viernes, 26 de septiembre de 2014

La cara física de Farwel...

s cierto que la caricatura (y todos tenemos una) que aparece en el perfil del Blog sólo da una idea de lo que es la persona en sí... mi fisonomía, mi aspecto físico, era ya hora de que conocieran mi aspecto real - ¡juro que odio a esa maldita 'odalisca' llamada vanidad!- pero fue una solicitud de la que no puedo dejar de acceder...

Para contestarles con mucho cariño a dos de mis ocasionales seguidoras, quiero colgar en ésta entrada una reciente foto tomada por mi nieta Isabella de 10 añitos (al descuido) en mi estudio de Bogotá.

Hortensio Farwel (Tunja 1.948- Bogotá 2.038) ¡que ilusorio! 

Sí, ese soy yo posando -¿pose viene de posar?- de intelectualoide, bueno es parte de la historia de un ser humano..."Un hombre sin fotos, es un hombre sin historia" decía un vanidoso de la talla de Oscar Wilde y lo conocemos por sus obras literarias pero también queríamos conocer su cara y ahí están sus fotos y que le vamos a hacer, en la antigüedad los personajes eran tallados en mármol y en sus sarcófagos se pintaban sus esfinges y la gente que conocía sus hazañas y sus obras querían conocer la cara de sus héroes, si no era posible las inventaban para hacerse una idea de la figura de su leyenda... ¿recuerdan al Cristo? nadie lo describiò nunca y tiene millones de caras.


Esquirla N° 25 
¡Tranquila! tan sólo son las huellas
marcadas por el tiempo y su causalidad,
es toda mi vida que creyó estar a salvo...
¡Tranquila! que es sólo mi cara.

                                                                                                        (H.F.)


Salvada la curiosidad, un abrazo.

Hortensio.








lunes, 22 de septiembre de 2014

Un Carpe Diem llamado lunes.


De nuevo, ya no en éste 'plácido domingo' a los que me acostumbre, sino en éste 'extraño lunes' como casi siempre suele sucederme, pero bueno, yo se como son los famosos 'lunes de zapatero' para todo el mundo... siempre extraño por ser el comienzo 'expectante' de la faena laboral de la semana (siempre esclavos del tiempo), pero para mitigarlo unos pequeños poemas muy antiguos y de otras culturas... disfrútalos:

No pienses en las cosas que fueron y pasaron;
pensar en lo que fue es añoranza inútil,
No pienses en lo que habrá de suceder;
pensar en el futuro es impaciencia vana.
Es mejor que de día te sientes como un saco en la silla;
que de noche te tiendas como una piedra en el lecho.
Cuando viene el yantar abre la boca;
cierra los ojos cuando viene el sueño.

                                      Bai Juyi (Dinastía Tang) China.
                                          Muchos años a. de C.


Olvida el día que te abandona.
No te inquiete el de mañana que aún no ha venido.
Desdeña lo que ha sido y lo que habrá de ser.
Vive tu instante y no arrojes al viento tu vida.

                               ***
Disfruta tus horas. El aliento te dejará en tu día.
Te perderás bajo el misterio de la nada.
Bebe: No sabes de dónde has venido.
Bebe: No sabes a dónde iras.

                                      Omar Jayyan. (Irán)




No es solución, amigo Horacio, eso
(tan sobadito ya) del carpe diem,
y después que te quiten
lo bailao. Créeme, no es una
solución.

A no ser, por supuesto, que se trate
tan sólo de olvidarse de ese ciego
futuro que ahí está,
esperando la vuelta de la esquina.

                                 Víctor Botas. (España)



En cuanto a tí, Gilgamesh, llena tu vientre,
diviértete día y noche,
cada día cada noche sean de fiesta,
el día y la noche gózalos.
Ponte vestidos bordados,
lava tu cabeza y báñate.
Cuando el niño te tome de la mano, atiéndelo y regocíjate
y deléitate cuando tu mujer te abrace,
porque también eso es destino de la humanidad.

                              Fragmento del poema de Gilgamesh (Babilonia)
                                          Muchìsimos màs años a.C.


Despacha tus asuntos en este mundo.
No canses a tu corazón,
hasta el día en que se eleve el lamento funerario por ti.
Aquél que tiene el corazón cansado no oye su llamada.
Su llamado no ha salvado a nadie de la tumba.
Hazte, por tanto, el día dichoso, 
y no te canses nunca de esto.
¿Ves?, nadie se ha llevado sus bienes consigo.
¿Ves?, ninguno de los que se fueron ha vuelto.

                                     Fragmento del Poema del Primer Periodo Intermedio.
                                     De la Capilla funeraria del faraón Intef. (Egipto)
                                         Muchìsimos, pero muchìsimos años a.de C.



Todo dedicado al Carpe Diem latino, en éste lunes atípico.
¡Si pasas por aquí, recoge mi abrazo...!

Hortensio.


domingo, 14 de septiembre de 2014

Mi síndrome de Peter Pan...

