Unos bellos pensamientos de Marilyn.

Ella...

De mi 'amor platónico' Marilyn Monroe, en este placido domingo, unas de sus más célebres frases que yo los llamo pensamientos, en donde podemos deducir que no fué la rubia tonta que muchos - que no la conocieron- pensaban de ella...

"El amor no necesita ser perfecto, solo necesita ser verdadero."

"La felicidad está dentro de uno, no al lado de nadie."

"Las desilusiones te hacen abrir los ojos y cerrar el corazón."

"No presumas de haber sido el primero en mi corazón, si no fuiste suficiente inteligente para ser el último."

"El sexo forma parte de la naturaleza, y yo me llevo de maravilla con la naturaleza."

La inmortal...

"Ríe cuando estés triste, llorar es demasiado fácil."

"Es mejor estar sola que infeliz con alguien."

"Ojalá que la espera no desgaste mis sueños."

"La carrera se hace en público, el talento en la vida privada."

"Los mejores amigos de una mujer son los diamantes."

La estudiosa...

"Vivir sola es como estar en una fiesta en donde nadie te hace caso."

"Soy una mujer bien definida y disfruto de ello."

"No me importa vivir en un mundo de hombres, siempre que pueda ser una mujer en él."

" Los maridos son estupendos como amantes cuando engañan a sus mujeres."

"Estoy intentando encontrarme a mi como persona, a veces eso no es fácil de hacer, millones de personas viven toda su vida sin encontrarse."

Pensando sus bellas frases...

Un nostálgico abrazo...

Hortensio.

Hasday, el médico.

El sabio judío.

En un nuevo espacio de este placido domingo, recordar la vida del que fuera uno de los personajes más importantes y polifacéticos de Al-Ándalus y de la historia de la España misma, el médico, escritor y diplomático, militar, astrónomo, políglota y filósofo y príncipe de los judíos sefarditas, Abú Yusuf Hasday ben Isaac ibn Saprut (conocido como Hasday) y su amistad con su paciente y amigo el califa Abd al-Rahmán III, apodado an-Nasí (el Victorioso) y su sucesor Alhaken II. Para esta entrada tomo de base, un completo resumen de esta historia que apareció en un artículo de la autoría del investigador e historiador español Francisco Bueno García y reseñado en el blog iuventa.org.

Jaen fue cuna de este ilustre ser humano que vio la luz en la llamada 'Casa de los Rincones' en aquellos lejanos días de la civilización omeya y del gran 'Califato de Córdoba', en esa fantástica época de la llamada 'Tolerancia religiosa de Al Ándalus' del siglo IX y X, en donde vivían en paz los musulmanes, cristianos y los judíos, convirtiendo a este gran reino en un centro de sabiduría universal.

Hasday, estudió en su natal Jaén y desde muy joven mostró una gran disposición por las lenguas, así estudió y aprendió a la perfección el árabe escrito y hablado, el hebreo y desde luego el latín que lo estudió con el clero cristiano de Córdoba, que lo llevó a conocer las insipientes lenguas romances de toda Europa, así llegó a estudiar en sus lenguas originales los más destacados libros de la ciencia médica de entonces. Fue primero que todo un científico e investigador, farmacéuta de gran valía que lo llevó a reinventar la famosa 'triaca' una medicina a base de opio, polivalente y anti-veneno, conocida en la antigua Roma y que se perdió... Hasday la reinvento y la mejoró, así en una crisis de salud del gran Califa, el joven científico llego a su lecho de enfermo y lo curó, desde ese instante fue su médico personal y consejero, pues el rey descubrió todo el gran potencial de este ilustre judío tenía sobre todo en su forma cortes de hablar y dominar los idiomas.

En el año 948 Abd al-Rahman, recibió un regalo que procedía del emperador Romano de Constantinopla, consistía en dos libros muy antiguos, uno de ellos era un ejemplar del tratado de Dioscórides (De Materia Médica) en griego y la carta que transcribiré, Romano le pedía al Califa su ayuda para lograra una buena traducción del tratado más importante de medicina de la antigüedad (de la mano de Ibn Gugul) se nota la gran importancia que los reinos mostraban por la ciencia médica y que eran verdaderas embajadas de cultura y respeto las que se hacían en estas culturas ... decía:

"No puedo obtener provecho del Dioscórides más que con un traductor avezado en el griego y que conozca las propiedades de esas drogas. Si tienes en tu país a alguien que reúna estas dos condiciones, sacarás, oh rey, la mayor utilidad de este libro. En lo que se refiere al libro de Orosio tienes en tus estados, latinos quienes pueden leerlo en su lengua original; si lo entregan lo traducirán al árabe."

Lamentablemente en todo el reino de Córdoba no había nadie versado en el griego antiguo, por lo que el tratado quedó en la biblioteca de al-Nasir sin ser traducido al árabe, por lo que aconsejado por Hasday, quien se intereso vivamente por el Dioscórides, le pidio el Califa al emperdaor Romano, que le enviase a alguien que hablara el griego y el latín para enseñarle a sus esclavos y así convertirlos en traductores. Constantino VIII, le envió a un monje cristiano llamado Nicolás, que llegó a Córdoba por el año 951 y así se conocieron con Hasday, quien llegó a ser su más preciado y mejor amigo.

