Vivir para ver...

ESQUIRLAS

Noche que jamás repetirá

¿seguro que paso...?

¡Cómo pasó!

La mente no es lógica.

***

Cuan frágil eres y lo sabes

cuan insignificante eres

criatura humana sapiens

¡algo debe cambiar!

el mundo o tú...

***

Debes estar molesta

debes estar cansada

debes estar muy sola

debes estar odiando

debes seguir amando.

***

Es un miedo insano e

instintivo por desconocido

por indescifrable está ahí

por débiles por mal hechos

todo atenta contra la vida.

***

Sociedad caníbal y asesina

acanallada vulgar y vil llena

de infamias que no tienen fin

solo lástima produce y asco

prepárate para morir

prepárate para el olvido...

***

¿Qué idiota volvió a la lujuria

pecado?

Si es por ella que la creación vivió,

es virtud que nos fue concedida,

es la fuente inagotable que conduce al amor...

 

***

El mal orgullo es un feo vicio,

en el orgullo solo se ve vanidad,

una raza fuerte no necesita de la

ufanía de la arrogancia estúpida

de la soberbia arrogante.

¿Orgullo de qué...?

***

Siempre que escribo cuentos y novelas,

cuando me toca matar 'literalmente' a

uno de mis personajes, tengo por lo menos

la decencia de darles 'su momento' para

que sean comprendidos.

 (Farwel)

Un abrazo lleno de esquirlas farwelianas...

Hortensio.

El último Necio.

El peor enemigo de un pobre es un

pobre que defiende a aquellos ricos

que los hacen pobres a ambos.

Pepe Mujica.

De nuevo en éste Plácido domingo y en retrospectiva, celebrando con mucha satisfacción las más de 250.000 visitas a ésta bitácora desde su inicio... bueno algo motivante, de verdad.

No es de mi cosecha pero me pareció importante y una buena descripción y un claro semblante de alguien que como Jose 'Pepe' Mujica, fue más que un personaje de la política progresista de Latinoamérica, fue como un amigo que sentimos como nuestro, un gran ser humano de esos que no nacen todos los dias y que sabía ir más allá de todo perjuicio, sabio y lúcido hasta el final... les comparto este estupendo semblante del ese 'Viejo y querido Tupamaro' de la mano de otro progresista Pablo Ochoa y que colgó en muro, por eso quiero compartir con Ustedes el presente contenido:

El último necio.

Se murió Mujica. Y no es solo que se haya muerto un expresidente, ni siquiera que se siquiera que se haya muerto un símbolo. Se murió alguien que sin conocerlo, sentíamos de los nuestros. Un viejo terco, decente, que hablaba como si aún quedara esperanza. De esos que ya no se fabrican, De esos que incomodan, no por lo que gritan, sino por lo que encarnan. Con él se nos fue una forma de hacer la revolución sin escupirle la cara al pueblo.

'Pepe' Mujica, el gran Tupamaro.

Porque Mujica no fue el comandante de un ejército ni el líder de masas enardecidas. Fue algo mas raro, más puro y más escaso: fue un hombre bueno con ideas claras. Y eso, en estos tiempos, es mpas revolucionario que tomar el palacio. Murió sin custodios, sin bancos que lo llamen "doctor", sin títulos colgados del cuello como medallas. Murió con la misma ropa con la que se paró en la ONU a decir, con voz calma y sin alzar el puño, que éste sistema nos devora, que si todos viviéramos como el norteamericano medio, necesitaríamos tres planetas, y que el hombre no nació para ser esclavo del mercado. Lo dijo con mate en mano y sin pedir permiso. Lo dijo como se dicen las verdades, despacito par que duelan,

Vivió en una chacra con olor a tierra mojada, y desde ahí pensaba el mundo. Tenía barro en los pies y lucidez en la cabeza. Y a diferencia de tantos que se dicen de izquierda, Mujica no necesitó odiar al otro para amar al pueblo. Por eso jodía tanto. Porque no encajaba. Porque no se dejaba usar. Porque no hablaba para agradar a los opinadores de turno, ni para tranquilizar a los inversores disfrazados de ciudadanos. Hablaba para decir verdades, De las que queman, De las que incomodan. Y ahora que se fue, vendrán los que nunca lo escucharon a decir que fue un sabio. Los que nunca sembraron una idea a decir que fue campesino, Los que nunca resistieron nada a decir que fue guerrillero. Los que nunca entendieron nada a decir que fue un gran presidente. Pero nosotros sabemos, que Mujica fue ese viejo terco que cuando todos se vendían, se quedaba. Cuando todos se callaban, hablaba. Cuando todos traicionaban, resistía. No porque le gustara perder, sino porque no le daba la gana de traicionar.

