domingo, 30 de septiembre de 2018

Un cuento del Medioevo...

Hola amig@s en éste último Placido domingo de septiembre, un maravilloso cuento que parece que fue realidad pues está por ahí en alguna crónica perdida que llegó de la mano de esa inmensa tradición oral que algún rapsoda, trovador o juglar de esa lejana época escribió...
Juglares de la edad media.
Se cuenta que en esa edad oscura que vivió la humanidad, mucho antes del renacimiento, en una ciudad que no encuentra su nombre, un hombre fue acusado injustamente por un delito de homicidio, le imputaban el hecho de que había asesinado a una mujer; el propósito de dicha acusación era encubrir y proteger a un noble e influyente señor feudal, verdadero autor del crimen.

El pobre hombre, villano comerciante de muy pocos recursos fue llevado a juicio público con la convicción de que no tendría la más mínima oportunidad de demostrar su inocencia y de por si indefectiblemente la horca sería el  veredicto a cumplir.

El juez, quien desde luego era amigo del asesino y cómplice necesario del mismo, trató por todos los medios de que el juicio pareciera justo, ideó una forma muy segura de asegurar el fallo adverso en contra del pobre hombre, le dijo delante de toda la audiencia pública:

- "Conociendo tu fama de hombre devoto del Señor, vamos a dejar en manos de Dios, tu destino. Se ha escrito en dos papeles separados las palabras culpable e inocente... Usted señor, escogerá uno de ellos y será la mano de Dios la que decida tu destino".

Desde luego, 'el corrupto servidor de la justicia' había preparado las dos papeletas con la misma leyenda : Culpable. Nuestro hombre que no era tonto advirtió que era una trampa inevitable y no tendría escapatoria a menos que ocurriera un milagro... El Juez conminó al reo a tomar una de las dos papeletas que estaban dobladas a la mitad en un odre.

Nuestro hombre respiró profundamente y se quedó mirando el recipiente con las papeletas fijamente, luego cerró los ojos como pensando, cuando ya la audiencia comenzaba a impacientarse, abrió los ojos y con una mueca de sonrisa forzada metió la mano, cogió uno de los papeles y con la velocidad de un rayo lo llevó a su boca y se lo comió...

Entonces todos se pusieron de pie airadamente para reclamar y reprochar indignados el acto de nuestro hombre:

El Juez le gritaba: ¿Pero, Que ha hecho...? y ¿Ahora, como sabremos cual es el veredicto...?

"Es muy sencillo -gritó el acusado, levantando los brazos para pedir silencio y repitió:" Es muy sencillo, es cuestión de leer el papel que queda y sabremos que decía el que yo me comí.
El público absorto exigió que el Juez leyera y mostrara el otro papel que ya sabía que decía, y con mala gana y renegando de la audacia y del reo, tuvo que mostrar y leer la papeleta y liberar al acusado pues era mandato de Dios.

Se cuenta que nadie más lo volvió a molestar y con el tiempo demostró su inocencia.

Para concluir ésta entrada del día de hoy y como colofón, unas palabras del astrofísico alemán Albert Einstein: "En los momentos de crisis, sólo la imaginación es más  importante que el conocimiento" y que cierto la imaginación había salvado de una muerte fija a un hombre inocente en un momento crítico que lo hubiese llevado a la tumba.

Un imaginativo abrazo.

Hortensio.













  

domingo, 23 de septiembre de 2018

Alfonsina Storni.

Feliz y Plácido domingo... que dedico ésta entrada con admiración profunda, a una de mis poetisas favoritas, Alfonsina Estorni, -maestra, periodista, actriz, madre soltera y una socialista comprometida con el feminismo Latinoamericano- quien muriera por "su propia mano" en una fría noche del lunes 25 de octubre de 1938 en su querida Mar del Plata, víctima de una profunda decepción que desolaba su existencia, esa que le hizo huir del amor y de la vida. Al amanecer dos obreros notaron y alcanzaron el cuerpo de una mujer, de"expresión plácida y serena"... allí dieron la noticia a las autoridades que la identificaron y la prensa del Plata dio la noticia asi de su deceso: "Ha muerto trágicamente Alfonsina Storni, la gran poeta de América.

Ella había ya anunciado su determinación en esa sentida poesía escrita -si mal no estoy- ese mismo año:
Alfonsina...

Voy a dormir 

"Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierba, tu, nodriza fina,
tenme puestas las sabanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame,
Ponme la lampara en la cabecera;
Una constelación, la que te guste,
todas son buenas, bájala un poquito.
Déjame sola: oyes romper los brotes...
Te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides... gracias...
Ah, un encargo; si el llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.

