Tribulaciones de un boyacense en París.

Ya perdido en París y con una moneda de un euro en mi bolsillo, puse a fatigar mis pasos por aquellas calles y avenidas que van desde el museo del Louvre hasta la isla de la Cité donde nació 'la ciudad luz' donde casi nunca se ven las estrellas... crucé anonadado sus puentes hacia la historia gala que me habían contado los libros de historia y constatar 'in situ' el trasegar por su tiempo pétreo.

Siempre a mi lado derecho el Sena, me encontré con el edificio de la academia francesa de la lengua y cruce el Puente de las Artes y una 'legua' donde se encuentran los geniales toldos de los libreros con sus mágicos libros de segunda. Enrumbé mis pasos hacia el 'Pont Neuf' -paradójicamente el más antiguo de París- y ver desde el piso la nueva estatua ecuestre de Enrique IV y despedirme de ese querido rey para entrar en la vieja ciudad...

Una vez allí me encontré de frente con la sobrecogedora y gótica radiante, Santa Capilla (Saint-Chapelle) diseñada por San Luis como un relicario para guardar la corona de espinas de Jesús comprada por astronómica cifra en lingotes de oro al Imperio Bizantino, solo me quedó mirarla y mirarla desconcertado con sus vidrieras coronada por su Rosellón llamado "La Rosa del Apocalipsis" y su enorme aguja cobijada por las paredes de lo que fue la cárcel de Paris y en cuyas paredes paso sus últimos dias Maria Antonieta antes de ser guillotinada.

Salido del estupor empecé a caminar sobre su Pavé milenario hacia la catedral de su Señora y recordando ante su magnificencia al Cuasimodo de Hugo y al frente su gran Rosetón de colores azul y purpura que ha sobrevivido a grandes catástrofes como la revolución francesa y el incendio de la catedral en 2019 conservando sus antiguos vitrales... desviada mi mirada hacia el lado derecho me encontré con el conjunto escultórico de  Carlomagno y sus guardias que miré con efusión detallada...

Con mi euro compre una pequeña botella de agua para hidratarme de camino al sur, hacia el barrio latino, la universidad de La Sorbona y llegar al Panteón, donde descansan los cuerpos queridos de los grandes personajes de Francia y con un suspiro de respeto me propuse a seguir el sendero histórico...

Pero mi meta era llegar a la plaza de Italia, en cuyo sector se encontraba mi hotel y hacia allí encaminé mis ya cansados pasos.

Una brizna al viento.

Ya lo acepté pero duele mucho

 y mi resignación ya no vale.

Abigail Sandoval.

De nuevo en éste Plácido domingo con esa sentida lirica, dramática de nuestra ya amiga entrañable Abigail Sandoval y su convicción sobria y desoladora de su inminente muerte, cosa que así pasó para desgracia de la poesía de Boyacá y Colombia, oigámosla en esta sentida poesía dedicada a la historia de su vida: 

Una brizna al viento... nada más.

Una brizna al viento.

Solo soy una brizna al viento...

que en el umbral de mis ausencias

miro a la cara del vacío que dejó

el duelo que no acaba y su cruel

rastro de ausencias camino de los

recuerdos quebrados de dolor...

Tu imagen y mi angustia, tu risa y

mi tristeza, respiro en silencio miro

las heridas que dejó tu partida y sin

piedad sangre brota de mi piel

cincelada por el momento infinito

en que la noche de los tiempos idos

cerrarán mis ojos...

Pensativa, callada y solitaria pasaré

en mi vida a ser una vieja llena de

cursilerías sin frivolidades y en una 

ambigüedad irracional conmovida 

de ayeres y pasados con atisbos de

una mentida felicidad sombría...

Pervivencia en la que el cansancio

ya abordó sus límites dentro de esa

penumbra de ilusiones ficticias que 

saturan de resignación opresiva

los mil recuerdos olvidados que se

convertirán en pesadillas que solo

son mis obsesiones idealizadas de

un amor perdido que jamás regresará.

Todo en mi se desboronó como un

castillo de naipes ausentes de realidad

en una página de desesperanzas perdidas

y encerradas en mi alma atormentada

puesto que solo soy una brizna al viento

y nada más... 

