domingo, 26 de noviembre de 2023

El síndrome de 'Doña Florinda'.

 "Odi profanum vulgus, et arceo"
Odio al vulgo ignorante y me alejo de él.
Horacio

Para la plebe, el mayor honor de parte de
los más poderosos es el que no  la desprecien.
Plutarco.

Yo conocí a un Don Florindo, en los años 70's; era un compañero de política, en las Juventudes Liberales de Colombia, - lo llamaré Miguel - él de humilde extracción vivía en un barrio obrero de San Cristóbal sur de Bogotá cerca del 20 de Julio... me caía muy bien y lo acepte como más que amigo, eramos muy allegados y radicalizados, yo venía de la Universidad Nacional y nos decían 'guerrilleros de cafetería, los de extrema izquierda y desde luego "mamertos'' los de la derecha o godos, no faltábamos a ningún mitín abierto o secreto - conspirábamos - yo empecé a estudiar derecho y ciencias políticas en U. de Santo Tomás y él contaduría en una universidad recién formada. La vida nos separó, pero muy de vez en vez hablábamos telefónicamente y nos reuníamos a tomar algo y ponernos al día.

20 años después, me encontré con el hermano menor y me contó que se había graduado y empezó a trabajar en una Superintendencia, dejó la casa materna en la que habían vivido toda una vida, se olvidó de dónde venía y empezó a avergonzarse de la familia y de los amigos del barrio. Ahora vive en el norte. y a merito propio, se hizo ha un buen capital. Logró pensionarse y hoy por hoy es 'gente bien' y lógicamente se volvió de extrema derecha, pues cree y está convencido que los de la izquierda democrática y los de la clase de su familia y los del barrio, le van a pedir limosna o lo van a robar. Defiende a la gente rica pues se cree su par. Pero ¡dejemos aquí! éste pequeño relato y vamos al síndrome de...

Doña Florinda es uno de los personajes emblemático de la serie creada por el comediante y libretista Roberto Gómez Bolaños, hacia el año de 1973 y que llamó "El Chavo del 8" dando tema para que los psicólogos y psiquiatras estudiaran uno de los síntomas más recurrentes que infectan a nuestra sociedad latinoamericana, la apariencia y el escalamiento social. Tomado de varios segmentos aparecidos en la red, en éste  Plácido domingo aremos una mirada sobre éste personaje y su entorno en la 'vecindad del Chavo', para que se haya erigido en todo un Síndrome o cuadro clínico que tiene sus propias características, para ser catalogado como un síndrome.

En libro que escribiera Rafael Ton, escritor argentino Los "Doña Florinda" o "Don Florindo" se acuñó este concepto que describe a las personas pobres que odian o desprecian a sus pares, es decir a sus vecinos o gente de su clase social o estrato; en el caso de Doña Florinda, ni tan siquiera es de clase media... son pobres. Algunos de ellos (ellas) viven en barrios obreros o clase baja o de clase media baja o media media (increíble) esta estratificación y solo para creerse lo que no son. Y todos en la vecindad del chavo eran pobres puesto que no eran dueños de nada, no tenían casa propia y debían pagar arriendo mes a mes por el derecho a un techo a un obeso recaudador llamado el Señor Barriga.

Doña Florinda era pobre como todos los demás excepto por una pensión mínima que le dejara el papá de Quico, un marino mercante que se perdió en alta mar. Con esa pensión pagaba religiosamente la renta y mantenía muy limpio y elegante con su traje de marinerito a Quico, además de comprarle todos los juguetes y caramelos que se le antojaran, mientras el Chavo lo miraba siempre con hambre. Como detestaba a sus vecinos, Doña Florinda andaba siempre andaba siempre enojada con una mueca en el rostro, como oliendo caca. Sólo sonreía cuando aparecía el Profesor Jirafales (el maestro longaniza para el Chavo y los niños) con un humilde ramo de rosas y él también era pobre que vivía del sueldo que cobraba como profesor de educación pública.

Como odian a los de su clase, los doña Florinda votan a la derecha... o los intereses de derecha. Putean cuando escuchan la palabra socialismo o populismo, mientras le meten más papas a la olla para hacer rendir el guiso. Repiten como loros. "No queremos ser Venezuela", como si vivieran en Manhattan o el Principado de Mónaco y no se juntan con la chusma aunque Doña Florinda colgaba sus calzones en el mismo tendedero en donde Don Ramón, colgaba sus calzoncillos.

