lunes, 15 de julio de 2013

El VELCRO... en nuestra vida diaria



     
        Se que muchos de los que como yo, cuando oí el  nombre de VELCRO, para referirse a un cierre o "pegante" que usamos en múltiples aparatos, cosas y elementos de diario usar, pensamos ¿de donde salió este nombre? ¿Porqué se le llama así...? Pues eso me pasó a mi cuando en una ocasión, no hace mucho tiempo, mi esposa al contestar una pregunta sobre algún elemento que ya no servía, me dijo que tenía que comprar uno nuevo ya que el VELCRO se le había gastado... por unos segundos me quedé pensativo y luego sin el menor asomo de de pena y más bien, con asomo de curiosidad, la abordé con estas palabras: - ¿que es eso del VELCRO?... de que me hablas.



          Mostrando cierto asombro y con una sonrisa maliciosa, me contestó: "del Velcro, por supuesto, es eso que está pegando las correas de tu aparato ortopédico" por esos días había tenido un accidente de columna y tenía que usar una especie de corsé para inmovilizar la fractura de la vertebra, este se adhería a mi tórax con tres correas que terminaban en tela de Velcro.

          Mi inagotable curiosidad me llevó a investigar sobre este curioso invento, tan conocido y tan útil; de lo investigado les puedo contar que... a finales de los años cuarenta del siglo pasado, un ingeniero suizo, llamado George de Mestral, aún más curioso que yo sin duda alguna, noto luego de un día de campo por los bosques cercanos a su casa los pequeñísimos cardos que se le habían adherido a sus pantalones y al pelo de su perro...

         Recolectó algunos cardillos y los puso en un microscopio, descubriendo que estos se componían de centenares de ganchitos que de prendían a cualquier superficie que fuera de material tejido con lazos o rizos. Nuestro ingeniero empezó a hacer varios experimentos con diferentes materiales llegando al Nylon, lo tejió de modo que una tela de éstas se tejió con miles de ganchitos que se enganchaban a la otra pieza de tela de nylon que estaba tejida con diminutas argollitas o lazos.

         Entusiasmado con su descubrimiento y posterior invento, luego de muchas pruebas de resistencia llamó a estas telas VELCRO, de la unión de dos palabras francesas: la una 'velours' que quiere decir terciopelo; la otra 'croché' o 'crochet' que traduce ganchito. Patentó su invento y empezó a comercializarlo, fundando así una de las más prosperas empresas de la era moderna: Velcro USA. Inc.; ¿hoy en día quien no a oído el rasgueo o ese inconfundible rasgar de las dos tiras del Velcro al despegarse? Este formidable sujetador sustituyó en gran medida a los broches de presión, los cierres de cremallera, y botones en general.


               Es ilimitado el universo que descubrió G. de Mestral, ¡qué no se puede hacer cuando se tejen las dos telas para cerrar o sujetar dos superficies! "Algunos productos con Velcro, ofrecen resistencia al esfuerzo cortante (fuerza aplicada en dos piezas paralelas que siguen sentidos opuestos) de alrededor de un kilo por centímetro cuadradado, lo que hace que 1.300 centímetros cuadrados, tengan la resistencia de una tonelada" En la actualidad hay productos de Velcro que ofrecen resistencia al esfuerzo cortante de siete kilos por centímetro cuadrado.  

                 Bueno, ya les comente algo sobre este resistente sujetador que hoy por hoy se encuentra en casi todas las actividades del hombre moderno, desde la industria militar, la industria de la confección, la ciencia médica, en la industria automotriz pasando por el programa espacial de la NASA y me haría interminable en contarles todos los usos para los que se fabrica, si Ud. tiene alguna necesidad para el uso del Velcro ya sabe donde dirigirse, por ahora, ya me contesté la pregunta que le hiciera a mi esposa Aida, quedando con mi gratitud a ese inmenso curioso que con su inquietante tenacidad y su formidable invento que me tiene sujeto a mi aparato ortopédico... cuando oigo su melodioso rasgueo no puedo menos que recordar todo lo que aquí les he contado.

Un abrazo muy pegado.

Hortensio.