José 'Pepe' Mujica, presidente del Uruguay.

Era de los que entienden que la revolución empieza por casa. Por no robar, por no mentir, por no venderse.Por vivir como se piensa. Por pensar con los pies en la tierra. Por andar con las manos limpias aunque las uñas estén negras. Mujica no fue un político fue una herejía. Un error del sistema. U tipo que sobrevivió a la tortura sin llenarse de odio, que gobernó sin llenarse de soberbia, que se despidió sin llenarse de gloria. Y por eso lo lloramos con los dientes apretados. Porque se nos fue un revolucionario sin escudo. Un necio sin uniforme. Un viejo sin miedo. Y porque cada vez que muere uno Como él, el mundo se llena de ruido, pero se queda un poco más solo.

Un gran abrazo de despedida "Mi viejo y querido Tupamaro".

Hortensio.

"El dolor de no ser necesario."

No hay ningún atajo hasta ahora conocido para

superar un dolor emocional, solo el tiempo

 y la paciencia, quizá, lo puedan sanar...

Farwel.

Sí, se que no es fácil explicar un dolor pero trataré de entrar en sus entrañas, es ese tipo de dolor que muchos han experimentado y no dejan de sentirlo; es el dolor de no ser ya útil y lo peor es que se convierte en un 'dolor absurdo' definido como casi que imposible de mitigar por ese factor cruel que no lo deja curar y que por motivos de la razón y la comprensión  permanece "ignorado". ¿Porqué me ignoran si todavía puedo ser util? Es el dolor del 'burócrata' que no sabe retirarse a tiempo y siente que lo ignoran o no reconocen sus méritos y servicio a la Patria y a su pueblo.

Dolor y olvido...

Es un dolor que no se va, que no se quita, que no se deja atrás, que no se puede ignorar, que se quiere desconocer pero no se puede, pues es ausencia y deseo que degenera en miedo, miedo de no ser necesario, de no ser reconocido como en el pasado.

Uno de esos exburocratas, al sentirse así mediando ese absurdo dolor, con un inmenso esfuerzo de carácter, no quizo luchar más contra ese estúpido fantasma y se convirtió en un hombre tan ordinario como cualquiera de sus vecinos destinados al olvido. Pero no dejaba de sentir ese dolor aunque tratara de olvidarlo, pues es un dolor que ultraja y hiere el amor propio que padecerá lastimando sus fueros, pero se consolaba con decirse que es sabido que con todo final hay un nuevo comienzo... envejecer no es desaparecer, pero no lo aceptamos y eso está bien.

'El dolor de no ser necesario' es ese dolor indescriptible causado por el anhelo insatisfecho de un regreso... pero ya nada se puede hacer, solo la aceptación lógica y sincera para poder mitigar ese tonto dolor; pero insistir para dar claridad al tema, que ese tipo de dolor no desaparece del todo mientras viva y se tengan recuerdos, y de verdad que no se disipa que no se extingue, simplemente se transforma volviéndose más lento, más silencioso, menos agobiante pero siempre trufado por la tristeza que deja la ingratitud.

Y se decía así mismo el 'burócrata' que tenía que hacer un visceral ajuste de cuentas con su pasado sin invertir ni gastar el poco tiempo que le quedaba en poder quitarse ese dolor idiota de seguir 'sintiéndose necesario y que nadie le 'parara bolas' que le ignoraran; tenía que dejar las cadenas del pasado y no amargarse más ni apesadumbrar a su mundo afectivo que a la final era todo con lo que contaba. Era necesario dejar a un lado ese tipo de vanidad y seguir su camino en busca de la Paz interior tan anhelada por los seres que son consientes de que tienen que cederle el paso a las nuevas generaciones, aunque hayan heridas que los recuerdos no dejan cicatrizar.

Un dolor emocional, es muy difícil 
de disipar y extinguir del todo.

