El león de Lucerna.

Esta escultura es el pedazo de piedra más

 triste y conmovedor que hay en el mundo.

Mark Twain.

El formidable felino...

Todo monumento nace para recordar una efeméride, una historia o leyenda, desde la época de las "catedrales paleolíticas" como las cuevas de Altamira, pasando por Nínive, Babilonia y los griegos, los romanos y los faraones hasta nuestros días... el mundo, está lleno de ellos como si fuera una obligación moral y nacionalista de cada pueblo para recordar a sus héroes y sus batallas, los acontecimientos más significativos que han marcado el rumbo de la historia de cada pueblo... 

La palabra viene del latín 'monumentum' = recordatorio y en éste Plácido domingo, un monumento muy especial, "El león de Lucerna" en Suiza, monumento que fue dedicado en memoria de los famosos mercenarios que se conocían como los 'guardias suizos' y que defendiendo el palacio de las Tullerías en París, perdieron sus vidas a manos de una turba armada que asaltó el palacio y los masacró durante el incidente del 10 de agosto de 1792, en plena revolución mientras la familia real con Luis XVI y Maria Antonieta, huía por los jardines. Más de 600 guardias suizos (de los mil que componían el cuerpo de guardias) perecieron en el combate, otros 200 fueron heridos mortalmente y murieron en prisión.

El ataque al palacio de las Tullerías.

Cuenta la historia que uno de los integrantes de la guardia, el segundo teniente Karl Pfyffer von Altishofen, se encontraba pasando unas merecidas vacaciones en Lucerna cuando acontecieron los sucesos del asalto al palacio de las Tullerías y no pudo volver pues su regimiento fue disuelto. Movido por un terrible sentimiento de culpa por no estar en el combate con sus camaradas, resolvió hacer un monumento en memoria de sus compañeros caídos en París. Cuando los suizos recuperaron su independencia en el año de 1815, Pfyffer puso en acción su plan de hacer el monumento.

En aquellos tiempos vivía en dinamarca el escultor 'neoclasista' Bertel Thorvaldsen, a quien el teniente contactó y le contó la triste historia de sus camaradas, el maestro conmovido empezó a imaginar y diseñar el monumento, mientras Pfyffer, recogía los fondos para emprender la tan anhelada empresa... el contrato fue por la módica suma de 300 escudos, el resultado, un monumental león herido o moribundo labrado en la roca de un acantilado o cantera de piedra arenisca a las afueras de Lucerna (El jardín de los glaciares) , de 13 metros de largo por 6 de alto. El león mide 9 metros.

El boceto original de Thorvaldsen.

'HELVETIORUM FIDEI AC VIRTUTI'  que se puede traducir del latín como 'Al valor y la lealtad de los suizos; se lee en la parte superior del nicho en donde se encuentra el león moribundo, herido por una lanza de la cual sobresale la punta, el formidable felino, está recostado sobre un escudo en el que aparece la flor de lis, símbolo de la monarquía francesa. En la parte baja de la gruta, se pueden leer algunos nombres de los oficiales sacrificados en esa trágica efeméride.

El molde de yeso llegó a Lucerna desde Roma donde vivía el escultor y tras la ubicación de la cantera se encargó al tallador suizo Pankras Eggensschwyler, quien comenzó la obra sin poder darle la forma final pues cayó del andamio y a raíz del golpe murió una semanas después. Lo sustituyó el escultor alemán Lucas Ahorn, quien finalizó el monumento el 7 de agosto de 1821.

El monumento...

Espero les haya inquietado la historia y el monumento, el más famoso y visitado de Suiza, algún día podré estar presente y de frente mirar al 'formidable moribundo', si es que me alcanza la vida.

Un abrazo pleno de cariño.

Hortensio.

Una simple carta de despedida.

En éste atípico día y como complemento de la entrada del anterior domingo, escuchen y lean la sentida carta de despedida del Che Guevara a su amada esposa Aleida March.

