sábado, 1 de marzo de 2014

La ninfa del agua.


Cuando Farwel, conoció la obra pictórica de Otto Theodore Gustav Ligner (Alemania 1856- 1917), y en particular su bella "Ninfa del agua" comentó que trató de darle los síntomas del 'Síndrome de Stendhal' y no es para menos... recuperado de la visión, tomó una servilleta y en ella escribió un pequeño poema que habla por sí solo, mirémoslo:

La ninfa de Ligner en todo su esplendor.


Mi querida y adorada 'Ninfa del agua'
desde que te concibió Ligner
como su más bella y sentida pintura,
creí que lo había visto todo...
hasta me consideraba un poco feliz
de estar vivo,
entonces supe de tí...

                                            Farwel 1970


Con  ese "entonces supe de tí" seguido de puntos suspensivos, Farwel deja a la imaginación de sus lectores lo que con eso quiso decir.. (?)

Con Stendhal, un abrazo y nada más,

Hortensio.

domingo, 23 de febrero de 2014

La espada de Damocles.

Hoy me voy a referir a una famosa historia, que más que una leyenda es una anécdota que sucedió en la corte del tirano de Siracusa Dionisio II 'el joven' hijo y heredero del Dionisio I 'el viejo'; éste personaje histórico que vivió por allá en el siglo IV a de C. y de su cortesano Damocles y su famosa espada, que es tomada como referencia de expectación e incertidumbre y la permanente amenaza de peligro que se cierne sobre la cabeza del poder... Cicerón la tomo de referencia, para sus discursos, del historiador griego Diodoro Sículo...

Se sabe que Damocles era un adulador empedernido del tirano que siempre buscaba las prevendas de un cargo en el que tuviese más poder; en una ocasión y aprovechando su amistad le dijo: "Como hombre de poder y autoridad rodeado de magnificencia, eres un hombre verdaderamente afortunado" que ese poder que ejercía sobre la isla, le daba mucha envidia. Cuando Dionisio escuchó esas palabras, ni corto ni perezoso le contestó : "Damocles, dado que esta vida te deslumbra, ¿querrías saborearla por ti mismo durante un día para así juzgar la realidad de tus palabras?.

Damocles ve la espada sobre su cabeza.

Con éste ofrecimiento que aceptó encantado de que ocupara el trono por un día, Damocles empezó a disfrutar las supuestas 'mieles del poder'... ya terminando la jornada y en plena cena se cuenta que Damocles alzó la vista hacia el techo y vio una enorme espada desnuda que tenía sobre su cabeza y lo más terrible, que pendía amarrada de un pelo de crin de caballo; le dio un ataque de pánico y trato de saltar del trono pero Dionisio se lo impidió calmándolo...

¿Porqué semejante espada tan grande y pesada colgaba de tan frágil crin... cual es la razón? y el Tirano le contestó: "La espada sobre tu cabeza representa el peligro permanente que se tiene desde esta posición, es el peligro del poder". "Desde la distancia, el poder es una cosa deseada por muchos por ser una situación de privilegio, en la que al estar por encima de los demás te sientes único, sólo acercate a él y podrás sentir el peligro permanente que representa la espada."

Se cuenta que Damocles después de semejante lección, dejó las adulaciones melifluas y se convirtió en el más atento y estudioso de los consejeros del tirano quien siempre fue cruel y odiado por los siracusanos, fue derrocado y murió en el exilio... de Damocles no quedó rastro alguno sólo la anécdota histórica que les acabo de contar.

Con el poder de un abrazo...

Hortensio.

domingo, 16 de febrero de 2014

Tres poemas de Farwel...


Ya en el ocaso.
En ese hermoso ocaso encendido
de un agitado y extraño día,
Una montaña de la zona esmeraldina
llegaba hasta él la tristeza y la inquietud,
y, mirando los colores del atardecer,
siempre solitario suspiraba...

Mirando en lontananza la magnifica
llama encendida del ocaso,
en muda y agitada mirada,
se le aparece el bello jardín esmeralda
de su verde mirada...