Un solo consejo se daba: "busca refugio en la literatura", es un oasis en el desierto de los olvidados que mueren de sed buscando el espejismo del merito pasado y el reconocimiento, el de ser necesarios a una sociedad acanallada y vulgar... de verdad que no vale la pena sentir ese dolor falso y espurio cuando adquieras el privilegio de los años provectos, pues no hay dolor eterno sino la suma de dolores contradictorios que dejan al descubierto las heridas enterradas.

Por lógica no deberíamos ahogarnos en pequeñas angustias sabiendo que todos en algún momento del tiempo en el espacio en que nos tocó vivir... ¡seremos presas necesarias del olvido!

Si pasas por aquí, llévate mi abrazo.

Hortensio.

Incoherencias de una tarde de guayabo.

En Colombia a los síntomas del exceso de alcohol se le llama 'borrachera' y a sus consecuencias y molestias mañaneras del otro día 'Guayabo' por arraigo cultural en el pueblo debido a su origen indígena o "indiamenta" como dice la 'gente bien' de los estratos altos de nuestra sociedad elitista y por asociación con el color del árbol de la guayaba... simplemente se arraigó en la jerga popular y a sí le decimos por 'éstos lares abandonados de la mano de Dios.' 

Este válido 'liminar introductorio' se hace necesario para entender lo escrito, en una tarde de un día de 'resaca', perdón de 'guayabo', resultado y secuela de una 'tomata' en la que se quería ahogar en alcohol, una decepción amorosa, fea como todas... así escribió el poeta:

La depresión etílica al otro día...

Nunca serás un recuerdo feliz.

No fuiste ni serás un recuerdo feliz y

mi memoria frágil convertida en una jaula

de puertas abiertas de recuerdos al olvido

fue un poema que se escribió con un extraño 

idioma que nadie pudo entender menos discernir,

metáforas inconclusas y locas que no se pudieron

callar ni menos escribir porque su nombre es tedio

y no fuiste un recuerdo feliz...

Tus días no se llenaron tan siquiera de un bonito

recuerdo de sol o de luna de caricias o de amor,

mi maltratada memoria me vio menguar, me vio

nacer una y otra ves antes de declinar nuevamente

en una atroz epifanía que moría sin dejar huella en

tus manos, en las mías en mi silencio que a gritos

maldecía tu traición que duele como una pústula

insufrible y hedienta.

Olvidos rotos callados al sin fín, lección aprendida

que se quedó atestada de dudas como... ¿qué paso?

por eso y más, nunca podrás ser un recuerdo feliz

sabes que me adeudas mi caos y mi horrendo y sucio

desasosiego que impidieron escribir en mi libro negro

párrafos de pasión y afecto, solo frases sucias de desaires

colmados de ingratitud, llenos de abandonos y dolor en

un rescoldo residual de éxtasis y tragedia añeja...

Nunca fuiste ni serás un feliz recuerdo.

Una tarde de mayo pero del 2010.

Con Un deshidratado abrazo.

Hortensio.

"Citas en la Memoria"

Cuando un acto es siempre reconfortante y se repite 

 una y otra vez por fuerza y tiempo, se vuelve 

costumbre en una rutina que siempre será agradable.

Farwel.

Plácido domingo estimados amigos, en éste especial domingo varias de las sentencias y aforismos del extenso libro "Citas en la Memoria" de Hortensio Farwel, recopilados a través de muchos años de su pensamiento y sus reflexiones sobre los hechos de la vida...

  

1°.- Cuando alguien quiere algo con vehemencia, cada momento se vuelve oportunidad.

2°.- ¿Quieres conocer algo de Paz en tu presente?... Elemental, deja en Paz las cosas del pasado.

 

3°.- No es lo mismo estar solo que sentirse solo; el primero se elige el otro es producto de un vacío existencial, ausencia.

4°.- La felicidad... en la antigua Grecia se decía que: 'un exceso de felicidad puede atraer la ira de los dioses y los celos de sus similares'

5°.- Yo suelo fingir y engañarme en creer que el tiempo lo cura todo...

6°.- Si no sabes dónde ir es tu problema pero no le eches  la culpa al camino.

7°.- Es asqueroso, para sí mismo, fingir una pena que no se siente...