Aleida March...

"Amor: ha llegado el momento de enviarte un adiós que sabe a campo santo (a hojarasca, a algo lejano y en desuso, cuando menos)
Quisiera hacerlo con esas cifras que no llegan al margen y suelen llamarse poesía, pero fracasé; tengo tantas cosas íntimas para tu oído que ya la palabra se hace carcelero, cuando más esos algoritmos esquivos que se solazan en quebrar mi onda. No sirvo para el noble oficio de poeta. No es que no tenga cosas dulces. Si supieras las que hay arremolinadas en mi interior. ¡Pero es tan largo, ensortijado y estrecho el caracol que las contiene, que salen cansadas del viaje, malhumoradas, esquivas, y las más dulces son tan frágiles!
Quedan trizas en el trayecto, vibraciones dispersas, nada más. [...] Carezco de conductor, tendría que desintegrarme para decírtelo de una vez. Utilicemos las palabras con un sentido cotidiano y fotografiemos el instante.

Se acabaron los cantos de sirena y los combates interiores; se levanta la cinta para mi última carrera. La velocidad será tanta que huirá todo grito. Se acabó el pasado; soy un futuro en camino. No me llames, no te oiría; sólo puedo rumiarte en los días de sol, bajo la renovada caricia de las balas [...] Lanzaré una mirada en espiral, como la postrera vuelta del perro al descansar, y los tocaré con la vista, uno a uno y todos juntos.
Si sientes algún día la violencia impositiva de una mirada, no te vuelvas, no rompas el conjuro, continúa colando mi café y déjame vivirte para siempre en el perenne instante".

Su más famosa fotografía...

Un renovado abrazo revolucionario.

Hortensio.

Un Che Guevara... poeta.

El Che...

En éste Plácido domingo, gris y lluvioso clásico de estas sabanas andinas, lleno de efímeras nubes oscuras que presagian tormenta, desde mi refugio de Serrezuela, 'una curiosidad histórica' ver y oír a un Ernesto 'Ché' Guevara dedicado a la poesía, desde sus poquísimos ratos de paz inspirado en su revolución... 

Los invito a leer tres de las poesías del Che, que a mí más me gustan... disfrútalas.

Palenque.

Algo queda vivo en tu piedra

hermana de las verdes alboradas

tu silencio de manos

escandalizan las tumbas reales.

Hiere el corazón la piqueta indiferente
de un sabor de gafas abigarradas
y te golpea el rostro la procaz ofensa
del estúpido "¡oh!" de un gringo turista.

Pero tiene algo vivo.
Yo no sé qué es.
La selva te ofrenda un abrazo de troncos
y aún la misericordia de sus raíces.

Un zoólogo enorme muestra el alfiler
donde prenderá tus templos para el trono.
Y tú no mueres todavía.
¿qué fuerza te mantiene más allá de los siglos
 viva y palpitante como en la juventud?

¿Qué dios sopla, al final de la jornada
el hálito vital en tus estelas?
¿Será el sol jocundo de los trópicos?
¿por qué no lo hace en Chechén-Itzá?

¿Será el abrazo jovial de la floresta
o el canto melodioso de los pájaros?
¿Y por qué duerme más hondo a "Quirigua"?
¿Será el tañir del manantial sonoro
golpeando entre los riscos de las sierras?
Los Incas han muerto, sin embargo.

Y aquí...

"Soy mestizo", grita un pintor de paleta encendida,
"Soy mestizo", me gritan los animales perseguidos,
"Soy mestizo", claman los poetas peregrinos,
"Soy mestizo", resume el hombre que me encuentra
en el diario dolor de cada esquina.

Y hasta el enigma pétreo de la raza muerta
acariciando una virgen de madera dorada:
"es mestizo este grotesco hijo de mis entrañas".
Yo tambien soy mestizo en otro aspecto:
en la lucha en que se unen y se repelen
las dos fuerzas que disputan mi intelecto
las fuerzas que me llaman sintiendo en mis vísceras
el sabor extraño del fruto encajonado
antes de lograr su madurez de árbol.