Jardín de su tierra lejana que relumbra,
deslumbrando con su trémula luz
de una inapreciable 'gota de aceite',
de su occidente desangrado en sus
montañas envueltas en verdes pasiones,
durmientes deseos de inmovilidad...

Un grito, una queja y llanto, mucho llanto,
que atravesaba su garganta en muda protesta,
Una esmeralda 'gota de aceite' Boyacá.
quebró todo su ser, opacando su talento,
y, al frente todo el abismo magno y puro,
besó la tierra que dormía a sus pies y
en sus pupilas un mundo que mostraba su fin...

Saltó con sus ojos cerrados hasta el dolor,
con una sonrisa trémula en su rostro
y, una visión de paz y delirio insondable,
rasgó los sombríos lugares del abismo...

                            Hortensio Farwel
                  (Chivor, enero de 1996 Boyacá.)



Un camino ya sin tí.
(En una variación)

Qué falta me hubieras hecho tú
para compartir mis pequeños logros
y mis aterradoras derrotas...

Ya sé, de la que te haz salvado
de haber tenido que compartir
mi desequilibrada vida llena de
vicios y absurdas contradicciones...

Una vida en solitario.
Y me tocará seguir y seguir sólo
sin tu presencia, tu diaria presencia,
ya lo haré por los dos en tu ausencia...

Cómo me hubiese gustado que me
acompañaras aquí en mi vida
para haber compartido las pocas
cosas buenas que me han pasado...

Efímeros triunfos, mis escritos y mis
sueños rotos, mi música y mis nostalgias,
mis deseos frustrados y los golpes de la vida,
que mal o bien he podido asimilar...

Pero, todo se fue contigo cuando te perdí.
Y hoy comprendo que te salvaste de mí,
de mi vida malgastada, disoluta y bohemia
pues he vivido de acuerdo a mis sentimientos...

Y mis circunstancias, nostálgicas y sombrías
que te hubieran agotado el amor que me tuviste,
crecieron en mi de manera desproporcionada, absurda,
que triste es contártelo pero, que realidad más amarga...

Todo se fue contigo, sólo tengo tu legado pretérito
de amor con el cual vivir, he vivido y viviré hasta que
'la gran resignación' aparezca frente a mi y me
pase su negra factura para hundirme en el olvido.

                                                                Hortensio Farwel 
                                                                Bogotá, noviembre de 1986.




Una vez más... la noche.

Y cierro mis ojos, para intentar dormir,
sabiendo que será inútil, sólo añorada idea,
¿pero que hacer cuando el cansancio manda?

Y cierro mis ojos, para que aparezcan los recuerdos
plagados de besos y deseos de una realidad perdida.

Y cierro mis ojos, para ya no poder dormir en paz,
sino para evocar tus labios húmedos en tu sonrisa
y fundirme en un soñado y encantador abrazo de
sentida suavidad al apretar tu delicado cuerpo
que sin pedirlo ni pensarlo, se acomoda al mío.

Y cierro mis ojos, para beberme el rocío de tu piel
que a mi contacto derrite la nieve eterna
de tus mudos y bellos deseos.

Y cierro mis ojos, para saciar mi loca sed de pasión
en el inagotable manantial de tus frenéticas caricias,
que fecundan con amor los espacios de mi alma. 

Y cierro mis ojos, para huir de esa absurda locura
que me produce estar en la realidad de la noche,
arenas movedizas que se tragan mis precarios anhelos
turbándome hasta el delirio.

Y cierro mis ojos, para evadirme de ese incierto mundo
construido de mentiras y falacias de grotescas añoranzas
y para saber que quiero quedarme en ese sueño inagotado
en el que siempre y para siempre tú serás mía.

Y cierro mis ojos, para sentirme morir en el inagotado sueño
y despreciar la luz de un nuevo día lejos de tu presencia y
en el que tú abrigues mis silencios y espantes mis miedos.

¡No quiero abrir mis ojos...! 


                                                                   Farwel
                                                        En una noche de 1.986



Un breve ósculo y un abrazo.

Hortensio.


4 poetas... 4 poemas... 4 estilos.