8°.- Las emociones reprimidas son causa de muchos males incluyendo el cáncer.

9°.- El hombre siempre ha tenido un dilema... es la lucha eterna entre el aceptar el dolor o resistirse a él.

10°.- En muchas ocaciones 'la verdad no te ara libre' solo te ara sentir más dolor...

 11°.- El pasado infame no es una condena de vida, es una maldita experiencia. Tus decisiones definen tu vida no tu destino.

12°.- Cuando se excita la curiosidad es muy difícil dejar de correr tras ella, no hacerlo deja la amarga sensación de frustración.

13°.- Existe un dolor feo, 'el dolor de no ser necesario' que se vuelve ausencia y deseo de lo que ya no se es y lo difícil es que nunca se acepta.

14°- Es un hecho más que cierto: con cada final hay un nuevo comienzo... ya conocemos la excepción.

15°.- La razón y la lógica se pierden cuando aparece el intruso menos deseado de la vida: el miedo.

16°.- Por principio no me meto en discusiones absurdas que no ofrezcan ninguna evidencia examinable... 

17°.- El alma contenida tiene su residencia en las extrañas y oscuras regiones del cerebro, ¡qué duda cabe!

18°.- Todo pensamiento es susceptible de volverlo palabras, si no es así , deséchalo...

19°.- Los actos son el resultado de convertir las palabras en acciones.

20°.- Solo merece la pena de ser robado lo que no se tenga la intención de devolverse ¡nunca...!

Un abrazo sincero si pasas por aquí...

Hortensio.

Reflexiones Ateas.

Cuando la razón se retira

la fe ocupará su lugar...

Farwel.

Cuando una persona del común 

deja de lado la fe y la disocia de 

 la razón estamos sencillamente

 ante un ateo común.

Farwel.

Reflexionar sobre la denominada fe religiosa (diferente a la fe intrínseca de las personas o fe en sí mismo o convicción profunda de hacer o lograr algo) es toda una experiencia que involucra definitivamente a la psicología experimental... más bien y poniéndonos al tanto del siglo XX, es neuropsicología básica.

La angustia de la soledad existencial...

         

Las promesas de la fe religiosa son magia y los 'avivatos' y manipuladores  religiosos, o brujos o chamanes, curas o pastores de todos los tiempos lo saben. Explotar es la palabra y lo hacen de maravilla, el 99.9% de los que asisten a esos recintos o templos, más que por fe lo hacen por física desesperación y los vemos llegar deshechos, traumados por enfermedades que creen incurables, pobreza, miedos, gentes que se sienten desgraciados por duelos que no pueden manejar y angustias que no cesan.

Ahí entran a funcionar como ninguno los ya experimentados brujos de las religiones ofreciendo lo que ningún médico, terapaeuta o psiquiatra les puede ofrecer con seriedad científica: la "Sanación Total" milagrosa sin esfuerzo alguno y sin efectos secundarios; se sabe de antemanos que es una vil mentira, un juega infame con la necesidad extrema de un crédulo que necesita un milagro- por instinto de conservación y miedo- que le ayude con su tragedia y así se aferra a ese alivio mágico que activa uno de los mecanismos más poderosos de la psique humana: el auto engaño por necesidad emocional.

Los médicos psiquiatras y los fisico terapeutas, saben que cuando el sufrimiento se vuelve insoportable, el cerebro se vuelve muy vulnerable a cualquier salida que ofrezca algo de consuelo, entonces  la fe, actúa como un sedante emocional, y el 'predicador' o brujo, como el anestesista 'carismático' que puede suministrar la dosis exacta de credulidad.

Pero esos eventos de sanación nunca son personalizados (ahí evaden responsabilidades) y se la despachan a los dioses, a Jesús el cristo hijo de un dios, que quizá sea el más buscado para esas campañas de sugestión colectiva, es por ello que se acompañan con música estridente, gritos de histeria, aplausos e incoherentes y convulsivos movimientos corporales para inducir al sometimiento y la sumisión, elementos clásicos de la inducción a la sugestión colectiva tomada para sí mismo a sabiendas que no hay nada de mágico o divino siendo simplemente  un estado de neuropatía básica.

