Un poema fatigado...

Un poema fatigado

El abrazo de...

El letárgico abrazo de la muerte

lo convidó a entrar en la tiniebla

como inexplicable pensamiento

e inexpresable sensación

Oscuridad providente de olvido

desolación rota de pena clandestina

tierra maldita horror de sepultura

hastío eterno de suplicio

Sueño idiota de eternidad

en el recato de una noche en fuga

silencio de silencios miles de silencios

de absurdo silencio imperturbable

Ajeno al miedo superior

a la angustia infeliz

abismo incalculable

agonía de cada mañana

Sereno aceptó el

letárgico abrazo de la muerte

asombro de cansancio fatigado de la vida,

desolado... se dejó abrazar.

                                                           Farwel. 1986

       La Esfinge

¿Cómo puede la enigmática Esfinge,

El 'pequeño' Napoleón ante la Esfinge.

tener la abstrusa serenidad de los siglos
en el vario curso del tiempo desgarrado,

para mirar sin afanes el piélago sublime

de las eternas arenas desoladas del Sahara?

Envuelta en la inconmensurable paciencia

de observar la absurda necedad de sus

pequeños hacedores que la instalaron.

¡Siempre estará ahí!...

Para recordarles lo efímeros que son
como partículas perecederas y desechables
por antonomasia anatómica.

                                                  Farwel. 1.986



Con un abrazo sincero, si me lo permiten.

Hortensio.

Una historia de amor...

El se llamaba Pablo y ella Tecla, el llego de Oriente y ella de Occidente, Roma y la 'Nueva Iglesia' pronto los condenó... más bien la condenó, pues los misóginos de la calaña del ridículo de Tertuliano (139-230), no soportaba la idea de: "La convivencia de dos ascetas, un hombre y una mujer, en una especie de 'matrimonio espiritual', libre de sexualidad pero no de erotismo' es inaceptable para la fe y no se puede justificar bajo ninguna circunstancia, ésta relación y menos de la mano del 'Nuevo Gran Apostol'.

En el año 48, Él de unos 40 años y Ella de menos de 20, se conocieron en casa de Onesiforo, vecino de casa de Tecla y allí fue la de Troya... sencillamente se enamoraron a primera vista y aquí comienza ésta historia que han tratado de tapar y tratarla de inexistente (apócrifa)- en aquella lejana época también los hombres y mujeres se enamoraban, al parecer los cristiano Nó o se les prohibía y 'la hermosa lujuria del amor' era totalmente desechada de los 'libros sagrados' sólo era permitida y exaltada la arrebatada virtud de las 'Beatitudes' (Benditos los que mantienen su carne pura) así lo más bello era exaltar a las muchachas vírgenes y sus gloriosos martirios, según se dice eran o fueron las famosas '20.000 vírgenes' del cuento bobo del santoral- pero que le vamos a hacer... Pablo y Tecla, se amaron en todo el sentido de la palabra, hasta el sacrificio.

Para Él era 'su compañera muy querida' ("Unido a él por el afecto") y de El las más hermosas palabras de amor de aquella época: "Yo soy Otoño en tu vida y tu dulce Primavera en la mía" y yo me pregunto ¿no es al menos un indicio de amor? ¡que duda cabe!... ¿acaso el 'Divino Rabí de Galilea' no amó a María la de Magdala? (uno de los requisitos 'sine cuanon' para ser sacerdote era ser casado). Basilio de Seleuca embelleció ésta historia en dos volúmenes y desató la ira de los 'ortodoxos' pero ya la historia era inmensamente popular durante siglos entre los 'enamorados cristianos' sobre todo entre las jóvenes casaderas.

Fresco del siglo VI encontrado en la cueva de Tecla
en las ruinas de Éfeso en donde aparecen juntos Tecla y Pablo; a
Ella los miserables misóginos le borraron los ojos y los dedos de la mano,
para descalificarla y censurarla... Pablo aparece intacto.