Ésta es una mañana poética y mis invitados son cuatro poetas de los que conservo sus libros de poemas en mi biblioteca y de vez en cuando los releo con fruición... Thomas, poeta, dramaturgo y cuentista, bohemio y 'borracho' por excelencia, un gran declamador. Atahulpa Yupanqui, canta-autor, poeta, músico y guitarrista, interprete del folclore latino americano. Hugo von Hofmannsthal, poeta, narrador, dramaturgo y ensayista austriaco y quien dijo: que "Una pluma se puede convertir en una piedra, dependiendo de la mano". Y Paul Éluard, creador del movimiento dadaísta, con Aragón, Bretón y otros destacados poetas que participaron en el surrealismo poético.
Oigámoslos:  


Y yo estoy mudo

La fuerza que por el tallo impulsa a la flor
Dylan Thomas
impulsa mis verdes años; la que marchita la raíz del árbol
es la que me destruye.
Y yo estoy mudo para decirle a la encorvada rosa
que la misma fiebre invernal dobla mi juventud.

La fuerza que impulsa el agua entre las rocas
impulsa mi roja sangre; la que seca los arroyos parlantes
vuelve cera los mios.
Y yo estoy mudo para contarle a mis venas
cómo la misma boca bebe del manantial de la montaña.

La mano que arremolina el agua en el estanque
remueve las arenas; la que amarra las ráfagas del viento
iza mi vela de sudario.
Y yo estoy mudo para decirle al ahorcado
que el barro del verdugo está hecho de mi arcilla.

Los labios del tiempo sorben del manantial;
el amor gotea y se acumula, mas la sangre vertida
calmará sus pesares.
Y yo estoy mudo para decirle al viento en la intemperie
cómo ha trazado el tiempo un cielo entre los astros.

Y yo estoy mudo para decirle a la tumba de la amada que
en mi sábana avanza encorvado el mismo gusano.

                                                    Dylan Thomas 
                            (Swansea, Gales 1914- New York 1953)



Milonga del solitario

Si la muerte traicionera
me acogota a su palenque
hágame con dos rebenques
la cruz pa mi cabecera.
Si muero en mi madriguera
mirando los horizontes
no quiero cruces, ni aprontes,
ni encargos para el Eterno.
Tal vez pasando el invierno
me dé sus flores el monte.
Atahualpa Yupanqui (Hector Roberto Chavero)

Toda la noche he cantado
con el alma estremecida.
Que el canto es la abierta herida
de un sentimiento sagrado.
A naides tengo a mi lado
porque no busco piedad.
Desprecio la caridad
por la vergüenza que encierra.
Soy como el león de mi cierra:
vivo y muero en soledad.

             Atahulpa Yupanqui
             (Pergamino Argentina 1908- Nimes Francia 1992)


Vivir aquí

Cuando la he visto, la he perdido.
Paul Éluard (Eugéne Grindel)
La  huella de un armiño entre cristales escarchados,
Una estrella, apenas una estrella, la luz,
Sus uñas en el despierto mármol de la noche.

No hablo ya para nadie,
El día y la noche se mezclan tan bien en su cabellera,
Bajo mi mirada, bajo sus cabellos ella se marchita,
Ser virtuoso, es estar solo.

Desconocida, ella era mi forma preferida,
Yo no tenía la preocupación de ser un hombre,
Y, en vano,  me asombro de haberme visto obligado a sufrir.
Mi deseo como un rayo de sol en agua fría.

                                                     
                                           Paul Éluard 
                (Sanint-Denis 1895- Charenton-le- Pont 1952)



Poemas

I

Quiero colocar la sombra de preclaros destinos
con grandeza junto al fondo de los versos,
las prodigiosas miradas de los jóvenes héroes
y otros dioses que animan el pensamiento.

Mas antes dejadnos probar los frutos:
provienen de las montañas y del mar,
de tumbas reales que no conocen descanso,
no olvidemos su origen.

Ni son nuestros hermanos  de sangre
y todas las restantes criaturas
de la gran tumba, las que el viento de la tarde
con alas o pesadas  cabezas empujan.

