El más vulgar de los poemas jamás escrito.

Se trata nada más ni nada menos que del poema Carmen 16 del poeta latino Cayo Valerio Cátulo, quien lo escribiera por el siglo primero de nuestra era... Cátulo fue sin duda uno de los más grandes poetas líricos de Roma, quien había  nacido  en Verona y que en el año 62 se estableciera en Roma, en donde escribe sus poemas mas bellos, entre los que se encuentra Poema a Lesbia', en donde da rienda suelta a su pasión poética inspirado en el desamor de esa misteriosa mujer que aunque bella, carecía de escrúpulos.

Los críticos casi que por unanimidad, coinciden en que éste poema es de los mas bellos de la poética  lírica de Roma, tiene versos de epigrama de una hermosura simple, satíricos y festivos, picantes y mordaces...ese era Cátulo el maestro - con Marcial- del epigrama satírico, que no pocas veces  esgrimió contra sus enemigos... que no eran pocos.

Su desencanto amoroso lo lleva a un auto exilio por las provincias conquistadas del medio Oriente, en especial quiso visitar la tumba de su hermano en Troya, en donde compone una famosa Oda, que contiene aquel verso que dice :"Frater ave atque vele" (Hermano hola y adiós), a su regreso a Roma muere muy joven a sus treinta (30) años inflluenciando de manera notoria  a Horacio y a Ovidio, posteriormente a muchísimos poetas y a españoles de la talla de el conde de Villamedina, Quevedo, Iriarte y Cadalso, entre varios.

Cátulo

Escribió como se sabe unos 116 poemas, hasta ahora recogidos y recuperados, pero en medio de ese desastre amoroso a que lo sometió Lesbia, que en realidad no era otra que la famosa Clodia, se le atravesaron dos patricios que en forma burda se burlaron de su poética, el uno se llamaba Aurelio y el otro Furio, al que les dedicó su Carmen 16, solo puedo justificar su rabia y su desprecio hacia estos dos idiotas burlones, y ahora comprendo el porqué del que estuviese escondido por mas de veinte (20) siglos ante "Una de las expresiones mas sucias jamás escritas en cualquier idioma" yo agregaría 'por poeta alguno'. Comprendamos el porqué:

                Predicabo ego vos el irrumabo,

                Aureli pathice et cinaede Furi

                Qui me ex versiculis meis putastis

              Quod sunt molliculi, parum pudicum.

             Non castum asse decet pium poetam

               impsusversículos nihil necesse est;

          Qui tum denique habent salem ac leporum,

               Si sunt molliculi ac porum púdico,

                Et cuo pruriat incitare possunt,

                Non dico pueris, sed his pilosis

            Qui duros nequeunt moveré lumbus.

               ¿vos, quad milia multa basiorum

               Legistis, male me marem protatis?
                 Pedicabo ego vos et irrumabo.

Este es el Carmen 16 en decasílabo completo de Cayo Valerio Cátulo, en donde vemos el odio grotesco pero sentido que desprendía su furia en contra de esos burdéganos que osaron retar su a su pluma eterna.

Es un reto para los que nos gusta el latín, que puedan hacer una traducción libre... A mi en particular me gusta la siguiente:

                                        "Os daré por el culo y me la chupareis,
                                         Aurelio maricón Furius sodomita
                                         Que me habréis creído poco decente
                                          Porque mis versos son voluptuosos
                                          Pues el buen poeta debe ser casto,
                                          Pero no sus versos que no lo necesitan
                                          Que estos solo tiene sal y encanto,
                                           Si son algo voluptuosos y poco púdicos
                             
                                          Y pueden encender los deseos no diré yo
                                          De los muchachos, sino de esos velludos
                                          Varones que ya no menean ya sus duros lomos.

                                           ¿Y vosotros, porque leísteis tanto de besos
                                            Me juzgáis poco hombre?
                                            Os daré por el culo y me la chupareis."