Abigail Sandoval.

Sogamoso, en una noche de un día cualquiera...

Un abrazo.

Hortensio.

Donde habita el momento.

En el 'rabioso presente' no recordamos

los días, solo aquellos momentos que

han hecho de nuestra historia, una vida.

Farwel.

¡Sin palabras...!

En este Plácido domingo, algo para meditar y preguntarnos si de verdad el tiempo, que se ha convertido en un verdadero tirano, ha condicionado nuestras vidas y nuestros ciclos circadianos que son regulados por la luz y la oscuridad, el día y la noche, para convertirnos en sus vasallos. El tiempo creado y perfeccionado por miles de generaciones de juiciosos observadores desde los sumerios y los babilonios hasta nuestra era, nos han regalado ese tiempo cronológico de los 60 minutos en una hora y 60 segundos en el minuto; bueno, la idea es que hay gentes que siempre han tratado de no dejarse influenciar por él, claro sin lograrlo y su lucha es retórica y puro romanticismo, Farwel pensaba así:

Donde habita el momento.

Cuando el tiempo implacable no nos espera en sus seguros pasos hacia lo arcano y las arenas del reloj siguen cayendo en su carrera incontrolada, de puro despecho inocuo le gritamos: ¡tiempo no existes! pero la verdad es que sigue ahí y nos esclaviza (no hay otra palabra) estamos atados a su rítmico péndulo.

Reconocer que es una lucha perdida, no me altera cuando indignado miro las manecillas del reloj y oigo su tic-tac interminable y me propongo a aceptar ese tiempo inevitable que representa todo en el día a día de nuestras vidas. Pienso que es mucho el tiempo que ha pasado entre aquel primer beso hasta hoy antesala de mi muerte y la dejación de mis quiméricos recuerdos, sueños que por demás, son la única dimensión en donde puedo amarte eternamente... es allí en el cual si puedo dominar a mi antojo al tiempo dictador que controló nuestras vidas.

Entonces me doy cuenta que el presente llama afanado al pasado para que viaje y entre los dos formar un ineludible espacio en donde habita el momento; allí te busco no te encuentro... entonces vuelvo a mis quimeras y mis sueños vívidos que solo son engaños consentidos pero de los cuales no me quiero desprender y menos despertar.

Pero mi búsqueda nunca terminara mientras respire es esos 'momentos intemporales' que me fueron dados y de los cuales seguirán bordados de sueños interminables y recuerdos imperecederos, ¿que más me queda fuera de respirar?... eso, 'El espacio donde habita el momento'.

Un abrazo intemporal.

Hortensio.

El prisionero de la Torre Vizcaya.

Quien olvida a un ser querido que nos dejó

o es un ingrato o simplemente un pobre y

despreciable ser, que merece ser tambien

despreciado y olvidado.

Abigail Sandoval.

La muerte es dulce; 

pero su antesala, cruel.

Camilo José Cela

Jaime, soñó que se estaba fugando de la Torre Vizcaya, pero el abrir los ojos las paredes y el paisaje seguían allí, emociones sin salida, experiencia dolorosa y miserable pero en ocaciones "placentera" y ese era el problema, le gustaba la soledad, libre y errante buscaba salidas falsas como todas en el fantástico universo de la bohemia envuelta en volutas de humo, con la música que amaba y a la que brindaba levantando su copa con la complicidad de un verso cualquiera que lo alejara por un estrecho y mínimo fugaz instante de esa espuria siembra que él mismo labró y que ahora lo atenazaba sin remedio en el foso de la autodestrucción impensada...

Tejedor único de esa red que lo aprisionaba aunado de sucesos que sin duda no buscó pero que poco a poco se fueron sucediendo asociados a mil factores que se acumularon muy paulatinamente ayudando a consolidar los barrotes de su prisión y escapar se le convirtió en una tarea desesperada absolutamente imposible; buscó resignación y el cuerpo quebrantado fue su 'maldito cómplice' que no le respondía de manera puntual a sus circunstancias.