Y cuando más tarde hagamos palmas, 
como hacen los reyes y los niños,
los esclavos de la música se dignarán a
brindarnos un destino sobrehumano.

Hugo von Hosfmannsthal

II

Quiero colocar la sombra de preclaros destinos
con grandeza junto al fondo de los versos,
las prodigiosas miradas de los jóvenes héroes
y otros dioses que animan el pensamiento.

Entonces debes inclinarte sobre tu limbo
y, plenamente entregado a esas obras,
deparar sólo más tarde en tu imagen en declive
con un silencio soberbiamente espantado.

               Hugo von Hofmannsthal 
               (Viena 1874- ídem, 1929)



Espero les haya gustado; como lo dije en un principio son cuatro poetas de una misma generación, pero de distintos estilos y nacionalidades... un austriaco, un argentino, un británico y un frances.

Un poético abrazo.

Hortensio.


domingo, 9 de febrero de 2014

Resistiré...

Resistiré
"y resistir cuando ya no hay nada para tí
salvo la voluntad que te dice: '¡Resistiré!'
Kipling

En uno de esos días en que todo le sale a uno mal o como dicen algunos: 'me levanté con el pie izquierdo', ese día en el que las noticias y las circunstancias me fueron 'adversas', recordé esa bella canción con su tremendo mensaje del 'Dúo Dinámico' de Barcelona por allá en los años 60's. cuyo nombre es resistiré y que me reconforta como ninguno... lo busqué, entre los recortes de revistas que atesoro en una carpeta y de nuevo su mensaje melódico me llegó con toda la fuerza intuitiva que es necesaria para que tenga el efecto deseado en la persona que lo lee y desde luego si lo oye; hoy en éste 'plácido domingo' quiero compartirlo con aquellas personas que se puedan estar sintiendo de lo peor o que todo les esté saliendo mal, porque su mensaje es claro y contundente y por qué no... ¡mágico...!
Dice así:


Resistiré...

Cuando pierda todas las partidas, cuando duerma con la soledad,
cuando se me cierren las salidas y la noche no me deje en paz.

Cuando sienta miedo del silencio, cuando cueste mantenerse en pie,
cuando se revelen los recuerdos y me pongan contra la pared.

Resistiré, erguido frente a todo. Me volveré de hierro para endurecer la piel.
Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte, soy como el junco que se dobla
pero siempre sigue en pie.

Resistiré para seguir viviendo, soportaré los golpes y jamás me rendiré.
Y aunque los sueños se me rompan en pedazos...
Resistiré, resistiré.

Cuando el mundo pierda toda magia, cuando mi enemigo sea yo,
cuando me apuñale la nostalgia, y no reconozca ni mi voz...

Cuando me amenace la locura. Cuando en mi moneda salga cruz.
Cuando el diablo pase la factura, o si alguna vez me faltas tú...


¡Stabo...! la alocución o grito latino de las legiones en batalla que traduce...¡Resistan!, erguido frente a todo aunque todo se me rompa a pedazos.

No lo dudes... Resistiré, resistiré...
Sí mis amigos, a resistir contra los obstáculos y los embates que la vida nos pone a diario y frente a la adversidad, cuando todo se pone sombrío... Stabo, resiste; resistencia es esa habilidad o capacidad de soportar cualquier adversidad por difícil que ésta sea para convertirla a nuestro favor (resilencia), es una activa y maravillosa fuerza de poder personal.

En la adversidad si se resiste...
hay esperanza. Farwel.

Ya lo decía Dürrenmatt: "La resistencia a toda costa es el acto que tiene más sentido" y el famosísimo fisicoculturista, actor y ex gobernador de California, Arnold Schwarzenegger también opinaba sobre el tema: "La resistencia con la que se lucha físicamente en el gimnasio y la resistencia con la que se lucha en la vida, sólo se puede construir con un carácter fuerte." y no podía faltar Napoleón: "La primera virtud de un soldado es la resistencia a la fatiga, el valor es sólo la segunda virtud". Para terminar una frase del gran Stefan Zweig: "La medida más segura de toda fuerza es la resistencia que siempre vence".