La sugestión colectiva en la antigüedad

Se sabe que en un ambiente tan cargado emocionalmente, las personas crédulas experimentan lo que se conoce como efectos psicosomáticos positivos: alivios temporales que no son curaciones reales, sino producto del 'efecto placebo' y la autosugestión. Los 'avivatos' y su sistema religioso que tienen por dogma no dudar de la existencia de seres invisibles como dioses, castigan al pensamiento crítico y lo más importante y absurdo, que enseñan que el sufrimiento es una señal de que "Dios está probando tu fe".

 

Detrás de estos 'actos de fe' viene el atraco del diezmo y comienza la danza de los millones que es el veneno que ha impregnado a las sectas católicas y evangélicas durante siglos, convirtiendo  a eses embaucadores en 'parásitos sociales', que odian y desprecian a la ciencia (enemigo natural), la censura de libros (solo pueden leer la Biblia, escrita a conveniencia de ellos.) no ha mucho quemaban libros y seres humanos en nombre del Señor Jesús, por herejes y libre pensadores como Giordano Bruno, por miedo a que su gran legado científico contaminara la mente de los débiles creyentes... y eso ha sido su triste y lamentable legado.

Me detengo aquí ya que el tema es muy extenso y solo escribo estas "Reflexiones Ateas" desde mi sentir empírico y realista... nos leemos más luego con otras temas y reflexiones curiosas... Un abrazo de ateo sincero.

Hortensio.

La fe religiosa tiene que ser ciega porque si abres los ojos podrás ver las cadenas de la ignominia.

Una simple sugestión.

Razonar y convencer ¡qué difícil, largo y trabajoso!

¿Sugestionar? ¡qué fácil, rápido y barato!

Santiago Ramón y Cajal.

De nuevo un gran y Plácido domingo, hoy con una muy pequeña narración anónima sobre la sugestión y sus consecuencias, en ésta se cuenta que un día llagó a Roma, un rico comerciante y visitó a un gran filósofo de aquella época, el filosofo alagado por la visita invitó al hombre a un banquete en su quinta, el banquete comenzó con una apetitosa sopa y cuando empezó a beberla vio en el fondo del plato algo parecido a una culebra; pero por decencia y vergüenza terminó, al rato regresó a casa con gran preocupación por lo que había visto en su plato...

De hecho empezó a sentir un fuerte dolor de estómago que le quito el sueño de los ojos y lo llenó de una gran preocupación . A la mañana siguiente y sin pensarlo dos veces se encaminó hacia la casa del filósofo con la esperanza de encontrar una cura para el malestar que lo aquejaba desde la noche anterior.

grande fue su sorpresa y mayor su sorpresa cuando el filósofo deteniendo una carcajada mando a traer un plato de sopa y lo llenó de agua sentándolo en el mismo lugar en el que estuvo el día anterior.

Cuando el rico personaje miro en el fondo del plato volvió a reconocer la imagen de la culebra pero esta vez el anfitrión le dijo que era simplemente el reflejo de un dibujo de una culebra que estaba situado en el techo del comedor a modo de decoración. fue mágico ese momento en el que el dolor de estómago desapareció tan pronto miro hacia el techo y supo la verdad. "La serpiente -de un vivo color verde- solo existió en su mente, mi querido amigo y se te convirtió en una realidad tangible que te enfermó", fue la  conclusión del filosofo.

La mirada de una sugestión...

El gran  médico y polímata islámico del siglo X quien vivió en España, Abu Alí Ibn Sina (Avicena) solía decir: "El engaño es la primera mitad de la enfermedad, la tranquilidad es la mitad de la cura y la paciencia el primer paso hacia la curación." Una conocida dama de la alta sociedad parisina de comienzos del siglo XX y que tenía la fama de bruja, le dijo una vez a su hija: "A mi me conviene que piensen que les hago brujería, así me ahorran el material y la sugestión hace lo suyo."

Bueno espero que les haya gustado y se lo dedico a los hipocondriacos amigos que conozco...

Un fuerte abrazo.

Hortensio.

Conocí el Dolor y El paria.

Cuando amas de verdad y estás

ante la muerte, nada tienes que

buscar en la razón...

Farwel.