Tecla, tierna muchachita de una simple belleza Bizantina, de vivaces ojos verdes y una abundante cabellera asabache era hija de Teoclia, llegada de Roma y rica mujer que se quiso establecer en aquella colonia después de su divorcio, había comprometido por conveniencia en matrimonio a su hija con Tamiris, hijo de un prospero comerciante y político de Iconio. Al cabo de unos días Tecla renunció al matrimonio y el iracundo Tamiris denuncia a Pablo de haber hechizado a su prometida y por aquellas influencias de su padre, Pablo fue a parar a un calabozo después de alguna forma de tortura, la bella enamorada quien se encontraba en prisión domiciliaria, huye no sin antes robarse la jugosa dote que iría a parar a los bolsillos del prometido burlado y con parte de esa pequeña fortuna soborna a los carceleros para que le permitan pasar junto a El aquella noche y la huida antes del amanecer... ambos escapan de la ciudad para ser recapturados posteriormente camino de Antioquía de Pisidia.

Pero a partir de aquel amanecer fueron inseparables y 'pusieron en apuros a quienes insisten en la casta virginidad' del mercenario y ex sicario de cristianos, y desde luego la de obnubilada "compañera de ministerio" no queda claro en que forma pero lo cierto es que Ella lo dio todo por estar junto a su hombre a quien amó, sí, y amar es amar y va con 'todos los juguetes'.

Tecla santa de los cristianos ortodoxos.

Tecla lo sigue y se expone varias veces a la muerte por él, y en estas ocasiones de gran peligro Pablo estaba ausente como que lo vieron en las graderías del anfiteatro cuando la pequeña y bella Tecla desnuda se enfrentaba a las fieras, ¿sería mucha confianza en Jesús Dios resucitado? o ¡mísera cobardía!. Desilusionada por el poco apoyo de su amor y siendo Ella mujer de un solo hombre en su vida, toma su rumbo y en Seleucia encuentra apoyo en las mujeres del lugar que escucharon sus predicas ya que venía presidida de gran prestigio pues siempre se salvo milagrosamente de sus condenas a muerte, la primera vez cuando ya se encontraba la pira de madera prendida y Ella expuesta, un aguacero torrencial nunca visto por esos lares apagó el fuego que produjo una gran humareda que aprovecharon Pablo y sus amigos Silas y Hermógenes para rescatarla y huir.

El segundo episodio fue cuando fué hachada a las fieras, en aquella ocasión una leona en celo paso delante de Tecla y se paró frente a los otros animales, pensándose atacada arremetió con ferocidad a un oso al que mató y ya herida atacó a un león al que también mató pero herida de muerte fue a echarse a los pies de la hermosa 'mártir'; en estos actos todos vieron un milagro y ciertamente que lo fueron, pero vistos desde otro ángulo de la historia.

Tecla, desilusionada por la cobardía de Pablo, (pero aún así queriéndolo) y para salvarse de sus continuos verdugos, de su madre y su ex prometido, se refugia en los montes y se dice que vivió hasta los setenta años en una cueva como anacoreta dedicada a la oración hasta encontrar ese dulce sueño que anhelaba para poder reunirse con su amor terrenal Pablo y su amor divino por Jesús.

Por ahora me despido, bien vale la pena poder leer el evangelio "Apócrifo" de Hechos de Pablo y Tecla que con tanto ahínco han tratado de ocultar los cristianos católicos, muchos de los cuales no tenían idea del amor que ésta mujer sentía por su Saulo de Tarso, lo recomiendo.

Abrazos.

Hortensio.

Canción para arrullar a un Padre.

Hoy en éste plácido domingo, en Colombia se está celebrando el "Día del Padre"... el comercio organizado lo desplazó de su tradicional fecha del 15 de junio, primero por el juego en Brasil de la selección y por otro lado las elecciones presidenciales en su segunda vuelta, ¡válido!

De la mano de la poeta colombiana Beatriz Zuluaga (Manizales 1933- ...) me uno a tan merecida celebración regalándoles a todos los padres con uno de sus más bellos poemas, el que le dedicara a su padre ya anciano con tan sentido amor de hija...

Mi padre... por Picasso.

Canción para arrullar a un Padre.

Ahora que tus años te has vuelto tan pequeño

Puedo llevarte en el cuenco de mi mano,

Mano-abrigo, mano-nido que recoge

tu ritmo ya cansado.

Y cuento tus latidos padre-pequeño ahora

Como yo fui pequeña y también anhelaba caber

en el puño de tu mano.

