martes, 29 de julio de 2014

Un poema dedicado a Dios, por un "hereje".

En Florencia, en el año del Señor de 1.498, después de haberlo torturado, era quemado en una hoguera en la plaza de la Signoria, acusado de hereje por sus aberrado enemigos 'hermanos en Cristo', el predicador dominico Jerónimo (Girolamo) Savonarola, el más grande, exaltado y fogoso orador de su tiempo, humanista a ultranza, acérrimo y ácido critico del enriquecimiento ilícito y licencioso del clero de su época encabezado por el Papa de Roma.

Con sus 'hogueras de las vanidades'.
Una de las tantas pruebas que se esgrimieron en su contra ante la Santa Inquisición, es ésta preciosa pieza poética que transcribo en su honor de rebelde y que fue la gota que rebosó la copa de las decrépitas, caducas y oscurantistas jerarquías de Florencia y Roma; la declamó unos días antes de su captura por 'los familiares' de la inquisición, en plena plaza pública ya que propio Alejandro VI 'el Papa Borgia' le prohibió predicar desde el púlpito de cualquier iglesia, por las violentas diatribas contra el clero... no obedeció y salió a la plaza pública en donde el pueblo lo seguía a doquier.

En su muy personal manera de pensar sobre su Creador... simplemente la llamó:

DIOS

Dicen que no comprendo tu existencia
Que el fuego de réprobos me quema;
y que mi lengua sin cesar blasfema
y que no entiendo la palabra Dios.

Dicen que no te busco ni te imploro,
ni tus grandezas infinitas veo;
dicen que tengo el corazón de ateo
y que ni labio te maldice ¡NO!

El universo es el augusto templo
donde te encuentra absorta la mirada,
el sol es una lámpara colgada
que derrama su luz sobre tu altar.

Allí te adoro yo, porque tu nombre
entre los astros fulgurantes brilla
y en espíritu doblo la rodilla,
adorando en silencio tu bondad.

El aire que la atmósfera embalsama,
la sabia que los seres acrecienta
el fuego que los mundos alimenta,
Tu excelso nombre proclamando están.

Eres la voluntad inquebrantable
el Bien Eterno, la Virtud Potente;
de la verdad inagotable fuente,
porque eres la Razón Universal.

En su mezquina estupidez el hombre
forja un Dios  indigno de alabanza,
ebrio de odio, cólera y venganza,
terrible y sanguinario como él.

Otras veces se finge, en su locura
un Dios afeminado que se esconde,
que a la voz del creyente no responde
                                                    si en su altar no hay encajes y oropel.

¡Eso no es Dios! el Dios en que yo creo
tener no puede el interés del oro;
El Dios de verdad, el Dios a quien yo adoro
no cambia sus bondades por metal.

Su espíritu gigante no se oculta
en el recinto estrecho de un sagrario
el universo entero es su Santuario;
porque es la Providencia Universal.

Interna voz, Inagotable fuente,
Fecunda Luz, Vivificante Esencia,
La base de tu Templo es la Conciencia
y tu gran sacerdote es el amor.

Yo se que existes , Inmutable, Grande;
yo en tus bondades infinitas creo
porque en la Tierra y en los cielos veo
resplandecer esta palabra: ¡Dios!


Después del execrable crimen de Savonarola, perpetrado por una iglesia corrupta, ésta oración que regaló a su pueblo, se multiplico por toda Italia, traducida a todas las lenguas de Europa y hoy por el mundo entero llegándose a contar por miles de miles como un homenaje perpetuo de su inspirador. Yo desde mi orilla de ateo, rindo igual tributo de admiración y respeto por el gran rebelde y humanista que fue.

Hortensio Farwel.
1.998 a 500 años de su martirio.






























domingo, 27 de julio de 2014

Zuana, la diosa del mar.

Qué triste es ver personas
que al ver la Naturaleza
solo ven paisajes...
H.Farwel.