                                             Alfonsina Estorni 1938

                                        

Ella, habia nacido en Capiasca (Suiza) el 29 de mayo de 1892 y sus padres la trajeron a la Argentina en donde se instalaron en Rosario provincia de San Fe; donde hizo sus primeros estudios y trabajó como actriz en una compañía de teatro itinerante. Con el tiempo se hizo maestra de primaria y empezó a escribir sus primeras poesías (no entraré a mediar con la crítica literaria de los entendidos, me haría aburrido) caracterizadas por su estructuras en verso blanco, (ver definición).

Fue diagnosticada con cáncer de mama en 1935 y fue operada, parece ser que hizo metástasis y renunció a cualquier tipo de tratamiento lo que afectó su caracter en una forma radical; luego llega el suicidio de su amigo y amante, el escritor uruguayo Horacio Quiroga, dos circunstancias trágicas que la llevaron a tomar esa dura salida de matarse, arrojándose de la escollera del Club Argentino de Mujeres, en el llamado el espigón de La Perla. Ella conmovida de tristeza escribió y dedicó estas letras al gran escritor...

"Morir como tú, Horacio, en tus cabales/ Y así como en tus cuentos,no está mal/ un rayo a tiempo y se acabó la feria./ Allá dirán/ Mas pudre el miedo, Horacio/ que la muerte/ que a las espaldas va./ Bebiste bien, que luego/ sonareis... Allá dirán."

Todo esto conmovió al maestro Ariel Ramírez, quien compuso la música de ese inmortal tema que se llama: 'Alfonsina y el mar' en compañia de ese otro gran poeta argentino Felix Luna, quien escribió el poema, que entregaron a la inmensa Mercedes Sosa, para que la interpretara.



Bueno espero que le haya gustado esta historia de la vida real...

Un abrazo.

Hortensio.








jueves, 20 de septiembre de 2018

Rodando el tiempo...

En esta atípica ocasión la entrada y el espacio son para la poesía, esa que desde 2010 ha escrito Farwel en su cuaderno poemario que ha llamado "Acariciando la muerte":


El tiempo en el infinito...

Rodando el tiempo.

Rodando el tiempo en el infinito,
la inquieta pasión me dio la medida...
como una flecha directa al corazón;
palabras sentenciadas al silencio
en un papel manchado de tinta,
de tinta china indisoluble como
la decisión de irte por tu propia mano.

Así rodando el tiempo en el infinito,
amé tu muerte como se ama aquel bello
poema que no podemos recordar...
Rodando el tiempo en el infinito, la nostalgia
me fue llevando al infatigable río de tu recuerdo.

                                                         Farwel 2010


El rastro del tiempo...


El rastro.

El rastro de tu mentira dejó
una estela viva de tu fuga atroz,
esa que ira de la mano caminando por
aquellas calles que se comió el tiempo
con la razón contenida y retenida
en un grito que solo habita en mi piel.

La sombra y el silencio se rompieron
por el sonido de una lejana sirena
que me hicieron pensar que tu estás allí
y yo aquí reteniendo en las yemas de mis 
dedos el calor de tus mejillas.

Aquí, tu ingratitud me propone el olvido y la tristeza
allá, te consume la alegría de la aventura nueva...
aquí y allá, solo queda el recuerdo del amor perdido
y solo una pregunta llega a la inquietud de mi alma rota:
¿Cómo se puede caminar con el tiempo detenido?

Es como evitar que el sol naciente se convierta en un ocaso
y la impudicia hipócrita de la pervertida gente se pueda evitar,
es pretender que las palabras sobren en un poema de amor 
y el deseo muera por el anhelo de no recordar el amor perdido
¿Cómo puede ser tan cruel el tiempo detenido en un suspiro?
No lo sé... no lo sé, pero está llegando la noche y con ella mi muerte.

                                                                                        Farwel 2010



Un muy fuerte abrazo...

Hortensio.

domingo, 9 de septiembre de 2018

El amor de un padre...

El amor de un padre por su hijo y en un período de la historia en que todo se hacía por conveniencias geopolíticas y dinásticas, queda demostrado en el relato histórico que a continuación les voy a narrar en éste Placido domingo...
Estratónice... madrastra y esposa.

Sucedió unos 300 años a.C. en Siria, cuando el violento y disoluto, Demetrio I de Macedonia  llamado 'Poliorcetes' asediador de ciudades, casó a su única y hermosa hija con el viudo y viejo rey de Siria, Seleuco I Nicátor (el vencedor) el último de los llamados diádocos (herederos de Alejandro Magno); Demetrio y su esposa Fila, que era hija de Antípatro,  unos años después de la derrota sufrida en la malograda conquista de Babilónia (310 a.C.) a manos de Seléuco, fundador de la dinastía de los seleúcidas, pacto una tregua con su enemigo y como garantía de no agresión le entrego en matrimonio a la  preciosa adolescente Estratónide, de apenas 16 años, con quien viajó a Rhosus, en la costa Pieriana (Macedonia) en donde celebraron las nupcias con gran pompa y exagerada magnificencia y lujo, sellando así una alianza que iba a ser duradera y efectiva.

