A mi madre

Óyelo muy bien, ¡mil y mil veces bendita!

y las palabras casi siempre están de más...
Tu, la del sacrificio sin duda, sin queja y sin esa
pregunta resentida en tus labios... ¿porqué a mi?
lograste enfrentar  con sufrimiento y dolor, la cruel
partida del compañero fiel y la angustia de la soledad.

¿Qué pensabas, cuando la foto le robó al tiempo la imagen de tu hermosa adolescencia? 

Y hoy mirando tu sentida hermosura de Madre, bien
veo que nunca te dejaste marchitar por la razón.

Entendiste que era sólo bello vernos felices y de nuevo
lo lograste, que duda cabe, con un delicado sello de
fuerza, siempre mirando a tu corazón aterido de amor.

Sincera en cariño y protección y bondad y ternura,
de sentimientos nobles de inagotable luz de vida,
nosotros tus cinco vástagos frutó de un inmenso
amor lleno de afectos lúcidos, en una defensa altiva,
vimos como testigos angustiados cómo enfrentaste
la adversidad traicioneramente vil ¿cómo negarlo?

Valiente no es palabra que le haga honor a mi Madre,
que derrocho coraje, arrojo y entereza en sus propósitos
ligada a esa causa que siempre fue esperanza... nosotros,
y, en el sensible avatar de su vida, necesidad de ilusiones
y sueños por realizar...

Hoy con tus ojos cansados miras a tu bien pasado
en donde todavía buscas fuerza con ese aliento que no
se apaga en tu otoño redimido por tu gracia tranquila,
porque sabes que fuiste fiel a tus promesas hechas a
Aquel cuyas pisadas aún hoy no se han borrado y con
la dulce certeza de que en algún otro lugar nacerán de
nuevo recogiendo el eco de tu amor que jamás cedió
a la derrota cruel cuando tus brazos estaban casi abajo.

En el 'Bosque Popular' de Tunja la Ciudad Amada,
con el amor de su vida.

Y porque pensándolo bien, si todos fuimos hechos con el

mismo barro, tu molde, Madre, fue único e incomparable.
Hoy, mañana y siempre lanzaré un suspiro al aire para que
pueda llegar a tu pensamiento que se que llena a cada instante
de tu amada existencia, siempre lejos de la errática resignación,
alma fantástica que envuelve toda una vida de fervores eternos
destino inmaculado que logró la placidez de una inteligencia viva
sana, lúcida, alegre y jocunda, llena de amor, amor y sólo amor.

Esa fue tu vida, Madre...
y diría que las palabras no alcanzan.
Óyelo muy bien ¡mil y mil veces bendita!

Hortensio.

Las viejecitas.

Plácido domingo amig@s... El viajero melancólico, el 'Gran Maldito' Charles Baudelaire, ese que convertía en misterio todo lo que cantaba, en un extenso y conmovido y feérico poema, exaltó la vejez en las mujeres, esas 'viejecitas' a las que amamos y que el inexorable paso del tiempo, lento y seguro les mostró su bestial senescencia, pero para los poetas es un tema de amor mucho amor y en particular al poeta que muestra en sus versos una ternura lacerante hacia las señoras ya viejas... éstas dos estrofas de su canto Las Viejecitas, en una traducción de Angel Lázaro.   

.....................

No habéis visto que muchos ataúdes de viejas

son casi tan pequeños como los de un infante?

La muerte muestra así en dos cajas parejas,

con pareja ternura, un símbolo inquietante.

...................

Sombras avergonzadas de vivir, encogidas

temerosas, marcháis pegadas a los muros,

y ninguno os saluda, pasáis inadvertidas;

vuestros cuerpos ya están para caer, maduros.

Pero es sin duda el francés Pierre de Ronsard (1524-1585) quien evoca con más dulzura su afecto por las 'Viejecitas' y hace una joya de la poesía romántica de todos los tiempos; de la traducción de López Narváez, su poesía y su famoso Soneto para Helena: 

Vencida por los años, en la dulce tibieza 

del hogar y la luz albos copos hilando,

dirás embelesada mis versos recordando:

Ronsard cantó los días de mi feliz belleza.

Ya no habrá quién recoja de tu voz la tristeza,

ni esclava soñolienta que al percibir el blando

rumor en que me nombras, dichosa despertando

con férvida loanza bendiga tu realeza.

Mi cuerpo bajo tierra, tan sólo ya mi alma

vagará de tus mirtos umbrosos en la calma

mientras tú, cerca al fuego, te acoges aterida.

Y has de llorar entonces esa altivez insana...

No te niegues, escúchame, no esperes a mañana:

cíñete desde ahora las rosas de la vida. 

Otro de los grandes que le han cantado a las 'Viejitas' fue William Butler Yeats, catalogado como el poeta más grande y querido de Irlanda (1865-1939) en una paráfrasis del soneto de Ronsard, y en una traducción libre de Dámaso Alonso, su poema Cuando seas Vieja:

Cuando, el cabello gris, ya vieja, junto al fuego

con sueños cabecees, entre tus manos toma

este libro. Despacio lee, y sueña aquel dulce

mirar que hubo en tus ojos, y su profunda sombra,

y cuántos tus alegres días de gracia amaron

y tu hermosura: amores, ya falsos o ya hondos.