Te llamo y no puedo desligar tu memoria

del árbol, de la rama, del fuego

de mi primer vocablo, de la bruja y el hada.

Tu estatura entonces copaba entera

La puerta de mi alcoba y de mi alma.

Pero cuando ya estás cansado

y se encogen tus carnes y tus nervios,

pero crece tu corazón, casi no necesito hablarte

sino sentirte, sí, simplemente sentirte

para llegar allí donde nace tu anhelo,

donde teje Penélope el recuerdo.

Porque tu y yo estamos hechos de memorias

y los dos estuvimos unidos al mismo cálido cordón

umbilical de mi madre.

Y somos guardadores de sueños,

constantes vigías del pasado,

somos centinelas de otros días,

los recogedores de ecos,

los cazadores de nostalgias.

Todo lo que tenemos nació en la misma casa

al calor de las mismas frazadas

sobre la misma mesa

donde tu con tu mano de padre

nos diste a todos el vino, el pan

y el agua clara.

(Beatriz Zuluaga, ¡en su Manizales del alma!)

Una foto que habla por sí sola. Eso es la vida.

De verdad, éste día aunque se ha vuelto muy comercial tiene una bella historia que la resumiré sin pretender quitarle su esencia... En 1909 una muy agradecida hija le quiso demostrar su amor al padre cariñoso y dedicado,  institucionalizando el 'día del Padre' en la fecha en que su papá cumplía años (5 de junio). Este buen hombre,- el veterano de la guerra civil norteamericana, William Smart -, había enviudado mientras su amada esposa daba a luz su sexto hijo y a pesar del incierto futuro lo afrontó y crió el solo a sus seis hijos... como 'madre y padre'.

Aquella amorosa hija se llamaba Sonora Smart Dodd y en su ciudad (Spokane, Washington) y en todo el estado propuso un 'día del padre' y en honor a ellos, pero no pudo llevarse a cabo el día previsto y se postergo para el tercer domingo del mes de junio y no fue sino hasta el año siguiente de 1910 que se celebró el primer día del padre de la historia, que año tras año se popularizo tanto, que en 1924 el presidente Codlige, apoyó e institucionalizó como 'día del padre' nacional para el tercer domingo de cada mes de junio y luego de algunos años el congreso en pleno de los EE.UU lo ratifico.

Un muy justo homenaje a tantos y tantos Papás que se lo merecen sobradamente...

Pensando en mi Padre... Un paternal abrazo.

Hortensio. 

El miedo a lo desconocido.

Corría el año de 1879 y el día al atardecer era el 21 de octubre, cuando Edison citó a periodistas y vecinos (tres mil) al Menlo Park de Nueva York, para hacerles una demostración de su 'bombilla eléctrica' y hablarles de electricidad... entre los invitados se encontraba un viejo periodista de Syracuse N.Y. que escribió lo siguiente a los dos días de ver prendida en forma ininterrumpida, la 'bombilla eléctrica' en el parque...

Sin un eléctrico comentario...

"La energía eléctrica, un cambio de era. Una verdadera revolución de consecuencias insospechadas. Ésta era es tan radical para el hombre como aquella del Neolítico o la era del carbón y del acero que estamos viviendo. Estamos ante un violento cambio de esquemas, todavía no sabemos de que consecuencias aunque algo... vislumbramos.

Dios, ayúdanos a ser sensatos. ¿A donde vamos a parar?... sin tu guía no hay vida y sin vida ¿para qué queremos estos inventos? que sin duda cambiaran las actitudes, los valores, ¿y por qué no, las creencias? es materialismo y así vamos por mal camino, vamos demasiado deprisa y hay cosas que no deberían cambiar."

¿Algo habrá cambiado desde ese lejano año de 1879 del final del siglo XIX? mucho... muchísimo o nada, según lo veamos. Lo que si no a cambiado y seguimos viendo es una rémora que persiste incólume: El miedo a lo desconocido. Ese que desde el alba de la humanidad, han aprovechado sistemáticamente 'avivatos' para inventar seres invisibles, religiones y sectas de todos los pelambres, colores y sabores, pues sabemos 'desde siempre' que el mayor enemigo del hombre es el miedo, el temor que embrutece y paraliza, de ello habrá quien saque 'tajada', allá ellos y los que se dejen engañar por miedo. 