No hay prisión que valga cuando el sueño es vívido, tal vez era un mal sueño pero no estaba seguro porque siguió preso en la inanidad y la insensatez escondida en una disculpa muy propia que ni él mismo se la creía... Ahora ¿cabe, - me pergunto-, mayor misericordia que la de regalarle un nuevo comienzo, una vida sin pasado ni futuro y sin el pantano engañoso de la esperanza? sería fantástico pero no es más que una bonita quimera de sentimiento fraterno, se sabe que la muerte no da miedo pero el sufrimiento sí.

Solo el tiempo es para siempre y nunca se cansa por que se hace eterno, el resto es perecedero y sí... se deja de ser.

Hoy 20 de junio, anexé la presente reflexión:

¿Que más decir? nada... expresar que por fín escapó de su 'torre ergástula' o 'torre de marfil', en la forma en que todas las criaturas humanas escapamos de las sombras de la adicción por la vida, de nuestras esenciales afugias de la existencia de nuestros efímeros días, de nuestras alienaciones aceptadas y realidades irreversibles, escapamos de todo lo terrenal de la mano siempre sincera de la "muerte humanizada" y hasta deseada, nunca aceptada, tan sublime y dolorosa, en una escapada sin retorno, desde luego, pero el escape de Jaime de esa torre fue impensada...  lo logró y se disolverá en la nada.

¡Buen viaje querido hermano!!

Hortensio.

¡Buen Viaje...!

La muerte no es más que

un sueño y un olvido.

Gandhi. 

Hoy se me acabo el mañana.

Anónimo.

El trágico beso del adiós...

¡Buen Viaje...!

Buen viaje camino a los sueños sin
retorno. Tiempo eterno... un mero
segundo... en esos recuerdos atrapados
como cenizas en su trampa de fuego, 
resignado me acostumbraré al misterio
de tu ausencia.

Embrujado por un sueño imposible que
devora mi piel, nostalgia insuperable que
se llena de un sutil anhelo de volver a 
verte en una melancolía que se instala en
mi prosa y en mis versos sin futuro... 

Regresiones que no justifican vivir en ese
pretérito cruel, memorias sacrificadas por
un presente de vacíos sin emoción que
adormece mi alma colmada de miserias,
sentencias que acabaron con la fatua y vil
arrogancia de mi existencia...

Secretos que no se inmutan aunque estén
vencidos, destino que se ahoga en alocado
delirio sin ilusión cierta ni esperanza pedida que
me llevaron al muro del olvido sin tener
ligaduras con tu muerte en donde el frío muerde
mi piel y me hiela la sangre.

Descarnado el furtivo momento de la nada que
se prolonga en tus bellos ojos verdes que se van
difuminando sobre el tibio ocaso de mi vida
y todo gravita azarosamente sobre el silencio de
mis noches límpidas y mis tiernas auroras que me
encuentran mirando la intemporal imagen de tus
fotografías. 

¡Buen viaje! Mi Amor al limite desconocido del infinito. 

Farwel 2025.

 

 

Citas en la Memoria.

Un muy Plácido domingo... hoy con algunos de los aforismos y sentencias del extenso e inagotable libro (por su extensión) inédito de Farwel: "Citas en la Memoria".

1°.- Si no hay pasión ni deseo, entonces... ¿cual amor?

2°.- Llegar a viejo se dice es un privilegio; ser joven, una casualidad del tiempo...

3°.- De dos filósofos griegos se decía: "Ellos tenían  posiciones distintas, no opuestas, Se complementaban y daban paso a la conciliación."

4°.-  La eternidad existe y se llama... ¡ahora!

5°.- ¿Algo bello?: 'Amar sin prejuicios'

6°.- Bendito el día en que el silencio se volvió mi amigo... 

7°.- Amar es a la vez, pasión y miedo.

8°.- Cuida tu cuerpo, no olvides que es el único que tenemos el resto de nuestras vidas... 

9°.- No hay un atajo para superar la perdida de una persona amada, solo con tiempo y paciencia quizá se pueda superar.

10°.- La historia vive en la voluntad de recordar.

11°.- Las verdades hay que decirlas muy despacio... para que duelan más.

12°.- Hay historias que terminan con un punto final, y donde no hay respuestas hay ecos lejanos de memorias imposibles de olvidar...

13°.- Hay seres que saben que tienen alma, simplemente porque les duele.

