domingo, 17 de febrero de 2013

Esquirlas de un poema


En esta ocasión algunos poemas cortos de Farwel, de sus "Poemas Fatigados" de 1986:

                                                                                  
                                                                                  Mi único hogar.

                                                                        Claro que mi juventud fue una verdad
                                                                        Una verdad que a la distancia de toda
                                                                        una vida mal o bien recorrida
                                                                        fue el único hogar conocido,
                                                                        hogar de dichas, de tristezas...
                                                                        hogar de amor y bellos instantes.
                                                                                                                         



La muy hidalga y noble ciudad de Tunja.
'Pueblito viejo'

Mi añorada Tunja...
en la que aspiré mi primer
trago de vida y amor.

Realidad prístina en donde
probé mi primera gota de
leche materna.

Mi primer llanto de vida
llamando a la ternura.
                                                                                       ¡Cómo no amarte...!
                           


                                             


                                                                          ¡Graciela!

                                                                     Dolor de ausencia  
                                                                    espejismo inmortal
                                                                  vino de olvido...¡salud!
                                                                                         

        ¡Hambre...!

Hay noches tan desapacibles
que sólo pienso en bebérmelas
de un sorbo y soñar que ya amaneció,
tengo hambre de tu ser, de tu cama
de tu tiempo que sin mí se fugó.
                                                 
                                                                           
                                                                                 Tiempo fugado.

                                                                          Era tu presencia y luego tu sonrisa
                                                                          de incógnita eternidad escapada
                                                                          de mis sueños como el beso ausente
                                                                          que ya jamás podré dar;
                                                                          todo es una estúpida e ilógica razón,
                                                                          razón de tiempo fugado...
                                                                          miedo al inevitable naufragio.
                                                                                                                 

        ¡Aida...!

E
res mi eslabón perdido
entre lo bello y lo fantástico
toda tallada en mi historia.
                                     


                                                                                  Mis hijos...

                                                                              Y así son mis hijos...
                                                                              distintos y distantes
                                                                              opuestos y hasta dolientes,
                                                                              viviendo en el mismo espacio
                                                                              y el mismo tiempo,
                                                                              con diferentes estigmas y
                                                                              lacerados de la misma sangre y
                                                                              eternos genes de mis antepasados.
                                                                              ¡Así son mis hijos...!

Lejanías.
Nuestras lejanías


Nos encontraremos
en lejanías...
en la distancia que
nos confiere la muerte
para dar testimonio
de un amor perdido
en nuestra bella y
sentida juventud...
                                                                       
                                                                     
                                                                         

                                                                    

                                                                           Haiku N° 2

                                                                         ¡Te amé...!
                                                                     mas nunca supe
                                                                   explicar el... hechizo.
                                                                                                   

Infinito como las estrellas.

¿Por qué lloras...?
Por qué de tanto gastar y gastar palabras
gasté las últimas que iría a poner en mi libro
que solo tiene páginas en blanco...
Tranquila, tan sólo búscalas que ellas son
como estrellas en el infinito.
                                                             
                                                                                                   
                                                                                                          La hoguera.

                                                                                                Siempre e sido iconoclasta y
                                                                                                     por demás, pirómano...

                                                                                                En la hoguera de la infamia
                                                                                                quemé tu bendito retrato y
                                                                                                      tu maldita ingratitud...


              Caretas. 
                                                                                                                                     
Al amor si en verdad te asomas
trata de llegar sin caretas...
Sin aquellas bellas máscaras venecianas
que a la larga siempre caen y se quiebran
con dolor y tragedia.
                                                           

                                                                                                     Un vino más.

                                                                                                 Vino de los dioses,
                                                                                                  vicio delicioso,
                                                                                                  néctar divino que se opone
                                                                                                  a la hiel del pesado y azaroso
                                                                                                  día que se está yendo;
                                                                                                  sed insaciable...
                                                                                                  sin forma ni medida,
                                                                                                  si no vienes a mí, me tocará
                                                                                                  tomar la hiel de la indolente
                                                                                                  noche que me mira...
                                                                                                  ¡Por favor... un vino más!                                            

Con mi sangre.

E
l viento del olvido
jamás se llevará el
recuerdo de un amor
que se ha escrito...
con trazos de sangre.
                             

                                                                                                   Mi padre.