Así, el viejo rey llevó a su joven esposa a Babilonia en donde pasaron un tiempo en armonía a pesar de la marcada diferencia de edad, tan así que le dio una hija a la que llamaron como la reina de Macedonia Fila; para aquella época llegó a la gran capital de los "Jardines Colgantes" el hijo de Seleuco que venía de Egipto, Antíoco I Soter que ya tenía noticias del matrimonio de su padre.

Se cuenta que cuando el joven heredero vio a su madrastra, quedó inmediatamente prendado por la 'exagerada' belleza de Estratónice, y enamorado como ninguno, apasionadamente trató de aislarse ante el rechazo de Ella... sin lograrlo enfermó ("mal de amores") sin que nadie lograra reponerlo y saber la causa de su repentina enfermedad que amenazaba con muerte.

El rey, el príncipe, la madrastra y el médico...
El afamado médico griego Erasístrato,  fue llamado de urgencia desde Alejandría donde regentaba una escuela experimental de anatomía clínica, para tratar al heredero, como gran clínico trato de llegar al fondo de esa enfermedad que no tenía signos externo determinados y en largas cesiones con el príncipe logró descubrir que lo agobiaba una fuerte depresión causada por el violento enamoramiento que experimentaba por su madrastra.

Reunido con el rey, le describió la enfermedad que podría tener desenlaces fatales,  como recomendación el gran clínico de Alejandría le insinuó que la única cura a saber era que le permitiera acercarse a la reina, Seleuco quien quería mucho a su futuro heredero, por bien de la salud de su hijo y el futuro bienestar del reino, no solo hizo caso al médico sino que fue más allá, renunció a su joven esposa y precipitó un divorcio muy a pesar suyo.
EL rey ante la mirada  del gran medico, le pide
el divorcio a la reina para salvarle la vida a su hijo.
En el 294 a.C. se llevó a cabo el nuevo matrimonio y le nombró rey de las provincias de oriente, alejándolo de La bella capital... su unión -que según historiadores de la época- fue feliz, fue próspera en hijos reales: Seleuco, Laódice, Antíoco II Theos, quien sucedió a su padre como rey (Seléuco fue ejecutado por rebelión) Apama quien se casara con Magas, rey de Cirene; y Estratónice de Macedonia. Por ese inmenso amor Antíoco, dió su nombre a la ciudad de Estratonicéa en Caria.

Sin dudarlo un bonito ejemplo de sacrificio basado en el amor de padre hacia un hijo, un abrazo fraterno y filial...

Hortensio.




domingo, 2 de septiembre de 2018

Un poema fracturado.

Después de tanto camino recorrido en éste Plácido primer domingo de septiembre... vengo a dedicar esta entrada a todos y cada uno de los amig@s que han leído, soportado y comentado algunos de mis blogs, a ellos mil y mil gracias, pues en el acumulado registrado por Google, alcanzó la cifra de más de 50.300 visitas y créanme, para un escritor blogero como yo es muy motivante.

He recorrido por los más diversos temas desde la ficción a la poesía, desde la biografía a las anécdotas históricas, todas manejadas con mi particular prosa y tratando de que sean cortas, resumidas y sobretodo curiosas y amenas...

Como lo dijese al coronar las 40.000 visitas a la página, una de las motivaciones de ésta bitácora fue la de escribir mis  viejas poesías inéditas hasta ahora, que de no ser por esta maravilla de la tecnología "de seguro habían parado en el muladar del olvido..."



Un botón de muestra:

"Ya no me sabes..."

Ya tu nombre no me sabe a recuerdo
ni tus sentimientos me saben a verdad,
ya tu aroma no llena mis sentidos
ni tu sonrisa me sabe a realidad,
ya tus besos no me saben a 'gloria bendita'
ni tus versos me saben a la suave caricia que
deja el amor...

y tus caricias no me saben a tierna sensualidad
ni tus bellos recuerdos me saben a felicidad,
y tus adorados sabores ya no me saben a tiempo
quieto ni tus olores me llenan de preguntas,
y tus respuestas ya no llegan a concitar mi atención
ni tus pasiones me saben a presentes inacabados.

Ya tus presentes inciertos no me saben a futuros de 
ilusión, tus días me saben a rutinas de arco iris sin color.
Ya tus verdes miradas no me saben a ese amor de Paz,
Y tus deseos no me saben a ser míos también...