Yo, sin miedo me repito con las palabras del viejo periodista... ¿a donde vamos a parar y cuales serán sus consecuencias? algo vislumbramos. Sólo que el progreso es inatajable y 'añoro el futuro pues en él pasaré el resto de mis días' ojalá con bellos, extraños y necesarios inventos que nos aseguren nuestra subsistencia como especie en el devenir de los tiempos.

Un abrazo futurista.

Hortensio.

El amor que no pudo ser...

En esta entrada, el poema que la uruguaya Idea Vilariño, le dedicara a Juan Carlos Onetti, según ella se enamoró "del último hombre del que debía enamorarme". Perteneció al grupo de escritores de la llamada 'generación del 45'... poeta, crítica y ensayista, fue traductora, docente y compositora 'murió en abril de 2009, cuando ya todos habían muerto' y 'algún día seremos recordados como los contemporáneos de Idea Vilariño' y se fue con sus bellos 89 abriles, sabiéndose como una de las grandes poetas del siglo XX de la lengua de Cervantes... 

Idea... solo Ella.

YA NO SERÁ YA NO

Ya no será,
ya no viviré contigo, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Yo no soy más que yo para siempre y tú
ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

                                                    (Idea Vilariño)


Una esquirla de Ella...

UNO SIEMPRE ESTÁ SOLO.

Uno siempre está solo

pero

a veces

está más solo.

                                                               
                                                                                              (I. V.)

Una Idea de Abrazo siempre.

Hortensio.

La niña de Guatemala.

'La que se murió de amor'

Es la triste historia de María García Granados, que con sus 16 abriles, se enamoró. Y, el conmovedor pasaje del héroe cubano José Martí quien con apenas 24 años llegó a Guatemala para dar clases de literatura en una escuela para señoritas, en donde la conoció. Ella una bella y dulce adolecente y como tal impresionable, El, aunque no era un hombre físicamente atrayente "cuando hablaba consumía el alma" y era el año de 1.877 cuando todo ocurrió. Del 18 de julio de 2007, el bello blog de Luna y Dragón, habla por Ella... cuando la lucha simboliza el mito.

Este silencio estridente que todo lo invade.
Graba como cuña, las falacias en mi corazón cetrino. 
No hallan la paz estos jirones de piel sin vibraciones.
Mis manos como garras laceran lo que queda
coronas marchitas...

Soy María García Granados, y desde un oscuro pasaje de mi alma, hará brotar sinuosos los fantasmas del ayer.

Martí por esos años.

Recuerdo un día, por 1877, en que descubrí una noticia maravillosa: "El joven maestro cubano José Martí, recién llegado a nuestro país, anuncia que va a ofrecer en la Academia de Niñas de Centroamérica un curso de composición literaria, arte que tanto eleva el valor de la mujer" rezaba el periódico.


El era un joven apuesto y risueño, inteligente e intrépido. Su personalidad rebasaba y enaltecía su figura magna, su espíritu escapaba estrepitosamente por sus poros. Era apenas 8 años mayor que yo. Volvía de México huyendo del exilio. Y allí, en la academia de la cubana Margarita Izaguirre donde normalmente asistía, con mis jóvenes 16 años, sería una de las discípulas de José Martí.

José despertaba en mí sensaciones que me inquietaban. Había algo entre nosotros, una percepción fuera de lo común. Ninguna palabra era necesaria a la hora de comunicarnos, nuestras miradas, el roce ocasional de nuestras manos, el respirar el mismo aliento.

Mi padre, don Miguel García Granados, había sido presidente de la República y el líder de la revolución liberal. José era bienvenido en las tertulias familiares y jugaba al ajedrez con don Miguel, en tanto yo los acompañaba discretamente ejecutando algo de música en mi piano.
 Nuestra atracción fue creciendo voluptuosamente y al cabo de un tiempo nos amábamos con locura. Pero Él se hallaba comprometido con la cubana Carmen Zayas Bazán, a quien le había prometido matrimonio. Así fue entonces que José ese mismo año partió hacia México. Me juró que volvería para hacer realidad nuestro amor mientras sus lágrimas tibias recorrían sus mejillas y humedecían mis manos temblorosas. Yo juré esperarlo fielmente durante toda mi vida.
  A su regreso , cuando salí al mirador, para cerciorarme de su arribo y bienvenirlo, fue que lo vi acompañado de su nueva esposa, y así... como si nada... Días más tarde le envié una misiva. Necesitaba volver a verlo, hablar con él, sentirlo cerca y quizá también sentirlo mío.



