"Los sin Futuro"

Dedicado a la juventud colombiana,

todos nietos y visnietos de Gaitán.

Y me refiero desde luego a la Juventud, de Colombia y Latinoamérica y su protesta social por un futuro digno en el cuál vivir y así lo intuyen aunque vayan por la vida sin una expectativa cierta en ese devenir de angustia y frustración, ellos son... 'Los sin Futuro'.

'Los sin Futuro'

Son discriminados y a nadie les importa, solo a la miseria y la muerte, son la mano de obra de los capos delincuenciales, 'carne de cañón' del capital subterráneo y de quien tenga intereses canallas y espurios, sí ellos son 'Los sin Futuro'. Entonces ¿a que pueden aspirar en medio de una sociedad que los ignora, sucia y llena de apariencias cuyo destino es sembrar dolor y el desconcierto, en donde la hipocresía es evidente? una sociedad que quiere 'dormir tranquila' ocultando su basura debajo de la alfombra y que se volvió inevitable que empezara a oler mal, no les queda sino la indignación y la insurrección, a sabiendas que van a perder - si no unen fuerzas- por desespero y aislación...

Pero 'Los sin Futuro' son jóvenes y jóvenes ilusionados, valientes y arrojados, por eso mismo se vuelven vulnerables y a la larga son "derrotados" por el establecimiento,  por cansancio, hambre y violencia policial; y aunque tanto unos como otros son gente del pueblo y pobres, todo degenera en asco, frustración y violencia.

Por esa vía solo cosecharán 'Los sin Futuro' más muerte y más odios de clase, serán diluidos y desaparecidos después de la masacre de la insania de un gobierno asesino que les prohíbe un futuro y les roba la esperanza, que tratan hasta raparles y quitarles sus sueños y sus ilusiones de un devenir mejor, solo mejor y nada más... de paso se les quita la dignidad que es lo último que pueden perder.

sin palabras.

Sin dignidad 'Los sin Futuro' no tendrán ninguna expectativa cierta y eso les niega momentos validos de felicidad por sentirsen excluidos, pero son jóvenes y eso implica que están dotados de una pasión llena de adrenalina idealista que nadie ni nada podrá quitarles...

Y no podían seguir callando su indignación de estar siendo azotados por una crisis económica y social infame e injusta, entonces en nombre de sus familias y de ellos mismos,  'Los sin Futuro' tenían que salir a las calles a hacer sentir su voz desgarrada de ira y enojo... de rabia. Al quitarles el miedo y robarles sus sueños ya nada tenían que perder condenándolos a la rebelión y al paro... a la precariedad,  a la muerte o al triste y frustrante exilio. 

En su gran mayoría y sin lugar a equivocarme, 'Los sin Futuro' no estaban dispuestos a vivir como lo hicieron sus padres y mayores, víctimas de una infinita frustración y que fueron estigmatizados, desacreditados y marginados por generaciones, puesto que el estado de turno, nunca los tuvo dentro de los planes de desarrollo y políticas sociales equitativas; no protestaban con vehemencia pues habían perdido su capacidad de indignación y asombro, por que el miedo y el asesinato los redujeron a ser unas cuantas cifras y estadísticas más, sin nombre propio que no merecen ser nombrados, solo ser condenados al olvido y así los denominaron algunos sociólogos: "La generación del olvido".

La bella poesía de la indignación juvenil...

'Los sin Futuro' no estaban dispuesto a seguir tomando la misma sopa de siempre untada y sazonada de mierda,  y salieron a tomarsen  las calles tumbando personaje nefastos y corrompidos y reformas ignominiosas, viles e infames. Supieron que con esa unión irreductible podrían luchar por conquistar reivindicaciones correctas, justas y viables que les abriera un sendero más seguro hacia ese incierto futuro lleno de expectativas razonables, y sí, por esa gran y sencilla razón salieron de sus casas a pelear y gritar consignas en contra de sus verdugos... 

Un gran abrazo revolucionario y no desistan, luchen como 'Primera Linea' que son todos y no capitulen porque el futuro siempre pasa factura.

Hortensio. 

La paradoja de Tiresias.

El sexo forma parte de la Naturaleza. Y yo

me llevo de maravilla con la naturaleza.

Marilyn Monroe.

Plácido domingo, hoy con una muy corta aventura por las nieblas fantásticas y hermosas de la mitología griega, de esas que son un poco más de todo lo escrito por mi en ésta bitácora literaria... se trata como dice su título del "experimento" que sufrió en su humanidad este hombre llamado Tiresias.

Tiresias en su aspecto andrógino.

Ovidio, en su "metamorfosis" cuenta que en una ocasión se encontró Tiresias en su camino unas culebras que se estaban apareando, con su bastón y para separarlas mató a una de ellas que resultó ser la hembra, como consecuencia de este acto Tiresias se convirtió en mujer y así estuvo por espacio de más de 7 años rodando por el mundo. Un día de esos cuando caminaba por un sendero del campo, se volvió a encontrar a las culebras, en esta ocasión tuvo la precaución de matar al macho y de nuevo recuperó su condición de varón.