Y el absurdo miedo de perderte ya no me sabe a esa nostalgia
cruel, ni mi desgracia ni tu desamor se pudieron llevar mi cuerpo...
ese que desde niño lo había prometido a la muerte.
Entonces ya tu no me sabes a ese dulce amor que soñara un día...                                                                                                                    
                                                                                    Farwel 1978





Un gran abrazo y de nuevo reiterarles mi compromiso de estar todos los Plácidos domingo con Ustedes.

Hortensio.



domingo, 26 de agosto de 2018

Una 'Perra' llamada Hiparquía.


La única mujer de la escuela de los Cínicos.
Un muy especial saludo a todos los seguidores de la Escuela de los Cínicos, puesto que en éste Plácido y último domingo de agosto, recordaré a una mujer fuera de serie teniendo en cuenta que nació en el siglo IV antes de la era cristiana y tuvo -sin proponérselo y sin enterarse- el honor de haber sido la primera mujer filósofa de la historia, estamos hablando de la feminista por antonomasia: Hiparquía o Hiparchía de Maronea de Tracia, hermana de Métrocles y que se unió a la "Escuela filosófica de los Cínicos" o 'secta del perro', creada y fundada por Antístenes y su discípulos Diógenes de Sinope y su alumno, Crates, a quien siguió dejando todo y quien protagonizó uno de los escándalos más curiosas de su época al tener relaciones amorosas con Crates.

En esa sociedad del siglo IV en Grecia y Atenas, la sociedad se destacaba por ser misógena, machista y patriarcal y su interés por la filosofía hizo que reaccionara por la exclusión de la mujer de entrar al 'agora' y debatir cuestiones atinentes a los roles de la sociedad con base del genero y el patriarcado. Se sabe que vivió entre los años 346 y 300 a.C. en la pequeña ciudad de Meronea en Tracia, en donde un día oyó hablar a Crates de Tebas y quedó fascinada por los discursos de él y su filosofía a la que describía como parecida a la vida de los perros (kynikos) que era la forma adjetiva de Kyon (perro) ya que su fundación por Antístenes de dicha escuela la hizo en un santuario al que llamó Cinosargo que significa kyon argos, es decir "perro ágil"; desde ese momento decidió seguir a Crates que se opuso a ella y sus pretensiones de unírsele en el camino a esa vida tan austera y difícil, renunciando a sus riquezas, vida social, a la gran cantidad de pretendientes, a la nobleza de su familia, pero sobretodo a su hermosura, cuenta Diógenes Laercio:


"Aún amenazaba a sus padres a sus padres con que se quitaría la vida si no la casaban con él. Finalmente, como sus padres  rogasen a Crates que la removiese de su resolución, hizo éste cuanto pudo, más nada consiguió. Sacó, por último, todos sus muebles a su presencia, y le dijo: 'Mira, este es el esposo y estos sus bienes. Consulta contigo misma, pues no podrás ser mi compañera sin abrazar mi instituto'. Eligiólo ella al punto, y tomando su vestido, andaba con Crates, usando públicamente su matrimonio, y concurriendo ambos a las cenas".

Hiparquía  entró a la secta de los perros bajo la tutela del gran Diógenes de Sinope, rompiendo los esquemas sociales de todas las formas posible y como buenos miembros de la secta, consumaron su matrimonio haciendo el amor en un pórtico o portal público en un claro desprecio por lo convencional y sus vidas fueron llevadas de acuerdo y conforme a los preceptos de su filosofía y el  principio cínico de la anaideia o falta del sentido del ridículo. Como buena 'perra', se cuenta la anécdota de que en cierta ocasión que dormían con algunos habitantes de la calle, uno tenía una herida la que la cínica lamió como si fuera una perra hasta que dejo de sangrar. Se sabe que uno de sus discípulos mas destacado fue el fundador de la Escuela Estoica, Zenón de Citio, que abogaba entre otras cosas por el amor libre y la igualdad de sexos. Tuvieron un hijo al que llamaron Pasicles, al que criaron y educaron según los principio y los valores de su escuela.

Escribió tres libros: 'Hipótesis filosóficas, Epiqueremas y Cuestiones a Teodoro el Ateo, con el que tuvo una gran discusión que llevó a la vergüenza al filósofo ateo.

"Yo, Hiparquía, prefiero a la muelle labor femenina
la vida viril que los cínicos llevan;
 no me agrada la túnica sujeta con fíbulas;
odio las sandalias de suela gruesa y las redecillas brillantes;
Me gustan la alforja y el bastón de viajero y
la manta que en tierra por la noche me cubre.
No me aventaja en verdad la menalia Atalanta,
que el saber a la vida montaraz sobrepuja."

Epigrama de Antípatro, dedicado a Hiparquía en el siglo segundo a.C. y que tituló: "A las mujeres". 
A su muerte, los filósofos cínicos de Atenas declararon una fiesta anual en honor de su amada 'Perra' 
en el llamado pórtico dorado que llamaron Kynogamia o día de la incorporación de la mujer al mundo de la filosofía cínica.