Tuve la maravillosa 'dicha' de pasar ocho días en las bellas instalaciones del 'Zuana Beach Resort' en la ciudad de Santa Marta- como de costumbre- en la costa Caribe de Colombia, bella región entre las bellas, en donde se encuentra el parque natural del 'Tayrona' y la Sierra Nevada de Santa Marta, aquella que se eleva abruptamente desde las playas del mar Caribe en tan solo 42 kilómetros para elevar sus picos a 5.775 metros s.n.m. constituyéndose en la formación montañosa costanera más alta de la Tierra y es para sus habitantes el centro del mundo y del hogar de las etnias indígenas descendientes de los Tayronas, los Wiwas (Arsarios), Arhuacos, Kankuamos, y los Kogis.


Parte del Zuana Beach Resort, frente al mar Caribe.

Los Aruacos o ikas, los Kogis (hijos de jaguar) y los Sanha son politeístas y en su cosmovisión tienen a Zuana en su mito creacional; se dice que era la diosa del mar y como un homenaje a Ella y su pueblo, los constructores del resort instalaron en sus pasillos de acceso a las habitaciones en pizarras de piedra, bellos pensamientos que dan cuenta de la mitología de los pueblos de la Sierra Nevada... yo recorrí piso por piso y por todos los pasillos leyendo uno a uno los bellos pensamientos; los que tengan el placer de ir allí, hagan este reconfortante ejercicio... serán más sabios

La diosa del mar Zuana

Todo ello me inspiró éste sentido poema que quiero compartir con Ustedes...


                    
            Un atardecer en Zuana

Entonces me preguntaba sentado en la playa
frente al mar Caribe... ¿Cómo esconder una
bonita inspiración al contemplar tan hermoso
atardecer en éste instante hecho de palabras y
ésta Naturaleza que se convierte en poesía...?

En éste momento en que la suave briza del mar
que brota desde el crepúsculo de un día que se
me antojaba eterno de lo bello, miraba absorto
como su enorme sol se hundía en el enigmático 
Caribe, dándole paso a una fresca noche en Zuana.

Y ese 24 de julio del 14, al cerrar de ésta luz de día
que todavía no se va y cuando el tiempo poco importa,
no se piensa sino en el 'Ahora' a sabiendas que mañana
será otro día quizá más bello y amanecerá una hermosa
aurora que saludarán con sus cantos las aves del Tayrona.

Pero en éste rabioso 'Ahora' tan inigualable y frente a éste
crepúsculo dorado del Caribe, quiero que se me quede como
tatuado a fuego su recuerdo junto a esos seres que tanto amo
y en mis pupilas el recuerdo de sus colores de los que seré su
más fiel guardián en ese infinito laberinto llamado memoria.

¿Cómo guardar éste aroma de mar al arrullo incesante de las
olas huidizas y al ritmo de mi corazón obnubilado de belleza?
no lo sé, pero ante esta inmensa verdad, que es mi inigualable
realidad, todo se traduce en lo efímero que son esos nuestros
más bellos instantes irrepetibles como los rojos colores de éste
atardecer en Zuana, estoy seguro de haber vivido uno de esos
inolvidables momentos mágicos que todos añoramos de calma,
 de belleza, pero ante todo de verdadera... Paz.

                                                (Hortensio Farwel, julio de 2014) 

Zuana, un bello pedacito del caribe.

Ojalá pudiesen visitar este 'paraíso' sería un recuerdo de verdad... ¡Inolvidable!
Hasta pronto y un abrazo caribeño.

Cada sol en el Caribe, tiene su ocaso, su más bello ocaso.

Hortensio.

domingo, 13 de julio de 2014

Algunos escolios de Farwel

En ésta ocasión 20 escolios para pensarlos, discutirlos y asimilarlos; todos los escolios que he pensado a lo largo de mi vida, fuera de una postura personal y de experiencia que dejo al margen y como un principio, me gustaría convertirlos en reflexiones sin la más mínima pretensión de convertirlos en verdades, aunque sean verdades... Ustedes en su buen juicio lo decidirán, solo escúchelos:




1°.- Cuando alguien te rechaza como la luz del sol a los murciélagos, no insistas, solo lograrás endurecer el rechazo... busca las sombras.