Por  aquella época el rey de los dioses el gran Zeus, estaba enfrascado en una discusión con su esposa la reina Hera, sobre quien sentía más placer al hacer el sexo... el gran dios sabía por la experiencia que había pasado Tiresias. por lo que lo convocó para que sirviese de arbitro.

Al preguntársele sobre el asunto, sin pensarlo mucho respondió que el hombre experimentaba una décima parte del placer que la mujer. Hera indignada por que Tiresias había revelado ese secreto a Zeus, lo castigó dejándolo ciego, pero el padre del Olimpo, para compensarlo le dio el don de la clarividencia o adivinar el futuro y una muy larga vida.

Clínicamente hoy sabemos que la mujer puede experimentar al 'hacer el amor' múltiples orgasmos mientras que el hombre, uno solo. En consecuencia la mitología por intermedio de Tiresias, explicó miles de años atrás lo que la ciencia moderna pudo clínicamente demostrar en nuestros días.

Tiresias, en su ya larga vida.

Sólo era una simpática curiosidad un poco inútil pero por lo mismo había que contarla por que a mi personalmente me gusto el mito andrógino del personaje; la mitología griega explicaba todos los fenómenos naturales y humanos con bellos cuentos en que los dioses del Olimpo, interactuaban con los míseros mortales. Bueno ahí quedó contado.

Un abrazo especial para las mujeres que han pasado por este blog, con un poco de envidia epicúrea...

Hortensio.

Siembra Vientos y...

Si un pueblo sale a marchar en

medio de una pandemia, es que

su gobierno es peor que el virus.

Una consigna popular.

Hoy esa eterna sentencia de "Siembra Vientos y Cosecharás Tempestades" me da pie para tratar de sacarme de encima éste dolor de Patria que no me deja respirar tranquilidad y que sin excusa, como una astilla infame, se me ha clavado muy hondo en el alma y me agobia, pero con un ingrediente espurio que es una de las más grandes tragedias por la que el ser humano pueda pasar... la impotencia. De nuevo en éste Plácido domingo, tengo que vomitar estos 'sentimientos de mierda' o me enveneno...

Sin palabras...

Lo que pasó, ha venido pasando y pasará en Colombia con éste paro o cese de actividades comenzó el pasado 28 de abril de este año,  como resultado de la presentación al congreso de una estúpida e inoportuna 'Reforma Tributaria', inmisericorde, absurda y descabellada, fuera de coyuntura y de destinatarios de la misma y que dejó ver todas las costuras de podredumbre que nos iban a meter a la brava este gobierno torpe e inconsciente, terco, miope y sordo al clamor popular… todo esto rebosó la copa con esa reforma absurda y estupida que nació muerta.

El pueblo, esa inmensa masa de gentes del común, simplemente no aguantó más. Después de unos confinamientos crueles y obligados -por miedo e ignorancia sobre el tema- a raíz de la presencia de un virus asesino que desató una violenta pandemia que literalmente casi acaba con la economía del mundo y del pais por tener que cerrar todo; cientos de empresas y pequeños negocios se vinieron a pique dejando miles y miles de desempleados pasando física hambre y en la calle. Ahora nos encontramos con la cruda realidad, una sociedad caótica enfrentando la peor crisis estructural de su historia y desde luego en cualquier caso es ese pueblo, el que siempre pierde.

¿Y entonces que hacer...? estamos ante un reto de inmensas proporciones ante un desgobierno rampante, de enfrentar a una clase política desprestigiada, la carencia de líderes de talla y con autoridad moral que puedan jalonar una convergencia nacional de fondo con todos los actores, que desechen los discursos oportunistas que ya nos tienen hartos 'mamados' por su mediocridad sinvergüenza y polarizante que convine claro está, a esos que no quieren perder los privilegios obtenidos del saqueo al erario público con sus corruptas mañas. Hacer ver al pueblo por todos los medios posibles lo que tratan de hacer esos farsantes compulsivos, mentirosos y mitómanos que prometen en forma descarada lo que saben que nunca podrán cumplir.

El pueblo en las calles...

"Siquiera se murieron los abuelos" como dice la canción, para que no vean lo que por décadas sembraron las oligarquías que odiaba Jorge Eliecer Gaitán y que lo llevaron a su sacrificio, asesinato vil y descarado para sacarlo del medio. Sí, sembraron vientos y ahora están recogiendo sus tempestades; pero alguien tiene que ponerse al frente de semejante reto social manejando esta coyuntura que si se sabe aprovechar a favor de los más desprotegidos y vulnerables de ésta sociedad tan inequitativa, será otra cosa, en el porvenir; pero en un país donde la pobreza crece produciendo miseria en la inmensa mayoría de los colombianos y a la vista indiferente de una élite minoritaria que defiende un capitalismo neoliberal y trata al que se les atraviesa de comunista 'mamerto' como si fuese un crimen, o un pueblo cagado que "nunca hace nada", lo único que sacan,  fuera de cimentar más el odio, la calumnia y el dolor, es exacerbar a una clase contra la otra (no sabemos dónde se pierden los linderos de la clase media) sin medir las consecuencias.