                                                                                              Tenía la oposición
                                                                                               como su elemento,
                                                                                               y la independencia
                                                                                               como su mayor placer,
                                                                                               sólo así pudo vivir...
                                                                                               ¡Era mi padre! Alberto.
                                                                                                                                 
Un recuerdo.

T
oda nuestra eternidad
se puede recoger en un
solo recuerdo de... amor
ese recuerdo que nos
llevaremos a la tumba.
                                 
                                                                                                    Una esquirla N° 5

                                                                                                  Tus recuerdos son
                                                                                                   más livianos que la
                                                                                                   página que contiene
                                                                                                   un remanso que se
                                                                                                   niega a morir...
                                                                                                                             

Sin prisa... un abrazo.

Hortensio.                                                                                                                                                                    










domingo, 27 de enero de 2013

Nuestra amiga La Cebolla


Ayer paseando por Sáchica, un hermoso municipio de Boyacá y cuya economía se basa en el cultivo de la cebolla cabezona blanca (así se llama en Colombia) y a la que le celebran un festival muy especial cada año, me entraron unas tremendas ganas de escribir sobre esa amiga ineludible de nuestras comidas; como en toda temática hacemos un pequeñísimo resumen de su historia, podemos decir que ella es un poco desconocida en su origen pero ya era conocida en Asia central y el norte de África, miles de años a de C... con decirles que a los constructores de las pirámides se les distribuían a diario como complemento energético y alimenticio... los guerreros griegos y romanos siempre la llevaban a sus campañas y tenían la idea de que comerla antes de entrar en batalla les daba una energía extra para la lucha cuerpo a cuerpo.


A Colombia como al resto de América, fue traída por los españoles que la usaban como fuente de alimentación y como desinfectante natural y además que bien almacenadas no se dañaban en las largas travesías interoceánicas y desde la conquista y la colonia ésta bella tierra de Sáchica y desde luego La Villa de Leyva, por el terreno tan propicio, su clima y su composición orgánica ha sido bendecida por la Naturaleza para su cultivo, produciendo una hermosísima cebolla cabezona blanca, que en su mayoría -por su gran calidad- es exportada a Estados Unidos, Venezuela, Europa y para el exclusivo consumo interno de restaurantes.

Antes de entrar a mostrarles algunas de las recetas más reconocidas por nuestra culinaria criolla y en honor a mi mamá (Maruja Márquez de Cepero Samper) la más grande "cocinera" de Bogotá y porqué no de Colombia y como este Portal siempre estará comprometido con la literatura, los participaré de una poesía que está ligada inmortalmente a la Cebolla y un bonito cuento católico sobre la misma...

El cuento de la Cebolla, dice así:

"Había una vez una vieja muy mala que murió. La mujer no había realizado en su vida ni una sola acción buena y la echaron en el lago de fuego. Pero el ángel de la guarda que estaba allí pensó:
- "¿Qué buena acción podría recordar para decírselo a Dios?"
- Una vez arrancó de su huertecillo una cebolla y se la dio a un pobre.
Y Dios le respondió complacido: "Toma tu mismo la cebolla y échala al lago de fuego de forma que pueda agarrarse a ella. Si puedes lograr sacarla del fuego, irá al purgatorio y luego al paraíso, pero si la cebolla se rompe tendrá que quedarse  donde está".

El ángel corrió hasta donde estaba la mujer  y le alargó la cebolla:
- Toma, mujer, agárrate fuerte, vamos a ver si te puedo sacar".
Y comenzó a tirar con cuidado. Cuando ya casi la había sacado del todo, los demás pecadores que estaban en el lago de fuego se dieron cuenta y empezaron todos a  agarrase de ella para poder salir de allí. Pero la mujer era mala, muy mala, y les daba patadas diciendo:

-"Me van a sacar sólo a mi, no a vosotros: es mi cebolla, no la vuestra".
Pero apenas había pronunciado estas palabras, cuando la cebolla se rompió en dos y la mujer volvió a caer en el lago de fuego. Allí arde hasta el día de hoy. El ángel se echó a llorar y se fue". <No estamos destinados a salvarnos solos>.