De nuevo en este 'plácido domingo' y en contra del sentido objetivo de este blog, hoy me veo en la necesidad de contestarle cariñosamente a un ser muy querido que tiene razón, pero razón muy pero muy relativa; a manera de reproche por una actitud pueril que tuve, me increpó con desprecio que padecía del "Síndrome de Peter Pan" y que además soy de los que "acabo por creer en imposibles..." si es muy posible y no descarto que pueda ser un perturbado y por lo mismo tendré que ir en busca de aquellos cultos científicos y grandes especuladores de la mente, nuestros temidos y aceptados psiquiatras y sus pequeñas deformaciones, los psicólogos.
Sin palabras...

Antes que nada, como buen curioso este concepto peyorativo (así lo tome) me llevó a consultar a mi oráculo preferido, Mr.Google y su hijito Wiki, para querer saber el porqué del nombre prestado de una de las novelas autobiográficas de Sir James Mathew Barrie, que en 1904 escribiera este inmortal cuento juvenil, para ser llevado al teatro. Bueno, prendí mi IPad y me contesto en uno de sus múltiples apartes que en el cercano año de 1983 el médico (temo que psiquiatra) Dan Killey, tomo prestado el nombre (para bien de la humanidad) y describir por primera vez de qué se trataba ésta desbastadora enfermedad que no es más que un mero 'trastorno neurótico' o 'un niño en el cuerpo de un hombre grande' o 'del hombre que nunca dejó de ser niño' como Michael Jackson, aquel negrito que quiso ser blanco y que para seguir siendo niño se compro para sí y sus niños amigos (Peidofilia?) un rancho de diversiones al que llamó "Neverland" en alusión a la tierra de 'Nunca Jamás'... eso está bien pero muy bien y es un gran ejemplo en lo es saber invertir un capital ganado con el sudor de sus bailes.

Pero lo que más me interesaba era sin dudarlo, los síntomas haber si yo calaba en su cuadro trágico y esto es lo que dice -a lo mejor, los que lean ésta entrada se vean reflejados también en estos síntomas- sobre tan aciaga 'enfermedad':

"Es frecuente que haya crisis de ansiedad, de angustia y de depresión. Los años van pasando, y aún cuando está como protegido con una coraza psicológica para no advertir el paso del tiempo, esporádicamente ésta desaparece por circunstancias imprevisibles. Es entonces cuando el paciente se encuentra con las manos vacías y con una vida dolorosamente irrealizada. Con parejas inadecuadas, o de modo extremo -lo que también suele pasar-, sin pareja alguna. El nido infantil es una inconsciente referencia a la que siempre apunta. Allí, no había problemas, y la nostalgia por el mismo es persistente, aunque no lo declare. Afecta notoriamente a la auto-estima y el auto-concepto, viéndose muy afectado, cabe destacar que como deformación de la personalidad puede cabalgar sobre patologías psiquiátricas clásicas y especificas. De esta manera puede darse vinculada a enfoques ligeramente delirantes de tipo paranoide o a neurosis declaradamente histéricas u obsesivas. El tratamiento, en casos como éstos, debe ser doble. El trastorno psicopatológico de base, sumado al del carácter". Así se puede leer en Wiki, de verdad qué panorama tan desbastador... ¡no lo entendí muy bien! y como buen 'niño' me importa un c...

Lo que si es para mi una verdad -también relativa- y a la que me aferro, es que la vida y la calle, como grandes maestras, nos han enseñado que no debemos caer, en ser valientes y por sobre todo sabernos levantar... SOLOS; pero en realidad ¿Quién nos ha dicho que eso tiene que ser así? ¿quien tiene la receta de la vida perfecta? y si las caídas son parte de la maduración, seguimos en el fondo - por ancianos que seamos- siendo unos niños perdidos en ese país de maravilla que es 'Nunca Jamás' y sabemos -por experiencia- que no estamos solos, siempre estará Campanita con sus mágicos polvos dorados que nos recuerda que somos fuertes y valientes, y que no importan las tormentas y que te sigas cayendo una y otra vez (por algo será) Ella siempre estará allí en ese fondo recóndito de nuestras almas (alguien lo llamaba 'basurero escondido que todos tapamos') lista al rescate (en Pinocho era 'Pepe Grillo'... ¿recuerdan?)

Y claro que tenemos que crecer aunque queramos vivir por siempre en 'Nunca Jamás' y tener que ser felices aunque 'Garfio' nos moleste y nos tenga en estado de alerta (una leve brizna de realidad) pues de verdad que feo sería que perdiéramos a ese niño inefable que llevamos dentro... sería inconcebiblemente fatal y eso si sería de verdad una desbastadora enfermedad neurótica... de amargura, tristeza, soledad y hasta desesperanza, todo habría acabado de ser así  y ojalá pudiese ya al final de esa desolada vida antes de entregarse a la Gran Resignación y en el obligado Transe Final, que se asomara tímidamente ese Peter Pan que desde siempre nos acompañó y podamos felices darle la mano y con una sonrisa abandonar estos lares y levantar vuelo (que delicia) con Campanita, nuestro eterno viaje a la Tierra de Nunca Jamás.

Robín, el más querido de los Peter Pan.(q.e.p.d.)
Ahora en serio, ¿Qué de malo hay en ser reacios a crecer? ¿por que ser maduros a la brava? Siempre hay algo en todos nosotros (al inconsciente) que nos distancia de las responsabilidades. Todos los niños crecen, todos menos uno, Peter Pan... ¿el nuestro? Sí, y queramos o no independientemente de la suma de años y más años seguirá ahí, queramos o no, se quiera o no pues siempre es de lo más razonable recordar lo que hemos sido y seguiremos siendo a ratos, unos niños con el más grande don que nos concediera a nosotros los 'niños' la Madre Naturaleza: el asombro.

