domingo, 15 de mayo de 2016

Guadalupe...


"Es mejor ser odiado por lo que uno es, que amado por lo que no se es."
Anónimo.

Esta poesía 'erótica', si se ha de llamar así, está dedicada a una persona muy querida y una verdadera pionera de los movimientos de la liberación del ser humano contra la imbécil discriminación de género... Alguien ante un ataque homofóbico entregándole una flor a su detractor le dijo: "Su amor no daña, su odio sí". Un Plácido domingo, queridos lectores... 


Un amor libre.

Guadalupe encontró su amor y
la sociedad la condenó tácitamente; se amaron en silencio devorándose
con la mirada por todos los rincones
de esa oficina tensionante de estrés.


Era ternura, era lujuria santa... era amor,
 su pasión se volvió tormenta que alejaba
la calma y no presentía paz;
de día escondían su atormentado amor
ya de por sí anormal y ¿qué es anormal
cuando en el amor se es honesto...?

Apariencias fatigadas de temor, sí,
de temor a ser juzgadas provocándoles
angustias y ansiedad, sí, ansiedad de 
no poder amar con locura, de besar
con expiación y sin límites... de destrozar
la piel en un incalculado abrazo sin fin. 

Por eso buscaban la deseada y taciturna
noche, sí, la noche que al caer sobre la
indolente ciudad, las volvía invisibles e
incógnitas entre la multitud de seres anodinos
y anónimos, sintiendo seguridad en la indiferencia
impensada y sutil de gentes que pasaban a su lado.

Rumbo a su refugio amado a su suave tálamo nupcial
con una sápida desaparición, sabían que allí
encontrarían la tan anhelada y absurda felicidad
que tenía la necesidad de que pareciera eterna;
al llegar como enajenadas daban rienda suelta a sus
enfebrecidos cuerpos para que fuesen ellas mismas.


Y ante la llamada cierta de la lujuriosa Naturaleza,
enardecidas se amaron, se amaron hasta el agotamiento
y así al cabo de horas interminables llegaba la exigida
calma del cansancio, habían desfogado todo aquel
sentimiento de frustración guardado durante el cruel
día que las separaba en cercanas y absurdas lejanías.

Y llegaba con la fatiga las caricias y la ternura
que Guadalupe sentía por esa criatura frágil y bella
que encontró esperando en su camino como premio a
su insistente seducción de sortilegios por ella soñados...
 mañana sería otro día con la amada rutina de esperar
segura que la noche llegara para de nuevo huir;
sí, huir que siempre es una opción válida. 

                                                                                                             Farwel 1989


Paseo en la llegada de la tristeza.

Tengo la muerte
adherida en mis zapatos.

No importa donde vaya,
siempre me anda matando.

Quizás entiendas, ahora,
por qué vamos viviendo
al tiempo que caminamos.

                         (Carlos del moral)
El suave vuelo de una
mariposa puede modificar
la fuerza del viento al
otro lado del mundo,
creando huracanes...

Esta es, la teoría del caos.


Pienso que "El cura rojo" se hubiese sentido orgulloso
de que su ilustre melodía para virtuosos del violín,
estuviese en manos de ésta encantadora 'niña'...


Un caótico abrazo.

Hortensio.

domingo, 8 de mayo de 2016

"Esfuérzate por ser feliz"


¿Quien en un momento de su vida, no ha escuchado éste hermoso e intemporal poema? En éste Plácido domingo, la verdad sobre uno de los más queridos, bellos, motivadores, ciertos, reflexivos e inspiradores poemas de la era moderna... fueron tantas y tantas - millones- las recordaciones del poema que el autor, renunció a sus derechos de autor y los regaló a la humanidad, esto se encontró en su diario: "Debería dejar este humilde regalo (desiderata) este trozo de prosa que ha alcanzado tan nobles rumores", pero sabemos que él fue refractario a la figuración y no publicaba sus poemas...

Si Uds. agrandan el documento
fácilmente se podrá leer que su
autor la patentó en el año de 1927.
Pero ésto lejos de cumplir su cometido, se prestó a múltiples abusos y malintencionadas autorías, una de ellas la que inventó un cura avivato que llegó a decir que el poema había sido descubierto escrito en una muy antigua tumba y burdamente lo mandó tallar, para atraer incautos admiradores del poema a su paupérrima parroquia y sacarle ganancias "con avemarìas ajenas"... desde luego no aguantó la más simple revisión. Otro... que lo escribió hace 500 años un monje ciego y de por sí, anónimo y el otro anónimo, que se encontró misteriosamente en el banco de una iglesia hace 200 años.

La mentira más "seria" provino también (como cosa rara) de otro cura, el reverendo Kates, esta vez de la iglesia de Saint Paul de Baltimore en Meryland, en 1956 recopiló una serie de textos para regalarlos a sus feligreses, entre ellos se encontraba Desiderata, pero cometió un gravísimo pecado y hasta 'mortal', omitió poner el nombre del autor del poema y al final de éste colocó: Iglesia de San Pablo, 1692, refiriéndose desde luego a la fundación de dicha iglesia.