El gran poeta español Miguel Hernández (1.910- 1.942), estando preso durante la guerra civil, recibió una carta de su mujer en donde se quejaba que su pobre hijito no comía más que pan y cebolla... le dedicó el poema NANAS DE LA CEBOLLA... la transcribiré, por razones de espacio en forma compacta, oigámosle:

La cebolla es escarcha cerrada y pobre. Escarcha  de tus días y de mis noches. Hambre y cebolla, hielo negro y escarcha grande y redonda./ En la cuna del hambre mi niño estaba. Con sangre de cebolla se amamanta. Pero tu sangre, escarchada de azúcar, cebolla y hambre/ Una mujer morena resuelta en luna se derrama hilo a hilo sobre la cuna. Ríete, niño, que te traigo la luna cuando es preciso./ Alondra de mi casa, ríete mucho. Es tu risa en tus ojos la luz del mundo. Ríete tanto que mi alma al oírte bata el espacio. / Tu risa me hace libre me pone alas. Soledades me quita, cárcel me arranca. Boca que vuela corazón que en tus labios relampaguea./ Es tu sonrisa la espada más victoriosa, vencedor de las flores y las alondras Rival del sol. Porvenir de mis huesos y de mi amor./ La carne aleteante súbito el párpado, el vivir como nunca coloreado. ¡Cuánto jilguero se remonta, aletea, desde su cuerpo!/ Desperté de ser niño: nunca despiertes. Triste llevo la boca: ríete siempre. Siempre en la cuna, defendiendo la risa pluma por pluma. / Ser de vuelo tan alto, tan extendido, que tu carne es el cielo recién nacido. ¡Si yo pudiera remontarme al origen de tu carrera! / Al octavo mes ríes con cinco azahares. Con cinco diminutas ferocidades. Con cinco dientes como cinco jazmines adolescentes. / Frontera de los besos serán mañana, cuando en la dentadura sienta un arma. Sienta un fuego correr dientes abajo buscando el centro. / Vuela niño en la doble luna del pecho: él, triste de cebolla, tú, satisfecho. No te derrumbes. No sepas lo que pasa ni lo que ocurre.

Te recomiendo, de verdad, de otro lado, que puedas leer de Pablo Neruda su famosísima "Oda a la cebolla" que comienza con éste aperitivo de verso:

                                                           Cebolla
                                                           luminosa redoma,
                                                           pétalo a pétalo
                                                           se formo tu hermosura,
                                                           escamas de cristal te acrecentaron
                                                           y en el secreto de la tierra oscura
                                                           se redondeó tu vientre de rocío.



Cebollas desmayadas de Mamá.

Ingredientes para cuatro personas
Cuatro cebollas cabezonas blancas medianas.
Dos huevos duros.
Cuatro tazas de salsa bechamel.
250 gramos de queso parmesano rallado.

Preparación
Corte la cebolla en rodajas y sofría en un sartén con aceite de oliva virgen, mantequilla y media cucharadita de sal. Cuando cambie de textura de rígida a 'desmayada' y su color sea brillante retire del fuego. Por otro lado vierta la mitad de la salsa  bechamel en una refractaria, agregue la cebolla y el huevo en rodajas tajadas en medias lunas. Complete con el resto de la salsa. Rocíe generosamente el queso parmesano rallado y hornee (gratine) a 300° por veinte minutos.

Anillos de cebolla.



Ingredientes
Una cebolla cabezona grande.
Una taza de harina de trigo.
Una cucharadita de polvo de hornear.
Una yema de huevo.
Una taza de leche.
Una cucharadita de aceite de girasol.
Aceite de fritar suficiente.
Sal y pimienta negra molida al gusto.

Preparación.
Ponga la harina en un bol junto con el polvo de hornear, la sal y la pimienta.
Mezcle aparte la yema con la leche y la cucharadita de aceite. Incorporar con la harina hasta que forme una crema homogénea. Corte la cebolla en aros delgados. Sumerjalos uno a uno en la crema e impregnelos muy bien y frítelos de dos en dos hasta que queden dorados...¡Sírvalos calientes!

Hasta aquí esta entrada, los dejo porque voy a cocinar en compañía de mi amiga la cebolla una de estas dos recetas... hasta muy pronto.

Un abrazo de Chef.

Hortensio.
















   

sábado, 19 de enero de 2013

¡Cásese ahora y ennoviese después!


