Yo soy yo... Porfirio Barba Jacob.

El 'Ashaverus' (el judío errante) de la poesía latinoamericana, eso fue 'Porfirio Barba Jacob' último seudónimo de Miguel Ángel Osorio Benítez (1883- 1942), que como todos los personajes de su época fue poeta (posmodernista) y periodista (panfletario) colombiano, en su éxodo de 25 años por las tres américas y el Caribe, tres destierros, en una vida de andanzas y dificultades, de lujos y derroches, avaro e inmoral, de amigos y enemigos, de vicios y enfermedades, 'dandi decadente' y vividor empedernido, anarquista, adulador y bohemio, un esplendido charlatán marihuanero y alcohólico que vivió de su lengua, fabulador de su propia vida y de algunos inspirados poemas, poeta maldito y desgraciado, homosexual, inestable de "lealtad dudosa". Talentoso como todo farsante, su vida fue una impostura. Una máscara detrás de la cual no existió nada... creo que no me faltó nada y ya de por sí se hicieron una imagen de El. Hoy quiero invocarlo para Ustedes...

Porfirio Barba Jacob (1883-1942)

Nacido en Santa Rosa de Osos, así describe el escritor antioqueño 'el antipatriota' y misántropo Fernando Vallejo, a ese pueblito y da su opinión sobre sus coetáneos, los antioqueños: "... con sus casitas blancas de tejados rojizos, sus calles tortuosas y su plaza empedrada. Y nada más, la tierra yerma. Sin un huerto, sin una arboleda, sin un cultivo. Nada. Porque lo único que cultiva el antioqueño es su pereza ladrona y su fama de trabajador honrado. En un principio se dedicaron los antioqueños al laboreo de las minas y a la tala de árboles. Todo lo escarbaron y lo desolaron.

Monumento a la colonización antioqueña en Pereira.

Con "el hacha que mis mayores me dejaron por herencia "talaron los inmensos bosques de robles que cubrían el Valle de los Osos, donde se fundó Santa Rosa, y cuando nació el poeta solo quedaban las cañadas y los cerros cortados a pico y azadón por toda la comarca, para dar testimonio del paso de sus antepasados por la faz de la tierra... y de ahí la razón de la leyenda del poeta: el antioqueño ha tenido que marcharse siempre en busca de otras tierras donde tumbar árboles; es la colonización antioqueña y el poeta se largó de su tierra porque ya no había 'árboles que talar' a esa América que era toda suya, sin fronteras, sin nacionalidades.

En ese panorama se levantó el poeta en ciernes quien empezó a llamarse a si mismo Ricardo Arenales y su obra no es sino el reflejo de su vida apasionada, trágica, aciaga y nostálgica. Asesino a Arenales y tomo el nombre de Porfirio Barba Jacob... En una entrevista con un incógnito personaje a una pregunta: ¿Cuál es su profesión de la fe como escritor y como poeta? éste le contestó: - "Yo soy yo, expreso mi dolor metafísico, mi angustia vital, mis alegrías y mis terrores, mis transiciones espirituales, mi esperanza de un modo personal, con las formas que me son conocidas y cuyo dominio creo poseer, pero sin que me importe la filiación a determinada escuela, ni las rutas seguidas por otros poetas. He dicho en mis poemas precisamente lo que anhelaba decir. No me querello de la inutilidad de la palabra, ni del ensueño estrangulado ni de la voluntad que fracasa. He realizado en algunas de mis producciones - las que yo llamo poesías perfectas - lo que deseaba realizar. La moda y la notoriedad nada me importan". (farsante)

De vuelta a México, quiso asesinar el nombre de Porfirio y tomar el de Juan Pedro Pablo pero no lo logró ya que murió en la miseria más lamentable, corroído por la cirrosis, la sífilis y la tuberculosis el 14 de enero de 1942... aquí dos de sus poesías más sensitivas, bellas e inmortales (-futuro- fue su epitafio).

Futuro

 

Decid cuando yo muera... (¡y el día esté lejano!)

soberbio y desdeñoso, prodigo y turbulento,

en el vital deliquio por siempre insaciado,

era una llama al viento...

Vagón sensual y triste, por las islas de su América;

en un pinar de Honduras vigorizó el aliento;

la tierra mexicana le dio su rebeldía,

su libertad, su fuerza... Y era una llama al viento.

De simas no sondadas subía a las estrellas;

un gran dolor incógnito vibraba por su acento;

fue sabio en sus abismos, y humilde , humilde, humilde,

porque no es nada una llamita al viento.

Y supo cosas lúgubres, tan hondas y letales,

que nunca humana lira jamás esclareció,

y nadie ha comprendido su trágico lamento...

Era una llama al viento y el viento la apagó.

Tumba del poeta y el último verso de 'Futuro' como epitafio.

Canción de la vida profunda

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,

como las leves briznas al viento y al azar.

Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonríe.

La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar.

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,

como en abril el campo, que tiembla de pasión:

bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,

el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,

como la entraña obscura de obscuro pedernal:

la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,

en rútiles monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...

(¡niñez en el crepúsculo! ¡Lagunas de zafir!)

que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,

y hasta las propias penas nos hacen sonreír.

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,

que nos depara en vano su carne la mujer:

tras de ceñir un talle y acariciar un seno,

la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres , tan lúgubres,

como las noches lúgubres el llanto del pinar.

El alma gime entonces bajo el dolor del mundo,

y acaso ni Dios mismo nos puede consolar.

Más hay también ¡Oh Tierra! un día... un día... un día...

en que levamos anclas para jamás volver...

Un día en que discurren vientos ineluctables

¡un día en que ya nadie nos puede retener!

"Todo lo que debe acabar es efímero" escribió un místico y creo que al final de sus días el poeta anhelaba la quietud del sepulcro, donde nada se desea.

Un abrazo muy sensitivo.

Hortensio.

El verbo... Procrastinar.

Palabra extraña para la gran mayoría de nosotros los pobres mortales pero que entraña un hermoso discurso casi filosófico y Ustedes me dirán si es así o no. Comencemos por ver su origen etimológico: viene de Pro: A favor de... y de Crastinación: del latín crastinare...día después o mañana; así las cosas Procastinar es estar a favor del día de mañana, es retrasar el momento de empezar, es una palabra que define perfectamente la acción de postergar una obligación que no deberíamos dejar para mañana... yo personalmente he procrastinado toda mi vida y estoy pagando las consecuencias de ello, por tener ese idiota pensamiento de que 'todo es prestado' y como tal 'no te preocupes por ahora' y no hacer de una vez las cosas importantes, evita las excusas para iniciar las cosas ya...

Y todo lo dejaba para mañana... ¿resultado?