Un abrazo perruno.

Hortensio.

domingo, 19 de agosto de 2018

El cura ateo.


Estos tres epígrafes del famoso "Cura ateo" para abrir de boca de lo que fue su visión sobre Dios, Jesucristo y la religión católica... 
                                                                                                                                            
"¿Porqué se muestra ausente ante tanta
injusticia y miseria humana pero, a la
vez pretende ser amado y adorado?"

"O existe y se burla de nosotros 
dejándonos en la ignorancia,
 o no existe."

Jesucristo: " ...un hombre sin talento ni espíritu;
un loco, un insensato y un miserable fanático.
Un retrato en miniatura del famoso cura ateo...
Jean Meslier.
La Ilustración o "Siglo de las Luces" corriente intelectual que propendía defender el uso de la razón sobre la fe católica, ciega y absurda que había sumido a la humanidad en lo que se denomina históricamente "La Edad de las Tinieblas" estaba en su apogeo; aunque en épocas del rey sol Luis XIV, (1638-1715) se encontraba muy ligado a la omnipotencia del catolicismo y hablar sobre cualquier tema que no fuera los dogmas y politicas del Vaticano, se consideraba herejía y la gente (que pensaba libremente) paraba en la hoguera.

En éste contexto histórico nació Jean Meslier (1664-1729) el gran filósofo ateo y materialista de la ilustración que profesaba una espacie de comunismo anarquista que lo llevó a fuertes confrontaciones con el señor feudal de la región; desde el púlpito de su parroquia de Étrépigny, en la duró por más de 40 años, denunciaba y atacaba los malos tratos de éste terrateniente sobre sus trabajadores; el obispo de Reims, su superior lo conminó al silencio, lo que lo sumió en una rebeldía razonada contra las religiones, el clero degenerado por las canonjías, cuestionó - por primera vez- a Dios y a Jesucristo, a la Biblia y a los exegetas de interpretar 'El Libro' según sus conveniencias y desde luego ataca a los nobles y a la monarquía de manera implacable. 

Cuando presintió que sus días estaban llegando a su fin, emprendió una gigantesca obra que escribió con una disciplina espartana. Escribía todas las noches y hasta el amanecer a la luz de una vela y con una pluma de ganso, "eso puede dar una idea aproximada de lo que le costó físicamente alumbrar sus pensamientos y sentimientos" oigamos lo que decía su biógrafo más connotado, Michel Onfray: "Jean Meslier, condensa bajo una sotana toda la dinamita  que mina el siglo XVIII. Éste sacerdote sin rostro ni sepultura proporciona el arsenal conceptual del pensamiento de las Luces en su vertiente radical, la de los ultras, que, sin excepción, beben de su fuente y luego, con aire inocente, fingen ignorar incluso su nombre".

Al morir a sus 65 años en junio de 1729 dejo sus manuscritos muy bien legajados y ordenados, sobre la mesa deja dos cartas para sus amigos curas de las parroquias vecinas; al interior se leía con su bella caligrafía: "Pensad las razones de creer o de no creer, en lo que vuestra religión os enseña y que os obliga a creer ciegamente. Estoy seguro que si seguís vuestras luces naturales descubriréis como yo, que todas las religiones del mundo son invenciones humanas, y que todo la vuestra religión os enseña y os obliga a creer, como sobrenatural y divino sólo son errores, mentiras, ilusiones e imposturas." En la misma misiva les informa que su 'Testamento' lo ha depositado en la escribanía de la justicia de la parroquia. 
La hermosa caligrafía de Meslier...

Ahora, es un misterio lo que pasó con el cuerpo del gran pensador, pues no existe anotación de tal evento en los anales parroquiales, ni hay indicaciones de que pudo morir ni donde enterraron su cuerpo de forma tan clandestina, hay dos teorías... una, que fue para protegerlo de una posible exumación de las venganzas del clero francés y el terrateniente que había prometido quemarlo y crucificarlo y la otra, que no quisieron a propósito, dejar testimonio a la posteridad de su nombre.

Lo cierto es que al descubrir su 'Testamento' que es presentado en tres tomos o ejemplares de 370 páginas cada uno, envueltos en un grueso papel  gris y escritos en una perfecta caligrafía y redactado en frases largas, los parroquianos se enteraron de que su cura y amigo había muerto pero se les oculto de qué murió y su última morada. Para no hacer tan distendida la presente entrada,  les comparto algunos pensamientos justificatorios de su 'Última Palabra':

"Queridos amigos, puesto que no se me hubiera permitido, he incluso hubiese sido peligroso y las consecuencias me hubiesen sido desastrosas para toda mi vida, por decir lo que pienso de las conductas del gobierno de los hombres, de las religiones y de las costumbres, he decidido decíroslo después de mi muerte..."