Don Ramón y Quico.

Demasiados síndromes están enquistados en la clase trabajadora para suerte de los ricos y poderosos y para la desgracia de tantos niños famélicos, con hambre y si la más mínima expectativa de futuro, como el Chavo del 8. Yo declaro que me acojo a la máxima romana de "Pan y Circo"... es puro resentimiento y el distanciamiento de las clases sociales crece.

Un abrazó de humildad y afecto.

Hortensio.

 



domingo, 19 de noviembre de 2023

Pensamientos en Prosa.

Cuando el deseo muere es
que ya estás muerto...
Farwel.

Aún es hoy y tenemos futuro
aunque ya seamos pasado...
Farwel.

En éste Plácido domingo de nuevo con la prosa de Farwel, la razón por guía y su sentido versátil de mover 'el que hacer' poético con que la imaginación le permite, - sin esquivar la realidad de su dolorido sentir,-  desarrollar su vocación de libertad teniendo por destino el escribir... en éste escrito se nota una especie de anáfora, es una repetición o paralelismo con leves variaciones; oigámoslo en "Esos días." y una esquirla: "El desgraciado."

Un lindo día...


Esos días.

Cuan largos son esos tristes días que como campanas lanzan al viento sus ecos fríos que pasan por ahí sin pasión y que breves los días que son bonitos. Sí, esos días que unos tras otros son la vida misma a veces ingrata a veces placentera y esos días sin tiempo que en medio de esos sutiles días encadenaron mis recuerdos a las tibias noches de mis días de dolor aún sabiendo que algún día llegaría ese añorado día esperado en que los sueños perdidos de un amor intemporal retornaría a mí; es como si llegaran de un sueño para entrar en mis días pues bien lo sé que un día compartieron la inquietante vida de esos, mis días fugases, que como pálida luna iluminaron el sendero de ese día que por fin se convirtió en un día de "felicidad" y porque aquellos días que fueron tan nuestros nadie nos lo podrán robar ni tan siquiera el insensible olvido, nefasto, cruel. Y a pesar del día en que la batalla sobre el implacable tiempo que atenta contra nuestros días, continué sembrando sobre la húmeda yerba de la senda mis pasos lentos y nostálgicos hacia tí recelando de mis días en el presagio lacerante de que esos días que dejaron un efímero y débil rastro de felicidad, son mis últimos días, esos últimos días que ya pasaron y que no volverán. Días que se perdieron en mi memoria. Son esos días de luto que ensombrecieron el cielo de mis tristes días para luego convertirse en días cándidos y hermosos, luego en días llenos de amargura y desconsuelos en días que pasan y regresan para susurrar que todo lo vivido acabó. ¿Adónde se fueron esos días que sucediendo uno a uno formaron lo que fue mi existencia?... de verdad no lo sé.


El Desgraciado.

Sus ojos guardaron silencio al mirarse al espejo, cerró las manos en puños que habían perdido la fuerza y piensa resignado: 'La historia  de todo hombre está  en los detalles de la vida. Sí, la memoria olvida, el reloj de nuestro tiempo parará y entonces no volveremos. Tal vez es la muerte que sonríe perversa ante la demencia que asoma su pútrida cara para sonreírle cruelmente al desgraciado.

                                                                               ***

Un abrazo muy especial...

Hortensio.


domingo, 12 de noviembre de 2023

"No dejo entrar al viejo."

¡Namaste!! queridos lectores... el sencillo y ritualista saludo hindú de raíces sanscritas que significa "me inclino ante tí" y que se impuso en la pandemia para no tocarse las manos en el saludo habitual.

¡Namaste...!
En éste Plácido Domingo, una reflexión sobre la vejez muy especial por ser de quien viene.

Alguna vez le preguntaron a Clint Eastwood, el famoso director y actor, cual era el truco que tenía para estar tan bien y activo a sus 93 años, este contestó:

"Cuando me levanto todos los días, no dejo entrar al viejo". Mi secreto es el mismo desde 1959: mantenerme ocupado. Nunca dejo que el viejo entre en casa, he tenido que sacarlo a rastras, porque el tipo ya estaba cómodamente instalado dándome coñazos a toda hora sin dejarme espacio para otra que no fuera la nostalgia.

