¿Porqué mataron a Montserrat?

Un flashback necesario.
Esto me pasó a mí, no se si a alguien también en alguna ocasión le haya pasado. Leyendo una pequeña novela 'negra' (238 págs..) su protagonista una hermosa, inteligente y sagaz detective catalana -la trama se desarrolla en Barcelona- a quien el escritor llama Montserrat (Monse para sus amigos), comienza una investigación sobre una serie de defraudaciones, hurtos y 'lavado de activos' y la desaparición y secuestro de un importante ejecutivo bancario, la trama de la novela la lleva a descubrir vínculos de algunos importantes miembros de la alta sociedad barcelonesa con la mafia colombiana y carteles españoles y africanos de la 'droga'.

Imagen de una moderna mujer detective... ¿Montserrat?

Hasta ahí, todo iba muy bien y la trama comenzaba a atraparme de verdad y la bella Montserrat, estaba a punto de desenmascarar a un importante personaje corrompido por los carteles que sin dudarlo la llevaría al desaparecido. Xavier, su compañero de aventuras e investigaciones, llegó con la noticia de que siguiendo las pistas que Ella le había dado, sabía donde se encontraba el susodicho. Monse, valiente como ninguna, monta el operativo y lo encamina meticulósamente...al llegar al sitio, una elegante villa a las afueras de la capital, entran a la mansión y efectivamente se enfrentan al quien se encontraba "secuestrado" y el miserable la recibe a traición con una andanada de disparos que la alcanzan y muere, es decir la matan (el escritor y el supuesto secuestrado) a la altura de la página 159 mucho más allá de la mitad de la novela... ¡No hay derecho!

De verdad que quedé consternado, frustrado y desorientado, para mi hasta aquí llego la novela; no quise saber de su desenlace en honor a Montserrat, mis dedos subieron por la hoja y doblaron la esquina de la página sobre el número... odié al 'escritor asesino' y en aquel borde preciso comenzó lo incierto y lo desconocido al cerrar el libro; lo coloque en la mesita de noche. Mi mente velaba de mano de mi imaginación, ¿cómo pudo matarla y de manera más idiota? Se me acabó el sueño y el cansancio antes de medianoche.

El aire de mi cuarto perdió transparencia y se puso pesado, busqué una libreta de apuntes y me propuse reorganizar la escena del crimen en un salto atrás minutos antes del encuentro traidor en un flashback necesario para mí (Analepsis en nuestro bello castellano) y para mi tranquilidad, para poder descansar... ''Ella presintió la sombra de su agresor, rodó sobre si misma y disparó a tiempo que una bala 'asesina' la alcanzaba en un brazo, sus balas daban de lleno en la humanidad del corrupto auto-secuestrado"... ya no me importó el desenlace, la había ¡salvado!

Ahora ya me puedo ir a dormir, aunque la duda del desenlace me mortifique... creo que algún día,  -por respeto a mi colega el escritor que mato a mi bella Montserrat-, terminaré de leer la novela a partir de la hoja a la que doblé en la esquina superior tapando en número de la página y que tan dura decepción me provocó.

Con un abrazo en flashback.

Hortensio. 

¡¿Hasta cuando...?!

La guerra vuelve estúpido al vencedor

y rencoroso al vencido.

F. Nietzsche.

La guerra... un sin sentido.

La estúpida y sangrienta guerra entre palestinos e israelitas, no parece tener fin, ni un acuerdo razonable, ni una viabilidad pronta, eso ya está visto, pero... ¿Qué hacer? Nadie pero nadie en éste maltratado planeta tiene una mínima idea de qué se puede hacer y todo se van en estrategias especulativas e ilusorias de genios en la materia geopolítica e histórica, pero, ¿y qué? ¡¿Hasta cuando... parar con las masacres?!. El Consejo de Seguridad de ONU, no tiene "autoridad" pues los que manejan el veto no tienen autoridad moral, Rusia, Estados Unidos, Francia y China, comprometidos en guerras descaradas o subrepticias, entonces ¿qué pasará? Preguntas, preguntas y más preguntas... ¿Dónde hallar respuestas? Nadie, pero nadie en éste victimizado planeta tiene la más mínima idea. Mientras tanto...

La absurda y estúpida DESPROPORCIÓN,

Muertos y más muertos que no caben en las estadísticas. Lo que hace Israel con el pueblo de Palestina, si tiene nombre: Desproporción descarada, crueldad innecesaria y asquerosa inmoralidad, tapado con el revaluado argumento de la... supervivencia (por lado y lado).