"Vosotros adoráis efectivamente débiles imagencillas de pasta y de harina, y honráis imágenes de madera y yeso, e imágenes de oro y plata. Os divertís, señores, interpretando y explicando figuradamente, alegóricamente y místicamente escrituras vanas que vosotros no obstante llamáis santas y divinas; le dais el sentido que queréis; les hacéis decir todo lo que se os antoja por medio de esos bonitos supuestos sentidos espirituales y alegóricos que forjáis para ellos, y que les destináis con el objeto de encontrar en ellas, y de hacer encontrar en ellas supuestas verdades que no son tales, y que no fueron jamás. Vosotros os encendáis discutiendo vanas cuestiones de gracia suficiente  eficaz. Y por otra parte, arremetéis contra el pueblo pobre, lo amenazáis con el infierno eterno por pecados minúsculos, mientras que no decís nada contra los robos públicos, ni contra las injusticias escandalosas de los que gobiernan los pueblos, los saquean, los exprimen, los arruinan, los oprimen, y que son las causa de todos los males y todas las miserias que los agobian."

"No vemos ni sentimos ni conocemos ciertamente nada en nosotros que no sea materia. ¡Quitádnos los ojos! ¿Qué veremos? Nada. Quitádnos los oídos. ¿Qué oiremos? Nada. Quitádnos las manos. ¿Qué tocaremos? Nada, sino muy impropiamente por medio de otras partes del cuerpo. Quitádnos la cabeza y el cerebro, ¿Qué pensaremos,  qué conoceremos? Nada."

"Aunque pudiese parecer que la religión y la política deberían hallarse enfrentadas, [...] no deja de ser cierto que ambas se entienden a las mil maravillas una vez que han establecido alianzas y sellado un pacto de amistad recíproca."

Su gran obra como habíamos dicho consta de mas de mil páginas y se llamó "Memorias contra la religión" que desde un principio y por cuenta del nuevo párroco que se reunió con sus homólogos  amigos de Meslier, optaron por entregar los manuscritos y el testamento a las autoridades eclesiásticas de París y ya se presentía el futuro de la obra de este precursor del materialismo y ateísmo y del comunitarisno real. Pero tuvo un final feliz, puesto que cuando fue confinado en la custodia del registro judicial de la prefectura eclesiástica, para su incineración, tuvo en suerte que el nuncio (embajador de la Santa sede) que tenía que dar el visto bueno de la herejía, estaba en Roma y eso dio un buen tiempo para que con unos buenos sobornos algunos eruditos en cabeza de Voltaire, lograran acceder a ella y hacer  una copia de la obra ya proscrita... salvándose para la posteridad y ser conocido su autor que se hubiese perdido para siempre como se perdió su registro de muerte y el lugar de su tumba.
El obelisco de los pensadores socialistas, en
el Jardín Alexandrovski, en Moscú.
El nombre de Maisler, figura en el 7° lugar.

Bueno espero que tengan esa grata sorpresa de conocer a este magnifico personaje del "Siglo de las Luces" y solo me queda recomendarles "Memorias contra la religión" de Maisler, que ha publicado en el idioma de Cervantes, la editorial Laetoli en el 2010.

Un sorprendente abrazo.

Hortensio.









domingo, 12 de agosto de 2018

Una carta, un sentimiento...

Una carta, un sentimiento...
De nuevo bienvenidos a mi página en éste Plácido domingo; hoy les traigo unas cartas (misivas) escritas 'a puño y letra' de sus creadores a sus destinatarios. Estas fueron recogidas por el inglés Shaun Usher, en su página de Internet y fue viral, en España convirtió esa página en un libro que llamó "Cartas Memorables" hoy reproduciré dos, las que más me llegaron al alma:


Castro le pide diez dólares a Roosevelt el 6 de noviembre de 1940.


"Tengo doce años. Soy un chico, pero pienso mucho, pero no pienso que escribo al presidente de los Estados Unidos. Si quieres, dame un billete de diez dólares verde americano, en la carta, y me gustaría tener uno" Tu amigo, Fidel Castro.

Como dice el recopilador: 'Para ello el futuro comandante cubano no duda en darle su dirección en Santiago al presidente estadounidense, del que se despide como su afectuoso amigo'. 'Cuando escribimos una carta sin pensar que vaya a acabar en un libro, nos abrimos mucho, pero de un modo muy distinto a cuando hablamos en público.'

***

Amores Volátiles.