Un enfebrecido parroquiano, al leer el poema se propuso a publicarlo en un periódico local y como se dice ahora se convirtió en un fenómeno "viral" que desembocó en el movimiento hippy de los años 60'as... fue su himno de paz; pero esa publicación mantuvo el craso error encima que el delirante feligrés le dio al tema: había sido escrito por una mano anónima y encontrado en esa iglesia de Baltimore en 1692, ya se sabe que el misterio de un texto tan bello y encontrado después de cientos de años, no deja de tener su encanto.

(1.872 - 1.945)
Pero, hay que darle honor a quien honor merece, el único autor del poema se llamó Max Ehrman, abogado y filósofo de Harvard, de origen alemán, se desconoce el porqué el poeta y escritor, escogió el nombre Desiderata, que viene del latín desiderátum, que quiere decir "cosas deseadas" o "cosas que se desean" y todo parece ser que lo escribió poco antes del 1927 que fue el año en que lo patentó.

En 1948, tres años después de su muerte en septiembre 9 de 1945, su viuda publicó sus poesías y sus escritos, entre los que se encontraba Desiderata, en un libro que llamó: "Los poemas de Max Ehrman."

Hoy no escribiré el bello y conocido poema que nos concitó, pues de sobra creo, que lo conocemos, pero me propongo transcribir otra de sus afamadas poesías, menos conocida y que él llamó:

Todos somos barcos.

Cargados con experiencias de vida,
memorias de trabajo, buenos tiempos y pesares,
cada uno con su carga especial;
y es nuestro común destino
mostrar las marcas del viaje,
aquí una proa astillada, allí un cordel emparchado,
y cada casco ennegrecido
por el incesante apaleo de las incansables olas.

Ojalá seamos agradecidos por los buenos tiempos y mares apacibles,
y en el tiempo de tormenta tener coraje y
la paciencia que caracteriza a todo buen navegante;
y, sobre todo, ojalá tengamos la alentadora esperanza de gozosos encuentros,
cuando nuestro barco finalmente tire su ancla en el agua quieta de la eterna bahía.

Bueno, después de éstas aclaraciones, solo me queda abrazarlos con mis deseos de que se esfuercen por ser felices.

Hortensio.




domingo, 1 de mayo de 2016

Entrada ya la noche.

En este Plácido primer domingo de mayo, un poco de la poesía fatigada de Farwel, y otro poema dislocado:

Entrada ya la noche.

Entrada ya la noche...
cansado mi cuerpo al regreso,
sentía una paz sin argumentos,
entonces la percibí en la penumbra.

¿Quién podría interpretar sus suspiros?
muy quedos... casi imperceptibles,
ya no había duda estabas ahí...
podía oler tu tibio perfume.

Sí, estabas ahí, qué duda cabe,
te respiraba tan solo al presentirte,
se que te estás acercando con sigilo
lenta y serenamente... sin prisa.

Apenas si percibía tus movimientos
rítmicos, armoniosos, en pasos suaves
y yo esperaba, estaba en ¡alerta máxima!
permanecía inmóvil como embrujado.

Y bajo la misma luna de madrugada,
pensaba que todo en la vida tiene su
momento y yo deseoso la esperaba;
estaba ahí al otro lado de mi cama...

Expectante y seductora frente a mí
esperando mi señal y mi mano se
movió golpeando el cubrelecho...
saltó felinamente y se puso a mi lado.
Ella...


Mirándome con esos ojos rotundos y
bellos, ronroneando se deslizó junto a mí.
mi hermosa, delicada y amada gatita...
en ese ritual de finura y elegancia que
se repite cada vez... entrada ya la noche.

                                                    Farwel 1986





Una espera inagotada.

Cuando veo morir las horas
muy quedamente en el reloj
de la pared viene la nostalgia
y veo de nuevo como lentamente
me atrapa el recuerdo de tus
besos y de tus caricias lacerantes,
como si fuera mi destino caminar
por tus senderos de luz y sombra
en una memoria incrustada en el alma
en ese camino solitario más allá
del todo y de la nada.

Y en la hermosa llanura de tu cuerpo
no puedo amordazar el... éxtasis,
sueño con tu piel en el anhelo
que la distancia no acorta ni acerca,
con tu voz callada que no me toca
pero que anida muy cerca de mi
corazón desde un siempre que trato
de no olvidar porque lo he tenido
abrazado a tu recuerdo y guardado
en mis sentimientos más hondos
esperando el momento, el instante de
tu llegada con la briza del horizonte...
detenido miro siempre desde el
borde del sendero algo que aparezca
más allá del todo y de la nada... Tú.
                                                       
                                                       Farwel 1989

Al borde del sendero... más allá del todo y de la nada.

Un abrazo de gratitud y estima.

Hortensio.

martes, 26 de abril de 2016

Mi pequeño rìo Teatinos

En éste atípico martes, recupero unas pequeñas notas que hice -no se cuantos años, pues no le puse fecha- sobre el importante Río de la Libertad... el Teatinos, aquel pequeño río que pasa por debajo del inmortal 'Puente de Boyacà' en donde se llevó a cabo la Batalla de su nombre, entre las fuerzas patriotas encabezadas por Simón Bolívar y las tropas realistas de la reconquista del virrey Sámano y que le dio la libertad a Colombia y el inicio de la caída del imperio español en la América hispana o suramérica. Lo llame "Mi pequeño río Teatinos".