14°.- La ignorancia creó a Dios que empezó a subsistir por el miedo pero gracias al razonamiento empírico... comenzó a morir.

15°.-  Cada ruptura de amor lleva encima una gran dosis de crueldad...

16°.- Indefectiblemente... ¡el tiempo nos vencerá!

17°.- Nuestros recuerdos son algo más grande que nosotros mismos, nos hace seres únicos con una historia única.

18°.- Todo viaje de ida, es una forma de prolongar la vuelta en una ilusión de mentirle

 al destino lo que es ineludible... el regreso.

19°.- No me lo explico pero cada espejo nos pone en la cara gestos y muecas en una metamorfosis incesante de más caras y caricaturas, caretas que solo se caen en la intimidad del silencio.

20°.- Hay poetas y escritores que confunden la armonía - que no es otra cosa que cada cosa en su lugar - con el orden que es un lugar para cada cosa...

Un abrazo de regreso...

Hortensio.

Vivir para ver...

ESQUIRLAS

Noche que jamás repetirá

¿seguro que paso...?

¡Cómo pasó!

La mente no es lógica.

***

Cuan frágil eres y lo sabes

cuan insignificante eres

criatura humana sapiens

¡algo debe cambiar!

el mundo o tú...

***

Debes estar molesta

debes estar cansada

debes estar muy sola

debes estar odiando

debes seguir amando.

***

Es un miedo insano e

instintivo por desconocido

por indescifrable está ahí

por débiles por mal hechos

todo atenta contra la vida.

***

Sociedad caníbal y asesina

acanallada vulgar y vil llena

de infamias que no tienen fin

solo lástima produce y asco

prepárate para morir

prepárate para el olvido...

***

¿Qué idiota volvió a la lujuria

pecado?

Si es por ella que la creación vivió,

es virtud que nos fue concedida,

es la fuente inagotable que conduce al amor...

 

***

El mal orgullo es un feo vicio,

en el orgullo solo se ve vanidad,

una raza fuerte no necesita de la

ufanía de la arrogancia estúpida

de la soberbia arrogante.

¿Orgullo de qué...?

***

Siempre que escribo cuentos y novelas,

cuando me toca matar 'literalmente' a

uno de mis personajes, tengo por lo menos

la decencia de darles 'su momento' para

que sean comprendidos.

 (Farwel)

Un abrazo lleno de esquirlas farwelianas...

Hortensio.

El último Necio.

El peor enemigo de un pobre es un

pobre que defiende a aquellos ricos

que los hacen pobres a ambos.

Pepe Mujica.

De nuevo en éste Plácido domingo y en retrospectiva, celebrando con mucha satisfacción las más de 250.000 visitas a ésta bitácora desde su inicio... bueno algo motivante, de verdad.

No es de mi cosecha pero me pareció importante y una buena descripción y un claro semblante de alguien que como Jose 'Pepe' Mujica, fue más que un personaje de la política progresista de Latinoamérica, fue como un amigo que sentimos como nuestro, un gran ser humano de esos que no nacen todos los dias y que sabía ir más allá de todo perjuicio, sabio y lúcido hasta el final... les comparto este estupendo semblante del ese 'Viejo y querido Tupamaro' de la mano de otro progresista Pablo Ochoa y que colgó en muro, por eso quiero compartir con Ustedes el presente contenido:

El último necio.

Se murió Mujica. Y no es solo que se haya muerto un expresidente, ni siquiera que se siquiera que se haya muerto un símbolo. Se murió alguien que sin conocerlo, sentíamos de los nuestros. Un viejo terco, decente, que hablaba como si aún quedara esperanza. De esos que ya no se fabrican, De esos que incomodan, no por lo que gritan, sino por lo que encarnan. Con él se nos fue una forma de hacer la revolución sin escupirle la cara al pueblo.

'Pepe' Mujica, el gran Tupamaro.