¿Qué hacer...? desde esta tribuna de libre pensamiento y expresión, en donde no caben las dudas y vacíos categóricos para dar mis opiniones, pienso que se puede hacer algo sencillo pero, en éste 'pais de mierda' es casi que imposible como una utopía añorada... desaparecer la pobreza absoluta para dar paso seguro a una clase media fortalecida que busca sin ostentaciones, su bienestar sin las afugias del diario ejercicio de la subsistencia. ¿Pero como? algunas cosas que son viables, por ejemplo: reducir el gasto público saturado de burocracia que siempre lleva al despilfarro; acabar con las exenciones tributarias de más de 80 billones de pesos; reducir el congreso que desangra inmoralmente el erario de la nación  y perseguir implacablemente la evasión e investigar los capitales fugados a paraísos fiscales... un pequeño ejemplo de lo que se puede hacer,  entonces es cuestion de tener voluntad política.

En definitiva: "El pueblo unido jamás será vencido"

Un saludo de verdad revolucinario, pero también de angustia y dolor de Patria...

Hortensio.

Post escriptum: El día 7 de 1945 en Alemania ( hace 76 años) y el 9 en Moscú por razones horarias, se firmó la rendición (capitulación) del régimen nazi, dando fin a la Segunda Guerra Mundial, en Karishorst, Berlín.

La Huella que Duele.

La muerte es una vida vivida.

La vida es una muerte que viene.

Jorge Luis Borges.

No morirá quien siempre

vive en la memoria de uno.

Farwel.

Y 'duelo' viene de doler y sí, hay huellas que las personas amadas -que han partido- nos dejaron y al recordarlas hacemos lo que llaman 'un duelo' y es lo justo puesto que ese día, el de su muerte, cambió nuestras vidas, recordarlas es nuestro deber aunque ese sentimiento de dolor -que siempre será eterno- nos traiga al presente su silueta al cerrar los ojos en medio del abrumador silencio de una noche cualquiera, lo más seguro es que nos va a dar mucha pena y mucho dolor... hasta el tiempo se detiene.

La inmortal "Marujita".

Somos el producto de nuestras historias por eso 'el olvido es hipócrita' se dice; la memoria es eso memoria y ante el duelo que no es de corto o largo plazo, ni mucho menos selectiva como algunos psicólogos pontifican, la verdad es que si no se recuerda a esa persona con amor o al menos con un gran cariño, llega el olvido indefectiblemente. Hay que saber hacer memoria y no es fácil, muchos de nuestros muertos se quedan por fuera de este mundo - literalmente- de memorias en una enorme grieta negra y allí vuelven a morir injustamente.

Y muchos de esos recuerdos de dolor jamás se superan, entonces hay que aprender a vivir con ellos aunque duelan y hasta que se vuelvan - en un momento dado- gratificantes y no en un sufrimiento permanente... una vez oí a mi madre hablar pasito con mi papá, muerto hacía muchos años y en su cara se reflejaba una hermosa sonrisa, sabrá 'Dios' de qué hablarían, prudentemente no le pregunté, pero me sentí "feliz" de ver que las huellas de mi viejo todavía Ella las caminaba. Y aunque toda pérdida es irreparable nos quedamos con sus recuerdos aunque nos duelan, es la herida que no se cura ni se curará jamás, que se abre frente a su cicatriz, es 'La Huella que Duele'. 

Las huellas de un dolor...

Son nuestros muertos que viven con nosotros y a cada rato vuelven a la vida invitados desde el subconsciente a caminar juntos a nuestro lado, lloramos juntos o reímos en instantes de felicidad, son nuestros fantasmas silenciosos, muy de nosotros y muy reales, aparecen o desaparecen en el silencio cómplice de esos momentos gratamente desquiciantes de la mano de los lugares una vez amados y vuelven a renacer con un olor (el perfume de su encanto) o con un sabor especial (muy especial en Ella) o una bella melodía como "esa es nuestra canción".

Sigilosamente se van hasta otro momento y en un eterno retorno, eso dignifica el duelo. Desde anoche pensaba en mi Mamá y que un año después de su partida, está más presente que nunca, la perdida de su presencia física es única en cada uno de sus hijos, pues cada quien la percibe de manera distinta en su impacto emocional ante lo naturalmente irreversible, solo nos queda una gratitud inmensa de amor por lo que Ella fue por todos nosotros y para nosotros.

No hay que dejarse atrapar de la nostalgia...