Sin comentarios, dejo los puntos suspensivos en el aire, hasta pronto.

Hortensio.

La 'Particula de Dios' entendida por un Boyacense.

Tambien llamada el "Boson de Higgs" era el último ladrillo que le faltaba a la física para ajustar y adaptarla a un modelo que había ya descrito Hiss,sobre el conocimiento del Universo tal y como lo conocemos...desde luego nunca se había visto pero ahí estaba desde siempre;lo que en realidad se han observado son las huellas que deja esta particula excepcional en los detectores de partículas en que se transforma

El Boson tan reacio a la vista del hombre y que no lo podemos ver por su limitadísima existencia en el tiempo...solo se pueden observar en los detectores 'los productos del decaimiento de esta partícula' con la certeza de donde las podemos encontrar cuando se miden estas huellas.

Estas partículas que son tan inestables solo tienen el camino de transformarse en otro tipo de partículas de diferentes estructuras y combinaciones.Pero lo que si ya determinaron los físicos encargados del experimento Alice,es que la partícula de Dios,determinada dentro del modelo estándar, es que puede transformarse en dos fotones o dos bosones W o dos Z,como ellos lo denominan en el Centro Europeo de Investigación Nuclear (CERN) cuando interpretan en el Atlas, cuanta partícula impacta en el, para inferir si se produjo un Boson de Higgs y se ha encontrado la huella que algún día nos llevara a conocerlo.

La mas emblemática de estas observaciones se llevo a cabo cuando la luz que viaja por la región interna del aparato que impacta sobre el sector Atlas decae en fotones que son medidos y analizados en la energía que expelen y al ser depositada esta energía es posible observar una señales que se han llamado 'la huella' que no es mas que un rastro de que fue desprendida con certeza del Boson de Higgs,

"Siempre se hace inferencia a partir de las partículas que decaen.Se ven una gran variedad de variables hasta que se tiene la certeza de que es un Higgs. e puede ver el evento ver trayectorias y definir si se produjo o no; para ellos se requiern de muchísimos eventos-colisiones de protones que forman las partículas" explico un físico del proyecto.

.

Esa partícula la de Higgs o de Dios, no es mas que la que define la masa del Universo que por una constante de un peso especifico a esas partículas.Si Higgs esta presente es porque se presenta en el intervalo de masa de un neutrón pues la masa que tiene un protón es la masa que tiene el hidrogeno el elemento mas ligero y abundante del Universo.

No se si lo entendieron, queridos lectores pero es apasionante ver que cada vez estamos mas cerca de conocer los inmensos secretos que nos depara el Universo en su composición desde que sucedió el Big bang, por lo menos les di una idea para que nosotros los de a pie saquemos nuestras propias conclusiones.

¡Hasta pronto!

Venus al viento.

En Latino- América, el no bien conocido escritor francés JEAN VIANNEY, (no confundir con el cura) nos regala en ésta oportunidad uno de sus más cortos y sentidos cuentos eróticos que intituló como 'Venus au vent', leerlo es plena delicia y nos muestra su dimensión literaria...oigámoslo:

'La Venus del espejo' de Velásquez

La Benoite era una grande y hermosa muchacha se copiosos atractivos que, desde la edad más tierna había hecho pasar por sus brazos a todos los hombres del pueblo. Diestra, marrullera, astuta, hipócrita, había sabido hacerlo tan bien que nunca la cinta azul de hija de María había ido a recubrir en su vientre que permaneció chato, un niño Jesús clandestino. Así ella era la preferida del buen cura que no cesaba de citarla como ejemplo a todas sus compañeras que, taimadamente, se llenaban de codazos y se agarraban las costillas de risa al escuchar al pobre hombre embarrarse así en pleno error.