Carta que intercambiaron el novelista norteamericano, Francis Scott Fitzgerald y su esposa Zelda, que le escribió esta misiva en septiembre de 1920, tras una pelea de pareja seis meses despues de su boda:

"Ven deprisa a mi lado. No podría vivir sin ti aunque me odiaras y estuvieras cubierto de llagas como un leproso, aunque huyeras con otra mujer y me mataras de hambre y me pegaras... Aun así te querría, lo sé. Mi amor, mi amor, mi querido". La pareja se separó definitivamente en 1934.

***

Dos cartas de amor:
Carta de Napoleón a Josefina.

                                                                                  Verona,13 de noviembre de 1796.

"Ya no te amo: al contrario, te detesto. Eres una fea, una ingrata, una estúpida, una desgreñada. Ya no me escribes; ya no amas a tu marido. ¡Sabes el placer que tus cartas le producen y no le escribes más de seis lineas tarazadas al azar!

¿Que hacéis señora durante todo el día? ¿Qué importantísimo negocio es ese que os impide escribir a vuestro tiernísimo amante? ¿Qué afecto ahoga y os hace desdeñar el tierno y constante amor que le habéis prometido? ¿Quién puede ser ese maravilloso, ese nuevo amante que absorbe todos vuestros instantes, tiraniza vuestros días y os impide acordaros de vuestro marido? La verdad es , mi buena amiga, que me tiene inquieto el no recibir  cartas tuyas.Escríbeme pronto cuatro páginas y llénalas de esas  amables frases que inundan mi corazón de sentimiento y placer. Muy pronto te estrecharé entre mis brazos   y te cubriré de besos ardientes como el clima del Ecuador."

Bonaparte.

***

De Bolívar a Manuelita Saénz.

Antes de la batalla de Ayacucho, el libertador exhorta a su Manuela que se quede en Lima, para evitar escándalos ante el esposo celoso el médico inglés doctor Thorne:

                                                                                                       Ica, 20 de abril de 1825.

"Mi bella y buena Manuela:
Cada momento estoy pensando en tí y en el destino que te ha tocado. Yo veo que nada en el mundo puede unirnos bajo los auspicios de la inocencia y del honor. Lo veo bien, gimo de tan horrible situación, por tí, porque debes reconciliar con quien no amas, y yo porque debo separarme de quien idolatro. Sí, te idolatro hoy más que nunca jamás. Al arrancarme de tu amor y de tu posesión que me ha multiplicado el sentimiento de todos los encantos de tu alma y de tu corazón divino, ese corazón sin modelo.

Cuando tú eras mía yo te amaba más por tu genio encantador que por tus atractivos deliciosos. Pero ahora ya me parece que una eternidad nos separa de nosotros mismos, porque mi propia determinación me ha puesto en el tormento de arrancarme de tu amor, y tu corazón justo nos separa de nosotros mismos, puesto que nos arrancamos el alma  que nos daba existencia, dándonos el placer de vivir. En lo futuro tú estarás sola aunque al lado de tu marido. Yo estaré solo en medio del mundo. Sólo la gloria  de habernos vencido será nuestro consuelo. ¡El deber nos dice que ya no somos más culpables! No, no lo seremos más."

Simón Bolívar.

Después de esta carta, ambos escribirán la famosa carta en que Manuelita, se despide de su esposo para huir con el Libertador.

Si pasas por aquí, recibe un fuerte abrazo.

Hortensio.









  

domingo, 5 de agosto de 2018

En un Olivo Centenario.

Un viejo poema "Fatigado"de Farwel, en éste el primer domingo de éste agosto que pinta de verano muy aireado por los vientos alisios que vienen en ráfagas soplando desde el oriente y chocan con las cordilleras que constituyen 'los Andes', desviándose hacia el este por el 'efecto Coriolis'... bueno en este Placido domingo de nuevo con la poesía de Farwel de los años 80's.  

 En un Olivo Centenario.
Un olivo centenario...
Lo infrecuente sigue velado de niebla pesada,
la negrura helada me hizo mirar hacia tus ojos
que ayer ví anhelantes de vida en ese lejano
horizonte que se percibía cálido y céfiro...

Lejos de esperar lo deseado, me siento aquí bajo éste
olivo centenario y la retórica de mis pensamientos
catastróficos vuelan hacia ti en recuerdos de otras
vidas que también te pertenecieron como a nadie.

Misterio antiguo que desdibuja tu amada sonrisa
por el solo martirio de haber sido mi compañera...
restos de un naufragio, ruinas de lo que fue nuestro
hogar, cuanto dolor inpronunciable por las profundas
heridas que marcaron a fuego nuestra historia...