Pero la peregrino que era tu alma uno

solo la amó, y las penas en tu cambiante rostro.

E inclinaba la frente hacia las rojas brasas,

murmura, un poco triste, cómo el amor huyó,

y ascendiendo a las altas montañas a ocultarse

entre una multitud de estrellas se escondió.

Y el maestro de los versos libres de Moravia (Checoslovaquia) Frantizec Helas (1901-1949) escribió una extensa letanía que tituló Viejas Mujeres y que magistralmente tradujo Jorge Zalamea Borda, para la revista Eco.y aunque es un poco lúgubre... leamos tres de sus versos:

Tardes tristes de domingo

tristes de viejas señoras

que cojean hacia las ventanas

por el viejo sendero trillado en la alfombra

por el viejo sendero

entre la mesa y cama

entre el espejo y las fotografías

entre la silla y la palma artificial.

...............

Ustedes manos de mujeres viejas

hojas crujientes

volteadas por la impaciencia del alba

volteadas por el sufrimiento

volteadas por el rezo

ustedes manos de mujeres viejas

tan olvidadizas

de la cerviz de los hombres

del cabello de los niños

ustedes manos de mujeres viejas

con sólo la fuerza

de sostener un pañuelo para enjugar las lágrimas

de sostener una imagen en el ataúd

de sostener una cruz hasta que le cierren los ojos

ustedes manos de mujeres viejas.

....................

Ustedes caras de mujeres viejas

la sombra de lejanos roces las ha oscurecido

sombra de besos perdidos

corroída la sal de las lágrimas está la comarca de la resignación

ustedes caras de mujeres viejas.

Y no podía faltar en esta selección tan definida, dedicada a 'las viejecitas' el poeta chileno Pablo Neruda (1904-1973) con una poesía bella y sencilla que el llamó: El Nuevo Soneto a Helena

y este dice así:

Cuando estés vieja, niña (Ronsard ya te lo dijo),

te acordaras de aquellos versos que yo decía.

Tendrás los senos tristes de amamantar tus hijos,

los últimos retoños de tu vida vacía...

Yo estaré tan lejano que tus manos de cera

ararán el recuerdo de mis ruinas desnudas.

Comprenderás que puede nevar en primavera

y que en la Primavera las nieves son más crudas.

Yo estaré tan lejano que el amor y la pena

que antes vacié en tu vida como ánfora plena

estarán condenados a morir en mis manos...

Y será tarde porque se fué mi adolescencia,

tarde porque las flores una vez dan esencia

y porque aunque me llames yo estaré tan lejano....

Esas son nuestras 'Viejecitas' vistas por algunos de sus ilustres apologistas con respecto a este apasionante tema y ya vendrán nuevos poetas que les cantarán a éstos seres tan entrañables en la vida de nosotros... los seres humanos.

Yo he amado a las mías... un abrazo viejo.

Hortensio.

'La estirpe de los malditos...'

En este 'placido domingo' un invitado de excepción... Mohamed  Chukri, 'El gran marroquí', un gran hispanista y traductor de la lengua de Cervantes al arabe,  junto con escritores como Paul Bowles y su 'podrido aire literario' (recluso en Tánger), Tennessee Williams (T.W. en tanger) y Jean Genet (Diario del ladrón) y Truman Capote, formaron lo que el mundo literario empezó a conocer como 'La estirpe de los malditos' (la escena beat de Tánger). En una geografía de miseria marcada por la violencia, la injusticia, el dolor y la compasión, marcaron su inquietante periplo vital que comienza con su nacimiento en Beni Chiker, un pequeño pueblo marroquí del Rif, en 1935.

El maestro de Tánger.

Marcado por la violencia de un padre irracional, alcohólico, iracundo y amargado, desertor del ejercito español, que maltrata de forma inmisericorde a su madre y a raíz de la muerte de un hermanito a manos de este ser miserable canalla y homicida que en un arranque de ira lo mató, a los once años se vuela de su casa y en una odisea de hambre y miseria,"solo vomitaba saliva" cuenta, va a parar a Tánger, la metrópolis del reino de Marruecos, en donde aprende hablar el castellano por pura necesidad y en medio de un bajo-mundo de prostitución, crimen, alcohol y drogas, robo y contrabando, consume así su niñez y adolescencia y es un futuro rufián analfabeta a la edad de veinte años ... 

Desde luego que viviendo en la calle y en una vida alejada del hogar para salvarse, en una de las tropelías de rutina va a para a la cárcel (1955) en donde un protector amigo le enseña a leer y escribir el árabe clásico y le habla de literatura prendiendo en él la búsqueda inacabada por el arte de narrar y escribir que lo lleva a instalarse en Larache, en donde ingresa a una escuela primaria y estudia hasta principio de la década de los 60's, cuando regresa a Tánger, de donde nunca más volverá a salir.

Chukri con los Bowles, Capote y Sanz Soto
en Marruecos.

En medio de la bohemia nocturna de la gran ciudad, conocerá a literatos ya consagrados como Tennessee Williams, a Jean Genet y a su gran amigo y traductor Paul Bowles, quien tuvo una historia parecida de violencia intra-familiar y quien le hace conocer el exito internacional con la traducción de su libro "El pan a secas" de 1973 y al que le dedicará un libro (recluso en Tánger). Esta obra fue prohibida en todo el mundo árabe por los ulemas y solo se revocaría hasta bien entrado el año 2.000. Chukri, siendo un gran hispanista que tradujo al árabe los poemas de grandes vardos españoles como Lorca, Machado y Aleixandre, escribió la totalidad de su obra literaria en árabe.