La habilidad de la Benoite era tal que, bien que todo el mundo conocía sus aventuras y todos los muchachos se vanagloriasen  de haberla poseído, ni un alma de Venus- al -viento podía proporcionar la prueba y las gentes eran abiertamente tratadas por ella de "jodidos jactanciosos" sin estar en estado de respingar y en medida de desmentirla.

Era a esta astuta hembra a quien se le había puesto en la cabeza hacerse desposar por el Conde de Belassaut. Durante más de un mes ella había tenido cuidado de colocarse en la ruta del Conde y hacerse sorprender en poses de más en más abandonadas y provocantes. Cada vez  que el señor se había acercado a ella, por una sabia maniobra, ella había sabido poner rápidamente una muy grande distancia entre ellos dos.

La Venus de Milo.

Un día, muy alegre,el había logrado atraparla en una granja. Pero contrariamente  a sus costumbres, la caricia bajo el mentón y la palmada en las nalgas no habían tenido ninguna influencia turbadora sobre la muchacha. Riendo, ella se había escapado. El señor de Belassaut había quedado jadeante de la aventura. Era la primera vez que una campesina resistía a una tan neta declaración. Esta derrota lo incitó al juego: era absolutamente necesario que llegara a vencer semejante defensa. Desde entonces puso todos sus cuidados en encontrarla sola en lugares apartados. Y más sus maneras se afirmaban explicitas , más la Benoite parecía ser indiferente a ellas. Por más que había arrugado en más de en más su blusa, su pollera y su ropa interior, la muchacha se mostraba siempre rebelde. Era sobre todo su risa estrepitosa la que lo enervaba.

Al fin un día, en el colmo de su impaciencia, logró hacerla caer. La victoria le pertenecía. La Benoite también. Pero no había extinguido su deseo antes que una serie de cabezas de paisanos se mostrara alrededor.  Testigos astutos colocados allí no menos astutamente por la muchacha. Todo el país en un segundo supo la nueva: "La Benoite acababa de ser volcada por el señor Conde". Nunca derecho de pernada había sido tan oficial.

Bueno, a mi me a gustado y espero que a Ustedes también...

Un erótico abrazo.

Hortensio.



Algo parecido a un Haiku y algo más.

Esquirlas de poemas, parecidos a los Haikú por lo cortos y algunos poemas cortos de Farwel, de sus "Poemas Dislocados".


    Esquirla N° 1

Siempre me da miedo
decir adiós,
porqué decirlo
es decir...nunca.

                                                                                                     Esquirla N° 2

                                                                                                    Es un suspiro,
                                                                                           se te escapó de tu pecho
                                                                                                   ¿quién es él...?
                                                                                              espejismos de celos.


                    Pasiones.

Era una porcelana rubia como la cerveza
que con su sabor de extraña delicia
despierta en él, las pasiones dormidas
los sentimientos innobles y la idiotez
del beodo vencido por los vapores
del alcohol esclavista.


                                                                                                  Esquirla N° 3

                                                                                 ¿Si no podemos comprender la vida
                                                                                          de que manera podremos
                                                                                          comprender la muerte...?
                                                                                    ¡Apaga y vete...amigo de nada!


         Un pesado día...


¡Vicio delicioso, vino de los dioses,
néctar divino que se opone a la hiel
del pesado y azaroso día que se está
terminando, sed insaciable sin forma
ni medida, si no vienes a mi, tomaré
la hiel de la indolente noche que llega!


                                                                                         Celos.
                                                            
                                                                         ¿Quién te invitó viejo amigo...?
                                                                    Te creía muerto y desterrado de mi vida,
                                                                     tu visita me fastidia y me llena de dudas
                                                                 y más de miedo que de razón, ¡vete por favor
                                                                         viejo "celos"...tu visita acabó!


                       Sin nombre.

Ya lo cantaba Uribe Arce, con lágrimas en el alma:
"Ya no te amo, amo los celos que tengo
son lo único tuyo que me queda,
los celos y la rabia que te tengo, hidrófobo de ti
me ahogo en vino...no te amo, amo mis celos, esos celos
son lo único que me quedan.
Cuando desaparezcan en esos cielos
de odios te ladraré porque no vienes".