El Dioscórides era un tratado de farmacología estudiado en la antigua Gracia, 600 formulas de plantas, aceites y piedras medicinales y las propiedades de cada una de ellas y su aplicación terapéutica en cada enfermedad. La traducción y estudio del tratado médico, impulso la carrera política y científica del medico con la inestimable ayuda del monje Nicolás.

El Califa lo nombró, por la confianza que le inspiraba y sus grandes dotes, de agradable  y fácil palabra  de dulces maneras, amena conversación y de carácter franco, Jefe de aduanas del reino, debía cobrar los impuestos de los barcos que atracaban en sus puertos y posteriormente cuando organizó el cargo de aduanas fue nombrado Jefe de Protocolo, en sus palabras: 'A través de mí, los magnates extranjeros ofrecen sus regalos al Monarca'. Su conocimiento del latín y de las lenguas romances eran muy necesario para que el Califa se interrelacionara con el resto del mundo no musulmán y sobre todo con los reinos del norte de España.

En 940 Hasday es enviado por el Califa a Barcelona, para tratar de hacer una paz duradera con Suñer, dueño de la ciudad e hijo del franco Wifredo, enemigo irreconciliable con Abd al-Rahman III, apoyado por la flota cordobesa con base en Pechina; cuando la escuadra llego frente a Barcelona, Hasday ya había resuelto el problema y la escuadra volvió a sus bases, los notables catalanes uno a uno fueron firmando la paz. En 944 es recibida la embajada de Costantino VIII emperador de Bizancio, que envía el regalo de el Dioscórides y al monje Nicolás, donde se renueva la alianza con ese imperio; en el 956 ya como un avezado diplomático, recibe la delegación de Otón, emperador de Aquisgrán, quien estaba ofendido por unas cartas que se filtraron en donde había insultos y burlas religiosas, Hasday y el enviado Juan de Göritz, encontraron la manera de destruir las cartas y buscaron la paz de la frontera y así se logró este triunfo de la diplomacia Anda-lucí.

Pero su logro más sonado fue su relación médico- política con el rey de León, Sancho I, 'el Craso' un ser de una obesidad desmesurada por lo que se volvió energúmeno, vano y orgulloso, era tan gordo que no podía caminar sin ayuda y menos montar a caballo cosa muy grave para un rey de esa época, motivo por el cual era víctima y motivo de burlas continuas. Los nobles de León no podía ya soportar la situación de un rey al que consideraban ridículo, con la ayuda del 'hacedor de reyes' Fernán González, en la primavera de 958 lo depusieron y lo echaron del reino; pusieron en su lugar a otro indeseable, Ordoño IV, primo hermano de Sancho, que era jorobado, vil y perverso, toda una joya. Fue llamado Ordoño 'el Malo' lo eligieron pues era el único varón adulto de la familia real.

El Craso.

Los nobles de León no contaba con la abuela de Sancho, ella era nada menos que Doña TODA, reina de Navarra, quien había vencido al Califa, con la complicidad de militares árabes renegados, la reina de Navarra era sabia, astuta, de armas tomar y hábil para tender estratagemas y encima de palabra fácil y dulce... todo un peligro como enemiga. Ella no podía que su nieto fuese echado del trono y poner a la brava a su sobrino nieto en el trono y se propuso restaurarlo, para ello necesitaba un aliado poderoso que le ayudara a resolver el problema y pusiera en cintura la cintura del rey y ese médico estaba en Córdoba y no era otro que el famosísimo Hasday.  

Doña Toda, quien había estado en guerra por treinta años con Abd al-Rahman y comenzó lo que la historia conoce como la 'humillación de Pamplona'... La reina se la jugó por su nieto y mando una embajada al Califa quien se la tomó en serio y ver la forma de una paz duradera con los duros navarros. Sin dudarlo envió a Pamplona, a su más importante embajador y consejero, su médico personal Hasday, y el judio lleno las expectativas de la abuela-reina que lo recibió como un jefe de estado; el médico logró convencer a Toda y a Sancho, que el tratamiento debería hacerse en Córdoba, en donde se encontraba su consultorio y sus aparatos médicos, pero como cuota inicial del sacrificio para adelgazar debería ir a la capital del califato a pié y el lo acompañó indicándole que no era un paseo sino parte del tratamiento, tenía que 'sudar la gorda' y dieta de agua y pan. Cuando Doña Toda y Sancho aparecieron humillados en compañía de su médico, le dieron al Califa en todo el gusto, el pueblo entero salió a ver el espectáculo... Un califa mitad vasco, mitad omeya que sale a recibir a la reina de Navarra acompañada de su nieto el rey gordinflón de León, humillados pidiéndoles medicinas y armas fué toda una satisfacción para el Califa, quien luego de la humillación le dio una solemne y especial recibimiento en su  magnifico 'Alcazar de Az-Zahrá', sustentado por sus cuatro mil columnas de mármol. Se cuenta que en un maratónico tratamiento entre ejercicios, hiervas y dieta de presidiario, el rey decidido y obsesivo a bajar de peso, lo logró... "se puso como un junco" decían las lenguas fascinadas del tratamiento de Hasday. Y, con un rey decente y feroces soldados califales en la frontera, don Sancho I, al que despectivamente de decían el Craso, recuperó su trono sin una gota de sangre derramada. 