Una foto antes de su partida...

Muere en el 2003 en Rabat, de cáncer (enfisema pulmonar) a los 68 años, admirado y querido por un pueblo al que el describió crudamente y por lo mismo amó, el mismo pueblo que lo acompañó en multitud el día de su entierro en el cementerio de Marchan en Tánger... algunos de sus poemas y frases:   

Celos.

Veo lo que veo.

Quizá me guste

Peo no puedo

vivir lo que veo.

Dijo: No te merece ninguna mujer más que yo.

Dije: No eres la única entre las mujeres.

Dijo: ¿Qué edad tienen todas tus mujeres?

Dije:Tienen la edad de una en todas ellas.

Dijo: ¿Tu distancia de ella?

Dije: la que nos acerca y nos aleja.

Dijo: ¿Y entre los dos?

Dije: A veces yo, a veces ella,

A veces ninguno.

Dijo: No creo en nadie.

En casa no teníamos espejo porque a ninguno

nos apetecía vernos la cara.

La palabra amor es peligrosa

para quien con ella juega

y en ella cree.

Antes de morir en una conferencia había dicho:"Yo estoy comprometido socialmente. Me inclino a defender las clases marginadas, olvidadas y aplastadas. No soy Espartaco, pero creo que todas las personas tienen una dignidad que tiene que ser respetada, aunque no hayan tenido oportunidades en la vida".

Y algo digno de meditar... en una entrevista para El Pais, Chukri comenta: "Me siento como esos escritores aplastados por la fama de un solo libro. Como Cervantes con Don Quijote, o Flauvert con Madame Bovary o D.H.Lawrence con El amante de Lady Chatterley. El pan desnudo sigue sin morir, el hijo de puta. Los niños en la calle no me llaman Chukri, me llaman El pan desnudo. Este libro me dice todos los días, Aquí estoy, vivo". 

Por ahora un abrazo 'magrebí'...

Hortensio.

Algunos pensamientos de... esos.

En este 'atípico' día, quiero compartirles unos bellos pensamientos con sabor de anécdotas que guardan enseñanzas y sabias conclusiones... ojalá les guste.

Galileo abjurando de sus creencias
para que La Santísima Inquisición
no lo asesinara...

A Galileo, el sabio que condenó la Inquisición, esa que afirmaba que la suerte del astrónomo "sería un ejemplo para que los demás se abstuviesen de delincuencias de ese género", alguna vez un curioso alumno le pregunto: Maestro, ¿cuantos años tiene Usted...? a lo que el sabio contestó: ¡ocho o diez a lo sumo!, en evidente contradicción a su vejez. Su alumno desconcertado por la seria respuesta, repuso: ¿Me está tomando del pelo? No, dijo tajantemente Galileo: Tengo en efecto esos años que creo me faltan por vivir, los vividos ya no los tengo, es como si se tuviese esas monedas que ya se gastaron.

Un buen día en plena audiencia todos veían que Alejandro Magno, no dejaba de taparse un oído con una de sus manos, uno de sus generales le preguntó que porqué lo hacía, a lo que el conquistador le repuso: El otro oído lo necesito para escuchar al acusado. 

 Un Juez Yiddish, le ordenó a un chismoso que esparciera todas las plumas de su almohada por las calles de Jerusalén. Cuando regresó, le exigió que volviera a recogerlas una por una a lo que el infame le contestó: Su Señoría eso es imposible y el sabio juez le increpó: Pues eso es lo mismo que devolverle la honra a su difamado.

El Libertador

'El arte de vencer se aprende en las derrotas' decía Simón Bolívar, después de una de sus múltiples derrotas bélicas y así lo vivió y para darle ánimo a sus desfallecidas tropas les decía: 'Con esfuerzo y esperanza en la victoria y en la tan anhelada Libertad, seremos capaces de insistir, volver a empezar y por sobre todas las cosas, no dejar de luchar'... libertó a cinco naciones y fue el Padre de la Patria. 

Una gran empresa dio al termino del año muy buena rentabilidad y a su gerente le preguntaron cómo lo había hecho cuando le recordaban la perdida del año anterior, solo les dijo: En lugar de reprocharlos, los elogié por el esfuerzo que realizaron ese año. Sencillo... fue el poder del elogio, señores, la fuerza que desata el estímulo, todos los empleados de la factoría así lo entendieron y dieron lo mejor de ellos, rindieron y desde luego que todo se mejoró.

Dos castos y anacoretas monjes peregrinos encontraron, al llegar a un caudaloso río, a una bella mujer que no se atrevía a cruzarlo por miedo a ahogarse y aunque no era profundo su lecho si muy fuerte, ella le pidió el favor a los monjes de que la ayudaran a pasar pues llevaba mucho tiempo y no se atrevía a hacerlo; uno de ellos llevo la vocería: somos monjes y rechazamos las tentaciones mundanas y rechazamos... cuando no había terminado su perorata mística, el otro monje más joven y fornido levantó en vilo a la hermosa muchacha y cruzó el rió con ella en brazos, ella agradecida le dió una limosna al monje y siguió su camino. El compañero empezó a repudiar y regañar gran parte del camino al monje amable que cansado del sermón le repuso: ' Yo he dejado a la mujer en el río. ¿acaso no eres tu quien la lleva ahora? deja de molestar y no juzgues'.