En su honor hoy cocinaré para sus nietos (mis hijos) y sus bisnietos (mis nietos) uno de sus magistrales Menús, de su "Recetario de Cocina" un plato que creo que lo inventó y que se volvió emblemático entre nosotros... su famosa "Cuajada de Pollo" rematado con su delicioso 'Aspic de Frutas'. Les contaba mientras cocinaba  y recordando gratamente lo que me refería Ella del abogado que se volvió un gran maestro culinario, Brillat-Savarín, quien en su 'Fisiología del Gusto' escribió por allá en el año de 1825: "El descubrimiento de un nuevo plato, hace más feliz a la humanidad que el descubrimiento de una nueva estrella." ¡Qué cierto!

Un gran abrazo en medio de un gran recuerdo...

Hortensio.

Lo prometido:

CUAJADA DE POLLO. página 55

 Ingredientes: (8 personas)

. Dos perniles y dos pechugas grandes cocinadas en hiervas.
.Una libra de queso campesino o cuajada.
. 6 huevos batidos a la nieve.
. 1 cucharada copetona de polvo de hornear.
. 2 cucharaditas de Maizena.
. 2 cucharadas de Maizena cocinadas en el caldo donde se cocinó el pollo.
.1 caja de hongos picados crudos.
. 2 cucharadas de alcaparras picadas.
. Un 1/4 de mantequilla derretida.
. 2 cucharadas de crema de leche.
. 2 onzas de mantequilla para engrasar el molde.
. 1 Taza de miga de galletas saltinas.
. Sal al gusto.

Procedimiento
Se cocina el pollo y se desmenuza grueso, se mezcla con el queso, los hongos, las alcaparras, la mantequilla derretida y la maizena cocida. Se revuelven los huevos a punto de nieve con el polvo de hornear y agrega por encima las otras dos cucharadas de maizena cruda.

Aparte se engrasa con bastante mantequilla una refractaria o plato hondo y se tapiza con abundante polvo de galleta y se vierte la mezcla procurando que no quede muy llena, pues ésta crece bastante.

Se cubre por encima con abundante miga, se ponen trocitos de mantequilla, y se mete al horno precalentado a 350 grados hasta que esté consistente y dorada.

Nota: Esta cuajada no se debe desmoldar; sacarla del horno a la mesa en una bonita refractaria y servirse muy caliente con una verdura y arroz.

***

Es espectacular y deliciosa... buen apetito y alcemos la copa en recuerdo de mi Madre, Maruja Márquez de Cepero Samper, la inmortal 'Marujita'.


Y así, de una forma cautelosa y discreta, cuidadosamente si se quiere, esos bellos recuerdos como llegan se van hasta otro momento y eso es lo que dignifica 'el duelo' que siempre será eterno y desde la noche de anoche y antes escribir estas letras de mi duelo, he pensado en los gratos recuerdos que nos dejo mi Mamá y los recojo con gratitud a la vida que vivimos aunque siempre, al mirar hacia atrás las huellas que dejaron sus enseñanzas ejemplares pienso que ellas duelen dulcemente y nos abren el camino expectante que nos conduce hacia la 'Gran Resignación'. 

A la espera de la "Gran Resignación"

De nuevo un abrazo fraterno...

Hace seis meses (1a. parte)

 La ficción siempre busca parecerse 

a la realidad y esa realidad siempre

tiene secuencias que parecen pura ficción...

Farwel.

 La soledad es muy hermosa... cuando

 se tiene alguien a quien decírselo.

Bécquer.

Hoy hace seis meses que fui abandonado en una de esas residencias de ancianos, prefiero llamarlas así y no como peyorativamente se conocen... 'ancianatos', si de esa forma lo sentí cuando fueron a la sala de estar de la institución privada algunos de mis hijos y nietos y se despidieron, creo que así lavaron sus conciencias por el infame acto que estaban cometiendo, era un lugar campestre muy bonito y sobre todo... caro. Nunca en toda mi larga existencia había sentido tanta soledad cuando me dejaron instalado en mi nuevo cuarto y la gentil enfermera cerró la puerta a sus espaldas, y pensé en el gran Aristóteles cuando dijo: "El hombre solitario es una bestia o un dios", y el silencio me envolvió, serían como las 5 de la tarde de es día nefasto y triste, me acuerdo que con los ojos llorosos de niño regañado grite entre dientes: ¡Ingratos...!

El anciano abandonado.

Y pasaron los días después de mi presentación y poder conocer a la que sería de forma involuntaria mi "nueva familia" de ancianos compañeros de abandono. Ninguno de mis hijos ni mucho menos algunos de mis nietos ya adultos, se podían hacer cargo de mi cuidado puesto que sus ingentes ocupaciones laborales les impedían sacar tiempo para dedicarlo al anciano padre y por consenso se decidió internarme es esta residencia que en definitiva - según ellos- era la mejor solución. Los 'matasanos' me habían  decretado 'Alzheimer temprano' cuando yo sabía para mis adentros que solo eran episodios de desmemorias propias de la edad.