El día que lo perdamos nos podremos considerar muertos y lo peor, muertos en vida ¡qué desgracia! y le digo con amor y mucho cariño a ese ser querido que peyorativamente me enrostró mi síndrome, (yo le quiero recordar que revise su síndrome de Wendy) que me siento orgulloso de tenerlo aunque trate de disminuir sus síntomas para bien de Peter y yó.

Con un abrazo de 'eterno' adolescente.

Hortensio.




domingo, 7 de septiembre de 2014

1.969

Sí, hace ya cuarenta y cinco años (45) y es el año de 1969 ¡me casé! en el rito o matrimonio católico y en una bella y pequeña capilla dentro de la tradicional iglesia de 'La Porciúncula' (¿recuerdan que en el medioevo tardío, fue la primera capilla que levantara Francisco de Asís, en su tierra?) en su honor y en su memoria, la comunidad franciscana de Bogotá levantó una 'bonita' iglesia de estilo gótico en la tradicional zona bancaria de la avenida chile o calle 72, para los que conocen la Capital y allí capitulé mi libertad... por Ella.

La Porciúncula de Bogotá.
Sí, hace ya cuarenta y cinco años (45) y es el año de 1969 ¡me casé! eran por aquella época los inefables años 60's. Esa década que cambió el mundo (no entraré en detalles) y que tuve la suerte de haberla sentido, olido, oído y vivido con todas las consecuencias que esa revolución trajo al mundo y a mi mundo afectivo comenzando con la inaceptable (como todas) muerte de mi Padre a 'manos' de un maldito cáncer que hoy en día sería más viable, pero en fin traumatizante para una familia basada en el amor y el respeto de los 'viejos', mis estudios de secundaria, mi entrada al ejercito, la entrada a la universidad y mis amoríos de adolescencia (muchísimos e incontables) que culminaron con ese 'inolvidable' día de septiembre de 1969 en donde por Ella, capitulé mi libertad. 

Ella aún se llama Aida y sigue siendo mi esposa, después de cuarenta y cinco años (45) qué raro suena en estos días, tanto tiempo y ¡ahí...! yo tenía 20 años y acababan de echarme de la Escuela Militar de Cadetes y estudiaba medicina en la Universidad Nacional, de la que también me echaron, ¿será que iba a ser una constante en mi vida? es otro cuento que está narrado en un libro inédito de corte autobiográfico llamado "El resentido" (historia de un misántropo cualquiera). Ella, una hermosa adolescente contaba, cuando se la robé a sus padres para casarme premeditadamente a 'escondidas' con solo 17 añitos, flor de primavera arrancada de su hogar y en la repetitiva historia de que todo se hizo y se seguirá haciendo por culpa del amor.

Toda una vida y muchísima agua la que ha pasado y pasará por debajo de aquel puente que construimos con tanto amor, tantas vicisitudes y miles de esfuerzos ¿será que eso le pasa a todos los demás? ¡qué pregunta tan idiota! pero válida. Ahora, no se si llegaré a los cincuenta, pero de llegar espero que ya sean años de mucha tranquilidad y lo más importante que lleguemos a esa meta con buena salud y por sobre todo... lúcidos.

A Ella, mi valiosa esposa, que ha soportado las idioteces e imbecilidades cometidas a todo lo largo de mi existencia, sin claudicar me acompaña todavía... y a pesar de muchos y a pesar de tantos inconvenientes sin embargo y sin dudarlo, aún me ama. A mis hijos y a mis nietos basta decirles que hasta el último suspiro de aliento de mi precaria y "bien vivida vida"... siempre los AMARÉ como a Ella, sì, como en aquel lejano septiembre 8 de 1.969 cuando 'enamorado', capitulé mi libertad.

El formidable concejo de 'Gabo'

Dedico esta entrada a esos héroes o ¿santos...? los que como yo (no me pregunten cómo) han logrado superar todos los óbices de un matrimonio y que cuando les preguntan por su estado civil responden sin desgano: "felizmente casado" sin pensar en todo lo que les ha traído ese diario ejercicio de la subsistencia en compañía sí, en COMPAÑÍA de... Ellas. 

Sólo un abrazo solidario.

Hortensio.  

jueves, 4 de septiembre de 2014

Me llamo Jesús...

En cierto día con ocasión de una semana santa, me acordé que en un viejo cuaderno de apuntes había escrito unos versos 'dislocados' que le regalaría a una hermosa muchacha muy creyente que me reto -a cambio de unos favores amatorios- a que le escribiera una poesía sobre Jesús... éste fue el resultado, aunque jamás se la dí a mi enamorada pues la llevaron al extranjero y no la volví a ver jamás.

Allí se quedó por mucho tiempo en la sombra de lo inédito y hoy la saco a la luz gracias a este Blog y en el dulce recuerdo de mi frustrado amor por Ella.

Dice así:

Me llamo Jesús.