Y claro, los descerebrados del Hamas, idiotas fundamentalistas, que creen que lanzando cohetes contra las ciudades judías van a ganar una guerra absurda ("hay que borrar a Israel") y los están es borrando a ellos; y lo imperdonable: poniendo a su población civil (niños, mujeres y ancianos) de escudos humanos. ¡Por Dios...Por Alá! ¿qué es ésta demencia? y no hay forma de pararla, ¿en donde va a parar toda ésta estupidez humana? Preguntas, preguntas y más preguntas, ¿quien da una respuesta? Mientras tanto...¡muertos, mutilados y más muertos!

Los ilusos y descerebrados del Hamas.

Y la culpa de todo esto, de todo... la tiene (y no lo digo yo, lo dice un librito al que llaman 'Biblia') 'El terrible Tartamudo' como le decían sus contemporáneos a don Moisés, es la génesis primigenia del conflicto y hasta comprensible para esa ennegrecida época bíblica, este personaje se inventó una 'tierra prometida' y después de vagar por más de  40 años por el desierto. "...las avanzadas de Josué, divisaron el río Jordán. ¿Se imaginan Ustedes, después de tanto tiempo en un desierto encontrar un RÍO un delicioso RÍO con todo y AGUA?... ¡Milagro, gracias Yahvé, nos has conducido a la tierra que nos prometiste! y toda esa turba famélica y sedienta, 'chusma' de tribus se botó sobre esas "sacratísimas tierras".

Pero resulta que en esa 'tierra prometida' por ese 'sanguinario Dios bíblico' no se si sabía o no le importó, que desde la época prehistórica 'albores de la humanidad' y la edad del bronce, allí existía el pueblo de Canaán, es decir cananeos, gabaonitas y desde luego en las riberas del Mediterráneo, los filisteos, habían vivido allí por cuarenta siglos como grandes y prósperos agricultores y pastores... una tierra rica en recursos. 

Los sucios, cochinos y desgraciados -literalmente- israelitas (que no se podían bañar puesto que la escasísima agua, era para tomarla, se inventaron el famoso pacto con Yahvé a través de la circuncisión, para evitar los terribles estragos producidos por el esmegma en el prepucio sucio) no quisieron integrarse pacíficamente a los pueblos vernáculos sino que había que desplazarlos o exterminarlos, pero ellos sí tenían que integrarse a ese, el 'pueblo escogido por Dios' o morir... así por 'mandato divino' esos territorios eran de esas apestosas tribus (¡qué tal!)... los pueblos reaccionaron y comenzó la "guerra santa o interminable".

Esa es muy por encima pero, muy tangencialmente, la génesis de la historia de esa cruenta lucha que no tiene ni tendrá fin porque es en definitiva una guerra santa en donde Dios, Yahvé y Alá, nunca se pondrán de acuerdo, menos los estúpidos "seres humanos" que tratan de seguir sus 'tontos mandatos'.

Seguir ahondando en el tema es necedad... ¿qué pasará? ni los dioses lo sabrán (salió en verso).

Un desconsolado abrazo.

Hortensio.

P.D. Al momento de estar leyendo esta entrada, incontables muertos en su mayoría palestinos estarán siendo llorados por sus pueblos y familias llenas de odio y clamando venganza... una venganza interminable, estúpida e injusta.

Un 'Cronopio'.

Durante la semana leí algo "pequeño" de la inmensa obra de Cortazar... 'Historias de Cronopios y de Famas" (20 historias). En él, éste que es el Gran Cronopio, describe y cataloga a la forma de actuar de la 'fauna humana', en tres categorías: los Cronopios, que son seres ingenuos, idealistas, sensibles, desordenados y poco convencionales, en claro contraste con los Famas, que son organizados, rígidos y sentenciosos, burgueses; por último tenemos a los Esperanzas: sedentarios, simples, indolentes, aburridos e ignorantes... "esos microbios relucientes" aquellos seres anodinos que siempre les gusta estar al lado de lo prestigioso. "Sí, son los blandos".

El Gran Cronopio.

No es fácil meterse al mundo de Cortazar y sus cronopios, muchos admiradores y estudiosos de esa, su "pequeña" obra, están de acuerdo que un Cronopio es aquel que ve las cosas no como son, sino realmente como son... el Cronopio no mira una casa simplemente por verla, es el que la mira y la observa, no es solo una casa, sino que es una casa... (no se si me hago entender) lo mejor es poner el ejemplo:

Haga como si estuviera en su casa. 

Una Esperanza se hizo una casa y le puso una baldosa que decía: Bienvenidos los que llegan a este hogar.

Una Fama se hizo una casa y no le puso mayormente baldosas.

Un Cronopio se hizo una casa y siguiendo la costumbre puso en el porche diversas baldosas que compró o hizo fabricar. Las baldosas estaban colocadas de manera que se las pudiera leer en orden.

La primera decía: Bienvenidos los que llegan a este hogar.

La segunda decía: La casa es chica, pero el corazón es grande.

La tercera decía: La presencia del huésped es suave como el césped.

La cuarta decía: Somos pobres de verdad, pero no de voluntad.