Y mi lucidez me permitía ver y observar el gran deterioro de los ancianos que me rodaban en las actividades que nos preparaban con cierta periodicidad los encargados de nuestro cuidado... siempre han sido gentiles por lo que les perdí la desconfianza que les guardaba ya que muchos incidentes de maltrato eran con frecuencia denunciados, incluso algunos llegaron a la prensa como noticias del día. No se si era compasión o lástima (¿será lo mismo?) pero en un esfuerzo emocional y sin proponérmelo los acepté como mis nuevos compañeros de viaje.

Fui muy prudente las primeras semanas desde 'el abandono', callado, depresivo y observador, muy observador hasta hacía algunas notas como que era mi costumbre, éramos desahuciados al abandono y la soledad por nuestra condición de "limitados físicos y mentales" y ya hoy son 6 meses de habermen defenestrado de 'mi hogar' y de mi cuarto, de haberme separado de mis cosas, mis recuerdos y mis libros, desgarrando impunemente mis viejas mañas y mis rutinas de libertad. 6 meses que llevo escribiendo estas notas en una bitácora casi que a escondidas y en un lenguaje encriptado por si acaso me las decomisan y las leen. 6 meses en este "hogar de soledad existencial" que es el peor de todos.

Decrepito pero lucido... la tragedia.

Es horrible ser demasiado lúcido en medio de esta dañina decrepitud que se va apoderando de los cuerpos de los ancianos y ancianas que me rodean y es dañino también ver como se van apagando con sus enfermedades, tristezas y soledades... de verdad no es ficción es peor que la mejor de las crónicas descritas en apuntes ficcionados... para despertar más interés y lo peor es que les he cogido un gran cariño al interesarme en sus historias de vida cuando me dejan hablar con ellos y ellas, sobre todo con ellas, pienso que para las directivas eso de hacer contacto y amistades con ancianas, evitan que surjan amores seniles que pueden traer complicaciones y a mi toda una vida me gustaron las complicaciones y de seguro que las iba a tener.

Fin de la primera parte, continuará... 

Hortensio.

Entrevista a un Anarquista Utópico.

Mas vale una verdad que duela

que una mentira que ilusiona.

Anónimo.

Hortensio Farwel.

Y me preguntó una pasante de periodismo que cuantos años tenía y una sonrisa asomó a la comisura de mi boca, recuerdo: Sólo se que nací una mañana bajo el sol de mi amada Tunja, antes del medio día, a las 11 me contó mamá y de eso hace tanto tiempo que de verdad no recuerdo mi edad con certeza. Y le diré adelantándome a más preguntas: El tiempo me fue arrastrando por esos inciertos caminos que la vida me fue dando, azar, deseos y sensaciones, locuras de amor, reencuentros y abrazos efímeros, traiciones y desamor. He mentido tanto que ya no se distinguir la verdad, digo... en el caso que ella exista.

- "Señor eso es retorica"- me dijo la periodista en ciernes.

- No mi querida niña, eso es una verdad untada de poesía...

- Sigamos pues, oiré con mucho respeto su monólogo y algún día espero que me deje preguntar las inquietudes que tengo sobre su vida y obra, estimado poeta... siga Usted. 

    

Siempre supe remontar mis graves fatalidades sin perder el "buen humor" que no es otra cosa que puro pesimismo inteligente en donde todo brilla por su ausencia menos mi amor por la literatura, soy tierno de corazón, eso sí. Mis hábitos han sido mi locura por los recuerdos y la búsqueda de imposibles como un eterno reto de rebeldía y pasión. No me importa la muerte pues es un destino cercano del que no puedo escapar.

 Superé casi siempre a la razón con sentimientos y afectos sin medida por el que corren ríos de angustias y dolor que siento como escapan de éste cuerpo en donde la mente no ocupa el mismo lugar en ese espacio difuso de ironías sin limites ni perjuicios, es como un olor a epifanía permanente en palabras regaladas que marcan mi derrotero vital... pues lo que el tiempo te quita no podrá jamás volver.

Y ya para terminar ésta fugaz entrevista con éste anarquista utópico, le diré, mi querida señorita: Que soy un especialista de la equivocación y del error; soy que duda cabe, un maldito nihilista que respira ilusiones y deseos que se van muriendo en la nada y reitero de convicción que, seguiré cometiendo errores con pasión para no aprender de ellos y no sentirme cadáver, solo así podré abrazar mi historia sin temor y tomando lo que pueda de lo que me ha sido dado. 

Viví dándome el pequeño lujo de nunca esperar nada de nadie y caminar sin prisa por la vida. Pero también quiero reconocer que seguí siempre por el abrupto atajo y satisfactorio espacio que me dieron mis propios ideales, miro hacia atrás el sendero recorrido y no puedo evitar que ésta sonrisa asome a la comisura de mi boca. Disculpas rendidas y un montón de gracias por escucharme.

Hortensio.

¡Total para Morir Nacimos...!

La parte racional del hombre,

convive en un precario y difícil

equilibrio con el lado oscuro y

 violento de la personalidad humana.