Porque Mujica no fue el comandante de un ejército ni el líder de masas enardecidas. Fue algo mas raro, más puro y más escaso: fue un hombre bueno con ideas claras. Y eso, en estos tiempos, es mpas revolucionario que tomar el palacio. Murió sin custodios, sin bancos que lo llamen "doctor", sin títulos colgados del cuello como medallas. Murió con la misma ropa con la que se paró en la ONU a decir, con voz calma y sin alzar el puño, que éste sistema nos devora, que si todos viviéramos como el norteamericano medio, necesitaríamos tres planetas, y que el hombre no nació para ser esclavo del mercado. Lo dijo con mate en mano y sin pedir permiso. Lo dijo como se dicen las verdades, despacito par que duelan,

Vivió en una chacra con olor a tierra mojada, y desde ahí pensaba el mundo. Tenía barro en los pies y lucidez en la cabeza. Y a diferencia de tantos que se dicen de izquierda, Mujica no necesitó odiar al otro para amar al pueblo. Por eso jodía tanto. Porque no encajaba. Porque no se dejaba usar. Porque no hablaba para agradar a los opinadores de turno, ni para tranquilizar a los inversores disfrazados de ciudadanos. Hablaba para decir verdades, De las que queman, De las que incomodan. Y ahora que se fue, vendrán los que nunca lo escucharon a decir que fue un sabio. Los que nunca sembraron una idea a decir que fue campesino, Los que nunca resistieron nada a decir que fue guerrillero. Los que nunca entendieron nada a decir que fue un gran presidente. Pero nosotros sabemos, que Mujica fue ese viejo terco que cuando todos se vendían, se quedaba. Cuando todos se callaban, hablaba. Cuando todos traicionaban, resistía. No porque le gustara perder, sino porque no le daba la gana de traicionar.

José 'Pepe' Mujica, presidente del Uruguay.

Era de los que entienden que la revolución empieza por casa. Por no robar, por no mentir, por no venderse.Por vivir como se piensa. Por pensar con los pies en la tierra. Por andar con las manos limpias aunque las uñas estén negras. Mujica no fue un político fue una herejía. Un error del sistema. U tipo que sobrevivió a la tortura sin llenarse de odio, que gobernó sin llenarse de soberbia, que se despidió sin llenarse de gloria. Y por eso lo lloramos con los dientes apretados. Porque se nos fue un revolucionario sin escudo. Un necio sin uniforme. Un viejo sin miedo. Y porque cada vez que muere uno Como él, el mundo se llena de ruido, pero se queda un poco más solo.

Un gran abrazo de despedida "Mi viejo y querido Tupamaro".

Hortensio.

"El dolor de no ser necesario."

No hay ningún atajo hasta ahora conocido para

superar un dolor emocional, solo el tiempo

 y la paciencia, quizá, lo puedan sanar...

Farwel.

Sí, se que no es fácil explicar un dolor pero trataré de entrar en sus entrañas, es ese tipo de dolor que muchos han experimentado y no dejan de sentirlo; es el dolor de no ser ya útil y lo peor es que se convierte en un 'dolor absurdo' definido como casi que imposible de mitigar por ese factor cruel que no lo deja curar y que por motivos de la razón y la comprensión  permanece "ignorado". ¿Porqué me ignoran si todavía puedo ser util? Es el dolor del 'burócrata' que no sabe retirarse a tiempo y siente que lo ignoran o no reconocen sus méritos y servicio a la Patria y a su pueblo.

Dolor y olvido...

Es un dolor que no se va, que no se quita, que no se deja atrás, que no se puede ignorar, que se quiere desconocer pero no se puede, pues es ausencia y deseo que degenera en miedo, miedo de no ser necesario, de no ser reconocido como en el pasado.

Uno de esos exburocratas, al sentirse así mediando ese absurdo dolor, con un inmenso esfuerzo de carácter, no quizo luchar más contra ese estúpido fantasma y se convirtió en un hombre tan ordinario como cualquiera de sus vecinos destinados al olvido. Pero no dejaba de sentir ese dolor aunque tratara de olvidarlo, pues es un dolor que ultraja y hiere el amor propio que padecerá lastimando sus fueros, pero se consolaba con decirse que es sabido que con todo final hay un nuevo comienzo... envejecer no es desaparecer, pero no lo aceptamos y eso está bien.