"Hace seis días que llegaste a Guatemala, y no has venido a verme. ¿Por qué eludes tu visita? Yo no tengo resentimiento contigo, porque tu siempre me hablaste con sinceridad respecto a tu situación moral de compromiso matrimonio con la señorita Zayas Bazán.
Te suplico que vengas pronto,
Tu niña."
  No hubo respuesta...


A medida que me iba adentrando, la frescura del agua redimía mi pena, acallaba mi dolor, me mecía lacia en un vaivén tornasolado y sin abrigo. Esa caricia húmeda y helada en todo el cuerpo va callando el fuego visceral que me consumía. El arrullo de un oleaje tierno me invitaba a avanzar más y más hacia el abrazo profundo de mi sino.

Te llevaste tu amor, querido mío, y me dejaste vacía. Nada ya podrá salvar del escarnio a este corazón en llamas, que clama exaltado de pasión y de ira. ni siquiera esos tibios versos de tu despedida:

LA NIÑA DE GUATEMALA

Quiero, a la sombra de un ala,

contar este cuento en flor:

La niña de Gautemala,

La que se murió de amor.

Eran de lirios los ramos,

y las orlas de reseda

Y jazmín: la enterramos

En una caja de seda.

... Ella dio al desmemoriado

Una almohadilla de olor:

El volvió, volvió casado:

Ella se murió de amor.

Iban cargándola en andas

Obispos y embajadores:

Detrás iba el pueblo en tandas,

Todo cargado de flores.

... Ella, por volverlo a ver,

Salió a verlo al mirador:

El volvió con su mujer:

Ella se murió de amor

Como de bronce candente

Al beso de despedida

Era su frente ila frente

Que más he amado en mi vida!

...Se entró de tarde en el río,

La sacó muerta el doctor:

Dicen que murió de frío:

Yo sé que murió de amor.

Allí, en la bóveda helada,

La pusieron en dos bancos:

Besé su mano afilada,

Besé sus zapatos blancos

Callado, al oscurecer,

Me llamó el enterrador:

¡Nunca más he vuelto a ver

A la que murió de amor!

                                      (José Martí).

Unos años más tarde, el 19 de mayo de 1895, en Dos Ríos, José Martí Pérez también moría de amor... por su Cuba natal.

Un casual y conmovido abrazo...

Hortensio.

El sapo y el beso...

En nuestro mundo real cuantos 'feos' y 'bellezas raras', batracios humanos nos movemos por ahí, si, por esos caminos de la total incomprensión solo por que somos 'feos' o tenemos nuestras caras "desordenadas" y no clasificamos en la lista standar o escala icónica de los seres guapos o perfectos de las propagandas de TV o tan siquiera de personas normalmente pasables... ¿estamos condenados a vivir sin esperanzas de amar a una persona bonita y porqué no bella? ¿será posible que alguien se fije siquiera por un minuto (mucho) por un segundo en nuestra mirada triste aunque siempre sea dulce? En definitiva nunca lo sabremos, pero siempre esperamos a la 'princesa de un sueño de hadas, al príncipe azul' y soñamos porque es de humanos pensar en un bello amor y enamorarnos del amor y sentir que podremos ser amados.

El cuento de la princesa que al besar
 a un sapo, se convierte en un príncipe.

Y sucede que alguien bello muy bello, cuando menos lo pensamos aparece en nuestras vidas y nos toma la cara con sus delicadas manos y mirando intensamente al interior de nuestros sorprendidos ojos nos da un dulce beso en nuestras feas bocas y mágicamente nos convertimos en bellos príncipes azules o princesas de tul... por lo menos así lo sentimos y así de real sucede.