En uno de mis viajes por el sur de mi país, visité la ciudad de San Juan de Pasto la capital del bello departamento de Nariño,  allí conocí a un maravilloso hombre de letras, Carlos Alban Benavides. De él y de su magistral humor y alegría el título de la entrada y que reposa en uno de sus libros...

"Después del Día de la Madre - en que la nombran a uno todo el día- y el del Padre, debería seguir el del hijo y después el del Espíritu Santo. Pero no: que como los novios y los amigos son por lo menos dos seres humanos enlazados por el amor y la amistad, lo que agrada mucho al comercio, el que sigue es el día de los Novios.



En mis tiempos, que son los mismos tiempos de Misael y Belisario, no había día del amor y la amistad, ni nada. Sólo se celebraba el del Soldado Desconocido y no había regalos porqué nunca se ha sabido la dirección de este pizco. Había simplemente novios y noviazgos, que solían durar bastante. En los noviazgos de entonces reinaba un hermoso romanticismo porque la novia era un divino ser distante, al que no se podía visitar todos los días, sino una vez a la semana, visita que era custodiada inevitablemente por alguna de las hermanas de la novia, dotada de un feroz instinto de perro mastín de aquellos que empleaban los conquistadores españoles " para perseguir a los infelices indios" mientras ellos se quedaban con las indias.

El bolero era lo único medio de acercamiento y su ritmo delicado permitía apenas presentir el misterio femenino. No eran permitido ni pretendían jamás pasar los novios la noche bajo el mismo techo, así fuera en las distantes habitaciones de una antigua casona de una hacienda, ni existía el conocimiento anatómico y peristáltico del sexo opuesto adquirido en las piscinas. Todo estaba reservado al misterio y a la ilusión de una unión feliz y duradera.

Hoy, el encanto misterioso de los antiguos romances está mandado a recoger. Así como existe el café instantáneo, hay el noviazgo instantáneo y el matrimonio relámpago. Existe el matrimonio civil que se contrae, no entre las flores y las candilejas de las iglesias sino entre los arrumes de los expedientes, las nubes de polvo y las pulgas de los juzgados de circuito. Los novios comparten frío, hambre y desnudez en la universidad, en las excursiones y en los cines. Nada se deja a la ilusión: todo está conversado, compartido, conocido, recorrido. Hay pre-lunas de miel, matrimonios de ensayo, pre-programas matrimoniales, retro-virginidad, apartanovios, noviazgos de laboratorio. Hay noviazgos tan efímeros que, con matrimonio y todo, duran lo de un suspiro: por eso hay noviazgos de buseta, de probeta y hasta de pantaloneta. Noviazgos unisexo. Noviazgos post-morten, de sudadera y ducha compartida y de tarde de toros, este último con cuernos y todo. Hay parejas de las de matrimonio primero y de noviazgo después. Novias de quita y pon. "Matrimonios". Noviazgos de carrera, susto y apagón, de baranda de juzgado.



Y en cuanto el conocimiento de la anatomía femenina ya a los novios no le queda nada por adivinar. Después de la "tanga" todo les quedó revelado. Quizá para tener alguna ilusión para el tálamo nupcial, las novias de hoy deban aportar el día de la boda una buena radiografía  y las más ricas una escanografía..."

Ese es el talante de nuestro invitado, espero que lo hayan disfrutado.

Con un abrazo pastuso.

Hortensio.






 

jueves, 10 de enero de 2013

Un Einstein ateo


  A las pocas horas de su muerte que acaeció el 18 de abril de 1.955, el prodigioso cerebro del astro-físico, fue recuperado y tajado en 240 piezas que se preservarían para un estudio posterior... ¿habría diferencias biológicas o morfológicas con el cerebro de los no genios?... ¿Los genios nacen o se hacen? que espectaculares preguntas ante el cerebro de tan inquietante genio; después de pesarlo y medirlo, se pudo determinar - por los fisiopatólogos - que el lóbulo parietal era el 15% mas grande que los demás 35 hombres y mujeres que sirvieron de muestra comparativa (entre ellas la de un asesino serial que acaban de ejecutar).

La palabra Dios no es para mi nada más que
 la expresión y el resultado de la debilidad humana.