Pero no fue gratis, Hasday, le cobro a sus reales pacientes la bobadita de DIEZ FORTALEZAS, de la zona del Duero por su "mágico tratamiento" y las armas y soldados de Abd al Rahman. Al poco tiempo de éstos sucesos el Gran Califa omeya murió en el 961 asistido por su amigo y médico personal el 'Príncipe Nasi de las comunidades judías de Al- Ándaluz' y juez supremo de las aljamas de su pueblo y el encargado de velar por el pueblo de Israel, no solo en el califato sino más allá de sus fronteras. Al saber de su muerte los ingratos no quisieron pagar su compromiso y su heredero Al Hakem II, tres años después reclamó el débito a lo que el delgado y pedante rey Sancho, no quiso pagar su deuda... el nuevo Califa se preparó para la guerra.  

Murió en 970 con la ilusión verdadera de encontrar un reino para su pueblo en donde su gente no viviera en la servidumbre:

" Si ello sucediera yo renunciaría a los honores y a las dignidades. Todo lo abandonaría, y salvando montes y valles atravesaría tierra y mar para tener la gloria de arrodillarme ante un rey de la casa de Israel, gozarme en su grandeza y admirar su poderío..."

No lo logró, pero fue la persona más influyente en esa época de oro de la tolerancia religiosa que dio tantos sabios y cultura a su mundo y bases para el futuro de la humanidad; escribió el libro de la división de los tiempos (conocido como El Calendario de Córdoba) dedicado a el Califa Alhaken II, fundo universidades en toda Al-Ándaluz, en donde estudiaron sabios como Almanzor y Maimónides. Dunash ben Labrat, su alumno y al que protegió

fue un destacado poeta que dedicó a su maestrro varias poesías entre las cuales escogí esta sobre la proeza médico-diplomático-militar de la humillación de Pamplona:

Compón un poema de alabanza

en honor del Príncipe, jefe de ka Academia,

que destruyó totalmente las fuerzas extranjeras.

Está ceñido de gloria y majestad

revestido de la ayuda divina.

A los insolentes arrebató diez fortalezas

e hizo una gran poda

entre cardos y espinos.  

Trajo al hijo de Ramiro

a príncipes y sacerdotes.

A un señor, caballero y rey,

lo trajo como un peón, 

bastón en mano,

a un pueblo enemigo suyo;

arrastró también a la simple

la anciana Toda,

que reviste la realeza

como los varones,

con la fuerza de su sabiduría

con el poder de sus argucias,

con la multitud de sus estratagemas,

con la dulzura de sus palabras. 

   

La vida de Hasday, inspiró la bella novela histórica de Yael Guiladí, 'Los cipreses de Córdoba'. Búsquenla y léanla, es muy bella e interesante y se revela un detallado devenir de la vida de este gran hombre que supo hacer de su vida una historia de novela.

Un repetido abrazo de amistad.

Hortensio.

La cara de una tragedia

Un día, en la vida de los hombres ya no habrá más agua

y en ese día la humanidad comenzará a sufrir la tragedia,

los gobiernos a los que poco les importa la situación

sabrán que eso no es justo, lo que necesitamos es igualdad

para vivir felices y el agua hará la diferencia...

Un hermoso manantial que peligra.

Tenemos que ser conscientes sobre como usar nuestro más preciado

recurso y purificar esos nefastos residuos que gota a gota afectan a nuestras

vidas y el de nuestros futuros hogares, ¿qué pasará con los niños y

que nos pasará a todos, ¿es esto muy difícil de entender?, no lo creo,

si trabajamos en equipo para lograr la paz, podremos cambiar el mundo.

Y segura estaré de que lo haremos poniendo en esta Tierra nuestro

granito de arena para vivir en un mundo mejor, más tranquilo y con

más amor, cuidando nuestro más grande tesoro, el del agua cristalina

que nos da vida y que si la contaminamos más, nos la puede quitar

respetemosla y amémosla, no tenemos más.

Si no protegemos el agua podemos
 perder hasta la vida misma.

Un preocupado saludo lleno de esperanza.

Isabella Dominguez Cepero.

A mi madre

Óyelo muy bien, ¡mil y mil veces bendita!

y las palabras casi siempre están de más...
Tu, la del sacrificio sin duda, sin queja y sin esa
pregunta resentida en tus labios... ¿porqué a mi?
lograste enfrentar  con sufrimiento y dolor, la cruel
partida del compañero fiel y la angustia de la soledad.

¿Qué pensabas, cuando la foto le robó al tiempo la imagen de tu hermosa adolescencia? 

Y hoy mirando tu sentida hermosura de Madre, bien
veo que nunca te dejaste marchitar por la razón.

Entendiste que era sólo bello vernos felices y de nuevo
lo lograste, que duda cabe, con un delicado sello de
fuerza, siempre mirando a tu corazón aterido de amor.

Sincera en cariño y protección y bondad y ternura,
de sentimientos nobles de inagotable luz de vida,
nosotros tus cinco vástagos frutó de un inmenso
amor lleno de afectos lúcidos, en una defensa altiva,
vimos como testigos angustiados cómo enfrentaste
la adversidad traicioneramente vil ¿cómo negarlo?

Valiente no es palabra que le haga honor a mi Madre,
que derrocho coraje, arrojo y entereza en sus propósitos
ligada a esa causa que siempre fue esperanza... nosotros,
y, en el sensible avatar de su vida, necesidad de ilusiones
y sueños por realizar...