La quinta decía: Este cartel anula todos los anteriores. Rajá, perro.

Así nos introducía Cortazar a su mundo: "... a mi me pareció bien darle el conjunto del trabajo al lector, para que él hiciera un poco el mismo camino." Son fábulas sin moralejas por ejemplo: "Cuando el cronopio se está cepillando los dientes y deja caer la pasta en la calle y estropea los sombreros de los fama, los famas suben a protestar por sus sombreros. Pero además le dicen que no debe derrochar la pasta dentífrica". O en esa historia en la que los cronopios disparan "sobre la muchedumbre congregada en la Plaza de Mayo, con tan buena puntería que bajaron a seis oficiales de marina y a un farmacéutico" de éste cronopio dijo: "No hubo ninguna intención de mi parte".

¿Entendieron lo que es un cronopio? ... pues yo tampoco o trato de hacerme a la idea, trataré de seguir explorando el tema y a la larga si creo entenderlo, crear mi propio cronopio, para algún día merecer ese gran honor de ser llamado: CRONOPIO. 

Un cronópico abrazo.

Hortensio.

Cuando nadie me ve...

En éste 'Plácido domingo' un poco de poesía, haikus y esquirlas... disfrútalas.

Cuando nadie me ve...

Cuando nadie me ve...
es cuando estoy conmigo,
lavo mis caretas y
remiendo mis disfraces rotos.

Cuando nadie me ve...
me encuentro y me insulto,
después me consiento y
me preparo para salir.

Sólo, cuando nadie me ve...

                                 Farwel 1989
                            


                                                                                                Esquirla N° 25
                                                                                                    (Cronopio)

A ratos perdidos

te pienso con pasión,

perdidos o no...

mi pasión es pensarte,

así pierda mis ratos de pasión.

Esquirla N° 26

Era como un susurro en voz alta

antes de hundirse en los sueños

en la melancolía inasible

de una penumbra definitiva.

                                                    El rastro de tu perfume...

Y siempre busqué el rumbo de tu recuerdo

en el sensitivo rastro de tu perfume

L'eau Ambrée de Prada... notas rosas

rosas de mayo con ámbar y limón

absurda y obsesiva memoria olfativa

que me lleva a buscar... el rastro de tu perfume. 

                                                           Farwel 1989

Haiku N° 15

El cielo está vacío

huérfano de nubes

es profundo su azul.

                                            Haiku N° 16

                                                    Tu sonrisa diabólica

                                                  es angelical
                                                      cuando te lo propones.

                                Haiku N° 17

Dame un beso tan tierno

que me robe la razón y

el sentido del tiempo.

                                    
      
                                                            Eco de mi pasado.

En ese espacio silencioso

de límites abstractos encuentro

un desasosiego críptico,

vacío absurdo e indeterminado

de orgasmos de ficción

donde mi vida se consume en

un fuego que quema mis entrañas

que domina mi lacerado cuerpo

que desgarra lenta y brutalmente

esa cosa a la que llamamos alma,

esa que se rinde ante el gran misterio

traidor de la vida, eco de mi pasado.

                                      
                                                     Farwel 1986

Un abrazo de quimera poética.

Hortensio.

Diógenes de Sinope y sus anédotas.

Dicen que lo nacieron por allá en el 412 a.C. y sus días acabaron 86 años después, camino de Corinto...

Cuanto más conozco a la gente,
más quiero a mi perro.

Y aunque era lo suficientemente conocido en Corinto, Esparta y Atenas en donde vivió la mayor parte de su existencia, su apasionante vida y su fama en Grecia y el mundo antiguo, llegó de la mano de Alejandro de Macedonia, a quien su maestro Aristóteles, le contó un encuentro con su padre y se lo había referenciado al contarle de la existencia de la 'Escuela de los Cínicos' en Atenas y de un personaje muy peculiar que vivía en un barril (un tonel viejo y grande donde se añejaba vino), llamado Diógenes de Sinope.

