"Solo la verdad anda desnuda"

Hacer versos malos depara más

felicidad que leer los versos

más bellos.

Hermann Hesse

Sin fantasía no existirían

 delincuentes ni poetas.

Kurt  Gortz

Después de un largo receso poético, he recuperado dos poemas fatigados en los que Farwel, pasa literalmente por encima de lo anacrónico en ésta época suya en la que para fortuna o desgracia le tocó vivir. Decir a su favor que no importa que le hayan señalado como antipoesía su lírica decapitada de palabras grandilocuentes y superfluas, tan solo tiene las precisas para mantener la idea del poema y su justo ritmo para que el verso sobreviva. Su poesía la dedica a los desamparados, a esos que como dice Neruda: "no tienen madres ni poetas para sus penas". Habla sin temores y sin tapujos, eso lo hace diferente, sin atavíos inútiles que le preludian críticas y olvido, siempre le dice a sus detractores: "Solo la verdad anda desnuda".

La verdad saliendo del pozo.

Las llamó:

Un recuerdo en el olvido

Si hay soledades ¿cómo se puede matar

un tiempo que siempre parece estático?

se preguntaba el bohemio que no encontraba

salida a sus desgracias que en un tiempo

real como suspiros se van perdiendo en el

viento de la añoranza.

Deseos susurrados con sabor de ausencias,

fantasías que ocupan el silencio de su cuarto

y la nada se convierte en un vacío pegajoso

de eternidad distante que es la razón de vivir.

Agonía que siempre se tiñe de melancolía al 

paso lento de su áspero tiempo que se lindera

en esa dimensión que va del deseo a la realidad,

es querer tocar su alma y sentir que camina sin

dejar huellas...

Entonces se da cuenta que la vida se está 

yendo como el momento en el tiempo y 

un recuerdo en el olvido.

                                               Farwel 1978

La imagen del velero rumbo al olvido...

1899

Nunca volví a  Cartagena...

y sin embargo hoy después

de tantos años lamiendo el

nuevo siglo, recuerdo ese

infame día en que me dijiste

adiós, es solo 'un hasta pronto'.

Desde entonces el desvelo se

sentó al borde de mi cama

para hacerme compañía con

una caricia siempre de dolor.

Y recurre la imagen del velero

perdiéndose en el horizonte

infame del olvido en ese piélago

que no quisiera recordar porque

duele, porque se afincó en mi

alma ese sentimiento de vacío y

dolor insidioso, sordo y continuo

que no me deja recoger mis ya

viejos escombros de esperanzas

rotas que se niegan a morir...

Y esa lejanía atroz que día a día

se hace más grande cuando mi

angustia no puede acercarme a

tu imagen que se difumina en las

sombras de los años idos y perdidos,

hacen que me asalte el miedo incierto

de que ya te perdí para siempre...

Desde ésta inmensa sabana de

Santafé de Bogotá, oigo de nuevo

el mar y maldigo ese instante vil en

que nuestros destinos se apartaron;

entonces busque el silencio lejos

del mar para que mi alma pudiese

respirar en medio de la amargura

de esa mi añoranza que se rompió

cruelmente...

 Mi cuerpo te anhela, mi alma te

extraña y todo mi ser no entendió

jamás lo que eran las ausencias

solo me condenó a vivir en la tonta

espera de tu ya larga separación

que no se desdice y sigue ahí desde

que partiste un día de la bella y 

amada Cartagena.

P.D. 1901 Ella murió en España de

una irreductible pulmonía y yo me 

ahogué en la niebla de mi frustrante

desgracia. 

                                       Farwel 1978  

Un abrazo.

Hortensio.

 

La cobarde 'objeción de conciencia'

 Mi silencio no me protegió.

Tu silencio no te protegerá.

Audre Lorde.

Sí eso es, un solo apunte más sobre la polémica del aborto, la objeción de conciencia y la Ley,  aunque ésta historia es verídica pues fui consultado al respecto, cambio los nombres para proteger a los protagonistas. En éste Plácido domingo una triste y hasta estúpida historia que solo nos pasa a nosotros los humanos, con énfasis en los colombianos...

Corría el año de la pandemia (2020) y la tragedia asomó su torva faz en la familia de María Oliva Ortiz, madre soltera con dos niños pequeños fruto de una relación frustrada y fallida que degeneró en el abandono total de esa joven madre.