¡Oíd! tránsfugas de las creencias,
soy Jesús el hombre de Belén,
pero con el alias del 'Nazareno'...
traigo mi alma plena de tristeza,
sobre los confines inabarcables del
silencio, les entrego mi desconocido
mundo que es solo vida que da más vida
a ésta desconcertante Naturaleza humana,
miren al cielo azul y si me recuerdan
piensen que un encuentro entre Dios,
ustedes y yo porqur eso es pasión y libertad infinita.

Simplemente... Jesús.

¡Oíd! fariseos nuevos, mi cuerpo de hombre
es vuestra nación y mi alma vuestra casa,
ya que el universo, -en su obtusa mentalidad -,
será misterio cuando lo miran sin la razón.
Y aunque mi corazón aún no deja de sangrar,
atrapado por un profundo vacío de ingratitud
solo me hacen ver las cadenas con que ustedes,
viles burdéganos me quieren cargar.

Soy el líder por antonomasia de los que ya han
perdido por completo su instinto de supervivencia,
soy la conciencia implacable de los que piensan
que existir es un don inútil de oscuridad y abandono,
¿como poner en letras mi trasegar humano y terrestre? perversos...
purgo mi alocada culpa humana en todos los demás
ya que nunca me supisteis interpretar, canallas caducos.

Biblias amañadas con mensajes 'nuevos' para sacar,
malditos mercenarios de templos enfermos de codicia
mancillando mi nombre ¿con qué permiso, idiotas...?
Sí yo como Pastor de amor y  mansedumbre desbordo mi Paz, 
no pastores y curas ungidos con su propia mierda
de codicia y más codicia, saben que nunca oculte un
Universo lleno de promesas falsas y paraísos perdidos,
más bien lleno de furias irracionales frenadas por simple
sentido común, no vale la pena sentir esas llamas de ira
por tanta imbecilidad, tanta absurda manipulación... 

 Saulo de Tarso, observa como lapidan a Esteban.

¿Quién le dio permiso al sicario de Tarso, de hacer una
 religión con mi nombre y mi tragedia? enajenaron mi
ejemplo y lo pusieron al mejor postor en un vil negocio mercantil,
me apena ver como quedé en medio de lumpen y rateros
ya que solo fui un hombre, un hombre pobre y sencillo;
prefiero levantar las velas de mi chalupa y huir antes que
ver a esos pontífices y reyezuelos pervirtiendo en la idiotez
esa manada de borregos y esos templos eyaculados de codicia
construidos con el oro que les roban a los necesitados o con
el del que de tanto robar ya no lo necesitan, no quiero que
se repita lo irrepetible... mi furia en el templo, pero si he de
venir en parusía o en bus, no lo duden lo haré con más furia
y con el ¡látigo en mano! ¿qué les pasa a esas rémoras...?
¿solo saben de asociarse para delinquir...? a través de dogmas
irracionales y ficcionados, ilógicos y cómicamente bobos.

Desde mi ejemplo de humildad y sencillez puse el acento en
las diferencias... ¡torpes agiotistas! nunca cultive odios ya que
fui un soplo de modestia que no tuve la altanería de ignorar
a los demás desde el pedestal de oropel que erigieron para mi.
Y mi quimera fue tan solo una dulce alabanza a un Dios que
soñé como bueno porqué es el fin y el final de todos nuestros
caminos y ¿Quién más solo que aquel que se hace responsable
del camino...? y si no di nada más fue porque no tenía más no
fue egoísmo fue un verdadero paradigma, lo di todo... la vida.

No crean que fui perfecto ni mucho menos mítico...
solo 'humano demasiado humano' en ésta dimensión;
fui divertido a pesar de saber mi destino, interesante
y estupendo por eso se enamoraron de mi las Miriáforas
y en los meandros de esa personalidad que me concediera
mi signo de capricornio pues me nacieron ese 24, fui
espontáneo y abierto lejos de las huidizas reacciones del
gran tímido que fui en el fondo, pero libre de pensamiento.

Porque me permití ser humano con sentimientos, con mis
emociones, con miedos, ansiedades y tristezas, pues es de
valientes sobreponerse a ellas y yo lo logré y agradecí al
Padre el privilegio de amar las cosas que son más simples
sin la extravagante sombra de esa mi genialidad judía...
fundamental y suscitadora, me sentí orgulloso de poder
ser un humano con sentimientos y todo lo demás de esa
bella Naturaleza humana precisa, universal y transgresora.

Me acerqué a los hombres como nadie para borrar
esas odiosas fronteras que sinuosamente los tienen
divididos, pero solo fue un deseo que se fosilizó en
mi alma... no lo logré y cada vez están más cerradas.
Fui esa ceniza que alimentó a la braza con el oxigeno
de vida, con la luz que se desprende de mi sincera y
desprevenida actitud de amor por la criatura humana.

Ni víctima ni dios, solo hijo de María mi madre mi primer amor,
y José mi 'padre' con el que conocí la extraña palabra: amistad.
Después invite a la muerte a sentarse a mi lado pues también
la consideré mi amiga, bella, cumplidora y nunca esperada, ella
me dio su venia para decirle a Lázaro que podía volver solo por un
rato de su catalepsia comatosa para que todos dieran su testimonio
de respeto y admiración al romper con esa ley imperturbable del
regreso del mayor de los misterios que afronta la criatura humana.
Pero caminé las razones de la resurrección... injusta, cruel y absurda;
no hay razón válida para perturbar la paz de un sepulcro, ni el amor pues
es ¡injusto!... Perdóname Lázaro, solo yo merezco semejante castigo,
ahora ya puedes continuar con tu muy merecido descanso Lázaro, amigo.