Mi pequeño río Teatinos abajo de Puente Piedra,
en su hermoso paso por Samacà. 
La piedad del silencio atado a tu sìngulo de flores, luna humedecida que riega el sepulcro de mil héroes a las orillas del glorioso y bolivariano río Teatinos, bajo ese frágil puente de Boyacá, hecho de radiantes ímpetus de belicosas voces, fuego sagrado de las armas que desahuciaron al tirano felón; oculto en la desnudez de tus prístinas aguas, viste pasar al Libertador, rumbo a la cita con su triste y extraño destino que se vistió de ingratitud vulgar.

Pequeño río que a la Patria sació de su sed de libertad, en tu grandeza inconmensurable exumas los recuerdos de la hazaña que cubrió de sangre tu precario caudal, para que La Gran Colombia, fuese libre. Al pisar tus orillas sagradas, respiro como hijo de ésta tierra, hondas evocaciones de aquellas gestas libertadoras en hierro urdidas y es donde pienso que muy pocos de nosotros Colombianos y Boyacenses, conocemos parte de tus intimidades, como donde termina tu camino hìdrico, pero no donde naces y donde vas a verter tus sagradas aguas y cómo recorres las tierras y los campos labrantíos...

Se dice con certezas que naces, por allá arriba del pueblito de Samacà, en el Alto del Santuario, a 3.500 metros por encima de la orilla del Caribe y del mar de Balboa, dando de beber a toda la región que recorres en tu carrera fertilizadora con tus aguas puras y pasar por tu idílico estanque o represa que lleva tu románico nombre y volver a salir rumbo a la vereda en donde te inmortalizó la contundente batalla, allí construyeron un puente para pasar tu torrente que más de las veces se puede vadear a pie (no en aquella época agreste y torrencial) hoy si.

Y es en tu devenir por esas feraces tierras de Boyacá, que recibes en tus riberas unas hermosas cañadas y quebradas como afluentes que te hacen crecer y que amorosas rinden su hilos plateados a tu caudal; está la altiva Yerbabuena, la zigzagueante y hermosa del Cortaderal; la enigmática y coqueta quebradita de las Juntas y su hermana de riego del Chintal; y cómo olvidar aquella bella y cristalina cinta de agua que los campesinos llaman con amor la de las Pilas... son todas ellas que unidas llenan tu caudal de vida.

Por ser conocedor del enigma de los bosques, las alondras y las brumas de los páramos, toda esa formación vegetal que cruzas, los entendidos te llamaron eufemísticamente: "Bosque húmedo montano bajo" y al bellìsimo y sereno estanque donde viertes  tus primeras aguas, lo clasificaron como "Presa de tierra con talud enrocado"; todo es bello en tu destino mi pequeño grande Teatinos y allí se esparcirán sobre tus aguas, parte de mis cenizas, anticipando tu permiso, con respeto y amor.
En un aniversario más de tu gloria y la de tu
 ejército en el Puente de Boyacà por donde pasas
orgulloso y sereno lleno de memorias...


Un abrazo boyacense, ahora mira la gran obra de la Madre Naturaleza... 

Hortensio.



domingo, 24 de abril de 2016

La piadosa muerte...


No sé en qué momento, mi vida se enamoró de la muerte,
solo espero tomar su mano y saber de ese incierto instante
para unirme a mi nuevo amor...

Farwel. 


A raíz de la muerte temprana de mi cuñado, me quedó algún tiempo para recapacitar sobre lo que siempre he llamado "La piadosa muerte" y de estas disquisiciones tomé, para la entrada de éste Plácido domingo, algunas que me parecen importantes, porque en algún momento de nuestras vidas o de las de nuestros 'seres queridos' las podremos pasar o desde luego, como en mi caso, he pasado.

La piadosa muerte... no se puede frustrar.
Sí, ya lo he vivido... vi 'torturar' - con radioterapia y droga experimental- con sólo 15 años, a mi padre, a manos de médicos oncólogos que por allá en los años 60's estaban en pañales sobre el tratamiento del cáncer siempre terminal... y así sucesivamente a través del paso del tiempo vi a muchos familiares y amigos estar sometidos a esos avatares crueles. Los avances de la medicina, tanto en la prevención como en el tratamiento de las enfermedades terminales, han experimentado un gran avance cientìfico. Dan sin lugar a dudarlo muchas más esperanzas de vida, es verdad, pero también lo es (y aquí voy de la mano de Canal Ramìrez) que se han exagerado indecorosamente esas expectativas por métodos mecánicos muy válidos pero muy cuestionables, por ser indignos para con la persona humana y éste es el tema...

Se trata de no frustrar la muerte. Y esto es de mediana cultura. Sabemos hasta la saciedad que la muerte es un fenómeno natural y la Naturaleza, ni es mezquina ni mucho menos masoquista; las compensaciones de la Madre Naturaleza son oportunas y es por ello que hemos podido vivir muchos más años ante la expectativa de vida de cada uno de nosotros, y se preguntaba Cicerón: "Cuando estamos saciados de la vida, ¿qué importa la muerte?

