La muerte y la literatura.

Lo único malo de la muerte

es que es para siempre.

García Márquez

Cuando de pequeño conoces

la muerte, empiezas a vivir

como adulto, así de duro es.

Farwel.

Simplemente un deseo sincero de que tengan hoy un muy Plácido domingo, hoy con  La muerte y la literatura... Es un poco difícil saber en qué momento del 'estadio intelectual' del ser humano frente a esa aventura que es la vida, el Homo sapien, racionalizó la muerte y lo condujo a preguntarse ¿Porqué pasa eso...? 

La muerte y su representación literaria.

Acaso ¿con esa pregunta nace la filosofía? a mí no me cabe duda de que fue así; muchos filósofos de la antigüedad 'redundantemente lejana', afirmaban - en sus escuelas- que la conciencia de la muerte dio carácter humano a nuestra especie, sabiendo que esa traumática experiencia durante la infancia, es de las de mayor magnitud de cuántas vivimos.

Para aseverar este criterio psíquico, tomamos de la mano a nuestra eterna compañera de viaje La Literatura: en un pasaje de una Biblia (apócrifa por cierto) encontré un pasaje fantástico que lo tiene como central... se cuenta en ese evangelio mirando la infancia de Jesús , que desconcertado ante la muerte de su compañerito de juego es inculpado de su muerte, sin pensarlo mucho, lo resucitó por un rato para que le dijese a su angustiada madre que él se había caído por accidente desde una altura.

Y en una de las piezas literarias más antiguas conocida por el hombre y que ha llegado hasta nuestros días, "El poema de Gilgamesh" escrito entre Mesopotamia hace más de 3.000 años, alude al significado de la vida y su problema máximo, la muerte, su inmortalidad anhelada y la resignación ante ese destino ineludible; pero deja esa incierta esperanza de la posibilidad de que el hombre pueda alcanzar un nombre hacia la eternidad.

"Después de haber caminado por la estepa como un vagabundo/ ¿me espera solo reposar en la Tierra/ y dormir en ella por toda la eternidad?" se quejaba amargamente Gilgamesh. Sí, la Literatura presente desde tiempos inmemoriales ante ese fenómeno que es la muerte; El Libro tibetano de los muertos y El Libro los muerto de los egipcios, dan testimonio literario de ese evento crucial... 

La literatura ante la muerte...

Me haría interminable en el tema, pero me encanta el Poema del Mío Cid y cuando gana su última batalla -decisiva- ya muerto;  y Hamlet, de Shakespeare, dónde el espectro de su padre lo conmina a vengarlo. Y que decir de La Ilíada y La Odisea, de Homero...?

Todos pero todos los grandes, pequeños y desconocidos escritores y poetas, han tocado en sus obras ese gran misterio y tema que es esa..."La gran Resignación" como llama Farwel, a la muerte. 

Espero haber podido reflexionar en su compañía sobre éste apasionante tema.

Un abrazo repetido...

Hortensio.

El fantasma de tu recuerdo.

La muerte es un castigo para algunos,

para otros un regalo, y para muchos

un favor.

Séneca.

La poesía de Abigail Sandoval, nos hunde con Ella, en sus profundas emociones sobre la angustia, la tristeza, el amor, la vida y el sinsentido de la muerte, en ese verso tan libre y asonante que produce el ideal de dolor regado por el hondo sentimiento de tristeza a la muerte de su amado... hoy:

El fantasma de tu recuerdo.

Dolor... Tristeza.

El recuerdo de tu vida es un fantasma que tiene su destino

ligado al mío sin motivo pero con razón de embrujo.

He intentado organizar sin éxito mi vida, y mi presente 

llenando las horas de mi angustia jugando con el tiempo 

que es intemporal sin saber si es mío o es tuyo fluyendo 

peligrosamente.

Sobran las preguntas para no responder nada como quien

busca una quimera ilusionada en donde existe solo el 

otoño de jna vida. Una noche permanente y negra agita 

mi amargado espíritu y aunque sale el sol, vivo en una

penumbra en dónde esa luz ni se ve ni se esconde.