Jesús saca a Lázaro de su catalepsia.

Con ella (la Parca) exploré de distintas formas los infinitos bordes de mi 
mundo, solo para darme cuenta en mi ocaso de lo hermosa que es la nuestra
santa y adorada madre Naturaleza, adorada y santa como única, amado
tesoro por el que estaría de nuevo dispuesto a cargar esa pesada cruz de
ignominia y rogarles ¡malditos inútiles!, que la amen pues solo la tienen
a Ella por que ¿qué seríamos tu y yo sin su calor? desde luego que Nada de nada. 
Y aunque yo sea el mayor 'pendejo' de la historia de todos los tiempos, que le
gane de lejos al Quijote y a Bolívar... me lo tengo ganado por crédulo,
haber creído en la supuesta bondad e inteligencia de los hombres hacia Ella 
su 'Gran Madre' y ¿ella que ha conseguido? indiferencia que la mancilla.


¡Volveré a nacer...!

Lleve en mi vida el estigma de la herida oculta
atrapada en el ámbar prístino de mi triste soledad, 
incomprensión al demiurgo lúdico y gentil que fui,
me trasladé por el sendero del dolor a lo profundo
de la materia sin contaminarme, solo la hiel de ese
Calvario se me clavo en la piel exhausta hasta tatuarla,
enigma caprichoso que a la muerte me llevó fungido
de dolor y amagado por gemidos que llamaban mis
fantasmas en sombras que atrapan los sentidos que
se ausentan, oscuridad y abandono... ¡Volveré a nacer!                                                                                      Farwel 1986

Un abrazo repetido...

Hortensio.



.


























domingo, 31 de agosto de 2014

Simplemente Adriana Esteves.

trasnoche me preguntaba ¿Cómo un ser tan excepcional, pero por sobre todo ¡tan dulce!, como lo es Adrianita Esteves, pudo encarnar semejante papel antagónico de su personalidad, la malvada, maquiavélica y vulgar Carmen Lucia Moreira de Souza alias Carminha, la sin escrúpulos en Avenida Brasil? no lo se, pero ese tremendo reto personal más que actoral, lo asumió con tal grado de -'histrionismo'- versatilidad, profesionalismo y justo dramatismo que linda en el virtuosismo, logrando la tan magistral interpretación que vimos conmovidos (por lo menos yo) noche a noche, junto con millones de Latino Americanos y que en Colombia está terminando con un inmenso éxito. 

Simplemente Adriana Esteves, con su adorada sonrisa.
El escritor y guionista Joao Emmanuel Carneiro, de la tele-serie o tele-novela (como decimos en Colombia) Avenida Brasil de O'Globo TV, 'creo y presumo' que insinuó al director Ricardo Waddingyton, que el papel protagónico debería recaer en nuestra bella 'Adrianita' como la madrastra perversa de Nina o Rita, quien luego de muchos años  de vivir en Argentina, reaparece en Rio, para llevar a cabo una premeditada venganza (lev motiv del trama) por lo que le hizo de niña al botarla en un basurero (Débora Falabella) y esposa de Tufao o Tifón, ex astro del fútbol quien se hizo millonario en Europa (Murilo Benicio) y regresa al Rio de Janeiro como cabeza de esa familia de 'nuevos ricos' que viven el un palacete dentro de un barrio imaginario llamado 'El Divino' y que en la actualidad atraviesa la Avenida Brasil con otros 27 barrios, en ese crudo pero real cuadro de lo que se denomina en Brasil, la clase C (clase media baja) que hoy en día representa un 55% de la población de 195 millones de seres que forman parte de la sexta economía mundial.

'Adrianita', saliendo de su bella adolescencia.
Pero estamos hablando de Adrianita, bello nombre latino que también lleva mi adorada hija mayor; sí, ella es Adriana Esteves Agostinho Brichta, nacida en un diciembre 15 de 1969 (45 añitos) y que desde los 16 abriles llegó a ser top model alternando sus papeles actorales y de ballet con el estudio de la publicidad. En 1988 debutó como presentadora en el programa 'Evidencias'  

En toda su esplendorosa 'madures'.
Desde entonces no ha dejado de cosechar triunfos y más triunfos puesto que con su carismático magnetismo que es innato en Ella, aunado a su dulce y sencilla personalidad, hacen de 'Adrianita' (¡que confianza!) una tremenda actriz de cine y televisión, una de las grandes de Brasil y ya de Latino-América.

En mi humilde concepto... su más bella fotografía de juventud.
Sus actuaciones son pura pasión, lo que le han merecido infinidad de premios y siendo galardonada como la mejor artista protagónica del 2012 y ser nominada al premio Grami, pero para terminar ésta entrada -que es un pequeño homenaje de un 'ferviente' admirador- qué mejor que oír las palabras de la protagonista y rival Débora Falabella (Rita-Nina) al referirse a la actuación de 'Adrianita' en la tele-serie Avenida Brasil: "Lo que Adriana hizo fue antológico, su personaje será recordado para siempre". Lástima y hasta desgracia por aquellos que amando el mundo de la actuación no la hayan visto, como me considero y siento yo por no haber visto actuar -en el siglo 19 y principios del 20 - a la inmortal Sara Benhardt (1844-1923)... también la hubiese amado.