Hay que mantenerse activo, vivo, feliz, fuerte, capaz. Está en nosotros, en nuestra inteligencia, actitud y mentalidad. Somos jóvenes con independencia de nuestro IDN (documento de identidad nacional). Hay que aprender a luchar por no dejar "entrar al viejo".

Ese viejo que nos aguarda, apostado y cansado a la orilla del camino para desanimarnos. No dejo entrar al espíritu viejo, al criticón, hostil, envidioso, a ese ser que escudriña en nuestro pasado para anudarnos de quejas y remotas angustias, o de traumas revividos y de olas de dolor.

Hay que darle la espalda al viejo murmurador, lleno de rabia y quejas, de falta de valor, que se niega a si mismo que la vejez pueda ser creativa, decidida, llena de luz y de proyección. Envejecer puede ser agradable e incluso divertido si sabes cómo emplear el tiempo, si estás satisfecho de lo que has logrado y sigues conservando la ilusión".

A eso se le llama "no dejar entrar al viejo a casa".



Esta es la película MULA dedicada al legendario actor... disfrútala.

Un abrazo y ¡sin dejar entrar al viejo!

Hortensio.

P.D. Ésta bitácora ha llegado a la suma de más de 170.200 visitas lecturas. Me siento honrado y a la vez agradecido.

sábado, 11 de noviembre de 2023

Y todo se Vestirá de Olvido.

Como es habitual, en éste atípico sábado, transcribo un poema inédito de la poetiza boyacense, Abigail Sandoval, donde se refiere a esa lucha contra el olvido que lleno de memorias y nostalgias Ella, y que no dejó morir mientras estuvo pisado su tierra,... lo intituló:

Vestida de olvido...

Y todo se Vestirá de Olvido.

No supe que hacer cuando partiste,
todo era irreal todo era absurdo y
todo en mi mundo se oscureció de
repente al sentir el frio viento de la
noche y todo se vestirá de olvido.

Todos mis sueños partieron atados
a tu misterioso destino que solo tu
conoces que solo tu podrás definir
en laberintos incesantes en los que
me perderé y todo se vestirá de olvido.

Enmudecida por tu ausencia solo me
queda buscar un sendero seguro que
sostenga mis pisadas en ésta lúgubre
ciudad que algún día te vio tejer nuestra
historia y todo se vestirá de olvido.

Y entre sombras mi voz te llamará en 
susurros sigilosos que solo tu oirás y
que inconclusos ya no mitigará mi ruina
vulnerable que silente se convertirá en 
brisa de tiempo y todo se vestirá de olvido.

Trémula y deshojada mi vida se ha apagado
como cenizas al viento sesgadas de llanto
ebria de dolor y tristeza y así derrumbada 
pisar el viejo camino sembrado de tréboles
mientras todo se vestirá de olvido.

Y mientras mi vida fatigada deambula por
las calles habitadas de ausencias ominosas
lucharé por nuestros recuerdos a través
de la bruma que no me deja divisar la
orilla en la que tu imagen se ha detenido, y 
desde éste seguro refugio seguiré buscando 
un cielo en donde ya nada se vestirá de olvido.


Abigail Sandoval.
Sogamoso en la noche del 25 de abril del 2020

Para no ser olvido siempre escribiré... abrazo!!

Hortensio.

domingo, 5 de noviembre de 2023

'Estoy muerto' y nadie me cree.

La locura es relativa.
Depende de quien tiene
a quien encerrado en que
jaula.
Ray Bradbury.

Los locos abren caminos
que más tarde recorren
los sabios.
Carlo Dossi.


Un simple loco.
No se que tiene Paloquemao, que la gente regresa allí -a el sector del centro administrativo y de justicia que allí desarrolla su actividad rutinaria,- después de un 'percance' o un episodio trágico, un suceso indeseado de salud o porque se perdió la libertad en un hecho antisocial; pues bien eso le paso a un amigo colega muy apreciado a quien le dio un accidente cerebro vascular o como se dice en el argot popular, una trombosis y aunque muy débil pues se trató a tiempo, le dejó una gravísima secuela.