Como era de esperarse, cuando Alejandro llegó a Corinto, supo que Diógenes estaba por esos lares, lo primero que hizo fue localizarlo  y lo encontró en una calle fuera, en el pórtico de la casa de su único amigo Xeniades sentado tomando el sol, el monarca macedonio se le presento: -"Señor mío ¡yo soy Alejandro Príncipe de Macedonia...! y yo, le contesto el 'cínico' ¡soy un perro al que llaman Diógenes...! Alejandro quien tenía antecedentes del filósofo siguió careándolo... "estaría encantado de hacer por Usted cualquier cosa que esté a mi mano" a lo que el filósofo con gran indiferencia le contestó: "Gracias... apártate que me tapas el sol." Según sigue la anécdota, algunos de sus generales se rieron de la contundente respuesta de Diógenes por no aprovechar la ocasión y de ver la cara de asombro de Alejandro, quien les reprocho sus burlas diciendo: -"De no ser Alejandro, habría deseado ser Diógenes." Este lo miró y asomó a su sonrisa desdentada dos colmillos en aceptación de lo dicho y agregó: "Gracias joven por no quitarme aquello que de otra forma jamás me podrás dar". Más tarde, días después lo encontró mirando un montón de huesos humanos, Alejandro le pregunta qué miras con tanto interés... el 'cínico' le contesta: "estoy buscando los huesos de tu padre pero no los diferencio de los de los esclavos" - "¿acaso conociste a mi padre?" - "Nó, el tuvo el honor de conocer a un filósofo". Alejandro conocía la anécdota del encuentro de Diógenes con Filipo de Macedonia, quedó maravillado de haber también conocido a Diógenes. El rey lo invitó a que lo siguiera como su consejero pero ya estaba viejo para esos 'trotes' se despidió con una estruendosa carcajada y una palmada en su joroba con gran respeto y lo dejó tranquilo... aunque preguntaba por Él y sus anécdotas jamás lo volvió a ver.

El encuentro de Diógenes con Filipo, fue el siguiente: una patrulla encontró al maestro y lo capturó por un camino cerca de Queronea y fue presentado al rey quien le preguntó: ¿Quién eres? el 'cínico' le contestó: "Soy el espía de su insaciable codicia" Filipo con esa respuesta reconoció al filósofo y le indicó dónde se hallaba Aristóteles a quien había ido a saludar.

Pero ¿porqué se encontraba en Corinto? es una historia larga que la resumo así: Como se sabe Diógenes había nacido en Sinope ciudad griega que quedaba en lo que hoy es Turquía, allí por su forma de ser -transgresor, irónico, altanero, displicente, ofensivo y peleador- fue expulsado con su padre por alterar monedas por sus enemigos, ya en las afueras de la ciudad les gritó: "¡Ustedes me condenan a irme... yo los condeno a quedarse! soy ciudadano del mundo".

En un viaje por mar a Egina, fue atacado y hecho preso por piratas que lo vendieron en Creta; al verlo tan flaco, calvo y medio jorobado sólo cabían tres preguntas: "Usted que sabe hacer, para qué sirve, cuál es su arte" contestaba: "mandar", sus amos le daban latigazos por 'altanero'. Cupo la fortuna de que por ese entonces estaba en la isla Xeniades de Corinto a quien llamó la atención y a el respondió a la lógica pregunta: "Mandar. Comprueba si alguien quiere comprar un amo" de inmediato lo compró y le dio la libertad sin saber que se trataba del filósofo Diógenes, entablo una gran amistad con su salvador y mecenas quien lo nombró tutor de sus dos hijos; la casa de Xeniades, fue su hogar hasta su muerte.

En Atenas conoció a su maestro a Antístenes quien lo corrió a palo de su gimnasio del Cinosargo (El perro blanco) y el insistía todos los días, hasta que el 'perro mayor' como le decían al filósofo,  blandiendo su bastón le pregunta: ¿Por qué insistes...? y Diógenes le contestó ofreciendo su cabeza: "Golpea, pues no encontrarás madera tan dura que sea capaz de hacerme desistir de mi empeño en lograr que me digas algo como creo que debes hacer". Conocemos a la escuela de los cínicos no tanto por el maestro como por su discípulo.

Su tocayo Diógenes Laercio, recopiló sus anécdotas
 y nos las lego para la posteridad.

Las 'locuras' como le decían sus contemporáneos a sus actos (Platón decía que era un Sócrates que se había vuelto loco) y su reputación de 'cínico' no era inmerecida... no por nada hoy en día la palabra 'cínico' tiene esa connotación y significado. Un día un panadero de la isla de Eubea le preguntó al filósofo: -"¿En qué lugar de Gracia hay hombres dignos? a lo que le contestó: "Hombres, en ninguna parte, muchachos guapos, en Esparta".

Y solía salir por Atenas con una linterna prendida a plena luz del día, preguntado por ello, contestaba que "estoy buscando a un hombre honrado". Otro día apareció en medio del 'Ágora' dando gritos repetidos: "¿No hay hombres honrados en Atenas? Cuando acudieron algunos, blandió su bastón contra ellos y los ahuyentó con éste otro alarido: "¡He dicho hombres, no desperdicios!".