Me vuelvo en el límite de la América hispana
a saborear un pasado que engloba el continente.
El recuerdo se desliza con la suavidad indeleble
con el lejano tañir de una campana.

Vieja María.

Vieja María, vas a morir.
Quiero hablarte en serio.
Tu vida fue un rosario de agonías completo
no hubo un hombre amado, ni salud, ni dinero
apenas hambre para ser compartida.

Quiero hablar de tu esperanza,
de las tres distintas esperanzas
que tu hija fabricó sin saber cómo.

Toma la mano que parece de niño
en las tuyas pulidas con el jabón amarillo
refriega tus callos duros y los nudillos puros
en la suave vergüenza de mi mano de médico.

Escucha, abuela proletaria
cree en el hombre  que llega
cree en el futuro que nunca verás.
Ni reces al dios inclemente
que toda la vida mintió tu esperanza
no pidas clemencia a la muerte.

Para ver crecer a tus caricias pardas
los cielos sordos y en ti manda el oscuro,
sobre todo tendrás una roja venganza
lo juro por la exacta dimensión de mis ideas.

Tus nietos vivirán, la aurora
muere en paz, vieja luchadora.
Vas a morir vieja María;
treinta proyectos de mortaja
dirán adiós con la mirada
el día de estos que te vayas.

Vas a morir vieja María,
quedarán judas las paredes de la sala
cuando la muerte se conjugue con el asma
y copulen su amor en la garganta.

Esas tres caricias construidas de bronce
la única luz que alivia tu noche
esos tres nietos vestidos de hambre
añorarán los nudos de los dedos viejos
donde siempre encontraban alguna sonrisa.

Eso era todo, vieja María.
Tu vida fue un rosario de flacas agonías
no hubo un hombre amado, salud, alegría
apenas el hambre para ser compartida
tu vida fue triste vieja María.

Cuando el anuncio de descanso eterno
enturbia el dolor de tus pupilas
cuando tus manos de perpetua fregona
absorban tu última caricia,
piensan en ellos... y lloras,
pobre Vieja María.

No, no lo hagas
no ores al dios indolente
que toda una vida  mintió tu esperanza
ni pidas clemencia a la muerte,
tu vida fue horriblemente vestida de hambre
acaba vestida de hambre.

Pero quiero anunciarte
en voz baja y viril de las esperanzas
la más roja y viril de las esperanzas
quiero jurarlo por la exacta
dimensión de mis ideales.

Toma esta mano que parece de niño
entre las tuyas pulidas por el jabón amarillo
refriegas los callos duros y los nudillos puros
en la suave vergüenza de mis manos de médico.

Descansa en paz, Vieja María,
descansa en paz, Vieja Luchadora,
tus nietos todos vivirán la aurora,
LO JURO.

Un abrazo revolucionario!!

Hortensio.

QUEEN ELIZABETH II

Ocurrencias en prosa 1.

Un día gris y frío sobre ésta bella sabana de Bogotá y en medio de un Plácido domingo que invita al descanso, la lectura y la meditación; yo simplemente escribo algunos pensamientos en prosa...

Cuando ya no te tenga, besaré tus recuerdos y recitaré tus palabras en mi memoria -siempre lúcida-, esas palabras que nunca dijimos porque nos ahogaban, pero no lo dudes renaceré y tomando de la mano tu sombra, caminaré hasta ese paraje lúdico que solo los dos conocíamos cuando extasiados mirábamos la luna de octubre que tanto nos gustaba. Hoy que la miro en medio de mi soledad, solo siento que ella me devuelve el alma que me quitó ese injusto silencio que se volvió quimera.