       

domingo, 14 de julio de 2013

Poemas cortos y algunas Esquirlas.

Algunos poemas de 1989 del libro "Poemas Dislocados"...

Sin importarles.

¿A quién le importa
Y la rutina se come al tiempo...
que a mi no me importe
lo que les pase a los demás?

Todo continúa inalterable
y la rutina se come al tiempo,
con la indiferencia de la mano,
pasan a mi lado y no les importo,
nada, solo se cuelan por ahí
con la insistencia de un mal aliento.

Y al saber que no soy nada
a la nada me apego y...
desaparezco, sólo me borro,
y empiezo a entrar en la negrura
de esa cueva húmeda y fría
que debe ser mi fosa.


Una foto de mi ayer...

                                                                                   Tu foto.
                                                                                             
                                                                                  Oye amor...
                                                                                     después de cuarenta años
                                                                                      vi tu foto en un periódico.
                                                                                      No sabes lo que sentí
                                                                                       al ver cómo se parecía
                                                                                               a ti...            
                                                              


 Haikú N° 10

Nuestro "amor" nada fue
mi libertad empezó...
donde acabó mi silencio.


                                                       Esquirla N° 13

                                                 Se que fui un error
                                                      en tu vida, pero...
                                                      algo es algo
                                                      en tu recuerdo.

                                                                                                Esquirla N° 14

                                                                                            Sólo tuve una añoranza
                                                                                            que no se pudo hacer realidad,
                                                                                            añoré lo que nunca existió
                                                                                            entre nosotros dos... Amor.


Sin plan 'B'.

¡Se me acabó el camino!
¿Qué voy ahora a recorrer?
No conozco otra vida...
y no hay un plan 'B'.

¿Cómo pedirle justicia
a mi soledad y a mi angustia,
a esa ausencia necia, caprichosa
como la vida misma...? ¡me cansé!

Sólo me queda la náusea de
mi decepción y mi tristeza...
borrar mis huellas
borrar mis ilusiones
borrar el desamor
borrar... mi vida.

Es lo más acertado
centrarse en escuchar
mi propio corazón en ese
péndulo del diástoles y sis...

Oír el ruido acompasado de
ese silencio cavernoso
y nada más...
ya no decir más, nada más.

                                                                                                               Una esquirla N° 15

                                                                                                       Me preguntas por la libertad
                                                                                                    ¿Cómo crees que puedo ser libre,
                                                                                                            si no puedo dejarte en
                                                                                                                     libertad?


                                    ¿Me quieres oír...?

                                                  Si me escuchas te contaré un poco
                                                     de mis miserias, fuera de mí...
                                                  sólo escúchame y podré decirte
                                                  que nada bueno podrás escuchar
                                                            y es curiosidad insana...
                                                    de la que no te puedo proteger
                                                 ¿Me quieres oír...? Sòlo tu decides.


Me hago una pregunta...

Me miró y la miré,
tuve el impulso de ir a ella
pero algo se interpuso y
ella salió y se fue...

Me pregunto ¿Qué hubiese
pasado si le miro a los ojos
y le hablo de cualquier cosa?
¡Qué sería de mí ahora!

                                                        Una imagen.

                                                                                     No quisiera pensar
                                                                                     que su absurda muerte
                                                                                     me matará a mi también.

                                                                                     De seguro pasará así,
                                                                                     si no me desprendo de
                                                                                     su compulsiva imagen...

                                                                                     Que me llama,
                                                                                      que me llama,                                        
                                                                                       que me lleva...
              
El sueño de la inocencia.


Un sueño.

Si mi almohada pudiese hablar,
diría que soñé tiernos sueños de
lujuriosos deseos, terribles pesadillas
de amor y muerte...                              
penumbras de un pasado desgastado
mentira piadosa, humillante e indigna
que solo sueño fue.



                                                                                Esquirla n°16

                                                                              Todo se quedó atrás...
                                                                           Ausencias y más pérdidas
                                                                           nada de ello se pudo evitar,
                                                                                  tómalo o púdrete...


Un fraterno y fuerte abrazo.