En una ocasión sabiendo que había un banquete de jóvenes se presentó Diógenes con media barba afeitada diciendo: "yo también soy imberbe (siempre se colaba donde había comida y vino) salió molido a  palos. Pero Diógenes era Diógenes y no perdonaba, escribió en una tablilla blanca los nombres de los jóvenes que lo sacaron a palo de la fiesta y se la colgó al cuello y se paseaba por el 'Ágora' hasta que les hizo pagar con creces la afrenta que había recibido y exponiéndolos a la censura, al escarnio y al desprecio público. Uno de aquellos muchachos no aguanto el desprecio de sus conciudadanos y le pidió disculpas: "Diógenes, te pido perdón", el 'cínico' blandiendo su bastón le preguntó: -"¿Cuál eres tú? señalando la tablilla... ¡anda, ven, cobarde y borra tu mismo tu nombre" como es obvio no se le volvió a arrimar.

Otro día lo invitaron a un banquete con el fin de burlarse de él, cuando todos habían terminado de comer comenzaron a arrojarle huesos como si se tratara de un perro. Diógenes se les plantó enfrente y comenzó a orinarlos encima, tal como lo hubiese hecho un perro. En otra ocasión que estaba comiendo en el Ágora empezaron unos jóvenes a gritarle 'perro'... les contestó: "perros vosotros, que me rondáis mientras como".

Era subversivo ante lo pudoroso, se cuenta que una tarde lo encontraron a la entrada del Ágora masturbándose, ante el estupor de muchos le preguntaban por qué lo hacía, a lo que contestó:"Ojalá frotándome el vientre, el hambre se extinguiera de manera tan dócil". Al verlo así un aprendiz de filósofo le increpó: - ¿Es eso filosofía? dices que eres filósofo y ¡no sabes nada! Diógenes dejó sus manoseos y le contestó: "Yo sólo aspiro a saber, y eso es justamente la filosofía". Y para ti que es la sabiduría? al ver que tenía mucha audiencia le contestó al aprendiz: "Es algo que sirve de freno a la juventud, de consuelo a los viejos, de riqueza a los pobres y de adorno a los ricos" aplausos...

En alguna ocasión Aristipo, ministro del rey encontró a Diógenes comiendo lentejas
 en un pórtico le dijo: ¡Ay, Diógenes! si aprendieses a ser más sumiso y adular más
 al rey, no tendrías que comer tantas lentejas. Diógenes le contestó; " ¡Ay Aristipo!
si aprendieras a comer lentejas, no tendrías que ser tan sumiso ni adular tanto al rey.

Murió Diógenes el Sinopeo, en el año 323 a.C. en Corinto, el mismo día en que falleciera ALEJANDRO, su más grande admirador, debido a una grave intoxicación al comer un pulpo, sus admiradores le erigieron un monumento... una columna de mármol que sostenía un perro sentado, por única leyenda en  el pedestal se leía DIÓGENES.

Un cínico pero sincero abrazo.

Hortensio.

El desertor.

"Una solución que te hunde vale

 más que cualquier incertidumbre."

Boris Vian

Vian, después de un juicio penal sobre su libro
'Escupiré sobre su tumba' no le quedó más remedio
que descubrir a su heterónimo Vernon Sullivan.

Boris Vian, o su heterónimo Vernon Sullivan (1920- 1959) fue un francés universal, polímata que como los hombres del renacimiento, los alquimistas y los sabios de esas lejanas épocas, evitaron siempre la especialización que los hacían 'incultos e inútiles' en el arte de vivir.

Pues bien, eso le pasó a nuestro poeta invitado quien fuera amigo de Sartre y de Camus que influyeron sin duda en su estilo literario; que fue músico y cantante de los buenos, ingeniero e inventor, crítico de arte pues fue un excelente pintor, traductor, guionista de cine, le apasionó la dramaturgia y llegó a ser un actor reconocido, periodista y cronista muy respetado en el medio, de su producción literaria como novelista -escribió poesía, novelas, crónicas, ensayos y demás- tengo una traducción en mi precaria y adorada biblioteca de su obra "Escupiré sobre su tumba", pornográfico y violento quería herir la susceptibilidad del lector que abría esas paginas' locas y trepidantes' cínicas, crueles y frías escondidas detrás del pseudónimo de Vernon Sullivan, el virulento antirracista que causó en esa época un verdadero escándalo y que dividió a la crítica... ¿cómo no recomendarla? Ahora, lean èste transgresor poema de protesta sobre el reclutamiento forzoso que le impusieron para ir a la segunda guerra mundial, fue eximido por su precario estado de salud...

Sartre, Vian, Michell Vian (su esposa) y la Beauvoir
en una tertulia en St-Germian-des-Prés en los años 50's.