                                                                                          Recuerdos...

                                                         Cuando empiezas a ver y sentir que tu carne pierde juventud,
                                                         empiezas a sembrar a futuro nostalgias de dolor, recuerdos
                                                         que aunque amados, duelen y queman en ese vacío que no es
                                                                                más que ausencia de sueños.



                          Antes de dormir.

La rutina de mi alma -no de mi vida- comienza con el desayuno
de mi soledad, el almuerzo de mis nostalgias y la cena de mis
sueños frustrados; en la noche antes de dormir, un trago de
libertad que calma mi sed de compañía...


                                                                                                       Esquirla N° 4

                                                                                                Toda mi inútil nostalgia,
                                                                                  se pierde en el suspiro pasional de mi pecho
                                                                                        como se pierde el sol en cada ocaso
                                                                                                 en el horizonte del mar.

                     Lujuria.

Estoy perdido en la oscuridad de un sueño,

en el deseo febril de tu fina figura,

en tu débil sonrisa, capricho que nace del amor,

laberinto de ensueños creados

por tus suspiros de inocencia

que abren las puertas de mis deseos infernales.

Eres mi locura extrema, 

el beso húmedo que ya no podré dar...

fuente eterna de pasión, de magia, de lujuria.

                          

                                          Contracorriente.

                                             Abrió las venas de sus recuerdos

                                           que corrieron como manantiales rojos

                                             y a contracorriente rebasó su cause

                                          violento y vacío de ilusiones y esperanzas,

                                             buscando en la orilla del silencio roto,

                                           las cálidas locuras de pasiones muertas.

Aunque a contracorriente, siempre un abrazo.

Hortensio.

¿Por que gano la inmortalidad ...Beethoven?

Esta misma mañana en que me hallaba escuchando el concierto 'El Emperdor' de Beethoven y leyendo la prodigiosa e inefable biografía de Johann Heinrich Pestalozzi, en mi humilde concepto el más grande educador de todos los tiempos; me encontraba en el preciso momento en que el modesto y descuidado educador suizo se erguía frente al zar Alejandro I de Rusia, quien acababa de derrotar al ejercito de Napoleón y tenía temporalmente su cuartel general en Basilea, para hacerle,en mi sentir, la mas bella y sentida petición sobre la situación de sus gobernados, le pedía el maestro al emperador: "Permitid que los pobres salgan de su miseria. Dadles escuelas para que puedan lograr su dignidad humana" Visiblemente conmovido el emperador de todas las Rusias le beso ambas mejillas.

El genio dirigiendo la novena sinfonía ya sordo

Pero dirán Ustedes ¿Que tiene que ver todo esto con el titulo del blog? Dos...la época y Napoleón. Hagamos un verdadero resumen de las verdaderas obras que inmortalizaron al maestro de Bonn, sus nueve (9) sinfonías y el concierto 'El Emperdaor'...

La primera sinfonía, escrita en el año de 1.799 se muestra a un Beethoven ambicioso de gloria y por crear una obra llena de gran riqueza instrumental.

La segunda sinfonía, escrita en el año 1.802, en donde el genio muestra y conquista toda su madurez técnica, absoluta, en el tratamiento de los instrumentos.

La tercera sinfonía, la escribe por el año de 1.804, y la llama "La Heroica", El genio de Bonn se inspira en la figura y proezas de Napoleón Bonaparte emperador de Francia, logrando a decir de los estudiosos, en que logra en ella, una pureza sinfónica definitiva.

La cuarta sinfonía, la escribe en 1.806, Beethoven libera toda la sensibilidad de su espíritu y le compone...¡Al amor!