En éste extraño y lluvioso Plácido domingo, dos poesías de Farwel que con un ritmo tranquilo pero elegante, pernicioso si se quiere se deja translucir en lo sencillo; y es el caso del Paria, que viajando en lomos de la incertidumbre pierde el contacto con lo racional ante la obsesión de un amor perdido... Leámoslos:

Simplemente hermoso

 

Conocí el Dolor.

Conocí el dolor al ver esa
promesa que se oxidó con los
sueños rotos y sesgadamente
inútiles, y al ver como tu silueta
se fundía con las sombras grises 
del anochecer...

Conocí el dolor al sentir que la
cotidianidad pesaba cada vez
más con el paso paulatino de
los años insinuados en la curva
invisible del implacable tiempo
que no se detiene que no volverá...

Conocí el dolor en los ecos apagados
de tu voz que devuelven un silencio
pesado como única respuesta y fue
así como conocí ese dolor que me
hermosamente me supo a tí.

El paria.

Nunca supo el desgraciado en
que momento oscuro e irresistible
el solo pensar en Ella se convirtió
en un impulso transformado inútilmente
en hábito, rutina que se convirtió
en una necesidad acendrada, pura y
vívida a la que no pudo renunciar...

Compulsión convertida en absurda
obsesión que lo llevó a marginarse
de lleno de esa existencia canalla, vil
y absurda, por el hecho de sentirse un  
paria desequilibrado por el telúrico
dolor que le producía esa inquebrantable
pasión ante el caos existencial que vivía.

Marcado por esa tragedia solo anidaba
en su vida el levísimo aroma del fracaso
y el silencio ¿qué más le quedaba? solo
romper la razón profunda de esos secretos
misteriosos del amor, el destino y la 
inapelable muerte...

Farwel 2010

Un abrazo farweliano.

Hortensio.

La deuda de la prostituta.

En los negocios no existen amigos:

no hay más que clientes...

Alejandro Dumas.

En los negocios prácticos de la vida, no

es la fe la que salva, sino la desconfianza.

Napoleón Bonaparte.

De nuevo en éste Plácido domingo, hoy con algo muy elemental de economía, tomado de la red y sin saber quien es el genio que lo escribió para darle los créditos merecidos. Pero de todas formas es genial y yo he querido compartirlo a Ustedes... leámosla:

La prostituta...

La deuda de la prostituta.

En agosto, en una pequeña ciudad, cae una lluvia torrencial y hace varios días que la ciudad parece desierta. Hace tiempo que la crisis viene azotando éste lugar, todos tienen deudas y viven a base de réditos.

Por fortuna llaga un millonario forrado de dinero y entra en el único hotel del lugar, pide una habitación, pone un billete de 100 euros en la mesa de la recepción y se va a ver las habitaciones.

- El dueño del hotel agarra el billete y sale corriendo a pagar sus deudas con:

- El carnicero.

Éste toma el billete y sale corriendo a pagar sus deuda con:.

- El criador de cerdos.

Al momento éste sale corriendo a pagar lo que le debe al:

- Al molino proveedor de alimentos para animales.

El dueño del molino toma el billete al vuelo y corre a liquidar su deuda con:

- María la prostituta a la cual desde hace un tiempo no le paga, en tiempos de crisis hasta ella ofece sus servicios a crédito:

La prostituta sale con el billete en mano rumbo al:

- Pequeño hotel, donde había traído a sus clientes las últimas veces y que todavía no había pagado y le entrega el billete:

Al dueño del hotel.

En éste momento baja el millonario que acaba de echarle  un vistazo a las habitaciones, dice que no le convence ninguna, toma el billete y se va.

¡Nadie ha ganado un centavo, pero ahora todo el pueblo vive sin deudas y mira al futuro con confianza!!!

MORALEJA:

Si el dinero circula, en la economía local, se acaba la crisis.

Un fuerte abrazo.

Hortensio.

La mujer que robaba flores para llevarlas allí...

Y aquellos que fueron vistos bailando

fueron considerados locos por aquellos

que no podían escuchar la música.

Friedrich Nietzsche.

Es uno de los tantos cuentos de Farwel y sus vivencias personales, que lo llevaron a escribir sobre lo que había visto en el cementerio central de Bogotá hace ya mucho tiempo, con su prosa sencilla y muy clara nos convoca a que leamos esta pequeña historia que según él fue tan real que quiso plasmarlo y compartirlo en sus apuntes como un recordatorio de la debilidad de la mente humana ante la inevitable muerte:

Ella robaba flores...