Pero esa arquitectura cerebral, fue fruto de una constante ejercitación por medio del estudio metódico y persistente y no de naturaleza especial como se puede creer, en lo que si hay consenso es que sin práctica y dedicación el talento se pierde... inexorablemente. Hoy como lo anuncia el título de la entrada y para acabar con dudas al respecto, me he propuesto transcribir varios de sus comentarios al respecto de sus creencias personales sobre Dios:

- Creer es más fácil que pensar. He ahí la razón de que haya más creyentes.

- Si la gente es buena sólo porque temen el castigo y porque esperan una recompensa, entonces somos un grupo lastimoso.

- Si ese ser es omnipotente, entonces cada ocurrencia, incluyendo cada acción humana, cada pensamiento y cada sentimiento y aspiración humana también es su obra; ¿Cómo es posible pensar en hacer responsable al hombre de sus actos y pensamientos ante tal ser todopoderoso? Al dar castigo y recompensas, hasta cierto punto estaría juzgándose a Sí mismo, ¿Cómo puede combinarse ésto con la bondad y justicia que se le adjudican?

-No creo en la inmortalidad del individuo, y considero que la ética es exclusivamente de interés humano, sin ninguna autoridad sobrenatural detrás de ella.

-No puedo concebir un Dios que recompense y castigue a sus criaturas, o que tenga una voluntad del tipo que experimentamos en nosotros. Tampoco puedo ni quiero concebir un individuo que sobrevive a su muerte física; dejemos que los espíritus débiles, por miedo o por egoísmo absurdo, valoren tales ideas. Yo estoy satisfecho con el misterio de la eternidad de la vida y con la conciencia y el atisbo de la maravillosa estructura del mundo existente, junto con la lucha dedicada a comprender una porción, así sea minúscula, de la razón que se manifiesta a sí misma en la naturaleza.

- El comportamiento ético de un hombre debería basarse suficientemente en la simpatía, educación y en los lazos y necesidades sociales; no es necesaria ninguna base religiosa. El hombre verdaderamente en un pobre camino si tuviera que ser reprimido por miedo al castigo y por la esperanza de una recompensa después de la muerte.

- Era, por supuesto, una mentira lo que leíste sobre mis convicciones religiosas, una mentira que ha sido sistemáticamente repetida. No creo en un dios personal y nunca lo he negado, por el contrario, lo he expresado claramente. Si algo hay en mi que pueda ser llamado religioso es entonces la admiración sin límites a la estructura del mundo hasta donde la ciencia ha podido revelarnos por el momento.

- Como dije en alguna ocasión, no puedo imaginarme a un dios que premia y castiga a los objetos de su creación, cuyos propósitos han sido modelados bajo el suyo propio; un dios que no es mas que el reflejo de la debilidad humana. Tampoco creo que el individuo sobreviva a la muerte de su cuerpo: eso no son más que pensamientos de miedo o egoísmo de lo más ridículo.

- Aunque se ha dicho que la fe mueve montañas, la experiencia ha demostrado que la dinamita lo hace mucho mejor.

Una frase de Anatole France que al genio le fascinaba: "Si 50 millones de personas creen en una tontería, sigue siendo una tontería".

Esto es solo algunos de los comentarios hechos a la prensa cristiana de su país adoptivo que desesperadamente querían ponerlo de su lado para efectos propagandísticos a lo que airadamente pero con decencia los mando para 'el carajo'.

¿Dios...?

Para mitigar un poco la entrada, de paso, me acuerdo de la ocurrente respuesta de Einstein, a una beldad, cuando terminaba una conferencia sobre la 'teoría de la relatividad'. La hermosa mujer, que poco entendió de la conferencia del genio, se le acercó y le propuso imprudentemente: "Profesor: ¿no le gustaría tener un hijo dotado de su talento y mi belleza?". Tonta propuesta a la que respondió, sin vacilar: "Y ¿qué tal si resultara lo contrario, con mi fealdad y su escaso talento...?


Un abrazo fraternalmente ateo.

Hortensio.



   

domingo, 6 de enero de 2013

'El Itinerarium' de Egeria.

  
En alguna ocación, cuando me encontraba presto a iniciar un viaje por el caribe sur, algún eficiente empleado del aeropuerto me hizo una pregunta tan simple y reiterativa en este 'mundo viajero' que después de una tonta respuesta me quedé barruntando y la memoria me llevó, no se él porqué, a finales del siglo III o comienzos del IV de n.e. (nuestra era); la pregunta que todos hemos oído... ¿Cual es su itinerario...?