La Naturaleza ayuda a morir como ayuda a todo. Basta con no oponernos, con aceptar la ayuda que aparece siempre en forma puntual y oportuna. Un gran científico cansado de luchar contra su "linfosarcoma no Hodgkin" y de enmascarar sus desgraciados dolores con la dulce 'morfina', un día gritó: "No frustren mi muerte, no sean canallas" pero su enamorada mujer no pensaba igual y creía en que algún dios (aliado capitalista de los galenos dueños de los morideros) le haría el milagrito de curarlo... casos se han visto. Es anti-Natura y muy grave frustrar una muerte, entendidos estos términos en el sentido de alargar inútilmente esa tortura por unos días más y mèdicamente se puede, pero sin ninguna posibilidad de curar o sanar.

Solo espero tomar su mano...
Esa barrera artificial para detener la muerte es cruel, es absurda y es denigrante, pues impide a la Naturaleza actuar. Ilusión malsana para sus deudos y lucro espurio para los médicos que disfrazan su falta de ética con la boba esperanza del milagrito que le dan a los deudos... después viene la consabida cuenta de cobro. Dichosos los pobres e indigentes que si los dejan morir tranquilos, ya sabemos el porqué...

Es infame (es la palabra justa) ver a un condenado a muerte y sin remedio, en este escenario del asqueroso "capitalismo salvaje" - qué sentido tiene- verlo 'encadenado' literalmente hablando a una máquina que le proporciona estimulación mecánica y artificial de oxígeno y químicos, asaeteados de inyecciones, catéteres y tubos, sondas, drenajes y cuanto instrumento de tortura tengan a su disposición para tenerlos con vida... ¡Un día más...! Una digna imagen del martirio que se llevaran para el recuerdo, quienes con amor tienen con qué pagar. ¿Para qué? eso es puro y fatuto egoísmo de los sobrevivientes contra el moribundo... ¡infames unos y otros! buscando lo irreparable, lo irremediable.

Contra el aplazamiento artificial de la muerte ya hay en el mundo un movimiento, el de "morir dignamente" el de dejar obrar a la Naturaleza, sin anticipos pero sin retardos, sin desconocer que la misma eutanasia, es un anticipo artificial de la muerte. Hay que ser partidarios de la nueva corriente médica de la "terapia de la muerte" que encabezó el médico humanista L. Shwsrtzemberg y que propone en su libro "Changer la mort"... preparar al enfermo terminal y para auxiliar a La Naturaleza, para que la persona pueda morir a tiempo. "La angustia del moribundo no es tanto saber que va a morir, sino la incertidumbre." Y esa terapia de la muerte se debe imponer cuando la terapia de la vida no tiene razón de ser.

La muerte es un destino común no una amenaza en contra suya... nada personal, solo que es la "Gran Resignación" y nadie pero nadie ha escapado a ella y sin creerse eterno, podemos solo aplazarla, cuidando la vida. La medicina no puede impedir la muerte y eso es categórico. Y por creerlo humano y digno desde éste mi blog, autorizo y exijo, si es del caso, que no frustren mi muerte con artificios médicos. Amo la vida, hasta donde pueda vivirla bien, de ahí en adelante amaré a la muerte y muy bienvenida será.

Un abrazo lleno de vida...

Hortensio.

 
Sin palabras...

jueves, 21 de abril de 2016

Versos peregrinos... sin son ni tòn.

La palabra peregrino viene del latín peregrinus, extranjero... viajar por el extranjero a un santuario (p.e.: peregrinos a La Meca) quería hacer esta salvedad ya que Farwel, solo los llamó 'peregrinos' a sus versos por un eufemismo poético, aunque no se si ya han peregrinado. En éste atípico jueves, nuevos versos 'sin son ni tòn'...

VIII.

Anoche, en el sueño perdido
por pensar en ti, me encontró
la madrugada despierto y...
me acordé de la gitana que al
mirarme la mano me dijo que
sería "feliz" y lo soy cuando
cada vez que no puedo dormir
en mi almohada cuento con
tu visita amada...


                       IX.

Cuando pienso en ti me angustio,
pues no te encuentro en mis archivos.
Hasta el recuerdo se cayó, y se calló
enmudeciendo puesto que en mi
memoria no encuentro las huellas
que tu dejaste por el camino viejo.
X.

Todo el mañana está envuelto
en mágicas incertidumbres
de incógnitos anhelos...
Los de ayer envueltos en miedos
idos y disueltos en perdidos sueños,
excusas seniles de querer volver
pero solo hay un ¡siempre ahora!
y nada más...


                      XI.

En esa orilla inasible del ocaso,
horizonte que se pierde en ese
infinito constante de horas olvidadas,
encuentro tu vibrante dimensión de
crepúsculos de enigmático color,
sombra lúcida que se esconde en
extrañas fábulas de frías lontananzas,
paisajes grises de fronteras difuminadas
donde oscila el misterio de tu vida...
por favor, ¡deja de huir ya...!



XII.

Y te llevaré a ese hermoso lugar en
donde mi locura tiene la forma de tu cuerpo
y mi lucidez el color de tus ojos verdes.
No hacerlo sería una cordura inaceptable
y entonces te perdería... dame tu mano
y saltaré al vacío ¡nada más! consciente
de nuestra bella y extraña existencia.
Si estás conmigo ¿què más puede importar?


                        
                     XIII.

Era una mujer hirientemente hermosa...
El siendo y sintiéndose un hombre hostil,
mediocre, que por muchos años fue todo
lo que pudo ser... ahora era él y todo lo
que quería; Ella era su hermosa mujer...


Un muy fuerte abrazo peregrino...