Un día cualquiera se me hizo difícil versar, ¿cómo no hacerlo ante semejante paisaje bucólico hecho poesía que me extasió de belleza cuando asomó a mis ojos ya cansados de llorar tu ausencia...? Al intentarlo nada rimaba, no tenía métrica ni cadencia melodiosa alguna, eran versos raramente indispuestos y de dudosa elegancia, fatuos, cursis y decadentes, alejados de toda ortodoxia... Cuando los recité en voz alta, frente a la montaña y al viento como testigos mudos, simplemente me sentí libre y qué crees, amor... me gustaron.

Cuando el eco de mi grito regresó a mis oídos, en segundos se llenaron de silencios, traté de escapar de mis abismos, sabiendo que la muerte estaba por alcanzarme indefectiblemente; entonces busqué alivio en tu recuerdo amado que aún tercamente se niega a morir y aunque trate de esconderse en el fango de un confín en llamas que anuncia el ocaso que se tragará por completo nuestro desvencijado amor, renace con la primera estrella titilante que aparece en el horizonte al morir el sol. Y de nuevo grito tu nombre, fíjate, ese eco me devuelve mil voces que no quieren que encuentre las letras con que construir el estallido de tu voz... ¿Qué debo hacer para encontrar tu nombre...?

Hay viejos recuerdos que nunca se olvidan y eso es verdad, es como aquellos silencios que de manera sutil muy quedos evocan y callan tantas cosas, de esas que sin quererlo caen en el olvido para no dejar fluir esos pensamientos antaño amados y llenos de esa loca 'cordura' que no hace más que asfixiarme. De repente llega la cruda realidad y se interpone entre mi tiempo y la sensual presencia de tu figura que divaga entre los estrechos rincones de mi mente. Entonces solo busco la muerte mientras cierro mis ojos y voy a tu encuentro.

Un abrazo alejado de prevenciones...

Hortensio.

Venganza!!

El recuerdo es el único argumento

que vence a la muerte.

farwel.

Morir con nostalgias,

es la peor forma de morir.

farwel.

Plácido domingo éste en el que escribo esta crónica en prosa de algo que sucedió en la vida real y que 'un por cierto' lo viví de cerca por ser amigo del protagonista del insuceso jurídico que se suscitó que desde

luego fue fallado y 'fallido' por una justicia ineficiente y demasiado garantista...

Clamando Venganza (Guayasamín)

***

Su corazón estaba infectado de odio... por sus venas corrían torrentes de ira que sólo necesitaban una pequeña gota de egresión para explotar en una violencia incontenible, quería humillar, maltratar y herir a sus odiados enemigos, quería salirse de madre, había perdido la dimensión y la proporcionalidad del dolor ajeno y los conceptos de justicia y equidad.

Era la transgresión de una impotencia impuesta por la ley, y eso lo llenaba de asco, de angustia e indignidad, al ver como se protegía a los asesinos para poder darles garantías procesales y eso está bien hasta ahí; los jueces, fiscales y las normas habían fallado, si un fallo precario y famélico que favorecía a unos animales sanguinarios, asesinos, violentos y lujuriosos.

Nó, la ira no se puede contener con los puños cerrados y los dientes tan apretados que crujen hasta el dolor, tenía razón Hammurabi con su "ojo por ojo"... da paz y una maldita resignación que llena todos los poros del alma; no podía esperar, no era joven y las malditas alimañas sí. No tenía la virtud de la paciencia y los años pasaban vislumbrando un fétido olor a impunidad. Quizá entendió allí y en ese asqueroso momento del fallo, que tenía que actuar de la forma más irracional e inteligente que pondría a prueba toda su experiencia vital, ese sería su destino, taciturno y obsesivo, atroz y sanguinolento, un susurro en su interior le golpeaba sus oídos y taladraba su cerebro: "No te arredres, no desistas, ve por la venganza.