Un mundo sin horizonte, sin destino, sin certezas, 

en el olvido cruel que implacable se niega a claudicar.

Tortura que sin pudor ni vigilia me ata a una incómoda

 cadena sin fin de la que intento huir para respirar vida

 aunque me suma en profundos silencios que duelen.

Así lloro mi amor perdido, efímero y eterno a la vez, 

desgarrado por suspiros interminables que abandonan

mi cuerpo en busca de tu boca... y tú lo sabes.

Un saludo de especial sentimiento.

Hortensio.

El eco de tu voz.

Todo en la vida es un eco

qué siempre regresa a tí.

                         H. Farwel.

Y gracias a mi querida Margarita, heredera única del manuscrito de nuestra compañera de lírica como lo fue su ilustre madre, en éste Plácido domingo otra pieza de su triste y sutil poesía en prosa, oigámosle:

El eco de tu voz.

Lejos de todo y de la nada

oigo tu voz en mis oídos doloridos... 

esa voz ausente que golpea en la

quietud de la espesa noche, mis sienes.

Y más allá de la penumbra oigo el 

eco de tu voz lejana y ausente en éste 

instante vivo, y siento de nuevo mil muertes, 

un dolor sinsentido que taladra mi pecho 

partido en fríos desvelos.

Cierro con fuerza mis ojos pidiéndole compasión 

al sueño que se niega a venir y el insomnio no me 

deja mentir... oigo tu voz como el eco de mis 

pensamientos y la tristeza me aplasta con una fuerza 

inusitada que vuelca mi corazón en llanto.

Solo le pido al tiempo que me de la razón al entregarle 

toda ésta melancolía que me está matando lentamente 

a la absurda ausencia de tu voz…

¡Absurda, absurda, absurda!

Abigail Sandoval.

Sogamoso, Boyacá. 2019

Datos al margen:

Con la venía de su hija, iré publicando en este blog, algunos  poemas -los que más pueda- sin miramientos pues todos son hermosos, de su obra inédita, para poder mirarlos en letra de molde, aunque su caligrafía manuscrita es muy clara y bonita.

Oblivión...

Un muy feliz y tranquilo Plácido Domingo... Esa palabra oblivión de origen latino (obivlio), tiene como traducción a nuestro bello castellano, Olvido.

el símbolo de Oblivion...

Éste concepto filosóficamente tiene que ver con la no existencia del individuo después de la muerte convirtiéndose en un concepto básico del ateísmo.

Pero en otro concepto y otra reflexión, la memoria, el pasado, la historia, el conflicto, el perdón y el recuerdo son la vía de la reconstrucción del olvido. Es el tiempo empleado entre la memoria y el olvido, en Aras de llegar a una reconciliación con el presente... Es un hecho claro que el olvido nada puede contra la memoria puesto que ella es la guardiana del tiempo de todo ser humano, es el pasado que merece conservarse en el recuerdo. La desmemoria no es capaz de destruir un recuerdo que halla marcado un instante o un momento dado en la vida de un ser humano. Pero olvidar y recordar son palabras que oscilan en el diario ejercicio de nuestro pensamiento y nuestra propia historia.

El guerrero de Oblivión...

Perdida en el silencio.

Una poesía vista desde ese ángulo multiforme del dolor, de la pérdida y la desesperanza... en éste Plácido Domingo, de nuevo fluye la triste lírica en una prosa limpia de Abigail Sandoval, oigámosla:

Estoy consumida...

Perdida en el silencio

Perdida en el silencio de la más fea apatía,

jamás me conformé con ser una sombra fugaz, 

y aunque ya no aguanto más, me conforta el 

pensar en el suave sabor de lo inesperado.

Y me resigno a ésta suerte espuria.

Sin olvidar cumplir con la sentencia de mi soledad

que la acojo con serenidad impuesta.

Ya ves, estoy consumida, estoy finalizada, fruto de éste

avatar en que nos sumieron los adalides del mal y la injusticia.

Ya no hay forma de buscar el calor de tus brazos en éste 

invierno cruel que me rodea aunque sea abril.

Dolor profundo, dolor que da un raro placer, pasión

viva con olor a muerte...