El más famoso de los retratos
 del poeta iraní

Muslih-Ud-Din Saadi, el gran poeta persa, aquel que decía que "Ceer que un enemigo débil no puede dañarnos, es creer que una chispa no puede incendiar un bosque"; en alguna ocasión necesitado fue a casa de un rico usurero para que le prestara algo de dinero y el granuja para humillarlo le dijo: ¿Cómo es que el sabio poeta llama a la casa de este rico mercader y yo jamás llamaría a la casa de un poeta pobre? 'Es muy sencillo -contesto Saadi- es porque el sabio conoce el precio del dinero y la riqueza, mientras que el rico jamás conocería el precio de la sabiduría'.

En un concierto de música un energúmeno guitarrista de una banda al que le salió mal una melodía quiso amagar con romper su instrumento contra el piso; Farwel, que se encontraba en primera fila le suplico a gritos que no la rompiera, el desconcertado músico paró su maniobra y pidió disculpas, al terminar el encuentro el músico se acerco al poeta y le agradeció su extrenduosa súplica e intrigado le pregunto el porqué del angustioso grito, este atinó a decirle: 'esa guitarra algún día fue un bello árbol y en sus ramas se posaron mil y un pájaros que entonaron sus más bellas melodías matutinas y esas son las notas que tu mano saca de tu maderamen... respétalas y ámalas'. El músico no pudo contener el llanto y le agradeció con un abrazo y una promesa de respetar por siempre su instrumento.

Cuando Usted siembra una acción cosecha un hábito, pero cuando siembra un carácter cosechará un destino. (H.F.)

El engaño engendra duda, la duda siempre crea desconfianza y ésta genera... violencia. (H.F.)

Un abrazo grande como las ideas que leíste.

Hortensio.

P.D.: 

Bellow, poco antes de partir.

Al premio Nobel de literatura Saul Bellow, un periodista de lo más ignorante le preguntó con cierta sorna: -¿Cree usted que hay alguna distinción entre la ignorancia y la indiferencia? a lo que contestó el Novel: - ¡Ni lo sé, ni me importa!... nunca supo si el periodista entendió.

¿Se sentiría Usted igual de viejo si no conociera su edad? El hombre es lo que piensa y lo que hace o deja que le hagan de su vida... algunos rezan y van al templo, otros van al gimnasio y hacen yoga, otros se matan trabajando literalmente, yo voy al bar y bebo y lo hago para lidiar con mis demonios y mis rutinas, me resulta de lo más terapéutico y sí, tengo 90 años. Alfonso Ramirez Quintero (Pantera).

Desde Serrezuela...

Este plácido domingo, se llena mi corazón de regocijo tal que quiero compartirlo con Ustedes, queridos y ocasionales seguidores de ésta bitácora y es un homenaje a mi nieta Fernanda, quien el pasado 4 de agosto cumplió sus primeros 'ocho abriles' o primaveras, éste fue mi regalo y desde luego, como principio de amor...: 'Siempre Ahora'

¡Fernanda...! hija mía, desde que viniste a éste mundo, la existencia de tus madres y abuelas, pero por sobre todo la mía, orbita  felizmente en torno a tu pequeña vida que llenó de luz y amor nuestro hogar; ya vez, con una de tus sonrisas puedes cambiar el rumbo de nuestra existencia.

Tan enamorados nos tienes que nos cuesta trabajo bajar a tierra con dificultad para poner los pies en el suelo dejando un rastro de babas por ahí, es donde uno piensa - como padre y abuelo - que eres la bella "porcelana de los ojos azules", frágil pero hermosa como ninguna, porqué el mundo es tuyo.

Se que que la dicha y la felicidad no son permanentes y que hay veces que se añora el infierno de la realidad, pero cuando te veo pienso que eres la encarnación de esa ilusión sin límites que nos lleva a creer en la vida, en su sentido y en su destino, pero además que valió la pena vivirla para encontrarme todos los días con tu celeste mirada y tu sonrisa tan pero tan especial... ¡Te amo, chiquita mía!

                                                               Agosto 4 de 2015, en la Villa de Serrezuela, hoy Mosquera.

P.D. : No supe que regalarte en tu día, pensé en algo que durara más que el diamante eterno
           por eso quise escribirte estas sencillas frases que se convirtieron en estas sentidas palabras
           para que cuando las leas en el futuro, te des cuenta que es el único regalo que puede perdurar
           mientras tu vivas y yo en tu recuerdo.
                                                                                                 Tu 'Tata' Hortensio Farwel.

Un poema dislocado y otro fatigado...

De nuevo en este primer 'Plácido domingo' de agosto, con algo de la poesía fatigada de Farwel, de ese lejano siglo 20 en el que transcurrió su más fuerte inspiración poética...

Ausencias

No imaginas el vacío que me dejó tu ausencia,
fue insondablemente negro, cerrado y patético.

Ausencias lacerantes de dolor...

Ventana abierta al abismo de la melancolía,
nostalgia inválida estremecida de tristeza.

