumbre colérica... -imagínense estimados amigos por un momento-, no había megáfonos y todo era a 'pulmón prendido', se desató (cuentan las crónicas) un violento aguacero sabanero acompañado de truenos y centellas, los gritos y consignas ahogaron la aterciopelada voz del poeta y escritor, jurista y presidente que había empeñado su sueldo para pagar sus deudas. Cada vez más colérica la 'chusma' se empezó a rebotar, comenzaron a lanzar objetos (como siempre los vándalos infiltrados) y a expresar su enojo de manera violenta...

El anciano presidente 'godo'
Don Marco Fidel Suárez.

Y como siempre, salió a la palestra un 'chafarote' con grado de general que respondía al nombre de Pedro Sicard Briceño, y ordenó a la desarrapada tropa del batallón guardia presidencial que arremetiera a bala y bayoneta contra la multitud, el resultado de esa bellaca embestida, sólo 20 muertos, perdón "20 bajas civiles mi general" y cientos de heridos que fueron arrastrados por sus compañeros a los hospitales cercanos. Ésta infamia que pasó a la historia como "la masacre de los sastres" fue la precursora de las luchas gremiales y sindicales del siglo XX.

Por eso y casi nada más, es que no hay que olvidar a aquellos que con sus inestimables vidas defendieron su sagrado derecho a la protesta obrera y sus reivindicaciones mostrándonos el sendero de lucha contra las hegemónicas oligarquías criollas, que no contentas con esta infamia percuto nueve años después con el gobierno de Miguel Abadía Méndez, en el más ignominioso genocidio perpetrado por el ejército al mando del indigno y asesino general Cortés Vargas al masacrar y asesinar a 1.800 trabajadores de la bananeras que explotaba la mal y tristemente recordada multinacional gringa la 'United Fruit Company'... nunca se supo cuántos desaparecidos y heridos hubo (cientos se dice); estos actos de barbarie inconcebibles precipitaron la caída de la "hegemonía conservadora" a manos del liberal Enrique Olaya Herrera "el Gautecano". !Pero esa es otra historia que contar!

Un triste y solidario abrazo.

Hortensio.

Post scriptum: Nunca supe que paso con los uniformes y si hubo el gran desfile militar con uniformes nuevos o bien remendados... no encontré una fuente viable, si alguien, quien lea esta entrada sabe qué pasó posteriormente a la masacre de estos sastres, lo agradecería inmensamente, no hay nada peor que quedarse con la duda.

La condena...

Hoy extrañé esa nada que había entre tú y

 yo, sutil y callada, sobreentendida y total.

Anónimo.

Y la vida siguió como siguen las 

cosas que no tienen mucho sentido.

Joaquín Sabina.

Sombra perdida entre las sombras,

¿cómo recuperarte, rehacerte, vida?

Jaime Sabines.

De nuevo en este Plácido domingo, con un poema de desamor que dedicó a un hombre que arraigado en su hogar, lo perdiera todo. Le escribió a su amada esposa por allá en el año de 2015, tras una crisis matrimonial que se suscitó. Él por sus constantes infidelidades y al que no daba mayor importancia pero, Ella si lo tomo en serio y lo dejó... él desesperado por su ya triste situación y ya con una edad provecta que no aceptaba regresos, claudicó; llamo al poema...

La imagen triste del desamor...

La condena.

Puedo ser ésto solo un momento deseado y nada más,

pues no te imaginas cuanto te necesito, cuanto... cuanto.

Sabes que eres la ventana al único mundo que creamos

pues siempre he llamado al desamor por miedo... amor.

He salido ileso del laberinto mental en el que estoy contigo

para dejar mi marca de agua en tu agitado y raro corazón.

Y considerando que mi barca embriagada por tu sutil aroma,

ya cruzó sin nostalgias el cabo de mis tristes tormentas, ese

cabo de mala esperanza que anida peligros inimaginables, se

que me llevan en directo al agujero negro de tu mente lúcida

en busca siempre terca y aventurada de la razón ilógica de tu amor.

Exigiendo sólo de la vida el silencio mortal de tu complicidad,

sabes que soy un eremita gangrenado e incapacitado para el

miedo que me produce ese sueño que sí llegó a pesadilla real,

porque de gracia llenas todo de serenidad y de insinuativa duda

convertida en intransigente orgullo degenerado en pus de vanidad.

Sabes que soy lanza rota de una batalla perdida

que quedó botada en el sendero herido

 de la infamia y la ingratitud,

 y como no tengo nada que legar, 

te dejo la condena de mi triste recuerdo 

como el final acabado de mi deseo.

Sé que lo botarás al muladar de los olvidos pero

 de algo si puedo estar seguro de que alguien

 o algo te retornarán a mis cenizas...

esas que un día con desprecio botaste

 al viento de la desmemoria.

                                                                                       Farwel 2010.

¿Cuantos en la vida ruedan así...?

Un triste abrazo.

Hortensio.