 

Ya vamos viendo, según Willam James, uno de los fundadores de la psicología moderna, 'la procrastinación es un asesino de oportunidades y nada es más agotador que la eterna resistencia de una tarea incompleta'. No se si ésta fabula se  acerca a lo que es procrastinar pero a Peter Senge decía que sí la llamo "La Rana y el Agua Caliente"... 

si echamos una rana en una olla con agua hirviendo, ésta salta inmediatamente

hacia afuera y consigue escapar. En cambio si ponemos una olla con agua fría 

y echamos una rana ésta se queda tan tranquila. Y si a continuación empezamos

 a calentar el agua poco a poco, la rana no reacciona sino que se va acomodando

a la temperatura hasta que pierde el sentido y, finalmente muere.   

Es una fábula que nos inspira al cambio de hábitos y no vivir acomodados a lo que tenemos porque nos puede costar caro y nos enseña a no procrastinar o 'dormirnos sobre nuestros laureles' o ¿vas a esperar a que el agua se caliente?

Un abrazo... ¡hasta mañana!

Hortensio.

Un suicidio llamado 'Apoptosis'

Esta entrada la estoy dedicando a todas las personas que de una u otra forma, tienen cáncer... ellos o algún ser querido y es más que nada didáctico y simple para que se pueda entender cómo es que se llega a ésta situación o "acontecimiento adverso" en el cuerpo humano, repito, brillará por su sencillez perceptual que tiene un sutil toque científico y está dirigido a gente sencilla como Usted como yo y que aveces ignoramos esos pequeños detalles que nadie nos cuenta y que hacen que la vida tome un sabor especial... no es otra mi intención.

El cuerpo humano y sus células.

Y todo comienza en una sola célula de los billones de ejemplares que componen nuestros organismos; en ella se produce un descontrol celular o mutación de la célula por un cambio del material genético de su ADN; la célula está 'milagrosamente' programada para suicidarse, sí, suicidarse, (medicamente se llama 'Apoptosis') cuando el ADN se altera indefectiblemente por factores endógenos y/o exògenos... ésta valiente y noble célula se inmola sin trasmitir la mutación a su descendencia y 'borròn y cuenta nueva'.

El suicidio celular o "muerte celular programada", es el mecanismo de defensa que tiene nuestro organismo para 'autoeliminarse' en lugar de infectar el resto de células o las que vienen, cuando ya no puede cumplir su función armónicamente... ¡Pero! siempre los peros presentes, cuando los agentes carcinògenos son muy fuertes y agresivos, la célula no alcanza a suicidarse y ante el salvaje ataque o "acontecimiento adverso", indefectiblemente... muta y el ADN se desprograma y la célula 'madre', a velocidades de vértigo, comienza a multiplicarse y transmitirle la mutación a sus 'hijas' y desata el cáncer en los órganos en donde a hecho su vida, con las consecuencias que ya se conocen. 

Esta, queridos amigos y amigas, es el trágico génesis de todo cáncer, lo demás es otro largo y desastroso cuento que se llama "Metástasis" y espero que como yo, allamos aprendido que es lo que primigeniamente nos pasa en un momento dado...

Una niña con leucemia.

Parece ser que todos los seres vivos de la Naturaleza y desde siempre hemos tenido cánceres, desde los dinosaurios hasta los bebes que nacieron hoy, mil motivos nos llevan a él, desde los factores genéticos hasta los ataques del 'medio ambiente'... es trágico el panorama, pero que le vamos hacer, tenemos que vivir y esa es nuestra lucha en el diario ejercicio de la subsistencia. 

Sólo un abrazo de solidaridad...

Hortensio.

Hortensia... mis homónimas

En la entrada de éste domingo tan especial, les traigo la sencilla historia de dos de las Hortensias que más admiro y 'amo', la una gran matrona de la Roma antigua y la otra una hermosa 'disoluta' que recorrió Europa huyendo de su cismático marido por allá en la época del Rey Sol...

Recordémoslas:

Estatua de Hortensia en Roma.

Hortensia, hija de Quinto Hortensio, el famoso orador romano del que he tomado mi nombre y quien fuera elegida entre todas las mujeres de Roma para llevar la palabra de rechazo ante el foro, por la propuesta de un gran impuesto contra las mujeres más pudientes del imperio (1.400 de ellas), que el triunvirato les haría de cobrar en el año 42 a.C, ella ejerció de abogada para evitar pagar la exagerada tasa impuesta para costear una guerra fratricida; llegado el momento las mujeres de Roma caminaron hasta el foro franqueadas por el pueblo y los guardias pretorianos y se plantaron frente a la tribuna donde los triunviros Marco Antonio, Octaviano y Lépido, discutían sobre la posible 'guerra civil' y el mentado impuesto.

El discurso de Hortensia, quien hermosa y altiva, culta y contestataria, ha llegado hasta nosotros gracias a el historiador de esa época  Apiano... yo lo quiero compartirlobcon Ustedes, por que es quizá la primera muestra de feminismo, de protesta de genero que se halla certificado por su entereza en la historia... éste es el fragmento más importante de su discurso:

" En aquello que correspondía a unas mujeres de nuestro rango solicitar de vosotros, recurrimos a vuestras mujeres, pero lo que no estaba acorde fue el ser ultrajadas por Fulvia, (esposa de Marco Antonio) por ello nos hemos visto empujadas a acudir, todas juntas, al Foro, por su causa. Vosotros nos habéis arrebatado a nuestros padres, hijos,  maridos y hermanos acusándolos de que habéis sufrido agravio por ellos; pero si, además, nos priváis también de nuestras propiedades, nos vais a reducir a una situación indigna de nuestro linaje, de nuestras costumbres y de nuestra condición femenina.

Si afirmáis que habéis sufrido agravio de nosotras, igual que de nuestros esposos, proscribidnos también a nosotras como aquellos. Pero si las mujeres no os declaramos enemigos públicos a ninguno de nosotros, ni destruimos vuestras casas, ni aniquilamos vuestros ejércitos o condujimos otros contra vosotros o impedimos que obtuvierais magistraturas y honores, ¿por qué hemos de pagar tributos nosotras que no participamos en las ofensas?

¿Por qué hemos de pagar tributos nosotras que no tenemos participación en magistraturas, honores, generalatos, ni, en absoluto, en absoluto, en el gobierno de la cosa pública, por las cuales razones os enzarzáis en luchas personales que abocan en calamidades tan grandes? ¿Por qué decís que estamos en guerra? ¿Y cuando no hubo guerras?¿ ¿Cuando las mujeres han contribuido con tributos? A éstas su propia condición natural las exime de ello en toda la humanidad, y nuestras madres por encima de su propio ser de mujeres, aportaron su tributo en cierta ocasión y por una sola vez, cuando estabais en peligro de perder todo el imperio e, incluso, la misma ciudad, bajo el acoso cartaginés.