Los 300 espartanos de Leónidas, resistiendo en el paso de
 Las Termópilas a cerca de un millón de persas.



Un abrazo de resistencia.

Hortensio.




domingo, 2 de febrero de 2014

Un libro 'viejo'...

Soy un amante 'fiel' e irrefrenado de los libros y más si son 'antiguos', viejos y/o usados, de 'segunda mano' o manoseados si se quiere (¿aberración? o deleite) ya que me producen siempre una extraña fascinación que me invitan a abrirlos y a sorprenderme con su provecta y bella calidez...

La magia de un libro 'viejo'

Cada vez que tomo un libro 'usado' entre mis manos, solo atino en pensar, ciertamente, que cada uno de ellos tuvo su momento, tuvo su historia y tuvo su lector; la inmensa mayoría (¿redundancia?) de ellos seguirán su destino, de las manos de su dueño quien lo compró y lo leyó - si bien le va - a la estantería de una biblioteca o sino, a rodar y rodar de mano en mano (prestado o regalado), cual vagabunda, hasta parar en un basurero o como pasto de una hoguera fascista ( recuerdos de un Hitler o un procurador colombiano, ambos de ingrata recordación) o una pira inquisitorial de una Iglesia oscurantista que era dueña de un 'solo y único libro' "sagrado" desde luego, los demás... ¡al fuego!

En la ciudad española de León, en mayo de 20 de 2011, en una planta de reciclaje, entre montañas de basura y papel desechable, arrojados a la basura, apareció y fue rescatada una edición (la que vemos) de la 'Suma Teológica' de santo Tomás de Aquino, fechada en 1581. El tomo contiene la segunda parte del célebre texto escrito en el Siglo XIII. 
Pero me estoy desviando de mi cometido, hablar de los libros 'viejos'; antiguos por su textura y su aspecto, no por su inmortal contenido ni mucho menos por la genialidad de sus autores, solo por su encuadernación, por la arquitectura de su configuración y su morfología, es algo que siempre me ha apasionado, y trato de imaginar su historia... su triste historia al ojearlos, tocarlos y abrir sus gastadas tapas (carátulas) de donde sale ese olor maserado de humedad y antigüedad que solo conocen y adoran los arqueólogos cuando destapaban una tumba del 'antiguo Egipto'... ¡que olor tan inefable! a guardado a moho y que respeto da al tenerlo entre las manos con el cuidado que se tiene al alzar a un bebe recién nacido en su condición de delicado...

Es conmovedor ver un libro con sus desperfectos, manchados de suciedad y con el paso del tiempo reflejado en su mala tenencia... triste muy triste, sólo dan ganas de rescartarlos, pero también ese paso del tiempo dota al Libro de una extraña magia que inspira respeto en su dignidad cosa que carecen los textos editados 'virtualmente'.

Una antigua y hermosísima biblioteca
Si vas a mi biblioteca, más de la mitad de mis libros son viejos y de segunda mano, son mis tesoros y es algo que va más allá del contenido, dan ganas de tocarlos y abrirlos, y para los que como yo aman la lectura y desde luego a el Libro, no me dejarán desmentir que muy pocas cosas son mejores en éste mundo, que tener entre sus manos un Libro y si es viejo y rescatado... mucho mejor.

Me apropio del pensamiento popular que cabe a ésta entrada dominguera, como un anillo al dedo y que dice: 'Lo nuevo no significa mejor'.

Un abrazo de provecta amistad.

Hortensio.
    

domingo, 26 de enero de 2014

Isabella...


Isabella

Ahora que conoces la vida,
Isabella Dominguez Cepero
ahora que amas esa vida,
ahora que puedes tener la certeza
que del amor naciste...

El conocer esa vida te hace persona,
y porque conoces el amor
que es la vida misma,
debes saber que ese amor es todo
pues conocer es nada
sino lo miras a través de él.

Para que la duda no te enfríe la razón,
si eso llegase a pasar...
cierra tus ojos y abre tu corazón,
veras que a tu destino de sombras
borrarás de flores sembrarás y así
sabrás que tu destino será... el amor
porque tu misma eres el amor.