La quinta sinfonía, de 1.808,de una gran factura instrumental la denomina sencillamente "Así se llama a la puerta del destino"

La sexta sinfonía,la compone entre los años de 1.807 y comienzos de 1.808,de esta hermosa melodía solo quiero que oigan lo que dijo su autor de ella: "Quien conserve alguna impresión de la vida campestre, puede pensar por sí solo".

Entre la sexta y la séptima, Beethoven en el año de 1.809 estrena su concierto "El Emperador" en donde crea un genero opuesto a el de "La Heroica" pero con el mismo espíritu de sensibilidad y pureza instrumental.

La séptima sinfonía de 1.812, es descrita por el genio de Wagner, como "La apoteosis de la danza".

La octava sinfonía, compuesta a finales de 1.812, Beethoven en una madurez rotunda revela una gran búsqueda de continuidad y de una conjugación musical perfecta.

Y la novena sinfonía, preso ya de una sordera profunda, logra éste hombre la cumbre de su genialidad..."La cima de la perfección musical"

Por mi lado, seguiré extasiado en mi concierto y en mi lectura, después de haberles entregado este mini resumen de la obra que le dio la inmortalidad a el Genio de Bonn...

Un abrazo muy sinfónico.

Hortensio.

La Tigresa de Cachtice o condesa del terror

Esta entrada es para solo tenerla como referencia de "crónica roja" y nada más...

Lo que queda de la belleza

Muchísimas historias y leyendas se han contado sobre la condesa maldita y sus fechorías de sadismo y asesinatos y uno como que no puede creer que haya llegado a estos limites de crueldad y vileza, pero así fue y detrás de una belleza incomparable se encontraba una vulgar y fría asesina que vale la pena recordar, para que la humanidad repulse hasta la Nausea su maldito recuerdo.

Cuando encerraron de por vida a Elizabeth Bathory o mejor su nombre húngaro como Erszebeth Bathory de Ecsed, encontraron un pequeño pero gran diario de notas en los que se daba cuenta de que había asesinado a 616 mujeres, convirtiéndola en la mayor asesina en serie de todos los tiempos...

Ellas, todas muy jóvenes doncellas y campesinas de todas las aldeas de la comarca aledañas a el castillo de Cachtice, quien fuera regalo de bodas de su esposo, el famoso "caballero negro" Ferenc Nadasdy, jefe de los ejércitos húngaros que luchaban contra los turcos otomanos, cuando la desposo a sus tiernos y hermosos 15 abriles.

Se cuenta que desde muy temprana edad fue introducida por su tía Karla- reconocida lesbiana, en una secta que pertenecía a la Orden de Draco, practicantes de esoterismos raros de sadismo y basados en el culto a la sangre. Cuando su marido salía de combate o de campaña a la frontera aprovechaba para desatar todos sus instintos de sadismo y magia negra a la que era muy aficionada, en contra de su suegra Ursula y los criados de esta; hizo de un sirviente campesino muy fuerte y extraño, su amante y guardaespaldas quien se llamaba Thorco, en compañía de su propia nodriza, Ilona Joo, formaban su séquito de desquiciamiento y asesinato.

Cuando se entera de la muerte de su esposo, sintiéndose libre, se convierte en la señora feudal de toda la comarca y comienza a hacer de las suyas, persiguiendo sin piedad a su suegra y su séquito de sirvientes a los que va asesinando uno a uno; en una ocasión cuando golpeaba a una de sus sirvientas su sangre la salpico en una mano, observando que en donde estaba el rastro de sangre la piel se ponía mas blanca, tersa y saludable...desde ese momento comenzó la orgía de sangre pues le dio por bañarse con la sangre de las desgraciadas doncellas.

Cuando en las comarcas empezaron a escasear las mujeres, ésta demente epiléptica, sádica y asesina, las empezó a traer de las ciudades cercanas raptadas por su amante cruel para satisfacerla; el rey Matías II de Hungría al ser enterado de tan repugnante mujer, interviene en el asunto de la condesa sangrienta y encarga a un primo de la propia Elizabeth, el conde Gyorgy Thurzo para que asaltara el castillo y pusiera fin a tan desgraciado estado de demencia y asesinatos.