Guayasamín y la maternidad.

Luisa, una niña menor de edad, para la época 13 años, vivía en los cerros orientales del norte de Bogotá en un barrio llamado Santa Cecilia Alta; allí con su hermanito de tan solo 9 añitos y su madre, subsistían día con día, con el precario salario de su mamá 'empleada de por días' en una casa de alto estrato de la localidad de Usaquén. Así transcurría esa rutina, hasta que Oliva se enamoró de un conductor de volqueta que trabajaba en las receberas y areneras del sector... y lo llevó a vivir a esa modesta y humilde casa del cerro, en donde pasó la restricción a la movilidad impuesto por el gobierno a raíz del Covid-19   

A comienzos de abril del 2021, Oliva empezó a ver muy extraña a Luisa y su comportamiento depresivo no era normal, vivía a cada instante rascándose las partes baja de su vientre. Una mañana cuando su hija se estaba bañando la observó detenidamente, entró en el baño y personalmente constató un severo sarpullido con llagas casi a punto de reventar en sangre por toda el área de la vagina y el ano. La condujo al cercano Hospital Simón Bolívar y al ser auscultada, la doctora dictaminó Herpes genital producto de un contagio por relaciones sexuales.

Luisa confesó que Pedro, la venía abusando sexualmente desde hacía varios meses y era amenazada con hacer una tragedia si contaba algo, el tipo al enterarse que su delito se había descubierto, desapareció del sector y está siendo buscado con una orden de captura por todo el país. Y desde luego, estaba embarazada con cerca de cuatro meses, por su constitución delgada casi no se le notaba. Le aconsejé que se acogiera a la sentencia C-355 de 2006 de La Corte Constitucional, para que fuera interrumpido legalmente ese embarazo por abuso y violación. Oliva, tuvo la desgracia de llevarla al Hospital San Ignacio, por recomendación de su patrona sin pensar que era un hospital de curas jesuitas y lo que tenía que pasar pasó...

¿Luisa...?

Se encontró con un médico católico objetor de conciencia que se negó a realizarle el procedimiento y la remitió a un colega, el doctor Rubio que tenía fama de no ser tan confesional y aunque la atendió y se interesó por el caso de la niña, tampoco lo hizo por miedo a perder su puesto en el hospital, con mucha delicadeza las despacho del hospital, y prometió conseguir quien lo hiciera pero quedó muy mortificado al ver la salud de Luisa, por varios días llamó a preguntar por Ella. Una mañana llamó a decirle a Oliva que había encontrado al colega que no era objetor, pero se encontró con una tragedia de proporciones catastróficas no solo para la familia sino para él...

Luisa se había suicidado, se le lanzó a un bus que venía a alta velocidad y que no pudo frenar atropellándola y pasando por encima de Ella, murió instantáneamente... ella y su bebé. El doctor Rubio, literalmente enloqueció de ira e impotencia, renegó y maldijo su cobardía. Pidió ser investigado por la fiscalía y solicitó ser oído ante a un comité de ético de la Javeriana. Y aunque no lo juzgaron, él renunció a seguir trabajando en ese hospital y hoy en día es un abanderado de la interrupción del embarazo por las tres causales que permite la Ley, luego de someterse a un severo tratamiento psiquiátrico, trabaja en esa área de ginecobstetricia en un Hospital universitario adscrito a una Universidad estatal... todos los meses pasa por el cementerio de Usaquén y deja un ramo de flores en la tumba de Luisa.                                                                  

***

Sobra decir que las convicciones ideológicas y religiosas, filosóficas y hasta científicas, antedatan a las democracias modernas y nos tocaría remontarnos hasta las escuelas filosóficas de la antigua Grecia y el renacimiento, en busca de ese concepto fundamental como lo es La Ética... nos haríamos interminables y como lo dije, éste es un solo apunte más, pero esa es la médula de la problemática que no deja de tener polémica actualidad y que pueden originar incompatibilidades (médicas qué es el tema propuesto) en un acto o tratamiento médico específico y en un momento dado, ocasionando en el médico, conflictos de conciencia y su choque con las normas legalmente aprobadas.

¿La objeción de conciencia...?