Hoy con tus ojos cansados miras a tu bien pasado
en donde todavía buscas fuerza con ese aliento que no
se apaga en tu otoño redimido por tu gracia tranquila,
porque sabes que fuiste fiel a tus promesas hechas a
Aquel cuyas pisadas aún hoy no se han borrado y con
la dulce certeza de que en algún otro lugar nacerán de
nuevo recogiendo el eco de tu amor que jamás cedió
a la derrota cruel cuando tus brazos estaban casi abajo.

En el 'Bosque Popular' de Tunja la Ciudad Amada,
con el amor de su vida.

Y porque pensándolo bien, si todos fuimos hechos con el

mismo barro, tu molde, Madre, fue único e incomparable.
Hoy, mañana y siempre lanzaré un suspiro al aire para que
pueda llegar a tu pensamiento que se que llena a cada instante
de tu amada existencia, siempre lejos de la errática resignación,
alma fantástica que envuelve toda una vida de fervores eternos
destino inmaculado que logró la placidez de una inteligencia viva
sana, lúcida, alegre y jocunda, llena de amor, amor y sólo amor.

Esa fue tu vida, Madre...
y diría que las palabras no alcanzan.
Óyelo muy bien ¡mil y mil veces bendita!

Hortensio.

Las viejecitas.

Plácido domingo amig@s... El viajero melancólico, el 'Gran Maldito' Charles Baudelaire, ese que convertía en misterio todo lo que cantaba, en un extenso y conmovido y feérico poema, exaltó la vejez en las mujeres, esas 'viejecitas' a las que amamos y que el inexorable paso del tiempo, lento y seguro les mostró su bestial senescencia, pero para los poetas es un tema de amor mucho amor y en particular al poeta que muestra en sus versos una ternura lacerante hacia las señoras ya viejas... éstas dos estrofas de su canto Las Viejecitas, en una traducción de Angel Lázaro.   

.....................

No habéis visto que muchos ataúdes de viejas

son casi tan pequeños como los de un infante?

La muerte muestra así en dos cajas parejas,

con pareja ternura, un símbolo inquietante.

...................

Sombras avergonzadas de vivir, encogidas

temerosas, marcháis pegadas a los muros,

y ninguno os saluda, pasáis inadvertidas;

vuestros cuerpos ya están para caer, maduros.

Pero es sin duda el francés Pierre de Ronsard (1524-1585) quien evoca con más dulzura su afecto por las 'Viejecitas' y hace una joya de la poesía romántica de todos los tiempos; de la traducción de López Narváez, su poesía y su famoso Soneto para Helena: 

Vencida por los años, en la dulce tibieza 

del hogar y la luz albos copos hilando,

dirás embelesada mis versos recordando:

Ronsard cantó los días de mi feliz belleza.

Ya no habrá quién recoja de tu voz la tristeza,

ni esclava soñolienta que al percibir el blando

rumor en que me nombras, dichosa despertando

con férvida loanza bendiga tu realeza.

Mi cuerpo bajo tierra, tan sólo ya mi alma

vagará de tus mirtos umbrosos en la calma

mientras tú, cerca al fuego, te acoges aterida.

Y has de llorar entonces esa altivez insana...

No te niegues, escúchame, no esperes a mañana:

cíñete desde ahora las rosas de la vida. 

Otro de los grandes que le han cantado a las 'Viejitas' fue William Butler Yeats, catalogado como el poeta más grande y querido de Irlanda (1865-1939) en una paráfrasis del soneto de Ronsard, y en una traducción libre de Dámaso Alonso, su poema Cuando seas Vieja:

Cuando, el cabello gris, ya vieja, junto al fuego

con sueños cabecees, entre tus manos toma

este libro. Despacio lee, y sueña aquel dulce

mirar que hubo en tus ojos, y su profunda sombra,

y cuántos tus alegres días de gracia amaron

y tu hermosura: amores, ya falsos o ya hondos.

Pero la peregrino que era tu alma uno

solo la amó, y las penas en tu cambiante rostro.

E inclinaba la frente hacia las rojas brasas,

murmura, un poco triste, cómo el amor huyó,

y ascendiendo a las altas montañas a ocultarse

entre una multitud de estrellas se escondió.

Y el maestro de los versos libres de Moravia (Checoslovaquia) Frantizec Helas (1901-1949) escribió una extensa letanía que tituló Viejas Mujeres y que magistralmente tradujo Jorge Zalamea Borda, para la revista Eco.y aunque es un poco lúgubre... leamos tres de sus versos:

Tardes tristes de domingo

tristes de viejas señoras

que cojean hacia las ventanas

por el viejo sendero trillado en la alfombra

por el viejo sendero

entre la mesa y cama

entre el espejo y las fotografías

entre la silla y la palma artificial.

...............

Ustedes manos de mujeres viejas

hojas crujientes

volteadas por la impaciencia del alba

volteadas por el sufrimiento

volteadas por el rezo

ustedes manos de mujeres viejas

tan olvidadizas

de la cerviz de los hombres

del cabello de los niños

ustedes manos de mujeres viejas

con sólo la fuerza

de sostener un pañuelo para enjugar las lágrimas

de sostener una imagen en el ataúd

de sostener una cruz hasta que le cierren los ojos

ustedes manos de mujeres viejas.

....................