Pero entonces realizaron una contribución voluntaria, y no a costa de sus tierras o campos, o dotes o casas, sin las cuales cosas resulta imposible la vida para las mujeres libres, sino sólo las joyas personales, sin  que éstas estuviesen sometidas a una tasación, ni bajo el miedo de delatores o acusadores, ni bajo la coacción o violencia, y tan sólo lo que quisieron dar ellas mismas. Y, además, ¿qué miedo tenéis ahora por el imperio o por la patria? Venga, ciertamente, la guerra contra los galos o los partos y no seremos inferiores a nuestras madres en contribuir su salvación, pero a las luchas civiles no aportaríamos jamás nada ni os ayudaríamos a luchar unos contra otros. Pues tampoco lo hicimos en época de César y Pompeyo, ni nos obligaron a ello Mario, ni Cinna, ni siquiera Sila, el que ejerció el poder absoluto sobre la patria, y vosotros afirmáis que estáis consolidando la República."

Hasta aquí el resumen de Apino del discurso de Hortensia en el Foro, en él vemos que por primera vez una mujer se enfrenta al poder para defender su condición de género, es la primera feminista de la historia, 'lo presentó como un problema de enfrentamiento entre hombres y mujeres, gobernantes los primeros, sometidas las últimas.' Los triunviros molestos por el regaño simple pero profundo de una mujer, ordenaron que fueran expulsadas por la fuerza del Foro, pero el pueblo apoyó a Hortensia por su elocuencia y la apoyó a ella y al resto de mujeres rodeándolas... la orden del decreto fue derogada y revisada, eliminaron 1.000 nombres, pero no el ella.

Murió admirada, muy respetada y por sobretodo querida como ejemplo de las matronas más significativas de esa Roma... y muy rica. La no solidaria Fulvia, murió 'cachoneada' y avergonzada por su marido que murió en Egipto junto a su 'esposa' la Gran Faraona, Cleopatra VII...

Hortensia  Mancini.

Hortensia Mancini, duquesa de Mazarinoy De La Meilleraye, fue una de las más hermosa y ricas herederas de Europa, junto con su hermana María, sobrinas del cardenal Mazarino y enamorada de Carlos el 'príncipe errante' y futuro Carlos II de Inglaterra, que se quería casar con Hortensia de la que se enamoró locamente, Mazarino que no creía en Carlos, ni pensaba que el estuardo llegaría a ser rey, calculó mal y rechazó la propuesta de matrimonio.

Mi 'loca' homónima, nació el 6 de de junio de 1.646, hija de Lorenzo Mancini, un aristócrata romano y de Girolama Mazarino, hermana del cardenal. A los seis años su tío, que la adoraba, la hizo trasladar a Francia para ser educada, se trataba de una criatura muy especial, la Naturaleza la doto de una hermosura resplandeciente, de una blancura de piel que parecía mármol blanco de Carrara, de unos vivaces ojos negros que con su sonrisa parecían de una picardía sacada de un cuento de hadas, su monumento de cuerpo, alta y esbelta y siempre elegante, hacían la delicias de los cortesanos cuando la veían pasar, de exultante hermosura en todo su conjunto, era la más hermosa de la Europa de su tiempo, culta y políglota su belleza era... cautivante.

Aquí comienza su historia y su tragedia que la voy a resumir: a sus tiernos 15 abriles o primaveras, su tío, el todopoderoso cardenal Mazarino, decide casarla con "un gran partido" el aristócrata francés Armand-Charles de La Porte Meilleraye, par de Francia y catorce años mayor que ella pues contaba a la sazón con 29 años, el matrimonio se realizó el primer día de marzo de 1661 y ratificado por Luis XIV, la boda del año diríase hoy en día, brillante y prestigiosa, pero, siempre los peros que aparecen, fue todo un fracaso en su intimidad, una farsa que se volvió insufrible para la joven Hortensia.

Su mal encarado, avaro y amargado 'esposo', maniático cristiano jansenista rezandero, exagerado en su devoción y enamorado hasta los 'tuétanos' lleno de celos enfermizos (cualquiera ante la exagerada belleza de la esposa) la trató de esclavizar rehuyendo a la sociedad y la corte que hortensia amaba, miren esto: el inestable mental más que cristiano se creía inspirado por Dios y sus supuestas revelaciones y visiones divinas que eran el hazmerreir de la corte del 'Rey Sol', era tan fanático que no quería que las nodrizas amamantaran a los niños en los días de fiestas religiosas ni que las mujeres ordeñaran las vacas por era pecado por sus connotaciones sexuales, a sus sirvientas y esclavas les hacía quitar los dientes para que nadie las mirase y su hermosa colección de arte heredada de su tío, la dañó al mandar pintar encima de ellas para tapar los desnudos, espantosas tachaduras o supuestas vestimentas para evitar la 'vista lujuriosa'.

Con éste loco vivió la pobre Hortensia quien era obligada a pasar la mayor parte del día en la capilla pidiendo perdón a Jesús, por los pecados de la carne, pero a mi querida homónima, quien le fastidiaba la religión terminó por odiarla y no volvió por la capilla... como castigo la encerró en un convento en donde encontró a una joven y alegre 'mujercita' como ella con la que tuvo una gran amistad y hasta algo más, la marquesa de Courcelles, también casada y también castigada, con las que hizo mil una diabluras, como por ejemplo... echar tinta al agua bendita para manchar las caras de las monjas.

Ante las quejas de las monjas decidió el duque que volviera al palacio Mazarino en donde vivirían en cuartos separados, su hermano Felipe, residía en un palacete contiguo al que Hortensia mando hacer un pasadizo secreto al que tenía acceso a cualquier hora del día y de la noche, por lo cual el 'unguido de Dios' al descubrirlo ya tarde, insinuó que tenían una relación incestuosa.

En el convento anexo a ésta iglesia, estuvo presa Hortensia.

Hortensia, con alevosía, premeditación y nocturnidad, decide huir del encierro y esclavitud al que semejante fanático cismático la sometía y no soportó más aquella situación y antes de que se narchitace, decide huir disfrazada de hombre con su sirvienta de siempre Nannon... era la noche de junio 13 de 1668 cuando la duquesa se da a la fuga  con la ayuda irrestricta de su hermano Felipe, duque de Nevers, que le proporcionó caballos y escolta, para refugiarse en Roma en donde vivía su hermana María, dejó atrás a los hijos de ese matrimonio infernal, provocando el gran escándalo de la época... que como consecuencia el marido abandonado (con justa causa) le instaura una querella ante el parlamento de París, consiguiendo una resolución a su favor, que le autorizaba apresar judicialmente a Hortensia, donde fuera y donde quiera que estuviese.

En sus viajes por Europa Hortensia disfrutó de su libertad y sus aventuras, vivió como quiso, con decir que le cogió gusto a los atuendos masculinos los que vestía con regularidad y vivió sin temor a los prejuicios de la época, cuentan que "aprendió a disparar y a manejar el florete con maestría, fue una magnifica amazona y apostó fuerte en el juego y bebió como un cosaco, nado desnuda en los ríos, bailó como una gitana y tomó amantes de ambos sexos". Colofón... se le terminó el capital y regresó a Roma.