Pensar en ti es el destello de un fragmento de luz que prende

la oscuridad de mi triste presente en los oscuros rincones

de mi pobre existencia.

Solo en la sepia nitidez de mis recuerdos viendo las eternas

figuras de las fotos que quieren salir de su cárcel solo para

enturbiar mi opaco sueño de estar a tu lado, me conformo con

mirarte bello e inmóvil y beso tu retrato.

Mañana -si es que llega- solo me limitaré con limpiar las 

telarañas del olvido para que sigas vivo.

Estéril como un suspiro que se deja sentir en la soledad de

nuestro cuarto media una penumbra lapidaria que me lleva 

al dolor que solo es una ironía de la vida...

Vanidad de esa vida que andando en el sendero del suplicio no

vuelve por que se perdió en el vórtice de mis miserias aletargadas.

Eres ese simple destello en el largo túnel de las dudas y las

ausencias hacia las cuales camino sin remordimientos pero con

una angustia que se desvive en la impaciencia del reencuentro.

Y soy como esa brújula que perdió su norte llevando en el pecho

una herida que se niega a cicatrizar perdida en el naufragio de

mi existencia... Pero tranquilo... ¡Yo te encontraré!

Abigail Sandoval.

Sogamoso 2019.

Un conmovido abrazo.

Hortensio.

Diógenes Olímpico

El unico medio de conservar

el hombre su libertad es estar

siempre dispuesto a morir por ella.

Diógenes de Sinope.

En este nuevo Plácido domingo, último de agosto, una casi desconocida anécdota del gran filósofo cínico Diógenes de Sinope...

Diógenes retirando a Alejandro,
para que o le tapara la luz del sol.

Se cuenta que Diógenes se hallaba una vez de simple espectador en los Juegos Olímpicos de Grecia, durante cuya celebración los jóvenes mejor dotados por la Naturaleza, pugnaban por conquistar el triunfo ya en la carrera, por medio de las piernas, ya en las justas del pugilato por medio de sus brazos y puños.

De pronto, sin que se supiera cómo ni porqué, se vio al filosófico con el laurel triunfal sobre su cabeza y la frente, sin embargo, él no era de esos que habían inscrito su nombre en los registro de la Liza... nadie supo cómo saltó a la arena del estadio ni mucho menos de que hubiese participado en ninguna disciplina deportiva, y desde luego con su débil y contrahecho cuerpo pensar en conquistar la corona de laurel que ceñía en su calva testa.

Era de ver entonces, cómo los otros, los que se bañaban en sudor en la pista o en el caliente redondel de la lucha, protestaban con grandes muestras de disgusto, por esa expresión de triunfo inusitado que mostraba el cínico que al oír esas voces de descontento y que nunca había pedido laureles para él, levantó sus brazos hacía la gran concurrencia y sereno como un dios bañado el rostro con la Paz de las cimas, pidió silencio para poder hablar (Diógenes era muy conocido y hasta respetado por su sabiduría y salidas memorables) se expresó en estos términos:

"Si tener piernas ágiles y correr velozmente es el ideal del mundo, deberían coronar a los venados; si lo perfecto está en los músculos, os superan con mucha ventaja los bueyes y los búfalos. ¿Creéis acaso que el ideal humano debe ser el retorno del ser humano hacia los cuadrúpedos, hacia el venado y hacia el buey?

Si es que pensáis así, razón tienen de sobra vuestras protestas clamorosas; pero antes de decir en firme, primero oíd lo que yo soy, sabedlo, amigos. Yo he vencido a contrincantes mil veces más temibles a esos a los que ahora estáis pretendiendo vencer."

"Yo he vencido a la pobreza, a la proscripción y al infortunio; yo tengo músculos más poderosos que los vuestros; porque los vuestros buscan el halago del Lauro como estímulo, y los míos en cambio, han rechazado los halagos de los príncipes y los potentados; porque los vuestros os atan, mientras que los míos me liberan; yo he vencido al placer, al dolor, al qué dirán, a la cólera, al miedo, al amor y a la muerte; y por último, he vencido a un campeón mil veces más terrible que todos ellos juntos, porque me he vencido a mi mismo".