Ustedes caras de mujeres viejas

la sombra de lejanos roces las ha oscurecido

sombra de besos perdidos

corroída la sal de las lágrimas está la comarca de la resignación

ustedes caras de mujeres viejas.

Y no podía faltar en esta selección tan definida, dedicada a 'las viejecitas' el poeta chileno Pablo Neruda (1904-1973) con una poesía bella y sencilla que el llamó: El Nuevo Soneto a Helena

y este dice así:

Cuando estés vieja, niña (Ronsard ya te lo dijo),

te acordaras de aquellos versos que yo decía.

Tendrás los senos tristes de amamantar tus hijos,

los últimos retoños de tu vida vacía...

Yo estaré tan lejano que tus manos de cera

ararán el recuerdo de mis ruinas desnudas.

Comprenderás que puede nevar en primavera

y que en la Primavera las nieves son más crudas.

Yo estaré tan lejano que el amor y la pena

que antes vacié en tu vida como ánfora plena

estarán condenados a morir en mis manos...

Y será tarde porque se fué mi adolescencia,

tarde porque las flores una vez dan esencia

y porque aunque me llames yo estaré tan lejano....

Esas son nuestras 'Viejecitas' vistas por algunos de sus ilustres apologistas con respecto a este apasionante tema y ya vendrán nuevos poetas que les cantarán a éstos seres tan entrañables en la vida de nosotros... los seres humanos.

Yo he amado a las mías... un abrazo viejo.

Hortensio.

'La estirpe de los malditos...'

En este 'placido domingo' un invitado de excepción... Mohamed  Chukri, 'El gran marroquí', un gran hispanista y traductor de la lengua de Cervantes al arabe,  junto con escritores como Paul Bowles y su 'podrido aire literario' (recluso en Tánger), Tennessee Williams (T.W. en tanger) y Jean Genet (Diario del ladrón) y Truman Capote, formaron lo que el mundo literario empezó a conocer como 'La estirpe de los malditos' (la escena beat de Tánger). En una geografía de miseria marcada por la violencia, la injusticia, el dolor y la compasión, marcaron su inquietante periplo vital que comienza con su nacimiento en Beni Chiker, un pequeño pueblo marroquí del Rif, en 1935.

El maestro de Tánger.

Marcado por la violencia de un padre irracional, alcohólico, iracundo y amargado, desertor del ejercito español, que maltrata de forma inmisericorde a su madre y a raíz de la muerte de un hermanito a manos de este ser miserable canalla y homicida que en un arranque de ira lo mató, a los once años se vuela de su casa y en una odisea de hambre y miseria,"solo vomitaba saliva" cuenta, va a parar a Tánger, la metrópolis del reino de Marruecos, en donde aprende hablar el castellano por pura necesidad y en medio de un bajo-mundo de prostitución, crimen, alcohol y drogas, robo y contrabando, consume así su niñez y adolescencia y es un futuro rufián analfabeta a la edad de veinte años ... 

Desde luego que viviendo en la calle y en una vida alejada del hogar para salvarse, en una de las tropelías de rutina va a para a la cárcel (1955) en donde un protector amigo le enseña a leer y escribir el árabe clásico y le habla de literatura prendiendo en él la búsqueda inacabada por el arte de narrar y escribir que lo lleva a instalarse en Larache, en donde ingresa a una escuela primaria y estudia hasta principio de la década de los 60's, cuando regresa a Tánger, de donde nunca más volverá a salir.

Chukri con los Bowles, Capote y Sanz Soto
en Marruecos.

En medio de la bohemia nocturna de la gran ciudad, conocerá a literatos ya consagrados como Tennessee Williams, a Jean Genet y a su gran amigo y traductor Paul Bowles, quien tuvo una historia parecida de violencia intra-familiar y quien le hace conocer el exito internacional con la traducción de su libro "El pan a secas" de 1973 y al que le dedicará un libro (recluso en Tánger). Esta obra fue prohibida en todo el mundo árabe por los ulemas y solo se revocaría hasta bien entrado el año 2.000. Chukri, siendo un gran hispanista que tradujo al árabe los poemas de grandes vardos españoles como Lorca, Machado y Aleixandre, escribió la totalidad de su obra literaria en árabe.

Una foto antes de su partida...

Muere en el 2003 en Rabat, de cáncer (enfisema pulmonar) a los 68 años, admirado y querido por un pueblo al que el describió crudamente y por lo mismo amó, el mismo pueblo que lo acompañó en multitud el día de su entierro en el cementerio de Marchan en Tánger... algunos de sus poemas y frases:   

Celos.

Veo lo que veo.

Quizá me guste

Peo no puedo

vivir lo que veo.

Dijo: No te merece ninguna mujer más que yo.

Dije: No eres la única entre las mujeres.

Dijo: ¿Qué edad tienen todas tus mujeres?

Dije:Tienen la edad de una en todas ellas.

Dijo: ¿Tu distancia de ella?

Dije: la que nos acerca y nos aleja.

Dijo: ¿Y entre los dos?

Dije: A veces yo, a veces ella,

A veces ninguno.

Dijo: No creo en nadie.

En casa no teníamos espejo porque a ninguno

nos apetecía vernos la cara.

La palabra amor es peligrosa

para quien con ella juega

y en ella cree.