Con semejante presión de sus parientes -exceptuando a Maria- y autoridades, Hortensia cede y escribe una carta al cismático celoso pidiéndole perdón, prometiéndole que dispusiera de ella para lo que a bien tuviese que hacer su señor, amo y dueño... que creen que le contestó el loco cristiano, la aceptaría de vuelta pero tendría que purificarse de esa tendencia mundana en un convento por el término de dos años y que a partir de aquella predicación, pensaría que hacer con ella... (maldito). Nada dispuesta a doblegarse ante semejante dictador, Hortensia ya en un estado muy precario económicamente hablando, se vio obligada a empeñar sus joyas y atravesar nuevamente la frontera con la idea de solicitar una pensión sobre los importantes bienes que había aportado a su marido como dote matrimonial. Apresada, nada más cruzar la frontera franco-italiana, fue recluida en el convento de Melun.

Una de las pinturas de Hortensia.

El rey 'Sol' Luis XIV, profundo admirador de la belleza de Hortensia, al ver la situación de ella y conociendo la fama de fanático cristiano de su par, se declaró protector de Ella ordenando su inmediata liberación y anulando las disposiciones judiciales del duque. No contento con ello, le concedió una pensión anual de 24.000 libras y 12.000 libras como dinero de bolsillo para que pudiese regresar a Roma... se cuenta que el duque montó en una cólera tal que no quedo cabeza en títere, al verse desautorizado por el propio rey, por fuerza mayor la cosa quedó así.

Poco después de su llegada a Roma, Hortensia emprende una nueva fuga esta ves con su hermana María, esposa del déspota del príncipe Colonna, (la historia de María es otra, que más adelante se podrá contar) se separan y mi querida 'homónima' se refugia en las tierras de un antiguo enamorado, el duque Carlos -Manuel II de Saboya y allí pasa tres años muy "tranquilos" junto a su antiguo amor, pero, siempre los peros aparecen donde no se les llama, su protector muere y entra la regente a disponer del mando... prudentemente hace sus baúles y se embarca para Inglaterra en compañía del abate de Sain-Réal.
    

Carlos II de Inglaterra, acoge con los brazos abiertos a aquella beldad, a la que antaño quiso convertir en su  esposa, siempre la amó, por ello le asigno de su propio peculio, una pensión anual de 4.000 libras esterlinas. Fue 'feliz' a su modo y encontró otro amor en el Principe de Mónaco, lo que provocó un arrebato de celos de Carlos que le suspendió la pensión, pero Hortensia con sus suaves maneras de seducción lo calmó y de nuevo el rey le dio su pensión y su casa de Londres se convirtió en el lugar predilecto de la flor y nata de la sociedad de la época y de los muchos intelectuales exiliados franceses que por aquellos días vivian en Londres.

Cayó de nuevo enamorada, esta ves de un joven y apuesto caballero sueco, el Barón Baner quien molestó a muchos de los enamorados de Hortensia entre ellos al Príncipe Felipe de Saboya, quien provocó, por celos, al barón sueco para batirse en un duelo que aceptado resultó con la muerte del barón... éste episodio afectó tremendamente a Hortensia, quien loca de pena mando tapizar su alcoba de negro y se encerró varios días sin probar bocado, Sain-Evremond, el mejor de sus amigos logró sacarla de aquella postura que estaba poniendo en peligro su salud y su estabilidad emocional, su cordura y maduró la idea de irse a España a encerrarse al convento en el que su hermana María Princesa de Colonna, por aquellos días se encontraba enclaustrada... desistió y volvió a tomarle gusto a esa vida mundana, pero, siempre los peros... la caída del Rey Jacobo II y el ascenso de la casa de Orange, privaron a nuestra 'triste' duquesa de la pensión que antaño le concediera el rey Carlos y que era la única entrada económica que tenía.

Informado el janseniano, logró una resolución en contra de Hortensia, si no volvía a su lado perdería su dote estimada en 30.000.000 de libras, pero, siempre los peros... Ella había adquirido tal cantidad de deudas que se veía en la imposibilidad de abandonar Inglaterra; le incautaron los bienes, muebles y enseres, viéndose expuesta a la miseria y sin recursos, su caso llegó a los oídos del rey Guillermo III quien conmovido le extendió una pensión de 2.000 libras con las que pasó sus últimos tiempos en su casa de Chelsea, en donde falleció en 1699 por causas no suficientemente aclaradas... se habló de suicidio.

Su más bello retrato.

Hortensia tenía 53 años y estaba enamorada del duque de Albemarle, mucho más joven que ella, pero... otra mujer se interponía entre ellos y fue nada menos la que más agonía podría causarle: la mayor de sus hijas, la marquesa de Richelieu, quien tenía una historia parecida a la de su madre, 'de tal palo tal astilla'; Hortensia loca de celos solo encontraba consuelo en el brandy. Consiguió del rey que expulsara a su hija de Inglaterra tan sólo para sufrir el dolor postrero de ver a Albemarle partir en pos de ella. Su final fue digno de una tragedia griega, unos dicen que se envenenó y lo más probable, que bebió brandy hasta llegar al coma etílico, así la encontró muerta, su fiel sirvienta y amiga, con una botella de ese licor en su mano...

Su marido, rescató su cuerpo de los acreedores que lo tenían secuestrado y lo regreso a Francia con el que pasó casi un año con el ataúd consigo... para arriba y para abajo como Juana 'la loca' con su Felipe 'el hermoso'; presionada por el rey por fin un día accedió a darle sepultura a los pies de la tumba del gran Mazarino, su tío adorado.

Mientras tanto yo seguiré buscando más homónimas que de seguro las hay...

Hortensiosos Abrazos.

Farwel.

,

  

La poesía de Marilyn Monroe

Ésta sentida 'entrada' es en honor a mi amor 'platónico' de juventud... Marilyn Monroe (Norman Jeane Baker) la de la "Belleza Melancólica"... la que fue demasiado bella para ser feliz.

A 50 años de su muerte, sigue más viva y más bella (1926-1962); pero uno de los aspectos menos conocidos por sus millones de admiradores - ya viejones- es su vena abierta a la poesía y su tendencia a producir frases y/o pequeños escolios, sentencias de una sencillez rayana en ingenuidad, pero bellamente escritos por ella, la más bella diva que haya conocido el cine contemporáneo (es mi concepto) una gran y talentosa artista condenada a ser estrella... miren porqué lo digo, a través de sus pequeñas 'esquirlas' de algunos de sus poemas recogidos en el blog de José Luis García, que a mí me han conmovido, por que supe de su inmensa soledad y horas de tristeza por las que paso (diario íntimo y sus notas) pero a lo que vinimos... aquí están:

Algunos pensamientos

Estoy intentando

encontrarme a mí

como persona, a

veces eso no es

fácil de hacer.