En 1.611 fue asaltado el castillo por los soldados del rey con poca resistencia y tomados prisioneros todos sus aberrados ocupantes, los que fueron torturados y sentenciados a muerte en la hoguera, la condesa por ser de la nobleza se salvo pero fue confinada de por vida a una habitación en una de las torres del castillo luego de que fuera tapiada allí se fue extinguiendo su asquerosa vida y como un cadáver viviente, murió la que fuera una de las mujeres mas bellas de su tiempo, por allá en el año de 1.614.

¿Han visto su más celebre retrato? Vale la pena verlo... esa carita de 'yo no fui'.

Elizabeht Bathory

Un sanguinario abrazo...

Hortensio.

Alma gitana.

Gitana de los ojos negros
sino me miras
moriré de lejanías.

Tu alma gitana en cuerpo de mujer

cara sosegada con cara de huracán
ángel de ternura que esconde un infierno
muerte lenta de quien se acerca a tí.

Sonrisa engastada en tu húmeda piel
silueta sostenida en la luz de tu sombra
letras de pasión que devora a tu musa
melodía triste que acaba con tu ruido.

Ilusión esclava que termina en cenizas
así es tu alma furtiva en cuerpo de mujer
refugio inagotable de mi devastado amor
que te besa...
y de mi triste delirio que me liga a ti
que te besa...

Y te beso y te beso para que no huyas de mi
pues mi ocaso se apagaría que duda cabe para
siempre y por ese miedo te beso y te beso
en los brazos de tu fresca primavera...
apiadate de mi vida vacía que carece de sentido
sin ti mi amor...

Y si te pierdo qué sería de ese mi amor
sufrimiento devastación miseria... abismo
y le susurro al tiempo un te quiero
que intensamente pienso que será eterno
contigo amor mio.

                                                   Farwel 1986

Mortales simples mortales.

Angustias que llenan
de soledades
tu calle que tanto ame.

Aroma de presente en un espacio aterido a la nada

estancias ignoradas de tiempos idos que nunca

detuvieron su marcha en ese tedio de memoria olvidada

en emociones sublimadas y esperanzas puestas en las

arenas de un viejo reloj que inflexible nos enrostra

la precisión con que los instantes nos arrebata la vida.

Ausencias que anidan en los corazones con sentimientos de

imperfecta distancia en gemidos heridos de pura soledad

en esos sus destinos como en un largo y frío insomnio

de aguas dormidas que sin dejar huellas se vuelven

enigmas improbables e imprecisos que son prisioneros

de unos deseos no atrapados que siempre naufragan

en un piélago de sufrimientos de insondables quejidos

contenidos que explotan en una sin razón de arrebatada

realidad imaginada como ese viento que danza con

el caprichoso vaivén de sus ráfagas que tan solo son

paralelos en compañía del crepúsculo de los dioses

que frenéticos luchan por sobrevivir en esa batalla

de quimeras que por seguir en la memoria de esas

criaturas en decadencia exótica en que nos hemos

convertido nosotros errabundos caminantes por esas

tierras de nadie con paisajes secos de eriales yermos.

Eso somos tu y yo ese y aquel mortales simples y

míseros mortales en busca siempre terca de ese

enfebrecido espejismo al que llaman... felicidad.

                                                                Farwel 1.989

Un sentido abrazo de regreso.

Hortensio.

Hortensio el hacedor de frases

Una frase, una sentencia, un escolio, un apotegma o un aforismo y hasta un refrán, los han utilizado desde hace miles de años sabios y filósofos, escritores y gentes del común, para dar a conocer en muy pocas palabras pensamientos que encierran verdades que ponían a pensar a las gentes por su contenido lógico, crítico y hasta sarcástico, sentencias contundentes sobre los actos de la vida y sus manifestaciones, algo para pensar y poner en práctica... algunas fuertes y otras bellas, en fin frases para pensar.