Muchos meses después de su tragedia, reapareció en Paloquemao -aunque físicamente era el mismo- estaba como disminuido, más flaco y como sucio, en su comportamiento pues era totalmente diferente, tengo que decirlo... me buscó para que lo escuchara y cuando me desocupé de una consulta jurídica lo atendí con mucha atención e intriga por la forma en que se regaba perfume sobre su cara y ropa, nos retiramos a un sitio menos concurrido y allí me confesó su desgracia...

Muy seriamente y con una mirada casi extraviada me dijo: - "Ceperito, estoy muerto y nadie me cree, ya estoy en estado de putrefacción y hiedo, no lo notan porque estoy usando el perfume que a Usted le gusta, Nitro del negro. - Quiero decirles que apestaba pero a perfume.- Siento que miles de gusanos me están comiendo lo que me queda por dentro, tómese una cervecita y yo lo acompaño pero no puedo tomar, ya no tengo estómago y entonces para qué.

¿Se imaginan mi desconcierto y estupor de ver y oír a mi amigo en una actitud muy seria diciendo semejantes elucubraciones y figurarse que en realidad son ciertas?

-Bueno yo si le creo, pero me cuesta trabajo entender porqué lo dice, ¿de verdad está muerto?
- En el hospital fallecí de un paro cardiaco después de mi trombosis y ningún médico me quiso dar un maldito certificado de defunción, es más me sacaron y me querían meter en un manicomio y yo se que no estoy desquiciado como le dijeron a mi esposa y a mi hermano. ¿Que opinas...?
- Pues no se que decir, solo que a mi me parece que estas bien por lo menos de aspecto, cuesta trabajo creer que este muerto, pero dígame: ¿qué piensa hacer?
- Vine a Paloquemao a ver si Usted me consigue un certificado de defunción 'chimbo' a ver si puedo conseguir que me cremen y matar a esos malditos gusanos que no me dejan en Paz.

A un alienado o desquiciado, o a un 'loco cuerdo', nunca hay que llevarle la contraria ya que puede reaccionar de manera inesperada, eso he escuchado de quienes saben del tema; me dio una fotocopia de la cédula y un dinero suficiente y salí destrozado anímicamente al encontrarme con dicha situación y al volver con el papelucho médico, lo encontré mirando fijamente a la pared, me tocó sacudirlo para que regresara en sí, le entregue el certificado apócrifo y con la alegría de un niño ante una colombina, leyó lo escrito, se levantó me dio un abrazo y desapareció.

Hasta aquí esta historia verídica que me traumatizó deveras, solo me tocaba averiguar de que se trataba esa locura y no me quedó de otra que ir a la casa de mi amigo el psiquiatra Germán Aguirre, y consultarlo pues de verdad que ese encuentro no solo me desconcertó sino que despertó en mí ese espíritu de investigación que a veces trata de dormirse por falta de uso. Bueno esto me dijo el ilustre alienista:  

¿Palabras? para qué...

Hay una 'tesis' que abre un espacio para la reflexión sobre lo que pasa por la mente de un "desventurado" que se cree muerto, así literalmente 'muerto' y en proceso de putrefacción. Es terrible puesto que viene a pensar que ya hiede a podrido por donde pasa y que los gusanos ya se lo están comiendo... La mente humana en lugar de ofrecer respuestas concretas nos conduce - muy individualmente- al desarme total de las certezas que la definen; con la mente humana no hay verdades instituidas de como hay algo que ha afectado al cerebro y su memoria ¿cómo explicar este dilema?... tratemos de entenderlo desde lo más básico y sencillo.

En éste primer y Plácido domingo de Noviembre, me propongo a hablar, no de la razón, -sería muy atrevido y por demás algo pretencioso, lejos de mí-, sino de perderla. Cual es su significado metafísico de ese 'perder la razón' y algunas reflexiones que grandes pensadores nos legaron sobre éste apasionante tema, casi intocado.

Muchas veces el ser humano no se da cuenta, que su mente antaño brillante, se convierte en una terrible trampa de la que ya no se puede escapar impunemente. Es el precio a pagar por querer ser diferentes a lo normal, es la locura y aquí el tema de los 'síndromes huérfanos'; hoy me referiré a uno en concreto, el de: "Creo estar muerto" y eso es ya perder la razón y es entrar al absurdo mundo de las fantasías. Es el plano excéntrico en donde viven 'las mentes desordenadas' y el clásico trastorno delirante... es el síndrome de Cotard

¡Estoy muerto y nadie me cree!