2°.- Se dice que los deseos se cumplen más de las veces, por eso hay que cuidar qué se... desea.

3°.- Si un espacio te parece insoportablemente vacío, como si lo vivido allí no fuese nada, deséchalo  y húyele, te hará mal sin duda.

4°.- Si te encuentras solo y sientes hambre de compañía como sentir hambre de pan, esa sensación es un campanazo de lo que será la angustia existencial... el diablo de la soledad.


5°.- Tenlo por seguro de que nadie se va de éste mundo sin que alguien lo recuerde y mientras viva estará en sus pensamientos y así no dejará de... existir.


6°.- Aunque no lo queramos, la más grave e inexorable "enfermedad" de la criatura humana es la vejez.

7°.- No hay peso más grande que el causado por una promesa incumplida.

8°.- Hay seres tan desgraciados que no pueden estar solos por miedo a la soledad.

9°.- Si quieres estar consigo mismo, has lo que hacen los animales cuando presienten la muerte, buscar un rincón silencioso y oscuro... serás un hombre feliz.

10°.- Del bullicio no se ha sacado nada fuera de un dolor de cabeza, en cambio en el silencio se han forjado las más grandes ideas.

11°.- Si haz concebido una idea no hay más remedio que construirla, si no indefectiblemente desaparecerá.

12°.- Hay quienes se disfrazan de apariencias para poder posar de míseros orgullosos, sin esas máscaras vivirían desnudos.

13°.- Por muy poca curiosidad o por ceguera voluntaria, el hombre se ha acostumbrado a no ver la violencia que nos acompaña a diario y a la que nos hemos habituado... triste rutina de muerte.

14°.-¿No te has dado cuenta? los grandes y pequeños problemas de la humanidad siempre se han resuelto con... olvido.

15°.- Es casi que una constante: Ante una injusticia, los que no se sienten radicales ante la ofensa
se vuelven extremistas.



16°.- Mira bien, muy bien, siempre encontrarás todo un mundo debajo de lo... aparente.

17°.- El dolor inútil siempre será para la criatura humana un fenómeno peregrino pero siempre trágico... siempre ¡inútil!.

18°.- El cuento en su esencia, es captar la vida en un minuto decisivo, el más importante.

19°.- Una de las amables injusticias de la vida es aquella de que el maquillaje hace a la mujer joven más bonita y a la vieja... la afea.

20°.- En una relación de amor o de simple amistad, no hay nada más agradable que convertirse en 'cómplices' capaces de disfrutar hasta la más leve de sus sutilezas.



Un fuerte abrazo de cariño.

Hortensio.







miércoles, 9 de julio de 2014

Encuentro y olvido.

De los 'Poemas Fatigados'... éstos:

Encuentro y olvido.

Eres tormenta gris que se disipa.
Eres encuentro y olvido
antorcha que no quema
témpano que no enfría
circulo que no tiene centro
una imagen sin movimiento.

Eres simetría incompleta
momento vulgar y prosaico
ajena a los desgarros emocionales
lejana y distante más allá del aquí
grito sin eco que no queda.

Eres río de doble cause
dolor de palabra inentendible
tenue holograma de sí misma
vacío que inflama que no llena
tormenta gris que se disipa.

Eres cuerpo impregnado de final
herida abierta que no se deja suturar
llaga sin pus y sin pútrido dolor
bálsamo salino que no alivia
lacónica lacónica sin mínimo lirismo.

Eres la pasión que nunca decidirá
muñeca no hecha de materia de sueños
sin punto justo ni lugar exacto
armada de barro de asco y de nada
sin un cristo clandestino al cual rezar.

Eres de memoria ciega y extraviada
de imagen distorsionada e incompleta
como una sombra difuminada a la que
un impresionista no pudo delimitar
grata sin darse cuenta ingrata por convicción.

Eres encuentro y eres olvido 
que sangra que llora que muere.

                                                                                      (Hortensio Farwel. 1996)



Unos pensamientos furtivos.
           Parecidos a un Haiku...
* Lo que no logres entender de mí,
por favor...
búscalo en mi ojos.