Invadido espacio de lacerante dolor,
recuerdos huérfanos dejados en la puerta
cerrada con la deforme llave del olvido falaz,
sueños abiertos que solo conducen al asco.

Ironía de la vida que produce escalofríos,
sabiendo que el tiempo aliado reflejará el alivio de
las nostalgias hechas de espejismos de tiempos idos.

De tiempos lejanos... de otros tiempos que ya
no existen porque el dolor envilecido se fue
y el malogrado destino que me quedaba... huyó.

                                                            Farwel 1989.

La caricia.

                                                                  (En una variación)

La simple caricia de tu rostro...

Intranquila la caricia que se posa sobre sus senos

en maniobra sosegada que implica suavidad.

Al más ligero contacto con la piel excitada

se abandona ya ella en la penumbra pegajosa.

Parpadean sus ojos tendidos sobre el ya desnudo cuerpo

del hombre amado siguiendo la pista de un destino incierto,

y el cielo se abre en todos los sentidos de su arbitrario son

pulsando el bajo vientre sepultado de cerulea lujuria.

Y en la hondura de su cansada pero serenada carne

sólo la fatiga de la jornada dejó flácidos sus músculos

pero tienes que saber que esas ganas que se perdieron

fueron solo tuyas...

                                                                    Farwel 1989

La rutina.

En medio de esta rutina programada
de inevitables 'quehaceres' sin sentido,
actos mecánicos de hastío y resignación
la vida acontece irremediable y patética.

Llena de acumuladas ansias y obsoletas
tradiciones continuadas e irracionales,
aparece el cronometrado desespero por
ese diario ejercicio de la subsistencia...

Y en medio de mi siempre cuestionado
y decepcionante caos vital de mi sendero,
inesperadamente apareciste tú a destiempo,
inoportuna y simple, sencilla en tus misterios.

Sentenciando mi paz a una locura inacabada,
sorprendido gratamente por esa jodida compulsión
de hacer de mí un juguete de tus bellas locuras...
causas y efectos que no podía comprender pero
que adoraba sin poder asumirlas desde mi mutismo.

¿Porqué dejé ese espacio por donde llegaste ese abril?
 reproche inútil y desfallecido... ¡sucedió y fui feliz!
 inocentes fantasías inacabadas de provecta ilusión                                                                          
en juegos de seducción de entrega real y absoluta
donde los abismos infranqueables del tiempo y la edad
 mostraron la síntesis de incapacidad para decir un No.

Se que pudo haber dolido y desde luego a mi mucho más
y de hecho pasó pues solo al dejarlo fluir cobardemente,
la angustia, la tristeza y el dolor se apoderaron de mi ser,
conciencia de vivir lo irreal que era más real que lo real,
más cierto que todo lo vivido pero acontecía y no podía
detenerlo, no quería detenerlo pero no era justo para Ella.

Tenía que volver  a mi vieja rutina de dolores enclaustrados
No, no más amores desproporcionados y rendidos al dolor,
yo viejo y ajado roble, tu brezo de eterna y viva primavera,
en mi la senescencia anunciada en mi piel y en tu piel rosa
veíase esa fuerza creadora y prístina de una Natura serena,
yo cansado y tu vigor certeza de futuro en libertad...

Deja que suelte tu mano amorosa y te salve del naufragio
de mi vieja y ajada chalupa enajenada de miserias y rutinas,
se que te amo y por ello mismo el sacrificado debo ser yo
que he de volver a mi insalubre pétrea y húmeda 'ergástula'
en donde llegué a conocer sin pasión, esa sensación absurda
de hacer las cosas sin pensar puesto que siempre están ahí.

Sí, regreso a mi vida programada, sin sabor justificado de un
cambio desconocido, aguas turbulentas que no quiero compartir,
monotonía fiel en mi frío sendero, destino buscado con los años
mismo lugar de aromas paralizantes, camino siempre de vuelta

a la indiferencia fiel que no evitará mi cita clandestina con la muerte.
Tu nombre es libertad aunque seas y una bella y amable loca.

                                                                                         Hortensio 1986


                                                                           

Un desde luego abrazo rutinario pero sincero...

Hortensio.

Aquí. Hoy.

Jorge Luis Borges (1899-1986), nos acompaña en este 'Placido Domingo' con el que se ha considerado uno de sus últimos poemas "versos peregrinos" (seis) al que se le niega su autoría,  escrito que el intitulo: Aquí. Hoy. Se cuenta que el propio Borges, le entregó a Franca Beer, una amiga italiana que vivió en Mendoza, casada con el pintor Guillermo Roux, y quien en una reunión le hizo unos dibujos al viejo y ya ciego maestro y ella como cosa muy suya, le pidió un poema inédito que Borges le entregó junto con otros cinco, ella hizo unas copias y los devolvió.

Paralelamente a este hecho en Colombia y más exactamente en la ciudad de Medellín, el escritor Colombiano Hector Abad Facilince, encontraba en 1987 en un bolsillo de la chaqueta de su padre a quien acababan de asesinar, dos papeles, uno que contenía una lista de nombres amenazados de muerte y el otro lo que parecía un poema escrito a mano y con las iniciales JLB. Investigó su autoría y concluyó que era de Borges, le pareció tan bello que lo publicó en un diario nacional y una de una de sus estrofas le sirvió de epitafio a la tumba de su padre: "El olvido que seremos" y se propuso escribir un libro sobre la vida su padre y que al cabo de 20 años, cuando lo editó, no tuvo otro titulo que "El olvido que seremos". 