¿Qué es lo bello y lo perfecto y lo estético en la escala de valores de la figura humana con respecto al amor? discusión perdida desde la época helénica... gana lo "bello" y de lejos; según ésto deberíamos volver a los lejanos y duros principios de Licurgo en Esparta, allí en donde a los bebes recién paridos eran examinados por un grupo de ancianos 'héroes' en el Pórtico, si de esa mirada inquisidora el niño no estaba bien constituido era abandonado en la cuenca de un escudo de bronce en los riscos del Apothetas (lugar de abandono) y si al cabo de dos días subsistía a la inclemencia del frío, el hambre y las aves de rapiña... era recuperado; pero si nacía deforme o 'era muy feo' (invento mío) no cabía la duda, era arrojado al vacío desde lo alto del monte Taigeto. Y ¿Cuántos feos (as) terminaron sus vidas porque no se aceptaban a sí mismos y buscaron la roca Tarpeya para lanzarse al vacío de sus frustraciones?

Bueno, de David Hum, el filósofo escocés es el escolio que dijo en una ocasión: "La belleza de las cosas existe en el espíritu de quien las contempla" la máxima degeneró en la popular de que 'la belleza está en los ojos de quien la mira' y eso es lo que hacemos, contemplamos la belleza con nuestros ojos y es como dijera el gran nihilista Federico Nietzsche, cuando a la crítica de sus alumnos por tener amores con una mujer muy fea, le reclamaban... maestro ¿qué le ve a esa mujer? y él les contestó: "¡mírenla con mis ojos...!" quedaron callados y así acabó la discusión y, desde luego yo tampoco haré comentario alguno.

Y yo tuve la inmensa suerte de encontrar y besar a mi ranita, a mi bella 'cenicienta' mi 'bella durmiente' mi princesa añorada, hacendosa como ninguna, cocina como una diosa, me ama y me consiente y aprendió a leer en mi pensamiento y siempre la he mirado con mis ojos, con los ojos del amor y ella me ha dicho que no comprende el porqué, en esa lejana fecha en que la ví por primera vez, me fijé en ella, de verdad no lo sé ni me importa, pensándolo bien fue su hechizante mirada indescifrable; solo sé que he sido feliz con mi 'coquí'... así la llamo a Ella con todo mi cariño.

La Coquí.

Definición: La 'coquí', es una diminuta rana que mide unos 36 milímetros y es originaria de esa bella isla caribeña Puertorico y está en vías de extinción, lo excepcional de ésta ranita es que si sale de la isla indefectiblemente muere y yo aspiro que la mía nunca salga de mi hogar.

Con una bella mirada y un fuerte abrazo.

Hortensio.

Puta traición...

En este Plácido domingo, poesía... un poema dislocado de 1989 y varios haikus y esquirlas. 

'El burdo camino del olvido'
La sangre se me viene de golpe,

y el corazón da un siniestro grito,

un latido funesto de grito...

La he visto y la he mirado,
 otro la tiene del brazo.

Latido grotesco de una ira contenida
la sangre se vuelve ira y ésta... sangre es.

El viento se enfría, la hemoglobina hierve,

y ella absorta se nota feliz, y yo felino

idiota como idiota absorto la acecho infeliz.

Y disculpo mi fatuo orgullo envanecido

y en la vil felonía me duelen las gónadas,

¿en qué momento me convertí en invidente?

quiero asesinar... descubrí que soy cobarde.

Engaño asqueroso y miserable ¡puta traición!

y como buen cobarde disculpo la inutilidad

de la violencia y busco los brazos hipócritas

de la supervivencia básica de la tolerancia boba.

Doy la espalda y parto por el camino del olvido,

oscurecido de sombras, de esperanzas e ilusiones y
 negarme a recorrer en mi memoria esos añorados espacios  

que me reducen miserablemente a la condición de un trapo viejo.

Situación nauseabunda que da risa en lugar de lástima.

¿Seré ese incierto fin que justifica los medios? y...
 perdido en el espacio de mil voces infamantes caminaré

hasta que la absurda distancia... así lo decida.

                                                 Hortensio Farwel.

                                               (Occidente de Bogotá 1998)

Un Haiku N° 12

Maldita soledad...

silencio que  es costra

que asfixia que mata.

Otro Haiku N° 13

Como tenues gotas de rocío
los segundos se deslizan
incrustándosen en el alma.

Y otro Haiku N° 14

Las aguas de los grandes ríos

encuentran sus leyendas

en el misterio de los mares.