Hortensio.













sábado, 6 de julio de 2013

Un grano de café


Una hija se quejaba con su papá acerca de su vida y cómo las cosas le resultaban tan difíciles.
No sabía cómo hacer para seguir adelante y creía que se daría por vencida.
Estaba cansada de luchar. Parecía que cuando solucionaba un problema, aparecía otro.

Su padre, un chef de cocina, luego de escuchar sus lamentaciones llevó a su hija al lugar de trabajo. Allí llenó tres ollas con agua y las puso sobre fuego fuerte; pronto el agua de las tres ollas estaba hirviendo. En una colocó zanahorias, en la otra colocó huevos y en la tercera echó granos de café. Las dejó hervir sin decir palabra.

Humm... que aroma, que delicia.

La hija esperó pacientemente, preguntándose que estaría haciendo su padre. A los veinte minutos el papá apagó el fuego, sacó las zanahorias y las puso sobre un recipiente; sacó los huevos y los colocó en un plato, coló el café y lo puso en una taza. Mirando a su hija, le dijo:
-¿Querida hija, que ves?
- Zanahorias, huevos y café - fue la respuesta.

La hizo acercarse y le pidió que tocase las zanahorias. Ella lo hizo y noto que estaban blandas. Luego le pidió que tomara el huevo y lo rompiera. Al sacarle las cáscara, observó que el huevo estaba duro. Después le pidió que probara el café. Ella sonrió mientras disfrutaba su rico aroma. Humildemente la hija preguntó:
- ¡Que significa esto papá?

El le explicó que los tres elementos habían enfrentado la misma adversidad: agua hirviendo, pero que habían reaccionado de manera diferente... la zanahoria llegó fuerte y dura al agua, pero después de pasar por el agua hirviendo se había vuelto débil, fácil de deshacer. El huevo había llegado frágil al agua. Su cáscara fina protegía su interior líquido, pero después de estar en agua hirviendo su interior se había endurecido. Los granos de café, sin embargo, eran únicos. Después de estar en agua hirviendo, habían cambiado al agua.  

- ¿Cual eres tú? - le preguntó a su hija - .
Cuando la adversidad llega a tu puerta, ¿cómo respondes? ¿Cómo eres tu? Eres una zanahoria que parece fuerte pero, cuando la adversidad y el dolor te tocan, ¿te vuelves débil y pierdes tu fortaleza?
Eres un huevo, que comienza con un corazón maleable, poseías un espíritu fluido, pero después de una tragedia, de una muerte, una separación, un divorcio o un despido, ¿te has vuelto dura y rígida? Por fuera te vez igual, pero eres amargada y áspera, ¿con un espíritu y un corazón endurecido?

El aroma del café... nada igual.
¿Eres un grano de café...? El café cambia al agua hirviente, el elemento que le causa dolor. Cuando el agua llega a su punto de ebullición, ¡el café alcanza su mejor sabor!

- De corazón, te deseo que intentes ser como el grano de café cuando las cosas no vayan bien y puedas lograr que tu alrededor mejore... ¡te quiero mucho!

Recuerda: todo lo que sucede en la vida es por alguna razón. Sólo necesitas descubrir su motivo y aprender de ello.

Este bello pasaje 'anónimo' lleno de sabiduría de vida, no es de mi cosecha pero, la quiero cocechar y por eso la he traído a Ustedes para que la disfruten y la puedan compartir con los seres que aman...

¡Todos mis abrazos...!

Hortensio.






Algunos Escolios de Hortensio

En este atípico día, algunos pensamientos, escolios y sentencias de Farwel, de su libro (inédito) "Pensamientos en la memoria"... disfrùtalos, comentalos,


- ¿Cuantos intereses inconfesables se esconden bajo las apariencias del prestigio y la prosperidad? Nunca se sabrá si pasan sus vidas con prudencia y eso sí, unas cuantas mentiras.

- Cuando se desborda un deseo, aparece esa oscura ansia que nos lleva a romper con cualquier 'freno inhibitorio'... aroma de tragedia.


- La vida de los seres que amamos y los libros que nos apasionaron, siempre estarán donde deben estar... en el más bello recuerdo que de ellos tengamos y de la añorada lectura a la que siempre regresamos.