La mujer que robaba flores para llevarlas allí...

La mujer que robaba flores para llevarlas allí...

Cuando quiero darle un significado a la muerte, voy a visitar tu tumba para hablarte y decirte la falta tan infinita que me haces y que siempre te amaré y además llevarte un ramito de siempreviva como muestra de mi amor... ese día la vi.

La vi quitándole las flores frescas a una lápida cercana y de inmediato me intrigó esa extraña actitud; el sepulturero que también observaba cruzó mirada de complicidad conmigo como si me entendiera y alzándose de hombros se me acercó y me contó que Ella entraba sagradamente día de por medio al camposanto sin importar el clima y cogía las flores más frescas y bonitas de otras tumbas para llevarlas allí... su indice derecho me señaló hacia el fondo del cementerio y "yo la dejo porque se el inmenso dolor que debe sentir y no le hace mal a nadie menos a los muerticos."

¿Porqué lo hacía y cual sería su historia? Una tarde de otra semana tropecé intencionalmente con Ella y nos cerramos el paso, tenía un ramo de clavellinas amarillas dormidas entre sus huesudas y blanquísimas manos - quien sabe de dónde las robó - sus ojeras guardaban unos profundos ojos verdes de mirada perdida que tropezaron con los míos sin brillo alguno, sus lívidas mejillas parecían hechas del mármol de las tumbas saqueadas de sus flores con dolor y lo decían todo, qué duda cabe...

Saltaba a la vista que estaba enferma y desnutrida siendo una mujer todavía joven; bajó la mirada y se quedó estática como si su pecado de hurto la hubiese delatado y agotada suspiró sin poder articular palabra, su cabeza estaba cubierta con una mantilla 'sevillana' negra bordada a mano; con una disculpa le cedí el paso y así continuó con su camino hacia allí en el fondo del cementerio. La seguí con la mirada y su falda de un gris oscuro parecía no moverse con su lento caminar; mi curiosidad pudo más rompiendo los frenos de la prudencia y me puse detrás de Ella a una distancia corta pero con cierta cautela y discreción.

Y llagamos allí... era una tumba sin ostentación y sobre su lápida de un mármol muy blanco se mostraba un nombre de hombre que por mero respeto no lo diré pero si sus fechas de vida... 24 de abril 1948 - 15 de octubre 2016. Sin dudarlo un hombre maduro pero no provecto. De su pequeño bolso sacó una botella plástica con agua con la que humedeció una gran servilleta de percal y comenzó a limpiar la tapa del sepulcro luego depositó las flores en un pequeño cuenco adosado a la lápida.

Notó mi presencia pero sin inmutarse, se sentó y reclinó su frente sobre la fría losa y con unos muy quedos sonidos parecidos a lamentos y sollozos allí se quedó, sentí un gran respeto por ese dolor y muy despacio me retiré. La muerte, una realidad que la mente humana no puede comprender puesto que cada muerto es un hecho único y cada quien lo siente a su manera, Ella... frente a la tumba de su ser amado entraba en un desvarío febril y devastador (por lo que vi) una pasión de agonía, rapto y desesperación llena de una tristeza que no quería o no podía superar.

Su bella rutina la había delatado, pero uno se cuestiona ¿hasta que punto y estado de angustia depresiva, la muerte de un ser amado puede desquiciar una mente débil como la de aquella joven mujer que la estaba llevando a la demencia? era un trastorno emocional y solo una pregunta queda para los que leen esta pequeña historia... ¿quien se mete en la rutina y mente de alguien como Ella? nadie, la compulsión obsesiva no tiene cura. 

Meses después de un largo viaje volví a visitar tu tumba y llevarte un ramito de siempreviva y sin una disculpa válida, fui hasta allí y la tumba solo tenía un ramo de flores marchitas y secas, la lápida sucia, salí en busca del sepulturero, el simpático y afable anciano al verme me atajó y con voz suave pero ronca me dijo: "Se nos fue... nunca volvió." 

                                         

Un saludo y ahí te dejo pensando, a mí me dejo nostalgia y sobretodo intriga y frustración al no poder saber la historia de aquella mujer que robaba flores para llevarlas allí...

Hortensio.