Entonces, en una visión dilemática surge ese 'Choque' anteriormente propuesto entre los principios que el profesional considera acorde a su dignidad ética y moral como un derecho, frente a el derecho de los ciudadanos a recibir la atención médica debida que -aunque esa objeción no es un derecho absoluto-, se  debe tener en cuenta sobre la responsabilidad de ese médico de cara al ciudadano angustiado que solicita su ayuda, con base en un bien jurídico reconocido por la Ley. Por eso es de urgencia legislar sobre la inaceptabilidad de la objeción de conciencia en los profesionales y sobretodo, los de la salud. 

Emparentado con la anterior reflexión urge que se priorice en ellos que es más importante (como un imperativo moral), si sus propias creencias o los intereses, la autonomía y la dignidad del paciente a ser dañados por omisión. Por eso la legitimidad y la legalidad de un objetor debería ser analizados por un comité interdisciplinario en donde tenga cabida no solo médicos especialistas, sino abogados expertos en la materia.

Quedó planteado, y fue solo un apunte no más...

Abrazo. 

Hortensio.

Náusea de frustración... ¡Voto de Castigo!

El peor castigo a un político mentiroso,

es que nadie le crea aun si dice la verdad.

H.Farwel.

En éste Plácido domingo una muy pequeña reflexión que hace días tenía atravesada en mi calenturiento cerebro al ir acercándose los llamados 'comicios electorales' y con un marcado tufo izquierdista si se quiere, pero con una fuerte carga de verdad... mi verdad, siempre abierta al relativismo moral y cultural, siempre y nunca jamás... verdad comida. Esta reflexión es como un ensayo muy corto de una realidad incontrastable y real.

Sin palabras...

En una sociedad acanallada, vulgar, desequilibrada y estratificada como la nuestra, donde todo convoca a una permanente frustración de cambio, provocada por una clase excluyente (oligarquía minoritaria) sobre las demás (mayorías excluidas) que son las que tienen que padecer las imposiciones de esa plutocracia sobre sus precarios derechos, causa náusea de frustración, y eso hace que éste segmento de pueblo que siempre se abstiene de votar se vuelva "indolente", por que le importa un bledo lo que pase en su país o vota en blanco, se lavan las cochinas manos de su cobardía y frustran la legitimidad de una esperanza más que añorada ahondando las diferencias de clase mortalmente heridas por dicha eterna frustración - ya con cerca de 200 años- sin ofertar nada más que acatamiento o muerte... aceptar de forma ininterrumpida su situación de marginalidad es lo normal.

La Colombia, vilmente camuflada de democracia, es por así decirlo una descarada dictadura de unas pocas familias ya identificadas que descaradamente han expoliado al País a su acomodo valiéndose de una clase media arribista y acomodada. Pero entonces llega el voto de castigo, resultado de la esclerosis política de mantener el poder por el poder. La culpa: una derecha corrupta y torpe que indefectiblemente lleva al populismo en un giro que ya se ha convertido en una regla sociológica universal; es cansancio y asco, torpemente matan la 'gallina de los huevos de oro' por una miopía absurda; el pueblo es "pasivo" pero no tan idiota como cree la derecha. Entonces, en éste panorama solo falta que aparezca un líder que los haga reaccionar y llegue a sus más recónditos resentimientos, llega indefectiblemente el voto de castigo de las mayorías, la catarsis social y el voto emotivo antisistema... La historia así lo marca; me  haría eterno en contar ejemplos...'amanecerá y veremos'.

El dilema moral frente al destino de la Patria.

Hay que romper la Ley de Murphy que en ese sentido nos indica: "Todo el mundo miente" y le contestan: "Da lo mismo, nadie escucha". No era más, por ahora.

Un abrazo esperanzador.

Hortensio.

No hay un manual para la vida.

Y si sucedió fue por que 

lo soñé como un anhelo

irrefrenablemente lógico.

H. Farwel.

Y es verdad limpia, ¿Quién lo haría, tan siquiera intentarlo? Sería descomunal y fallido ese intento, ¿un manual para vivir? Plácido domingo, hoy con una sencilla reflexión que quiero hacerle llegar a mi ahijada y sobrina Catalina Forero Cantor, desde mi refugio aquí en Serrezuela y que gracias a la magia de Internet, sé que le llegará en segundos a la mítica Malta la isla de los caballeros Templarios (hoy caballeros de Malta).