Ahí comenzó la polémica sobre la autoría de Borges y su poema, pero eso es otro  tema que se podrá abordar en posterior entrada, solo quiero que Ustedes lo lean y lo saboreen y lo encuentren de su agrado porque es realidad es hermoso y a la altura de un Borges inspirado... y dice:

Aquí. Hoy.

Ya somos el olvido que seremos.

El polvo elemental que nos ignora

y que fue el rojo Adán y que es ahora

todos los y hombres y que no veremos.

Ya somos en la tumba las dos fechas

del principio y del término, la caja,

la obscena corrupción y la mortaja,

los ritos de la muerte y las endechas.

No soy el insensato que se aferra

al mágico sonido de su nombre;

pienso con esperanza en aquel hombre

que no sabrá que fui sobre la tierra.

Bajo el indiferente azul del cielo

esta meditación es un consuelo.

                                                      JLB.

El Maestro... 

Apócrifo o no es un lindo soneto sobre la muerte, que sin duda ya presentía... ahora ¿porqué encontrarle sentido a un verso? siempre escapa a nuestro razonamiento y repito es un lindo poema

con la calidad y la arquitectura 'borgiana'. Pero para poner un punto de controversia algo que decía el propio escritor: 'Si todo fuese bello desaparecería la belleza misma'...

Un abrazo borgiano.

Hortensio.

Mis vecinos, los del barrio...

En este placido domingo cedo mi Blog a mi nieta Isabella, con el cuento corto que envió al 9° Concurso Nacional de Cuento del Ministerio de Educación.

Este cuento no es de ficción pero a mi me lo pareció cuando un domingo por la mañana acompañé a mi mamá a una ineludible cita con el destino del barrio y supe del porqué teníamos que acudir a esa reunión. Resulta y pasa -contado por mi madre- que una noche muchos de los residentes del barrio, recibieron un 'panfleto' invitación dejado por debajo de la puerta, era aterrador y trágico, pero en este caso iba firmado con los garabatos de dos  "vecinos" y en el que describían un panorama  dramático y hasta trágico para el pobre barrio.

Mi mamá y yo somos -Ella lo dice- simples mortales de clase media y sin títulos ni pergaminos que nos hagan superiores a los demás, al leerlo, me cuenta que sintió escalofrío ya que en esos 11 años (esa es mi edad) no se había enterado del gravísimo problema que se cernía sobre nosotros y mis "vecinos"... la cosa pintaba como grave.

El domingo último de mayo salimos muy puntuales a eso de las 10 de una mañana soleada a cumplir con la cita de invitación de los dos vecinos y subimos hacia el potrero... perdón 'el parque' y digo subimos porque nosotros vivimos hacia el lado de la carrilera del tren paralela a la avenida 9a. y la cita era dos cuadras abajo de la carrera 7a. Una vez llegamos encontré a gran diversidad de personas, señoras y señores 'de todos los colores y sabores' que en esos 11 años jamás ni siquiera los había ojeado, pero ahí estaban mis "vecinos".

El espectáculo fue lamentable en un principio (ah, el mundo de los adultos) ante la vocifería y la desorganización, mi madre opto por sentarse en el pasto un poco retirada del grupo y arrastrarme a su lado y me decía pasito: -"vamos a ver quien dispara el primer puñetazo para que se prenda la batalla campal" gritos aquí, manotazos allá, ataques personales, maldecían, blasfemaban, vociferaban y renegaban..." yo hice aquello y 'Ud. ¿que ha hecho? ¡ineptos!" y hasta una señora que ayudaba como secretaria le inventaron un amante, al presidente de la junta no lo bajaban de ratero, al fiscal le llamaban 'retardado mental' y así a todos los que se atrevían a intervenir con algún argumento, salían pringados con algún apodo, me imagino que gratuito.

Y mi madre le decía en voz muy baja a una conocida:- "Todo esto es una farsa, no creo que esa pobre secretaria tenga amante, y el presidente no tiene qué robarse y el fiscal es un buen señor y así todos los que en corrillos de comadres denigraban de los "vecinos". 

En fin, el espectáculo quedo en continuación cuando llegó la policía del CAI de la carrera 7a. y "pacíficamente" y entre gritos e injurias se disolvieron mis "vecinos", para la cita ineludible del próximo domingo, ésta vez  la que los invita soy yo, no se la pierdan díganles a sus papás que los lleven a ver ese mundo extraño en el que viven los adultos, es divertidísimo, mucho mejor que salir a la ciclo-vía o quedarse en la cama viendo televisión; vengan que no se arrepentiran.

De verdad, no se arrepentirán, hay unas escenas que los harán destornillarse de la risa y otras tan dramáticas que los harán soltar una 'furtiva lágrima' y si nos va bien uno que otro susto, es genial ver ese circo de los "vecinos", por ejemplo los de las manzanas de arriba lideradas por un 'capitán' en retiro que a una seña mandaba a un coro de 'cotorras' para que apabullaran al que estaba hablando en su contra que por lo general son la 'chusma' de los de abajo del parque y que a la vez reaccionan formando tal escándalo que aveces uno teme por su seguridad, menos mal siempre hay policía y la cosa no pasa a mayores y la diversión que nos proporcionan los "vecinos", continua... 