Desde luego mi mente voló hacia una inquietante peregrina a quien llamaban, cariñosamente, "la santa loca" y quien en realidad fue conocida como EGERIA quien a finales del 396 y al comienzo del 400, peregrinó (así se le llamaba antiguamente a los viajeros) hacia los 'lugares santos', dejando un maravilloso relato de viaje que llamó 'El Itinerarium ad Loca Sancta', y que fuera descubierto en 1.884, por casualidad, por el erudito 'ratón de biblioteca' Gamurrini, en la biblioteca de Santa Maria de Arezzo y procedente de la abadía de Montecasino; aunque se encontraba bastante deteriorado y mutilado el inquietante manuscrito, se dejaba leer en un 'latín popular tardío' que hace de su filología una deliciosa fuente de como se vivía en aquella lejana y oscura época...

Por ejemplo y porque vale la pena decirlo, como ella pensó, que Jesús el de Nazaret, contrario a lo que insinúa La Biblia, éste personaje si escribió muy bien y bellamente, Ella que vio una copia en Arabia de la carta escrita por Jesús el histórico, emocionada lo conto en su manuscrito. Se refiere a un bellísimo episodio de la vida de Jesús y que para desgracia de los cristianos ortodoxos, a algún interpolador ignorante de los muchos de los que le metieron la mano al 'Testamento Nuevo', no le gustó y fue declarado, -como muchos otros increíbles testimonios-, como un despreciable episodio 'apócrifo' (hermosamente anhelados, éstos, por los más grandes historiadores de todas las épocas) pero volvamos a lo propuesto y a la historia de la carta:

Cuentan los documentos históricos, escritos por parte sabios y eruditos escribas de Mesopotamia, que el legendario rey EBGAR V de Edesa, estando enfermo de lepra, escribió a Jesús que fuese a su reino para que pudiese curarlo, para tal fin envió una esplendida comitiva a la Palestina y allí encontraron a "El Mesías" haciendo milagros y diciendo parábolas; le entregaron la misiva real que éste leyó con mucha pasión, y pidiendo un "papel"  se retiró a un lado y le escribió al rey de forma muy fehaciente y sentida, -según relata Eusebio- que Jesús estaba pronto a cumplir con su destino terrenal y no podía viajar a conocerle, pero como su fe en él fue total y sincera, lo había salvado, y que después de su Ascensión, le enviaría a un discípulo. Esta tarea le fue encomendada a Tadeo, que bautizó a Ebgar y que además fue curado...

También describe la viajera, que conocido el lugar en donde se venera la tumba del apóstol Tomás. Estos y muchos más detalles significativos fueron contados por su infatigable pluma. Su nombre lo descifró el monje gallego Valerio, a mediados del siglo VI quien la describe como Echería o Etería, pero que a él le pareció más acertado Egeria...

Ella peregrinó (se infiere) desde algún lugar de Hispania a Constantinopla que tomó como base de operaciones, de allí salió en un larguísimo viaje, que duraría más de tres años, y llegaría a Jerusalén, Belén y Hebrón, pasando luego a la Galilea, cuenta que subió al monte Sinaí y al de Horeb, regresando de nuevo a Jerusalén por el territorio de Gesén; pasa un buen tiempo en el monte Nebo en Arabia y Egipto, después recorre la Samaria llegando luego de nuevo a la 'apasionante' Jerusalén, más de tres años después de haber iniciado su increíble viaje, decide regresar a Constantinopla, por territorios de Siria, Mesopotamia y Asia Menor tocando a Tarso y por Galacia y Bitinia, llegar de nuevo a Bizancio, en donde manifestó querer ir a Éfeso, allí parece que cortó su narrativa y concluye su diario de viaje.


Ese fue su excelso itinerario de viaje y uno de los más completos relatos en detalles de los lugares que pisaron sus alocados pies de Mujer, siendo la primera de su genero en escribir una bitácora de viaje y que los describe de este modo tan singular, que como ella misma dice: "Mi curiosidad no tiene límites"... no sabemos nada más de esta viajera pero "gracias a Dios" y a ella, nos quedó su inmortal manuscrito.

Que opinan, estimados lectores... ¿Cual es tu itinerario?

 Un abrazo viajero.