Limpiándose el sudor que perlada su rugosa frente, el sabio concluyó ante el silencio de todo un estadio: "Ahora, decidid por vosotros o por mí; si vosotros podéis conquistar en vuestras lizas una victoria semejante a esa, si es así, serán mis propias manos las que coloquen sobre vuestras frentes la corona del triunfo".

Diógenes de Sinope.

Tras unos segundos de silencio sepulcral, la gente del estadio irrumpió en gritos y aplausos para el héroe de la jornada y en homenaje a la sabiduría del gran Diógenes de Sinope.

Un abrazo si es que pasas por aquí...

Hortensio.

 

El invento del Diablo.

Nunca escuchamos la versión de la

historia del diablo, porque solo Dios

escribió el libro.

Anatole France.

De nuevo en éste Plácido domingo... Hoy con un tema de cultura histórica y una pregunta: ¿de dónde salió el malvado Satanás? Pues la teoría más aceptada y su leyenda viene del dualismo del bien y el mal que crearon las culturas de la gran Mesopotamia.

El Señor Único.

Todo viene de la visión irania y su cosmovisión de su mundo. Si hay que señalar a un culpable de la invención de Diablo, se debe a los sacerdotes iranios del 500 a.C. con la aparición de Zoroastro conocido en occidente como Zaratustra, un hombre del que se sabe muy poco pero que cambió el politeísmo por un solo dios al que llamó Ahura Mazda, "el Señor Único", aquí nació el monoteísmo.

Cuenta esa antiquísima leyenda que 'Ahura Mazda' para terminar con los dioses antiguos creo una 'emanación divina' y creó dos ángeles muy poderosos: el bueno Spenta Manyu y el malo Agra Manyu,"Al principio ambos fueron la cara y la cruz de la misma moneda, pero al final Agra, acabó por convertirse en un antidios, enemigo declarado de Ahura Mazda... Por eso se puede decir más alto pero no más claro: Satanás nació en Irán en el siglo VI a.C.

Los judíos desterrados a Babilonia por el rey Nabucodonosor II y su cautiverio de más de 50 años, bebieron profusamente de las fuentes del Zoroastrismo y tomaron la esencia de la lucha del bien contra el mal y el concepto de ángeles. Después de su liberación por el rey Ciro I el Grande rey de Persia, comenzó su primera diáspora y con ella llevaron en su imaginario ese concepto de la lucha de los ángeles del bien y el mal, pero en los libros sangrados hebreos nunca aparece Satán como líder de un imperio del mal que ha declarado la guerra a Yahvé y a la humanidad... esto solo sucede en la nueva religión llamada cristianismo en el siglo I d.C.

Ahura Mazda, dios persa.

Quién se inventó las bases satánicas del cristianismo fue el autor del Evangelio de Juan y su raro Apocalipsis. Es ese Juan quien lo nombra como señor de las tinieblas y causante de todos los males y la llegada del Hijo de Dios a la Tierra, quebrantó ese dominio diabólico.

Este "excéntrico" individuo o individuos, lanzó la más terrible sentencia en su Evangelio contra los hebreos: "los judíos son hijos del diablo". Fuera de ser acusados de deicidio (asesinos del hijo de Dios) este individuo puso a decir a Jesús, que ellos (los judíos) "procedéis del diablo, que es vuestro padre". Esto dio 'carta blanca' para que los cristianos persiguieron y diezmaran al pueblo judío y humillarlos durante siglos.

Juan evangelista.

Bueno esto fue un solo dato curioso y nada más, hay mucho de donde cortar pero ésta simple entrada te puede introducir al tema de la ‘demonología’… 

Un abrazo demoníaco de cariño.

Hortensio.

Post escriptum:

La presencia del mal siempre - desde la oscuridad de los siglos - ha estado presente en los actos más significativos de la humanidad: eventos catastroficos naturales, enfermedades y pandemias, desgracias personales... siempre se le atribuían a esperitus malignos, crueles y malvados pero nunca fueron elevados a la categoría de un ser supremo del mal puro.