- Donde coinciden la bondad y la sabiduría exitirá, el justo punto en donde sin cautela se pierden las distancias y en la discusión, la amistad encuentra la lealtad misma.

- ¿Cuantos  "Locos" no pasan sus días de locuras inadvertidos en ese pesado y fastidioso mundo de los "Cuerdos"?... es de locura pensar en ello.

- La muerte no es tan terrible como la pintan cuando se está terriblemente cansado y hay momentos en la vida de un hombre en los que pensamos, que estamos... cansados.

- La memoria es el invernadero de la ... creación.

- El 'Hecho' es un dictador que pasa por encima de todo.

- Hay viejos tan queridos e inigualables que uno les envidia todo... menos la edad.

- Son solo minutos, unos pocos minutos, lo que dura toda una vida.


- Todo hombre a través de sus etapas vitales, incluso 'Ad portas' de la muerte, tiene que aprender a poner muros de contención a la omnipotencia del... deseo.

- Si vamos a emprender una tarea, cualquiera que ésta sea, tenemos que ponernos un plazo de tiempo, un 'yá' y un 'ahora' en la creación del puente que va de lo posible a lo... real.

- Como el trágico 'Fausto' de Goethe, todos los seres humanos hemos nacido para defendernos del... tiempo.

 - No lo olvides, el más poderoso y potente motor que tiene la vida, es la... curiosidad que lleva al conocimiento. No la pierdas o extraviarás el rumbo.

- El amor da la vida al cuerpo que la enfermedad le niega.

- El 'Ensayo' es ese género de 'prueba y tentativa'.

- Mi certeza es que la indagación de todo problema, está envuelta en la... duda.

- El matrimonio no es otra cosa que un puente de complicidades entre dos sensibilidades que respiran el mismo espacio.

- Si logras, a lo largo de tu camino sembrar semillas de cariño, tenlo por seguro que vivirás por muchos siglos en la cosecha de amor de los recuerdos.

- Hay seres que viven en los sueños porque si se asoman a la realidad se mueren...¿poetas?

 - Los malos sueños, hablando fisiológicamente, provienen de un estómago vacío; las pesadillas de uno muy lleno.


Un abrazo a corazón abierto...

Hortensio.

domingo, 30 de junio de 2013

El Error y la Equivocación.


La equivocación más de las veces es el resultado del error. El error dice Lacan, es la encarnación, "la manifestación habitual de la verdad" "Las vías de la verdad son, por esencia las vías del error"
Entre ambos hay una relación intima y algo que en definitiva los separa y que Lacan lo llamó 'contradicción' y continua: "El error se demuestra como tal porque, en determinado momento, culmina en una contradicción".



Pero la equivocación también es el resultado lógico de una acción o de una omisión, derivado de el temor, que es una emoción por demás dolorosa, exitada por la proximidad de un peligro, real o imaginario y que se acompaña con un vivo deseo de evitarlo... toda criatura humana está condicionada para escapar de la amenaza y no es otra cosa que el instinto de conservación. La conducta del hombre y sus actitudes ante la vida están condicionadas en gran medida por esos temores que brotan de nuestro interior en grados tan diversos que van desde la simple timidez hasta el pánico desatado, pasando por la alarma, el miedo y el terror.

En casi todas las motivaciones humanas subyace algún tipo de temor que frena y condiciona nuestros actos; este hecho ha sido largamente conocido y aprovechado por algunos hombres y a travez de todos los tiempos, para ejercer dominio sobre otros...

La ignorancia y el miedo a lo desconocido son los más comunes miedos y temores que han aprovechado la doctrinas religiosas, con diablos malos olorientos a azufre y fuego, así como a lo largo de toda la historia de la humanidad vemos tiranías que llegan hasta la crueldad y abusan del terror para subyugar a sus pueblos y mantenerlos a raya y con temor.