                                            Farwel

En desarrollo de esa verdad indubitada que siempre toma la muerte como cosa del azar y lo absoluto como un antojo de lo incomprendido -porque no se puede probar por inexistente e intangible-, en éste  Plácido domingo un pensamiento con aroma de mentira que arrastra al poeta al mundo de las ilusiones perdidas y a preguntarse ¿Quién soy yo...? se responde: 

Un tauro misantropo

Soy un alma contenida en el vórtice de la indiferencia en donde cada día soy más para mi y menos para alguien; un tauro misántropo empeñado en fastidiar a todo un mundo de imbéciles ilusionados maníacamente por culpa de eso que llamamos valores preestablecidos socialmente. ¿Qué quien soy...? soy un amargado que desprecia la gloria y vive en un infierno que me queda a la vuelta de la esquina, cerca de los olvidos y muy cerca del dolor y la tristura.

Soy un alma contenida que transita por los insondables misterios de la desmemoria desviada en abandonos fútiles de encrucijadas sin huellas que me dejan caminar en busca de instantes y destinos intrínsecos cargados de miedos acérrimos, de histerias y amarguras, pero de momentos muy pequeños de satisfacciones lúdicas que de vez en vez asoman a mis ojos y eso me ha permitido vivir -mejor subsistir- en éste mundo acanallado y vulgar... 

Un alma contenida y abdicada...

Soy un alma contenida y abdicada de vieja agorería, cervecero impenitente y casquivano, despreocupado e insensato que no perdió nunca la dignidad apasionada que me ha acompañado desde niño y después del ataque inmerecido de un cura hijueputa, todo por haber dudado de la existencia de su eólico e irreal Dios, entonces pude respirar un poco la atmosfera enrarecida de la ciencia y la razón. Un ser inferior con egos de gigante insomne envuelto en vapores etílicos que hieren sin misericordia el cerebro deshecho pero jamás embrutecido...

Soy en definitiva un alma contenida y abdicada que deambula perdida por laberintos desgastados por el uso del diario ejercicio de la subsistencia, en un sinfín y 'sinfinal' de palabras hirientes paridas para hastiar y mortificar en frases ácidas escritas al desgaire -aunque moribundas- que casi nunca hacen mal. En mis venas hierve el asco y la nausea por este mundo en el que me tocó existir aprendiendo a respirar en la serenidad del dolor y del vértigo atravesado de sombras y resplandores que me conducen al olvido y a la quietud de la Gran Resignación... ¡Total para morir nacimos!

Total para Morir Nacimos.

Un abrazo fraterno.

Hortensio.

  

La vida es simple...

Tal vez sea la propia simplicidad del 

asunto lo que nos conduce al error.

Edgar Allan Poe

La simplicidad es la clave

para la verdadera elegancia.

Coco Chanel

Saludos, espero que estén pasando un Plácido domingo hoy con una muy corta reflexión de esas que son como un bonsái delicado y pequeño, pero que no quería que se perdiera por ahí en la ignominia del olvido...

Y sí, es solo una reflexión: Ayer terminé de leer la vida de Alejandro de Macedonia 'el Magno', en esa inefable obra novelística de Valerio Massimo Manfredi "Alexandros" en el tomo que llamo; El Hijo del Sueño y me di cuenta de lo breve que es la vida del ser humano, su historia en los siglos pasados, sus personajes con sus logros, tragedias y hazañas que nos han legado. Las epopeyas y lo que sabemos de ellas, en realidad son poca cosa, pero existieron, como tantos millones de almas que vivimos en esta ergástula común...

Vivieron sus días, sus épocas y sus momentos, viviendo sus problemas y resolviendo sus conflictos... Un sabio cuyo nombre no me acuerdo dijo una vez: "La vida no es un problema para ser resuelto, es un misterio para ser vivido".

Para mí la vida es simple, lo difícil es ser simple. Un discreto mentir, sangre, sudor, lágrimas y mucho más y nada menos. Un poco más allá del paisaje de los tiempos y en las distancias infinitas, tu sombra, tus metáforas y tu muerte...

Quedo deudor una vez más.

Hortensio. 

El besar.

Un beso es un secreto que se dice

en la boca y no en los oídos.

Anónimo

Un Plácido domingo, hoy con uno de los grandes enciclopedistas, su gestor François-Marie Arouet, conocido universalmente como Voltaire (1694-1778) nacido y muerto en Paris y con un genial tema de su cosecha irónica, cáustica y con un toque de su fino sarcasmo... el Besar. el tema lo abordó nada más ni nada menos que desde su Diccionario Filosófico; algunos apartes y éste domingo de pandemia cae como 'anillo al dedo' piénsenlo dos veces antes de dar un beso ya desbordados por el impulso de la pasión, el virus todavía anda por ahí... Es textual de su traducción al hermoso castellano.

Voltaire...

BESAR

"Pido perdón a los jóvenes de ambos sexos si no encuentran en este artículo lo que buscan, porque lo escribo para gente seria y para los sabios, que son a los que puede interesar.