1.- Cuando uno contempla a una bella mujer... es inevitable el querer 'poseerla'.

2.- Con una gran fe en sí mismo y una pasión desbordante, puedes llegar a poseer lo que te propongas... ¡qué duda cabe! lo lograrás.

3.- Para llegar a ser escritor se necesita a mi modo de ver tres cosas: ser fiel a tí mismo, ser fiel a tu estilo, y lo más importante... No te rindas.

4.- ¿Quieres escribir...? Sólo se logra si tienes una curiosidad insaciable, ser un ávido lector y práctica y más práctica con disciplina para escribir.

5.- La curiosidad siempre manda sobre nuestros sentimientos.

6.- Te invito a comer un helado al parque, para que el viento nos ayude a lamerlo.

7.- La vejez no es sino un proceso natural que parece a una enfermedad y como tal hay que aprender a llevarla consigo ante la incertidumbre acerca del tiempo que nos queda por vivir.

8.- La angustia más grande de la criatura humana... sentirse destinado a la extensión.

9.- Por la necesidad de "tener" limitamos nuestra capacidad de "ser"...por eso, siempre morimos un poco cuando perdemos algo o lo peor cuando perdemos a alguien.

10.- Para poder superar aquellos secretos que nos mortifican y que llevamos guardados en el interior de nuestro basurero del alma y en nuestro oscuro pasado, hay que atreverse a atravesar los mundos irreconciliables que hemos creado...confianza y lealtad con uno mismo.

11.- La primera vez que te enamoras te cambia para siempre la vida, por más que intentes olvidar aquel sentimiento tan profundo, jamás lo lograrás... Guárdalo en ese lugar secreto de tu alma en donde tu solo tienes la llave que puede penetrar ese sagrado recinto el tus... recuerdos.

12.- ¿Cómo robarse un pasado?... callándolo.

13.- Hay momentos decisivos en una vida que suponen un antes y un después en la propia vida,
a veces resulte difícil reconocerlos.

14.- Si el amor nunca toca tu puerta, no te preocupes y conformate con... hacerlo.

15.-  La rutina nos mece con una suavidad que casi no la notamos, nos va adormeciendo poco a poco y hasta la disfrutamos de verdad.

Un fuerte abrazo

Hortensio.

El viaje sentimental

La poesía y la prosa, tienen una especial sutileza cuando se trata de la llamada literatura erótica... De vez en vez tratare de poner en esta página una que otra poesía de este genero tan especial y tan olvidado a la vez. En esta oportunidad tengo esa sensación de que la pieza que pongo a su consideración es de aquellas que sin tocar lo obsceno, si tiene una expresión de lo erótico, solo oigamos a Paul Bodin con su viaje sentimental:


El tren volvía a partir a eso de las diez de Perpignan. Tenía que transbordar dicen de noche en Narbonne y en Tarascon para llegar cerca de las siete de la mañana a Marsella. Salió de la estación de Perpignan y tomo el pequeño Tranvía que llevaba al centro de la ciudad. descendió en la plaza Arago donde había gentecilla tomando el fresco y comentando las novedades. Reencontró el Palmarium y su clientela y su clientela de enriquecidos y de demi-mondailes. Se jugaba a las cartas bebiendo cerveza. Entre partidos, se hablaba de negocios. Alain atendió su correspondencia. Escribió a su madre y a Colette. Vería a esta ultima en cuanto regresara a París, para lo cual no podían un fijar fecha. Pondría a punto sus relaciones. Pero de todas maneras, ella debía considerarse como completamente libre. Envió igualmente una carta a la viuda rubia del tren de Lyon. Le dijo que la volvería a ver con placer en París. Al escribirle, se acordó de su cuerpo y la deseo.