                                                                     

                                                       

                                                                  Esquirla N° 22

Sólo quería salvarme de morir

entonces se presentó la oportunidad,

en mi vida te encontré te conocí...

y sin la más mínima respuesta,

en mi vida te perdí...

Esquirla N° 23

Más allá de la fría tormenta

más allá del tórrido huracán

más allá de ese loco tornado

encontrarás mi frío, tórrido
                      y loco corazón.

Un poético abrazo.

Hortensio.

En un cuarto de hotel.

Esta entrada, es para hacerle un pequeño homenaje a quien yo considero una de mis poetizas preferidas... Maria Monvel cuyo nombre verdadero era Tilda Brito Letelier. Nació en Iquique en 1899 y murió a la tierna edad de 37 años en Santiago, en 1936. De Ella dijo la Mistral: Maria Monvel fue "la mejor poetiza de Chile, pero más que eso: una de las más grandes de nuestra América, próxima a Alfonsina Storni por la riqueza del temperamento y a Juana (de Ibarburou) por la espontaneidad. Que plenitud en mis acuerdos con la Novel... pero oigámosla en esa finura de erotismo, sin más preámbulos: 

                                                            En un cuarto de hotel.

Un lindo cuartico de hotel

En un cuarto de hotel lindo y desconocido:

- horizontes azules, focos esmerilados-,

en donde entramos juntos, absortos y turbados

por el fiero imposible que habíamos vencido.

El me beso en la boca, y le entregué rendido

mi cuerpo frágil, dulce, deseoso y extenuado...

¡Oh reposo indecible después de lo pasado!

¡Oh delicia inefable después de lo sufrido!

Yo no sentí rubor de mi carne desnuda

la dicha ahogaba como una mano ruda

y el cristal de mis ojos se enturbiaba de llanto

mientras él de rodillas, con sus besos furtivos,

abrazaba el marfil de mis pies sensitivos

con la fiebre ardorosa de su boca de santo.

                                          (Maria Monvel 1899-1936)

Después de un fuerte abrazo, les deseo lo mejor.

Hortensio

Un cuento de la tradición Sufí.

El más grande símbolo de la cultura Sufí.

Un emperador estaba saliendo de su palacio para dar un paseo matutino  cuando se encontró con un mendigo.

Le preguntó:
- ¿Qué quieres?

El mendigo se rió y dijo:
- ¿Me preguntas como si pudieras satisfacer mi deseo?

El rey se rió y dijo:
- Por supuesto que puedo satisfacer tu deseo. ¿Qué es? simplemente dímelo.

Y el mendigo dijo:
-Piénsalo dos veces antes de prometer.

El mendigo no era un mendigo cualquiera. Había sido el maestro del emperador en una vida pasada. Y en esta vida le había prometido: "Vendré y trataré de despertarte en tu  próxima vida. En esta vida no lo has logrado, pero volveré..."

Insistió:
-Es un deseo muy simple. ¿Ves aquella escudilla? ¿Puedes llenarla con algo?

Por supuesto - dijo el emperador.
Llamó a uno de sus servidores y le dijo:
- Llena de dinero la escudilla de este hombre.

El servidor lo hizo... y el dinero desapareció. Echó más y más y apenas lo echaba desaparecía. La escudilla del mendigo siempre estaba vacía.
Todo el palacio se reunió. El rumor se corrió por toda la ciudad y una gran multitud se reunió allí. El prestigio del emperador estaba en juego.

-Estoy dispuesto a perder mi reino entero, pero el mendigo no debe derrotarme.

Diamantes, perlas, esmeraldas... los tesoros iban vaciando. La escudilla parecía no tener fondo. Todo lo que se colocaba en ella desaparecía inmediatamente. Era el atardecer y la gente estaba reunida en silencio. El rey se tiró a los pies del mendigo y admitió su derrota.

Escudilla precolombina.

Le dijo:
- Has ganado, pero dime antes de que te vayas, satisface mi curiosidad. ¿De qué está hecha tu escudilla?

El mendigo se rió y dijo:
- Está hecha del mismo material que la mente humana. No hay ningún misterio secreto... simplemente está hecha de deseos humanos.

Un abrazo desprovisto de codicia.

Hortensio.