Cuando el alma calla...
hasta los latidos del corazón
se hacen insoportables.

Cuando sobra la soberbia...
falla el humanismo y
falla el amor.


Cuando pienso que tu sonrisa
nunca será para mi...
se me rompe el alma a pedazos.



La mirada.
Y me quedé mirando sus grandes ojos,
¿qué miraba aquella a quien yo miraba?
sólo me queda el barruntar...
¿la utopía del futuro?
¿el conjuro de una prédica?
¿la repetición de la angustia?
me quedé mirando sus negros ojos.

                                         Farwel. 1996


Con un furtivo abrazo,

Hortensio.


domingo, 6 de julio de 2014

Un poema fatigado...


Un poema fatigado

El abrazo de...
El letárgico abrazo de la muerte
lo convidó a entrar en la tiniebla
como inexplicable pensamiento
e inexpresable sensación

Oscuridad providente de olvido
desolación rota de pena clandestina
tierra maldita horror de sepultura
hastío eterno de suplicio

Sueño idiota de eternidad
en el recato de una noche en fuga
silencio de silencios miles de silencios
de absurdo silencio imperturbable

Ajeno al miedo superior
a la angustia infeliz
abismo incalculable
agonía de cada mañana

Sereno aceptó el
letárgico abrazo de la muerte
asombro de cansancio fatigado de la vida,
desolado... se dejó abrazar.

                                                           Farwel. 1986





       La Esfinge

¿Cómo puede la enigmática Esfinge,
El 'pequeño' Napoleón ante la Esfinge.
tener la abstrusa serenidad de los siglos
en el vario curso del tiempo desgarrado,
para mirar sin afanes el piélago sublime
de las eternas arenas desoladas del Sahara?

Envuelta en la inconmensurable paciencia
de observar la absurda necedad de sus
pequeños hacedores que la instalaron.

¡Siempre estará ahí!...

Para recordarles lo efímeros que son
como partículas perecederas y desechables
por antonomasia anatómica.

                                                  Farwel. 1.986



Con un abrazo sincero, si me lo permiten.

Hortensio.

domingo, 29 de junio de 2014

Una historia de amor...

El se llamaba Pablo y ella Tecla, el llego de Oriente y ella de Occidente, Roma y la 'Nueva Iglesia' pronto los condenó... más bien la condenó, pues los misóginos de la calaña del ridículo de Tertuliano (139-230), no soportaba la idea de: "La convivencia de dos ascetas, un hombre y una mujer, en una especie de 'matrimonio espiritual', libre de sexualidad pero no de erotismo' es inaceptable para la fe y no se puede justificar bajo ninguna circunstancia, ésta relación y menos de la mano del 'Nuevo Gran Apostol'.

En el año 48, Él de unos 40 años y Ella de menos de 20, se conocieron en casa de Onesiforo, vecino de casa de Tecla y allí fue la de Troya... sencillamente se enamoraron a primera vista y aquí comienza ésta historia que han tratado de tapar y tratarla de inexistente (apócrifa)- en aquella lejana época también los hombres y mujeres se enamoraban, al parecer los cristiano Nó o se les prohibía y 'la hermosa lujuria del amor' era totalmente desechada de los 'libros sagrados' sólo era permitida y exaltada la arrebatada virtud de las 'Beatitudes' (Benditos los que mantienen su carne pura) así lo más bello era exaltar a las muchachas vírgenes y sus gloriosos martirios, según se dice eran o fueron las famosas '20.000 vírgenes' del cuento bobo del santoral- pero que le vamos a hacer... Pablo y Tecla, se amaron en todo el sentido de la palabra, hasta el sacrificio.

Para Él era 'su compañera muy querida' ("Unido a él por el afecto") y de El las más hermosas palabras de amor de aquella época: "Yo soy Otoño en tu vida y tu dulce Primavera en la mía" y yo me pregunto ¿no es al menos un indicio de amor? ¡que duda cabe!... ¿acaso el 'Divino Rabí de Galilea' no amó a María la de Magdala? (uno de los requisitos 'sine cuanon' para ser sacerdote era ser casado). Basilio de Seleuca embelleció ésta historia en dos volúmenes y desató la ira de los 'ortodoxos' pero ya la historia era inmensamente popular durante siglos entre los 'enamorados cristianos' sobre todo entre las jóvenes casaderas.