La fortaleza medieval de St. Ángelo.

Pero como decir que a veces sabiendo leer, somos unos lamentables analfabetas que nos la pasamos buscando - sin hallar o ubicar ¿para que estamos en ésta bella ergástula azul? - toda la vida en un incesante ir y venir tratando de encontrar un 'propósito de vida' que todos los seres humanos de todas las épocas lo han hecho y que lo seguirán haciendo y no somos la excepción.

Pero la experiencia nos ha enseñado que todas las respuestas que buscamos están en nosotros. Como seres humanos no hay que olvidar que somos diferentes, muy diferentes y hay de todo, suelo pensar que todos tenemos colores, olores y hasta sabores muy distintos, con diferentes metas (propósitos) algunos simples otros complejos.

Esa es la vida y sus luchas. Ninguna vida es igual que otra como sus luchas y sus afanes, desilusiones, pequeños y grandes triunfos, grandes decepciones y depresiones que nos ponen a pensar en dejar todo. Pero lo que si trae la vida es una lucha constante, siempre estamos en esas y a veces nos va bien otras no tanto, pero siempre estaremos en ella hasta que dejemos de oxidarnos.

En Japón con su introspectiva filosofía sintoísta, se maneja la palabra Ikigai para significar 'la razón de ser'... 'la razón de vivir'; todos los humanos - según su cultura- tenemos un Ikigai, pero no es fácil encontrarlo, se requiere ese "buscar interno" en una búsqueda de sí mismo, descubrir el Ikigai, es lo que le da sentido a la vida...

Cada cual se propone algo y se encamina allá, pero no te apures en nada y si lo haces que sea por vivir... si lo pensamos un par de veces, nos puede traer mejores respuestas. En las grandes dificultades corporativas y de gobierno siempre manejan la llamada "lluvia de ideas", hay que intentarlo alguna vez.

Como decía el gran psiquiatra alemán Carl Jung: "Tu visión se hará clara sólo cuando mires dentro de tu corazón. Quién mira afuera, sueña. Quién mira dentro, despierta." Hagas lo que hagas que sea encaminado a tú propósito en la vida, cualquier idea que tengas en mente y aún cuando estés cansada y desalentada, desistir no es fórmula válida; se firme y auténtica en lo que crees y sientes... las respuestas fluirán de tu corazón.

La brújula que todos llevamos dentro y que
nos marca el norte de nuestras vidas... 

Un fuerte abrazo, sé que triunfarás a tu muy especial manera de sentir la vida y sus dificultades...

Hortensio.

Abigail Sandoval.

La muerte es demasiado simple,

complicado vivir...

H. Farwel.

Conocí a Abigail Sandoval  en la ciudad boyacense de Sogamoso, se encontraba un poco enferma de diabetes y a sus 68 años estaba muy lúcida y seguía componiendo sus hermosas poesías, siempre llenas de nostalgias y tristezas... su fuente de inspiración -sin duda- fue la muerte temprana de su esposo Ananías Sandoval, a manos de un grupo de hampones que lo secuestraron para pedir rescate, no tuvieron con qué pagarlo y a los dos meses de negociaciones frustradas, lo asesinaron despiadadamente y su crimen ha quedado impune hasta el día en que Abigail, se despidió de éste mundo el pasado 13 de enero de 2025, murió muy tranquila como mueren los diabéticos cuando entran en estado de coma, simplemente se quedó dormida y nunca más despertó.

El dolor de la tristeza...

Nunca publicó sus poemas que escribía en unos cuadernos escolares, y con una preciosa caligrafía de aquella que enseñaban en los colegios del siglo pasado... la letra del método Palmer; aunque algunos poetas sabían de la belleza de su lírica nostálgica, nadie le propuso hacer una pequeña antología de su obra, espero que su única hija - Margarita- oiga mi consejo y no deje que el moho luctuoso del olvido acabe perdiendo esas bellas páginas en las que confiesa su amor, dolor y sentimientos puros... 