Sí, ese que se pone de hinojos cuando
tu sonrisa dulce y tierna asoma
a tu carita con la sensación de una
pícara intensión de tomar lo que
siempre será tuyo...el amor.

Para seguir siendo tu misma y
nada buscar fuera de ti,
sabrás también que todo pero, todo...
en tu hermoso y noble corazón lo tendrás.

Y como sé que la esencia de tu vida
es el arte en todo el valor de la palabra,
ya nada ni nadie te robará, ni los años...
la infinita aurora de tu frescura y esplendor.

Jamás serás vieja pues tu sensibilidad y arte
son las únicas formulas para ser en el tiempo
bella, joven y feliz, nunca han equivocado el
sencillo sendero que lleva al camino del amor.

Eso si es una certeza como saber
que todo tu ser se renueva en cada amanecer
con el suave rayo de sol que se asoma y se
cuela por tu ventana para mostrarte al espejo
de las sensaciones, ese mundo de la gracia
oculta que tienen las cosas que tu amas.

                                           (Hortensio Farwel  2012)



                                              La Ventana                                
 sentí algo detrás de los vidrios
 Cuando mire hacia la ventana
   un hombre vestido de blanco
   intensamente me miraba.

   Su luz caía sobre mi
    y todo mi cuerpo imantaba
    como hace el viento con los árboles
     y el sol vertical con el agua.

     El hombre levantó la mano
     y me pidió que me acercara
     como el gesto del peregrino
     nocturno que pide posada
   
     Yo tuve tiempo de pensar
     en una historia de la infancia
     cuando el caminante pedía
     y el rico le abría la casa.

La ventana de vidrios empañados

                                                            Me levante y me puse al frente                                                             Pude mirarlo cara a cara
         Era un hombre desconocido.
           Sólo el vidrio nos separaba.

                                                                   El espanto me recorrió
                                                             cuando abrí presto la ventana
                                                              y al otro lado no había nadie,
                                                                    solo la noche solitaria.

                                                                                                      Octavio Gamboa



Sueños que no tienen dueño.
La poetiza Vasca, Hortensia Alcalá.

(Es cierto que la vida es sueño)
Sueño, que buscas en sueños
Sueños de ojos abiertos.
Sueños que no tienen dueño.
Sueños vividos por sueños.

Noche desvelada en sueño.
Maraña matutina, que
Empañando mis retinas,
Enloquecidas por sueños.
Tropezando en la neblina,
Como tropiezas despierto.

Dulce amanecer de un sueño,
Ofreciendo un nuevo día.
Rebosante de otros sueños.
Sueños que no tienen dueño.

                       Hortensia Alcalá.




La Buhardilla.

Ven, apiadémonos de los que tienen más fortuna que nosotros.
Ven, amiga, y recuerda
que los ricos tienen mayordomos en vez de amigos,
y nosotros tenemos amigos en vez de mayordomos.
Ven, apiadémonos de los casados y de los solteros.

'Pound'
La aurora entra con sus pies diminutos
como una dorada Pavlova,
y yo cerca estoy cerca de mi deseo.
Nada hay en la vida que sea mejor
que ésta hora de limpia frescura,
la hora de despertarnos juntos.

                                        Ezra Pound.




El Silencio.

El silencio es solo eso... silencio,
Hortensio Farwel
simplemente silencio callado,
una pausa de momentos silenciosos.
Angustia de que esos silencios
duren para siempre... sin hacer
un alto para escuchar sus átonos
rumores, sus ruidosos murmullos,
de calma y claridad.

Malditos y prolongados silencios
que me llevan a la más trágica reflexión,
silencios que se callan sin saber porqué
y en su quietud producen ansiedad...

Silencio que no parece humano,
que no parece real aunque se toque,
de eterna levedad, frágil y doloroso
donde nada se percibe, sólo silencio.

Silencio que es sólo eso...

                                    (Hortensio Farwel. 1996)



Un apretado abrazo.