'El dolor de no ser necesario' es ese dolor indescriptible causado por el anhelo insatisfecho de un regreso... pero ya nada se puede hacer, solo la aceptación lógica y sincera para poder mitigar ese tonto dolor; pero insistir para dar claridad al tema, que ese tipo de dolor no desaparece del todo mientras viva y se tengan recuerdos, y de verdad que no se disipa que no se extingue, simplemente se transforma volviéndose más lento, más silencioso, menos agobiante pero siempre trufado por la tristeza que deja la ingratitud.

Y se decía así mismo el 'burócrata' que tenía que hacer un visceral ajuste de cuentas con su pasado sin invertir ni gastar el poco tiempo que le quedaba en poder quitarse ese dolor idiota de seguir 'sintiéndose necesario y que nadie le 'parara bolas' que le ignoraran; tenía que dejar las cadenas del pasado y no amargarse más ni apesadumbrar a su mundo afectivo que a la final era todo con lo que contaba. Era necesario dejar a un lado ese tipo de vanidad y seguir su camino en busca de la Paz interior tan anhelada por los seres que son consientes de que tienen que cederle el paso a las nuevas generaciones, aunque hayan heridas que los recuerdos no dejan cicatrizar.

Un dolor emocional, es muy difícil 
de disipar y extinguir del todo.

Un solo consejo se daba: "busca refugio en la literatura", es un oasis en el desierto de los olvidados que mueren de sed buscando el espejismo del merito pasado y el reconocimiento, el de ser necesarios a una sociedad acanallada y vulgar... de verdad que no vale la pena sentir ese dolor falso y espurio cuando adquieras el privilegio de los años provectos, pues no hay dolor eterno sino la suma de dolores contradictorios que dejan al descubierto las heridas enterradas.

Por lógica no deberíamos ahogarnos en pequeñas angustias sabiendo que todos en algún momento del tiempo en el espacio en que nos tocó vivir... ¡seremos presas necesarias del olvido!

Si pasas por aquí, llévate mi abrazo.

Hortensio.

Incoherencias de una tarde de guayabo.

En Colombia a los síntomas del exceso de alcohol se le llama 'borrachera' y a sus consecuencias y molestias mañaneras del otro día 'Guayabo' por arraigo cultural en el pueblo debido a su origen indígena o "indiamenta" como dice la 'gente bien' de los estratos altos de nuestra sociedad elitista y por asociación con el color del árbol de la guayaba... simplemente se arraigó en la jerga popular y a sí le decimos por 'éstos lares abandonados de la mano de Dios.' 

Este válido 'liminar introductorio' se hace necesario para entender lo escrito, en una tarde de un día de 'resaca', perdón de 'guayabo', resultado y secuela de una 'tomata' en la que se quería ahogar en alcohol, una decepción amorosa, fea como todas... así escribió el poeta:

La depresión etílica al otro día...

Nunca serás un recuerdo feliz.

No fuiste ni serás un recuerdo feliz y

mi memoria frágil convertida en una jaula

de puertas abiertas de recuerdos al olvido

fue un poema que se escribió con un extraño 

idioma que nadie pudo entender menos discernir,

metáforas inconclusas y locas que no se pudieron

callar ni menos escribir porque su nombre es tedio

y no fuiste un recuerdo feliz...

Tus días no se llenaron tan siquiera de un bonito

recuerdo de sol o de luna de caricias o de amor,

mi maltratada memoria me vio menguar, me vio

nacer una y otra ves antes de declinar nuevamente

en una atroz epifanía que moría sin dejar huella en

tus manos, en las mías en mi silencio que a gritos

maldecía tu traición que duele como una pústula

insufrible y hedienta.

Olvidos rotos callados al sin fín, lección aprendida

que se quedó atestada de dudas como... ¿qué paso?

por eso y más, nunca podrás ser un recuerdo feliz

sabes que me adeudas mi caos y mi horrendo y sucio

desasosiego que impidieron escribir en mi libro negro

párrafos de pasión y afecto, solo frases sucias de desaires

colmados de ingratitud, llenos de abandonos y dolor en

un rescoldo residual de éxtasis y tragedia añeja...

Nunca fuiste ni serás un feliz recuerdo.

Una tarde de mayo pero del 2010.

Con Un deshidratado abrazo.

Hortensio.