Pero tenemos el temor racional que es bueno y "puede ser saludable hasta cierto punto, puesto que, a veces, pavimenta  el camino del propio progreso , ayuda a preservar la vida o actúa como estímulo en el cumplimiento del deber". El problema es que tenemos muchos temores: teme por su vida, por su buen nombre, por su posición social, por su familia y por sus posesiones; "A medida que adquiere bienes, fama y poder, adquiere en consecuente temor de perderles y eso conlleva a la constante preocupación de velar por su salvaguardia, lo que lo convierte en víctima de su propia ambición". 'Quien posee, teme' dice un viejo adagio y esto es común a todos nosotros.

Existe otro tipo de temores que son los irracionales, que son más de las veces imaginarios, es un miedo irreal que es un grave problema para el hombre y que lo predispone a la tragedia que uno teme que se produzca realmente y un ejemplo que viene a mi memoria se sirve como anillo al dedo: un amigo completamente sano un día que se sintió mal por algo insustancial, le dio por decir que tenía cáncer, los médicos y exámenes le desmintieron pero él seguía pensando que tenía que ser cáncer y el temor se convirtió en obsesión y varios años después le apareció un linfosarcoma, el cáncer tan temido; por ese temor repetitivo e irracional, terminó que duda cabe, siendo víctima.

Algunos temores antinaturales se denominan 'fobias' y eso será un capítulo aparte por lo fascinante... pero digamos para generalizar y cerrar ésta inquietud que les he presentado hoy, que el temor es para la mente lo que la parálisis para el cuerpo; algunos pensamientos:    
   

El error más grande se comete, por temor a equivocarse,
Te equivocas cuando dejas de arriesgarte en tu camino.

No se equivoca el río cuando, al encontrar una montaña en su camino,
retrocede para seguir avanzando hacia el mar;
se equivoca el agua que, por temor de equivocarse se estanca y se pudre
en la laguna.

No se equivoca la semilla cuando muere en el surco para hacerse planta,
se equivoca la que por no morir bajo tierra, y renuncia a la vida.

No se equivoca el hombre que ensaya por diversos caminos para alcanzar
su meta.
Se equivoca el que por temor a equivocarse...no camina.

No se equivoca el hombre que busca la verdad y no la encuentra.
Se equivoca el que por temor a errar deja de buscarla.

No se equivoca el hombre que pierde su vida por jugársela en serio.
Se equivoca el que, por temor de perderla, la pierde en vano sin jugarse nunca.

No se equivoca el pájaro y que ensaya el primer vuelo y cae al suelo.
Se equivoca el que, por temor de caerse  renuncia a volar y no abandona el nido.

Sólo temen equivocarse los que no aceptan que ser hombre es eso;
estar buscándose a si mismo cada día, sin encontrarse nunca plenamente.



Creo que al final del camino no te premiaran por lo encontrado, sino por
haber buscado honestamente, y no te castigarán por lo no encontrado, sino
por no haberlo buscado.

Un fuerte abrazo y a vencer miedos.

Hortensio.






jueves, 27 de junio de 2013

Antes de que el tiempo pase...

De sus "Poemas Fatigados":

Antes de que el tiempo pase...
Al paso del tiempo.

A
ntes de que pase el tiempo
quiero anotar en éste verso
mi aprecio solidario con aquellos
que han compartido su tiempo
conmigo...

La mejor de las suertes y como
diría el clásico: 'conmigo irás,
mi corazón os lleva'

Gracias, muchas gracias, mil
gracias por todo...
nada más y, lo tengo que decir,
antes de que el tiempo pase.
                                           



                                                                                     Un Haiku...

                                                                         Sí lloré, pero acuérdate, también reí
                                                                            y aunque al final me quedó nada...
                                                                              pensándolo bien, lo fuiste todo.
                                                                                                                         

Todo se ha vuelto piedra.

Arando sin ver en huertos de viento,
busco sin razón un camino de piedra
con un lamento y una mirada perdida
sin saber que se está partiendo...
hoja seca arrastrada en la niebla.

Se quedó sin memoria
se quedó sin fe
se quedó sin voz, esa
que se alejó con el viento de las voces.

Todo se ha vuelto piedra
cenizas y polvo y materia,
materia de cementerio
un silencio de piedra.

Toda una vida perdida
toda su tierra que viene
a hundirse en sus sentidos
en un desdibujado...
sendero hacia la noche.
                                   