Hortensio.












domingo, 23 de diciembre de 2012

El hombre un esclavo de sus inventos


   En ésta entrada transcribiré el terrible panorama que el escritor antioqueño le describe a sus lectores del diario donde escribe, es sólo un 'abre-bocas' de lo que nos puede traer el futuro, pero me pregunto al ver este panorama de 'esclavitud'... ¿podremos tener confianza en el devenir? allá Ustedes que pasarán el resto de sus vidas en el futuro.

    "Mediante los progresos tecnológicos no sólo se ha conseguido que el hombre se convierta en un esclavo de ellos, sino que con la explosión demográfica, el número abrumador de víctimas de tal esclavitud, se ha multiplicado por millones. Y así es como vemos que eso que llamamos civilización, no es más que la diabólica cadena que nos ata a sus inventos. Mas claro: los vehículos, artefactos, máquinas, aparatos, etcétera, a medida que se multiplican..., nos hacen creer que nos hayamos en posesión de muchas cosas útiles y necesarias, mientras que la realidad nos dice, cuando entendemos, que son ellas las que efectivamente nos poseen esclavizandonos. Todo eso nos causa crueles e innumerables torturas a cada paso (por no poseerlas) Pero ello seria lo menos grave, pues lo peor es la estúpida serie de absurdas secuelas que nos acarrea nuestro horrible vegetar mecánico de 'muertos parados...'

Las cadenas de la tecnología.

       Con éste monstruoso aumento de riqueza artificial (grandes cantidades de dinero en pocas manos, etc., y de cosas ilusorias para ilusos...), estamos padeciendo, además inquietantes y muy peligrosas alteraciones del medio ambiente con todos los bienes naturales que nos rodean. Mas no tan solo con el entorno del mundo exterior, sino también en lo que se relaciona con la vida íntima, mental, moral y psíquica - de todos y cada uno de los humanos, pues  no solamente somos solidarios, sino, en esencia, una sola humanidad... O sea que si la Tierra (el cosmos), sus frutos y su atmósfera que la rodea están padeciendo de dañinas transformaciones, de igual modo la inteligencia del hombre (arcilla y soplo) funcionará, alterada y extraviada, a causa de los conflictos y horrores que acarrea la torrencial y caótica convivencia colectiva. De ahí la salvaje invasión de los vicios y la delincuencia".

Félix Ángel Vallejo.
El Colombiano, Medellín, 3 de junio de 1.974




sábado, 15 de diciembre de 2012

¿Que es la vida... Abuelo? (parte cuatro)



Y podemos seguir y seguir, mi querida Fernanda y el ejercicio de qué es la vida, se convierte en inagotable, avancemos un poquito más y veraz que van saliendo y saliendo mil una dupletas que a cada momento se te puede salir a tu imaginación: es curiosidad y método, es tóxico y veneno, torpeza y venganza, aprendizaje y estudio, cuestiones y debates, nervios y fibra, impulsos y gustos, olores y sabores, tocarnos y tocar, metáforas y metonimia, arcaísmos y neologismos, culturismo y vulgarismos, dos puntos y puntos suspensivos...
Fernanda la nieta

Comillas e interrogación, guiones y paréntesis, exclamación e interrogación, sinónimo y antónimo, pálida y mustia, ritmo y melodía, mayúscula y minúscula, números arábigos y números romanos, contactos y posiciones, inmovilismo y libertad, imperativa y afirmativa, lecciones y técnicas, calumnia y corrupción, autopsias y eclipses, contenido y mensaje, estilo y elegancia, dinámica y estática, frases y renglones, exhortar y dubitar...

La parte y el todo, moderno y antiguo, deleite y goce, poesía y éxtasis, atracción y composición, vocablos y gritería,  tierra y agua, esta llena de santos y demonios, dinero y estiércol, interrupción y pausa, ansiedad y zozobra, verificación y licencia, química y física, astrofísica y astrología, metabolismo y hormonas, participación e integración, claramente abierta y undívaga, dramas y conflictos, masa amorfa y explosiva, sociedad compleja e informe, lenta y rápida, expertos y novatos, necesidad y desarrollo...