De la mano de Jules Cotard, quien fue el primero en describirlo y algunas mentes curiosas comprometidas con esas situaciones tan 'extrañas', trataré de describirles éste dramático cuadro de delirio hipocondriaco o delirio de negación, puesto que el individuo afectado niega estar vivo. 

"¿Reclamas cordura? ¿acaso no miras en qué mundo de locos vives?" decía Farwel. Es la locura o de los intervalos de cordura horrible de que habla Poe.  Y así lo describen los psiquiatras cuando descubren su sintomatología. Cuando el cuadro es severo -como el de mi amigo abogado- se trata con Terapia electroconvulsiva ya que su patogenia incluye ideas delirantes nihilistas por depresión melancólica, ansiedad y sentimientos de culpa, trastornos afectivos y desilusiones, alucinaciones auditivas y estupor depresivo, mutismo selectivo y mirada fija con alteraciones de la postura e impulsividad y un Síndrome Neuroléptico Maligno. Solo me queda decirles el enunciado antes descrito y nada más... les presento el síndrome de Cotard.

Y me perdonan pero si sigo con ésto, entro en las arenas movedizas de la especulación, y lejos de mí hacerlo por eso dejo planteado ese cuadro de dramatismo incalculado del que es protagonista la mente humana... era solo información sobre ésta curiosidad médica. De nuevo me disculpo si no sigo ahondando más en el tema.

Un desconcertado abrazo de cordura matizado con algo de locura...

Hortensio.


domingo, 29 de octubre de 2023

Cansada estoy...

Cansado está mi cuerpo
cansada mi mente que
no tiene límites de nada.
H. Farwel.

Hoy de nuevo con la agónica poesía de Abigail Sandoval, y como indica su título es un brindis por la muerte cuando ya avasallada por el cansancio, la poeta conversa con la sombra de su amado muerto; con una exquisita fluidez metafórica de sencilla madurez poética y sin la presión del verso medido, nos regala está poesía...


El cansancio de la espera.

Cansada estoy...

Cansada estoy de las sombras

frías que anidan en mi cuarto.

cansada de estos mutismos que

me atribulan y me vencen.

Cansada de la razón, de las

distancias, las guerras y de la

tonta prudencia que nada me dejó.

Cansada de ser niebla y viento y

tempestad y soledad olvidada.

Cansada de éste infierno de quietud

de horas intactas de insomnio que

 no se mueven y que parecen prisioneras

 de un tiempo que se volvió torbellino...

Cansada de no poder dormir para

poder soñarte y muriéndome de 

ansias saborear tus labios amados...

Cansada de éste dolor que penetra

mis entrañas sonidos que incendian 

la tranquilidad de ésta locura que me

arrebata la quietud de mi alma...

Cansada de no poder salir de éstos

laberintos infames que me trazan

mi memoria y mis deseos truncados.

Cansada de amaneceres agónicos

en desvelos que ahogo en los ruidos

del silencio profundo que rasga la

quietud de la noche con la luz de la

bien amada aurora. 

Cansada de prolongar la insostenible

presencia del anhelado ocaso que 

declina mi sombra y sentir que a cada

paso al horizonte tu voz me llama y

cansada ya hora de emprender el sendero 

de mi muerte de miel y hastío.

cansancio que de a poco acaba con mi vida

 y que de a poco la vida se me va...

                    

                 Abigail Sandoval.

                  Sogamoso 2020



Un sincero abrazo,

Hortensio.


domingo, 22 de octubre de 2023

Prensa libre o canalla.

Ser empleado  de un medio para contar
la verdad del dueño en lugar de la tuya,
es algo terrible.
Luis del Olmo.

Desde que se inventó la imprenta la
libertad de prensa es la voluntad del
dueño de la imprenta.
Rafael Correa.
¿Prensa libre? Mezclar hechos con mentiras, es el más vil de los engaños, es la manipulación descarada y miserable de hacer noticias, de engañar a la gente del 'común y corriente'.
Por esto es que esa gente del 'común y corriente' han empezado a retirarse de esos informativos (amañados) y programas de televisión o noticieros, por la sencilla razón de que ven que los intereses de unos pocos están al servicio de "ellos" ( ya el pueblo los conoce) y desde luego ninguno al servicio de las necesidades propias. ¿Prensa libre?
Es lamentable ver esos noticieros de cadenas nacionales en donde ya hay más opiniones que noticias, opiniones al servicio de intereses partidistas y de grandes corporaciones.¿Prensa libre?