Hortensio. 

viernes, 24 de enero de 2014

" Carpe Diem"

 La más famosa Oda de Horacio, (Quinto Horacio Flaco) amigo de Mecenas quien lo protegió y lo presentó al emperador Augusto. 'carpe diem quam minicum credula postero' locución latina que literalmente significa: 'apoderate del día, nunca confíes en lo posterior' y/o también 'aprovecha el día' o en otras palabras: 'aprovecha el momento, no lo malgastes' o aprovecha el día, no confíes en el mañana'. De ésta locución podemos deducir también: 'no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy' y 'vive cada momento como si fuere el último de tu vida'



Pero, ¿de donde salió esta famosa frase? de una de sus odas que llamo y numero así, ésta es:

 Carpe Diem (Carminum, I,11)

No pretendas saber, pues no está permitido.
el fin que a mí y a tí, leucónoe,
ni consultes los números babilónicos.
Mejor será aceptar lo que venga,
ya sean muchos los inviernos que Júpiter
te conceda, o sea el último,
el que ahora hace que el mar Tirreno
rompa contra los opuestos cantiles.
No seas loca, filtra tus vinos
y adapta al breve espacio de tu vida
una esperanza larga.
Mientras hablamos, huye el tiempo envidioso.
Vive el día de hoy. Captúralo.
No fíes del incierto mañana.

                                    Horacio (65 a.C.- 8a.C.)



Pues bien, a vivir el ahora... el día con día o el día a día, ese que te puede tener en la realidad y hacerte pensar de que puedes ser feliz porque puede ocurrir que mañana, la oportunidad ya no exista; el futuro siempre tan incierto y la vida tan breve, vivamos enteramente el momento o el instante así sepamos que es tan efímero, pero ciertamente es lo único que tenemos.

Un abrazo de Carpe Diem.

Hortencio. 




domingo, 19 de enero de 2014

"El estólido"

Era el apodo que le tenían al filósofo de Efeso, Plastócrates, puesto que sus apotegmas y sentencias no eran muy bien comprendidas o eran criticadas como 'demaciado bobas' o muy simples redundancias de la lógica, por sus contemporáneos, pero fue el autor de las más conocidas y reconocidas sentencias de las que se han vuelto refranes populares que han llegado con ínfimos retoques hasta nuestros días y aunque fué excluido de los famosos '7 Sabios de la Grecia antigua' (el siete es un número de perfección para los griegos) o porque nunca existió, muchos han hecho una nueva lista de 8 que lo incluyen. En Colombia tenemos un filósofo parecido cuyo apodo es 'el Kid Pambelé', pero ese es otro cuento que abre de contar muy pronto.

¿Cual de ellos será Plastócrates?

Juzguen por Ustedes mismo si me asiste la razón y yo le hago el juego al personaje, con ésta pequeña muestra de sus apotegmas, - así las llamaba él - a esas sentencias tan simples pero tan elocuentes, mirésmoslas:

Que haya desalmados no demuestra que haya almas.
Cría cuervos y tendrás muchos.
La odiosidad es la madre de todos los vicios.
Mas vale pájaro en mano que todos volando.
Casi nadie es profeta en ninguna tierra.
Cuando el río suena, contaminación lleva. 
Si no hay luz solar, probablemente es de noche.
El hombre prevenido vale por CXVII.
Yo soy; vosotros sólo estáis.
Se espera cuando se espera, no cuando se desespera.
Ser fiel a las propias ideas requiere tenerlas.
Sólo se que no sabéis nada.
Conocerte a ti mismo puede no merecer la pena de nadie.
Ya se sabe que nunca se sabe.
Conviene aparcar más pronto que tarde.
Hay alguien aquí?
En boca cerrada no entra nadie.
Ver, oír y callar, pero no olvide respirar.
Tu nombre es nadie.
Nunca segundas partes fueron decimoctavas.
A la tercera va la tercera.
Sólo hubo un pecado auténticamente original.
Procusto era bajito.
Todo se crea, se consume y arroja a la basura.
Sólo pueden aburrirse las personas físicas.
La Luna no tiene dos caras porque es redonda.
El que calla callado está.
Los pescadores deben juntarse en ríos revueltos.
Cualquier tiempo pasado fue anterior.
Afortunado en el juego, infortunado con hacienda.
El sentido común es el menos común de los sentidos.
Quien pronto madruga, pronto desayuna.
No hay relación entre pregunta y respuesta.
Incluso para los cojos, mejor con dos sandalias.
Muerto el perro se acabó el can.
La simetría es el arte de los tontos; la gastronomía , de los escépticos.   
Quien hiciere derroche de certezas, derrochará dudas.