Murió a los escasos 40 años, de un ataque fulminante al miocardio en una silla del teatro 'Le Petit
Marbeuf' en París cuando se estrenaba la versión cinematográfica de su primera novela (Temblor en los Andes o A tiro limpio)... lo llamò

El Desertor

Señor Presidente

Le escribo esta carta

que quizá lea usted

Si tiene tiempo

Acabo de recibir

La orden Militar

Para ir a la guerra

El próximo miércoles

Señor Presidente

No voy a hacerlo

No vine a este mundo

Para matar pobre gente

No quiero que se enfade

Pero he de decirle

Que mi decisión es firme:

Voy a desertar

Desde el día en que nací

He visto morir a mi padre

Partir a mis hermanos

Y llorar a mis hijos

Mi madre sufrió tanto

Que ya está bajo tierra

Se ríe de las bombas

Y hasta de los gusanos

Cuando estuve preso

Me robaron mi mujer

Me robaron el alma

Y todo mi pasado

Mañana muy temprano

Les cerraré la puerta

A aquellos años muertos

Y me echaré al camino

Pediré limosna

Por las rutas de Francia

De Bretaña y de Provensa

Y les diré a las gentes:

"Niégense a obedecer

Niégense a colaborar

No vayan a la guerra

Niégense a partir"

Si hay que derramar sangre

Derrame usted la suya

Pues tan buen apóstol es

Señor Presidente

Si ordena que me busquen

Dígales a sus agentes 

Que no llevaré armas

Que pueden disparar.

Otro regalo (póstumos) más de su insolente y provocadora pluma:

SI FUERA POETA                                                     

Si fuera poeta 

Sería borracho

Tendría una nariz roja

Una gran caja

En la que apilaría

Más de cien sonetos

En la que apilaría

Mis obras completas.

UN POETA

Un poeta

Es un ser único

En montones de ejemplares

Que  piensa más que en verso

Y no escribe más que en música

Sobre motivos diversos

Unos rojos otros verdes

Pero magníficos siempre.

Bueno, un especial abrazo parisino.

Hortensio.

¡Cuidado... Vida a la vista!

Ésta es una historia de la vida real que casi que la observe de cerca; el protagonista (amigo de un hijo mío) un muy joven empresario que estudiara 'Administración de empresas' en una prestigiosa universidad de Bogotá. Tuvo la "suerte" de heredar una micro-empresa familiar y entregarse por completo a levantarla, pues estaba un poco 'quebrada' y con mucho esfuerzo logró sacarla a flote, fue exitosa su gestión y comenzó su obsesión por el trabajo...

La esclavitud del trabajo.

Desde los primeros semestres de su carrera universitaria, él y sus compañeros habían planeado hacer un viaje a las islas de San Andrés y Providencia incluyendo Santa Catalina, un paraíso del ultramar colombiano, pero el tiempo pasó y todo se aplazaba, estaba de por medio 'la empresa' y siempre postergó su anhelo de conocer 'el mar de los siete colores' nunca pudo ir, pese a la insistencia de sus compañeros y amigos a los que siempre increpó con estas "dulces y sabias palabras": -"Mientras Ustedes descansan yo trabajo, y mientras otros duermen yo me preparo".

Nuestro personaje no oyó nunca la voz de su vigía de abordo que le gritaba: ¡Cuidado... Vida a la vista! De facto, con esos argumentos válidos de por sí pero muy relativos, llegó a obsesionarse tanto con su trabajo, que un día de repente enfermó... murió de estrés muy jovencito, decían las lenguas, un 'accidente cerebro-vascular' decía su partida de defunción, lo cierto es que 'dejó de vivir su existencia' eso pienso yo, no se Ustedes.

Me disculpan si no dejo moralejas, pero -creo- están a la vista...

Sólo un fuerte y 'ocioso' abrazo.

Hortensio.

La cara física de Farwel...

s cierto que la caricatura (y todos tenemos una) que aparece en el perfil del Blog sólo da una idea de lo que es la persona en sí... mi fisonomía, mi aspecto físico, era ya hora de que conocieran mi aspecto real - ¡juro que odio a esa maldita 'odalisca' llamada vanidad!- pero fue una solicitud de la que no puedo dejar de acceder...

Para contestarles con mucho cariño a dos de mis ocasionales seguidoras, quiero colgar en ésta entrada una reciente foto tomada por mi nieta Isabella de 10 añitos (al descuido) en mi estudio de Bogotá.

Hortensio Farwel (Tunja 1.948- Bogotá 2.038) ¡que ilusorio! 

Sí, ese soy yo posando -¿pose viene de posar?- de intelectualoide, bueno es parte de la historia de un ser humano..."Un hombre sin fotos, es un hombre sin historia" decía un vanidoso de la talla de Oscar Wilde y lo conocemos por sus obras literarias pero también queríamos conocer su cara y ahí están sus fotos y que le vamos a hacer, en la antigüedad los personajes eran tallados en mármol y en sus sarcófagos se pintaban sus esfinges y la gente que conocía sus hazañas y sus obras querían conocer la cara de sus héroes, si no era posible las inventaban para hacerse una idea de la figura de su leyenda... ¿recuerdan al Cristo? nadie lo describiò nunca y tiene millones de caras.