Morir lleno de nostalgia por no haber actuado, sería la peor forma de morir y lo peor, sin paz interior. Lo que hicieron con él y su familia era una ignominia, la más grande metáfora de la infamia, sólo sospecha oscura de injusticia, es mutismo con fatalidad, es sórdida espera plena de angustia, y los días van pasando de la mano del ángel vengador que no encuentra el umbral de su deseo, sabiendo que es una quieta mentira aquello de justicia (humana o divina).

Un día escuchó de Maquiavelo: "A ningún hombre se le debe menospreciar hasta el punto de creer que, por injuriado que sea, no pensará en vengarse a costa de los mayores peligros, aún el de perder la vida." y él la tenía empeñada aunque le fuera en ello la vida misma. Y no solo será una venganza, sino un sincero e inmenso acto de justicia; decía Farwel: "la venganza  tiene un deber ineludible: ser bella". No hacer nada, fuera de frustración produce náuseas. 

Y el vengador actuó. La idea obsesiva cobró forma, supo esperar, los asesinos y violadores de su pequeña hijita salieron de la 'ergástula' para encontrar la verdadera justicia... las gentes del barrio ven pasar a dos seres amorfos en sendas sillas de ruedas rumbo al hospital cada tres días para hacerse una 'hemodiálisis' y en voz baja susurran y se aconsejan: ¡se lo merecen! La coja justicia había llegado aunque por otro camino.

El ÁNGEL DE LA VENGANZA.

Aclaro... no es apología.

Un abrazo sin nostalgias.

Hortensio. 

   

Algunos escolios y pensamientos.

En éste Plácido domingo, algunos pensamientos, sentencias y escolios del libro "Citas en la memoria" de Farwel...

1º.- ¡Carpe Diem! porque algún día lo será...

2º.- Ver al paso de los años a una persona que amaste en su momento, es como volver a releer  un libro que marcó su vida.

3º.- Ante los avances de la ciencia nos es permitido el lujo de acariciar esperanzas que nos invitan en pensar de otra manera.

4º.- ¿Que se puede esperar de un eco...? nada, porque es el original que lo emitió lo que vale...

5º.- La duda majestuosa se pone a prueba con el solo pensar... ¿que encontraré a la vuelta de la esquina?

6º.- Robert Natán, sentenciaba que no hay en nuestro planeta, distancia más remota que el ayer, pero Farwel, aceptando la idea complementaba que: ese ayer se puede traer al presente con la velocidad de la luz de un recuerdo guardado en el ayer lejano de la memoria.

7º.- No alcanza una vida por larga que ésta sea, para explicar lo que hace La Naturaleza, por nosotros...

8º.- La insondable combinaciòn del dolor y la "felicidad", si la entiendes, te llevará inexorablemente a encontrar el verdadero amor...

9º.- Dos profesores eminentes discutían sobre el propósito de la educaciòn... El uno dijo: "El propósito es el de infundir principios". El otro le refutó: "No, la educaciòn es para aprender a manejar ideas y conceptos" ¿Quien los entiende? Ahora comprendo porqué sentenciaron a muerte a Sòcrates, por impío.

10º.- Toda convicción tiende a volverse prejuicio.

11º.- Puedes tratar de controlar el futuro con planificaciòn, pero lo cierto es que la realidad termina siendo que la vida está determinada por eventos de poca probabilidad...

12º.- Periodista estúpido: criticar es fácil... ¿por qué no asume los riesgos y los costos asociados con una toma de desiciòn? deme una solución responsable que nos saque de esta disyuntiva.

13º.- El trabajo nos da una verdadera recompensa que no son ni la acumulaciòn de riquezas ni glorias... es el cansancio. Es estar cansados al final de la jornada, y habernos ganado el derecho al reposo. 

 14º.- Una bella utopía, permanecer maduramente como niños, que es la única manera de ser "felices".

15º.- ¿Habrà algo más destructivo que una obsesión por una verdad tenida por absoluta?... fanatismo.