Fresco del siglo VI encontrado en la cueva de Tecla
en las ruinas de Éfeso en donde aparecen juntos Tecla y Pablo; a
Ella los miserables misóginos le borraron los ojos y los dedos de la mano,
para descalificarla y censurarla... Pablo aparece intacto.

Tecla, tierna muchachita de una simple belleza Bizantina, de vivaces ojos verdes y una abundante cabellera asabache era hija de Teoclia, llegada de Roma y rica mujer que se quiso establecer en aquella colonia después de su divorcio, había comprometido por conveniencia en matrimonio a su hija con Tamiris, hijo de un prospero comerciante y político de Iconio. Al cabo de unos días Tecla renunció al matrimonio y el iracundo Tamiris denuncia a Pablo de haber hechizado a su prometida y por aquellas influencias de su padre, Pablo fue a parar a un calabozo después de alguna forma de tortura, la bella enamorada quien se encontraba en prisión domiciliaria, huye no sin antes robarse la jugosa dote que iría a parar a los bolsillos del prometido burlado y con parte de esa pequeña fortuna soborna a los carceleros para que le permitan pasar junto a El aquella noche y la huida antes del amanecer... ambos escapan de la ciudad para ser recapturados posteriormente camino de Antioquía de Pisidia.

Pero a partir de aquel amanecer fueron inseparables y 'pusieron en apuros a quienes insisten en la casta virginidad' del mercenario y ex sicario de cristianos, y desde luego la de obnubilada "compañera de ministerio" no queda claro en que forma pero lo cierto es que Ella lo dio todo por estar junto a su hombre a quien amó, sí, y amar es amar y va con 'todos los juguetes'.

Tecla santa de los cristianos ortodoxos.
Tecla lo sigue y se expone varias veces a la muerte por él, y en estas ocasiones de gran peligro Pablo estaba ausente como que lo vieron en las graderías del anfiteatro cuando la pequeña y bella Tecla desnuda se enfrentaba a las fieras, ¿sería mucha confianza en Jesús Dios resucitado? o ¡mísera cobardía!. Desilusionada por el poco apoyo de su amor y siendo Ella mujer de un solo hombre en su vida, toma su rumbo y en Seleucia encuentra apoyo en las mujeres del lugar que escucharon sus predicas ya que venía presidida de gran prestigio pues siempre se salvo milagrosamente de sus condenas a muerte, la primera vez cuando ya se encontraba la pira de madera prendida y Ella expuesta, un aguacero torrencial nunca visto por esos lares apagó el fuego que produjo una gran humareda que aprovecharon Pablo y sus amigos Silas y Hermógenes para rescatarla y huir.

El segundo episodio fue cuando fué hachada a las fieras, en aquella ocasión una leona en celo paso delante de Tecla y se paró frente a los otros animales, pensándose atacada arremetió con ferocidad a un oso al que mató y ya herida atacó a un león al que también mató pero herida de muerte fue a echarse a los pies de la hermosa 'mártir'; en estos actos todos vieron un milagro y ciertamente que lo fueron, pero vistos desde otro ángulo de la historia.

Tecla, desilusionada por la cobardía de Pablo, (pero aún así queriéndolo) y para salvarse de sus continuos verdugos, de su madre y su ex prometido, se refugia en los montes y se dice que vivió hasta los setenta años en una cueva como anacoreta dedicada a la oración hasta encontrar ese dulce sueño que anhelaba para poder reunirse con su amor terrenal Pablo y su amor divino por Jesús.

Por ahora me despido, bien vale la pena poder leer el evangelio "Apócrifo" de Hechos de Pablo y Tecla que con tanto ahínco han tratado de ocultar los cristianos católicos, muchos de los cuales no tenían idea del amor que ésta mujer sentía por su Saulo de Tarso, lo recomiendo.

Abrazos.