Estudiando las religiones antiguas como la griega y la romana, éstos no conocían al diablo, entre los 400 dioses celtas, mucho menos tuvo cabida un maligno, lo mismo en las tribus africanas no influidas por misioneros cristianos, los indios americanos desconocían este concepto, ni siquiera en el sintoismo japonés, el taoísmo chino y el budismo. Solo se da en el cristianismo religión inventada por un sicario llamado Saulo de Tarso.

Medio pan y un libro.

Nadie se da cuenta, al tener un libro en las manos,

el esfuerzo, el dolor, la vigilia, la sangre que ha costado.

El libro es sin disputa la obra mayor de la humanidad.

García Lorca.

Un muy Plácido domingo… Cuenta la historia que corría el mes de septiembre de 1931 cuando llegó a su pueblo natal, la localidad granadina de Fuente Vaqueros, pra que llevara la palabra en la inauguración de la biblioteca pronunciando un discurso a favor de los libros como principal alimento del ser humano; en su oda a la cultura, también aboga por La Paz social, rota en víspera de la guerra civil española. Es un discurso apasionado y de eterna actualidad, sea cual sea su época, Federico García Lorca, pronuncio su oda.

Federico García Lorca.

En la madrugada del 18 de agosto de 1939 fue asesinado, justo debajo de un olivo en la carretera de Viznar por las fuerzas oscuras de la ignorancia y el odio de una derecha conservadora y franquista, homofóbica y anticomunista. Su cuerpo jamás fue encontrado.

MEDIO PAN Y UN LIBRO.

Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. 'Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre', piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es la vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de granada.

No solo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombra jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humanado porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio del Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lastima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: 'amor, amor', y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoievski, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su familia, solo decía: '¡Envíenme libros, libros, muchos libros pra que mi alma no muera!'. Tenía frio y no pedía fuego, tenía terrible sed y ni pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural de un cuerpo por hambre, sed y frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: 'Cultura'. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.

Un poético abrazo andaluz.

Hortensio.

Bogotá a 484 años de su fundación.

 La ciudad permite ver sin ser

 vistos y ser vistos sin ver.

Serge Daney,

Vida ciudadana: millones de

seres viviendo juntos en soledad.

Henri Thoreau.

 Hoy en éste atípico sábado, adelanto esta entrada para hacerle un homenaje a Bogotá, la cuidad de todos los colombianos y su capital histórica. Y qué mejor regalo que leer unas poesías que ha inspirado a los bardos de esta gran urbe donde convivimos más de Ocho Millones de almas y en donde vivieron y murieron en nostálgicas y románticas noches al cobijo de sus cerros y montañas raramente 'siempre azules' y sus versos llenos de cariño y agradecimiento por haberlos cobijado en sus ya míticas entrañas de concreto y acero... en sus vidas.

Dos muy crudas poesías contemporáneas de dos poetas contemporáneos que muestran lo difícil que es vivir en una megalópolis como es Bogotá... oigámoslas en su lectura:

Un breve pedacito de Bogotá.

BOGOTÁ 1982

Nadie mira a nadie de frente,

de norte a sur la desconfianza, el

recelo entre sonrisas y cuidadas cortesías.

Turbios el aire y el miedo en todos los

zaguanes y ascensores, en las camas.

Una lluvia floja cae como diluvio: ciudad

de mundo que no conocerá la alegría.

Olores blandos que recuerdos parecen

tras tantos años que en el aire están.

Ciudad a medio hacer, siempre a punto de

parecerse a algo como una muchacha que

comienza a menstruar, precaria, sin belleza

alguna.

Patios decimonónicos con geranios donde

ancianas señoras todavía sirven chocolate;

patios de inquilinato en los que habitan

calcinados la mugre y el dolor.

En las calles empinadas y siempre crepusculares,

luz opaca como filtrada por sementinas de

alabastro, ocurren escenas tan familiares como

la muerte y el amor; estas calles son el laberinto

donde he de andar y desandar todos los pasos 

que al final serán mi vida.

Grises las paredes, los árboles y de los habitantes

el aire de la frente a los pies. 

A lo lejos el verde existe, un verde metálico y

sereno, un verde Patinir de laguna o río, y tras

los cerros tal vez puede verse el sol.