                                                                                           
                                                                                              Ilusión.

                                                                                  Con mi amor y mis silencios
                                                                                  pude apreciar sin pasiones,
                                                                                  tu sensual y exótica belleza,
                                                                                  con ilusión pensé que serías mía.

                                                                                  Pero de nuevo en mis silencios,
                                                                                  comprendí que eras de otro...                          
                                                                                  para mí la Tierra giró distinto
                                                                                  sólo mis deseos pensaron.

         
        La caída.

Y
empezó a caer y caer
despacio metiéndose entre
brumas apestosas...
de repente todas las esperas.

Y todos los instantes juntos
en un solo instante con todas
sus vidas unidas se hicieron
en una sola muerte.

Con sus ojos cerrados
buscando pequeñas luces
en la absurda noche
que nacida estaba muriendo
en el día de ese día...

Y esa enorme caída
dolió demasiado...
es verdad duele, pero
no mata, no muere
y sin embargo
se sintió... morir.
                             
                                                                                         Graffiti...

                                                                               En un 'graffiti' de pared...
                                                                        "La mala noticia es que Dios no existe...
                                                                         la buena es que no lo necesitas."

         
           Todo un caos...

Q
ue lamentable es no poder distinguir
El señor del caos.
ilusiones, mentiras y realidades,
huérfano de asombros y creencias
siempre lo mismo... un día y otro más.

Rutina vil que me dislocó la verdad,
sólo siento el trágico tufo de la mentira,
el caos de lo impreciso, monotonía...
ausencias recluidas de pura lejanía.

Y lo peor es que no puedo ponerle
buena cara al mal tiempo y a la
cotidianidad, es cierto que todo me
aleja realmente de lo importante...

¡Salud rutina! acepto tu compañía y
tu jornada desquiciante;
esfuerzo ido... baldío... baldío,
caos y nada más.  

***

Un fuerte abrazo.

Hortensio.                                                

domingo, 23 de junio de 2013

Esquirlas y haikus



Escribir Haikus Aikus con su rígida métrica es algo de verdad difícil, yo me he tomado el atrevimiento de escribirlos a mi manera "libre", aunque se que la ortodoxia japonesa no me lo perdonará y los amantes de este bellísimo género me criticarán... lo siento pero lo seguiré haciendo; y PIDO DISCULPAS... simple no me lean.

Las Esquirlas, son unos pequeños pedazos de poesía un poco más largos que los Haikus, pero más libres y más simples... miremos la diferencia en la práctica.



Haikú N° 2

Que bello es mirar
en lontananzas...
y comenzar al final.

Esquirlas y Haikús
                                                      
                                                           Esquirla n° 1
                                                    Si mi verbo era justicia
                                                       y no la encontré,
                                                  mi verbo se volvió...venganza,
                                                y nuestro verbo mató a la iniquidad.


 Esquizofrenia
Tiene que ser esquizofrenia,
 estoy huyendo hacia adelante
   mientras avanzo hacia atrás,
  en esos inmensos laberintos
    de la memoria...
     pensamientos que no quieren
      morir...


Suave Melancolía...

Si sientes el suave roce de la melancolía
con la pasión intacta...
puede que tengas un poeta triste que no
ha querido salir por temor a encontrarse
con un lugar inexistente...
dile que la penumbra de ese lugar ya está
iluminada y no es ajeno a la soledad buscada.



                                                                                   Esquirla n° 2

                                                                             Escribir, es pararse frente
                                                                             al viento fugitivo, sentir su
                                                                             fuerza telúrica como tal es...
                                                                                  efímera y pasajera.
                                                                                    ¡sobra lo demás!



                                                                                                    Solo un sueño...

 En esas horas aciagas
  cómo soñé con vender
   mi alma al diablo,
   cómo lo soñé... el jamás
     me escucho, que decepción
       tan inútil, al fin...
        un sueño y nada más.

¡Aroma de tragedia!

Y
fue una cruda bofetada de compasión,
de simpatía y de sinrazón, golpe certero
a lo que pudo ser una lúcida reflexión
que nos incita al peligro de ver la fase
bella del mal, que extrañamente nos sale
al encuentro al paso de nuestro día a día.