Hortensio.



domingo, 17 de abril de 2016

La mirada...

                                                                                                                            A mi amigo, Germán Aguirre Licht.


En éste Plácido domingo, comencemos por el final, esto es haciendo clic sobre el hermoso Adagio de Albinoni, interpretado por la filarmónica de Berlín, bajo la dirección del maestro Herbert von Karajan, el "dios de la batuta" y después si empezar a leer la entrada propuesta y dispuesta.

                                                                                                         

                                                                                         
 
                                                                                                                                          El silencio puede ser una caricia, 
       el encierro siempre será refugio.
                                                Farwel.

Y me encontré con la misteriosa mirada de aquel hombre, perdida en una ausencia de inmensa lejanía que causaba 'terror' revuelto con un inmenso vacío inescrutable. Y le dije tocándole el hombro, ¡Que miras...! no se inmutó, no contestó. En verdad ¿Qué miraba...? si al frente solo estaban los cristales mojados de la ventana, con sus culebrillas cristalinas rodando por ellos, fruto de la pertinaz llovizna que caía en el declive de aquella tarde gris.

Cuanto daría por mirar a través de esos ojos tristemente ausentes y conocer la historia que lo llevó a ese estado de inanidad; ¿por qué angustias estaría pasando...? ¿Qué dolores estaría escondiendo? Así había durado horas y horas hasta que los enfermeros del nosocomio lo retiraron del asiento frente a la ventana y él estaba allí pero, ¿su mirada donde...?  

Era un viejo bueno...

Esas son las tristes imágenes que uno ve a diario cuando se es psiquiatra... no saber nada de nada y lo peor, no poder ayudar ¿Quién conoce el misterio de la mente "enferma" de esa criatura evolucionada que es el hombre, cuando no se quiere abrir al diálogo? ¡Qué dolorosa impotencia! Cuando se puso de pie, un pequeño papel arrugado por la presión de la mano, cayó al piso... lo recogí, en una hermosa caligrafía se podía leer: "Faltas tú... todo lo demás sobra en la vida".

Al leer su historia clínica se hizo una imagen de su personalidad y anotó: "Era un viejo bueno que tenía la maña de acariciar su tristeza, de abonar sus melancolías, de mimar sus nostalgias, de amar el dolor, por qué cuando ese dolor se vuelve costumbre, ya no duele; como no podía localizar el dolor, desistió, porque no lo podía palpar como las tinieblas, y aunque no le dolía en ninguna parte, le dolía todo."

"Nunca encontró alivio a sus tensiones. Enervamiento de lo cotidiano. Era un predestinado de las penas, que se exaltaba ante la belleza de un atardecer y se deprimía con la penumbra de la noche, porque no aprendió nunca a vadear su ansiedad, entonces acepto su vida con indiferencia y con cinismo, pero con serenidad y un bien llevado renunciamiento... se nos ha ido para siempre.

Hasta aquí el concepto médico o ¿poético...?

Un nostálgico abrazo.





¡Qué hermosura...!

Hortensio.

 

domingo, 10 de abril de 2016

Los vicios del viejo...

La aceptación pasiva  del envejecimiento acelera el ocaso...
empeñarse en conservar la juventud hace más duro el calvario.
Canal Ramìrez.


Los jóvenes detestan la vejez
pero todos quieren llegar a viejos.
Cicerón.


Los antiguos griegos lo decían:
para ser viejo y sabio, hay que
ser primero joven y estúpido.
H.Farwel.


El viejo es, siempre, el futuro de todo joven...
Con esta nueva entrada, una serie de conceptos y criterios que recojo del libro del padre de mis 'compañeros de armas' y bachillerato Leonardo y Gonzalo Canal, ese gran y buen hombre que fue Gonzalo Canal Ramirez, y su imprenta 'Antares' a quien tuve el inmenso honor de conocer. Él tenía muy claro que "Envejecer no es deteriorarse" y en éste Plácido domingo, quiero compartir con Ustedes, la transcripción de estos fantásticos pensamientos, desde luego, muy lúcidos y personales sobre lo que es la llamada - eufemísticamente - "tercera edad" o edad provecta o simplemente vejez y que nos puede en algo interesar sobre todo a nosotros los que ya estamos pisando el sendero de la senescencia, hoy vamos a ver... Los vicios.

"Cuando (al viejo) sus costumbres y hábitos lo determinan hasta la enajenación de la voluntad, se convierten en vicios para alienarlo. Los vicios son moralmente peyorativos, y frecuentemente destructivos, no razonables, como el de quien esputa constantemente para evitar el cáncer de garganta. El viejo vicioso de ordinario acelera su muerte. Pero no es el caso aquí, de los vicios, salvo el vicio del tabaco y del alcohol,..."

"De ordinario el viejo frente a sus costumbres, hábito o vicios perjudiciales, adquiere también el de defenderlo, oí  uno que a las estadísticas concretas de rutinas causadas por el tabaco y el alcohol, respondía: "fìjese, en la última guerra mundial: ni Hitler, ni Hiroito, ni Mussolini fumaban. En cambio, Roosevelt, Stalin y Churchill si fumaban"... El engaño a sí mismo, tan frecuente en el hombre, cobra fuerza en la vejez. Vigìlice. Engañarse a sí mismo es maltratarse y usted debe tratarse bien, corrigiendo sus hábitos de maltrato, así sea el de dormir con la ventana cerrada. Empiece por, abrir un resquicio, luego aumèntelo como a una fisura, después un pequeño espacio por donde le quepa un dedo, más  tarde haga pasar toda la mano, y terminarà de par en par. Y se dará cuenta de cómo se duerme mejor. Todo es posible gradualmente."