Yo sé, entre otras pocas cosas, que no sé.
Tu, si fallido, no sabes que no sabes.
Él sabe, pero no sabe si sabe. Es feliz.
Nosotros, en conjunto, no sabemos.
Vosotros definitivamente, no sabéis.
 Ellos no son. Puede que ni los haya
                                                    
                             (Plastócrates de Efeso)


Un desconfiado y divertido abrazo.

Hortensio.

lunes, 13 de enero de 2014

El placer y el sentido de escribir.

Si escribir, en el sentido amplio y literal, te da placer... eso tiene un sentido y es una bella meta personal que compromete gran parte de tu actividad diaria  (no hay disculpa que valga) por eso es que la humanidad - independientemente de las grandes guerras - ha perdido a "grandes escritores" qué duda cabe, se invisibilizan por estar ocupados en 'lo importante' del diario subsistir (muy válido) y abandonan su gran pasión... ¡escribir!




Hemos visto como la mayoría de los que le gusta la literatura procrastinan o posponen ese amor inigualable, hermoso y fiel por las letras; sino escriben es porque tampoco tienen tiempo de leer literatura y eso sí que es una lamentable pena y un desperdicio sin igual... ¡lástima! que se pierda así para sus contemporáneos y las generaciones por venir, a un Escritor.

Pero como decía, si hay pasión, no hay disculpa que valga y sino, una gran frustración asomará a esa vida que ha desperdiciado tan bello don que se traduce 'a la larga' en talento; y no me canso de ser repetitivo: si eres de verdad un escritor en el sentido amplio y literal, buscarás momentos (no momenticos) espacios (no pequeños espacios) para entregarte con pasión a esa ardua tarea, y si tienes un hermoso tema sobre el cual escribir, no importa el sacrificio que tengas que hacer y lo que éste soporte, es un privilegio que la vida te ha brindado... no lo desperdicies.

Ahora, no te importe en lo más mínimo, el estúpido reproche del ignorante que no tardará en criticar esa "perdida de tiempo"... él desaparecerá como 'polvo sin historia' sin dejar huella, tu al escribir estarás hablando con la posteridad. No te auto-disculpes, escribe, escribe y cuando se te vuelva una necesidad, ya nada será igual: haz abierto el puente entre el placer (escribir) y el sentido (como un objetivo) lo demás - aunque importante para subsistir - pasará a un segundo plano.

Si escribes por cualquier otra razón - desconocida - que no sea 'el placer y el sentido' toda empresa o tarea que emprendas está condenada a la mediocridad y al fracaso. Para reiterar todo lo que he dicho en ésta entrada, sólo basta con leer las vidas de los grandes escritores para que ellos no me dejen desmentir... en su sacrificio, gozaban escribiendo.



- "Soy muy viejo ya para sentarme a escribir" me confesaba un colega al son de una cerveza - eso ha sido mi gran frustración y creo que ya es tarde para intentarlo, me contentaré con seguir leyendo a esos grandes que han tenido el privilegio de sacarle tiempo al tiempo para poder escribir" que mentira y que disculpa más infantil... decían los abuelos que: 'Nunca es tarde para emprender algo' y me cansaría de enumerar los escritores que produjeron sus mejores obras ya de viejos...

No es más por ahora, sólo que el que lea estas letras, o ya es un buen escritor por leer o está sacando disculpas, con su pereza mental para no comenzar a escribir. Si se decide tendrá que hacerlo basados eso sí en 'el placer y el sentido'...

Un abrazo receptivo.

Hortensio.