Millones de personas

viven toda su vida

sin encontrarse.

Ojalá que la espera

no desgaste mis

 sueños.

El sexo forma parte

de la naturaleza. Y

yo me llevo muy bien
con la naturaleza.

No me importa vivir en un

mundo de hombres, siempre que

pueda ser una mujer en él.

Una mujer inteligente besa

sin enamorarse, escucha

pero cree y abandona

antes de ser abandonada.

Es mejor estar 

sola que infeliz

con alguien.

Cara y cruz

Vida: soy de tu cara y tu cruz.

Casi siempre

colgada boca abajo,

pero fuerte como telaraña al viento.

Mi corazón arde,

pero yo soy escarcha fría resplandeciente.

PUENTES

Me gustaría estar muerta.

Me gustaría no haber existido.

Me gustan los puentes,

especialmente el de Brooklyn,

tan tranquilo a pasar

del rugido de los automóviles

debajo de los pies de los transeúntes.

Pero no hay ningún puente feo.

Quizá alguno no demasiado alto.

PIEDRAS

Piedras en el camino.

Son de todos los colores.

Yo las miro desde lo alto,

Pero sois vosotros

las que estáis más arriba

en un mundo perfecto

del que algún día yo

formaré parte.

CUERPO Y ALMA

Por mucho que acaricie tu cuerpo,

nunca llegaré hasta tu alma.

Aunque los que a mi me gustan

son más bien cuerpos desalmados.

En cambio yo,

no os lo vais a creer,

a veces tengo la sensación

de que soy un alma sin cuerpo.

QUÉ EXTRAÑO

Qué extraño los humanos.

Algunas veces los miro

y no me reconozco

como formando parte de ellos.

HOY

Hoy no tengo ninguna

preocupación,

hoy respiro aire libre

al aire libre,

hoy no sufro

por el amor de nadie

ni recuerdo a la niña

humillada que fuí,

hoy soy feliz,

hoy quisiera estar muerta.

SOLA  

Sola. Estoy sola.

Siempre he estado sola,

pero hoy

ni siquiera me tengo a mí misma

para hacerme compañía.

Bueno, mis queridos amigos, hasta aquí ésta muestra de los pequeños poemas (esquirlas) de mi adorada Marilyn, les prometo - con la mano en el corazón- que en una futura entrada les traeré más inspiraciones de nuestro común 'Amor platónico'... para terminar, uno de los poemas más bellos que he leído sobre ELLA:

La que fue demasiado bella para ser feliz.

                                                              Gracias, Marilyn,

por mantenerte eternamente joven y bella

en la memoria y el corazón de quienes

inexorablemente nos hacemos viejos.

Te amamos así de hermosa, con el cutis terso,

bella, llena de vida,

siempre joven, siempre sensual

icono inmortal.

Tu mirada de niña buena

tus rizos de oro, como doncella de cuento,

están allí detenidos en el espacio,

lugar perpetuo de todos tus días.

Marilyn, despensa de placeres y lujurias,

diva amada y odiada,

amante secreta de hombres anónimos.

Hoy, gracias a la muerte, te seguimos viendo joven

aunque a nuestras ansias

las haya cansado el tiempo.

Gracias, Marilyn,

por mantenerte eternamente joven y bella.

                           Víctor Gonzalez Solano. 

Un sentido abrazo de amor en nombre de Marilyn...

Hortensio.

Caballero solo.

Lo prometido, estimados amigos... van estas dos poesías casi desconocidas de la 'poesía erótica' de dos de los más grandes y reconocidos poetas 'contemporáneos', que en sus primeros años de escritores se interesaron por el tema....Neruda y Withman; leámoslos:

CABALLERO SOLO

Los jóvenes homosexuales y las muchachas amorosas,
y las largas viudas que sufren el delirante insomnio,
y las jóvenes señoras preñadas hace treinta horas,
y los roncos gatos que cruzan mi jardín en tinieblas,
como un collar de palpitantes ostras sexuales
rodean mi residencia solitaria,
como enemigos establecidos contra mi alma,
como conspiradores en traje de dormitorio
que cambiaran largos besos espesos por consigna.

El radiante verano conduce a los enamorados
en uniformes regimientos melancólicos,
hechos de gordas y flacas y alegres y tristes parejas:
bajo los elegantes cocoteros, junto al océano y la luna,
hay una continua vida de pantalones y polleras,
un rumor de medias de seda acariciadas,
y senos femeninos que brillan como ojos.
El pequeño empleado, después de mucho,
después del tedio semanal, y las novelas leídas de noche en cama
ha definitivamente seducido a su vecina,
y la lleva a los miserables cinematógrafos
donde los héroes son potros o príncipes apasionados,
y acaricia sus piernas llenas de dulce vello
con sus ardientes y húmedas manos que huelen a cigarrillo.

Los atardeceres del seductor y las noches los esposos
se unen como dos sábanas sepultándome,
y las horas después del almuerzo en que los jóvenes estudiantes
y las jóvenes estudiantes, y los sacerdotes se masturban,
y los animales fornican directamente,
y las abejas huelen a sangre, y las moscas zumban coléricas,
y los primos juegan extrañamente con sus primas,
y los médicos miran con furia al marido de la joven paciente,
y las horas de la mañana en que el profesor, como por descuido,
cumple con su deber conyugal y desayuna,
y más aún, los adúlteros, que se aman con verdadero amor
sobre lechos altos y largos como embarcaciones:
seguramente, eternamente me rodea
este gran bosque respiratorio y enredado
con grandes flores como bocas y dentaduras
y negras raíces en forma de uñas y zapatos.

Pablo Neruda (Poesías completas) 1951

Un poema de...
HOJAS DE HIERBA 1.855

Veintiocho muchachos se bañan cerca de la rivera;
veintiocho mancebos, y todos tan camaradas;
veintiocho años en la vida de una mujer y, todavía,
          tanta soledad.

Ella posee la hermosa casa que se levanta en lo alto
          de la costa;
Elegante y ricamente ataviada, espía detrás de las
          persianas.

¿Cual de los muchachos le agrada más?
¡Ah! El más rústico de todos es hermoso para ella.

¿Hacia dónde acude, señora? Porque yo te veo:
Chapoteas con ellos en el agua,y, sin embargo.
          permaneces retraída en tu cuarto.

Bailando y riendo, a lo largo de la playa, llega ésta que
          es la vigésimanovena bañista;
Los muchachos, empero, no ven a la dama, si bien ella
          los ve y los ama.

Las barbas de los mancebos relucen empapadas, y el
          agua chorrea por sus largos cabellos;
Hilillos de agua se deslizan por sus cuerpos,
Una mano invisible se desliza también por encima
          de sus cuerpos.