Hay que hacer de un rumor malicioso una mentira -aunque sea muy baja y corta- una verdad verdadera y martillarla por semanas y recordarlas de mes en mes hasta agotarla... ¿Prensa libre?

"Periodistas" muy limpios por fuera y completamente asquerosos por dentro y que sin el menor rubor llevan a los incautos televidentes por el oscuro sendero de la desinformación, llenos de disparates y paradojas para presentar las noticias. Ya la noticia no es noticia sin que tenga la opinión sesgada del comentarista que tiene que explicarla. ¿Prensa libre?

En lugar de ser un contrapeso al poder, son serviles al de turno que les convenga y mal opositor, bueno ya 'la opinión pública' los conocen, son los canallas, es "la prensa canalla" que no sabe adversar con rigurosidad y trata de confundir y difamar, hacer daño al sembrar dudas sin pruebas... 'calumnia que algo queda'. ¿Prensa libre?

Prensa libre o Canalla...

Es solo para recordar y ya es sabido: A comienzos del siglo XX en Beverly Hills, un grupo de dueños de periódicos, sentados y reunidos a manteles, llegaron a la cínica conclusión de que la manipulación de la información era el gran negocio del siglo... en ese momento La Verdad pasó a un segundo plano por no decir que murió.

 

                     
Un abrazo libre de opiniones sesgadas.

Hortensio.

domingo, 15 de octubre de 2023

Citas en la memoria.


Ilusionarse con una mentira
denota mucha confianza o
mucha ingenuidad, busca una
la verdad aunque ésta duela.
Farwel.

Un post que nace de esa necesidad que todos los escritores tienen de compartir pensamientos que de común se hacen cortos pero que encierran una estructura intelectual que es recurrente desde épocas muy remotas en que empezaron a llamarse, 'sentencias'. Luego tomaron otras características que llenaron el espacio literario de los aforismos y otros más determinados. En éste Plácido domingo algunos escolios de Farwel de su libro: "Citas en la Memoria"...


1°.- Hablando y diciendo la verdad no habrá preocupaciones... si es verdad.

2°.- Y tenía la razón... por eso dejaron de llamarlo LOCO...

3°.- La costumbre hace al hábito y éste se aferra a tu vida, si es así, procura que sea sano.

4°.- Y yo ¿a que vine a éste mundo?... nadie me responde.

5°.- El dinero y el respeto siempre es mejor ganarlo, pedirlo degrada a la persona..

6°.- De acuerdo estoy con el viejo Borges, "busca por el agrado de buscar, no de encontrar"  ¿qué piensan?

7°.- Qué palabra más extraña LIMERENCIA, ¿porqué no decir atracción u obsesión amorosa? es el resultado de acomodar los anglicismos a nuestro bello castellano...

8°.- En ésta 'cultura del envase' siempre se desprecia el contenido.

9°.- Si el cerebro manda al cuchillo, éste no tiene la culpa del crimen...

10°.- Nos dimos un verso y nos metimos en un grave poema.

11°.- Si desconectas el corazón de tu cerebro, corres el riesgo de convertirte en un ser irracional y peligroso.

12°.- Debes de saber que en toda historia "feliz", existe siempre un lado oscuro y uno triste...

13°.- Si piensas en la vida, tienes que vivir sus pensamientos, reflexión.

14°.- Si aceptas tus límites, defectos y carencias, podrás sentir de verdad lo que es el 'amor propio'...

15°.- La peor de las estupideces es pensar que los demás son estúpidos.

16°.- Siempre anhelé la virtud sin miedo al pecado que es lo mismo que caer en algunos pecados sin temor al estúpido e idiota infierno.

17°.- Recuerda mi niña: la belleza y el genio valen nada si no se acompañan de la virtud.

18°.- La cárcel no esta hecha de mallas y barrotes sino de malos y recurrentes recuerdos...

19°.- Los insomnios siempre se repiten en la soledad del descanso deseado que no puede llegar.