Se abusaba de los besos en la época de Molière. En la madre coqueta de Quinaul, Champagne pide besos a Laura, y ella contesta: "¿No estás satisfecho todavía? Pues yo ya tengo vergüenza, porque te he besado dos veces." Champagne le replica: "¿Qué, tu cuentas cuando besas?". Los criados pedían besos,  a las modistillas, y unos y otros se besaban en el teatro. Esto era fastidioso e insoportable, sobre todo cuando los actores eran repugnantes y feos. El autor que busque besos, debe leer el Pastor fido; en esa obra hay un coro que no hace mas que hablar de besar, y su argumento se funda en un beso que Mirtillo dio un día a la hermosa Amarilis, jugando a la gallina ciega. "Un bacio molto saporito", como dice el autor,

También  es bastante conocido el artículo en que Juan de La Caasa, arzobispo de Benavente, dice que podemos besarnos desde la cabeza hasta los pies. Le dan lástima las narices largas, que difícilmente pueden acercarse unas a otras, y aconseja a las damas que tengan la nariz larga que escojan amantes chatos.

El beso el precioso beso...

Besarse era la manera de saludar más común en la antigüedad. Refiere Plutarco que los conjurados contra César, antes de matarle, le besaron el rostro, la manos y el pecho. Tácito refiere que cuando su suegro Agrícola regresó de Roma, Domiciano le recibió besándole con frialdad y luego le dejó confundido entre la multitud. El inferior que no conseguía saludar a su superior besándole, acercaba la boca a su propia mano y le enviaba un beso, y el superior lo devolvía del mismo modo cuando tenía gusto en ello. Empleaban ese mismo signo para adorar a los dioses. Job, en su parábola (que es quizá el libro mas antiguo que conocemos), dice que no adora al sol y a la luna como los demás árabes, porque no se lleva la mano cuando contempla a los astros que él no adora. De esta costumbre tan antigua solo quedó en Occidente la formula pueril, que todavía enseña a los niños en algunos pueblos, de besarse la mano derecha cuando se les regala algún dulce.

Consideraban los antiguos que había algo de simbólico y sagrado en los besos, porque besaban las estatuas de los dioses y las barbas, cuando a los escultores se les ocurría ponérselas. En los misterios de Ceres, los cristianos y cristianas se  besaban en la boca en los ágapes, esto es, en las comidas que se verificaban en las iglesias, porque la palabra  significa "comida de amor". Se daban recíprocamente el beso santo, el beso fraternal, el beso de la Paz. Esa costumbre duró mas de cuatro siglos, pero por sus consecuencias tuvo que abolirse. Esos besos "fraternales" atrajeron  mucho tiempo a los cristianos, que aún eran  poco conocidos, la nota de libertinos, con que los clasificaron los sacerdotes de Júpiter y las sacerdotisas de Vesta. Según vemos en Petronio y en otros autores profanos, los disolutos se llamaban hermano y hermana, y creyeron que entre los cristianos los mismos nombres significaban las mismas infamias, y contribuyeron ellos mismos, inocentemente, a difundir sus acusaciones en el Imperio Romano. 

Un beso sensual...

Existieron al principio diez y siete sociedades cristianas distintas, como existieron nueve entre los judíos,  incluyendo en ellas las dos clases de samaritanos. Las sociedades se jactaban de ser las más ortodoxas y acusaban a las otras de cometer las impurezas más inconcebibles. La palabra gnóstico, que al principio fue muy honrosa y significaba "sabio",  "ilustrado", ·puro", se convirtió en palabra despreciable e indigna. San Epifanio, qué escribió en el siglo III, afirma que en los primitivos tiempos del cristianismo se hacían cosquillas los hombres y las mujeres; que luego se dieron besos muy impúdicos, juzgando del grado de fe que tenían los que se daban por la voluptuosidad de los besos; que el marido decía a la mujer al presentarle a un joven iniciado: "Celebra el ágape con mi hermano" y que ellos celebraban el ágape.

En la secta de los pietistas, tratando de imitar a los cristianos, se dan actualmente besos de paz cuando salen de sus reuniones y se dan el tratamiento de hermanos, según me confeso hace veinte años una pietista muy hermosa y muy sensible. Los pietistas conservan religiosamente la antigua costumbre de besarse en la boca.

El peligro de besarse en la boca consiste en que hay un nervio del quinto par que va desde la boca al corazón, y desde allí más abajo, pues la Naturaleza todo lo dispuso con la más delicada industria. Las pequeñas glándulas de los labios, su tisú esponjoso, su piel fina, dan una sensación exquisita y voluptuosa, que tiene analogía con una parte más oculta y todavía más sensible. El pudor puede perderse en un prolongado beso que saboreen dos pietistas de diez y ocho años. 

El arte de dar un beso...

Honradamente no podemos seguir tratando de ésta cuestión interesante, aunque Montaigne haya dicho: "Se debe hablar sin vergüenza de éste asunto; no nos abstenemos de hablar en voz alta,  de matar, de herir y de hacer traición, y de esto apenas nos atrevemos a hablar entre dientes."

Un abrazo muy pietista...