"Es verdad, hasta cierto punto, que cada uno es lo que le ha sucedido. Es decir, nuestra historia nos marca con sus huellas, a veces imborrables como cicatrices. Los años vividos son nuestra historia, ahí están con sus consecuencia. No los podemos cambiar, pero sí modificar su influencia sobre nosotros, y, si corregimos hábitos y costumbres, podremos gobernar nuestro presente. No podemos borrar de un plumazo la influencia de nuestro pasado. Pero podemos remodelarla lentamente, hasta extinguirla, si es del caso. Si ella fuera determinante, no existiría la libertad."

"El viejo suele encasillarse en su tabla de valores, por no aceptar otros nuevos, privàndose a sí de alargar sus conocimientos. Aquel viejo que se negaba a ir a otras montañas "porque ya he conocido el Everest". Los puritanos de la música clásica de la época dorada, rechazaban cualquier otra "porque no es música" Al respecto Alexander von Karajan, ante la televisión francesa -entre cuyos espectadores se cuentan muchos de estos puritanos- dirigió el mismo con la orquesta sinfónica de Berlìn, un vals de Strauss y una tarantela napolitana para demostrar cómo el primer director europeo con una de las primeras orquestas del mundo, encontraban música válida también en algunas de las composiciones no juzgada  por los puritanos como buena música. La escala de valores es casi infinita, no se excluya usted usted de ella, aferrándose solamente a los conocidos: es imposibilitarse para el descubrimiento de otros, cerrarse en un pobre círculo, cuando el viejo debe estar abierto... Sus hábitos no siempre son los mejores. Los vicios de la inteligencia son tan nocivos como los de la voluntad."         
Cansado de luchar y buscando el sendero
del volver cuando ya no hay ganas de vivir...

Bueno, ya lo oyeron... todo se agrava cuando de la costumbre se pasa al hábito, del hábito a la manía y de ésta al vicio; tratemos de dejar nuestros vicios, porque son vicios al fin y al cabo, aunque sean deliciosos, en mi caso nunca fui amigo de los vicios secos (léase cigarrillos), más bien siempre húmedos (léase 'cervecita'); ahora si dejarlos causan mayor daño al cuerpo y a su salud, (por aquello de la descompensación) trata como dice Canal, 'si no los podemos dejar por lo menos sí podemos tratar de modificarlos', es decir bajarle a la intensidad, nuestro mayor enemigo es sin dudarlo el EXCESO... y recuerden siempre lo que decía Teresa, la mística de Àvila: "Todo en exceso es malo, hasta la virtud".

Un abrazo lejano de excesos...

Hortensio.

Post scriptum: La clave está en no hacerse de costumbres que a la larga esclavizan, porque de tanto reiterarse en el mismo acto terminan por enajenar la voluntad o caer en la pesada rutina, factor de tedio y aburrimiento, aun en los pequeños problemas.

Para problemas de hoy no hay soluciones de ayer.






domingo, 3 de abril de 2016

El 'suspiro' de San José y el 'estornudo' del Espíritu Santo.

Te diré algo sobre Dios:
es el peor casero del mundo.
Al Pacino.

Amar no es solamente querer,
es sobre todo comprender.
Francois Sagan

Casi todos los seres humanos tenemos nuestras reliquias y amuletos personales (fetiches) que guardamos con cierta devoción pues podríamos decir que tienen cierta fuerza y nos protegen y ayudan... con ellas en nuestras manos, hablamos y pedimos favores -por lo general- sobre las tres eternas gracias: salud, dinero y amor (creencias animistas); esto tiene un origen que se pierde en la oscuridad del pasado humano: ¡la magia! que ha evolucionado hasta nuestros días ya entrados en la primera mitad del siglo XXI, en donde el dios es la imparable progresión de la tecnología...

En este muy Placido domingo, primero de la primavera, le estoy dedicando esta entrada a mi hermanito menor Juan Pablo Cepero Màrquez, de quien respeto profundamente sus creencias religiosas, además que no creo que ésta simpática narración haga mella en su curtida armadura de cruzado compañero de Elena en Jerusalèn buscando las reliquias de Jesús...

Y las religiones fueron campos abonados para la práctica de esa veneración boba y fraudulenta de alimentar la fe de los ingenuos feligreses en busca de milagros a través de esas 'cosas', que no superan el más simple escrutinio científico y solo sirven a intereses espurios para sacar siempre provecho económico, obrando "milagros" y otros absurdos "favores". En la oscura edad media, se desató un tráfico y 'mercado negro' de reliquias de todo tipo - la mayoría falsificaciones- por ejemplo, se cuentan con 63 dedos de San Juan Bautista y otras más absurdas.

Un brujo o hechicero estudiando amuletos y pociones mágicas.