Antes de morir en una conferencia había dicho:"Yo estoy comprometido socialmente. Me inclino a defender las clases marginadas, olvidadas y aplastadas. No soy Espartaco, pero creo que todas las personas tienen una dignidad que tiene que ser respetada, aunque no hayan tenido oportunidades en la vida".

Y algo digno de meditar... en una entrevista para El Pais, Chukri comenta: "Me siento como esos escritores aplastados por la fama de un solo libro. Como Cervantes con Don Quijote, o Flauvert con Madame Bovary o D.H.Lawrence con El amante de Lady Chatterley. El pan desnudo sigue sin morir, el hijo de puta. Los niños en la calle no me llaman Chukri, me llaman El pan desnudo. Este libro me dice todos los días, Aquí estoy, vivo". 

Por ahora un abrazo 'magrebí'...

Hortensio.

Algunos pensamientos de... esos.

En este 'atípico' día, quiero compartirles unos bellos pensamientos con sabor de anécdotas que guardan enseñanzas y sabias conclusiones... ojalá les guste.

Galileo abjurando de sus creencias
para que La Santísima Inquisición
no lo asesinara...

A Galileo, el sabio que condenó la Inquisición, esa que afirmaba que la suerte del astrónomo "sería un ejemplo para que los demás se abstuviesen de delincuencias de ese género", alguna vez un curioso alumno le pregunto: Maestro, ¿cuantos años tiene Usted...? a lo que el sabio contestó: ¡ocho o diez a lo sumo!, en evidente contradicción a su vejez. Su alumno desconcertado por la seria respuesta, repuso: ¿Me está tomando del pelo? No, dijo tajantemente Galileo: Tengo en efecto esos años que creo me faltan por vivir, los vividos ya no los tengo, es como si se tuviese esas monedas que ya se gastaron.

Un buen día en plena audiencia todos veían que Alejandro Magno, no dejaba de taparse un oído con una de sus manos, uno de sus generales le preguntó que porqué lo hacía, a lo que el conquistador le repuso: El otro oído lo necesito para escuchar al acusado. 

 Un Juez Yiddish, le ordenó a un chismoso que esparciera todas las plumas de su almohada por las calles de Jerusalén. Cuando regresó, le exigió que volviera a recogerlas una por una a lo que el infame le contestó: Su Señoría eso es imposible y el sabio juez le increpó: Pues eso es lo mismo que devolverle la honra a su difamado.

El Libertador

'El arte de vencer se aprende en las derrotas' decía Simón Bolívar, después de una de sus múltiples derrotas bélicas y así lo vivió y para darle ánimo a sus desfallecidas tropas les decía: 'Con esfuerzo y esperanza en la victoria y en la tan anhelada Libertad, seremos capaces de insistir, volver a empezar y por sobre todas las cosas, no dejar de luchar'... libertó a cinco naciones y fue el Padre de la Patria. 

Una gran empresa dio al termino del año muy buena rentabilidad y a su gerente le preguntaron cómo lo había hecho cuando le recordaban la perdida del año anterior, solo les dijo: En lugar de reprocharlos, los elogié por el esfuerzo que realizaron ese año. Sencillo... fue el poder del elogio, señores, la fuerza que desata el estímulo, todos los empleados de la factoría así lo entendieron y dieron lo mejor de ellos, rindieron y desde luego que todo se mejoró.

Dos castos y anacoretas monjes peregrinos encontraron, al llegar a un caudaloso río, a una bella mujer que no se atrevía a cruzarlo por miedo a ahogarse y aunque no era profundo su lecho si muy fuerte, ella le pidió el favor a los monjes de que la ayudaran a pasar pues llevaba mucho tiempo y no se atrevía a hacerlo; uno de ellos llevo la vocería: somos monjes y rechazamos las tentaciones mundanas y rechazamos... cuando no había terminado su perorata mística, el otro monje más joven y fornido levantó en vilo a la hermosa muchacha y cruzó el rió con ella en brazos, ella agradecida le dió una limosna al monje y siguió su camino. El compañero empezó a repudiar y regañar gran parte del camino al monje amable que cansado del sermón le repuso: ' Yo he dejado a la mujer en el río. ¿acaso no eres tu quien la lleva ahora? deja de molestar y no juzgues'.

El más famoso de los retratos
 del poeta iraní

Muslih-Ud-Din Saadi, el gran poeta persa, aquel que decía que "Ceer que un enemigo débil no puede dañarnos, es creer que una chispa no puede incendiar un bosque"; en alguna ocasión necesitado fue a casa de un rico usurero para que le prestara algo de dinero y el granuja para humillarlo le dijo: ¿Cómo es que el sabio poeta llama a la casa de este rico mercader y yo jamás llamaría a la casa de un poeta pobre? 'Es muy sencillo -contesto Saadi- es porque el sabio conoce el precio del dinero y la riqueza, mientras que el rico jamás conocería el precio de la sabiduría'.

En un concierto de música un energúmeno guitarrista de una banda al que le salió mal una melodía quiso amagar con romper su instrumento contra el piso; Farwel, que se encontraba en primera fila le suplico a gritos que no la rompiera, el desconcertado músico paró su maniobra y pidió disculpas, al terminar el encuentro el músico se acerco al poeta y le agradeció su extrenduosa súplica e intrigado le pregunto el porqué del angustioso grito, este atinó a decirle: 'esa guitarra algún día fue un bello árbol y en sus ramas se posaron mil y un pájaros que entonaron sus más bellas melodías matutinas y esas son las notas que tu mano saca de tu maderamen... respétalas y ámalas'. El músico no pudo contener el llanto y le agradeció con un abrazo y una promesa de respetar por siempre su instrumento.