"Eso nunca me sucederá a mí": una frase
que ha movido al mundo durante siglos,
siempre hacia el desastre y es verdad,
¿Estaba consciente  de que nunca me
iba a pasar a mi?...¿Un desastre...?
y pasò un desastre con 'aroma de tragedia'.



                                                                                           El miedo...

                                                                                     El miedo... ese miedo.
                                                                           Está tallado en los conceptos históricos
                                                                           del dolor, de la obediencia, del castigo
                                                                                del sacrificio todos contrapuestos
                                                                              al hedonismo, a la razón, la libertad
                                                                                  la autonomía del individuo...
                                                                                    solidaridad y la justicia.
                                   
Un muy antiguo Haiku
               
    

Un Haikú (3)

Yo se que se siente
al extrañar...
lo que el orgullo prohíbe.


                                                      Y otro Haikú (4)

                                                        ¡Tropecé!
                                                     sólo me queda
                                                         meditar.

                                                                                                     Esquirla N° 3

                                                                                              Mirar tu desnudez es

                                                                                          ver flotar en el negro absoluto
                                                                                           de un ensueño tu bella figura
                                                                                                  tu adorada silueta.


                                                                    Haikú (5)

                                                              ¿Cómo llamarte
                                                              amiga, si un día
                                                              te dije Amor...?

       Haikú (6)

He perdido el recuerdo
de tus formas, pero no la...
imagen de tus verdes ojos.

                                                            Otro Haikú (7)

                                                          Supéralo y gánatelo,
                                                           sólo es una verdad...
                                                           ¡Dolor de Verdad!
                                                                                       
                                                                                                      
                                                                                                          Esquirla n° 4

                                                                                                       No se como vestir
                                                                                                      tus sueños de alegría,
                                                                                                       pero sí  sé cómo...
                                                                                                      desnudar tu alma triste
                                                                                                       y tu vida descuidada.
          

          Haikú N° 8

Tengo el tesoro más grande
de la Naturaleza madre...
el sol que me amamanta.
                                             
                     
                                                                  Haikú  N° 9

                                                               Sólo un suspiro
                                                               me separa de tí
                                                               o de la muerte.
                                                                                                                
                                                                                                                 
                                                                                                                  Fábula...

                                                                                                            Nunca creí la fábula
                                                                                                            de la resurrección...
                                                                                                            nunca encontré un dios;
                                                                                                            inexorable fragilidad,
                                                                                                            lógica razón de la
                                                                                                            materia en el túnel...
                                                                                                            del alma.
    
       Esquirla n° 5

A
nte la fea sensación
de que todo está perdido
sólo un beso tuyo me...
devoverà a la dura realidad.


Un pequeño y esquirlado abrazo

Hortensio.


                                                     

lunes, 10 de junio de 2013

El billete de cinco mil pesos


       
          "Puestos a elegir uno de los muchos sarcasmos con que el destino se mofa de nosotros, me quedo con el caso de José Asunción Silva. A éste insigne poeta sólo le quedaban, de su en otro tiempo boyante patrimonio, diez pesos en la cartera antes de pegarse un tiro en el corazón (un médico le pinto el lugar exacto de ésta visera para que no fallara) allá por el año de 1.896; y ahora son miles de billetes que llevan su efigie impresa por todos los rincones de Colombia". Así escribía sobre ésta paradoja del destino el escritor español Mario Pérez Antolín, que de verdad me hizo reflexionar, con billete en mano, sobre lo hermoso del arte impreso en el papel moneda y la más triste enfermedad de que el hombre puede padecer... la melancolía.


         Fue el maestro diseñador Juan Cárdenas, ferviente admirador de la vida y obra del poeta, que inspirado en el poema que llamo Silva, 'Nocturno' estampó, en el arte del billete de cinco mil pesos, el rostro del bardo de una fotografía tomada por aquellos días de finales del siglo XIX y que sin duda es uno de sus mayores logros artísticos, hermoso en sus detalles es en mi sencillo concepto una "pequeña" y bella obra de arte contemporáneo del maestro Cárdenas y que fuera emitido, por encargo del Banco de la República, en conmemoración del centenario de la muerte del poeta de 31 años acaecida "en la vieja y mezquina Santafé de Bogotá, esa aldea triste y sombría a la que Silva llamó alguna vez irónicamente 'La culta capital' el 23 de mayo de 1.896, pasada la media noche, en que "Le puso fin al poema de su melancolía". 