La ciudad que amo se parece a mi vida; nos

unen el cansancio y el tedio de la convivencia

pero también la costumbre irremplazable 

y el viento.

                      María Mercedes Carranza.

La ciudad que no duerme...

MI QUERIDA CIUDAD AUSENTE.

Con la mirada ausente que no significa nada
de nada, solo un sórdido y callado sinsentido;
solo un ir y venir por esas, sus calles viendo
caras monótonas y frías que saludan como ausentes,
sombrías las miradas se diría que... ¡tienen miedo...!

Miedo al vivir
Miedo al placer
Miedo al equivoco
Miedo al amor fugaz 
Miedo a morir...
Miedo a lo irrazonable
Miedo a lo desconocido. ¿Yo...?

Ciudad vorágine de prisas y más prisas que no
son otra cosa que miedos y más miedos...
de nauseabundos parajes secados al sol y al viento
seres descarnados en rutinas siempre obedientes por temor.

 Miedo necesario... bienvenido, en ésta ciudad ausente,
si no te miro de frente un puñal de veneno en la espalda
encontrarás y penetrará con grande sobredosis de asco,
nausea y recelo de hipocresía y falsedad..

Pero también es mi ciudad ausente donde puedo encontrar
porciones de simples esquirlas de piedad impregnadas de
sutilezas, ternuras y hasta candidez que le pondrá cara de
dolor a la cotidianidad de la maldad... a la degradación, a las
perversiones, y a las cochinas perversidades.

Pero cosa extraña, adoro su presencia y muero por su olor,
su ruido y su frío calor... ¡qué le voy a hacer! te amo
ciudad ausente y pienso que mucho te debo por eso y mucho
más de regalo te dejaré en mi sentir y en mi triste testamento...
mi pútrido cuerpo al morir.

                                                Farwel a su Bogotá en 2009

   

El monstruo...

                                              

Un abrazo muy citadino.

Hortensio.

El cielo de siempre.

Muy pocas personas pueden

mantener el juramento de:

'El presente es para siempre'.

H. Farwel.

Plácido domingo con la prosa lírica de la poetisa boyacense Abigail Sandoval, como siempre preñada de tristeza y nostalgia por su amor ido de manera infame, tristeza que no pudo superar y que la llevo al encuentro de su amado esposo y amante en una tarde de un día cualquiera en su terruño de Sogamoso...

El cielo de siempre.

EL CIELO DE SIEMPRE. 

Lo que más se extraña es lo que más se piensa;

y eso es así pues la distancia que el destino quiso

poner entre los dos nos une más que nada...pero

el amor es nostalgia y no quiero que tu amado

recuerdo se me vuelva rutina y costumbre, no.

Cuando la muerte es certeza inacabada, la

incertidumbre del mañana no tiene importancia,

y esa inquietud y recelo me agobian con una cólera

resignada y sombría que se apodera de lo poco 

que queda de mi sin querer que el odio me arrebate

 la tranquilidad de mi alma en pena que solo quiere

 una Paz serena no importa que esté cansada...

Bajo este cielo que es el mismo cielo de siempre,

inmemorial y vagabundo fui tu única testigo, el único

ser entre tu tiempo y la vida; y una sensación de 

angustia que me dice que me perdí llegando a la 

orilla de mi último aliento al menos con un poco

de memoria para sentir tu presencia...

Impotente veo llegar el final de mi sendero, 

es mi destino y hacia el camino definitivamente

sabiendo que arruinada mi felicidad me hundiré

como en un sueño en donde no pasará nada

excepto el dejar de existir porque nunca quise

conocer el feo y raro sabor de la soledad y me 

iré sin remordimientos y la conciencia tranquila.

Mi vida se volvió una eternidad sin tu presencia,

una pequeña llama de un fósforo en medio de 

una cruel tempestad pero sin el miedo de que

se apague, es el corazón exaltado que dejará de

latir un día cualquiera pronunciando su fin.

                  Abigail Sandoval. 2019

Un sencillo abrazo si llegas a pasar por aquí...

Hortensio.

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