Con un histriónico Abrazo.

Hortensio.

Adenda: como una curiosidad en mi país cuando se llegaba la hora de la telenovela la gente decía :¡vamos a ver a Carminha! y si se la dejo de ver repetían: ¿qué pasó anoche con Carminha? Qué locura la que desató ésta bella mujer... Avenida Brasil a debido llamarse simplemente, ¡Carminha!. 

domingo, 24 de agosto de 2014

El poema de un 'hereje' a sus verdugos.

En el Universo no existe ni
centro ni circunferencia
Bruno.
El día 21 de mayo de 1591 un maldito traidor de nombre Moncenigo (hay que mencionarlo para que la humanidad no lo olvide por el acto miserable y nauseabundo que hizo, para ganarse el favor de un clero corrupto) entregó a Giordano Bruno, "El Nolano" héroe sublime de la libertad de conciencia a la muy 'Santa' Inquisición y encarcelado en el palacio del Santo Oficio, cuyas mazmorras lo vieron cautivo durante diez años, cargados de hambre, frío y humedad, de encierro, enfermedades, vejaciones y torturas.

Bruno, mirando inquisitivamente en dirección al Vaticano.

Llegado el momento de dictar la sentencia de muerte, pronunció sus históricas palabras que resonaron por el recinto con un eco inmortal: "Tremete forse piu voi nel pronunciare la sentenza che io nel riceverla" (Temblais  más vosotros al pronunciar la sentencia que yo al recibirla)... con estas palabras nació su leyenda y entraba a la inmortalidad, más cuando a partir de ese instante los personeros del imperdonable 'Oscurantismo' lo mandan flagelar y colocándole una cinta de hierro como mordaza, antes de su terrible final y cruel asesinato.

Como el peor de los criminales el día 17 de febrero del año 1600, fue llevado al Campo di Fiori y entregado a unos infelices verdugos que nunca nadie supo si fue mayor su crueldad o su estupidez con una de las mentes más lúcidas de toda Europa... su crimen, no reconocer ni reverenciar los dogmas de esa  'extraña Iglesia de Cristo'...

Informe del verdugo al Santo Oficio:

"A las 2 de la mañana fue comunicado a la compañía que se debía hacer justicia a un impenitente; y por eso a las 6 horas de la mañana, reunidos los frailes confortantes y el capellán de Santa Úrsula, y dirigiéndose a la cárcel de la Torre de Nona, entraron en nuestra capilla y después de rezar, nos entregaron al suscrito condenado a muerte, es decir:

A Giordano del quondam Giovanno Bruñí, fraile apóstata de Nola di Regno, hereje impenitente. El cual fue exhortado con toda caridad por nuestros hermanos, y mandados llamar dos padres de Santo Domingo, dos jesuitas, uno de la Chiesa Nuova y uno de San Jerónimo, quienes con mucho afecto y doctrina le mostraron su error, estuvo hasta el fin en su maldita obstinación, dando vueltas con su intelecto y su cerebro con mil errores y vanidades. Y tanto perseveró en su obstinación, que fue conducido por los ministros de justicia a Campo di Fiori, y allí se le desnudó y fue atado a un palo y quemado vivo, acompañado siempre por nuestra compañía que cantaban letanías, y los confortantes lo atendían hasta el último momento para que abandonara su obstinación, con la que al final acabó su miserable e infeliz vida"... ¡Que 'Santa Estupidez'...!


¡Quemadme, que mañana, donde encendáis la hoguera,
levantará la historia una estatua para mí!.

A título de contestación, su poema a sus verdugos y "jueces"...

Decid, ¿cual es mi crimen? ¿lo sospecháis siquiera?
Y me acusáis, ¡sabiendo que nunca delinquí!
Quemadme, que mañana, donde encendáis la hoguera,
levantará la historia una estatua para mí.
Yo sé que me condena vuestra demencia suma,
¿Por qué?... Por qué las luces busqué de la verdad,
No en vuestra falsa ciencia que el pensamiento abruma
con dogmas y con mitos robados a otra edad,
Sino en el libro eterno del Universo mundo,
que encierra entre sus folios de inmensa duración;
los gérmenes benditos de un porvenir fecundo,
basado en la justicia, fundado en la razón.

Y bien, sabéis que el hombre, si busca en su conciencia,
la causa de las causas, el último porqué
he de trocar muy pronto, la Biblia por la ciencia.
los templos por la escuela, la razón por la fé.
Yo sé que esto os asusta, como os asusta todo
todo lo grande, y quisierais poderme desmentir.

Más aún, vuestras conciencias, hundidas en el lodo
de un servilismo que hace de lástima gemir...
Aún allá, en el fondo, bien saben que la idea,
es intangible, eterna, divina, inmaterial...
que no es ella el Dios y la religión vuestra
sino la forma con sus cambios, la historia universal.