Esquirla N° 25 

¡Tranquila! tan sólo son las huellas

marcadas por el tiempo y su causalidad,

es toda mi vida que creyó estar a salvo...

¡Tranquila! que es sólo mi cara.

                                                                                                        (H.F.)

Salvada la curiosidad, un abrazo.

Hortensio.

Un Carpe Diem llamado lunes.

De nuevo, ya no en éste 'plácido domingo' a los que me acostumbre, sino en éste 'extraño lunes' como casi siempre suele sucederme, pero bueno, yo se como son los famosos 'lunes de zapatero' para todo el mundo... siempre extraño por ser el comienzo 'expectante' de la faena laboral de la semana (siempre esclavos del tiempo), pero para mitigarlo unos pequeños poemas muy antiguos y de otras culturas... disfrútalos:

No pienses en las cosas que fueron y pasaron;
pensar en lo que fue es añoranza inútil,
No pienses en lo que habrá de suceder;
pensar en el futuro es impaciencia vana.
Es mejor que de día te sientes como un saco en la silla;
que de noche te tiendas como una piedra en el lecho.
Cuando viene el yantar abre la boca;
cierra los ojos cuando viene el sueño.

                                      Bai Juyi (Dinastía Tang) China.
                                          Muchos años a. de C.

Olvida el día que te abandona.
No te inquiete el de mañana que aún no ha venido.
Desdeña lo que ha sido y lo que habrá de ser.
Vive tu instante y no arrojes al viento tu vida.

                               ***

Disfruta tus horas. El aliento te dejará en tu día.

Te perderás bajo el misterio de la nada.

Bebe: No sabes de dónde has venido.

Bebe: No sabes a dónde iras.

                                      Omar Jayyan. (Irán)

No es solución, amigo Horacio, eso

(tan sobadito ya) del carpe diem,

y después que te quiten

lo bailao. Créeme, no es una

solución.

A no ser, por supuesto, que se trate

tan sólo de olvidarse de ese ciego

futuro que ahí está,

esperando la vuelta de la esquina.

                                 Víctor Botas. (España)

En cuanto a tí, Gilgamesh, llena tu vientre,

diviértete día y noche,

cada día cada noche sean de fiesta,

el día y la noche gózalos.

Ponte vestidos bordados,

lava tu cabeza y báñate.

Cuando el niño te tome de la mano, atiéndelo y regocíjate

y deléitate cuando tu mujer te abrace,

porque también eso es destino de la humanidad.

                              Fragmento del poema de Gilgamesh (Babilonia)

                                          Muchìsimos màs años a.C.

Despacha tus asuntos en este mundo.

No canses a tu corazón,

hasta el día en que se eleve el lamento funerario por ti.

Aquél que tiene el corazón cansado no oye su llamada.

Su llamado no ha salvado a nadie de la tumba.

Hazte, por tanto, el día dichoso, 

y no te canses nunca de esto.

¿Ves?, nadie se ha llevado sus bienes consigo.

¿Ves?, ninguno de los que se fueron ha vuelto.

                                     Fragmento del Poema del Primer Periodo Intermedio.

                                     De la Capilla funeraria del faraón Intef. (Egipto)

                                         Muchìsimos, pero muchìsimos años a.de C.

Todo dedicado al Carpe Diem latino, en éste lunes atípico.

¡Si pasas por aquí, recoge mi abrazo...!

Hortensio.

Mi síndrome de Peter Pan...

De nuevo en este 'plácido domingo' y en contra del sentido objetivo de este blog, hoy me veo en la necesidad de contestarle cariñosamente a un ser muy querido que tiene razón, pero razón muy pero muy relativa; a manera de reproche por una actitud pueril que tuve, me increpó con desprecio que padecía del "Síndrome de Peter Pan" y que además soy de los que "acabo por creer en imposibles..." si es muy posible y no descarto que pueda ser un perturbado y por lo mismo tendré que ir en busca de aquellos cultos científicos y grandes especuladores de la mente, nuestros temidos y aceptados psiquiatras y sus pequeñas deformaciones, los psicólogos.

Sin palabras...

Antes que nada, como buen curioso este concepto peyorativo (así lo tome) me llevó a consultar a mi oráculo preferido, Mr.Google y su hijito Wiki, para querer saber el porqué del nombre prestado de una de las novelas autobiográficas de Sir James Mathew Barrie, que en 1904 escribiera este inmortal cuento juvenil, para ser llevado al teatro. Bueno, prendí mi IPad y me contesto en uno de sus múltiples apartes que en el cercano año de 1983 el médico (temo que psiquiatra) Dan Killey, tomo prestado el nombre (para bien de la humanidad) y describir por primera vez de qué se trataba ésta desbastadora enfermedad que no es más que un mero 'trastorno neurótico' o 'un niño en el cuerpo de un hombre grande' o 'del hombre que nunca dejó de ser niño' como Michael Jackson, aquel negrito que quiso ser blanco y que para seguir siendo niño se compro para sí y sus niños amigos (Peidofilia?) un rancho de diversiones al que llamó "Neverland" en alusión a la tierra de 'Nunca Jamás'... eso está bien pero muy bien y es un gran ejemplo en lo es saber invertir un capital ganado con el sudor de sus bailes.