Hortensio.



domingo, 22 de junio de 2014

Canción para arrullar a un Padre.

Hoy en éste plácido domingo, en Colombia se está celebrando el "Día del Padre"... el comercio organizado lo desplazó de su tradicional fecha del 15 de junio, primero por el juego en Brasil de la selección y por otro lado las elecciones presidenciales en su segunda vuelta, ¡válido!

De la mano de la poeta colombiana Beatriz Zuluaga (Manizales 1933- ...) me uno a tan merecida celebración regalándoles a todos los padres con uno de sus más bellos poemas, el que le dedicara a su padre ya anciano con tan sentido amor de hija...

Mi padre... por Picasso.

Canción para arrullar a un Padre.


Ahora que tus años te has vuelto tan pequeño
Puedo llevarte en el cuenco de mi mano,
Mano-abrigo, mano-nido que recoge
tu ritmo ya cansado.
Y cuento tus latidos padre-pequeño ahora
Como yo fui pequeña y también anhelaba caber
en el puño de tu mano.
Te llamo y no puedo desligar tu memoria
del árbol, de la rama, del fuego
de mi primer vocablo, de la bruja y el hada.

Tu estatura entonces copaba entera
La puerta de mi alcoba y de mi alma.
Pero cuando ya estás cansado
y se encogen tus carnes y tus nervios,
pero crece tu corazón, casi no necesito hablarte
sino sentirte, sí, simplemente sentirte
para llegar allí donde nace tu anhelo,
donde teje Penélope el recuerdo.

Porque tu y yo estamos hechos de memorias
y los dos estuvimos unidos al mismo cálido cordón
umbilical de mi madre.

Y somos guardadores de sueños,
constantes vigías del pasado,
somos centinelas de otros días,
los recogedores de ecos,
los cazadores de nostalgias.

Todo lo que tenemos nació en la misma casa
al calor de las mismas frazadas
sobre la misma mesa
donde tu con tu mano de padre
nos diste a todos el vino, el pan
y el agua clara.

(Beatriz Zuluaga, ¡en su Manizales del alma!)

Una foto que habla por sí sola. Eso es la vida.

De verdad, éste día aunque se ha vuelto muy comercial tiene una bella historia que la resumiré sin pretender quitarle su esencia... En 1909 una muy agradecida hija le quiso demostrar su amor al padre cariñoso y dedicado,  institucionalizando el 'día del Padre' en la fecha en que su papá cumplía años (5 de junio). Este buen hombre,- el veterano de la guerra civil norteamericana, William Smart -, había enviudado mientras su amada esposa daba a luz su sexto hijo y a pesar del incierto futuro lo afrontó y crió el solo a sus seis hijos... como 'madre y padre'.

Aquella amorosa hija se llamaba Sonora Smart Dodd y en su ciudad (Spokane, Washington) y en todo el estado propuso un 'día del padre' y en honor a ellos, pero no pudo llevarse a cabo el día previsto y se postergo para el tercer domingo del mes de junio y no fue sino hasta el año siguiente de 1910 que se celebró el primer día del padre de la historia, que año tras año se popularizo tanto, que en 1924 el presidente Codlige, apoyó e institucionalizó como 'día del padre' nacional para el tercer domingo de cada mes de junio y luego de algunos años el congreso en pleno de los EE.UU lo ratifico.

Un muy justo homenaje a tantos y tantos Papás que se lo merecen sobradamente...
Pensando en mi Padre... Un paternal abrazo.

Hortensio. 



sábado, 21 de junio de 2014

El miedo a lo desconocido.

Corría el año de 1879 y el día al atardecer era el 21 de octubre, cuando Edison citó a periodistas y vecinos (tres mil) al Menlo Park de Nueva York, para hacerles una demostración de su 'bombilla eléctrica' y hablarles de electricidad... entre los invitados se encontraba un viejo periodista de Syracuse N.Y. que escribió lo siguiente a los dos días de ver prendida en forma ininterrumpida, la 'bombilla eléctrica' en el parque...

Sin un eléctrico comentario...