Me regaló uno de sus últimos poemas que tenía en una hoja fuera de sus cuadernos y aunque rechacé ese desprendimiento tan espontáneo de Ella, su insistencia doblegó mi renuencia a aceptarlo... mil y mil gracias le di y le doy hoy que supe de su deceso. Y lo publico en éste Plácido domingo como un sentido homenaje a una de las más grandes poetizas de Boyacá y porqué no de Colombia. Oigámosla: 

No te despedí...

Las aguas salobres de la amargura
se desbordan cuando la pena insoportable
de tu partida se convierte en recuerdo de
inquietud y dolor, esa mañana no te despedí...

Se que no podré salir de mi pasado que a cada
instante progresa dislocado y sin sentido;
por ser mi más grande desastre solo deseo declinar mi lucha
y mi alma anhela la visita de Tánatos, que
más temprano que tarde llegará para mí reposo.

No creo ser una cobarde y tu sabes que me
enfrente a la realidad que me destrozó la vida,
pero esa flecha invisible que siempre se dispara
hacia el futuro no la puedo detener... No, la
ilusión se ha perdido y solo me queda la fuerza
inextinguible del recuerdo.

Recuerdo que cada día se convierte en una inagotable
tortura, insoportable e inútil y ese será el final de
esa catástrofe de sentimientos encontrados que fue
nuestra historia y nuestro supremo martirio, así no
podré envejecer más pues todo será estéril, todo
será un continuo hastío donde el dolor no podrá
fugarse de mi alma atormentada...

Y ese déspota cruel y despiadado que es el sufrimiento
me encadena al inútil pasado en donde todo tiene
sentido para mí ante éste inexorable presente...
Nadie está preparado para la muerte y en la confusa
niebla de los años nos perdemos para siempre.

                                                    Abigail 2019.

Se que estás mejor en ese nuevo estado y en que tu poesía deja que tus huellas marquen el derrotero de tu inmortalidad... descansa en Paz, Abigail.

Hortensio.

Ómicron.

Si algo nos ha enseñado esta

pandemia es cómo nos 

comportaremos en el futuro.

H.Farwel.

Hoy en un no muy Plácido domingo, por la presencia de la variante Ómicron, en Colombia y en Bogotá y causante de la 4a Ola mundial del Covid-19; el 26 de noviembre de 2021 la Organización Mundial de la Salud (OMS) a designado a la decimoquinta letra del alfabeto griego ÓMICRON, que significa literalmente "o pequeña" para describir a la 'variante preocupante B.1.1.529' del SARS- CoV-2, virus que causa la COVID-19 y de la cual soy una nueva víctima a pesar de contar con el esquema completo de vacunación. Bueno en vías de superación aunque me duele el desaliento y hasta las cejas, creo que voy mejor y de ésta salgo rápido... ¿Tengo afán?

La verdadera cara de Ómicron
visto al microscopio electrónico.

A convalecer en cama, agua, desinflamatorios y un buen libro para ser más llevadero este pequeño martirio. El Buda lo decía, que “el dolor es inevitable pero el sufrimiento es opcional.” Un abrazo…

Hortensio.

No hay vacuna que nos salve...

Podríamos quedarnos por mucho tiempo analizando el porqué el 'pueblo' hace lo que hace... ¡votar por sus verdugos!  y sobre cómo nos han robado hasta la tristeza y nos la han cambiado por miedo, rabia e inquina, no quiero que mis sentimientos, los poquitos que me quedan sobre eso que llamamos "dolor de Patria", sea contaminado con esas espurias siembras de odios.

No más sangre, no más impunidad.

Por qué ¿'el Pueblo' se deja robar la conciencia de todo ese dolor que causan a los hambrientos unas pocas personas, perdón, hampones asociadas para el crimen...? asco que envenena el aire y que ensucian las calles de ésta tierra que amamos porque sí y porque no tenemos más. Insisten en robarnos lo único que  nos queda: la Esperanza en un futuro menos infame de los que nos han sometido en estos últimos 16 años de "hegemonía uribista de ultraderecha" y que insisten que sin ellos Colombia está perdida, no es viable... pero no, esa Esperanza no se puede dejar enturbiar con su veneno tóxico y su miseria mental. Su derrumbe y su modelo de gobierno se lo acabo de cagar el advenedizo presidente Duque, sospechosamente falso, tendenciosamente antisocial, violento y racista en sus discursos de desprecio... tramposo y lo peor, no lo disimula en su asquerosa impunidad, derrochador en plena pandemia. Es peor o igual mala copia que su mentor. "El descontento le ganará al miedo" dice el Pueblo raso.