Pero lo que más me interesaba era sin dudarlo, los síntomas haber si yo calaba en su cuadro trágico y esto es lo que dice -a lo mejor, los que lean ésta entrada se vean reflejados también en estos síntomas- sobre tan aciaga 'enfermedad':

"Es frecuente que haya crisis de ansiedad, de angustia y de depresión. Los años van pasando, y aún cuando está como protegido con una coraza psicológica para no advertir el paso del tiempo, esporádicamente ésta desaparece por circunstancias imprevisibles. Es entonces cuando el paciente se encuentra con las manos vacías y con una vida dolorosamente irrealizada. Con parejas inadecuadas, o de modo extremo -lo que también suele pasar-, sin pareja alguna. El nido infantil es una inconsciente referencia a la que siempre apunta. Allí, no había problemas, y la nostalgia por el mismo es persistente, aunque no lo declare. Afecta notoriamente a la auto-estima y el auto-concepto, viéndose muy afectado, cabe destacar que como deformación de la personalidad puede cabalgar sobre patologías psiquiátricas clásicas y especificas. De esta manera puede darse vinculada a enfoques ligeramente delirantes de tipo paranoide o a neurosis declaradamente histéricas u obsesivas. El tratamiento, en casos como éstos, debe ser doble. El trastorno psicopatológico de base, sumado al del carácter". Así se puede leer en Wiki, de verdad qué panorama tan desbastador... ¡no lo entendí muy bien! y como buen 'niño' me importa un c...

Lo que si es para mi una verdad -también relativa- y a la que me aferro, es que la vida y la calle, como grandes maestras, nos han enseñado que no debemos caer, en ser valientes y por sobre todo sabernos levantar... SOLOS; pero en realidad ¿Quién nos ha dicho que eso tiene que ser así? ¿quien tiene la receta de la vida perfecta? y si las caídas son parte de la maduración, seguimos en el fondo - por ancianos que seamos- siendo unos niños perdidos en ese país de maravilla que es 'Nunca Jamás' y sabemos -por experiencia- que no estamos solos, siempre estará Campanita con sus mágicos polvos dorados que nos recuerda que somos fuertes y valientes, y que no importan las tormentas y que te sigas cayendo una y otra vez (por algo será) Ella siempre estará allí en ese fondo recóndito de nuestras almas (alguien lo llamaba 'basurero escondido que todos tapamos') lista al rescate (en Pinocho era 'Pepe Grillo'... ¿recuerdan?)

Y claro que tenemos que crecer aunque queramos vivir por siempre en 'Nunca Jamás' y tener que ser felices aunque 'Garfio' nos moleste y nos tenga en estado de alerta (una leve brizna de realidad) pues de verdad que feo sería que perdiéramos a ese niño inefable que llevamos dentro... sería inconcebiblemente fatal y eso si sería de verdad una desbastadora enfermedad neurótica... de amargura, tristeza, soledad y hasta desesperanza, todo habría acabado de ser así  y ojalá pudiese ya al final de esa desolada vida antes de entregarse a la Gran Resignación y en el obligado Transe Final, que se asomara tímidamente ese Peter Pan que desde siempre nos acompañó y podamos felices darle la mano y con una sonrisa abandonar estos lares y levantar vuelo (que delicia) con Campanita, nuestro eterno viaje a la Tierra de Nunca Jamás.

Robín, el más querido de los Peter Pan.(q.e.p.d.)

Ahora en serio, ¿Qué de malo hay en ser reacios a crecer? ¿por que ser maduros a la brava? Siempre hay algo en todos nosotros (al inconsciente) que nos distancia de las responsabilidades. Todos los niños crecen, todos menos uno, Peter Pan... ¿el nuestro? Sí, y queramos o no independientemente de la suma de años y más años seguirá ahí, queramos o no, se quiera o no pues siempre es de lo más razonable recordar lo que hemos sido y seguiremos siendo a ratos, unos niños con el más grande don que nos concediera a nosotros los 'niños' la Madre Naturaleza: el asombro.

El día que lo perdamos nos podremos considerar muertos y lo peor, muertos en vida ¡qué desgracia! y le digo con amor y mucho cariño a ese ser querido que peyorativamente me enrostró mi síndrome, (yo le quiero recordar que revise su síndrome de Wendy) que me siento orgulloso de tenerlo aunque trate de disminuir sus síntomas para bien de Peter y yó.

Con un abrazo de 'eterno' adolescente.

Hortensio.