Pero los niños de mi edad no somos tan niños y tontos como aveces piensan que somos, yo he hablado con algunos "vecinitos" y hemos entendido que la verdad no es como la pinta el "vecino" al que llaman Harol, en su panfleto o carta abierta alarmista en ella cuenta que vamos a perder el parque y que los cerros orientales se van a derrumbar sobre el barrio causando una verdadera catástrofe y que se perderán los auxilios parlamentarios... ¿los qué...? no es posible que todo este alboroto es por la plata que un político le dio a la junta de acción comunal del barrio, ¡qué bárbaro! ahora si se fregó la "vecindad" ¿donde está la plata del político? ahora que aparecen los auxilios parlamentarios (así le dicen al dinero que regaló para los votos) ahí si salen los "buenos vecinos", los redentores, los desinteresados y preocupados por el servicio a la comunidad y el progreso del barrio.

Con que todo se trataba de dinero y ya es hora de que se pasen las cuentas claras para que evitemos a aquellos "vecinos vivos" que ahora si se interesan por el progreso del barrio, lo que sea es que en mi como en mi mamá tendrán una implacable sombra para saber el destino de los dineros donados por lo cual con mis "vecinos más pequeños" y todo lo que veamos de extraño se lo contaremos a Ustedes, "queridos vecinos" pues fuera de comunicativa, si quiero que todo esto camine bien para todos y que este 'capitalismo salvaje' deje de ser un poco menos salvaje para poder convivir con una mejor calidad de vida.

"Vecinos" nos vemos en la próxima reunión de la 'Acción Comunal'.   

Isabella Dominguez Cepero.
Colegio Anglo Colombiano
5° grado.

La summa cena de Caius Apicio.

En esta ineludible cita en que se me han convertido mis 'Placidos Domingos', tengo para la ocasión la historia de ese "Loco extraño" y hasta genial que fue Marco Gavio Apicio, más conocido como Caius Apicio, es considerado como el primer Gourmet  o gastrónomo de la historia, un hombre que ya desde niño se obsesionó por el arte  y el placer de la cocina y sus sabores y olores y colores y sus especias, hoy en día todavía para referirse a la 'alta cocina' se usa la expresión: "El arte de Apicio".

Marco Gabio Apicio,
el primer gourmet de la historia.

Nació y vivió en el siglo I d.C. (año 25) heredó una inmensa fortuna de sus padres, se dice que más de 100 millones de sestercios una enorme fortuna que el 'nuevo rico' y patricio no dudo en gastarla en su gran pasión: la comida y comenzó su historia... remodeló la cocina de su villa y de sus casas, se rodeó de cocineros, comerciantes de especias, artesanos, ganaderos de todo tipo, agricultores y bodegueros, que le proporcionaban lo mejor que se podía encontrar en esa época pensados para su exquisito paladar; su deseo de experimentar y crear nuevos platos, lo llevaron a extender sus redes y contactos hasta los límites del imperio y del mundo conocido, en búsqueda siempre terca de alimentos extraños y exquisitos para hacer manjares que ningún paladar hubiese probado antes y desde luego, para 'descrestar' a sus amigos he invitados especiales como senadores, generales, filósofos y los más connotados patricios de su época.

Voy hacerles una descripción aproximada de apuntes que el gran estoico iberio Séneca, hizo de una suntuosidad de banquete que pasó a la historia por su extravagancia y exquisitez... Cuenta el sabio que fue uno de los invitados, que después de ir a las 'termas de Caracalla' llegaron a la casa de Apicio, que los recibió - antes de entrar a los triclinium, con unos delicados 'gustatios' (entradas de aperitivos) y un vino 'Viola Adorata', después se les ofreció agua pura y limpia llena de pétalos de rosa aromatizadas para hacer la 'ablición' de las manos y acto seguido pudimos pasar a acomodarnos en los triclinium para comer recostados sobre nuestros codos izquierdos, la 'Summa cena'.

Ésta consistía -como era costumbre inmemorial- de cuatro platos principales o 'servicium' que se encontraban en el centro de la estancia rodeados por los triclinium al alcance de la mano. Para la ocasión de aquel 'gaudeamus' (festín) de cerca de 100 invitados, se sirvieron una inmensa cantidad (más de mil ) lenguas de flamencos rosados y un número parecido de sesos de ruiseñor, vulvas de cerda rellenas que había alimentado con vino y miel para dar mejor sabor a sus carnes y trucha de rio cebadas con higos secos, y toda estas delicias, sazonado con el "apestoso" pero infaltable e inefable y exquisito "Garum" traído de sus tierras de Hispania o Iberia meridional y de la colonia de Baelo Claudia, cerca del estrecho de Gibraltar o las columnas de Hercules, con una receta de un toque desconocido hasta nuestros días.

Todas estas delicias culinarias, desde luego era regadas con diversos vinos entre los más delicados estaba el 'rosato de Pompella' llamado también el Piedirosso, en abundancia descomunal pero a lo 'puro merum' es decir mezclado con agua caliente y especias aromatizantes; ya sabemos que el vino puro solo se podía tomar en las fiestas o 'libaciones' religiosas. Luego se sirvió un delicado 'secundae mensae' o postre de original receta que llamó "pastel de rosas". Así nos contaba el gran sabio estoico sobre ese ser extravagante, su asiduo amigo Casius Apicio, él mismo (Séneca) no era muy frugal en sus comidas y ya todos sabemos que el Maestro, predicaba pero no aplicaba.