16º.- Miremos al mundo, dominado por verdades absolutas y dogmatismo estériles, objeciones y crímenes como consecuencia de fanatismos...Oh mi dios ¡què estúpida ignorancia!   

17º.- Tenía mucha razón el juez de la Suprema Corte de Justicia de los Estados Unidos, Oliver Wendel Holmes, cuando decía pleno de convicción: "La certeza conduce a la violencia"... solo basta mirar al mundo, a los fanáticos con sus dogmatismos de todos los matices para darle toda la razón.

18º.- Hablando de tauromaquia, los riesgos del diario vivir son como comenzar la faena a ¡portagayola! recibiendo al toro a ciegas y de rodillas en la puerta sin saber que toro le va a salir.

19º.- El pseudo drama de la burguesía siempre desemboca en inanidad y en un terrible tedio existencial, por demás asfixiante.

20º.- Hay que ser puntuales por que es 'pecado' y es violación al tiempo del otro...

Un simple abrazo.

Hortensio.

No todo está perdido

El perdón es el agua que extermina

 los incendios del alma.  (Anónimo)

Perdona siempre a tu enemigo.

No hay nada que le enfurezca más.

(Anónimo)

¡El perdón...!

Es verdad sentida y necesitada... No todo está perdido, y en éste Plácido domingo, lo he pensado
 con la confianza que me nace del corazón y el corazón me domina en estas horas aciagas por las que transita La Patria, por culpa de los radicalismos que se campean a sus anchas, en donde cada vez las posiciones políticas son más enconadas y polarizan el espectro ideológico - si decir así se puede- que se va difuminado entre la corrupciòn y la polarización de bandos antagónicos corroídos por el odio populista y los intereses personalistas de caudillismos caducos e innecesarios que se alimentan de los resentimientos de clase insensatos y en medio de un contexto económico difícil...

Yo confieso, que desde mi 'zona de confort' miro con preocupación ese cocktail tóxico y peligroso cuyos ingredientes son... el descontento político, la corrupción a todo nivel, el extremismo político y la crisis económica, verdadera bomba que tenemos que tratar de desactivar los que nos nos hemos contagiado de esos radicalismos idiotas o hasta imbéciles que nos llevaràn a una sin salida que no deseamos, para nuestras familias, hijos y nietos, y basados -eso sí- bajo el influjo transformador de la moral, autodeterminación, la justicia y la libertad... ¡Sin Suspicacias!

Ni una lágrima más por
ésta absurda guerra.

Ya es suficiente la negra y asquerosa, larga y dolorosa lucha por mantener esta frágil democracia; ahora es tiempo del cambio sincero en la política, en la economìa y en lo social, sin reconocer ningún tipo de infames privilegios de clase, de raza, de religión y mucho menos privilegios de fortuna, defender los derechos constitucionales del ciudadano y las relaciones sociales (¿serà posible?)

De muchas víctimas y desplazados, que conozco he aprendido que la única salida a esta infame guerra sin sentido (como todas  a través de la historia) no es más guerra, que no es derrotar al enemigo con más bajas o muertes entre hermanos, se puede salir de éste ciclo autodestructivo que genera el odio, con la sola idea sana del perdón, sin la soberbia del que fue ofendido y la humillación del victimario 'indultado y reinsertado a la sociedad'... solo Perdón simple y llano como la misma palabra y sin guardar el enfermizo rencor que amarga y degenera en más odio.

El luto por una pena y un duelo...
saber perdonar
es liberar el alma de angustias y dolor.