Que es ella la que saca la vida del osario
la que convierte al hombre, de polvo, en creador,
la que escribió con sangre la escena del calvario,
después de haber escrito con luz, la de Tabor.
Más sois siempre los mismos, los viejos fariseos,
los que oran y se postran donde los puedan ver,
fingiendo fé, sois falsos llamando a Dios, ateos,
¡chacales que un cadáver buscáis para roer!...

¿Cuál es vuestra doctrina? Tejido de patrañas,
vuestra ortodoxia, embuste; vuestro patriarca, un rey;
leyenda vuestra historia, fantasía y extraña.
Vuestra razón la fuerza; y el oro vuestra ley.
Tenéis todos los vicios que antaño los gentiles
tenéis las bacanales, su pérfida maldad;
como ellos farsantes, hipócritas y viles
queréis, como quisieron, matar la verdad;
Más...¡Vano vuestro empeño!... Si en esto vence alguno;
soy yo porque la historia dirá en lo porvenir;
"Respeto a los que mueren como muriera Bruno"
Y en cambio vuestros nombres... ¿Quién los podrá decir?

¡Ah!... prefiero mil veces mi muerte a vuestra suerte;
Morir como yo muero... no es una muerte ¡no!
Morir así es vida; vuestro vivir, la muerte.
Por eso habrá quien triunfe, y no es Roma ¡Soy yo!
decid a vuestro Papa, vuestro señor y dueño,
decidle que a la muerte me entrego como un sueño
porque la muerte es  un sueño, que nos conduce a Dios...
Más no ese Dios siniestro, con vicios y pasiones
que el hombre da vida y al par su maldición,
sino a ese Dios -idea, que en mil evoluciones
da a la materia forma, y vida a la creación.

No al Dios de las batallas, sí la Dios que vive en mí,
Al dios que anima el fuego, la luz, la tierra, el viento,
al Dios de las bondades, no al Dios de ira sin fín.
Decidle que diez años, con fiebre, con delirio,
con hambre, no pudieron mi voluntad quebrar.

Que niegue Pedro al maestro Jesús, que a mí ante el martirio,
de la verdad que sepa, no me haréis apostatar.
¡Mas basta!...  ¡Yo os aguardo! Dad fin a vuestra obra,
¡Cobardes! ¿Qué os detiene?... ¿Teméis al porvenir?
¡Ah!.. Tembláis... Es por qué os falta la fé que a mi me sobra...
Miradme... Yo no tiemblo... ¡Y soy quien va a morir!...



Hasta el día en que escribo éste blog, la iglesia católica no ha pedido perdón por el más vil de los asesinatos de su infame -disque- 'Santa Inquisición' que con su 'Santo Oficio', no tenía más que hacer sino ese oficio el de torturar y asesinar a nombre de Cristo y su 'sicario' en la tierra, el Papa.

¿Cómo les parece...? Por favor, bien vale la pena leer cualquier biografía corta de Giordano Bruno y apreciar la dimensión de semejante 'Héroe sublime de la libertad de conciencia'.

Un abrazo razonado en honor a Bruno.

Hortensio.


















miércoles, 20 de agosto de 2014

Farwel, unos poemas y una esquirla.

De los 'Poemas Dislocados'... estos:

Un adiós.
Como un toxico inclemente
Llego el momento de decir adiós.
  (Foto de David Ruiz)
se apoderó de mi la tristeza que
va alargando su negro rictus
hacia el largo beso de la noche.

Y como un gesto que hiere
como una palabra que duele
se da callada la metáfora de miedo
incrustada en una carne ya vencida.

Anhelo que sostiene el aire
y que se niega a volver
que se niega a existir...
llegó el momento de decir adiós.

                                             Farwel 1989


Presentido.


El recuerdo y el olvido
van de la mano
para no perderse en la niebla
de una enturbiada vida,
enigma indescifrable
infierno y paraíso
presentido de luz y de gemidos.

                                                    Farwel 1989



Destellos.
Eres el reflejo de un amor
 un abandono, destellos
de una caricia que se perdió,
fulgor de un reflejo inacabado.

Matiz luminoso
que juega al blanco
que huye del negro
que amamanta el gris.

Eres cruel acometida
que crucifica, que mata,
gemebundo beso
que ausente e inerte
con dolor y lamento,
llena mis vacíos de lujuria
y dolor...

                                 Farwel 1989





Esquirla N° 24

Mi calle y tu esquina
estaban llenas de memoria
pedazos de recuerdos
que no volverán.


Ese Amor.

Ese amor que no tiene tiempo
ese amor que todo lo da
ese amor que quiebra barreras
ese amor de mágico elixir...
lo siento no puede ser, ya
tengo 50 y tu amor mío tan solo 16.


Con un fuerte abrazo, si me lo permiten.

Hortensio.





domingo, 17 de agosto de 2014

Mujer


 En éste plácido domingo, pongo en mi blog con mucho orgullo, una muestra de la sensibilidad de María Cecilia Buendía. Mi poetiza latinoamericana invitada para ésta ocasión, seductora y angustiada es sin dudarlo un ejemplo de compromiso y sinceridad para con su poesía que la impregno en su 'opera prima'  el libro "Noches de sombra"

Y oculta bajo la superficie de sus páginas, se encuentra nada menos que una 'teoría' completa de...


Mujer.