El Matarife y Mesías de las derechas.

Es mucho el dolor que nos han  infringido y tanto dolor por el que hemos pasado para que ahora vengan estos malditos a joderlo todo, esta peste uribista es peor que cualquier virus y no existe vacuna que nos salve... ¿Por qué les es tan difícil pensar por si solos? ¿Porqué se dejan engañar a sabiendas que lo están haciendo? ¿Cuál es el miedo al cambio? No nos queda otra salida para sacudirnos del estercolero en que nos han mantenido, que ganar en las urnas (aunque estén manejadas por las mismas mafias) y airear la fetidez de toda esa corrupción que ya no pueden disimular.

El Pacto Histórico es un pacto con todas las fuerzas sociales que legítimamente representan la esperanza en un cambio equitativo, es nuestro compromiso con la historia de la Patria y no podemos ser inferiores a semejante responsabilidad... nos veremos en las urnas y a cuidar nuestros votos. Cuando el pueblo entienda el valor de su voto logrará su libertad; un pueblo que elige corruptos no es víctima, es cómplice. 

"Colombia sin mi no es viable."
¿Quien se cree este Hpta.?

El día de las votaciones no olvides, llevar la cédula sino también la MEMORIA, la historia no se puede olvidar... Ya se sabe lo que pasa.

¡Abrazo histórico!!

Hortensio.  

¡CUAL ES...!

Un muy tranquilo y Plácido domingo... Y una bonita reflexión de alguien anónimo.

El día más bello... Hoy.

¡CUAL ES...!

¿Cuál es el día más bello? Hoy.

¿El obstáculo más grande? El miedo.

¿La raíz de todos los males? El egoísmo.

¿La peor derrota? El desaliento.

¿La primera necesidad? Comunicarse.

¿El misterio más grande? La muerte.

¿La persona más peligrosa? La mentirosa.

¿El regalo más bello? El perdón.

¿La ruta más rápida? El camino correcto.

¿El resguardo más eficaz? La sonrisa.

¿La mayor satisfacción? El deber cumplido.

¿Las personas más necesitadas? Los padres.

¿La cosa más fácil? Equivocarse.

¿El error mayor? Abandonarse.

¿La distracción más bella? El trabajo.

¿Los mejores profesores? Los niños.

¿Lo que mas hace feliz? Ser útil a los demás.

¿El peor defecto? El malhumor.

¿El sentimiento más ruin? El rencor.

¿Lo más imprescindible? El hogar.

¿La sensación mas grata? La Paz interior.

¿El mejor remedio? El optimismo

¿La fuerza más potente del mundo? La fe en si mismo.

¿La cosa más bella de todo? El amor.

                                                                   Anónimo.

Una Esquirla.

Solo se veía una silueta reflejada en el espejo,

Desbordada de angustia, la imagen se diluye, 

No antes palidecer de un miedo incontenido...

Era la triste cara en donde se asoma cínica y

cruel, la derrota.

***

Un fuerte abrazo si pasas por aquí...

Hortensio.

Al otro lado del espejo, no está la vanidad.

Vive mejor quien esconde su verdad...

 H. Farwel.

Hay dos maneras de difundir la luz...

ser la lampara que la emite o 

el espejo que la refleja.

Edith Warthon.

Otro Plácido domingo sobre Bogotá… y yo con éste apasionante tema que hasta filosófico y desde luego, sicológico se ha vuelto y es la metáfora de 'el espejo', que tiene sus raíces en el mito griego de Narciso, y mil variaciones dentro de la literatura Universal, hasta Farwel tiene un bonito relato de la serie 'cuentos boyacenses' sobre una hermosa campesina que se encontró un espejo mágico, ya lo contaré en una próxima entrada.

El espejo...