"La energía eléctrica, un cambio de era. Una verdadera revolución de consecuencias insospechadas. Ésta era es tan radical para el hombre como aquella del Neolítico o la era del carbón y del acero que estamos viviendo. Estamos ante un violento cambio de esquemas, todavía no sabemos de que consecuencias aunque algo... vislumbramos.
Dios, ayúdanos a ser sensatos. ¿A donde vamos a parar?... sin tu guía no hay vida y sin vida ¿para qué queremos estos inventos? que sin duda cambiaran las actitudes, los valores, ¿y por qué no, las creencias? es materialismo y así vamos por mal camino, vamos demasiado deprisa y hay cosas que no deberían cambiar."

¿Algo habrá cambiado desde ese lejano año de 1879 del final del siglo XIX? mucho... muchísimo o nada, según lo veamos. Lo que si no a cambiado y seguimos viendo es una rémora que persiste incólume: El miedo a lo desconocido. Ese que desde el alba de la humanidad, han aprovechado sistemáticamente 'avivatos' para inventar seres invisibles, religiones y sectas de todos los pelambres, colores y sabores, pues sabemos 'desde siempre' que el mayor enemigo del hombre es el miedo, el temor que embrutece y paraliza, de ello habrá quien saque 'tajada', allá ellos y los que se dejen engañar por miedo. 

Yo, sin miedo me repito con las palabras del viejo periodista... ¿a donde vamos a parar y cuales serán sus consecuencias? algo vislumbramos. Sólo que el progreso es inatajable y 'añoro el futuro pues en él pasaré el resto de mis días' ojalá con bellos, extraños y necesarios inventos que nos aseguren nuestra subsistencia como especie en el devenir de los tiempos.

Un abrazo futurista.

Hortensio.




viernes, 20 de junio de 2014

El amor que no pudo ser...

En esta entrada, el poema que la uruguaya Idea Vilariño, le dedicara a Juan Carlos Onetti, según ella se enamoró "del último hombre del que debía enamorarme". Perteneció al grupo de escritores de la llamada 'generación del 45'... poeta, crítica y ensayista, fue traductora, docente y compositora 'murió en abril de 2009, cuando ya todos habían muerto' y 'algún día seremos recordados como los contemporáneos de Idea Vilariño' y se fue con sus bellos 89 abriles, sabiéndose como una de las grandes poetas del siglo XX de la lengua de Cervantes... 

Idea... solo Ella.

YA NO SERÁ YA NO

Ya no será,
ya no viviré contigo, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Yo no soy más que yo para siempre y tú
ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

                                                    (Idea Vilariño)


Una esquirla de Ella...

UNO SIEMPRE ESTÁ SOLO.

Uno siempre está solo
pero
a veces
está más solo.
                                                               
                                                                                              (I. V.)

Una Idea de Abrazo siempre.

Hortensio.


domingo, 15 de junio de 2014

La niña de Guatemala.

'La que se murió de amor'
Es la triste historia de María García Granados, que con sus 16 abriles, se enamoró. Y, el conmovedor pasaje del héroe cubano José Martí quien con apenas 24 años llegó a Guatemala para dar clases de literatura en una escuela para señoritas, en donde la conoció. Ella una bella y dulce adolecente y como tal impresionable, El, aunque no era un hombre físicamente atrayente "cuando hablaba consumía el alma" y era el año de 1.877 cuando todo ocurrió. Del 18 de julio de 2007, el bello blog de Luna y Dragón, habla por Ella... cuando la lucha simboliza el mito.

Este silencio estridente que todo lo invade.
Graba como cuña, las falacias en mi corazón cetrino. 
No hallan la paz estos jirones de piel sin vibraciones.
Mis manos como garras laceran lo que queda
coronas marchitas...

Soy María García Granados, y desde un oscuro pasaje de mi alma, hará brotar sinuosos los fantasmas del ayer.
Martí por esos años.
Recuerdo un día, por 1877, en que descubrí una noticia maravillosa: "El joven maestro cubano José Martí, recién llegado a nuestro país, anuncia que va a ofrecer en la Academia de Niñas de Centroamérica un curso de composición literaria, arte que tanto eleva el valor de la mujer" rezaba el periódico.