         Es un paisaje urbano de estilo modernista en el que Cárdenas recrea como escenario el tercer 'Nocturno', en el reverso del billete, un espacio solitario que recoge toda la ficción y la atmósfera del poema y que involucra elementos concretos que aparecen mencionados allí como la rana y la luciérnaga... la escena que tiene lugar en un paisaje sabanero en la noche en que una figura de mujer   (Elvira, su hermana muerta unos años antes de pulmonía) muy joven camina en un sendero iluminado por la luz de una enorme luna llena, tal como es narrado en el fragmento que el maestro ha inscrito en el pedestal de la urna y que al final podrán, queridos lectores, admirar y encontrar en el poema que transcribiré.

       También podemos observar en la obra pictórica de Cárdenas dos plumas de ganso que simbolizan las herramientas de trabajo del poeta; es pensándolo bien, la triste fusión del tiempo de Silva, con su recuerdo hecho arte en donde es imprescindible contarles algunos detalles, muy pocos pero relevantes, de aquel triste final de quien fuera el más significativo y extravagante poeta de aquella época de la Bogotá de finales del siglo diecinueve.

Elvira
       Aunque no se le conoció compañera sentimental, "fue su hermana Elvira, su amiga y confidente entrañable, a quien contaba todos sus secretos, y por eso quieren las gentes de alma miserable ver un incesto en ese amor de hermanos". También fue absurdo e injusto su último destino después del suicidio... cuenta Vidales: "Sus funerales consistieron, según la norma impuesta en la época por la Iglesia Católica, en arrojar el cadáver a un muladar. Los suicidas no tenían derecho a la paz del cementerio, reservada exclusivamente a los fieles practicantes del amor, la compasión y la caridad." Como Mozart, desapareció en una asquerosa 'fosa común', por la idiota e infame estupidez del clero católico que se apoyaba en un más tonto 'concordato' con el estado colombiano. Una mancha más en la historia de la estupidez humana. Pero ya es el momento de escuchar al poeta en sus sentidos versos:



NOCTURNO

Una noche,
Una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
Una noche,
En que ardían en la sombra nupcial y húmedas las luciérnagas fantásticas,
A  mi lado, lentamente, contra mí ceñida toda,
Muda y pálida
Como si un presentimiento de amarguras infinitas,
Hasta el más secreto fondo de tus fibras te agitara,
Por la senda florecida que atraviesa la llanura
Caminabas,
Y la luna llena
Por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
Y tu sombra
Fina y lánguida,
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectada    
Sobre las arenas tristes
De la senda se juntaban
Y eran una
Y eran una
¡Y eran una sola sombra larga!
¡Y eran una sola sombra larga!
¡Y eran solo una sombra larga...!

Esta noche
Solo; el alma
llena de infinitas amarguras y agonías a tu muerte,
separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
Por el infinito negro,
Donde nuestra voz no alcanza,
Solo y mudo
Por la senda caminaba...
Y se oían los ladridos de los perros a la luna,
A la luna pálida
Y al chirrido de las ranas...

Sentí frío. Era el frío que tenían en la alcoba
Tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
Entre las blancuras níveas
De las mortuorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,
Era el frío de la nada...
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectada,
Iba sola,
Iba sola,
¡Iba sola por la estepa solitaria!
Y tu sombra esbelta y ágil
Fina y lánguida,
Como esa noche tibia de la muerta primavera,
Como esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
Se acercó y se marchó con ella,
Se acercó y se marchó con ella,
Se acercó y se marchó con ella...
¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras de los cuerpos que se juntan con las sombras de las almas!
¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las noches de negruras y de lágrimas...! 


Todos los abrazos y cinco mil más...

Hortensio.