Ante el espejo no te puedes ocultar por que éste no miente, eres tal como eres, frágil y por la misma razón vanidoso, nada que hacer. Mirarse al espejo desprevenidamente no tiene nada de anormal, lo contrario es la afectación alterada del otro yo, de ese ego sublimado que todos escondemos pero que ante el necesario adminículo es imposible no desatarlo en todo su ímpetu... Por eso: no mires tanto tu reflejo, advertido estás, pero ante ese instante y esa delgada línea entre lo real y lo fantasioso, ahí esta el espejo, pero hay advertencias que son imposibles de oír, no oírlas mantiene la magia puesto que escucharlas en este sentido es enfrentarse a la dura y física realidad. 

Reflejos escondidos en la otra cara del espejo, en donde te da la verdad pero también la mentira que puede ser tenebrosa para la vanidad quien tiene un matrimonio eterno con los reflejos que le devuelve el espejo... No me explico pero cada espejo pone al vanidoso, caras, muecas, caricaturas y gestos en una interminable metamorfosis de máscaras y caretas nublándole los ojos para poder ver la proporción de la realidad... ¡Vanidosos, nadie es el centro del Universo! Arrogante voltea el espejo y verás lo superficial y falso que eres. Tu problema puede ser de una complejidad más apremiante y psicológica… por ejemplo el terrible Trastorno Dismórfico Corporal.

La metáfora psicológica del espejo.

"Hay gente que pasea mirándose en los escaparates. Cuando en lugar de lunas. reflectantes vislumbra cámaras al rededor se pavonea, camina de puntillas, sube el esternón, estira el cuello, oscila la cabeza y evita mirar a los ojos para esconder que, detrás de ellos, solo hay vacío." Espejo de Jesús Santos. 

"En la alta noche propicia a la duda y a la alucinación, te miras al espejo y, sintiéndote aburrido de encontrar el mismo rostro de siempre, haces muecas para verte de otro modo que el acostumbrado, y te preguntas quién es el otro que desde allí te mira, y cuál de los dos es el que verdaderamente existe, y entonces, antes de que te arrebate el vértigo, corres como niño aterrado a meterte en la cama y taparte la cabeza con la manta, y pasarás insomne toda la noche en espera de que llegue la quirúrgica luz de cuchillo del alba, porque te haz cuenta de que allí, ante el espejo, has creado un monstruo o un fantasma o un demonio de la alta noche que piensa de otra manera que tú y tu y te hace pensar en extrañas quimera s que a veces se revelan como tuyas y que ni la quirúrgica luz del alba habrá de disolver." José de la Colina.

El espejo no miente, miente el ego.

Ojos azules.

"Me miro al espejo y no me reconozco. Sé entonces que ya soy el reflejo de otro." Marcial Fernández.

Un abrazo sin vanidad...

Hortensio.

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"¡¡Esperad, malvados!!"

La Escatología en la literatura.

Comerás torta de cebada, habiéndola

cocido sobre excrementos humanos.

Ezequiel (4:12)

En una de sus divertidas historias, que se encuentra en el libro que llamó 'Visiones de Neurastenia' (1924) cuenta el escritor gallego (La Coruña) Wenceslao Fernández Flórez, una divertida historia digna de la literatura 'Escatológica' y como introducción al tema propuesto para hoy en éste Plácido domingo... así la narra:

 

Mujer en el baño... Lautrec.

"Un coronel del glorioso Ejército Nacional va caminando por una calle de una ciudad española cuando de repente siente unas irreprimibles ganas de dar de cuerpo (lindísima expresión, harto mejor que el simple cagar), pero en ese momento se encuentra ahí en la calle con la esposa de su superior inmediato, un general del que depende su próximo ascenso. Y la buena señora lo arrastra con ella, porque quiere recabar la opinión de un hombre de buen gusto, como el coronel acerca de sus compras. Y al coronel, pobre, no le queda otra sino aguantarse las ganas.

El cuento va ganando en intensidad y en angustia conforme la generala más y más compra y el coronel más y más ganas de dar de cuerpo. Y como aborrece hacerlo en WC público, apenas el pobre se libera tras una agotadora sesión de shopping, sale corriendo para su casa, entra en ella y descubre que su esposa está en la cama haciendo el amor con otro hombre, y entonces grita algo sublime: "¡¡Esperad, malvados!!" y se mete al baño. Sólo que cuando sale, aliviado por fin de su carga, claro está que su esposa y el otro han desaparecido."

Letrinas romanas en mármol.