Había que poner un freno a estas idioteces, pero fue peor. Durante el Concilio de Trento, de 1545 y dentro de las jornadas del 4 de diciembre de 1563 los padres de la iglesia católica ordenaron la veneración de las santas reliquias "auténticas" cuando eran notariadas por la "Sacra Congregatio pro Sacramentis et Culto Divino" quien le asignaba un sello sobre el lacrado del relicario. Entonces podemos encontrar reliquias alrededor del mundo entero de todo tipo, color y pelambre, grandes y pequeñas, hasta gaseosas e invisibles, de absurdas características y ridículas, pero ahí están custodiadas y lo simpático... veneradas. 

Entonces quiero compartirles algunas de las más curiosas reliquias de la iglesia católica, que son sin dudarlo, las más abundantes, siguiendo el orden propuesto por mi fuente, el portal granmisterio.org: Con la aclaración que solo son las relacionadas con Dios, el Espíritu Santo y Jesús... nada de la de los santos, que son innumerables, veàmoslas:

Las túnicas o sudarios con las que envolvieron a Jesús en su tumba; está la de Turín, la túnica de Sangüesa y la de Oviedo... las más famosas.


La mano de María Magdalena, que se mantiene incorrupta, aún cálida y emite un suave y agradable perfume y fue protegida por los monjes ortodoxos del monasterio de griego de Iviron, durante el incendio de 1945, se cuenta que los dos monjes que la salvaron la tomaron en sus manos y cuando la acercaban al fuego milagrosamente, éste se retiraba hasta que se extinguió.

Los pañales del niño 'Dios', se veneran y conservan muy custodiados por los servitas de San Marcello, en Roma.

La única paja o heno del portal de Belén, es custodiada y venerada en Santa María la Mayor en Roma, se dice que era propiedad de los reyes católicos de España.

El cordón umbilical del niño Jesús, sí, del ombligo santo... se le rinde culto en la iglesia de Santa María de Popolo y desde luego, en Roma. Pero se tiene noticia y constancia de que hay otros dos ombligos, uno en San Martino y otro en Chalons.

Las gotas de leche de la Virgen María, se conservan en varios lugares a saber: en la catedral de Oviedo; otra está custodiada por los monjes agustinos de Santa María de Popolo, en Roma. Pero en Belén, se edificó un santuario sobre la roca que milagrosamente se tornó de color blanco tras recibir las gotas de la leche de María, mientras amamantaba al niño Jesús. Lactatio Bernardi, en medio de un trance místico, fue amamantado por La Virgen María, eso dijo él...

Los pelos de la cola del burro que llevó en sus lomos a Jesús, y aunque había dos uno desapareció y el otro se conserva en el Ministerio de Prehistoria Contemporáneo de Roma, en donde también se guarda otro del burro que llevó a María a Belén.-

Un brazo, el corazón, el hígado y la lengua de la Virgen María, se dice que después de haber vagado por mucho tiempo y lugares, acabaron en las habitaciones de San José de Calasanz, en San Pedro Pantaleone, en Roma. El caso se le convirtió en un problema a Pío XII, cuando por allá en 1950, después de haberse encerrado en su cuarto, tuvo la santa "revelación" de que María, la madre de Dios, había ascendido al cielo en cuerpo y alma (enterita)... por alguna falta de información, se le quedaron algunos pedazos aquí en la Tierra, bueno esa revelación, se volvió dogma de la iglesia y nadie lo puede discutir y punto... Pero tampoco fueron capaces -por miedo (temor reverencial)- de deshacerse de las reliquias.

El único huevo que puso el Espíritu Santo, cuando se convirtió en paloma, era propiedad del arzobispo Albrecht, de Mainz. Junto al huevo tenía también dos de las plumas de su cola. Quien diera un donativo "generoso" al visitar las reliquias, en forma inmediata sus pecados por graves que fueran, serían perdonados.
La pluma de Gabriel.

La pluma del arcángel Gabriel, que se le cayó mientras peleaba con Satanás, se veneraba en el Monasterio del Escorial... un día despareció y hoy en día sigue la investigación exhaustiva, para dar con su paradero. En varias iglesias de Italia y Alemania, se encuentran algunas plumas y pedazos de las túnicas de Miguel y Gabriel. Se guarda también la pluma con la que el apóstol Marcos, escribió su evangelio.

El santo prepucio: Como buen judío, Jesús a los ocho días fue circuncidado según la leyes de la Torah. En algún escrito apócrifo se cuenta que una de las esclavas de María guardó el santo prepucio del Salvador en un pequeño jarrón de nardos para conservarlo y se lo dio a guardar a su hijo que era perfumista y con el tiempo Juan el Bautista, se lo regaló a María Magdalena. Y la reliquia se perdió por siglos hasta que un ángel de lo entregó a San Gregorio Magno y éste a su vez se lo regaló a León III. En el saqueo a Roma por parte de las hordas de los Lansquenetes, se perdió de nuevo y es encontrado por unos monjes en un establo de la ciudad de Calcata (Italia) en donde permaneció hasta 1984 cuando de nuevo fue robado... creo que era su triste destino.

La mesa de la última cena; se venera y es guardada por los párrocos de la catedral de Sevilla, con un gran misterio y devoción... pero en otra iglesia de Roma también se asegura que la de ella es la original. Cabe la aclaración de que los judíos jamás usaron ninguna mesa para cenar, lo hacían en el piso, por ello la costumbre de lavarse los pies, y fue Leonardo, quien en su pintura de la "última cena" pintó la mesa alterando la historia y desde luego la costumbre.