Cuando Usted siembra una acción cosecha un hábito, pero cuando siembra un carácter cosechará un destino. (H.F.)

El engaño engendra duda, la duda siempre crea desconfianza y ésta genera... violencia. (H.F.)

Un abrazo grande como las ideas que leíste.

Hortensio.

P.D.: 

Bellow, poco antes de partir.

Al premio Nobel de literatura Saul Bellow, un periodista de lo más ignorante le preguntó con cierta sorna: -¿Cree usted que hay alguna distinción entre la ignorancia y la indiferencia? a lo que contestó el Novel: - ¡Ni lo sé, ni me importa!... nunca supo si el periodista entendió.

¿Se sentiría Usted igual de viejo si no conociera su edad? El hombre es lo que piensa y lo que hace o deja que le hagan de su vida... algunos rezan y van al templo, otros van al gimnasio y hacen yoga, otros se matan trabajando literalmente, yo voy al bar y bebo y lo hago para lidiar con mis demonios y mis rutinas, me resulta de lo más terapéutico y sí, tengo 90 años. Alfonso Ramirez Quintero (Pantera).

Desde Serrezuela...

Este plácido domingo, se llena mi corazón de regocijo tal que quiero compartirlo con Ustedes, queridos y ocasionales seguidores de ésta bitácora y es un homenaje a mi nieta Fernanda, quien el pasado 4 de agosto cumplió sus primeros 'ocho abriles' o primaveras, éste fue mi regalo y desde luego, como principio de amor...: 'Siempre Ahora'

¡Fernanda...! hija mía, desde que viniste a éste mundo, la existencia de tus madres y abuelas, pero por sobre todo la mía, orbita  felizmente en torno a tu pequeña vida que llenó de luz y amor nuestro hogar; ya vez, con una de tus sonrisas puedes cambiar el rumbo de nuestra existencia.

Tan enamorados nos tienes que nos cuesta trabajo bajar a tierra con dificultad para poner los pies en el suelo dejando un rastro de babas por ahí, es donde uno piensa - como padre y abuelo - que eres la bella "porcelana de los ojos azules", frágil pero hermosa como ninguna, porqué el mundo es tuyo.

Se que que la dicha y la felicidad no son permanentes y que hay veces que se añora el infierno de la realidad, pero cuando te veo pienso que eres la encarnación de esa ilusión sin límites que nos lleva a creer en la vida, en su sentido y en su destino, pero además que valió la pena vivirla para encontrarme todos los días con tu celeste mirada y tu sonrisa tan pero tan especial... ¡Te amo, chiquita mía!

                                                               Agosto 4 de 2015, en la Villa de Serrezuela, hoy Mosquera.

P.D. : No supe que regalarte en tu día, pensé en algo que durara más que el diamante eterno
           por eso quise escribirte estas sencillas frases que se convirtieron en estas sentidas palabras
           para que cuando las leas en el futuro, te des cuenta que es el único regalo que puede perdurar
           mientras tu vivas y yo en tu recuerdo.
                                                                                                 Tu 'Tata' Hortensio Farwel.

Un poema dislocado y otro fatigado...

De nuevo en este primer 'Plácido domingo' de agosto, con algo de la poesía fatigada de Farwel, de ese lejano siglo 20 en el que transcurrió su más fuerte inspiración poética...

Ausencias

No imaginas el vacío que me dejó tu ausencia,
fue insondablemente negro, cerrado y patético.

Ausencias lacerantes de dolor...

Ventana abierta al abismo de la melancolía,
nostalgia inválida estremecida de tristeza.

Invadido espacio de lacerante dolor,
recuerdos huérfanos dejados en la puerta
cerrada con la deforme llave del olvido falaz,
sueños abiertos que solo conducen al asco.

Ironía de la vida que produce escalofríos,
sabiendo que el tiempo aliado reflejará el alivio de
las nostalgias hechas de espejismos de tiempos idos.

De tiempos lejanos... de otros tiempos que ya
no existen porque el dolor envilecido se fue
y el malogrado destino que me quedaba... huyó.

                                                            Farwel 1989.

La caricia.

                                                                  (En una variación)

La simple caricia de tu rostro...

Intranquila la caricia que se posa sobre sus senos

en maniobra sosegada que implica suavidad.

Al más ligero contacto con la piel excitada

se abandona ya ella en la penumbra pegajosa.

Parpadean sus ojos tendidos sobre el ya desnudo cuerpo

del hombre amado siguiendo la pista de un destino incierto,

y el cielo se abre en todos los sentidos de su arbitrario son

pulsando el bajo vientre sepultado de cerulea lujuria.

Y en la hondura de su cansada pero serenada carne

sólo la fatiga de la jornada dejó flácidos sus músculos

pero tienes que saber que esas ganas que se perdieron

fueron solo tuyas...

                                                                    Farwel 1989

La rutina.

En medio de esta rutina programada
de inevitables 'quehaceres' sin sentido,
actos mecánicos de hastío y resignación
la vida acontece irremediable y patética.