Hortensio.

Un mechón de tu cabello.

En este primer Plácido domingo del 2021 quiero compartir algo que se me ocurrió cuando cumplí la promesa de cortarme el pelo el último día del año. Éste me había crecido durante los meses de la pandemia del año 2020 hasta los hombros y algo más abajo de ellos. Para ésta entrada solo me voy a referir a una bonita costumbre -muy de antaño- de regalar y guardar mechones de cabello como un recordatorio de amor ante una separación inminente (no es mi caso), ya que hay ciertamente y de cualquier manera, mucho que hacer -simbólicamente- con un mechón de pelo, por ejemplo ¿se imaginan uno de ellos en manos de una bruja...?

El arte de guardar un mechón de cabello.

Recordé la bella costumbre de la 'edad media tardía' y del "romanticismo europeo" de regalar con amor un pequeño mechón de cabello a su ser amado cuando se partía para la guerra. Bella costumbre que hoy sonaría a cursilería cuando se está por fuera del hechizo de una relación de verdadero amor con su pareja en un momento dado de trágica separación. Y de nuevo mi mente voló a la novela de Gabriel García Márquez, "El Amor en los Tiempos del Cólera" practicado en un arrebato de vehemente arranque de amor cuando Fermina Daza, se corta la trenza de su pelo para dárselo a su gran amor Florentino Ariza, cuando son cruelmente separados, cuenta 'Gabo' que el pobre enamorado vivió aferrado a ese gran amor y a el pelo de su amada 51 años, 9 meses y 4 días, un verdadero amor eterno y único.

Fermina Daza y Florentino Ariza 51 años después.

También fue considerado como un signo de "mortalidad" cuando los padres se lo cortaban al cadáver de sus hijos que morían a muy temprana edad, de forma que una parte de ellos se quedaba siempre con sus progenitores como una reliquia amada... El acto de regalar un 'mechón de cabello' conlleva el aura de romance y devoción entre dos enamorados, es darle una parte de tú cuerpo a esa persona amada para que siempre te acompañe a donde vayas. Se cuenta que el gran Sultán otomano Suleimán 'El magnifico', a la muerte de su amada esposa la Sultana Hürrem, le cortó un mechón de su roja cabellera y lo metió en un medallón de oro que él mismo fabricó para guardarlo cerca de él hasta el día de su muerte el 6 de septiembre de 1566.

También sabemos que por unos rizos del célebre compositor Ludwig van Beethoven, subastados por Sotheby's  de Londres en 1994 y con la anuencia del dueño que facilitó algunos cabellos, el investigador vienes Christian Reiter, llegó después de un análisis de ellos, a la conclusión de que había muerto a causa de envenenamiento por plomo, su médico le trató una pulmonía con sales expectorantes a base de ese elemento, el plomo era muy usado en la medicina de esa época con buenos resultados pero desconocían sus nefastos efectos secundarios...

Bonaparte y sus mechones de pelo.

Pero el caso de investigación forense más famoso fue el de la muerte del emperador francés Napoleón Bonaparte en la isla prisión de Santa Elena; el 'pequeño gran hombre' era muy dado a regalar mechones de su escaso cabello a sus admiradoras, con base a varios pelos que les fueron facilitados por sus celosos dueños, 120 años más tarde de la autopsia echa a su cuerpo por su médico personal Francesco Antommarchí, su diagnostico del 6 de mayo de 1821 fue rebatido en la actualidad, por un equipo de detectives forenses, tomando aquella antigua teoría y convirtiéndola en plena certeza de que había sido asesinado por envenenamiento con arsénico, elemento que tiene la característica de ser incoloro, sin sabor e inoloro y sin riesgo de ser detectado.

El método clásico para matar a alguien sin dejar muestra o rastro -aparente- incluye dos fases, la primera o fase latente que es la ingesta poco a poco y en pequeñas cantidades del veneno en forma progresiva y periódica, y luego la fase mortal o golpe de gracia... cuando está muy deteriorado de salud por cualquier enfermedad, llega la sobredosis y la muerte natural. El asesino del emperador, tenía acceso a la comida y bebida del preso real en Longwood Hause, pero no fue puesto el veneno en la comida que todos compartían sino en el vino que era exclusivo para Napoleón, el famoso vino Constanza importado para él desde Ciudad del Cabo, allí si se le suministró el arsénico, y gracias a ese mechón de su cabello fue descubierta la causa de su muerte.

"Un mechón de tu cabello"

Bueno ya me he extendido lo suficiente sobre la bella costumbre de regalar 'un mechón de tu cabello' que tan bellamente el canta-autor italiano Adamo, le dedicase -esa canción- a un viejo amor, vale la pena escucharla. Mi mechón se lo regalé a mi nieta y los dos lo guardamos celosamente de la vista de los demás hasta que muera y ella sabrá que hacer con él, hoy reposa entre las páginas de una novela que se haya en mi amada biblioteca...

Un fuerte abrazo si llegas a pasar por aquí.

Hortensio.