La toalla con la que Jesús secó los pies de los apóstoles, después de lavarlos para pasar a comer en el suelo, ésta se encuentra en la catedral de Valencia, igualmente un plato que estuvo presente en èsta cena, se conserva en Génova. Y en el Sancta Sanctorum y en M.P.C. de Rla historoma se guardan increíblemente 13 lentejas y un pedazo de pan, que sobró de aquella cena.

El santo Grial... de Valencia. 

El santo grial o Cáliz de la última cena; La más conocida reliquia de éste cáliz se venera en la catedral de Valencia... otro se encuentran en "El santo Catino" en Génova; "Il Volto Santo" en Lucca, otro en un convento en Lyon y otro en la catedral de Reims.

La corona de espinas, que pusieron los soldados samaritanos al servicio de Roma y que se venera en la catedral de Nuestra Señora de París. Hay otras por ahí rodando por toda Europa.

La de Notre Dame

La sangre de Cristo; Se encuentra en la ciudad de Brujas, en Flandes y una noble hermandad se encarga de la custodia de la reliquia, se guarda en un frasco de cristal de roca que a su vez va dentro de un cilindro de vidrio. Fue José de Arimatea, quien tomó un pedazo de tela y la empapó con la sangre del torturado Jesús. En la basílica de San Juan de Letrán, se venera el agua y la sangre que manó del costado del Salvador.

Los pedazos de madera de la cruz y los santos clavos, son tantos que se dice que se puede construir un barco trirreme que los romanos usaban en la època del imperio.

Los dientes de leche del niño Jesús; 64 de ellos se encuentran diseminados por toda Europa, además varias son la punta de la lanza con la que Longinos atravesó el costado de Jesús.

La punta de la lanza de Longinos...
Los pelos de la barba de Belcebú, que trajo consigo Jesús cuando resucitó después de ganarle la batalla en el infierno y que se guarda y se exhibe en una iglesia de Francia.

Espero que se hayan gozado éste recorrido por éstas extrañas reliquias que son algunas de las que tienen permiso del Vaticano. Claro, el tema da para una segunda y tercera entrega...

Un sacro y venerado abrazo.

Hortensio.


Post scriptum: Casi se me olvidan las reliquias invisibles o "gaseosas"... La reliquia estrella, nada menos que los rayos de la estrella que guió a los reyes magos hasta el portal de Belén. Es misterio de estado como lograron guardar esos rayos en un recipiente, pero se encuentran almacenados en el Vaticano de Roma.

Los rayos de la estrella de Belén.

El suspiro de San José y oìgase bien: Un estornudo nada menos que del Espíritu Santo... En sendas botellas de vidrio se guardaron. No se sabe nada de cómo se guardó ese bendito 'aire' del Santo Espíritu, pero el suspiro de José, el putativo padre de Jesús se cuenta que lo emitió fruto del cansancio y quedó atrapado en la botella de la que acababa de beber. Un ángel las recogió y después las escondió durante siglos hasta que unos monjes que peregrinaban por Nazaret,  las encontraron fruto de un trance místico en la que el ángel les contó los detalles y el lugar en donde estaban escondidas... las llevaron a Francia, donde se veneraron por siglos... ante la importancia de las reliquias El Vaticano las tuvo que incautar, para evitar que algún ateo desadaptado las pudiese abrir y dejarlas escapar. Hoy en día están guardadas en la máxima seguridad del Sancta Sanctorum.

miércoles, 30 de marzo de 2016

El invisible...

Haiku Nº 49

Si duermo te sueño
éste es mi tormento
si despierto te busco.

              Haiku Nº 50

¿Còmo es que un largo suspiro
se puede caer en el vacío...?
¡porque pesa, porque pesa...!



El invisible...
Era un ser absurdo seducido de imposibles,
adorador de esencias marchitas, fétidas
trasnochadas y atormentadas
de esas que se niegan a morir en medio
de una niebla consumida de tiempo
y gastada por el soplo incesante del viento
que cercenò su vida con lacerante dolor
de inmerecidas ausencias y lejanìas.

Un ser vestido de mentiras y momentos
cambiados por ignorancias inertes de
esas que no lastiman por anodinas,
un ser que se lleno de arrugas por
las dudas que llenaron las certezas
conseguidas y que por siempre logro
su màs grande deseo... ¡ser invisible!

                                                    Farwel 1989


          Haiku Nº 51

Porque camino al revés
maldito infeliz...
¿me llamas loco?


Haiku Nº 52

Te bese cerrando mis ojos
Juro, toque el infinito...
al abrirlos caí a tierra.


            Haiku Nº 53

Quisiera ver en tus adentros
buscar la causa de tus silencios
¿renunciarías a vivir?


Luna sin tì...

¿Cómo pensar que un pez pueda sentir sed?
¿Se puede sentir el vacío al no tocar el sol?
¿Angustia de no poder saborear el viento?

¡No lo sè...!

 Al verte sentir el pecado, ese que no tiene tiempo
alocadas las horas me ven pasar sin tu presencia a 
mi lado evocando un amor que no se puede exigir.

Otro día, otro sol y de nuevo la noche de luna sin tì.

                                                                         Farwel 1989

Un abrazo seguro de tu regreso por estos lares...


Hortensio.