Es causa y efecto, robos y secuestros, guerrillas y asesinatos, incertidumbre y erotismo, maltrato y convivencia, neurastenia y espasmo, graciosa y desmedida, fragilidad y dureza, animación y depresión, crueldad y compasión, delirio y exaltación, salida y suicidio, adulación y apaciguamiento, ataque y defensa, materia y esencia, pasado y presente, es maleable y es delirio, rebelión y derecho, comedia y feria de vanidades, agonía y arrepentimiento, serenidad y tormenta, caducidad y decadencia, tolerancia e idiotez...

Avaricia y carácter, condescendencia y desapego, indiferencia y apatía, repugnancia y asco, ineptitud y necedad, inepcia y torpeza, incapacidad e insuficiencia, demencia y un gran manicomio, es simbolismo y paisaje, esterilidad e infecundidad, aridez y es algo yermo, es estupor y avidez, es curiosidad y método, convulsión y ordenamiento... La vida existe para ser catalogada en todo momento que la vives, como las muertes fallidas y las vidas inútiles, amores inmortales y amores traicionados...

  La vida está orientada por el instinto y no por la voluntad, es por eso mi adorada Fernanda, que la vida es un panorama móvil que se abre solemnemente a nuestros ojos y está hecha de movimientos circunspectos y prudentes como siguiendo el hilo de un pensamiento huidizo, y tenlo muy presente, la vida es un solo viaje de exploración y muchísimo más.

Un abrazo de amor... Tu abuelo.

Hortensio.






















¿Que es la vida... Abuelo? (parte tres)

Mi querida Fernanda, como te lo he contado en los capítulos anteriores la vida es todo eso y muchísimo más, pero sigamos el ejercicio: es pasado y presente, protagonismo y sospecha, enigma e indefinición, parajes y ciudades, obras y escenarios, mortaja y negación, cotidianidad y frialdad, desamor y huida, protagonismo y contemplación, larvas y fantasmas, comprensión y excepción, formas y figuras, sonidos y murmullos, adivinación y aciertos, sensaciones y zumbidos, fingimiento y falsedad, tragedias griegas y pasiones romanas, oportunidades y suerte, timbres y oídos, olfato y olor, sinceridad y bondad...

El abuelo risueño ante lo imposible...

Es la parte y el todo, acuerdos y tonterías, desprecios y repugnancia, es vientre y es cerebro, discusiones e impulsos, lo obtuso y lo lógico, implacable y frenética, pausas y titubeos, indecisiones y pausas, pobres y ricos, siervos y amos, gozo y sufrimiento, destrucción y ruinas, es alegría y es tristeza, infiernos y violencia, odios declarados y pasiones prohibidas, miedo latente y sádico placer, es la naturaleza humana y la miseria humana, mentiras y verdades a medias, fortaleza y debilidad, autonomía y plenitud, son postales y son fotos...

Es astucia y es audacia, castillos y chozas, orín y óxido, sospecha y desconfianza, herencias y particiones, chismes y rumores, manzana y gravedad, teorías y estudio, lo nuevo y lo antiguo, renovar y conservar, nacionalismos y mezquindades, cólera y debilidad, engendros y aversión, causas y sesgos, prensa oficial y complacencia, deberes y luchas, actores y dramas, lo pasado y no pasado, ruidos y silencios, es salida y es entrada, lo agrio y lo ácido, seguir y continuar, lo dulce y lo salado, ventanas y puertas, lluvia y lágrimas...

La vida desde luego es delirio y exaltación, infartos y terrores, moros y cristianos, salvajadas y timidez, especias y culinaria, es de enfermos y hospitales, tumbas y sepultureros, realidades y simulacros, personajes y dementes, niebla y disolución, realidades resueltas y momentos definidos de la existencia, es agonía y es desastre, es dormir y soñar, es mal y bien, electricidad y tecnología, advertencias y serenidad, lucidez y claridad, imperfecciones y figuras, difusión y sonidos, mareos y sopor, suicidios y maldiciones...

Dejemos algo para la otra entrada, pero digamos que es también: aferrarse a imposibles, mutaciones y genética, desgarramientos y maquinaciones, pensamientos y seres amados, rostros y máscaras, fantasías e ilusiones, aceite de oliva y vino, ironías y cinismos, oración y esperanzas, es estar despierto y es estar dormido, son vacíos y precipicios, astucias y celosías, penumbras y pavores, 

Más luego nos vemos, si no me detengo, ésto será inagotable...

Hortensio.