De un autor desconocido he podido leer: "Perdón: palabra acuñada por alguien que quiso con el corazón reparar un daño." ¿Porqué es tan difícil perdonar y superar la culpa, el odio y el rencor? Perdonar, lo han dicho muchos humanistas, es "liberar de la deuda a las emociones ligadas al recuerdo de la mala experiencia" es liberar el alma de ese odio continuado y enfermizo que nos causó el daño, ese que nos dio tanto dolor; perdonar es un acto de nobleza voluntaria, el olvido es muy personal e involuntario en su proceso. Es razonable y muy conveniente desechar esa creencia que detrás del odio y el rencor, escondido está siempre y sin excepción, el juicio pernicioso de que uno es mejor que la persona que nos ofendió; recuerda, no todo está perdido... ¡Perdonar no es olvidar, sino recordar sin que nos duela!

El perdón rompe cadenas, libera el alma...

Un abrazo pleno de reconciliación.

Hortensio.

Pensamientos en prosa...

En éste atípico y soleado jueves, dos "Pensamientos en prosa"... Ya dejé de ser y El aroma de las horas muertas, que es una poesía, en una variación imperceptible transmutada en prosa de 1978 y una pequeña esquirla...

Esquirla Nº. 45

Todo lo bello se llena de tristeza,

qué triste es la vida...

qué triste es la vida de los demás,

que triste mi vida...

marcada por la caducidad.

***

El aroma de las horas muertas.
(en una variación)

Las horas que murieron en el olvido...

El aroma de las horas muertas traen tu recuerdo a mi almohada, la lluvia que se oye de lejos como una melodía muda y monótona que me hizo pensar y añorar esa noche transmutada de realidad en donde nuestros cuerpos llenos de silencios lujuriosos  fueron arrullados por la lluvia tempestuosa que se cernía sobre la ciudad; gemíamos de dolor idílico, pausado y febril, matando las horas amándonos, soñando y pensando mientras el vendaval arreciaba.

Todo impedía traspasar los umbrales de mis penas, de mis vivencias, de nuestros besos y caricias, los abrazos sin esperanzas, en espera inútil porque cese la tormenta que añoro eterna para que la pasión no muera y tengas que partir. Y de nuevo a llorar la pena en donde sembramos tanto amor, porque sin tu silueta aromada de tristezas, siento a cada instante que mi lastimera existencia fenece al sentir tu ausencia que presiente finales cuando me dices "Te quiero".

Entonces pasa la lluvia y tienes que partir porque eres de otro y aunque no siempre prime la razón, hay una familia a la que debes ternura y respeto, es un sagrado deber que comprendo pero que no acepto y aunque eso poco importa, me quedo con el aroma de las horas muertas que me dejan sin minutos ni momentos en lo que fue nuestra breve historia de amor.

***

Ya dejé de ser.

Desaparecí en la niebla espesa del olvido...

Hace mucho tiempo dejé de ser, ya no soy yo pues desaparecí en la niebla espesa del

olvido donde no hay lugar para el pasado que se quedó en los pliegues del tiempo, difuminando el frío presente y abortando toda idea de futuro... Pero algo de ese tiempo queda aún, desgranando los tiempos idos y tratando de mallar las horas muertas que permanecen deshechas en el fondo del alma

en donde se fraguó el odio y el desamor, el miedo y las miserias ensombrecidas de ignominias y pasividad , soberbia pisoteada por la vejez y la enfermedad. Por eso hace mucho tiempo dejé de ser, al tener la certeza de que cualquier oscuro día de invierno mi camino terminarà al esperar en medio de su ausencia el tañido amoroso de una lejana campana que llora anunciando el ángelus y mi muerte.

***

Claribel...

Y quiero rendirle un sentido homenaje a Claribel Alegría, la gran poetisa Nicaragüense- salvadoreña, quien acaba de morir a sus 93 años. Qué mejor para tenerla en nuestro recuerdo que una de sus poesías - una de las que a mí más me gusta- y que Ella intituló:

lamentación de Ariadna.

No te pierdas, Teseo

vuelve a mí.

La playa está desierta

tengo los pies sangrientos

de correr en tu busca

¿serà que me engañaste

dejándome dormida en ésta isla?