Ni escritora, ni artista,
ni pintora o poeta
mujer de montón,
mujer corriente,
con las manías de tanta gente.

No coseché triunfos
quedó en deseos,
no coseche flores
solo silencios,
mujer madre,
mujer esposa,
mujer corriente
como las otras.

De aspiraciones
viví en el tiempo,
de tentaciones y deseos,
tan soñadora como ninguna,
con ilusiones
tan irrisorias.

Y pasa el tiempo,
se va llegando
a aquella etapa de los recuerdos,
¡y qué recuerdos!
guarda la vida,
si de deseos
se te marchita.

Mujer del montón,
mujer corriente,
con las manías
de tanta gente.

La poeta bogotana
María Cecilia Buendía

Tu olvido.

Que pena amor que me hayas olvidado,
que gran tristeza es tu lejanía,
no quisiera nunca haberme separado,
de aquel cariño que me diste un día.

Más es propio de la vida el devenir
y es propio de los seres el cambiar,
cuando quieren olvidan... y olvidar
es encontrar una nueva razón para vivir.

No te culpo amor por tus caprichos,
tan solo quiero que algún día,
me evoques un poco en tus recuerdos
y te digas placentero
¡fuiste mía!

Por la vida, por los seres, ten presente,
una razón, un mito o algo más,
como fugazmente llegaste,
fugazmente te vas...


Espero les haya gustado, mientras tanto...

Un abrazo pleno de cariño.

Hortensio.


domingo, 10 de agosto de 2014

El trasteo...


El tener que desplazarse o mudarse de una casa en donde se ha vivido por varios años a otra nueva, de un trasteo (como se llama en Colombia) o de un traslado, es desde todo punto de vista todo un trauma para esa familia que acomete tal decisión y más cuando es ‘forzoso’ ese desplazamiento... por la desgracia de ser ‘Inquilinos’.

Mudarnos... ¡toda una tragedia!.
La noticia de los mayores: ¡Nos toca salir de aquí! Es el  desconcertante momento para todos sus miembros… hay que empacar lo esencial y desechar lo que no sea estrictamente necesario; es allí en ese instante que todo empieza a cambiar ya, puesto que de verdad, no sabemos que es lo necesario y lo que es desechable o ‘basura’ con la cual hemos vivido y acumulado por tantos y tantos años.

Y de verdad que ahí comienza el trauma y la incertidumbre ¿qué es lo necesario? Si hay cosas que aunque no sean necesarias, las hemos guardado porque les tenemos cariño y desde luego cada cosa tiene su historia; en el trasteo nos van a quitar espacio… y empezamos a darnos cuenta de la gran cantidad de cosas innecesarias que hemos acumulado a través del paso del tiempo, porque el hombre es acumulador por naturaleza, todos tenemos nuestros tesoros personales (mi nieto tiene una caja de madera llena de pequeños fósiles y piedras raras) que en casos no frecuentes se vuelven situaciones patológicas, lo “normal” desde luego es acumular riquezas, libros (bibliotecas) y obras de arte, en otras palabras apegos… pero eso es otro tema aunque tenga alguna tangencial relación.

Ropa y zapatos que en años nunca volvimos a ponernos reposan tranquilamente ‘apolillándose’ en los armarios o closet es lo que en general más acumulamos; papeles de todos los pelambres y facturas ya pagadas desde hace varios meses y hasta años, juguetes rotos o dañados, libros de textos escolares ya obsoletos como también trastos, ‘chécheres’ y aparatos eléctricos que ya no tienen arreglo ¿por qué los guardamos? No lo sabemos y lo peor, les tenemos su espacio reservado y allí duermen tranquilamente como parte del ‘paisaje’ de la casa… la disculpa idiota: son recuerdos.

Y llega el momento de la decisión y el momento de las grandes dudas, ¿Qué voy a embalar o empacar y cómo me voy a deshacer de tal o cual objeto, ‘cosas’ que en su época o su momento cumplieron con su “necesaria” función? Gran problema, pero hay que tomar la firme y triste decisión de abandonar nuestras cosas inútiles aunque sean amadas… desde luego se trata de ‘aligerar el equipaje’ y sobreponerse a la adversidad del cambio, sea para bien o sea para…

Y desde luego que semejante “tragedia” mediática, qué duda cabe: une y aglutina a la familia como ningún otro acontecimiento, todos se unen a esa causa ‘traumática’ e inevitable del ‘trasteo’… de compartir una causa y el pan, viene la palabra ‘compañero’ y compartir semejante trauma produce lazos muy íntimos e inolvidables, ¿Quién no recuerda un ‘trasteo’ en su vida?

En la vieja Europa, en los burgos antiguos, cuando una familia se trasladaba, era desplazada o en el peor de los casos la exiliaban, los vecinos se reunían y cada quien le regalaba algo muy querido de ellos para hacerles más llevadero su viaje de traslado y los acompañaban con gran muestras de cariño hasta los ‘ejidos’ del pueblo gritando: “Que tu nuevo hogar sea un castillo de amor…”

Hoy le ha tocado a mi familia y a mí, creo firmemente que “no hay mal que por bien no venga” y sólo eso espero, que todo sea para bien, por que la vida sigue a pesar de todo.

Un fatigado abrazo.

Hortensio.