20°.- Si la felicidad no se encuentra así como así sino que se construye, pues entonces agrégale todos los días un ladrillo a esa, tu bonita catedral...


Si estás leyendo éstos aforismos, te abrazo con todo mi afecto y respeto.

Hortensio.






domingo, 8 de octubre de 2023

La Huella.

Nunca cometas el pecado de caminar
sobre las huellas de otro... corres el
riesgo de no dejar las tuyas.
H.Farwel.

Alejados de los criterios habituales y de las expresiones en donde la reina es la rima y la medida - métrica- es su gemela, Farwel mantiene una irregularidad permanente en su versación lírica libre, en donde nos trasmite sus sensaciones y sentimientos, pero eso sí, trata de tener el ritmo y la necesaria cadencia, para poder sentir que es un poeta. Hoy, en éste Plácido domingo encontré una muy vieja poesía inédita del poemario "Escribo para no ser Silencio" de aquel lejano 1978.

Un paisaje del amanecer.


LA HUELLA.

Es la huella que dejó tu rastro en
un instante que se volvió eterno.
Es el tiempo que limita el espacio
que mi alma busca en un horizonte
decadente que no cuenta su final.

Es pensar en darle a cada suspiro
un sitio en donde puedan refugiarse
de la infame indiferencia y del 
olvido vil.

Es entender el silencio de las horas
que cómplices con la angustia, sufren
el colapso de esa vida fútil y vacía.

Es mirar cómo se desmantela la
existencia de un ser sin esperanza
alguna de poder olvidar.
Es el destello de una tragedia que
nunca advirtió su torva faz.

Es la ventura y desventura de mi
vida... huella de ausencia.
Es el 'paraíso perdido' de nuestras
pequeñas cosas... huellas sin rastro.

Es tu recuerdo un río caudaloso de
amarguras interminables que llegan
sin medida al piélago infinito de mi
soledad.

Es el azar que se disuelve en el velo
gris de una mentira desvanecida como
un acto cruel y demencial... tu muerte.



Un triste y sincero abrazo.

Hortensio.














domingo, 1 de octubre de 2023

Pensamientos en Prosa.


Barruntando: Hay deberes más fuertes que cualquier deseo. (Farwel)

       El Pensador.

Una tarde sentado en un pequeño jardín me encontraba sentado como 'El Pensador' de Rodín, barruntaba sobre una sospecha, una duda... estaba en esas cuando un susurro casi imperceptible espantó a un pequeño y verdoso colibrí, levanté la cabeza y miré hacia el sitio del casi mudo e inaudible ruido, me encontré con una bella flor que se abría con dificultad ante la luz de un sol tibio.

Pensé en ese instante único: ¿tendría dolor al abrir su colorido cáliz y salir de su encierro para saludar a su Madre Naturaleza? es dolor, es una explosión en las entrañas del Universo, fue su parto, - ¿será una comparación fea?- no lo sé, pero en La Naturaleza todo fluye a través de la vida y la vida trae consigo el dolor.

Todo aquello quedó en mi retina incluyendo ese pensamiento florido y lleno de dudas... y no pude seguir barruntando.


El extraño lenguaje de la noche,

                  El extraño lenguaje de la noche.

La noche nos ve y nos escucha, es indescriptible estar en medio de la noche en una selva verde y oscura para escucharla, es en su oscura soledad el hábitat normal de miles de animales porque la noche habla. Mil sonidos articulados en un extraño idioma que agudiza el oído.

En una exótica noche cuando un 'extraño' hombre -hecho para la luz del día-, deja que la noche le caiga encima, y eso es perder su  elemento y más cuando no hay luna llena -no la pálida menguante- que acompañe nuestros miedos y nuestra afectada imaginación y en el aire que se respira en esa noche se convierte en un frío viento que golpea la cara del atrevido 'extraño' y sacude su cuerpo para después calmarse.

Caminar en la noche selvática, es no poder distinguir siquiera la sombra oscura del intruso. La noche es un hilo tenue y firme, muy fuerte que nos conecta con esa cara tan necesaria que nos regala la Madre Naturaleza, para que el "músculo descanse" y el sueño reparador sea el don pasivo del cuerpo. Pero en la selva no se duerme y al detenernos solo queda escuchar 'el extraño lenguaje de la noche'.

Un fuerte abrazo si has pasado por aquí.

Hortensio.