En la estación, Alain hizo registrar su equipaje y alcanzo el tren que esperaba en la oscuridad. Las portezuelas estaban abiertas, Alain subió al azar y se ubico tanteando, sus rodillas rozaron piernas que no se movieron. Unos cinco minutos mas tarde, el tren arranco. El velador se encendió y Alain entrevió, enfrente suyo, a una joven de aspecto muy decente, que lo miraba. Al cabo de algunos instantes, ella cerro los ojos y pareció dormir. las sacudidas del tren acercaban a sus rodillas de largos largos muslos de Alain. El sentía de vez en cuando una presión discreta. Un poco mas tarde apriciono entre sus rodillas las de la joven. Ella no se movía y siempre parecía dormida.

Las otras tres personas del compartimiento descendieron en las estaciones siguientes y Alain quedo solo con la viajera, en frente de el. Alain extendió maquinalmente la mano hacia las piernas de la joven. Su mano se deslizo a lo largo de las medias de la joven, sobre la piel dulce de los muslos. No sintió ninguna resistencia. Se levanto y, sin una palabra, quiso acostarla sobre el asiento. Ella se debatió y el no insistió. Se quedo sentado cerca de ella y de nuevo insinuó su mano para acariciarla. Ella se dejo hacer. Es mas. Se ofrecía y de verla así, Alain tenía un deseo violento. Tomo la mano de la joven y la dirigió hacia el, pero ella la retiro brutalmente. El continuo acariciándola y la escucho de golpe lanzar un grito ahogado, mientras, mientras que con una expansión de todo su cuerpo, ella lo rechazaba.

En la estación siguiente, un hombre subió. Ella había bajado su vestido y se mantenía derecho. de nuevo, cerraba los ojos. Algunos segundos antes de Narbonne, ella se preparo. Después descendió y se perdió en la multitud.

Hasta un próximo relato.

Un abrazo erótico.

Hortensio.

El rastro de una idea perdida

La expectativa cuando

 no se colma... destroza.

Farwel.

Desde luego que determinar, y aceptar que un sentimiento que nace del conocimiento de alguna forma de vida, de alguna forma de ser, de alguna forma de persona, es dar por descontado que tiene una especial forma de conseguir algo que no se puede explicar por el solo hecho de poder describirlo, es algo tan intangible, tan inasible que muy pocos se atreven a definirlo... Solo se dedican a sentirlo a desearlo a gozarlo y desde luego a vivirlo sin más cuestionamientos; a eso se dedicaba el aprendiz de periodista cuando conoció Lorena, una pequeña alumna de comunicación social de una reconocida universidad de la capital, digo pequeña solo por su menudo y delgado cuerpo de talle muy estrecho, y en forma de ánfora y formas muy delicadas casi perfectas...

Solo así la veía el aprendiz pensando que tenía que conocer más de su vida, tenía que acercarse a ella, y lograr ese objetivo se le volvió obsesivo, arraigado en todos los minutos de su existencia, era prioritario estar cerca de ella y solo tuvo que decir ¡Hola, soy Salomón! Y quiero ser tu amigo por ahora, ella lo miró con sus desmesurados ojos verdes pardos y pupilas dilatadas sin saber que contestarle... Al rato dijo sin proponérselo...

¿Qué estás pensando...?

- ¿Por qué quieres ser mi amigo si soy una joven tan fea y tan poca cosa, que nadie quiere acercarse a mi sino es para burlarse de mi fisico?

- No puedo estar de acuerdo con lo que estás diciendo, no es justo que te trates así y yo te veo diferente, mis sentidos te ven diferente a lo que tu estás diciendo, ¿Cómo puedes tratarte así?

- Yo sé lo que veo de mi...

- Yo también veo lo que veo en ti, una criatura adorable y porqué no decirlo...hermosa.

- ¿Estás ciego o drogado...?

- No... ¡solo enamorado!.

Alguien dijo: 'mírala con mis ojos'... Un abrazo.

Hortensio.