A lo propuesto:  Aunque la Real Academia de la Lengua define dos acepciones de la palabra escatología, nos interesa para esta entrada la que se refiere al tratado de las cosas excrementicias y no a ese conjunto de creencias y doctrinas referentes a la vida del más allá o de ultratumba. 

Ya lo decía el misántropo gringo Charles Bukowski: “Somos monstruosidades. Si fuéramos conscientes de ello podríamos amarnos, darnos cuenta de lo ridículos que somos con nuestros retorcidos intestinos por lo que se desliza lentamente la mierda mientras nos miramos a los ojos y decimos ‘te quiero’.” Y los antiguos romanos, también: stercus cuique sum been oler (la mierda propia huele bien) y esto nos iguala a todos… el poeta del siglo de oro Quevedo lo decía: “De cagar nadie se escapa / caga el rey, caga el papa / caga el buey, caga la vaca, / y hasta la señorita más guapa / hace bolitas de caca.” Los mecanismos para liberarse de los excrementos vertebran una gran obra de la literatura escatológica ‘La historia de la mierda’ de Dominique Laporte, quien abre su historia con un edicto publicado en 1539 en París llamado “urbe de mierda, cloacal, oscura” que obligaba a instalar fosas de retrete en cada casa bajo la amanezca de expropiación.

La reina Isabel de Inglaterra...

Los romanos resolvieron su problema al construir la famosa ‘Cloaca Máxima’ una obra de ingeniería que mostraba el grado de civilización que habían alcanzado. En su obra ‘Materia oscura: historia cultural de la mierda’ cuenta Florian Werner, que en Roma se cagaba en letrinas públicas en alegre compañía y agradable conversación. La Edad Media, fue el retroceso total de la higiene pero aún así se escribió un gran texto sobre el tema, fue la ‘Fecopoética’ de Chaucer. Y claro está que fue con la entrada frontal de la Edad Moderna, y con ella el capitalismo en la que se empezó a verse la mierda como un tabú vergonzoso para el Homo económicus…

Creo que fue García Márquez, quien dijo que ‘si la mierda se vendiera los pobres nacerían sin culo’. Y el gran novelista checo Milán Kundera, en su extraordinaria y premiada obra ‘La insoportable levedad del ser’ decía: “La mierda representa un problema teológico más complejo que el mal. Ya que Dios concedió libertad a los humanos, podemos aceptar la idea de que Él no es responsable de nuestros crímenes. La responsabilidad de la mierda, sin embargo, le corresponde completamente a Dios como creador de la humanidad.” Pero el tema tomó características graves entre los cristianismos primitivos y modernos por una simple pregunta que un pequeño niño se hizo, una vez hace muchísimos años: ¿el Señor Jesús cagaba"? Una pregunta inocente cercana a la herejía, ese gravísimo problema lo solucionó en su Epístola a Agátopo, el respetadísimo teólogo Valentín el Gnóstico, cuando afirmó científicamente que “Jesús comió y bebió a su manera, sin excretar la comida. Su poder de continencia era tan grande que ni siquiera la comida se destruía en Él, ya que no experimentaba corrupción”. Cuestión de fe, igual que si la hostiga y el vino consagrados en la eucaristía se digerían convirtiéndose en mierda y orín… en Mateo 15:20 dijo el gran apóstol evangélico: “¿No entienden que todo lo que entra por la boca va al vientre, para después salir del cuerpo? ¿entonces? Algún genio lo resolvió… ¡el sacramento no es perceptible para los sentidos y por eso se disuelve en su Divinidad, justo a tiempo cuando llega al estómago!

Sin palabras...

Para terminar -por ahora- un hermoso y oloroso poema del dramaturgo y poeta alemán que en su expresión subversiva lo compuso, el gran Günter Eich: “Sobre fosas malolientes, / papel con sangre y orina, / entre moscas que refulgen, / me acuclillo en la letrina. // Viendo una orilla boscosa, / huertas,  varado un lanchón. / En el fango putrefacto / cae a plomo un cagajón. // Resuenan en mis oídos/ los versos de Hölderlin. / Se reflejan, nieve pura, / las nubes en este orín.

Solamente un abrazo, si pasan por aquí y hasta la próxima cagada.

Hortensio.

¡La mierda escrita no huele…! (Barthes)