Y temblorosa desciende desde sus sienes y a lo largo
          de sus torsos.

Los muchachos andan de espaldas, los blancos vientres
         se entregan al sol, no pregunta quien los abraza;
Ignoran quien suspira y sobre ellos se inclina pendiente
          y combada como un arco;
Ni saben a quien salpican cuando se zambullen.

Walt Whitman (1819-1892)


Un abrazo nuevamente erótico.

Hortensio.

Pornografía, Erotismo y Literatura

                                                                                   

                 Esta es una traducción de Fernando Lida García, por allá en 1969 de un artículo del escritor y cronista norteamericano David Loth, que yo conociera en la década de los 70s, lo tenía guardado para hacerle alguna reseña y algunos de comentarios, pero nunca se me dio la oportunidad... hoy quiero desempolvarlo para Ustedes y es mejor dejarlos con el texto que empezar a opinar... así se refería David Loth a lo que es el nombre de la entrada, tal ves sacado de su libro 'Pornografía Erotismo y Literatura:

'Bajos instintos'

          "Cualquier lector puede distinguir la obscenidad del resto de la literatura a su propia satisfacción. Pero no puede, con igual facilidad, explicarle a otra persona cómo la distingue, porque la pornografía, como como la belleza, esta por entero en los ojos del que la contempla. Esta no es una guía muy clara para ofrecer siquiera un criterio válido que permita decidir qué debería prohibirse.

            Lógicamente, adonde primero se recurre en procura de una definición autorizada es el diccionario, y éste nos informa que es la "descripción de las prostitutas y de la prostitución en relación con la higiene pública". Si no nos desanimamos demasiado pronto, podemos seguir la búsqueda hasta la aceptación secundaria: "La expresión o sugestión de lo obsceno en el habla, la escritura, etc.; arte o literatura licenciosos" No obtenemos mayor información a medida que proseguimos éste tipo de indagación de los significados de obsceno, licencioso y todos los demás sinónimos.

              Muchos hombres competentes, estudiosos, han propuesto explicaciones más específicas. Sería un alivio poder aceptar sus versiones. pero, por desgracia, se contradicen los unos a los otros dogmática y categóricamente. Y no siempre en el sentido que cabría esperar.

             Por ejemplo, una opinión digna de respeto es la de D.H. Lawrence, que fue perseguido durante casi toda su vida activa porqué, según las opiniones de muchos de sus contemporáneos, era un proveedor de obscenidad. Y, bien, Lawrence hubiddrea prohibido novelas del siglo diecinueve, tales como Jane Eyre porque las consideraba pornográficas. También estaba dispuesto a proscribir el Ulises de su contemporáneo James Joice, ¿por qué? Sostenía que la pornografía entra en lo que se escribe cuando hay en ella "excitación sexual con el deseo de ofender el sentimiento sexual, de humillarlo y degradarlo". Tanto Joyce como Charlotte Bronté - decía- eran culpables de eso, cada uno a su modo, no obstante ser éstos tan diversos.

                Un argumento literario más popular sostiene que la obscenidad existe sólo cuando el autor se lo propone, aunque generalmente se lo enuncia al revés diciendo que si un escritor tiene buenas intensiones no se lo debería calificar de obsceno. George Meredith expresó sucintamente este punto de vista cuando dijo: "Si ha sido concebido profundamente no puede ser inmoral". Algunas gentes agregarían que también la realización  debe ser artística. n cualquiera de los dos casos ninguna obra de genuino mérito literario podría ser pornográfica. El doctor Kinsey se atuvo a ésta orientación cuando definió la pornografía como "literatura o imagen cuyo objetivo deliberado y primordial o único es excitar eróticamente al lector u observador".

¿Porqué siempre la mujer y la culebra...?

               Esta corriente del pensamiento la contradice en forma tajante un crítico muy dotado, Clifton Fadiman, quien afirma que sólo las obras de verdadero mérito pueden jactarse legítimamente de ser pornográficas.

               La pornografía es una de las artes literarias más restringidas y aún estaba por decir una de las más puras -escribe- . Es trabajo estrictamente para profesionales. Su finalidad es sencilla: proporcionar el placer peculiar e inenarrablemente humano que brinda la contemplación vicaria de imágenes lascivas".

            El difunto George Orwel sostenía que la pornografía es sinónimo de sadismo, y un jurista noruego más culto que lo corriente, el juez Thrap, de la Corte Suprema, expreso la opinión de que un libro podría ser obsceno aunque "satisfaciese completamente los criterios literarios y artísticos". Y explicó: "Estoy pensando sobre todo en los libros cuyo contenido y tendencia son marcadamente perversos y sádicos".

                Para contribuir a la confusión, el profesor y filósofo Abraham Kaplan, al escribir sobre la "obscenidad como categoría estética (Obcenity as an Esthetle Category), declara que la pornografía nunca es arte. Pero dice que la obscenidad a menudo si lo es, porque ella puede ser "la sustancia misma de la imaginación". "La pornografía -asegura- es seria y vehemente y sólo se nutre de la frustración".

             Los antropólogos saben que entre cualquier grupo de gente, en cualquier época, una obscenidad no es otra cosa que un simple artefacto más, uno de esos objetos producidos artificialmente que revela algo de la cultura que lo produjo, como una olla o un vaso adornado. Ninguno de los conceptos, vocablos o situaciones que para nosotros han sido tabú lo son universalmente ni mucho menos. Los pueblos para quienes hablar de sexo o mostrar el cuerpo desnudo o aún practicar públicamente el coito resulta perfectamente  lícito tienen sus propias ideas acerca de lo que es vergonzoso: para unos, ser vistos mientras comen; para otros, sonarse la nariz; para los de más allá, sacarse los zapatos.

               Los japoneses consideraban el besarse como mucho más obsceno que la exhibición del cuerpo desnudo, en tanto que las mujeres esquimales en el interior de sus iglúes visten modestos taparrabos en presencia de extraños, sin sentir vergüenza, mientras conservan puestas sus botas. Entre los bagandas de África las mujeres pueden hallarse desnudas en cualquier compañía, pero los hombres deben permanecer cubiertos desde el cuello hasta las rodillas aún en compañía exclusivamente masculina. Algunos malayos consideran que mostrar el pene es sumamente incorrecto, pero exhiben los testículos con toda naturalidad. Y, así, casi ad infinitum.

                Para muchos de estos pueblos resulta sencillo determinar lo que es obsceno: lo es todo aquello que sus antepasados tenían por tal. Pero como han intervenido tantas culturas diferentes y tantos estadios de cultura en la formación de los usos sociales, nos sentimos bastante incapaces de decidirnos firme y unánimemente por ningún criterio.

Bueno espero que les haya inquietado, en mi próxima entrada dos casi desconocidas poesías de dos 'monstruos' de la poesía contemporánea...

Un erótico abrazo.