El libro

Y así se pasaba la vida de este excéntrico lujurioso de la "buena" gula y hedonista romano, dedicado al amor de su vida, la cocina, la alta cocina experimental que iba escribiendo en notas que configuraron un libro que llamó "De re coquinaria de Apicio" (sobre el arte de la cocina de Apicio) y que ha prevalecido hasta nuestros días como el primer libro o compendio gastronómico de occidente, como un monumento arqueológico de gran valía descubierto en el siglo V, es seguramente una copia muy antigua de sus 493 recetas. Pero un día al comprobar que era "poco" lo que le quedaba de su inmensa fortuna para seguir llevando ese epicureísmo exacerbado, entro en una gran depresión y preparó un fuerte veneno que disolvió en vino y lo tomó, prefirió la muerte a reducir su tren de vida, solo le quedaban como poco más de 10 millones de sestercios unos 50 millones de Euros a esta época (pobrecillo no le alcanzaba para despilfarrarlos) en fin fue su delirio y así acabó con sus días.

Aquí una de sus recetas que a mi personalmente me ha gustado:

AVESTRUZ A LA MOSTAZA.

- Hervir con la mínima cantidad de agua ligeramente salada, 500 gramos de avestruz y proceder hacer la salsa de mostaza.

Ingredientes:

- 6 gramos de pimienta negra
- la misma cantidad en volumen de apio
- dos cucharaditas de tomillo
- una cucharadita de mostaza en grano
- dos cucharaditas de miel

- una cucharada de vinagre

-2 cucharadas de liquamen (garum) o salsa de calamar o en su defecto soja.
- 4 cucharadas de aceite de oliva.

Preparación:

Sencillo, calentar esta preparación sin hervir con la carne para homogeneizar los sabores.
Al 'emplatar' con alguna guarnición al gusto y arroz, debemos recordar que el libro de Apicio traducido del latín, trae la formula cualitativa es decir los ingredientes sin medida.

Observaciones:

Hoy en día, es relativamente fácil encontrar encontrar carne de avestruz en tiendas especializadas, refrigeradas y empacadas al vacío, en trocitos ideal para este tipo de receta.

Todo por hoy, espero les haya gustado y no sean pacatos, experimenten con Apicio y verán que delicias podemos llevar a nuestros delicados paladares.

Un apetitoso abrazo.

Hortensio.

Deja ya...

En éste Plácido domingo un poema fatigado de Farwel del año 1986 y una esquirla emocional.

Deja ya...

Me iré, me alejaré y me alejaré...

Deja ya de jugar con mis tristezas
que no quiero compartir...
Deja de manosear mis temores
que se desbordan de simplezas.
Deja de buscar en mis secretos
que duelen por ausentes...

Deja ya de robar mis sensaciones
que se limitan al amor y al odio.
Deja ya de tocar mis cicatrices
que se atoran de rencores y desprecios.
Deja de mirar mis miserias
que duelen como puñales...

Deja ya de criticar mi locura
que rasga mis memorias idas.
Deja de hablar de mis vergüenzas
que me saturan de viejos dolores.
Deja de burlar mis precarias esperanzas
que se apagan de pena y angustias...

Deja ya de perturbar mis silencios
que es todo lo que tengo de propio.
Deja ya de rechazar mi ternura
que en nadie se inspira solo en tí.
Deja de recordarme cual es mi causa perdida
que es todo cuanto tengo para vivir...

Deja ya de decir que extrañas mi vida
que solo es mi destino incierto...
que extrañas mis besos y mi lujuria ruin,
que solo son asco pero en el que no hay dolor y...
Deja el estúpido rencor que daña la venganza.

Deja de soñar con el futuro en donde se disfraza
la felicidad que siempre escapa al amanecer...
Deja de hablar de magia y de amores eternos
carentes de realidad, frágiles y vacíos de misterios.
Deja la maña de meter a Dios en todo sin razón alguna
cuando perdida la cordura el tiempo ya no la cura.

Deja de luchar contra el poderoso anhelo de lo inalcanzable
y el milagro inútil de conquistar lo imposible...
Deja el sinsentido de la propia existencia en donde nada
parece ocurrir y busca razones para alejarnos de la culpa.
Deja quieto al olvido que es una manera cierta de evadir
el trágico recuerdo y razón tendida para vivir en paz...

Deja la cadencia de los celos que son sin dudarlo dolor
que se embriaga en la lucha inagotable que añora la pena
que añora la tragedia arañando el alma que agotada llora.
Deja de mentir sobre tu vida tus ausencias y tus desamores.

Que limitan mi presencia en tus nostalgias y en tus desvaríos,
solo déjame a la deriva que desatará mi ostracismo mi ruina
y mi fin tan solo por eso me iré, me alejaré y me alejaré...

                                                                                        Farwel 1986

***

Esquirla N° 46

Ese amor que no tiene tiempo

ese amor que todo lo da

Ese amor que quiebra barreras

lo siento no puede ser...

(ya tengo 50 y tu tan solo 26.)

                                   Farwel.

Lolita...¡ no es justo!, un abrazo.

Hortensio.