Llena de acumuladas ansias y obsoletas
tradiciones continuadas e irracionales,
aparece el cronometrado desespero por
ese diario ejercicio de la subsistencia...

Y en medio de mi siempre cuestionado
y decepcionante caos vital de mi sendero,
inesperadamente apareciste tú a destiempo,
inoportuna y simple, sencilla en tus misterios.

Sentenciando mi paz a una locura inacabada,
sorprendido gratamente por esa jodida compulsión
de hacer de mí un juguete de tus bellas locuras...
causas y efectos que no podía comprender pero
que adoraba sin poder asumirlas desde mi mutismo.

¿Porqué dejé ese espacio por donde llegaste ese abril?
 reproche inútil y desfallecido... ¡sucedió y fui feliz!
 inocentes fantasías inacabadas de provecta ilusión                                                                          
en juegos de seducción de entrega real y absoluta
donde los abismos infranqueables del tiempo y la edad
 mostraron la síntesis de incapacidad para decir un No.

Se que pudo haber dolido y desde luego a mi mucho más
y de hecho pasó pues solo al dejarlo fluir cobardemente,
la angustia, la tristeza y el dolor se apoderaron de mi ser,
conciencia de vivir lo irreal que era más real que lo real,
más cierto que todo lo vivido pero acontecía y no podía
detenerlo, no quería detenerlo pero no era justo para Ella.

Tenía que volver  a mi vieja rutina de dolores enclaustrados
No, no más amores desproporcionados y rendidos al dolor,
yo viejo y ajado roble, tu brezo de eterna y viva primavera,
en mi la senescencia anunciada en mi piel y en tu piel rosa
veíase esa fuerza creadora y prístina de una Natura serena,
yo cansado y tu vigor certeza de futuro en libertad...

Deja que suelte tu mano amorosa y te salve del naufragio
de mi vieja y ajada chalupa enajenada de miserias y rutinas,
se que te amo y por ello mismo el sacrificado debo ser yo
que he de volver a mi insalubre pétrea y húmeda 'ergástula'
en donde llegué a conocer sin pasión, esa sensación absurda
de hacer las cosas sin pensar puesto que siempre están ahí.

Sí, regreso a mi vida programada, sin sabor justificado de un
cambio desconocido, aguas turbulentas que no quiero compartir,
monotonía fiel en mi frío sendero, destino buscado con los años
mismo lugar de aromas paralizantes, camino siempre de vuelta

a la indiferencia fiel que no evitará mi cita clandestina con la muerte.
Tu nombre es libertad aunque seas y una bella y amable loca.

                                                                                         Hortensio 1986


                                                                           

Un desde luego abrazo rutinario pero sincero...

Hortensio.

Aquí. Hoy.

Jorge Luis Borges (1899-1986), nos acompaña en este 'Placido Domingo' con el que se ha considerado uno de sus últimos poemas "versos peregrinos" (seis) al que se le niega su autoría,  escrito que el intitulo: Aquí. Hoy. Se cuenta que el propio Borges, le entregó a Franca Beer, una amiga italiana que vivió en Mendoza, casada con el pintor Guillermo Roux, y quien en una reunión le hizo unos dibujos al viejo y ya ciego maestro y ella como cosa muy suya, le pidió un poema inédito que Borges le entregó junto con otros cinco, ella hizo unas copias y los devolvió.

Paralelamente a este hecho en Colombia y más exactamente en la ciudad de Medellín, el escritor Colombiano Hector Abad Facilince, encontraba en 1987 en un bolsillo de la chaqueta de su padre a quien acababan de asesinar, dos papeles, uno que contenía una lista de nombres amenazados de muerte y el otro lo que parecía un poema escrito a mano y con las iniciales JLB. Investigó su autoría y concluyó que era de Borges, le pareció tan bello que lo publicó en un diario nacional y una de una de sus estrofas le sirvió de epitafio a la tumba de su padre: "El olvido que seremos" y se propuso escribir un libro sobre la vida su padre y que al cabo de 20 años, cuando lo editó, no tuvo otro titulo que "El olvido que seremos". 

Ahí comenzó la polémica sobre la autoría de Borges y su poema, pero eso es otro  tema que se podrá abordar en posterior entrada, solo quiero que Ustedes lo lean y lo saboreen y lo encuentren de su agrado porque es realidad es hermoso y a la altura de un Borges inspirado... y dice:

Aquí. Hoy.

Ya somos el olvido que seremos.

El polvo elemental que nos ignora

y que fue el rojo Adán y que es ahora

todos los y hombres y que no veremos.

Ya somos en la tumba las dos fechas

del principio y del término, la caja,

la obscena corrupción y la mortaja,

los ritos de la muerte y las endechas.

No soy el insensato que se aferra

al mágico sonido de su nombre;

pienso con esperanza en aquel hombre

que no sabrá que fui sobre la tierra.

Bajo el indiferente azul del cielo

esta meditación es un consuelo.

                                                      JLB.

El Maestro... 

Apócrifo o no es un lindo soneto sobre la muerte, que sin duda ya presentía... ahora ¿porqué encontrarle sentido a un verso? siempre escapa a nuestro razonamiento y repito es un lindo poema

con la calidad y la arquitectura 'borgiana'. Pero para poner un punto de controversia algo que decía el propio escritor: 'Si todo fuese bello desaparecería la belleza misma'...

Un abrazo borgiano.

Hortensio.