Hortensio.

La poesía es la vida misma.

 _

En el quiebre entre la vida y la muerte, entre lo etéreo y lo material, está la belleza de la poesía que emerge como una imagen sutil pero 'nueva', a cada paso de las horas y en todas nuestras rutinas diarias, está esa fascinante zona poco recurrida y muy poco observada por la inmensa mayoría de los espíritus 'vulgares' que la rodean y no la ven; pero se encuentra allí y allí habita en ese lugar que es su hogar, para entrar a esos lares sólo se necesita la suficiente sensibilidad para oblitar sus puertas y sacarla de esas sombras cotidianas en donde se diluye. Para donde mires la podrás encontrar y sería interminable su ejercicio pues la poesía., 'es la vida misma'.

A donde mires encontrarás poesía.

Yo, me he atrevido, con la venia de los poetas, a tomar la posta y a modo de ejemplo de ese interminable ejercicio tan bello y tan, tan personal de sacar a la poesía de todas mis cotidianidades, éstas serían algunas de las que se me ocurren, tú sabrás de las tuyas... 

 La he sacado: de la mirada azul de mi nieta; de la sonrisa pícara de la persona amada cuando te apoya en silencio; en ese 'helado' de fresa montado en una bola de vainilla; en el sucio 'smog' que botan los autos de tu ciudad... saca esa poesía de un cementerio en donde has ido a despedir a un buen amigo; del balcón de tu casa que da a la calle en donde conociste tu primer amor; de tu cama en donde noche a noche sueñas con cambiar al mundo; sácala de la hermosura de música que nos diò Vivaldi en sus 4 estaciones; del rústico reclamo de un trabajador explotado en medio de una plusvalía odiosa e intolerable; del aroma  excepcional de ese sencillo arbusto al que llaman 'el caballero de la noche' y del perfume más simple y sencillo que la Naturaleza nos ha regalado a nosotros los 'simples mortales'... el perfume de una noche de amor.

Sácala de la nostalgia que habita en el alma de una niña que ha conocido el amor por primera vez; de la irracional potencia del motor de ese auto que devora kilómetros y kilómetros en busca de algún anhelo que está al final de ese camino; de un 'filete miñón' tres cuartos con una ensalada de frutos rojos; ayuda a salir a esa poesía, al oír el suspiro que brota de tu ocasional compañera de 'transmilenio'; de tu viejo computador que se infectó con un virus desconocido y se está muriendo; sácala de un largo beso de despedida o un abrazo pleno de regreso; de esa enorme luna llena que se asoma detrás de los cerros 'tutelares' de tu Santafé o del 'sol de los venados' en los ocasos de los llanos de Casanare; de las bellas notas de un bolero-balada de Manzanero; de la lectura del 'Nocturno' del melancólico suicida.

Es bello pensar que puedes sacar a la poesía de la dura rutina de tu trabajo al que valoras por ser el sentido de tu 'bienestar'; de esos 5 goles inmortales de la selección, en un argente pueblo que no conocía en su historia derrota más absurda; de aquel amor que perdura en el tiempo de un espacio inasible y que se resiste a morir tercamente; de esa tertulia intrascendente de amigos alrededor de una rubia hermosa... y 'helada' cerveza; de la compra barata de un gran libro, que abandonado por su dueño, pasa a ser viejo y de segunda; sácala de esa tragedia que parece insuperable.

De ese sueño que se te volvió inalcanzable y que tercamente como un 'tauro' no abandonas; de las pequeñas cosas que con el tiempo se te vuelven imprescindibles; de éste año nuevo de 1.993 de expectativas diluidas por una 'Carta Magna' que se llena de lagunas; sácala sin miedo de tus propios miedos; de tener a tus años a tu madre viva, de poder abrazarla y de ver que aún te increpa con el dedo inquisidor, alguna idiota acción que como niño haz cometido y de esa bendición verdadera que te da con sinceridad y amor, y que la recibes con la amarga alegría de que puede ser la última.

Sàcala de tus alegrías y sinsabores del día; del ruido de la gente por una calle del centro de la ciudad; de una huella que camina 'por la blanca arena que lame el mar' y que se pierde en las olas de su inmensidad...¿suicidio?; de tus sueños revolcados y rebuscados en un pasado que quieres traer al siempre presente; de tus recuerdos de amor; de tus nostalgias guardadas como 'oro en paño'; de la lectura siempre interrumpida de la 'Divina comedia' de un Dante azufrado y trágico; del 'grafiti' en un muro abandonado que se siente orgulloso porque nos envía un mensaje inteligente desde su muda integridad; de recordar con nostalgia a ese 'pueblito viejo' que todos llevamos en el alma... mi Tunja adorada.

Sácala de ese 'Urapán' que con su presencia llena y adorna nuestros parques y avenidas, miles y miles de ellos traídos desde su lejana y ancestral Rusia, para que se aclimataran en la hermosa sabana fría; y desde luego saca a la poesía de tu propia vida cuando sientas que esa persona, ese objeto, ese momento que rodea tu ansiedad es el motivo exacto de convertir en verso todo ese universo que está a tu alrededor y de paso te entrego el 'testigo' de relevo y sigue por tu lado, querida amiga, amigo de antiguo, pues es casi que un deber, sacarla a la vida y a la realidad de las cosas a esa tímida y bella dama a quien con amor llamamos poesía.

De lo etéreo a lo material entre la vida y la muerte.

Y ponerla en tu mundo, es un hermoso modo de caminar por los senderos de la vida y verla surgir de ese espacio que va de lo etéreo a lo material, entre la vida y la muerte... ¡mírala! déjala fluir...

Un abrazo etéreo.

Hortensio.

El beso de los amantes

Quienes visitan en París el museo de Augusto Rodin, se sorprenden de ver tantas y tan 'portentosas' obras escultóricas del autor a través de su vida, pero hay una que llama poderosamente la atención, por lo menos a mi me 'fascina' y es ese mármol que creara entre los años de 1882 al 89 y que no es otro que el Beso, 'Le Baiser' como lo llamó  Balzac y desde luego el público... así se quedó, puesto que Rodin la llamó su "gran bibelot'' para que el escritor así lo aceptare, pero no fue posible y así se quedó.

El beso

Muy pocos de los guías turísticos narran de donde vino la inspiración de Rodin para lograr semejante belleza de escultura, por eso es definitivo que antes de emprender un viaje de cultura, lean hacia donde se van a dirigir y así no depender tanto de esos 'necesarios ordenadores de tiempo' y de sus escasos conocimientos... ¡no somos gringos!

La inspiración vino de la lectura del poema V de la 'Divina Comedia' del Dante, que a la vez fue inspirada en una trágica historia real que sucedió en la 'edad media', fueron los amores adúlteros de Francesca y Paolo (por eso el Dante los pone en el infierno), que tanto ha inspirado a los más connotados poetas , escritores, pintores y escultores de todos los tiempos; ya poco hay que decir, sólo recordarles a mis eventuales seguidores, la verdadera historia de cómo pasaron estos hechos tan desafortunados...