El era un joven apuesto y risueño, inteligente e intrépido. Su personalidad rebasaba y enaltecía su figura magna, su espíritu escapaba estrepitosamente por sus poros. Era apenas 8 años mayor que yo. Volvía de México huyendo del exilio. Y allí, en la academia de la cubana Margarita Izaguirre donde normalmente asistía, con mis jóvenes 16 años, sería una de las discípulas de José Martí.

José despertaba en mí sensaciones que me inquietaban. Había algo entre nosotros, una percepción fuera de lo común. Ninguna palabra era necesaria a la hora de comunicarnos, nuestras miradas, el roce ocasional de nuestras manos, el respirar el mismo aliento.

Mi padre, don Miguel García Granados, había sido presidente de la República y el líder de la revolución liberal. José era bienvenido en las tertulias familiares y jugaba al ajedrez con don Miguel, en tanto yo los acompañaba discretamente ejecutando algo de música en mi piano.
 Nuestra atracción fue creciendo voluptuosamente y al cabo de un tiempo nos amábamos con locura. Pero Él se hallaba comprometido con la cubana Carmen Zayas Bazán, a quien le había prometido matrimonio. Así fue entonces que José ese mismo año partió hacia México. Me juró que volvería para hacer realidad nuestro amor mientras sus lágrimas tibias recorrían sus mejillas y humedecían mis manos temblorosas. Yo juré esperarlo fielmente durante toda mi vida.
  A su regreso , cuando salí al mirador, para cerciorarme de su arribo y bienvenirlo, fue que lo vi acompañado de su nueva esposa, y así... como si nada... Días más tarde le envié una misiva. Necesitaba volver a verlo, hablar con él, sentirlo cerca y quizá también sentirlo mío.



"Hace seis días que llegaste a Guatemala, y no has venido a verme. ¿Por qué eludes tu visita? Yo no tengo resentimiento contigo, porque tu siempre me hablaste con sinceridad respecto a tu situación moral de compromiso matrimonio con la señorita Zayas Bazán.
Te suplico que vengas pronto,
Tu niña."
  No hubo respuesta...


A medida que me iba adentrando, la frescura del agua redimía mi pena, acallaba mi dolor, me mecía lacia en un vaivén tornasolado y sin abrigo. Esa caricia húmeda y helada en todo el cuerpo va callando el fuego visceral que me consumía. El arrullo de un oleaje tierno me invitaba a avanzar más y más hacia el abrazo profundo de mi sino.

Te llevaste tu amor, querido mío, y me dejaste vacía. Nada ya podrá salvar del escarnio a este corazón en llamas, que clama exaltado de pasión y de ira. ni siquiera esos tibios versos de tu despedida:


LA NIÑA DE GUATEMALA

Quiero, a la sombra de un ala,
contar este cuento en flor:
La niña de Gautemala,
La que se murió de amor.

Eran de lirios los ramos,
y las orlas de reseda
Y jazmín: la enterramos
En una caja de seda.

... Ella dio al desmemoriado
Una almohadilla de olor:
El volvió, volvió casado:
Ella se murió de amor.

Iban cargándola en andas
Obispos y embajadores:
Detrás iba el pueblo en tandas,
Todo cargado de flores.

... Ella, por volverlo a ver,
Salió a verlo al mirador:
El volvió con su mujer:
Ella se murió de amor

Como de bronce candente
Al beso de despedida
Era su frente ila frente
Que más he amado en mi vida!

...Se entró de tarde en el río,
La sacó muerta el doctor:
Dicen que murió de frío:
Yo sé que murió de amor.

Allí, en la bóveda helada,
La pusieron en dos bancos:
Besé su mano afilada,
Besé sus zapatos blancos

Callado, al oscurecer,
Me llamó el enterrador:
¡Nunca más he vuelto a ver
A la que murió de amor!

                                      (José Martí).


Unos años más tarde, el 19 de mayo de 1895, en Dos Ríos, José Martí Pérez también moría de amor... por su Cuba natal.


Un casual y conmovido abrazo...

Hortensio.