Perdòname, Teseo

¿recuerdas nuestro encuentro?

amor eterno me juraste

y yo te di el ovillo

y volviste a la luz

después de haber destruido

al minotauro.

¿Te secuestró algún dios

sintiéndose celoso?

No me inspiran temor

ni Poseidòn

ni Zeus

es fuego mi ira

y se alzará

hasta el cielo.

Vuelve, vuelve

Teseo no te pierdas

en los laberintos

de la muerte

anda suelto

el ovillo de mi amor

atràpalo, Teseo

vuelve a mí

soy tu tierra

tu luna

tu destino.

Clava en mí tus raíces.

***

Un abrazo pletórico de recuerdos...

Hortensio.

 

De rodillas ante mi muerte...

En este Plácido domingo, dos especiales poemas Farwel tomados de sus cuadernos y "desencriptados" para el Blog del 'Canalla Bueno' con la novedad de que empiezo a publicar sus más recientes poemas, ya de éste siglo... este poemario lleva el nombre de: "Acariciando la muerte" del año 2010.   

Vencido ante la muerte...

De rodillas ante mi muerte...
De rodillas en la orilla de mi muerte,
desnudo como debe ser sobre el tiempo,
su presencia se siente ahí, leve y sutil,
presagio de eterna soledad desvelada
por siglos de naufragios malqueridos
y ausencias espurias no deseadas...

Espacios dormidos que despiertan
con el atroz ruido del relámpago fugaz
de la vida que con sus vientos apagados
y sus lágrimas con sabor salobre a tormenta,
miran con sus descarnados ojos la cara
inefable del Tanathos servil que corta
un mechón de mi pelo para dárselo
al barquero, que siniestro cumple con
su lúgubre y eterno horario de nieblas
renegadas que muerden las entrañas
como un esmeril al cruzar la laguna
Estigia con sus negras aguas azufradas.

Trémulo vislumbro la tiniebla sellada
por feroces puertas cribadas de humedad
y verdolaga lama de donde no se regresa
jamás; pero aún así y como si fuese una
paradoja, siento una Paz tan mayestática
que me entrego con amor y resignación
a los siglos eternos que abiertos pasarán.

                                         Farwel 2010
   

***

 El aroma de las horas muertas.

las horas muertas de Dalí...

El aroma de las horas muertas
traen tu recuerdo a mi almohada,
la lluvia que se oye trémula a lo lejos
como una melodía muda y monótona,
me hace pensar en las noches transmutadas
de realidad que vivieron nuestros cuerpos
cuando se llenaban de silencios lujuriosos
arrullados por la suave lluvia tropical,

Bellos instantes que nos hacían gemir de
dolor idílico pausado y febril matando
las horas amándonos, jugando al dolor,
pensando y soñando mientras el vendaval
arreciaba sin poder traspasar los umbrales
de mis penas, de mis vivencias, de nuestros
besos y caricias, con esos abrazos sin esperanza
que presentían y presagiaban un lamentable
adiós...

Y en esa espera inútil de que la tormenta
-que añoro eterna- amainara, nuestra pasión
aumentaba en amor y tristeza por la partida
cruel que nos separaría para siempre y de nuevo
a llorar la pena en donde sembramos tanto amor.

El nido vacío quedará y tu silueta aromada con
tus lágrimas de angustias y tristezas, traerán a
mi lecho la certeza de que mi lastimera existencia
fenecerá al sentir tu ausencia que presentía finales
cuando llorando decías que sería tu "amor eterno".

Entonces cesó la lluvia complice con la que tenías
que partir porque ya eras de otro y aunque no siempre
prime la injusta razón, hay una familia a la que le debes
ternura y respeto, en un sagrado deber que comprendo
pero que jamás aceptarè y aunque eso poco importe,
me quedo con el aroma de las horas muertas que dejarán
sin minutos mis adorados momentos que viví en ti...

                                                                Farwel 1978


Con un abrazo de ¡nostalgia pura!

Hortensio.