Fueron solo contradicción y silencios que duelen 
y se fueron perdiendo en esas horas largas hechas de
inexplicables rondas de etcéteras de un ocaso que no
se quiere morir, y al volver la mirada solo me encuentro 
con abismos de aire y solo atino a preguntarme:

¿Dime amor, que camino puedo tomar para llegar a ese
indeseado punto llamado olvido? si no huyo de tu recuerdo
que solo la muerte pudo arrebatarme, no podré cruzar ese
largo puente que construyó mi pena con la sinrazón de mis
ausencias, mis tristezas y mis injustas soledades...

Soledades que se quebraron por la pasión ardiente de una 
agónica zozobra que le teme más al tormento de la desgracia
que a la muerte... resignado en mi angustia pienso que esa es
mi suerte y alguien me habla de esperanzas y misericordias...
yo me siento llorando en desconsuelo, bajo éste olivo centenario
a añorar mi muerte con la dulce compañía de mis despojos.

                                                                                       Farwel 1986

***


Un fraternal abrazo...

Hortensio.


























  



domingo, 29 de julio de 2018

Citas en la memoria.

Descuida, nunca me ha parecido
que para perdonar se deba dar
una disculpa...
H. Farwel.

En éste soleado día tropical de un Plácido domingo, en una sabana de Bogotá, que se derrite de un calor inusual... "Citas en la Memoria" el libro de sentencias, escólios y pensamientos de Farwel;  piénsalos, sabórealos y desde luego critícalos, es un buen ejercicio para la 'memoria y el razonamiento lógico'.


1°.- Todo pensamiento es susceptible de convertirse en palabras, frases y oraciones.

2°.- Los actos son el resultado de convertir los pensamientos y las palabras en acción...

3°.- Hay actos tan repetitivos que al ser confortantes se convierten en costumbre.

4°.- Toda costumbre en su accionar repetitivo, forja la personalidad de una persona.

5°.- Como todo carácter se forja en las costumbres éstas se convierten a su vez en fuente de derecho en las sociedades humanas de todas las épocas.

6°.- ¿Carácter y destino son sinónimos? no... el segundo es la creación lógica del primero.

7°.- La duda nos puede jugar buenas y malas pasadas, oportunidades razonadas para ir en busca siempre terca de las certezas.

8°.- Solo merece la pena robarse lo que jamás se podrá devolver...

9°.- Un arma no es nada en sí misma sino tiene una mano 'asesina' que la accione.


10°.- Si no te quieres perder, busca un camino cierto nunca camines por presentimientos, que de tener éxito, solo pueden llegar a ser  coincidencias, nada más.

11°.- Lo que para ti tiene verdadero valor, es ya muy tuyo...

12°.- No des valor a lo que no vale la pena, es como guardar baratijas en vez de oro.

13°.- ¿De cuantos lastres se puede componer tu "éxito"? trata de soltarlos por el camino y serás aliviado a la hora indefectible de partir...

14°.- Debes entender que la vida solo nos da momentos solo momentos, momentos de felicidad, unos neutros otros de infelicidad, pero todos son demasiado efímeros por sobre todo los momentos felices.

15°.- El saber algo también implica...olvidarlo.

16°.- La felicidad es solo una forma de ser, el resto son solo momentos de vida rutinaria y nada más.

17°.- Si quieres algo, pues sal a buscarlo, pero eso si con la preparación adecuada.

18°.- Uno cuenta la historia de su vida con pasión y orgullo cuando las ha superado, otros muchos... se callan.

19°.- Las heridas de amor, siempre se hacen eternas y solo con otro amor se pueden curar más nunca olvidar.

20°.- Estando conscientes de que es mejor un día a la vez... todo se puede, incluso vivir mejor.


21°.- Cuando escribo mis cuentos y novelas y me toca matar 'literalmente' a unos de mis personajes, tengo la decencia de darles su "momento", para que sean comprendidos.

22°.- Y me encontré a un hombre de edad provecta hurgando una caneca de basura, le pregunté: ¿Qué haces...? y pausadamente me respondió: "Reciclo las horas del día de ayer".

23°.- La civilización se encargó de acabar con la simplicidad...

24°.- La carrera diaria por la búsqueda del dinero, es la verdadera estupidez humana, que tiene que llevarse con mucha inteligencia... puesto que solo acelera la precaria vida que nos fue dada hacia la tumba.

25°.- El cimiento de un estado es la educación de su juventud.

26°.- Hay personas que son mejores que sus vidas y sin embargo no pueden desprenderse de ellas...

27°.- ¿Cómo confiar en un futuro que no ha nacido? no lo se... pero eso me alegra porque no me van a vender un futuro que es solo un fetiche impensado.

28°.- Pensar no implica decidir pero hay seres especiales que si deciden pensar y cambian sus vidas y la de los demás... para bien o para mal.

29°.- Si siembras distancias solo cosecharas olvidos...

30°.- ¡La inteligencia tiene límites, la estupidez no!

Un abrazo repetido...

Hortensio.