La Historia:  
                      Francesca da Rímini o de Polenta, nacida en 1255 y muerta en 1285, era una hermosa noble italiana hija del gobernador de Rávena que por acuerdos políticos y para mitigar la lucha con su par de Rímini, la comprometió con el hijo mayor de éste gobernante; llamado Gianciotto Malatesta le decìan 'el cojo'... aquí comienza la 'tragedia'. En 1275 se ha concertado el matrimonio de la heredera de Rávena y el heredero de los Malatesta, para unir estas familias y poner término a las disputas territoriales de las dos ciudades; el viejo Malatesta a sabiendas de que su hijo podría ser rechazado por la hermosa joven, ya que éste (Gianciotto) era deforme por su gran joroba y cojera, además mal encarado, mando a su hijo menor Paolo, joven apuesto y de excelsas cualidades a pedir la mano de Francesca por su hermano, ella no entendió la maniobra de los Malatesta y al ver a Paolo, quedó prendada de él pero Paolo a su vez se enamoró al solo verla.

En el camino a Rímini, Paolo le contó lo del pacto de sus padres y la palabra empeñada que de ser rota, desataría una guerra; Francesca se casó con el Malatesta deforme, que le empezó a dar mala vida por qué no era correspondido, la situación se volvió insostenible y el ambiente pesado, motivo por el cual el viejo Malatesta, envió a Paolo y a su esposa (Orabile Batrice de Ghaggiuolo) lejos a cuidar las fronteras del reino en Giancciotto y el tiempo pasó y los deseos de estos enamorados se iban concentrando, con una disculpa de mala salud de su esposa el matrimonio regreso a Rímini, a cumplir su cita con el destino.

El cojo no le quitaba los ojos en ningún momento a su esposa y en aquella mañana trágica, desde la torre la observaba, estaba en el jardín leyendo un libro a la luz tibia de un sol primaveral, en esas apareció en el escenario su hermano que se sentó junto de ella y le empezó a leer algunas páginas del romance prohibido entre Lancelot y Ginebra, ambos subieron al cuarto... la cercanía de sus cuerpos encendió esa loca pasión retenida e irrefrenable y se unieron en un frenesí de beso apasionado como ninguno. El marido que había bajado enceguecido de celos, desenvaino la espada y los atravesó de una sola estocada, cuentan los juglares que fue tan certera que los dos murieron en el acto.

Paolo y Francesca.

La historia es muy mezquina en lo que pasó después de semejante tragedia, pero todo fue muy impactante para semejante época medieval, o falta investigación o simple curiosidad; lo que quiero enfatizar es el gran movimiento artístico y poético que conmovió a grandes personajes alrededor de este crimen pasional y lo voy a reseñar con sus mejores piezas poéticas, comencemos con el inspirador de Rodin, quien los coloca en el infierno, ya que no tuvieron tiempo de arrepentirse:

Cómo el amor a Lanzerote hiriera,

por deleite, leíamos un día:

soledad sin sospechas la nuestra era.

Palidecimos, y nos suspendía

nuestra lectura. a veces  la mirada;

y un pasaje, por fin, nos vencería.

Al leer que la risa deseada

besada fue por el fogoso amante,

éste, de quien jamás seré apartada,

La boca me besó todo anhelante.

Galeoto fue el libro y quien lo hiciera:

no leímos ya más desde ese instante.

(...)

Y así termina el canto diciendo:

Mientras que un espíritu ésto decía,

el otro lloraba de modo que da piedad

me vino algo así como si muriese;

y caí como un cuerpo muerto cae.

                                                           Dante Alighieri, Canto V, 127/138. 

Por su lado el gran Gustavo Adolfo Becquer, le compuso una de sus inmortales rimas, que llamó:

"La bocca mi baccio tutto tremante"

Sobre la falda tenía

el libro abierto,

en mi mejilla tocaban

sus rizos negros:

no veíamos la letras

ninguno, creo,

y, sin embargo, guardábamos

hondo silencio.

¿Cuánto duró? Ni aún entonces

pude saberlo.

Sólo se que no se oía

más que el aliento,

que apresurado escapaba

del labio seco.

Sólo sé que nos volvimos

los dos a un tiempo

y nuestros ojos se hallaron

y sonó un beso.

(...)

Creación de Dante era el libro,

era su infierno.

Cuando a él bajamos los ojos

yo dije trémulo:

¿Comprendes ya que un poema

cabe en un verso?

Y ella respondió encendida:

¡Ya lo comprendo!

                                                     Gustavo Adolfo Becquer

Y el gran Borges, en pleno siglo XX, no pudo contener su pluma ante la nefasta historia y escribió su poema que intituló:

Inferno, V, 29

Dejen caer el libro, porque ya saben

que son las personas del libro.

(lo serán de otro, el máximo,

pero eso qué puede importarles.)

Ahora son Paolo y francesca,

no dos amigos que comparten

el sabor de una fábula.

Se miran con incrédula maravilla.

las manos no se tocan.

Han descubierto el único tesoro;

han encontrado a el otro.

No traicionan a Malatesta,

porque la traición requiere un tercero

y sólo existen ellos dos en el mundo.

Son Paolo y Francesca

y también la reina y su amante

y todos los amantes que han sido

desde aquel adán y Eva

en el pasto del Paraíso.

Un libro, un sueño les revela

que son formas de un sueño que fue soñado

en tierras de Bretaña.

Otro libro hará que los hombres,

sueños también, los sueñen.

                                                                       Jorge Luis Borges, La cifra, 1981.

Una 'esquirla' de la la poética del inmortal mexicano, al respecto:

"Paolo, tu culpa romancesca

Viene a mi espíritu, Francesca,

unida siempre a Paolo vas,

Impúlsanos funanbulesca

Ronda, más vivo, mucho más..."

                                                                     Amado Nervo

Se que es pretencioso hasta más no decirlo -por eso pido disculpas de antemano- poner mi poema al lado de semejantes 'titanes', pero eso es lo bello de los Blogs, que la página es de uno y en ella uno hace "lo que le venga en gana" en mi caso con 'humildad' y responsabilidad, mi heterónimo lo llamó:

El sublime beso de Paolo a Francesca

La tragedia del beso

Un sólo beso bastó

para que el Dante

los condenara al infierno;

y a Petrarca le mostrara

 su triste compasión...

y nada más pudo hacer.

Hoy siguen los amantes

hasta el fin de los tiempos

sin poder tocarse...

sólo suspirar y anhelar

el beso de pasión que un día

escapó de sus labios y

el libro que de sus manos cayó.

                                                               Hortensio Farwel, Mayo de 2012

Un infernal abrazo.

Hortensio.